Die Ausgestoßenen der alten Gesellschaft...

Jeder der gegen mobbing und ausschließungen in der Gesellschaft ist soll sich das durchlesen und gut merken.
So war das nämlich vor ein paar Jahren....

Die Ausgestoßenen der alten Gesellschaft...

Die meisten von uns sind geboren, um zu leben - zu sterben, aber vorher zu leben.
Du, mein Liebes, bist nur geboren worden, um zu sterben.
Wie gut von dir, vor dem Appell zur Welt zu kommen, dass deine Mutter nicht strammstehen muss während deiner Geburt.
Aus dem Unterleib auf den Boden zu fallen und dabei von den Schenkeln der Mutter wie von Engelsflügeln bedeckt zu werden,
ist zwar eine unendlich viel schönere Art zu sterben, als in die Gaskammer geschickt zu werden.
Aber wir haben keinen ZÄHLAPPELL, so können wir um euch herumstehen und den unterdrückten Schreien deiner Mutter lauschen.
Und jetzt, da du geboren bist, bittet deine Mutter, dich zu sehen, dich zu halten.
Aber wir wissen: Wenn wir dich ihr geben, wird es einen Kampf bedeuten, dich wieder fortzunehmen,
deshalb können wir es nicht zulassen, dass sie dich sieht, denn du gehörst ihr nicht.
Du gehörst der Gaskammer.
Deine Mutter hat keine Rechte. Sie hat nur Futter für die Gaskammer hervorgebracht. Sie ist keine Mutter.
Sie ist nur eine dreckige Jüdin, die die arische Landschaft mit einem neuen dreckigen Juden beschmutzt hat.
Wie kann sie es wagen, dich als menschliches Wesen zu sehen?
Und deshalb, liebes Baby, bist du auf dem Weg zum Himmel, um einen kürzlich dort Angekommenen zu treffen,
der dir einen lieben Kuss durch all den Qualm entgegenbläst,
ein guter Freund, dein Erzeuger - dein Vater.

Wie konnte ich jemals so sehr lieben?
Ich hatte die Erlaubnis, sie zu waschen, ihr die Windeln zu wechseln,
sie Bäuerchen machen zu lassen, sie zu wiegen, zu lieben.
Sie war mein Baby.
Heute wär sie eine Frau mittleren Alters, und ich bin immer noch nicht darüber hinweg,
sie verloren zu haben.
An dem Tag, als wir in Auschwitz ankamen, wurden so viele Menschen verbrannt, dass die vier Krematorien die Arbeit nicht schafften.
Deshalb errichteten die Deutschen große Feuer,
um die Kinder hineinzuwerfen.
Lebendig?
Das kann ich nicht sagen. Ich sah die Flammen. Ich hörte die Schreie.
Bist du so gestorben, Potyo? Auf diese Art?

Nun kommt eine Kurzgeschichte von mir.
Hoffentlich gefällt sie euch.

Gestern, was geschah gestern? Warst du im Kino? Hattest du eine Verabredung?
Was hat er gesagt? Dass er dich liebt? Habt ihr den neuen Garbo-Film gesehen?
Sie trug einen herrlichen Umhang. Ich fand, ihre Friseur war ganz anders als sonst
und stand ihr sehr gut. Hast du´s bemerkt? Nein? Ich habe es nicht bemerkt.
Gester... gestern, am 29. Mai 1944, wurden wir deportiert....
Gehen die amerikanischen Mädchen tatsächlich ins Kino?
Haben Sie Verabredungen? Männer sagen ihnen, dass sie sie lieben,
egal ob es stimmt oder nicht. Die Haare der Mädchen sind lang und blond,
vorn hoch getürmt und hinten eng am Kopf. Sie mögen dies und das,
sie sind hübsch und hässlich. Ihre Kleider sind im Sommer leicht,
im Winter tragen sie Pelze - sie dürfen sich nicht erkälten.
Sie tragen Seidenstrümpfe, fahren in Autos, tragen Armbanduhren und Halsketten,
sie sind bunt angezogen und parfümiert....
Sie sind gesund. Sie leben. Unglaublich!
Ist es erst ein Jahr her? Oder ein Jahrhundert?...
Unsere Köpfe sind kahl geschoren. Wir sehen weder wie Jungen noch wie Mädchen aus.
Wir haben unsere Tage schon lange nicht mehr gehabt. Wir haben Durchfall.
Nein, nicht Durchfall - Typhus.
Sommer wie Winter tragen wir ein und dieselben Kleider. Es gibt für sie keinen anderen Namen als ,,Lumpen".
Nicht ein Fingerbreit ohne Loch. Sie Schultern lieben bloß. Der Regen fällt auf unsere skeletthaften Körper.
Die Läuse feiern eine Orgie in unseren Achselhöhlen, ihrem Lieblingsplatz.
Ihr Blutgesauge, die Reizung, ihr eimsiges Sichfortbewegen erzeugen die Illusion von Wärme.
Wenigstens in den Achselhöhlen ist es heiß, auch wenn unsere Körper vor Kälte zittern.

Für alle die meine Geschichten gefallen. Kommt jetzt eine neue dazu. Viel Spaß beim lesen.
Für alle die sich fragen wieso meine Geschichten alle in Ungarn spielen, ich kommt zum Teil aus Ungarn und ich liebe dieses Land über alles.
Viel Spaß. :D

Lagersprache:

Ich werde wahrscheinlich nie wissen, was mich veranlasst hat,
diese Zeilen aufzunotieren - besser gesagt, diesen ganzen Bericht gleich 1945,
fast sofort nach meiner Ankunft in Amerika, in meiner ungarischen Muttersprache aufzuschreiben.
Dass ich es getan habe, dafür bin ich - besonders nach so vielen Jahren - froh.
Es gibt die englische Sprache. Es gibt das Französische. Es gibt Russisch und Spanisch.
Es gibt Ungarisch, Chinesisch.
Der Bibel nach bestrafte Gott die Menschheit in Babel mit einem Wirrwarr an Sprachen.
Doch es gibt eine Sprache, die selbst Gott nicht versteht - nur wir, jene von uns, die Gefangene im Schatten
der Krematorien waren, verstehen sie. Sie heißt LAGERSPRACHE, und jedes Wort bedeutet eine andere Form von
Leiden.

So, das wars schon wieder.
Wie ich darauf gekommen bin?
Meine Oma war in so einem Lager.
Und ich danke ihr für alles was sie mir beigebracht hat.
Ich liebe dich über alles, Oma.

Meine nächste Kurzgeschichte folgt zugleich. :D Ratet am Anfang zuerst was passiert: Werden sie sterben oder leben?
Viel Spaß.

Todesschuss oder Flucht?

Plötzlich das Geräusch knisterden Schnees auf der Straße.
Der Oberscharführer samt seinem Hund kommt vom Gemetzel zurück - wir haben die Schüsse gehört.
Er verflucht die dreckigen Juden, weil sie durch ihren Fluchtversuch das Kolonnentempo verlangsamt haben.
Er ist ausgesprochen wütend, brabbelt vor sich hin und eilt vorwärts, die Gruppe einzuholen.
Wir können ihn aus unserer kauernden Lage sehen. Er kann uns nicht sehen.
Aber der Hund kann uns riechen. Rachel und ich fassen uns automatisch an die Brust.
Was ist das für ein Gefühl, wenn man die Kugel kriegt. Oh nein, bitte, bitte, schieß nicht.
Wird es in der Brust oder im Kopf sein? Wird es entsetzlich schmerzen?
Werden wir sofort sterben? Wenn nicht, wird er noch einmal schießen?
Bis jetzt haben wir nur andere Leute sterben sehen, und es war schrecklich.
Aber diesmal werden wir es sein. Ich werde es sein.
Jetzt wissen wir, dass wir nur wenige Sekunden vom Tod entfernt sind,und es ist entsetzlich.
Es wäre besser gewesen, wenn wir ihn nicht noch gesehen,
wenn wir nicht im Vorraus gewusst, dass wir gleich umgebracht werden.
Grausames, hässliches Schicksal Wenigstens nicht wissen, nicht sehen, wie er das Gewehr auf uns richtet.
Gott! Gott, hilf uns! Dies eine Mal. All die Monate hast du uns kein Erbarmen gegönnt.
Hab Mitleid. In meiner Brust ist mir elend. Etwas wird sie jeden Augenblick zerfezten.
Kannst du nicht etwas tun, Gott? Lass uns nicht sterben.
Nicht so. Nicht hier. Nicht jetzt. Überhaupt nicht.
Tod, verschwinde - geh! Bitte!
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Ich habe kaum zwanzig Jahre gelebt. Rachel ist erst sechzehn.
Hilft uns denn niemand? Werden uns dieser Hund und diese bewaffnete Bestie von einem Mann
in weniger als einer Sekunde einfach zerfetzen?
Irgendwer, bitte, hilf uns! Gibt es niemanden auf dieser Welt, dem es etwas ausmacht?
Wir haben nichts getan. Wir haben kaum gelebt. Wir haben fast nichts anderes als Krieg gekannt.
Wo ist meine Mutter? Sie wird uns schützen. Mama! Wo bist du?
Jemand versucht, deine Kinder umzubringen.
Der Oberscharführer kommt, um uns zu töten. Er kommt näher... näher. Er ist gleich da.
Er ist fort.
Was ist geschehen? Hat der Wind dem Hund unsere Witterung nicht zugetragen?
Wir sind nicht tot. Es steckt keine Kugel in unserer Brust...Wir leben....
Er ist fort.

Ich hab meine Oma noch einmal gefragt, was sie so alles noch durchmachen musste.
Da kam dann am Ende diese Geschichte raus. Viel Spaß.

Mein Herz schlägt...

Mein Herz schlägt. Schneller und schneller.
Es wird mich treffen. Der Oberscharführer wird mich auswählen.
Ich weiß es genau. Zusammen mit einigen anderen.
Um das tote Mädchen zu seinem Grab zu tragen.
Ich kann das Grab schaufeln, aber bitte, bitte wähl mich nicht aus,
die Leiche zu tragen. Sei gnädig.
Ich kann den toten Körper nicht tragen.
In meinem Inneren, ganz tief in mir bin ich selbst noch ein Kind.
Den toten, kalten Körper kann ich nicht anfassen.
Es lässt mich zittern. Bitte. Bitte.

Diese Geschichte ist meiner Goda gewittmed.
Weil ihr Sohn dauernt krank ist. Er tut mir ja so leid.

Der Tod kommt so schnell zum Leben

Das kleine Baby, das gestern geboren wurde und dessen Mutter am Leben blieb,
weil ihre Schwangerschaft nicht bemerkt wurde, ist bereits auf dem Weg ins Krematorium.
Es wurde nur geboren, um sofort wieder zu sterben.
Warum die Eile, Kleines? Hättest du nicht warten können?
Hätten die Götter nicht eine längere Schwangerschaft einrichten können, dass das Böse,
nicht das Leben töten würde. Für einen Moment, für einen kurzen Moment,
hatten wir den wirklichen Geschmack von einem wirklichen Leben.
Wir berührten das liebe kleine Ding, bevor es in ein Stück Papier gewickelt und schnell der Blockältesten übergeben wurde,
damit die SS nicht herausfand, wer die Mutter war.
Die hätte das Baby auf dem Weg in die Öfen begleiten müssen.
Jene Berührung war so wunderbar. Werden wir je wissen, wie es ist, ein Kind zu gebären?
Nicht hier. Vielleicht da draußen, wo sie Windeln haben und Rezepte und Kinderwagen - und Leben.

Nach einigen Monaten melde ich mich mit weiteren Geschichten und Gedichten zurück.
Ich hab einige Nächte wach verbracht und überlegt wie ich die Menschen mit kurzen Texten zum Nachdenken bringe.
Ich habe ein paar Texte zusammengefasst und hoffe das sie mir nicht so misslungen sind.

Die Gedichte sind Dunamis~, Kuraiko~ und Hiroto Uzumaki gewidmet.