Set fire to the rain .. [Überarbeitung läuft]

Noch immer starrten seine schokoladenfarbigen Augen auf die Raufasertapete an der Decke. Wie in einer Endlosschleife wiederholten sich die Wörter von Grace in seinem Kopf, bereiteten ihm höllische Kopfschmerzen und ließen seine Adern pulsieren. Er verspürte einen eigenartigen, brennenden Drang in seinen Armen und Beinen. Shiro brauchte etwas, woran er seinen Frust - und somit auch seine angestaute Trauer, die sich in blinde Wut umwandelte - auslassen konnte. Einen Gegenstand, den er nicht zerstören konnte, wenn er diese unkontrollierten Aggressionen auslassen würde.
Ihm viel auf die schnelle nichts ein. Selbst, wenn er sein Gehirn anstrengen und gründlich nach Lösungen suchen würde, wären Antworten weit weg von seinen imaginären Fängen in seinem Kopf. Nur an das, was sie ihm gesagt hatte konnte er denken, ihn weiter kränken. In seinen ganzen Gedankengängen herrschte völlige Funkstille, nur die Zellen in seinem Kopf, die an seinen Schatz dachten, arbeiteten auf völligen Hochtouren, bis ihm eine abrupte Idee kam. Dieser Einfall könnte ihn wahrscheinlich beruhigen, nur es war unwahrscheinlich, dass es in den nächsten zehn Minuten passieren könnte. Dafür musste er sich Zeit nehmen.
Der junge Mann schloss die Augen und atmete einmal tief ein und aus, worauf ein plötzlicher Augenaufschlag folgte, da dadurch nur die Bilder, wie Grace auf den Boden sackte und wie sie die Nacht verbrachten, erschienen.
Schluss damit! gifteten seine Gedankengänge und seine innere Stimme. Mit dem Recht in der Hand, dass es langsam aufhören müsste, verschloss er jeden Gedankengang, den er an den Tag verschwendete, blitzartig. Er müsste den Tag vergessen, das wäre das beste Mittel, um zu seiner alltäglichen Ruhe zu kommen. Wie spät war es eigentlich, wie lang hatte er über den vergangenen Ereignissen gebrütet? Seine braunen Augen wanderten zu dem Fenster, das schräg gegenüber seines Blickfeldes in eine Wand einbetoniert war. Ein warmer Sonnenuntergang blinzelte ihm entgegen.
Langsam, so empfand er es nach reichlichem Gedankenschweigen, dass es kühler im Raum wurde. Ein deutliches Anzeichen dafür, dass sich das Kochen in seinem athletischen Körper abwürgte und abschwächte. Jedoch fühlte er sich noch immer so, als würde er in den nächsten Sekunden implodieren und vollkommen zerfetzen. Es brauchte etwas anderes, um den strammen Burschen von diesen Erinnerungen abzubringen und wieder zurück in die eiskalte Realität zu schleudern.
Wieder ein schweres Aus und Einatmen der frischen Luft, die durch das geöffnete Fenster herein strömte und er fasste den Entschluss, einmal ordentlich zu entspannen. Aber nicht hier, wo alles so friedlich war und beinahe schon trostlos. Nein, er würde duschen gehen. Wenn Wasser über seinen Körper floss, riss es beinahe all seine Sorgen und den Kummer mit sich in den Abfluss und schwemmte sie ins Meer. Dahin, wo er sie nie wieder sehen könnte, sie fühlen würde.
Der kraftvolle Körper des Siebzehnjährigen richtete sich schwerfällig in eine senkrechte Position und er begutachtete sein Zimmer. Langsam sah es nicht einmal mehr aus, wie sein Zimmer. Der Braunhaarige fühlte sich völlig fremd in dieser Einöde von roten und orangenen Farben, die gar nicht in diese verwüstete Atmosphäre in ihm passten. Sie stellen anscheinend den Kontrast zwischen der Realität, die durchaus schöner sein könnte als den ganzen Tag Frust zu schieben, und seinem eigentlichen Problem. Nun folgten auch seine Beine, die er langsam zu Boden fahren ließ und seine Füße den kalten Laminat berührten. Sonst war der junge Mann sportlich und keineswegs langsam, jedoch war er nun wie umgekrempelt und ausgewechselt. Anders... den schlechten Dingen zugewendet. Diese machten ihn deutlich fertig, so dass er noch kurz die Ellenbogen in seine Oberschenkel stemmte und seine Stirn aufgestützt in seine Hände legte. Er fühlte, wie sein Puls gegen seine Handflächen hämmerte und deutlich ruhiger geworden war als in den letzten Stunden, die er alleine verbracht hatte.
Er saß mal hier, mal da. Ein wenig an seinem Laptop, das auf seinem Schreibtisch stand und versuchte etwas zu schreiben. Dann saß er wieder auf seinem Bett, drückte sich immer wieder die Hände an seine Stirn und versuchte, die schlechten Gedanken zu zerquetschen. Das bereitete ihm nur noch mehr Kopfschmerzen, worauf er öfter an den kleinen Schrank gehen musste in dem einige Kopfschmerztabletten lagen. Vier Stück waren es, die er bereits genommen hatte, jedoch brüllte sein Kopf noch immer nach Antworten und der erhofften Ruhe. So hatte er sich bis jetzt gequält, biss sich aber noch bestärkter durch.
Wieder richtete sich der bleischwere Körper des Siebzehnjährigen auf, taumelte kurz und schon stand er direkt neben seinem Bett. Noch immer benommen von dem, was ihm alles durch den Kopf zischte. Seine Hände lagen nun wieder in seinen Hosentaschen und er spazierte wieder ins Erdgeschoss herunter, langsam und bedacht. Immer in der Hoffnung, dass sein Vater ihn nicht mit Fragen durchbohren würde. So wie er es erwartet hatte, saß sein Erzeuger, völlig ahnungslos vor dem Fernseher und starrte Löcher in die bewegten Bilder des Flachbildfernsehers. Der Sheriff von Gavina war anscheinend so vertieft, dass er die Anwesenheit des Jugendlichen nicht bemerkte – nur zum besseren für Shiro, der noch immer nicht die Nähe zu seinem Vater wünschte, sondern lieber in seiner Einsamkeit versank und irgendwann ertrinken würde.
Der Siebzehnjährige schritt die dunkelbraune Holztreppe ganz hinunter und huschte mit einer raschen Bewegung ins Badezimmer, welches durch eine Holztüre vom Wohnzimmer abgesondert war. Das Bad war in sandfarbenen Fliesen gekachelt und machte den Eindruck, als würde man inmitten eines gewaltigen Gebirges aus Sand stehen. Diese Art von Einrichtung hatte etwas beruhigendes, besänftigendes. In der äußersten Ecke des Raumes stand eine geräumige Dusche, die er jeden Tag nutzte, bevor er zwei Jahre lang fort war. Sie gab ihm immer eine Weise von Befreiung; all die Gerüche, die er von Grace erhielt würden fort gewaschen werden und ihn erleichtern, alle schlechten Erinnerungen verwaschen.
In der westlichen Ecke stand ein Waschbecken, nahe an der Dusche angelegt. Daneben hingen zwei Ringe in der Wand, durch die jeweils ein braunes Handtuch gezogen wurde. Das rechte gehörte ihm, das linke seinem Vater. Seines war völlig unbenutzt, das andere zeigte leicht dunklere Flecken auf den weichen Fasern – ein Anzeichen dafür, dass sein Vater heute schon das Bad benutzt hatte.
Shiro würde es ihm gleichtun; mit einem erfrischenden Abduschen. Dann fiel ihm aber auf, dass sein Oberkörper noch immer frei war, er hatte sein Shirt ja nicht von Grace zurück bekommen. Ein Lächeln stahl sich kurz auf seine weichen Lippen. Seine Klamotten fielen alle nacheinander auf den Boden, entblößten seinen athletischen Körper und der Braunhaarige ging in die Dusche hinein, drehte das Wasser auf und ließ es sich über seine bräunliche Haut, so wie seine Haare, laufen. Dabei hob er seinen Kopf gen Decke und ließ es sich gleichzeitig über sein Gesicht laufen, schloss dabei aber die Augen. Erlösung durchströmte seinen gesamten Körper.

Nach einer guten halben Stunde unter der Dusche und völligem Nachdenkens, senkte er seinen Kopf, sein Rücken krümmte sich leicht und er verstand nun langsam, dass er der Aggressor war. Grace hatte nur eine natürliche Reaktion auf dieses Abkommen gezeigt, mit der sich keiner hätte zufrieden gegeben. Weshalb sollte sie auch? Sie würde benutzt werden, wie ein kleiner Spielball gefährlicher Raubtiere. Der Junge bekam es nicht in sein Gehirn, wie er auf einen solch schwachsinnigen Kram einging – er sollte dafür gehängt werden!
Seine Handfläche presste sich gegen die Duschwand und er drückte mit gewaltigen Kräften dagegen, als würde er sich gerade einen Dolch in seinen eigenen Magen rammen und ausbluten lassen. Beinahe schon ein kranker Gedanke, aber der einzige, der ihn jetzt noch zufrieden stellen würde.
Es klopfte an der Türe, anscheinend sein Vater. „Shiro? Kommst du essen? Ich muss gleich zur Arbeit – und du hast noch was zu erklären. Beeil dich schon, Großer.“, drängte er und der kräftige Bursche drehte den warmen Hahn zu, griff sich sein Handtuch und band es sich um seine Hüfte – nur, damit er sich noch schnell in sein Zimmer flüchten und neue Sachen holen konnte. Ein natürlicher Ablauf, wie er ihn von früher kannte – und ihn auch nie ändern würde, denn diese Gewohnheiten waren ihm schon beinahe wie ins Hirn eingraviert.
So sammelte er seine Hose, Unterhose und den Gürtel mit den Pokébällen auf, legte die Wäsche in den Wäschekorb, der in einer der Ecken des Badezimmers stand und ging, noch immer mit dem Gürtel in der Hand, heraus und verschwand schnell wieder im ersten Stock und vergrub seine Nase in seinem Kleiderschrank.
Fündig wurde er bei einer schwarzen Jogginghose und einem weißen, enganliegenden T-Shirt mit V-Ausschnitt, Schuhe ließ er aus, zog sich nur Socken über seine Füße, die aufgrund der kalten Kacheln ein wenig angefroren waren.
Er zog sich alles an, was er sich herausgesucht hatte, fuhr sich einmal durch seine Haare, die danach noch frecher aussahen als im trockenen Zustand. Seine Augen lagen auf den Pokébällen an seinem Gürtel, die auf dem Tisch lagen. Ein treues Team hatte er sich über die Jahre gesammelt – Washakwil, Flambirex, Voltula und Vegimak. Das Eine wollte er nicht nennen, etwas hinderte ihn daran. Wie ein physischer Impuls. Er zuckte nur noch einmal mit den Achseln, tappte die Stufen der Treppe wieder herunter und bewegte sich in die geräumige Küche, mit einer Insel in der Mitte, an der schon auf einem Barhocker sein Vater Platz genommen hatte. Shiro wählte den Platz gegenüber des Polizisten. In seiner Nähe fühlte er sich noch schuldiger, als vorher; nicht nur wegen den glitzernden Abzeichen auf seinem beigen Parker, den er schon, bereit zu gehen, angezogen hatte. Er wunderte sich, denn so kühl war es nicht, worauf sich ein fragender Ausdruck auf die Züge Shiros legte und sein Vater instinktiv eine Antwort darauf gab.
„Der ist nicht so dick, wie du denkst, mein Junge.“, brummte er und Shiro nahm im gleichen Moment platz, worauf der Barhocker leicht quietschte. Der Tisch war mit allem, was man sich für Abendbrot vorstellen konnte, gedeckt. Marmalade, Schokoladenaufstriche, Butter, Brot, Käse und noch einige andere Sachen. Der Jugendliche griff sich schweigend eine Brotscheibe und legte sie auf seinen Teller. Er hatte keinen wirklichen Hunger, doch er wollte sich nichts anmerken lassen; schwieriger, als er gedacht hatte. Als Aufstrich nahm er sich ein wenig Erdbeermarmalade und öffnete diese, griff sich ein Messer, grub damit ein wenig Marmalade aus und verstrich sie auf seinem Brot.
Ryo fiel dieses komische Verhalten seines Sohnes auf, nichts blieb seinen gut geschulten Augen stand. Nicht einmal sein eigener Nachfahre blieb davon verschont.
„Gut, Junge, was ist passiert?“, murmelte der stämmige Mann und blickte seinem Sohn tief in die Augen, worauf dieser gekonnt auswich.
Wo soll ich nur anfangen? Klang es eigenartig im tiefsten Teil seines Kopfes nach und er knabberte nachdenklich an seinem Brot herum. Sein Vater stocherte noch eindringlicher mit seinen Blicken, trommelte mit seinen Fingerspitzen ungeduldig auf dem Tisch herum.
Der Siebzehnjährige legte sein Brot wieder auf seinen Teller nieder und blickte seinem Erzeuger mit steinhartem Blick entgegen.
„Du kennst Team Plasma?“, fing er an. Sein Vater nickte schweigend, seine Augen verengten sich leicht.
„Dann weißt du auch über ihre Absichten mit Zekrom und Reshiram bescheid“, der Name des hellweißen Drachen brannte in seinem Hals,„Wenn ja, dann weißt du auch alles über die Legende, die hier in Einall erzählt wird.“
Aufmerksam schien Ryo nicht mehr zu sein, sondern er hörte nur noch nebensächlich zu, aber dennoch bekam er jeden Satz seines Jungen mit.
„Das ist keine Legende, sie ist wahr“, Shiros Faust schlug auf den Tisch,„und ich bin ein Teil davon. Ein Held, der nach der Realität strebt und versucht, den Traum – das Gegenstück zu Reshiram – auszulöschen. Genau, ich bin der Held, den Reshiram erwählt hat. Ich habe gegen N im Schloss von Team Plasma gekämpft. Ich bin der, der alles wieder ins grüne gebracht hat. Und ich war derjenige, der dieses Abkommen geschlossen hat!“, mit jedem Wort könnte man meinen wurde seine Stimme lauter und wütender auf sich selber.
„Held? Reshiram? Wie bitte? Abkommen?“, sein Vater verstand sie Welt nicht mehr, das sah man ihm deutlich an, „Du bist also der Bruder, der nach Realität trachtet – und Reshiram gehört dir, hast du es noch? Und welches Abkommen hast du geschlossen?“, bohrte sein Vater weiter.
„Reshiram liegt oben in meinem Zimmer in einem Ball, den ich von Professor Esche erhalten habe. Und ja, ich bin dieser Bruder aus der Legende. Reshiram ist das Pokémon, das mich auserwählt hat, die andere Seite – N und Zekrom – zu zerschlagen. Das hätte ich jedoch nicht mit der Hilfe von …“, der Name seines größten Feindes fiel ihm deutlich schwerer, als alles andere davor, auszusprechen,„Cheren benötigt. Es waren so viele Plasma Rüpel dort, mein Team war wichtiger als der Rest. So musste er für mich einspringen. Aber er willigte nur ein, wenn wir uns Vangace teilen – und was hätte ich tun sollen? Sollte ich mit ansehen, wie unsere ganze verdammte Welt den Bach runter geht?!“
Immer wieder schleuderte der junge Kerl seinem Vater neue, weitaus kompliziertere Antworten in sein Gesicht und er machte den Anschein, dass er vom Hocker fallen würde, hätte er seine starken Arme nicht auf den Tisch gelehnt.
„Du sollst dir Vangace mit ihm teilen“, er lachte, „Blödsinn. Er liebt sie also auch, das hab ich mir schon gedacht. Denkst du etwa, dass das kein Kerl hier aus dem Dorf tut? Junge, das muss ich mir nicht anhören.“, redete er sich fein heraus.
„Du wirst dir das anhören“, giftete Shiro und sein Vater war schockiert über die Art seines Sohnes,„Ich wollte nicht als größter Schwachkopf dastehen und dachte, sie würde sich über einen früheren Besuch freuen. Sie schien deutlich erfreut, die Nacht bei ihr war einzigartig, doch der Morgen zerstörte alles … ich musste es ihr doch sagen.“, seine Stimme wurde sanfter und klang erleichterter, seine Augen jedoch formten sich zusammen und ein kleinerer Spalt blieb offen. Er hörte sich beinahe an wie ein winselnder Köter. Sein Kopf nun wieder auf sein Brot gerichtet, seine Augen hypnotisierten dieses lediglich für einige Sekunden. Seinem Vater wäre die Kinnlade beinahe heruntergeklappt, als er diese Geschichte hörte. Übernachtung bei Vangace, aha. Alles klar, daher weht der Wind also. Er kannte seinen Sohn doch. Seine Augenbraue hob sich, als er sich einen Reim daraus machen konnte, was sich in seinem Kopf zusammensetzte. So wie alle anderen vorher auch.
„Und sie war wie ausgewechselt. Sie wollte es nicht wahrhaben, sie wies mich ab und dann bin ich zu dir gekommen. Was danach war, weißt du.“, Shiro redete wie mit einem Fremden in einer Psychatrie - verwirrt genug, um eingewiesen zu werden, war er bereits schon.
Der große braunhaarige Erwachsene musste er einmal auf diesen Schock einen Schluck von seinem starken Kaffee nehmen und alles verdauen.
„Gut“, gab er von sich,„Ich kenne dich. Aber lass ihr Zeit, sie wird es verstehen lernen. Und vielleicht wirst du und Cheren eine bessere Lösung finden. Ich wünsche dir nur viel Glück“ Ach, auch schon auf die Idee mit dem Glück gekommen? Spottete Shiro genervt.
„Ich muss jetzt auch los, dir noch guten Appetit. Bis morgen, die Nachtschicht wartet.“, sagte er noch schnell zu seinem Jungen, stand auf und verschwand mit Schlüssel, Viso-Caster und dem Rest seines Gepäcks hinter der Eingangstür des Hauses. Zurück blieb ein verwirrter Siebzehnjähriger, der an seinem Brot knabberte.
Als er aufgegessen hatte wollte er sich nur noch ein wenig entspannen, er war beinahe schon wieder etwas müde. Jedoch musste der Jugendliche die Essensreste, Aufstriche und Brot wieder wegpacken. Mit inneren Protesten tat er dies auch und setzte sich danach auf das gemütliche Ledersofa, das im Wohnzimmer stand. Ein bisschen Ablenkung würde ihm gut tun – mal wieder. Er griff sich die Fernbedienung und schaltete die Programme rauf und runter. Solange bis er sich für die Spätnachrichten entschied, die nur wieder davon berichteten, was für ein toller Kerl die Welt gerettet hat. Pah. Toller Kerl. Schnaubte er verhasst.[/color][/font]

Vage Züge der Zufriedenheit umspielten die hellen Mundwinkel des gottgleichen Wesens, sein steinhartes Herz pochte rascher denn je. Silberweiße Reißzähne, ähnlich eines Raubtieres – vielleicht sogar eines Wolfs –, zeigten sich im äußersten Winkel seiner Schnauze. Die eisblauen, kristallklaren Augen waren geschlossen; dann blitzten sie siegessicher auf und die darin enthaltene Pupille verengte sich wie die einer Schlange. Der Kopf, welcher mit schneeweißen Schuppen besetzt war, war in die federähnlichen Brustschuppen gereckt. Die Arme des Biests, an dessen Unterseiten gewaltige silberweiße Schuppenfortsätze herauswuchsen, die Ähnlichkeiten mit Flügeln aufwiesen, waren um seinen Körper geschlungen, der im Gesamtbild einer weißen Planeten glich – schützend wie ein Panzer, der nur durch Knochenbrüche hätte geknackt werden können. Knochenbrüche waren jedoch rar und so gut wie unmöglich, denn seine Schuppenplatten waren beinahe undurchdringlich.
Sein gewaltiges Schweiforgan, welches von edelstahlähnlihen Ringen umschlossen wurde, glühte blutrot auf und es schien für einen kurzen Moment, als sammle es Kraft um einen gewaltigen Angriff zu starten - es war allerdings eher wie ein Herzschlag, ein Lebenszeichen, dass der gewaltige Weiße König erwachte.
Speicheltröpfchen bildeten sich am Rand seiner Lefzen und Reißzähne, tropften in die Düsternis unter ihm. Ein Puls durchtrieb die Stille, erregt wie der Sieg, den das Monstrum verspürte, wenn er auch nicht ganz errungen war. Seine Mundwinkel zogen sich nach oben, ein widerwärtig abwertender Blick tänzelte um seine Gesichtszüge, ehe sein Maul sich zum Sprechen öffnete, dies jedoch nur eine vorgetäuschte Maßnahme war.

„Helden gehören allein! Familie hält sie von ihrem Wege ab, vernebeln ihren Instinkt“, knurrte eine dunkle Stimme, welche die Welten zwischen maskulin und feminin hinter sich ließ und als nicht einordbar in die umliegenden Gehöre drang. Sie klang in einem Hundertstel der Sekunde traurig, in einem anderen wieder aggressiv und provokant.
„Keine der ihren weiß noch von den alten Gebräuchen und den Enthaltsamkeiten der Helden, den Weltenrettern“, fauchte es wiederholt und wurde herrischer. „Unter diesen Umständen wird keines der Bindungen und Versprechen halten. Er ist eine Beleidigung! Wir entfachen den einst vergangenen Zorn von Neuem und verschlingen die Welt - und diesmal gibt es keinen Neubeginn! Sie sollen wissen, wozu wir fähig sind. Niemand zieht uns zu sich in den Dreck. Nicht einmal die Drachenblüter.“
„Nein! Ihr habt Euch diesen Jungen ausgesucht - und nun tragt Ihr die Konsequenzen dieses Entschlusses. Lebt damit“, knurrte ein ähnlich schuppiges Bündel in einer anderen Ecke des schwarzen Universums, das langsam leicht abgebildete Sterne zeigte. Es hebte sich kaum erkennlich von der Düsternis ab, nur sein elektrisch aufgeladenes Schweiforgan knisterte und wurde von bläulich-weißen Blitzen umzüngelt, das seine Aufgebrachtheit repräsentierte. Dieses schwärzliche Biest zuckte kurz mit seinem gesamten Körper zusammen.
„Seid ruhig“, provozierte das weiße Wesen sein gegenüber und fing an, deutlich zu beben, gefolgt von einem bedrohlichen Geknurre und ein in Falten gelegte Schnauze, die vor Anspannung erzitterte. Es zog sich weiter zusammen, krümmte seinen geschmeidigen Rücken, als sammle es Energie, und im selben Atemzug schienen seine flügelähnlichen Arme - gefolgt von einer Lichtstrahlensalve - von seinem Körper zu sprengen und seine Gesamtheit wurde entblößt, leicht in das restliche Licht der Strahlen, die von seinem Körper ausgingen, angehaucht.
Nun erkannte man ein engelsgleich geflügeltes Wesen, dessen Flügel wie Arme an seinem Oberkörper angeknüpft waren und vor federähnlichen Schuppen strozten - gewaltige Schwingen wie eines Adlers -, die glänzten wie poliertes Platin. An der Oberseite der Beugung waren drei funkelnde, bedrohliche Krallen angebracht, die ihre Gegner zerfleischen konnten.
Das schwarze Monster tat es ihm gleich, allerdings wurde sein Körper nicht von weißen und lichthellen Wellen umschlungen, um seine Gestalt tummelten sich kleine Blitze, die zuckend und angriffslustig um ihn herumtanzten und seinen kohlschwarzen Körper entblößten. Dieser war mit zwei Flügeln auf dem Rücken gekrönt und mit zwei Kräftigen Armen ausgestattet, die Reshiram mit leichtigkeit hätten bändigen können und einen kleinen Vorteil Zekroms darstellten.
„Ihr verbietet mir nichts, wir stehen gleich, Bruder“, versuchte er den Weißen zu beruhigen und von seinem hohen Thron zu befördern. Vergebens, denn dieser strahlte nur noch heller und seine kaltblauen Augen wurden von ihrem weißen Schleier befreit, hasserfüllt blickten sie den Schwarzen an.
„Brüder? Hah! Wir? Ihr Narr, wir waren niemals wie ein Wesen ... und werden es nie sein, Ihr wisst das. Wir beide entstanden aus dem selben Vorfahr, aber wir sind nicht dasselbe - seht es ein.“
„Ihr seid krank“, fauchte die dunkle Gestalt und brüllte in die Richtung des Weißen, seine Augen, ebenfalls von ihrem dunkelgrauen Vorhang entfesselt, vor Zorn glühend. „Ihr werdet das zerstören, was ihr geschworen habt, zu schützen, Reshiram. Ihr seid verwirrt, aber hört mich an“, bettelte der schwarze Gigant. „Dieser Mann braucht das, was ihr eben zerstört habt. Diese Gefühle werden wir nie verstehen, aber das, was wir davon verstehen können - und müssen -, unterstützen wir ... und ihr handelt mit dem Gegenteil! Lasst diesen Achtzehnjährigen laufen, er gehört sich selbst.“
Der Weiße lachte verächtlich, ehe sein Mund sich wieder öffnete, sich aber nicht sichtbar bewegte. Anscheinend kommunizierten beide telepathisch. „Ich soll ihn ziehenlassen? Ihr seid lächerlich, Zekrom, schwarzer Herrscher. Ihr wisst genau, was auf dem Spiel steht - entweder ihr zieht hinterher oder es wird für euch kein morgen mehr geben.“ Wieder blitzen seine dolchähnlichen Tötungsinstrumente aus den Zahnreihen seiner Schnauze, diesmal deutlich erkennbar und beängstigender denn je. „Das Mädchen ist dumm, sie soll wissen, was sie davon hat. Sie soll es schultern, lasst sie leiden. Sie ist nur eine Marionette im gesamten Spiel, das im Moment deutlich für uns spielt und sich nicht auf die Seite dieser Menschlein zu schlagen versucht. Sehen wir zu, genießt es,... Bruder. Oder soll ich lieber sagen Schwarzer König, der Ihr nicht seid?“
Im selben Augenblick, der blitzschnell wirkte und wieder verendete, funkelten Reshirams Augen sekundenschnell in einem kleinen Licht auf. Dieses Funkeln, so hypnotisieren es auch war, stellte für menschliche Wesen eine gefährliche Versuchung dar. Selbst Zekrom schien ihm kurz zu verfallen, indem seine glühenden Seelenfenster kurz zuckten und sich dann wieder auf den Weißen Herrscher konzentrierten.
Diese Attacke verzog Zeit, Raum und Empfindungen so lange es Reshiram wollte - sein Sondersensor kam zum Einsatz, und er wusste genau bei wem. Dem, der ihm die ganze Zeit über treue Dienste erwies.

Ein tiefer, dunkler Impuls drängte sich zwischen vereinzelte Teile seines Gehirns, betäubten seine menschlichen Instinkte und pressten ihn in eine Welt, in der er nicht mehr er selbst war. Ein schier unendliches Universum, taumelnd in einer Endlosschleife, in der er gefangen war. Zeit, Raum und Empfindungen aller menschlichen Sinne wurden betäubt und wurden durch einen gefährlichen fremdartigen Wechsel seiner Persönlichkeit beeinflusst und ihn blasser wirken ließ. Leichte Übelkeit war nicht unausgeschlossen.
Er war ein bedrohliches Tier, das schnellstmöglich beseitigt werden musste - wenn nötig, sofort.
Draußen in der molligen Wärme der Abenddämmerung, die sich langsam von einem goldgelb in ein rosarot färbte und davon zeugte, dass die Nacht bald hereinbrach, kam ein flauer Wind auf. Blätter, die von den Bäumen durch den leichten Wind ins Rascheln gebracht wurden, tanzten wie kleine Irrlichter in ihren Kronen, einige von ihnen glichen einem rhythmischen Wellenschlag, der an der Brandung zu verebben schien, manche flankierten ihr Gegenüber so, dass es beinahe so aussah, als wehe die feurige Mähne eines Mädchens im Grün der Dächer.
Kaum Menschen waren zu sehen, nur der Sand, der von den erdigen Wegen zwischen den vereinzelten Häuser durch die Abendluft strich und die Luft knapp über dem Boden leich bräunlich färbte.
Schemenhafte Silhouetten, die im Gegenlicht der Abendsonne schwarz wie Schatten durch den Abendhimmel glitten, wurden erblickt. Rabenschwarze Schwingen bewegten sich auf und ab und leichtes Gurren ertönte, das kaum hörbar durch das offene Fenster drang. Im nächsten Moment fiepten Fletiamo und Fleknoil durch die Lüfte und verließen sich vollends auf ihr Gehör oder die Route der Fletiamo bis sie sich in die aufgebauschte Wolkendecke, die langsam von dannen zog, verschwanden.
Vereinzelte Blütenblätter tanzten durch das traumgleiche Ambiente und tauchten das leicht triste Avenitia in einen kleinen Traum für verliebte Pärchen. Einige von ihnen wandten sich um ihre eigene Achse, umwirbelten die leicht rostigen Laternen, die ein einzelner Bewohner mit einer kleineren Lampe anzündete. Einige verirrten sich auf den Boden und räkelten sich auf dem schlammfarbenen Weg.
Einige schweigsame Momente verstrichen wie schmelzende Butter, ehe das braunhaarige Mädchen wieder das Wort ergriff: „Ist alles in Ordnung mit dir? Du siehst furchtbar aus.“ Nicht lange schwieg sie, schlich sich ein besorgter Ausdruck in ihr Gesicht und Sorgenfalten legten sich auf ihre Stirn, ihre blauen Augen schienen zu zittern - - wie ihre schmalen Hände und Finger.
„Danke für die Nettigkeit“, giftete er auf einmal unverhofft in die Richtung des Mädchens. „Ich werd schon wieder, keine Panik. Du solltest erst einmal dich ansehen. Ich meine, du warst bei ihm - wie soll es dir nach einer solchen Lapalie nur gehen, du armes Ding.“ Ein widerwärtiges Grinsen legte sich auf seine Lippen, seine Augen leuchteten bläulicher als zuvor, griffiger und abstoßender als sonst. Verhasst dreinblickend auf alles, was er sah.
„Guter Junge. Jetzt tu das, was dir vorbestimmt ist, erfüllte deine Aufgabe“ herrschte ihn ein dunkler Puls an und er begann, rasend zu werden. Einladende Gestiken von Grace, die ihm noch immer im schwarzen Shirt mit V-Ausschnitt gegenüber saß, erfassten sein Blickfeld. Illusionen, die er nie für möglich hielt - aber hier waren sie. Ihre Lippen sahen schmackhafter aus als alles, was er bis jetzt sah - und sehen wird.
„Was ist denn mit dir los? Wohl mit dem falschen Fuß aufgestanden...“, scherzte sie weiter als wäre nichts gewesen - und Cheren hätte sich für keinen Moment gewandelt. Und wenn, dann nur zum Guten.
„Nicht in deinen kühnsten Träumen“, grunzte er. Der schwarzhaarige Mann legte eine elfenbeinfarbige Hand auf die Wange von Grace, welche weicher war als jedes Fell eines Kleoparda. „So jung. So schön. So... vollkommen“, begann er weiter zu murmeln als sprach er mit sich selbst. Das Mädchen, das ihm gegenüber saß, zuckte nervös zusammen. Sie wusste, wie falsch es war. Sie erkannte aber auch, wie gut es ihrem Herzen tat, aber was genau tat sie überhaupt hier?
Sie verließ ihren festen Freund, ihre damalig größte Errungenschaft, und jetzt hörte sie sich diese schnulzigen Worte von Cheren an, der deutlich nicht mehr er selbst war und verschlungen schien. Grace jedoch vernahm nur das süße Streicheln der Worte an ihren Ohren, seine männlichen Hände an ihrer samtweichen Haut. Ihr Herz raste, rang stetig mit der Normalität, konnte sich aber nicht beruhigen.
Er rückte seinem Ziel dauerhaft näher, ihrem Ziel. Der Schwarzhaarige hatte immer nur das Beste für seine „Schwester“ gewollt, sie glücklich und unversehrt zu sehen. Und jetzt verzehrte es ihn beinahe als er sie ansah, immer eindringlicher und verträumter wurde sein Blick mit den eisblauen Augen... den unnatürlichen Fenstern zur Seele.
Jeder, der halbwegs normal denken konnte, wusste, dass an diesem Jungen etwas faul war und nach Abnormalität stank. Die Braunhaarige war jedoch voll und ganz von seinen Augen gefangen und begann langsam, sich dem Willen des Achtzehnjährigen zu beugen - obgleich sie wusste, dass es unrecht war.
Der Alkohol und die beschwipsten Gemüter der leicht angetrunkenen Menschen ließen sie alles vergessen, was je gewesen war, und ließen sie neue Geschichten schreiben.
Dann passierte es alles ganz schnell, einem gewaltigen Blitzeinschlag gleichsetzend.
„Grace“, seuftze der Junge angespannt, straffte den gerade noch so liebevollen und brüderlichen Strich auf ihrer Haut und drückte seine Finger leicht an ihren Unterkiefer. Ein Griff, der sie hätte warnen sollen, bis es geschah.
Cheren kam dem Mädchen näher, rückte ihr gebieterisch nah und Grace wich im ersten Moment, in dem ihr Rücken von der Rückenlehne der Couch wich und ihr Körper in eine leichte Liegeposition rutschte und langsam zum anderen Ende der Couch anrückte. Cheren folgte ihr, beugte sich über ihren leichten Körper - und Grace wehrte sich nicht weiter, es kam ihr immer besser vor, wie Balsam für ihr Herz. Cheren stützte sich mit dem rechten Handballen auf das Wildleder des Sofas und die linke schob ihren Kopf näher zu seinem, ehe er seine schmalen, geschmeidigen Lippen auf die ihren presste und beide zu einem innigen Kuss verschmolzen.