Wettbewerb Nr. 06: Traumszene

Die Phantasie sagt niemals „nie“

Ich falle gerade aus einem rosaraten Zuckerwattenwolkenhimmel, doch bevor ich auf dem bananenharten Boden lande, falle ich in einen Schokopool, gemischt mit Karamell, einem Spritzer Vanille und einem Sahnehäubchen mit einer Kirsche oben drauf, die aber aus irgendeinem Grund eher wie Maracuja schmeckt. Doch ich kann das Bad nur kurz genießen, denn ich habe meinen blau-gelb getupften Schwimmring nicht dabei und tauche unter. Faszinierend, was ich erblicke: Giftgrüne Heringsfische, weihnachtskugelleuchtende Kugelfische und nach Honiglotion riechende Forellen, was mich aber nur kaum interessiert, da ich heute schon ein Marmeladentoast zum Frühstück hatte. Also schwimme ich weiter vorbei, an umgarnenden Algen, trügenden Riffen, und mit Seide handelnden Quallen, bevor ich letztendlich zu einem aus siebenundneunzig Prozent Marmorkuchen bestehenden U-Boot komme, welches mich freundlich in seine Roboterpiratenmannschaft aufnimmt, und mir zugleich die wichtigsten Tätigkeiten für einen Bootsjungen beibringt: Stricken, Butterbrote streichen und das ‚R‘ rollen lassen (was wohl noch von den Vorfahren der Piraten abstammt). „Ahoi“, ruft Roboterpiratenkapitän Googlefox (Seriennummer: 00101100101) und lichtet den virtuellen Anker und schon befinden wir uns auf dem Weg nach Mexiko, dem Land der Sombreros und meisten Auswanderer der Welt. Doch ein gewaltig großer Strom rosaner Seesterne und gelber Schwämme auf dem Atlantischen Ozean bringt uns vom Kurs ab und wir landen in Frankreich, dem wohl klischeehaftesten Land, dem ich je begegnet bin, wo ich mich doch leider von meiner Crew trennen muss, jedoch würden mir Matrose Microkost (er hatte einen ziemlich guten Geschmack, was Vorspeisen anbelangt) und Poweroink (er hatte ein rosa Ringelschwänzchen) am meisten fehlen (worauf sich die anderen beschwerten, dass sie mir nicht so viel bedeuten würden und eine Protonenlaserschlacht ausbrach). Ich will zunächst eine Tour durch Neu Paris machen (das alte war inzwischen zu langweilig geworden), den Bleiffelturm anschauen, welcher tatsächlich aussieht wie die Spitze eines Bleistifts und auch aus diesem Material besteht (Man verzichtete auf Glas, da dies zu Komplikationen mit den Glasreinigungsfirmen geführt hätte). Danach wird mir irgendwie langweilig, denn ich habe auch schon die anderen Sehenswürdigkeiten besichtigt, darunter auch den Arc de Strumpf, sowie das Centre Was-willsch-du. Nach einigen Stunden Akkordeonmusik und Shopping in den Champs pas-de-musées, entschließe ich mich also wieder etwas Eskapismus betreiben (einer objektiven Person bleibt es an dieser Stelle selbst überlassen, wie er dies interpretiert). Also komme ich in die Stadt der manisch depressiven und zugleich suizidgefährdeten Menschen, welche zum größten Teil wegen der gescheiterten Politik der PzEvW (Partei zur Enthaltung von Wahlen) hier sind, was wohl auch den Untergang des VzVvA (Verein zur Vermeidung von Abkürzungen) erklärte. Durch eine spontan ausgelöste Streitdebatte der Regierung schickt uns das Land durch braun-weiß gestreifte Segelflugzeuge nach Weit-weit-weg-Land, doch wir stürzen über Nicht-so-weit-weg-wie-erwartet-Land ab und sehe zum ersten Mal in meinem ohne einen wirklichen Sinn habendem Leben eine Hackfleischplantage, worüber sich die Gewerkschaften zur Entscheidung über Moral und Normal noch immer streiten, und auf noch keinen grünen Zweig gelangt sind, oder auf keinen saftigen Schenkel, wie die Chickenwingfarmer zu sagen pflegen. Nach einigen unangehmen Gesprächen über Genforschung und Körperpflegeprodukten reite ich auf meinem Goldbär gen Westen, dem regenbogenfarbenen Sonnenuntergang entgegen. Doch schon bald fängt es an in lilablassblauen Tropfen (mit einem Durchmesser von Tennisbällen) zu regnen, worauf ich jedoch meinen Regenschirm aus Carry Poppins aufspanne, welcher mich jedoch nicht nur vor dem Regen schützt, sondern mich sogar noch in die Höhe steigen lässt, in stratosphärische Höhen, über den Wolken, doch ganz weit oben trifft meinen Schirm plötzlich ein Blitz und ich falle aus einem rosaraten Zuckerwattenwolkenhimmel, doch bevor ich auf dem bananenharten Boden lande - … wache ich auf…

Süßkram, Süßkram - Ich seh nur Süßkram!

Endlich ist ein langer, anstrengender Tag zuende gegangen. Bin ich froh, dass ich mich nun endlich in mein warmes, gemütliches Bett legen kann, denn morgen wartet ein weiterer, anstrengender Tag als Süßwaren-Verkäufer auf mich.
Wow! Schaut euch diese rosa Wolken an, unglaublich, oder? Ist das ein Traum? Egal, wenn es einer ist, dann lebe ich ihn als wäre es keiner. Überall bin ich umgeben von rosa Wolken und Lollipops von den Farben Aquamarin bis Zementgrau, alles ist mitdabei. Oh, was ist denn das? Ein Tor aus rosaroter Zuckerwatte? Dieser Weg führt mich bestimmt zu einem endlosen Paradies. Nun denn, auf zum Paradies, was kann schon schiefgehen? Langsam beschreite ich das Tor, und werde von einem hellen Licht geblendet, bis ich dann endlich das mit Zuckerwatte geschmückte Tor betreten kann. Eigentlich fühlte ich mich schon vor dem Tor im Paradies, doch das hier übertrifft echt alles. Bäume aus Eiscreme, Pudding als Verkehrsmittel um von einem zum anderen Ort zu gelangen, Schlagsahne soweit das Auge reicht und überall übergroße, reichlich gezuckerte Erdbeeren, ein Traum wie ihn sich jeder Teenager vorstellt, wahnsinn!
Doch dann werde ich tatsächlich von einem schrill-piependen Geräusch geweckt, das einzig Gute daran ist, dass ich nun mit einem wunderschönen Hintergedanke in den Tag gehen kann.

InternatDR

Ich hasste diese Schule schon am ersten Tag.

Länger hat es nicht gebraucht. Ich kann mich genau an den Moment erinnern, in dem sich das Wort "Hass" in meinen Gedanken materialisierte: Ich stand vor dem Übersichtsplan und versuchte, den Raum zu finden, dessen Nummer auf einem Zettel in meiner Hand stand.

Bis dahin hoffte ich noch, dass ich lediglich einen schlechten Start erwischt hätte und dass im Laufe der nächsten Tage der Regen aufhören und die Wolken sich lichten würden. Mit ein wenig Sonne könnte die Welt schon wieder viel schöner aussehen.
In dieser Sekunde aber wurde mir klar, dass es kein "aufwärts" geben könnte und alles Niederschlagende kein unschöner Zufall, sondern lediglich Ergebnis des Normalzustandes hier war.

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Als ich völlig durchnässt mit Koffer und Rucksack an der Schule eintraf, war ein strenges "Wer bist Du?" die wenig freundliche Begrüßung.
"Tobi Schmelter", erwiderte ich kurz. Ich wollte möglichst bald auf mein Zimmer und mich wenigstens ein bisschen abtrocknen - aber die Handtücher waren im Koffer.
Der Mann sah über eine Liste.
"Tobias", betonte er die letzte Silbe so dunkel, dass ich sofort beschloss, mit meinem Spitznamen in Zukunft vorsichtiger zu sein. Er fuhr fort, "Du bist spät."
Ich sah auf meine Uhr. "Es hieß, man solle vor achtzehn uhr hier sein", antwortete ich überrascht. Es war halb fünf.
"Ankunft: Drei Uhr", zitierte er aus irgendeinem mir unbekannten Dokument. Ich wusste genau, dass es "Anreise zwischen fünfzehn und achtzehn Uhr" hieß, aber der Mann schien mir nicht in der Stimmung zu sein, Fehler einzusehen.
Ich hatte ohnehin mit drei Uhr geplant. Der Rest war nur Sicherheitspuffer. "Die Bahn...", ich zögerte, "... fiel aus." Das war im Prinzip die Wahrheit. Die weitergehende Wahrheit war, dass wegen eines "Personenunfalls" die Strecke gesperrt wurde und dass ich deswegen zwei Stunden lang im örtlichen Regen stand. Die ausführliche Wahrheit war, dass ich mich mit anderen Fahrgästen unterhalten hatte und mir die Ortskundigen erklärten, das wäre hier - in der Nähe des Internates - an der Tagesordnung. Ich glaubte allerdings nicht, dass eine ausführliche Schilderung meine Situation verbessern könnte.
Er musterte mich und schien mich zum ersten Mal wirklich anzusehen, zum ersten Mal festzustellen, dass mir noch Regen aus den Haaren, dem Gesicht und der Kleidung tropfte. "Hast Du keinen Schirm?" fragte er fast angewidert.
"Ich hatte einen", bloß keinen Humor in die Stimme legen, "ging heute kaputt". Auch hier war die komplette Wahrheit länger. Als der Zug endlich in der Stadt eintraf, regnete es in Strömen. Es hatte ziemlich exakt bei der Stadtgrenze angefangen und ich dachte mir schon, dass der plötzliche Start wie aus einem schlechten Film wäre. Als ich probierte, meinen Regenschirm aufzuspannen, riss der Sturm ihn mir aus den Händen. Bevor ich hinterherrennen konnte, war er auch schon verschwunden und ich fühlte mich dem sintflutartigen Wasser ausgeliefert.

Es schien, als hätte er jetzt nichts mehr zu makeln. Er öffnete die Tür hinter sich und bat - nein, befahl dort "Frau Keller, bringen sie Tobias Schmelter", er sprach meinen Namen aus, als wäre er verachtenswert, "zu seinem Zimmer."

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Frau Keller hatte ein langes, strenges Gesicht und marschierte durch die Gänge, dass ich Probleme hatte, nachzukommen. Ich hätte sie gerne gefragt, ob der Mann am Eingang immer so mürrisch war, aber ich hatte seinen Namen nicht mitbekommen und sie schien mir nicht wirklich anders zu sein. Außerdem war ich auch schon so von ihrem Schritttempo außer Atem und so verzichtete ich auf das Gespräch.

Nach gefühlten zehn Minuten Gewaltmarsch erreichten wir einen grauen Flur. Türen gab es In regelmäßigen Abständen und jede Tür hatte eine Nummer. Sie nahm einen Zettel aus der Tasche, marchierte noch etwa acht oder neun Türen weit - ich kam nicht dazu, sie zu zählen -, zog dann einen Schlüsselbund aus der Tasche, löste einen Schlüssel davon und drückte ihn mir in die Hand.
Der Schlüssel hatte keine Nummer; die Türe war von den anderen nicht zu unterscheiden - keine Namen, nur eine Nummer. Ich wunderte mich, wie Frau Keller den richtigen Schlüssel identifizieren konnte und beschloss, mir die Türnummer gut einzuprägen - besser noch einen Spickzettel zu basteln.

Sie rasselte eine kurze Belehrung herunter: "Du bist verpflichtet, immer hinter Dir abzuschließen. Du bist verpflichtet, auf den Schlüssel aufzupassen. Wenn Du ihn verlierst, wird's teuer. Schlimmer, wenn Du es nicht sofort meldest. Deine Zimmergenossen sind schon länger hier, können Dir also erklären, wie's hier läuft."
Offenbar hatte sie nicht vor, den Raum aufzuschließen, schien stattdessen kurz davor, wieder zu verschwinden. Ich wollte zumindest sicher sein, dass der Schlüssel auch passte und schloss auf; Es war zweimal abgeschlossen und der Raum war leer. Niemand war darin, der mir hätte helfen können.
"Gibt es sowas wie eine Anfängerveranstaltung, wo ich meinen Stundenplan bekomme?" fragte ich vorsichtig.
"Du hättest Dir den Stundenplan schon vor Deiner Abfahrt zusammensuchen müssen", erwiderte sie kalt. Jetzt fühlte ich mich völlig verloren.

Sie muss mir das angesehen haben. Ein kleines Wunder geschah und ich hatte das erste Mal das Gefühl, hier etwas Menschlichkeit zu finden: Sie sah in ihre Liste und meinte dann trocken: "Du hast schon eine ganze Stunde verpasst. Als Erstling solltest Du jetzt in Mathe sitzen, aber das kannst Du auch knicken. Wenn Du nicht trödelst, bekommst Du noch Deutsch mit."
Stand ich eben noch im kalten Regen, so fühlte ich mich jetzt ins kalte Wasser geworfen. Es war Freitag und ich hatte erwartet, zumindest das Wochenende zur Eingewöhnung zu haben. Widersprechen konnte ich nicht, offenbar hatte sie mir schon weit mehr gegeben, als sie sollte. So fragte ich nur resigniert: "Wo?"
Sie sah mich fast mitleidig an und meinte trocken: "Sieh' zu, dass du bis Montag deinen eigenen Stundenplan fertig hast! C-Vier-Zwei-Fünf. Trödel nicht!"

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"C425" kopierte ich von meiner Hand in mein Notizbuch, bevor der Schriftzug verschwinden konnte. Erst im Zimmer traute ich mich, den Rucksack abzunehmen und das Notizbuch herauszuholen.
Das Zimmer war nicht sehr groß. Es gab vier Betten - zwei Hochbetten. Als Kind fand ich das immer abenteuerlich, jetzt dachte ich nur "Platzeffizienz". Ein Bett war nicht bezogen; ich stellte meinen Koffer davor.
"C425" - diese Zahl war alles, was ich in dem Moment hatte. Ich schrieb noch "deutsch, freitag, 1645" daneben. Dann ging ich zur Tür, öffnete sie und schrieb mir ebenfalls die Nummer - "H374" - ab. Erst jetzt fühlte ich mich angekommen genug, ein Handtuch aus dem Koffer zu holen und mir die Nässe aus Gesicht und Haaren zu trocknen.
Ich hatte Lust auf eine warme Dusche, aber damit hätte ich wohl meinen einzigen Anschluss - "C425" - wieder verloren, also beließ ich es dabei, schnell in trockene Wäsche zu schlüpfen. Zumindest müsste ich später die Waschräume nicht selbst suchen, sondern könnte meine Zimmergenossen danach fragen.
Neben "meinem" Bett standen zwei Schränke. Auf Verdacht öffnete ich den falschen und blickte auf fremde Wäsche - ordentlich eingeräumt. "Ordentlich" war das falsche Wort, selbst "penibel" schien es nicht zu treffen. Die Stapel waren exakt senkrecht: kein Shirt, welches auch nur einen Millimeter breiter oder schmaler zusammengelegt war als die anderen; keine Bügelfalte und kein Fleck waren zu sehen. Der Schrank war voll und doch schien kein Platz verschwendet. "Toll! Ein Ordnungsfanatiker", dachte ich mir still, "bei meiner Ordnung wird das bestimmt noch Stress geben". Bevor ich auch nur durch bloßes Ansehen diese Kleidungskorrektheit stören würde, schloss ich den Schrank. Der andere musste "meiner" sein.
Er war abgeschlossen. Mein Schlüssel öffnete ihn und er war bis auf ein paar Bügel leer. Mir war auf den ersten Blick klar, dass ich niemals den Inhalt meines Koffers dort unterbringen können würde. Dieses Problem war aber nicht aktuell, ich hatte eh keine Zeit. Ich hing mit Bügeln die noch nasse Kleisung zum Trocknen am Bettgestell auf und verschob das Einräumen auf später.
Meinen Rucksack ließ ich zurück, weil er ebenfalls nicht trocken genug war. Ich schnappte mir nur ein leeres Schulheft, Stiftemäppchen und Notizbuch. Ein letzter Blick verriet mir, dass "H374" immer noch stimmte, dann schloss ich die Tür hinter mir wieder ab - zweimal - und machte mich auf die Suche nach "C425"

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Dieses Internat war ein Irrgarten. Mir schien schon nach den ersten Schritten völlig unmöglich, sich hier zurechtzufinden: Benachbarte Räume hatten noch nicht einmal ähnliche Nummern. Ich bekam Angst, auch mit Raumnummer "mein" Zimmer nicht wiederfinden zu können.

Die Flure waren wie ausgestorben; Außer dem Mann am Eingang und Frau Keller hatte ich hier noch keine Menschenseele getroffen. Es war auch vollkommen still; aus den Räumen war nichts zu hören. Ich überlegte, einfach an eine Tür zu klopfen und drinnen jemanden um Rat zu fragen. Ich wusste jedoch nicht, was sich wirklich hinter den Türen verbergen würde und so widerstand der Versuchung.
Ohne direkt danach gesucht zu haben, fand ich mich plötzlich am Eingang wieder. Der mürrische Mann war verschwunden, dafür nahm ich erstmalig einen Übersichtsplan wahr, den ich vorher noch nicht gesehen hatte.

Der Plan war nutzlos - blanker Hohn. Mein Unterrichtsraum schien darauf nicht zu finden und zusammen mit den unfreundlichen Erwachsenen, dem rücksichtslosen Zeitplan und dem absoluten Fehlen fröhlicher Stimmen reichte mir das, um die Schule komplett zu hassen. Ich fühlte mich in einem Albtraum und ich hatte nur noch den Wunsch, aufzuwachen.

Der Traumgarten

Das alt bekannte Panorama erstreckt sich vor mir. Der helle Sonnenball, die Klippe in oranges Licht getaucht, das Weidengras weiß leuchtend, sanft vom Wind bewegt. Die alte Buche, die ihre Äste leicht treiben lässt, die dunkelgrünen Blätter, die miteinander die Symphonie der Natur anstimmen. Zikaden, irgendwo im Gras, die ihren Teil zum Lied betragen, die Klänge, die Rufe der Vögel über meinem Kopf, dringen an mein Ohr. Obwohl das Szenario definitiv an einen Sonnenuntergang im Sommer erinnert, die angenehme Wärme und der Duft bleiben aus. Seufzend lasse ich mich auf die alte Schaukel fallen, die an einem der Äste des großen Baumes hängt. Die Füße kommen kaum auf, mit etwas Schwung bewegt sich das Schaukelbrett bald schon auf uns ab, immer schneller.

Vor, zurück, vor und zurück. Auf, ab, auf und ab.

Meine Haare folgen der Richtung nur widerwillig, in die ich mich bewege, der Wind spielt mit ihnen. Mir kommen die Worte meiner Freundinnen in den Sinn.
„ Du kannst deine Träume steuern, tust aber jede Nacht das Selbe? Warum?“
Weil ich es liebe. Ich hatte ihr nicht gesagt, was ich in meinen Träumen mache, das geht schließlich nur mich etwas an. Für sie wäre es vermutlich langweilig, ihre nächtlichen Ausflüge zu diesem Ort zu machen. Doch für mich ist es etwas besonderes. Die Zeit, die ich hier verbringen kann, bin ich frei. Vogelfrei, nicht mehr gefesselt an das kalte Krankenhausbett, das meinen Alltag bestimmt. Ich bin krank, tödlich krank. Eine Gen-Krankheit, die mich immer mehr einschränkte, das Leben ohne Hilfe unmöglich macht. Stundenlang betrachte ich täglich den merkwürdigen Apparat in meinem Zimmer. Die rote Kurve, die meinen Puls anzeigt.

Auf, ab, auf und ab.

Ich steige vom Schaukelbrett ab, wage einige Schritte auf die Klippe zu. Bisher habe ich mich nie getraut, über den Rand hinweg zu schauen. Der Traum war wie immer idyllisch, ruhig und sanft, ließ mich all die Sorgen vergessen. Ich blicke zum Himmel, der rote Ball ist immer noch an der gleichen Stelle. Die hellen Strahlen vermischen sich mit dem Nachthimmel, die Sterne und der Mond im Hintergrund funkeln weiß. Was mich dort wohl erwartet? Am Abgrund? Die Tiefen des Meeres, welches ich nur aus Erzählungen kannte? Ein weites Blumenfeld, so wie auf den zahlreichen Bildern in meinem Zimmer? Die Neugierde treibt mich vorwärts, aber ich zögere. Das Herz in meiner Brust droht zu explodieren, hart und schnell schlägt es in meinem Körper. Ist es ein Fehler, weiter zu gehen? Es ist ja nur ein Traum. Was soll schon groß passieren? Die Füße berühren das Gras am Boden, gleiten vorwärts. Langsam nähere ich mich der steinernen Klippe, steige auf einen Stein, mühsam aber ermutigt. Doch was mich erwartet, am Boden, den ich nicht einmal sehe, ist unvorstellbar. Unendliche Dunkelheit, erschreckend und zugleich interessant, schon fast lockend, erstreckt sich vor mir. Ich drehe mich um, will einen Schritt zurück tun, weil mich das Gesehene schockiert. Und plötzlich fällt mir ein, ich kann meine Träume doch beeinflussen. Die Augen zu Schlitzen verengt, die Hände zu Fäusten geballt an meiner Seite, stelle ich mir vor, wie die Dunkelheit dem bunten Blumenmeer weicht, doch es funktioniert nicht. Nein, eher im Gegenteil.

Die Dunkelheit kriecht langsam näher, schleichend, aber von allen Seiten. Ich schaue zurück, zu der alten Schaukel. Sie ist schon verschwunden, in der Schwärze, die mir Angst einjagt. Ich versuche, meine Beine zu bewegen, kann es aber nicht. Sie sind wie festgewachsen, unbrauchbar. Mit einem Schlag holt die Realität mich ein. Meine Beine konnte ich schon lange nicht mehr gebrauchen, nur noch in meinen Träumen. Der erstickende Dunkelheit kommt weiter näher, kriecht mir die Beine hoch, den Unterkörper, beginnt, sich zu meinem Bauch hochzuarbeiten. Erschrocken stelle ich fest, dass es mich nicht mal mehr kümmert. War es so weit? Das letzte Mal habe ich den Garten meiner Träume nun also besucht. Tränen, bitter und verzweifelt, laufen mir über die Wange, werden verschluckt von der Masse, die nur noch meinen Kopf frei lässt. Der Hals verschwindet langsam in der Leere, meine rechte Wange fühlt den kalten Hauch des Todes, ich schließe meine Augen, stelle mir zum letzten Mal das Zimmer vor, in dem ich tagtäglich lag. Die Bilder, die Aussicht auf das Fabrikgelände, die karge Ausstattung. Und das Gerät, das meinen Herzschlag anzeigt. Wie es nun wohl aussieht?

Auf, ab, auf und ab. Bis es von einem hohen, andauernden Piepton abgelöst wird, und der Punkt still steht.

Schatten

Ein kühler Wind haucht meine Haare aus meinem Gesicht, als ich bis zu den Knöcheln im Wasser stehe und meine Einsamkeit geniesse. Im weissen Sand finden sich meine Spuren, sie führen weiter nach links, machen eine sanfte Kurve und führen ins Meer. Dort bin ich hinausgetreten. Wer sich im Wasser nicht ausdauernd geschmeidig fortbewegen kann, wird mich hier niemals finden. Denn um hierher zu gelangen, muss man pausenlos sehr weit schwimmen, um eine mächtige Klippe herum, durch einen Tunnel, der wie eine Höhle zu sein scheint, und schlussendlich eine ganze Weile einer felsigen Wand entlang. So gelangt man hierher, zum schönsten Ort dieser Welt. Es scheint ein Traum zu sein, dass ich diese Bucht gefunden habe. Das Wasser ist so klar, als würde es einer plätschernden Quelle in den Alpen entspringen, es funkelt und glitzert bei jeder noch so kleinen Welle. Das regelmässige Rauschen beruhigt mich und macht mich angenehm schläfrig. Niemals hätte ich erwartet, dass ein solch wundervoller Platz in meiner Nähe ist. Ich wohne direkt am Strand in einem kleinen Haus, doch bisher hätte ich nicht erwartet, dass es noch schönere Küsten gibt als die, wo mein Anwesen steht. Doch ich habe mich geirrt. Und hier stehe ich nun, geniesse mein Leben.

Ich blicke in die Ferne und sehe, dass sich die Sonne am Horizont langsam orange zu färben beginnt. Um den Sonnenuntergang zu beobachten, setze ich mich ins seichte Wasser. Immer weiter sinkt sie hinunter, versprüht ihre wärmenden Strahlen immer weiter. Ihre Umrisse verschmelzen mit dem Himmel, welcher ein immer intensiveres Orange annimmt. Er gibt seine Farbe an das Wasser weiter, welches mit vielen verschiedenen Nuancen beeindruckt. Von einem hellen Gelb bis hin zu einem dunklen Bordeauxrot ist wohl jeder Ton vertreten. Ich höre das Wasser und meinen Atem und bin völlig entspannt, als ich dabei zusehe, wie die Sonne langsam weiter sinkt. Ihre Flammen flackern am Firmament, züngeln am Himmel entlang. Sie tanzen mit den Wolken, wirbeln herum, drehen sich um sich selbst. Einige völlig wild, andere ruhig und gleichmässig. Das Feuer jedoch hat keine Chance gegen den natürlichen Verlauf der Natur. Immer mehr flammendes Licht wird friedlich vom Meer verschlungen, versinkt immer weiter in den Tiefen seines Schicksals. Die orangenen Wellen führen noch einen letzten Tanz mit den letzten übriggebliebenen Flammen, bis sie sie schlussendlich unter sich verbergen. Das Licht wird von dem leuchtenden Orange, welches es zu Beginn noch gewesen ist, zu einem immer dunkler werdenden Rot. Und auch das Licht wird es nicht schaffen, sich über Wasser zu halten. Nun ist es endlich soweit: Der letzte, verzweifelte Versuch eines kleinen Sonnenstrahls, sich immer noch am Leben zu halten, scheitert. Das tiefe Rot wird zu einem dunklen Blau und die Sonne hat sich für heute verabschiedet.

Das Licht der Sterne glitzert auf dem sich kräuselnden Meereswasser. Was vorhin noch in warmen Farben erstrahlte, wirkt nun kalt und dennoch wunderschön. Von weiss bis indigoblau funkeln die Wellen, springen hoch um sich später friedlich schlafenzulegen. Der Vorgang ist einfach atemberaubend anzusehen. Tief seufze ich, als ich über die vielen Wunder der Natur staune.

Plötzlich jedoch sehe ich etwas, was überhaupt nicht ins Bild passt. Ein schwarzer Schatten liegt über dem Wasser. Er hat die Form eines menschlichen Wesens, genauer gesagt die einer Frau. Sie hat lange Haare und eine kurvige Figur, scheint nahezu perfekt zu sein. Durch die vielen Bewegungen der Strömung verzieht sich der Schatten immer wieder, bleibt niemals gleich. Teils ist das Erscheinungsbild lang gezogen, teils wieder eher zusammengeschrumpft. Alles scheint normal und natürlich zu sein, doch die ganze Sache hat einen Haken: Wenn jemand hier meine Bucht entdeckt, werde ich nicht mehr alleine sein. Sie werden sie entdecken, sie werden sie für Touristen und Werbezwecke missbrauchen. Ein Weg wird hier hinführen, den sowohl Alt als auch Jung, sowohl Wasserratten als auch Nicht-Schwimmer bewandern können. Die Ruhe dieses heiligen Ortes wird gestört werden und keiner kann etwas dagegen tun. Die einzige Möglichkeit ist, diese Person aufzuhalten – um jeden Preis.

Doch dazu muss ich sie erst finden. Seltsamerweise hat ihr Schatten sich nicht bewegt, und erst jetzt fällt mir auf, dass trotz des kühlen Windes ihr Haar keine Bewegung enthält. Sie scheint leblos zu sein, wie eine Art Figur, vielleicht auch eine Werbefigur oder ähnliches. Doch kann etwas von Menschenhand aufgebautes nicht einfach aus heiterem Himmel kommen. Selbst wenn jemand dahintersteckt und dieser Schatten keinem Lebewesen gehört, hat jemand meine Bucht entdeckt. Und ich muss sie schützen, damit ihre unendliche Schönheit nicht einfach verloren geht. Also schaue ich mich um, ob ich das Objekt, das den Schatten wirft, irgendwo entdecken kann. Doch dort ist nichts, in keiner Richtung. Mir ist klar, dass sie nur dort stehen kann, wo des Schattens Füsse sind, doch dort ist nur absolute Leere, eine karge Felswand, auf welcher man sicherlich nicht stehen kann. Absurderweise sehe ich nun also auch an den anderen Orten nach, doch auch dort ist nichts als die kalte Leere. Plötzlich beginne ich zu frösteln. Was wird hier für ein Spiel getrieben? Eine Gänsehaut überzieht meine Arme. Angst durchtränkt meinen Geist, Aufregung breitet sich in mir aus. Ich bin eindeutig allein, doch fühle ich mich durch den Schatten beobachtet. Ich fürchte um meinen Strand und um mein Leben. Hat eine höhere Macht sich etwa gegen mich verschworen? Jeder Blick auf den Schatten lässt meinen Körper zusammenzucken. Ohne dass ich es merke fliesst eine Wange mein Gesicht herunter, als ich aufstehe und langsam rückwärts gehe. Ich will weg vom Wasser, weg von hier. Beinahe entfährt ein lauter Schrei meiner Kehle, als ich plötzlich eine Stimme höre.

„Geh weg von hier, du bist hier nicht sicher! Lauf, lauf! Lauf, oder es wird zu spät sein. Du musst fliehen, ich flehe dich an, flieh! So flieh doch, bitte…“ Die Stimme gehört einer Frau, doch ich kann sie nirgendwo entdecken. Die Stimme hat weinerlich geklungen, als würde ihr mein Wohl wirklich am Herzen liegen. Die Stimme ist mir nicht bekannt vorgekommen, noch niemals habe ich etwas derart Klares gehört. Dennoch folge ich ohne auch nur einen weiteren Gedanken zu verschwenden ihrer Bitte. Mein Kopf brummt, ich kann meinen Herzschlag sowohl spüren als auch deutlich hören. Meine Kehle ist staubtrocken und Tränen befeuchten meine Wange, als ich so schnell über den weichen Sand renne wie ich kann. Ich muss zurück ins Wasser um den langen und gefährlichen Rückweg zu bestreiten. Zwar habe ich das Wasser bald erreicht, doch es scheint eine ganze Ewigkeit zu dauern. Mein Atem geht ruckartig und mir ist übel, doch ich halte nicht an. Mit einem möglichst eleganten Kopfsprung werfe ich mich in die Wellen und beginne in schnellen sanften Zügen zu schwimmen. Ich schaue nicht zurück, habe meine Augen sogar geschlossen. Doch plötzlich höre ich einen lauten Knall in der Richtung, woher ich gerade gekommen bin. Ich bin noch nicht sonderlich weit geschwommen, also muss ich einfach zurück um zu sehen, was passiert ist. Ich spüre irgendwie, dass die Gefahr vorbei ist, und mache mich auf den Rückweg.

Mein Atem bleibt beinahe stehen, als ich diesen Meteoriden sehe. Er hat beinahe meine gesamte Bucht ausgefüllt, ist riesig und raucht in einem mysteriösen Violett. Der Schatten ist verschwunden. Diese Frau hat mir das Leben gerettet – Oder ist es ein Geist gewesen?
„Danke“, flüstere ich.

Ich schrecke aus meinem Traum. Ich atme hektisch und bin schweissgebadet, aber ansonsten bin ich wohlauf. Langsam versuche ich meinen Atem zu regulieren. Ein – Aus. Ein – Aus. Eindeutig werde ich ruhiger. Ich werde entspannter. Ich werde wieder schläfrig, zwar langsam, aber doch gut merklich. Von alleine wird mein Atem nur regelmässiger. Immer tiefer werden meine Züge, immer schwerer meine Lider, bis ich schlussendlich wieder einschlafe. Und wer kann wissen, was nun für ein Traum meinen Schlaf wohl heimsuchen wird?

Der Traumschlüssel

Null-Null-Doppelpunkt-Vier-Sieben leuchtet rot auf dem digitalen Ziffernblatt. Doch das sieht der junge Mann im Bett daneben nicht. Er, dessen Rücken dem Wecker zugewandt ist. Er, dessen Geist keine Ruhe findet. Er, dessen Augen die weißen Schatten auf der Tapete verfolgen. Er, der nur ganz entfernt die dazugehörigen Autogeräusche wahrnimmt.
Der junge Mann kuschelt sich seufzend fester in seine Bettdecke. Immer noch fixiert er die Leuchtflecken an der Tapete. Sie beginnen zu verschwimmen und immer deutlicher dringt eine Melodie an sein Ohr: „Oh, Du fröhliche. Oh, Du selige...“ Und auf seinem Gesicht macht sich ein Lächeln breit.

Ich stehe in einem großen Raum, erhellt von vielfarbigen Lichtern. Mich beschleicht das Gefühl diesen Ort nur zu gut zu kennen. Unwillkürlich muss ich an meine Eltern denken, genauer gesagt an das Wohnzimmer meiner Kindheit. Nur bin ich ganz allein.
Doch wo ich mich befinde ist unwichtig, denn mein Blick ist von etwas Wunderbarem gefesselt, etwas dem man ganz nahe sein will. Vor mir ragt ein gigantischer Weihnachtsbaum in die Höhe. Er ist umgeben von hübsch verpackten Päckchen, wovon jedes mindestens doppelt so groß ist wie ich. Der Baum ist liebevoll geschmückt und in seinen Zweigen schweben bunte Lichter. Unbedingt will ich eine dieser Kugeln berühren, besonders die auf der Spitze. Die, die in Sternform über allem strahlt.
Schnell laufe ich zu den untersten Ästen. Ich springe hoch. Meine Fingerspitzen strecken sich. Enttäuscht greife ich ins Leere. Mist.
Wieder springe ich und fast verfehle ich erneut, doch im Nachgreifen erhasche ich das ersehnte Grün. Mühevoll ziehe ich mich nach oben und beginne zu klettern. Meine Bewegungen spüre ich kaum, denn es gibt nur mich und den leuchtenden Stern auf der Spitze. Alles andere lasse ich unbeachtet links liegen. Selbst die huschenden kleinen Schatten entfallen mir.
Endlos scheint die Strecke zwischen mir und meinem Ziel zu sein. Irgendwann komme ich an. Begierig recke ich mich, lehne mich nach Vorne und strecke meine Finger aus, wie Fühler. Schließlich habe ich es geschafft. Ich berühre nicht nur, sondern umarme die Wolke aus Licht und fühle nichts als grenzenlose Glücksseligkeit. Ich habe das Gefühl zu schweben, zu fliegen, gar selbst zu leuchten und entferne mich immer mehr vom riesigen Nadelgehölz.
Plötzlich hat mich die Schwerkraft wieder. Ich bin nur noch Panik – fallende Angst. Das Licht in mir zerstaubt in viele kleine Kugeln. Immer schneller geht es in die Tiefe. Blind greife ich um mich in der Hoffnung irgendwo hängen zu bleiben. Ich kriege sogar etwas zu fassen. Was es ist, kann ich nicht sagen, denn schon im nächsten Augenblick komme ich auf und fühle nur noch eines: Kopfschmerzen.

Benommen öffnet der junge Mann seine Augen. Er liegt auf dem Fußboden seines Schlafzimmers. Er richtet sich auf und fasst sich an den Kopf, bevor er seine Schritte in Richtung Badezimmer lenkt. Dort eingetroffen, stützt er sich schwer mit beiden Händen auf das Waschbecken. Er lässt den Wasserhahn laufen und spritzt sich etwas vom kalten Wasser ins Gesicht. In einem Glas löst er eine Aspirin auf. Er hebt seinen Kopf und schaut sich in das triefende, schlaftrunkene Gesicht. Für einen Moment verharrt er in dieser Stellung, bevor er das Glas in einem Zug leert und anschließend schlurfend in sein Schlafzimmer zurückkehrt. Erschlagen lässt er sich in sein Bett fallen.

Meinen Kopf strecke ich aus dem Fenster und mir bläst der Fahrtwind entgegen. Ich befinde mich in einem Zug, der gerade eine langgezogene Kurve durchfährt. Dabei habe ich eine gute Sicht auf die schöne alte Dampflok zwei Wagen weiter vorne, wie sie in großzügigem Abstand zum riesigen Weihnachtsbaum fährt. Allmählich wird mir kalt und so schließe ich das Fenster wieder.
Ich stehe in einem Großraumabteil. Es ist rot ausgekleidet und die Sitze sind mit Leder bespannt. Es ist laut und es ist voll. Alle Plätze sind mit Menschen belegt, die sich angeregt unterhalten. Man könnte glauben, die Leute würden sich alle auf ein großartiges Ereignis freuen. Doch etwas ist seltsam, die Menschen haben keine Gesichter. Stumm starre ich sie an, denn ich bin wie gelähmt und weiß nicht, was ich tun soll. Nach und nach wenden mir die Gesichtslosen ihre Köpfe zu. Ihre Stimmen senken sich zu einem Flüstern bis man nur noch das stille Rattern des Zuges hört. Schweigend fixieren sie mich mit ihren Gesichtern - bedrohen mich förmlich.
Ich starre nur zurück. Es zerreißt mich und ein Schrei bricht sich Bahn. Raus, ich will nur noch raus hier. Ich beginne entgegen der Fahrtrichtung zu rennen. Die Köpfe folgen mir, drehen mir ihre leeren Fratzen hinterher.
Im nächsten Abteil sind sie wieder, diese Menschen, diese Puppen. Atemlos laufe ich weiter. Bis ich schließlich im letzten Abteil die letzte Tür öffne und nach Draußen flüchte. Erschöpft sinke ich an der Tür zu Boden und hoffe, dass mir keines dieser Monster folgt. Fürs erste bin ich gerettet.
Als mich etwas an der Schulter berührt, zucke ich zusammen. Ich rolle mich zur Seite, da ich eine Hand aus dem Augenwinkel wahrzunehmen scheine – ist mir doch ein Wesen gefolgt?
Umso überraschter bin ich, als ich eine wunderschöne junge Frau erblicke. Ihre Haut gleicht Porzellan umgeben von einer schimmernden Aura. Schwarz flattert ihr Spitzenkleid und in ihrem blauen Haar sind schwarze Perlen eingeflochten.
„Habe keine Angst, es geschieht Dir nichts.“, kann man ihre dunkle Stimme vernehmen, „Es ist doch nur ein Traum.“
Zunächst begreife ich nicht: „Und was nutzt mir dieses Wissen?“
Sie lächelt mitleidig, als ob ich etwas Wichtiges vergessen hätte.
„Du hast da etwas in Deiner Tasche, nimm es heraus und benutze es.“, nickt sie mir zu.
Verwundert greife ich in meine Hosentasche. Meine Hand schließt sich um eine tischtennisballgroße Kugel. Als ich meine Hand wieder hervorhole, öffnet die junge Frau behutsam meine Faust.
Auf meiner Handfläche kommt eine pulsierende Kugel zum Vorschein.
„Was ist das?“, staune ich.
„Das“, sie schaut mich offenherzig an, „ist der Schlüssel zu Deinen Träumen. Mit seiner Hilfe kannst Du Deine Träume in jede Richtung lenken.“
Ich begreife immer noch nicht. Plötzlich verwischt sie und löst sich in einem Nebel auf. Sie ist nur noch Rauch meiner Erinnerungen. Eine kleine Kreatur stürzt sich mit Geschrei auf mich. Seine Haut ist ledriggrau und seine Reptilienaugen gieren auf meine Kugel. Seine Klauen kratzen an meinem Handrücken und versuchen mir den Traumschlüssel zu entreißen. Niemals darf es die Kugel bekommen. Wir wälzen uns hin und her. Obwohl ich alles aufwende, um den Diebstahl zu verhindern, merke ich, wie das Ungetüm immer mehr die Oberhand gewinnt.
„Bloß nicht.“, flehe ich inständig in Gedanken, inzwischen zu schwach die Worte auszusprechen.

Schließlich öffnet der junge Mann seine Augen. Verschwitzt liegt er in seinem Bett und murmelt: „Es war nur ein Traum.“
Sein Blick richtet sich auf seine Digitaluhr: Null-Fünf-Doppelpunkt-Drei-Drei.

Gefesselt hocke ich auf einer großen Holzplatte. Vor mir steht ein Nussknacker, einer dieser im roten Militärdress gekleideten Männchen. In seinem geöffneten Mund liegt eine Walnuss. Sie beginnt zu knirschen und zu knacken. Mit einem Splittern bricht die Nuss entzwei und einzelne Teile fallen zu Boden. Am Rande der Schirmmütze des Nussknackers erscheinen eine klauenbewehrte Griffel. Kurze Zeit darauf auch das dazugehörige ledriggraue Monster. Es starrt mich an. Endlich hat es gefunden, was es sich schon so lange wünscht – mich. Mit einem gekonnten Satz ist es bei mir. Sein Gesicht ist meinem so nahe, das mir sein Mundgeruch entgegenschlägt: „Mensch.. Sage mir.. wo hast Du den Schlüssel?“
Ich schlucke, während mich das fremde Wesen lauernd umkreist. Es wird immer unruhiger: „Los, raus damit.“
Ich weiß doch nicht, wo es sich befindet.. es wurde mir doch erst vor kurzem entrissen? Doch aus irgendeinem Grund scheint es erfreut und setzt sein breitestes Grinsen auf. Selbstsicher geht es auf mich zu und durchwühlt meine Hosentaschen. Dann findet es, was sucht und hält es triumphierend in die Höhe.
Im nächsten Moment verschwindet das Monster in einer schwungvollen Drehung. Nicht nur meine Fesseln lösen sich auf, sondern auch die Konturen meiner Traumwelt bis ich nur noch im farblosen Nichts liege, einem Traum aus dem ein Erwachen unmöglich ist. Zeit und Raum existieren nicht mehr.
Irgendwann erhebe ich mich und gehe gekrümmt in eine unbestimmte Richtung. Inständig wünsche ich mir, dass es etwas gäbe, dass mir einen Halt gibt. Und dann am Horizont erblicke ich etwas. Es ist eine blaue Kornblume. Dort bei diesem unschuldigen Blümchen angekommen, falle ich vor ihm auf die Knie. Sein Blumenkelch wiegt leicht im Wind.
„Tja, jetzt bin ich hier und immer noch gefangen, kleine Schönheit.“, schaue ich verzweifelt das Blümchen an, „Ich wünschte, ich wäre wieder in meinem Traum.“
Und ohne das ich zuerst bemerke öffnet sich über mir ein Riss. Als warmes Licht auf mich fällt, schaue ich nach oben und sehe durch die Öffnung einen gigantischen Nadelbaum. Es ist der, den ich schon vor einiger Zeit erträumt hatte. Ich stehe auf, strecke mich dem entfernten Riss entgegen, um dorthin zu gelangen, wo meine Träume sind und beginne zu fliegen. Träume kann man also auch ohne Kugel verändern, denn man ist der Schlüssel selbst.

Smaug

„Was, es ist schon zwei Uhr?“, murmelte Simon, als sein Blick beim Umblättern zufällig auf den Wecker fiel. Eigentlich hätte er schon vor drei Stunden das Buch weg legen und das Licht aus machen müssen, aber die Geschichte war einfach zu spannend als das er auf die Uhrzeit geachtet hätte. Da es aber jetzt wirklich schon viel zu spät war, legte er das Buch nun aber doch zur Seite und schlief auch schon bald ein.

Im Traum lief er zunächst einmal einen langen, dunklen Gang entlang, dessen Wände sich so anfühlten, als ob jemand den Gang mit sehr viel Geschick direkt in den Fels hinein gebaut hätte. Wie tief er unter der Erde war, konnte Simon nicht sagen, denn von draußen drang keinerlei Licht in den Gang hinein.
Nach einiger Zeit endete der Gang in einer größeren Höhle. Hier wäre es normalerweise genauso dunkel gewesen wie in dem Gang, aber in der Höhle lag ein Drache, der zwar zu schlafen schien, aber ab und zu beim Schnarchen einen kleinen Feuerstoß ausatmete, so dass Simon immerhin ein paar Einzelheiten erkennen konnte: Soweit er es beurteilen konnte, schien die Höhle von den selben Baumeistern zu stammen wir der Gang, durch den er sie betreten hatte. Wie groß die Höhle tatsächlich war, konnte Simon allerdings nicht erkennen, da hierzu das Feuer des Drachens nicht weit genug leuchtete. Als Simon sich erneut dem Drachen zu wandte, konnte er sehen, dass dieser auf einem Hügel aus Schätzen lag.
Irgendwie erinnerte den Jungen diese Szene genau an die Stelle, bis zu der er in dem Buch gelesen hatte. Eigentlich fehlte jetzt nur noch, dass aus dem Gang ein Hobbit auftauchte und sich mit dem Drachen unterhielt. Aber die Hauptperson aus J.R.R. Tolkiens Geschichte tauchte in Simons Traum nicht auf. Statt dessen bemerkte der Junge, dass die Augen des Drachen einen winzigen Spalt breit geöffnet waren. „Hoppala, der Drache tut nur so als ob er schläft“, dachte Simon sich. Er wollte sich abwenden und den Gang in die andere Richtung laufen, als der Drache ihn ansprach:
„Komm ruhig heraus. Ich kann dich riechen und den Luftstrom deiner Bewegungen spüren. Und ich kann dich atmen hören. Komm ruhig näher und greif bei meinem Schatz zu. Es ist genug davon da.“
„Der will mich doch nur in seiner Nähe haben, um mich dann um so sicherer erledigen zu können“, überlegte sich der Angesprochene. Aber dann fiel ihm auf, dass der Drache nicht erwähnt hatte, dass er Simon sehen konnte. „Wie kann das denn sein?“, überlegte er. Tatsächlich hatte der Drache den Hobbit in dem Buch nicht sehen können, aber das lag eher daran, dass der Hobbit einen Ring besaß, der ihn unsichtbar machte. Simon hatte so einen Ring jedoch nicht. Weil er jedoch nicht unhöflich sein wollte, antwortete er auf die Bitte des Drachens: „Ich bin nicht her gekommen, um Schätze einzusammeln.“ Mehr einer Intuition folgend als weil er tatsächlich einen Grund dafür hatte, fügte er noch hinzu: „Ich wollte mich nur davon überzeugen, ob die Geschichten, die man von Smaug, dem Gewaltigem erzählt, wahr sind.“
„Und hältst du sie nun für wahr?“
Wieder einer Eingebung oder der Story auf der letzten Buchseite folgend, weil diese Situation so gut darauf passte, antwortete Simon hierauf: „Die Geschichten sind stark untertrieben.“
„Du schmeichelst mir. Auf jeden Fall scheinst du meinen Namen zu kennen, obwohl ich mich nicht daran erinnern kann, dich jemals zuvor gerochen zu haben. Darf ich fragen, wer du bist?“
Von der letzten halben Seite konnte sich Simon noch gut daran erinnern, dass der Hobbit dem Drachen auf diese Frage mit Rätseln geantwortet hatte. Wieso Bilbo das getan hatte, wusste er leider nicht, denn das stand auf der nächsten Seite, die er noch nicht gelesen hatte. Da bisher das Gespräch ziemlich genau der Handlung des Buches gefolgt war, beschloss der Junge, ebenfalls mit Rätseln zu antworten: „Das darfst du. Ich komme aus Süd-Elbien und gehe in Nord-Elbien zur Universität.“ Tatsächlich meinte er mit Nord-Elbien die Stadt Hamburg, die nördlich von der Elbe liegt und mit Süd-Elbien einen kleinen Ort, der nicht weit von Hamburg entfernt lag, dafür aber auf der anderen Seite der Elbe. Wenn er gehofft hatte, dass der Drache die Elbe nicht kannte und deshalb mit seiner Aussage nichts anfangen konnte, so hatte er sich allerdings getäuscht, denn dieser konnte mit dem Begriff „Elbien“ sehr wohl etwas anfangen:
„Ich weiß zwar nicht, ob du mit Nord-Elbien Bruchtal oder das Gebiet der Waldelben meinst, aber dass du aus Lórien stammst, da bin ich mir sicher.“ Mehr zu sich selbst als zu dem Jungen fügte Smaug noch hinzu: „Ich habe nur nicht gewusst, dass die Elben neuerdings auch Menschen aufziehen. Aber eigentlich ist das auch egal.“ Danach wandte sich der Drache wieder seinem Gesprächspartner zu: „Du hast allerdings vergessen, mir deinen Namen zu nennen.“
„Ich wüsste nicht, dass dich mein Name etwas angeht“, wies Simon diese Bitte des Drachen zurück und wandte sich danach ab, um nun doch den Gang in die andere Richtung zu laufen. Leider empfand der Drache es gar nicht lustig, dass der vermeintlich bei den Elben lebende Junge seine Bitte einfach so aus schlug, und so blies er dem Jungen eine größere Feuerwalze hinterher, die Simon recht stark einheizte.

Danach versuchte Smaug, dem Jungen zu folgen, aber in genau dieser Situation kam aus dem Gang ein recht alter, grauhaariger Mann, der passend zu seinen Haaren einen grauen Umhang und einen Wanderstab dabei hatte. Ohne ein Wort zu verlieren, lief der alte Mann an Simon vorbei und stellte sich dann dem Ungeheuer in den Weg. Mit den Worten „Du kannst nicht vorbei“ benutzte er seinen Stab, um den Drachen wie mit Magie von sich weg zu drücken.
Am liebsten wäre Simon nun den Gang entlang gerannt, um aus der Reichweite des Drachens zu entkommen, schließlich hatte er so seine Zweifel, wie viel ein einzelner alter Mann gegen einen Drachen ausrichten konnte. Aber aus irgend einem Grund gehorchten ihm seine Beine nicht.
„Worauf wartest du noch?“, fragte der Mann mit dem Stab. „Flieh endlich!“
„Das würde ich ja gerne, aber ich komme mir vor, als ob meine Beine an dem Fußboden fest gewachsen wären.“
„Dann hilf mir wenigstens den Drachen zu erledigen.“
Als sich Simon darauf hin den Drachen noch einmal genauer ansah, bemerkte er, dass sich die Edelsteine fast überall in dessen Bauch hinein gedrückt hatten und so eine undurchdringliche Panzerung bildeten. Nur ein kleiner Fleck auf seiner linken Brust war frei geblieben. Als der Junge darüber nachdachte, wie er dieses Wissen ausnutzen könnte, entdeckte er auf dem Fußboden einige Pfeile und einen Bogen. Eigentlich hätte er überrascht sein müssen, dass ihm diese Waffen am Anfang seines Traumes noch gar nicht aufgefallen waren, aber solche Ungereimtheiten tauchen in vielen Träumen auf, und so dachte sich Simon nichts dabei. Ohne lange zu überlegen schnappte er sich den Bogen und einen Pfeil und schoss letzteren genau in die verwundbare Stelle des Drachen. Zur Sicherheit schnappte er sich auch die anderen Pfeile und schoss diese ebenfalls auf die Schwachstelle in Smaugs Panzerung ab. Weil auch der alte Mann nicht davor zurück schreckte, den Drachen mit Magie anzugreifen, war das Untier schon recht bald erledigt.
„Das hast du gut gemacht“, lobte der alte Magier Simons Pfeilschüsse.
„Darf ich fragen, wer Sie sind?“
„Natürlich darfst du das. Man nennt mich den ‚grauen Pilger‘. Wahrscheinlich kennst du mich als Gandalf. Hast du sonst noch fragen?“
„Mir ist aufgefallen, dass der Drache nicht erwähnt hat, dass er mich sehen kann.“
„Und du würdest gerne wissen, wie das sein kann? Nun, der Drache hat dich tatsächlich nicht gesehen. Sieh dir mal deine Hände an.“
Als Simon dieser Aufforderung folgte, bemerkte er an seinem rechten Zeigefinger einen recht schlichten Ring, den er noch nie zuvor gesehen hatte. „Ist das Bilbos Ring? Wieso können Sie mich dann sehen?“
„Ich kann vieles wahrnehmen, was für normale Menschen verborgen bleibt“, antwortete Gandalf. „Aber du solltest aufpassen, dass du demnächst nicht mehr die halbe Nacht mit Lesen verbringst.“
Dieser Rat verblüffte Simon ein Bisschen. Woher konnte Gandalf wissen, dass er tatsächlich bis zwei Uhr morgens gelesen hatte? Bevor er jedoch dazu kam, den Zauberer dies zu fragen, klingelte der Wecker, und Simon wachte auf.

He had a dream
Qualla umkreiste das Haus. Sie staunte immer wieder über die Größe des Gebäudes. Gute zehn Meter hoch, beinahe ein Quadrat. Es wäre aber nicht korrekt, diese Angabe so stehen zu lassen. Wie gesagt, beinahe ein Quadrat. Der erstaunliche Umstand, dass das Anwesen siebenundsiebzig Millimeter breiter war als lang, behinderte jegliche Vision eines Quadrats. Qualla verstand immer noch nicht, warum der Architekt das Gebäude mit diesen Maßen gebaut hatte. Das braune Wohngebäude belegte zwei Drittel des immerhin beinahe 300 Quadratmeter großen Grundstücks am Waldrand.
Qualla schwebte auf das Niveau des zweiten Stockwerks und umkreiste auch diese Etage.
Da registrierte sie ein Zucken aus dem Zimmer des Sohnes der Familie. Sie betrat den Raum durch das geöffnete Fenster.
Nachdem sich die Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, wurde ein unaufgeräumtes Zimmer sichtbar. Überall lagen Bücher und Comichefte herum. Auf dem Schreibtisch befand sich ein geöffnetes Deutschheft.
Das Bett stand von Qualla aus gesehen rechts neben der Tür. In ihm lag ein groß gewachsener Junge. Die Haarfarbe bei dem Licht sowieso nicht. Aber er hatte einen Traum. Eindeutig.
Er zuckte, drehte sich um, nur, um in der darauffolgenden Sekunde wieder die Seite zu wechseln. Ein Traum. Ein heftiger Traum.
Er interessierte Qualla. Und wenn er wirklich so ergiebig war, wie es die Reaktionen versprachen, würde das eine deftige Mahlzeit geben.
Sie konzentrierte sich, öffnete ein Auge des Jungen und schlüpfte kurzerhand durch die Pupille in den Strudel aus Farben, der immer in einen Traum führte.

Vielleicht wäre an dieser Stelle ein wenig Biologie angebracht. Und Geschichte.
Qualla war ein Trama. Das sind Wesen, die für neunundneunzigkommaperiodeneun Prozent der Menschen unsichtbar sind. Die ersten, extrem seltenen Berichte über diese knapp ein Meter großen Wesen, die ähnlich wie wir Menschen aussehen, liegen aus der Zeit kurz nach der Entdeckung der Radioaktivität vor. Das legt die Vermutung nahe, dass die Strahlen im Mutterleib Mutationen erzeugt haben, die dann ein solches Wesen ergaben. Viel mehr war aber auch nicht bekannt.
Trama leben von Träumen. Entweder rauben sie ihren Wirten die Träume, oder sie fördern sie und ernähren sich von dem so erzeugten Energieüberschuss. Dementsprechend kann man Trama grob in gut und böse klassifizieren.
Qualla befand sich in der Mitte, wobei sie sich selber als gut einstufte. Die Alpträume stahl sie ganz, während sie in die guten hineinschlüpfte. Wie auch diesmal.

Qualla blickte an sich hinunter. Sie hatte die Gestalt eines großen, kräftigen Jungen angenommen. Sie wusste, wessen Körper sie mit sich herumtrug, obwohl sie ihn noch nie gesehen hatte. Wie üblich. Und auch wie üblich wusste sie, wo sie sich befand. Auf dem Schulhof der Schule des Jungen. Und der Junge war der Erzfeind des Jungen, in dessen Traum sie sich befand.
Sie war in die Rolle des Martin geschlüpft. Erzfeind des Valentin, der diesen Traum hier hatte.
Sie sah sich um. Oder sollte man ab hier vielleicht eher von ihm reden? Nein, bleiben wir beim sie.
Sie befand sich auf einem mit Kopfsteinpflaster ausgelegtem Hof, an dessen einer Seite eine Telefonzelle stand und auf der gegenüberliegenden ein riesiges Gebäude. Das musste die Schule sein. Es war in Tarnfarben gehalten, blau und grün. Sie hatte mit Erdgeschoss drei Etagen und eventuell noch einen Keller, was sich aber von außen nicht sagen ließ.
Doch da wurde ihre Aufmerksamkeit von einem Jungen auf sich gezogen. Geradewegs auf sie zu lief er, und es sah nicht sonderlich vertrauenerweckend aus, wie ihm drei sprichwörtliche Gorillas hinterherliefen.
Das war Valentin.
„Na, Marty, kleines Weichei, heute schon geflennt?“
Qualla wusste nicht, was sie antworten sollte. Es entsprach nicht ihrer Art, eine solche Aussage im Raum stehen zu lassen, aber sie wusste nichts über den Jungen, den sie hier spielte, wenn man das so formulieren konnte.
Wenn sie etwas Falsches sagte, konnte das alles in einem Alptraum enden.
„Sprachlos. Ist man ja gar nicht gewohnt von dir.“
Valentins Aussage klärte Qualla auf, und so konterte sie.
„Du sprichst hochdeutsch. Ist man ja gar nicht gewohnt von dir.“
„Du konterst richtig. Ist man ja gar nicht gewohnt von dir.“
„Du konterst überhaupt nicht. Ist man ja gar nicht gewohnt von dir.“
„Du riskierst ‘ne dicke Lippe. Ist man ja gar nicht gewohnt von dir.“
Irgendwie zog sich das ganze ins Lächerliche.
Eine Antwort seitens Qualla wurde aber überflüssig, als ein schlankes Mädchen mit schulterlangem, blondem Haar auftauchte.
„Martin, Süßer!“
Sie stürmte auf Qualla zu und küsste sie auf die Wange.
Hatte sie es nötig, sich von irgendeinem dahergelaufenen Mädchen anmachen zu lassen? Da wurde ihr klar, dass sie hier kein Mädchen, sondern ein tatsächlich recht attraktiver Junge war.
Sie aktivierte ihre Fähigkeit, alle Namen in Träumen herauszufinden. Das Mädchen war Lydia, Martins Freundin.
Qualla blieb nichts anderes übrig, sie küsste Lydia ebenfalls auf die Wange.
„Romanze auf dem Schulhof. Find ich lol.“
Hat sich was mit dem hochdeutsch, dachte Qualla für sich. Valentins Aussage war ja auch sehr qualifiziert gewesen.
„Ach, bring’s du doch erstmal so weit.“, rutschte es Qualla heraus.
„Danke, verzichte.“
Quallas Kiefer wäre beinahe Richtung Erdkern gewandert. 15 Jahre alt - und verschwendet noch keinen Gedanken an Mädchen?!? Unglaublich.
„Du bist halt ein gnadenloser Softie. Wärst wahrscheinlich nicht mal in der Lage, mich zu verletzen.“, spottete Valentin weiter.
„Er würde dich innerhalb von Minuten an den Rand eines Krankenhausaufenthalts bringen, stimmt’s?“
Lydias Antwort kam, bevor Qualla überhaupt den Mund aufgemacht hatte.
Langsam fing sie an, das Mädchen zu mögen. Nein, nur zu mögen. Nicht immer nur daran denken!
„Lassen wir’s drauf ankommen. Nach der Schule, an der alten Brücke, capito?“
Natürlich wollte sie. Das Problem war nur, dass Qualla keine Ahnung hatte, wo besagtes Bauwerk war. Entweder war das hier ein Zeitsprung-Traum, oder er würde die ganze Nacht dauern.
Erstere Einschätzung erwies sich als richtig. Keine Sekunde, nachdem Valentin seinen Satz beendet hatte, verschwamm das Bild des Schulhofs. Nach und nach materialisierte sich dafür eine Brücke in einem Wald, unter der ein Fluss floss. Ein richtiger Fluss. Bestimmt zehn Meter tief, soweit man das von der Brücke aus beurteilen konnte, und mindestens 25 Meter breit. Er floss zwar relativ gemächlich vor sich hin, aber das bedeutete nichts.
Qualla drehte sich um, und wie erwartet stand dort Lydia, die sofort auf sie zugelaufen kam und nach ihrer Hand griff.
„Martin, schaffst du das wirklich?“
Qualla wäre beinahe explodiert. Natürlich würde sie.
Sie zügelte ihr Temperament und antwortete vergleichsweise ruhig: „Natürlich. Der wird sich schon wundern.“
„Sicher?“
Lydia legte den Kopf verdächtig schief. Das Mädchen und das junge Trama waren sich mittlerweile unangenehm nahe. Zumindest empfand es Qualla so.
Antworten musste sie aber.
„Ganz sicher.“
Lydias Mund öffnete sich, und im Nachhinein wurde Qualla bewusst, dass sie sie wohl geküsst hätte, wäre nicht just in diesem Moment Valentin mit einem der Gorillas vom Pausenhof von der anderen Brückenseite auf selbige spaziert.
Irgendwie mussten Qualla und Lydia während der Annäherungsversuche seitens letzterer die Plätze getauscht haben, denn Qualla konnte genau erkennen, wie Valentin sprichwörtliche Stielaugen bekam.
„Wo ist das Problem? Hast du was gegen Pärchen?“
Quallas Antwort auf die nicht ausgeführte verbale Attacke kam so schnell, dass Valentins Augen sofort wieder in ihre Höhlen zurückkehrten.
Auch das Gehirn war offenbar beeinträchtigt worden: „Ähh… Wa?“
Unglaublich. So eine Körpergröße, aber dermaßen wenig Hirn.
Der Gorilla flüsterte Valentin etwas ins Ohr, und die kurzzeitig in den Zustand der Verwirrung abgedrifteten Gesichtszüge kehrten wieder in den arroganten Normalzustand zurück.
„Also, Marty, bereit für ‘nen heißen Kampf?“
„Jederzeit und Jederorts.“
Qualla wunderte sich über ihre eigene Wortwahl. Wie war sie auf „Jederorts“ gekommen?
Zu lange gewundert. Ein Haken Valentins erwischte sie auf der linken Wange, und ein pochender Schmerz breitete sich über das gesamte Gesicht aus.
Gleichzeitig entstand Wut in Quallas Bauch. Sie konzentrierte sich auf Valentin, der schon wieder ausholte, hob ihre Hand und gab dem Jungen eine schallende Ohrfeige. Der zeigte sich wenig beeindruckt und führte den Gegenschlag aus.
Doch sie war zu schwach. Alle Angriffe wurden gekontert, und schlussendlich fand sich Qualla am Brückenrand wieder.
Sie schaute Valentin in die Augen und erschrak.
Kalte Entschlossenheit. Entschlossenheit, sie notfalls in den Fluss zu stürzen.
Ein Schmerz in der Magengrube, und Qualla fiel.
Sie beachtete nichts mehr. Weder Valentins Triumphgeheul, Lydias Schluchzen noch ihren Salto rückwärts. Sie wartete auf den Farbstrudel in die Realität.
Doch er kam nicht. Stattdessen das Wasser immer näher. Und die Angst. Würde sie hier gefangen sein, in diesem Traum?
Da fuhr ihr die Erkenntnis wie ein eisiger Dolch durch den ganzen Körper. Das war kein Alptraum. Der Träumer empfand diesen Traum sogar als super.
Sie musste ihren Körper verlassen und selbst für den Strudel sorgen.
Sie konzentrierte sich und schlüpfte hinaus.
Von der Brücke erntete sie verwirrte Blicke. Der Traum war wohl doch nicht mehr so toll. Aber ihre Mahlzeit war jetzt egal, sie wollte raus aus diesem Nachtmahr.
Qualla zauberte den Strudel herbei und schlüpfte hindurch.

Sie keuchte. Vor ihr lag der Junge im Bett. Unglaublich. Beinahe wäre sie in einem Traum gestorben.
Zeit für einen neuen Wirt. Ihre Zukunft lag nicht hier.

Voller Magen schläft nicht gut

Vollmondnacht. Insomnia, von der schlimmsten Sorte. Ich krieche aus meinem Bett und schlurfe in die Küche, um mir ein Glas warme Milch zu machen. Schmeckt. Aber es hilft ja doch nichts. Also gleich noch eins hinterher.
Ich gehe mit dem unguten Gefühl ins Bett, anderthalb Milchflaschen geleert zu haben. Immerhin scheint die Milch gewirkt zu haben, ich schlafe ein.
Ich finde mich auf einem riesigen Tropfen Wasser wieder. Wankend balanciere ich meinen Weg nach vorne, getrieben von einem starken Geruch von Camembert. Kurz vor der riesigen grünen Wollsocke, die vor mir auftaucht muss ich mich ducken, um die aus Entenfedern bestehende Dampflok über meinen Kopf rauschen zu lassen. Und dann versinke ich auch schon im Tropfen. Das Waser umgibt mich und wird immer wärmer, heißer, bis ich am zentralen Magmakern angelangt bin. Ein Schnabel, der ohne Vorwarnung aus der Magma hervorschießt, ergreift mich und ein Gemisch aus Glühbirne und Kranich hebt sich mit mir im Maul in die Lüfte.
Plötzlich muss ich feststellen, dass der Wassertropfen eigentlich ein gigantischer Camembert war, was den Geruch doch gleich plausibel macht.
Na hoppla, wo ist den der Glühkranich hin? Ich falle. Und schrecke aus dem Schlaf hoch. Ich hasse das, wenn ich im Traum falle. Genervt von meiner auf Hochtouren arbeitenden Fantasie drehe ich mich grummelnd um und schlafe weiter.
Die folgende Szene erinnert mich stark an meine Achterbahnfahrt von vorgestern. Natürlich fahre ich auf einer gallertartigen, gelblichen Masse, die offensichtlich aus Bananenjoghurt besteht. Nachdem wir durch einen Dreifach-Looping mit eingebauter Schraube – und selbstverständlich dem Salto nach vorne – gefahren sind, dreht sich alles nach links, ich muss also in einem gegen den Uhrzeigersinn fahrenden Karussell sitzen. Ein auf Händen laufender Clown grinst mich an und schenkt mir einen leckeren Hot-Dog-Ballon. Wow, sogar noch heiß, klasse.
Während meine Urgroßmutter auf dem Wagen neben mir sitzt und meinen halben Hot-Dog-Ballon gierig anschielt, fliege ich aufgrund der gewaltigen Zentrifugalkraft aus dem Karussell. Ich rappele mich auf, und nachdem ich von der Tanneneiche heruntergekrabbelt bin, laufe ich einen perfekt symmetrisch gepflasterten Weg aus Sahne entlang. Da! Die Geisterbahn! Nichts wie hin! Ich renne auf dem Sahneweg entlang, scheine aber irgendwie nicht mehr voranzukommen. Ich werde immer langsamer. Und das, wo doch gerade Michael Schumacher mit mir am Hockenheimring auf der Zielgeraden um die Wette kämpft. Wieder nichts mit dem Kampf gegen Klitschko. Ach, Mensch.
Erneut liege ich wach im Bett. Halb zwei. Ich drehe mich auf den Bauch und träume wieder. FBI-Einsatz. Hochspannung. Woher kommt denn jetzt die Akte-X-Melodie? Achso, Mulder und Scully stehen vor mir. Scully duftet nach Butter, das mag ich. Wir stehen plötzlich Freddie Mercury gegenüber, der uns eine Performance von „Another One Bites The Dust“ gibt, das sich allerdings anhört wie „It's A Kind Of Magic“. Elvis kommt sichtlich neidisch von links auf ihn zu und stößt ihn von der nicht existenten Bühne herunter, während ich, umgeben von einer Handvoll Dollar, auf das große Kornfeld hinausgehe, wo selbstverständlich mein Bett steht. Otto Waalkes reicht mir die Hand, wir fliegen los und ich kann das Feld von oben betrachten. Mein Bett verwandelt sich in ein iPhone und Bill Gates segelt auf seiner Tigerkatze mit Mogli an der Hand in den Bildschirm hinein. Das löst einen solchen Sturm aus, dass ich gleich mit hineingezogen werde. Donald Duck muss mich von dem durchsichtigen Stahlrohr abkratzen, damit ich in ansprechen kann. Er schreit nur: „Milch!“ und bekommt davon einen seiner Wutanfälle, dessen Getöse mich einmal mehr aus dem Schlaf reißt.
Ich drehe mich um und winkle meine Beine an. Soll ich noch ein Gläschen Milch riskieren? Dann würde ich bestimmt wieder so einen Müll träumen. Aber andererseits fühlt sich selbst der größte Unsinn während dem Träumen so wahr und vollkommen logisch an, als wäre alles andere unnatürlich. Und während ich noch so vor mich in sinniere, döse ich zum vierten Mal ein.
Schwarz. Ein Vollmond zuckt vor mir auf. Von rechts kommt der Sandmann angerauscht und schüttet mir die Sahara ins Gesicht. Ich sehe vor mir den Mann im Mond aus Käse, denke mich dort hin und probiere einen Brocken. Igitt, Camembert! Oho, ein gigantischer Wassertropfen. Vor mir singt Elvis in ein Mikrofon aus Scully Mercury, während Otto Waalkes sich mit Donald Duck lebhaft über grüne Wollsocken unterhält. In meinem Magmakern sitzend bewege ich mich als iPhone auf Michael Schumacher zu, der mir hilflos und sichtlich verzweifelt ein Kornfeld vor die Nase streckt. Da muss halt mein Hot-Dog-Glühkranich als Schild herhalten. Ich male das Achteck rot an und schreibe groß „STOPP“ drauf, um die mich von hinten angreifende Milch aufzuhalten. Schon wieder diese Akte-X-Melodie! Kurz darauf verschluckt mich der Tropfen grinsend, ich verfange mich in seinem Spinnennetz und muss mich den Brennnesseln wohl oder übel ergeben. Sie transportieren mich auf einem pfeifenden Schwein zu einem großen Kessel, der vom Kaiser von China höchstpersönlich bewacht wird, um mich darin mit Karotten und Sellerie zu rösten. Ich verwandle mich kurzerhand in eine Pfefferzwiebel mit Knoblauchgeschmack. Das scheint dem Kaiser den Appetit zu verderben, sodass der mich wegwirft. Auf dem nun vor mir auftauchenden Komposthaufen lande ich unbequem auf einem Regenwurm, der gerade dabei ist, Rotkohl zu verdauen. Aufgebracht vom Aufprall lässt dieser den Rotkohl links liegen und beschwört die Sintflut hinauf. Vom vielen Wasser und der anhaltenden Hitze fange ich an zu schimmeln. Ein ganz besonders gemeiner Schimmelpilz meint, mich in Blauschimmelkäse verwandeln zu müssen. Prompt befinde ich mich in München auf dem Mittagstisch der Queen. Sie scheidet ihr goldenes Messer langsam in mich hinein, nimmt ein Stück, das sie vorher sadistisch mit einer Gabel aufgespießt hat, und kaut meine rechte, bessere Hälfte genüsslich. Ich falle in Ohnmacht.
Schweißgebadet und mit einem mulmigen Déjà-vu-Gefühl schalte ich das Licht an. Hellwach. Licht wieder aus. Trotzdem hellwach. Es gibt nichts grausameres als Vollmondnächte, in denen man mit anderthalb Litern warmer Milch intus in seinem Bett sitzt und wartet, dass es aufhört. Ein kurzer Blick auf die Uhr: dreiviertel fünf. Na toll. Ich habe mir also die ganze Nacht mit vollkommen abstrusen Träumen um die Ohren geschlagen, die ich aber nur noch halbwegs zusammenbringe. Die restlichen Stunden schlage ich mit einem Buch namens „Der Stromausfall“ tot. Ein ziemlich trockener Schinken. Gnädigerweise erlöst mich mein Wecker. Ich springe auf, rase in meine Küche und entsorge endlich diesen blöden Camembert, der mich schon die ganze Nacht beschäftigt hat. Ein beruhigendes Gefühl eines laktosefreien Frühstücks erheitert mich merklich. Eines schwöre ich mir übrigens: Nie wieder Milch zum Einschlafen.

Im Garten der Träume

Ich lief traurig am Fluss entlang. Ich hatte wieder eine 6 in der Schule eingesackt..... Der Wind wehte mein langes schwarzes Haar gegen mein Gesicht ,die mir leicht die Nase kizelte. Ich ging zu einem kleinen Steg am Fluss Ufer den schon lange niemand mehr kannte. Ich zog langsam meine langen Stiefel aus und tauchte meine Beine ins kühle Wasser. Die Fische schwammen fröhlich im Wasser herum , was sie Fluss abwärts trieb. Ich dachte über die Schule nach und warum ich so schlechte Noten habe. Meine Lehrer sagen , das ist weil ich zuviel Träume..... Ich hatte Angst, Angst vor meinem Vater. Er hatte ein Alkohol Problem seit dem meine Mutter ...... Die Trännen rannten meinen backen herab und vielen ins Wasser. Ich hatte noch immer blaue Mossen vom letzten mal aber die Erinnerung ist am schmerzhaftesten. Ich schloss die Augen und dachte über mein früheres Leben nach. Als noch Mutter lebte... Sie trug mich immer auf die Schulter und Vater Jagte uns im Garten um her. Wir waren glücklich aber dan wurde Mutter krank und Dan.... Ich fing an zu weinen. Trännen Rungen wir vom Gesicht herab und vielen ins klare Wasser. Nach dem das passiert war zogen wir sofort weg. Auf die andere Stadt Seite.... Ich zog schnell meine stifel an und rannte schnell zu unserem Haus. Ichrannte in mein Zimmer stellte die Tasche ab und ließ mich im Bett niederfallen. Ich hörte einen dumpfen Schlag und erkannte das mein Vater wieder da war. Man hörte wie er die alten stuften hinauf stieg und in die Küche ging. Ich konnte Ratten das er den Kühlschrank auf machte und Bier suchte. Ich hatte Angst weil ich wusste das er jeden Moment in mein Zimmer kommt und schreit:,, Hey kleine hast du noch Geld bei dires hat kein Bier mehr?" und so passierte es, aber etwas bedachte ich nicht... Seine Blicke wanderten durchs Zimmer und landeten bei meiner Tasche aus der die 6 herausragte. Ich wusste was jetzt kommte.ich begang zu weinen und verkrichte mich in eine Ecke. Die Schläge kammen schnell und schmerzhaft. Ich wartete bis er aus meinem Zimmer trat und krümmte mich vor Schmerz. Rote Streifen waren überall sichtbar und glühten. Ich unterdrückte die Schmerzensschreie , da
Ich wusste, wen ich schrie, das er nur wütender wieder kommen würde. Ich nahm meine Jacke und ging in die Garage. Ich suchte mein altes fahrrad. Es lag etwa schon seit 2 Monate dort und rostete in seiner Ruhe. Ich hiefte es hinaus und radelte zu unserem alten Haus. Zu unserem alten leben. Der Wind schlug mir ins gesicht und kühlte die Wunden. Ich spürte wie die Schläge die er mir in den Bauch geschlagen hatte. Ich kam zum Anwesen. Es lag in Moss überwachsener Schönheit dar und rottete. Ich ging in den Garten. Dass Grass war herangewachsen so das es mir bis zu den Oberschenkeln kam. Die Schaukel war voller Rost und die Holztische waren zersplittert. Ich lief zum Tisch und betrachtete ihn: als ich neun Jahre alt war rizte ich ein Herz und unsere Namen herein. Man sah es sehr schwach. Wow. Man konnte meinen das wir vor hundertjahren hier lebten. Die Erinnerung schmerzte. Ich schloss die Augen. Ich stellte mir alles wie vorher vor. Das Gras war kurz geschnitten und die Schaukel war neu und der Tisch war bedeckt mit Leckereien. Ich erwachte als ein par Vögel zwitscherten und wegflogen. Durch ihren Abflug lössten sich Blätter vom Baum und regneten nieder. Es war so schön, friedlich. Sie tanzten im Wind und wirbelten herum. Ich weiß noch... Mutter war balettlehrerin. Sie lehrte mir eineige Schritte und wir tanzten immer hier. ,,Almina......."ich drehte mich um. Hinter mir stand eine schwache erscheinund von meiner Mutter. Sie tanzte umher und rief ein par mal meinen Namen. Ihr schwarzes Haar umrammte ihr zierliches Gesicht. Vatter sagte , ich were ihr eben Bild. ,, almina....... Mach mit......" ich wusste nicht was ich machen sollte. Und Dan stand ich auf den Zehen spitzen. Ich tanzte ...... Mit meiner Mutter. Ihr Bild wurde immer stärker. Es kam mir vor ,als ob es vor 7 Jahren were. Wir tantzen am liebsten Nussknacker. Ruhig und sanft, friedvoll und schön, anmutig und gefühlvoll. Ich hörte die Musik. Die Musik..... Es war wie ein Traum ..... Ich vergaß meinen Schmerz und mein leid. Es war so schön ich fühlte mich frei. Und auf einmal wurde die Erscheinung und Musik schwächer. Ich fand mich wieder im alten Garten, im alten Anwesen ......,,Almina denke an dich und deine Zukunft und Dan kom her und träume hier, im Garten der Träume...... So vergingen die Monate. Meine Noten wurden besser und mein Vater trank immer weniger Alkohol. Ich ging jeden Nachmittag , immer wen ich Zeit hatte , ging ich in den Garten und träumte von guten Zeiten..... Und Dan kam der Tag. Ich wollte es reskieren und brachte ihn zum alten Anwesen. Ich sah wie im die trännen im Gesicht an stiegen. Und Dan fing langsam die Musik wieder an .... Ich sah wie die trännen seine Wange Runter Rangen. Er kannte die Musik, seine Musik. Und Dan erschien Mutter. In seinem Gesicht stand eine Mischung von erstaunen und Trauer. Er probierte sie anzufassen doch sie ging hindurch. ,,habe vertrauen dass leben geht weiter ......."ihre stimme wurde schwächer und auch die erscheinung verschwand. Mein Vater fiel in die Knie, trännen rangen herunter und vielen zu Boden. Auf einmal stand er plötzlich auf und umarmte mich. Schon lange kannte ich dieses Gefühl von liebe und Zerrtlichkeit nicht mehr.endlich waren wir wieder eine Familie , endlich wieder zusammen. Wir zogen wieder zurück ins alte Anwesen und richteten alles wieder her. Und jedes mal wen wir Zeit hatten gingen wir zum Garten der Träume und tanzten mit Mutter. Die liebe und Zerrtlichkeit...... Ich habe sie vermiesst .....

Spiegelbild des Nachthimmels

Dunkelheit hatte sich über die Welt gelegt, vereinzelt blickten Sterne kalt durch die Wolken auf die kleinen Städte hinab, die wie Lichterketten in der Landschaft verteilt waren. Sie zerfraßen die wohltuende Finsternis und warfen scharfe Schatten in die Hügel der Umgebung.
Ein leichtes Zittern ging durch den Untergrund. Lucian drehte sich im Schlaf auf die andere Seite und zog seine Bettdecke eng an sich. Ein angespannter Zug bildete sich um seine Mundwinkel.
Das Rattern fuhr fort, wurde zu einem immer lauteren, eindringlicheren Geräusch. Ein scharfes Quietschen wie von heißgelaufenen Reifen schloss sich an, das metallisch und allzu vertraut klang. Die Erde erbebte immer mehr, unregelmäßig. Als ob man in einem fahrenden Auto sitzen würde.

Lucian schreckte auf. Das Licht war angegangen, ein kaltes, neonfarbenes Licht. Nicht das Licht in seinem Zimmer. Kälte drang ihm durch die Haut. Die Luft schmeckte abgestanden und nach Plastik.
Mit einem schmerzhaften Herzschlag überwand er sich und öffnete die Augen. Konnte es wahr sein?
Er befand sich in einem weißen, schlicht eingerichteten Zugabteil. Niemand war zu sehen, weder in der Kabine noch draußen. Doch er war hier noch nie jemandem begegnet. Diese Welt war völlig ohne Leben.
Keine Koffer auf den Ablagen, kein Kaugummi unter den Sitzen... die ganze Umgebung war wie ausgestorben. Lucians Körper verkrampfte sich. Er wusste, was jetzt kam, doch er hatte keinen Einfluss darauf. Mechanisch drehte er seinen Kopf nach rechts und starrte aus dem von Raureif überzogenen Fenster, wissend, dass ihm nur noch einige Sekunden der Ruhe vergönnt waren, bis ihn endgültig der Traum in seinen Fingern hätte.
Blutunterlaufene, gerötete Augen mit einem grauen Schimmer starrten ihm gefühlslos entgegen, und Lucian erschrak. Ja, das war er selbst. Wie hatte es dazu kommen können? Wie lange hatte er schon nicht mehr traumlos geschlafen?
Und es war oft ein und derselbe Traum. Dieser Zug... in jeder Einzelheit hatte er sich ihm eingeprägt. Das Hahnentrittmuster der grünen Sitze, die Aluminiumstäbe vor den immer vereisten Fenstern, das unrhythmische und sich doch wiederholende Rattern...
Lucian lehnte den Kopf an den makellosen Sitz und starrte nach draußen. Eine tote Landschaft zog an den Fenstern vorbei, Grau - und Sepiatöne waren das einzige, das er durch die Scheiben erkennen und in der Dunkelheit ausmachen konnte. Unwillkürlich rückte er näher an die Fensterscheiben heran, und sein rotes Haar in der Spiegelung bildete bald den einzigen Farbklecks in seiner Sichtweite.
Was bedeutete dieser Zug? War er in dem Traum überhaupt real? Und die Endstation - was würde diesmal dort auf ihn lauern? Welchen Stolperstein hatte ihm sein Unterbewusstsein wohl noch in den Weg zu stellen, den er noch nicht kannte? ,Meine Vergangenheit bietet jedenfalls genügend Material‘, dachte er bitter. ‚Siebzehn Jahre voller schlechter Erinnerungen.‘ Er schloss seine rechte Hand zur Faust. Gegen diese Gedanken musste er ankämpfen.

Der Zug passierte zwei verlassene Bahnhöfe, nur unmerklich langsamer werdend. Die Radscheiben sirrten unheilverkündend und sprühten Funken. Vielleicht würden sie irgendwann nachgeben und er müsste diesen Traum nicht mehr alle paar Nächte durchwandern. Welch kalte Welt es hinter den Fensterscheiben gab, wollte er gar nicht wissen.
Je länger er sich in die Landschaft draußen hineinvertiefte, desto unschärfer schien das Abteil zu werden. Sein eigenes Spiegelbild wachte mit misstrauischen Augen über ihn.
Unbemerkt von Lucian färbte sich der gesamte Augapfel langsam rot, und das Abbild verblasste allmählich, bis nur noch ein Schatten von ihm an der Fensterscheibe zu sehen war. Genau, wie sein Leben verblasst war in den letzten Monaten... oder waren es sogar schon Jahre? Als alle, die er kannte, sich langsam von ihm abgewandt und nur noch ihn in der Leere der kalten Welt zurückgelassen hatten...
Lucian schauderte. Falsche Gedanken, die zu nichts führten. Sein Bruder hätte ihm alles verzeihen können, doch so, wie es jetzt stand, gab es niemanden mehr, der das tun würde.
'Was hab ich bloß getan?', wollte er in die Stille hinausschreien, doch seine Stimme versagte. Er blickte auf die spiegelbildlose Fensterscheibe, die ihm nun wie der Knotenpunkt der Finsternis vorkam. Vielleicht brauchte es so gar kein Spiegelbild mehr, um ihm zu zeigen, was sein Leben war.

Schwarze Wellen der Erschöpfung überkamen ihn. Wie gern er sein Leben beendet hätte... aber es war ihm nicht möglich an dem Ort, an den seine Schuld ihn gekettet hatte. Wie dieser Zug fuhr auch er auch stets geradeaus und würde an der Endstation in den Abhang stürzen, so, wie es bisher immer gewesen war. Egal, wie schlimm dieser Traum auch immer war, aus ihm gab es ein Entkommen. Aus den Ketten seines Lebens nicht.

Lucian spürte eine Bewegung hinter sich, und wusste, was nun kommen würde. Angst befiel ihn; er wollte sich nicht umdrehen, und ahnte doch, dass es keine andere Möglichkeit gab. Vielleicht musste er es dieses Mal noch mit offenen Augen überstehen.
Wie von einer fremden Hand gelenkt warf er einen Blick hinter sich.
Ein dunkles Wesen stand nur drei Zentimeter entfernt von ihm, das rote Haar fiel ihm über die Augen. Brandnarben zogen sich über sein gesamtes Gesicht, und ein diabolisches Grinsen wuchs von einer Seite zur anderen, spitze Zähne offenbarend. Es ließ die Schultern hängen und hatte einen Buckel, als trüge es eine schwere Last, und sein Kopf mit den alles verbrennenden Augen war gesenkt. Seine Füße gingen mit schwarzen Schlieren in den Boden über, und Ketten hingen von seinen ausgemergelten Armen herab.
Lucian erschrak sich nicht mehr. Das Wesen war ihm vertraut und mit den nächtlichen Träumen ein Teil seines Selbst geworden. Vielleicht war es sogar sein Selbst.
Er streckte die Hand aus und strich vorsichtig mit dem Zeigefinger über eine der Narben. Das Geschöpf ließ es geschehen. Nein, das war nicht er, er hatte keine Narben. Sein Bruder schon, doch der zeigte sein Gesicht nicht länger der kalten Welt.
"Komm mit mir", flüsterte etwas in seinen Gedanken, und Lucian streckte die Hand aus. Kalte, leblose Finger umgriffen sie, doch es fühlte sich nicht bedrohlich an. Eher wie die Begrüßung eines alten Freundes. Das Wesen hob langsam den Kopf und schaute ihm in die Augen. Sein Grinsen erstarb, und alles Bedrohliche fiel von ihm ab. Jetzt war es nur noch ein kleiner, verängstigter Junge mit roten, katzenhaften Augen und ebensolchem Haar und Brandnarben im Gesicht, die ihn für immer entstellen würden.
"Komm mit mir, Bruder", flüsterte der Kleine, und zog an seiner Hand. Sein Griff war erstaunlich kräftig, und so ließ sich Lucian von dem Jungen, der sich wie durch tiefes Wasser bewegte, zur Abteiltür führen. Der Zug ruckelte heftiger, und die Neonleuchten erzitterten. Lucian atmete die kalte Luft ein, die ihm entgegenschlug, als er auf den Flur hinaustrat, und erschauderte.
Sein Bruder war verschwunden.

Angstvoll krallte er sich an der Tür fest, und wusste doch, dass er nicht mehr zurückkehren konnte. Mechanisch wanderte er den Flur entlang, setzte schwankend einen Schritt vor den anderen, stolperte, stürzte aber nicht. Mit geschlossenen Augen lehnte er sich an die kalte Wand, wusste, dass sein Ziel bald erreicht wäre. Nur noch ein paar Schritte, und er würde in die Ketten seines Lebens zurückkehren. Er hörte schon in der Weite seiner Gedanken das Klirren des kalten Metalls.

Lucian kam an eine Tür, eine Tür, die offen stand. Für ihn. Sie führte in das Fahrerhäuschen hinein, doch noch stand er unschlüssig davor. Die Klinke war weiß und aus Kunststoff, unpersönlich und ohne Spuren früherer Benutzung. Wie oft er sie schon mit angstvoll verkrampften Herzen heruntergedrückt hatte?
Diesmal wollte er es um keinen Preis tun. Wollte nicht mit Panoramaaussicht aus dem Vorderfenster sehen, wie der Zug seines Lebens in den Abgrund stürzte, der sein Leben war.
Zitternd sank er zu Boden und grub die Fingernägel in das Fleisch seiner Handfläche. Er spürte keinen Schmerz. Rote Blutstropfen rannen an seinem Arm entlang, träufelten auf den weißen Boden und versanken darin.
Er spürte das angenehm vertraute Rattern des Bodens, hörte das Quietschen der Bremsen, als der Zug bemerkte, dass er auf sein Ende zusteuerte. Funken stoben von den Schienen unter ihm auf.
Und er stürzte in den Abgrund hinein, der sein Leben war und immer sein würde.

Der 10. Platz geht, mit leider 0 Punkten, an "Im Garten der Träume" von Alminalove und an "Süßkram, Süßkram - Ich seh nur Süßkram" von Erufuun.
Der 8.Platz geht, mit jeweils 2 Punkten, an "Voller Magen schläft nicht gut" von PikaFan1995 und an "Smaug" von Feuerdrache. Beide bekamen auh 1 Punkt dafür, dass sie gevoted haben, der Votepunkt also.
Der 7.Platz geht, mit 3 Punkten, an "Die Phantasie sagt niemals "nie"" von ηιgнтωιѕн~.
Der 5.Platz geht, mit jeweils 4 Punkten, an "He had a dream" von Darky und an "Schatten" von Scissorhand.
Der 4.Platz, welcher recht kanpp die Top-3 verpasste, geht, mit 7 Punkten, an "Der Traumschlüssel" von Magnitude.