Schluss mit Kleinkunst!

Felis Gesicht spiegelte sich in der Fensterscheibe, wenn sie nach draußen sehen wollte, denn es war bereits Nacht und damit dunkel geworden, während in dem Café, das 24 Stunden geöffnet hatte, natürlich noch Licht brannte. Lediglich etwas die Straße runter konnte sie eine kleine Neonanzeige eines Kiosks erkennen: „Closed“.

Feli rieb ihre Hände an der warmen Tasse Kakao, die auf dem Tisch stand, schloss die Augen und horchte auf den Regen, der leise an die Fenster des Cafés klopfte. Wie lange war sie schon hier? Es mussten Stunden sein. Außer ihr und der Kellnerin war niemand hier.

Feli spürte, dass sie ein wenig müde wurde, doch sie wollte nicht gehen, nicht hinaus in den Regen und in das Hotel, das am Ende der Straße auf sie wartete. Sie mochte dieses Café – es war wie ein amerikanisches Diner eingerichtet mit den schönen roten Polstern der Sitzbänke und dem schachbrettartig gefliesten Boden.

Vielleicht darf ich hier über Nacht bleiben, dachte Feli. Schließich hat es dauerhaft geöffnet.

In den letzten Stunden hatte sie nur auf den Tisch oder aus dem Fenster gestarrt und gelegentlich immer ein anderes Getränk von der Karte bestellt. Mittlerweile musste sie fast alles, was alkoholfrei war, probiert haben. Der Kakao, den sie gerade vor sich stehen hatte, war besonders gut – schön warm mit Hafermilch und der veganen Sahne, die vor Jahrzehnten üblich geworden sah. Feli nahm einen Schluck davon und lächelte, wobei sie es aber vermied, ihr Spiegelbild im Fenster anzusehen. Sie wusste, dass ihr Lächeln gleich wieder sterben würde, wenn sie es sah, denn es war nie ein wirklich glückliches Lächeln, sondern eines, das einen nur traurig machte, wenn man es sah. Feli hatte nie einen Menschen getroffen, der so lächelte wie sie – wahrscheinlich war das eine gute Sache.

Mit ein wenig Schuldbewusstsein sah sie auf den fast leeren Notizblock, der ebenfalls vor ihr auf dem Tisch lag, ein Kugelschreiber daneben. Ganz oben auf dem Papier stand eine einfache Frage:

WAS WILL ICH?

In der Zeit, die sie hier gesessen hatte, war ihr nicht eine Sache eingefallen, die sie wirklich hatte aufschreiben wollen.

Feli seufzte und nippte wieder an ihrem Kakao. Sie war wieder traurig, aber der süße Kakao löste bei ihr ein kleines Glücksgefühl aus, wann immer sie ihn schmeckte. Wenn sie doch nur immer weitertrinken könnte, dachte sie sich.

„Schreibblockade?“, schreckte die Stimme der Kellnerin sie aus ihren Gedanken.

„Was?“, fragte Feli und sah zu der Bedienung auf.

„Der Block“, sagte die Kellnerin. Sie war eine junge Frau mit freundlicher Stimme, ebenso freundlichem Lächeln und kurzen blonden Locken. Sie war hübsch auf eine warmherzige Art. „Du bist doch Autorin oder so?“, fragte die Kellnerin.

Feli schüttelte den Kopf. „Das … Das ist nur, um meine Gedanken aufzuschreiben.“

„Viel hast du wohl noch nicht gedacht“, scherzte die Kellnerin.

Feli nickte nur und starrte auf das weiße Papier. Offenbar wirkte sie dabei ziemlich niedergeschlagen, denn die Kellnerin sagte hastig: „Also, das sollte jetzt keine Beleidigung sein.“

„Schon in Ordnung“, sagte Feli und versuchte, auf fröhliche Art zu lächeln, obwohl sie genau wusste, dass es ihr misslang. „Es ist nur … Ach, es ist eigentlich nichts.“ Die Kellnerin musterte sie skeptisch. „Der Kakao ist wirklich lecker“, sagte Feli, um das Thema zu wechseln. Im gleichen Moment fragte sie sich, ob sie nicht mit jemandem über ihre Gefühle reden sollte. Sie wollte es. Aber gleichzeitig wollte sie es auch nicht.

„Danke“, sagte die Kellnerin. „Ist aber nur Hafermilch und Sahne, wie überall sonst auch.“

„Nein“, widersprach Feli. „Ich war schon in einigen Cafés und Restaurant und dieser Kakao hier ist besser als anderswo.“

„Vielleicht, weil hier noch Menschen arbeiten“, sagte die Kellnerin. „Maschinen … fehlt irgendwie immer noch irgendwas, denke ich. Du kommst wohl viel rum?“

„Ein wenig.“

„Was führt dich dann hierher?

Feli brauchte einen Moment, um darauf zu antworten. „Nichts Besonderes“, sagte sie schließlich. „Ich bin nur auf der Durchreise.“

„Wohin geht es denn?“

„Weiß ich nicht“, erwiderte Feli wahrheitsgemäß. „Ich habe kein Ziel.“

Die Kellnerin schien irritiert. „Du streifst also nur durch die Gegend? Keine Reise, um irgendwo die Sehenswürdigkeiten zu sehen?“

Feli schüttelte den Kopf. „So etwas interessiert mich nicht wirklich. Momentan zumindest.“

„Okay“, sagte die Kellnerin und zuckte mit den Achseln. „Jede Person macht heutzutage, was sie will, nicht wahr?“

Feli nickte, woraufhin eine unangenehme Stille eintrat. Die Kellnerin räusperte sich schließlich, meinte irgendwas von wegen, sie müsse weiterarbeiten und verschwand hinter dem Tresen durch eine Tür.

Feli schaute wieder auf das leere Papier und klappte schließlich frustriert den Block zu. Sie dachte daran, wie sie vor anderthalb Jahren die Universität hingeschmissen hatte, kurz vor ihrem Abschluss in Physik. Es war nicht, was sie gewollt hatte und rückblickend schien es ihr seltsam, dass sie so lange geglaubt hatte, es sei anders.

Die Leute um sie herum waren enttäuscht gewesen, auch wenn sie es sich natürlich nicht hatten anmerken lassen. Die Dozentin, die sie in ihrer Abschlussarbeit betreut hatte, hatte nur gesagt, sie solle sich das gut überlegen, ebenso wie ihre beiden Mütter. Aber wenn Feli versucht hatte, es zu erklären, hatte keine von ihnen wirklich Verständnis gezeigt. Sie hatten Felis Entscheidung akzeptiert und respektiert, aber nicht wirklich verstanden.

Eine Zeit lang hatte sie es mit verschiedenen Therapien versucht, aber es hatte nichts gebracht. Wann immer sie sich fragte oder gefragt wurde, was los war, konnte sie nichts anderes sagen als „Nichts“, und gerade das war der springende Punkt. Bei ihrer ersten Therapeutin hatte sie sämtliche Sitzungen stumm dagesessen und schließlich entschieden, dass es keinen Sinn hatte. Sie hatte versucht, andere Leute zu finden, aber die Ergebnisse sahen jeweils ähnlich aus.

Feli seufzte, trank den Rest ihres Kakaos und raffte ihre wenigen Sachen zusammen. Die Kellnerin war noch nicht wieder zurück, aber das war auch egal. Feli packte ihren Notizblock in ihre Umhängetasche, schloss den Reißverschluss ihrer Sweatshirtjacke und trat in den strömenden Regen hinaus, ohne sich die Mühe zu machen, die Kapuze aufzusetzen. Nach nur wenigen Augenblicken war sie komplett durchnässt. Einzig und allein ihre Umhängetasche war wasserdicht.

Vor Kälte ein wenig zitternd kam sie am Hotel an und trat in die angenehme Wärme der Lobby. Sie wählte an einem der Terminals ein freies Zimmer, während sie auf den Teppichboden tropfte.

Kurze Zeit später lag sie abgetrocknet und in einem der Hotelpyjamas auf dem Bett in dem kleinen Raum, der noch über einen Fernseher, eine kleine Kleiderkommode und ein angegliedertes Bad verfügte.

Feli kuschelte sich in die warmen Laken und schloss die Augen. Schlaf war schön. Im Schlaf war sie nie traurig.

Draußen trommelte der Regen weiterhin unaufhörlich auf den Asphalt der Straße.

Hi, Flocon !

Tut mir leid, dass die Antwort so lange gedauert hat.

Zitat von Flocon

Ich finde es toll, was für ein Tempo du momentan bei deinen Updates an den Tag legst

Ähähähähä ...

Zitat von Flocon

Also bleibe ich mal bei dem wahrscheinlicheren Ansatz, dass niemand gezwungen werden kann, eine Person zu lieben. Womit ich wieder bei der Frage bin, warum hier von Gruppen die Rede ist, während die Problematik eher eine individuelle zu sein scheint. Eine wirkliche Lösung fällt mir leider nicht ein und wirklich strukturierter werden meine Ideen zu dem Gedicht auch nicht.

Der Ansatz, dass niemand gezwungen werden kann, ist im Grunde gar nicht so falsch. Ich wollte mit diesem Gedicht ein bisschen die Incel-Problematik aufgreifen, und letztlich geht es in dem Gedicht eben darum, dass Leute, die glauben, sie hätten irgendwie ein Recht auf Liebe und (sexuelle) Beziehungen in dem Sinne, dass, wenn sie keine haben, daran eben "andere" (meist sind es Feminist*innen) schuld sind, nicht verstehen, dass das so nicht funktioniert und dass sie eben selbst schuld sind. Es gibt da einige sehr toxische Strukturen in diversen Ecken des Internets, und diese sollten durch das Gedicht eben ein wenig kritisiert werden.

Zitat von Flocon

Und schon wieder so eine kryptische Einleitung, die ich überhaupt nicht einordnen kann.

Die hat eigentlich nicht viel zu sagen abgesehen davon, dass mein größeres Schreibprojekt zwangsläufig Unvollendet bleibt, solange ich meine Zeit eben nur mit so Geschichten wie der von dir kommentierten verschwende.

Zitat von Flocon

Zusammen mit der Einleitung könnte es ja auch durchaus passen, dass das Ganze als Kritik an zu viel Arbeit gedacht ist.

Das geht in etwa in die richtige Richtung. Ich beschreibe darin letztlich ein wenig meine ... nun, eine meiner Ängste vor Arbeit. Es ist der Gedanke, am Ende ewig in etwas festzustecken, was man anfangs für gut hielt, sich dann darin einzufügen und darin zu bleiben, selbst wenn man es eigentlich mittlerweile hasst und alles trostlos geworden ist. Die Ironie des Ganzen ist dann hier eben auch, dass der Protagonist aktiv dafür kämpft und sich anstrengt, am Ende in dem trostlosen System landen zu können, was ich halt an Systemen immer so perfide finde: Wenn sie einen eben schon so durchdrungen haben, dass man von selbst sein Schicksal besiegelt.

Die reale Welt sieht natürlich (noch?) ein bisschen anders aus - dann wiederum ist das etwas, das mich generell gerade sehr umhertreibt, weil ich eigentlich mittlerweile nur noch etwas Künstlerisches machen will, aber davon kann man halt erstens kaum leben und zweitens bin ich, auch wenn ich mich nicht für vollkommen talentlos halte, gar nicht so sicher, ob es dafür auch in der Hinsicht überhaupt reichen würde, ähem. Aber ja, das musste ich halt mal irgendwie verarbeiten. Reden wir von etwas Angenehmerem, also nicht der Geschichte in diesem Post.

In diesem Sinne: Dein Kommentar hat mich wie immer sehr gefreut - es ist immer toll, die Gedanken eines Lesers zu den eigenen Werken lesen zu können und zu sehen, wie das auf ihn wirkt.

Wir lesen uns!

Die nächsten Tage fühlte Feli sich nicht besonders gut. Sie blieb fast die ganze Zeit in ihrem Zimmer, schaute irgendetwas auf dem Fernseher oder las etwas auf ihrem Pad. Von Zeit zu Zeit lag sie einfach nur auf dem Bett und starrte an die Decke, während draußen der Regen niederging. Ihr Essen bestellte sie sich aufs Zimmer, aber rührte es kaum an. Es war eine dieser Phasen, in der sie zu nichts einen Antrieb hatte. Manchmal rief sie ihre Mütter an und ließ sich erzählen, was zu Hause alles gerade los war. Die gelegentlichen Einladungen, wieder zurückzukommen, schlug Feli aus und war dankbar, dass ihre Mütter dafür Verständnis hatten.

Erst nachdem beinahe eine Woche vergangen war, bewegte sie sich für längere Zeit aus ihrem Zimmer heraus. Zwar fühlte sie sich immer noch, als hätte sie keine Energie zu irgendwas, aber sie wusste, dass sie nicht ewig auf ihrem Zimmer herumhocken konnte. Der tagelange Regen hatte aufgehört, wenngleich der Himmel nach wie vor mit einer grauen Wolkendecke verhangen war, die einfach nicht aufreißen wollte.

Feli ging an diesem Tag zum Frühstück hinunter in den Speisesaal. Wie der größte Teil des Hotels war er relativ altmodisch eingerichtet, wobei die Möbel wohl nicht wirklich antik, sondern nur auf alt gemacht worden waren. Weiße Tischdecken lagen auf lackierten Holztischen, an denen gepolsterte Stühle standen. Die Wände wurden von Gemälden geziert und ein Kronleuchter hing von der Decke. An einer Wand des Raumes stand ein Klavier, dessen wohl ehemals weiße Tasten schon ziemlich angelaufen waren. Vielleicht war dieses Stück wirklich alt?

Feli mischte sich ein Müsli, ließ sich von einer Maschine einen Kakao mit Sahne zubereiten und ging zu ihrem Tisch. Der Kakao hier schmeckte nicht so gut wie in dem Café, in dem sie vor ein paar Tagen gewesen war, aber er war in Ordnung.

Außer ihr waren in dem Speisesaal nicht viele Leute, trotzdem war es relativ laut – an einem großen Tisch saßen vier Erwachsene mit sechs Kindern, und letztere schienen ziemlich aufgekratzt. Feli störte sich nicht daran und lächelte nur freundlich, wenn einer der Erwachsenen ihr wegen des Lärms einen schuldbewussten Blick zuwarf.

Nachdem sie aufgegessen hatte holte Feli sich noch einen Kakao und setzte sich wieder an ihren Tisch, das Kinn auf ihren rechten Arm gestützt. Ihre Gedanken wanderten umher, ohne wirklich eine konkrete Form anzunehmen.

„Ähm, Verzeihung?“ Eine Stimme riss Feli aus ihren Gedanken und sie schreckte hoch, wobei sie fast die Tasse mit ihrem Restkakao umstieß.

Die Person, die sie angesprochen hatte, hatte krauses rotes Haar, dunkle Haut und ein strahlendes Lächeln.

„Entschuldigung, ich wollte dich nicht erschrecken.“

„Schon in Ordnung“, erwiderte Feli, „War nur in Gedanken.

„Sah so aus, ja.“ Ein kurzes Lachen, und Feli spürte, wie sie leicht rot wurde. „Ich bin Sascha, Pronomen ist sier.“ Sier streckte eine Hand aus und Feli schüttelte sie.

„Feli“, sagte sie, „Pronomen sie.“

„Ich wollte dich nur kurz was fragen, Feli. Stört es dich, wenn ich Klavier spiele?“ Sier deutete auf das alte Klavier, das an der Wand des Speisesaals stand.

Feli schüttelte den Kopf. „Nein, natürlich nicht.“

Sascha setzte sich an das alte Klavier, streckte kurz die Finger und fing an, zu spielen.

Das erste Lied erkannte Feli – es war der Beginn der Mondscheinsonate von Beethoven. Sascha spielte das Lied für ein paar Minuten. Feli spürte, wie die Musik sie irgendwie ein wenig unruhig machte. Gleichzeitig war es schön, Sascha zuzuhören.

Schließlich wechselte das Stück zu etwas, das Feli nicht kannte – es klang eigentlich sehr minimalistisch, eine kaum variierende schnelle Tonfolge, doch mit einer Wirkung, die ungleich größer war als die des vorherigen Stücks. Es war natürlich nicht nur die Musik, aber sie war wie ein Katalysator.

Ich sollte mir das nicht anhören, dachte Feli.

Aber sie blieb sitzen, und irgendwann rollte die erste Träne ihre Wange hinunter.

Na toll, dachte sie kurz ironisch und gab dann nach. Die Tropfen fielen von ihrem Gesicht auf das weiße Tischtuch und hinterließen dunkle Flecken. Sie fing an, laut zu schluchzen.

„Ähm“, hörte sie Saschas Stimme. Die Musik war verstummt, ohne dass Feli das bemerkt hatte. „Ist … alles in Ordnung?“

Feli spürte eine andere Emotion in sich hochkochen: Wut. Es war ihr selbst schon immer seltsam erschienen, dass sie ausgerechnet dann wütend wurde, wenn jemand ihr diese Frage stellte, ob alles in Ordnung sei. Denn ja, es war alles in Ordnung, und zugleich war eben offenbar nichts in Ordnung. Es gab keinen Grund, traurig zu sein, und trotzdem war sie traurig. Und sie hasste es, wenn sie das den Leuten erklären musste, schon allein deswegen, weil sie nie das Gefühl hatte, das wirklich zu können.

Felis Tränen versiegten und sie wischte einmal mit dem Ärmel ihrer schwarzen Sweatshirtjacke über ihre Augen. „Ja“, krächzte sie heiser – streng genommen eine Lüge, aber egal. „Es war nur irgendwie … traurig.“ Sie atmete einmal tief durch, und ihr kurzer Anflug an Wut verschwand. Zurück blieb eine gähnende Leere.

„Glassworks kann traurig wirken, ja“, sagte Sascha mit verständnisvollem Unterton. „Zumindest werden die meisten Leute nachdenklich dabei.“

„Wahrscheinlich war es das. Wenn ich zu viel nachdenke, ist das nicht gut für mich.“

„Hm“, machte Sascha. „Neurodivergenz?“

Feli nickte. „Ich weiß nicht genau, was für eine. Ich denke einfach an Depression, aber das kann halt Vieles bedeuten.“

„Tut mir jedenfalls leid, dass ich was bei dir ausgelöst habe“, sagte Sascha entschuldigend.

„Schon okay.“ Feli seufzte. „Du konntest es ja nicht wissen und ich habe ja gesagt, dass ich kein Problem damit habe, wenn du spielst.“ Sie sah auf die feuchte Tischdecke. „War vielleicht eine Fehleinschätzung“, fügte sie trocken hinzu und musste dabei wie Sascha selbst ein wenig lachen.

„Willst du … über irgendwas reden?“, fragte Sascha. Sier stand auf und setzte sich an Felis Tisch.

„Ich weiß nicht, über was“, sagte Feli.

„Na ja, was machst du so? Warum bist du hier, praktisch im Nirgendwo?“

Feli seufzte. „Ich habe Physik studiert. Habe aber abgebrochen, weil … Ich weiß nicht, irgendwie hat es sich nicht mehr richtig angefühlt. Danach habe ich verschiedene Therapien angefangen, aber auch immer abgebrochen. Jetzt bin ich einfach losgezogen, mache nichts und schaue mir die Welt an. Oder so ähnlich.“

„Hm“, machte Sascha.

„Ich versuche irgendwie rauszufinden, was ich machen soll, weil …“ Feli biss sich auf die Lippe, dann sprudelte es aus ihr hervor: „Weil … Ich weiß nicht, manchmal denke ich halt, ich würde am liebsten mein Leben zurückgeben. Also, an irgendjemanden, der mit einem Leben was anfangen kann. Ich denke nicht an Selbstmord, weil … dann wäre das Leben ja weg und genauso verschwendet. Ich meine nur … Ich kann irgendwie nichts damit anfangen.“

„Musst du doch auch gar nicht“, sagte Sascha kurz.

„Ich weiß“, erwiderte Feli. Sie bemühte sich, ihre Stimme zu bändigen, da sie spürte, wie sie wieder ein wenig wütend wurde. Auch das hatte sie schon öfter durchgekaut. „Aber ich fühle es nicht. Ich will irgendwas tun.“

„Und du weißt aber nicht, was?“

„Ja.“ Feli fühlte, dass ihr Atem ein wenig schneller ging, und atmete ein paar Mal bewusst langsam, um sich wieder zu beruhigen. „Ich meine, ich kann tun und lassen, was ich will, aber … Ach, keine Ahnung.“

„Man braucht nicht unbedingt eine Aufgabe im Leben, um glücklich zu sein. Oder einen Job“, sagte Sascha. „Meine Schwester sitzt den ganzen Tag nur rum, liest Bücher und trifft sich dann abends mit Leuten, um über die Bücher zu reden. Ich meine“, Sascha kratzte sich an der Nase, „ich bin halt hier und kümmere mich um die Maschinen des Hotels, aber die gehen ja eh fast nie kaputt und müssen nur minimal gewartet werden. In der übrigen Zeit mache ich meistens gar nichts und lese, gucke Serien oder spiele eben Klavier.“

„Wenigstens kannst du irgendwas“, erwiderte Feli. „Ich kann nichts.“

„Irgendwas kann jeder. Du hast doch Physik studiert?“

„Ja, schon, aber …“

„Und wie waren deine Noten?“

„Ganz gut, aber …“

„Da siehst du’s. Also kannst du was. Auch wenn du das nicht weitergemacht hast.“

„Aber andere können’s besser. Das was ich gemacht habe, war doch keine Leistung.“

Sascha zuckte mit den Achseln. „Andere können auch besser Klavier spielen oder Maschinen reparieren als ich.“

Feli schwieg. „Wäre cool, eine Maschine zu sein“, murmelte sie schließlich. „Dann könnte man mich einfach reparieren.“

„Stimmt, Menschen kann man nicht reparieren“, erwiderte Sascha. „Das ist aber oftmals gar nicht so schlimm.“

„Wie meinst du das?“

„Nun, wenn eine Maschine irgendwo einen Fehler hat, dann ist sie kaputt. Sie funktioniert nicht. Mit Menschen ist es anders. Menschen haben oft tausende Fehler, aber sie funktionieren trotzdem, wenn man so will. Vielleicht muss man mache Sachen auch gar nicht als Fehler sehen.“

„Wie meine Neurodivergenz?“

Sascha nickte. „Ich kenne mich mit dem Thema nicht besonders aus, aber längst nicht alle Menschen mit einer Neurodivergenz sind ‚kaputt‘.“ Sier setzte das letzte Wort mit Fingern in Anführungszeichen. „Sie sind einfach anders. Aber das beeinträchtigt nicht ihr Leben, jedenfalls nicht so massiv.“

„Ich glaube, so etwas in der Art hat mein letzter Therapeut auch gesagt.“

„Kann ja trotzdem stimmen.“

Feli lachte kurz. „Ja“, sagte sie. „Vielleicht.“

Hi, Mandelev und vielen Dank für deinen Kommentar.

Zitat von Mandelev

Ich bin eben noch am Überlegen, ob der Name Feli bewusst gewählt ist, als Kurzform von Felicitas, was ja das lateinische Wort für Glück ist. Passen würde es, weil sie eben nicht glücklich ist, obwohl sie in ihrer Situation es gar nicht so schlecht getroffen zu haben scheint (keine gesellschaftlichen oder familiären Verpflichtungen, genug Geld, um sich eine solche Findungsphase leisten zu können, ohnehin (wenn ich das Vorwort mit einbeziehe) eine Welt ohne Krankheit und Armut), wodurch sie eigentlich doch ganz schön viel Glück hat/hatte. Aber es kann sein, dass das auch ein zufälliger Name ist.

Ist mit dem Namen tatsächlich eher Zufall. Es war irgendwie so der erste Name, der mir in den Kopf kam, weiß auch nicht genau, wieso.

Zitat von Mandelev

Die im Vorwort erwähnte Utopie wirkt sich, wenn ich das richtig sehe, eigentlich nur insofern auf die Geschichte aus, dass Feli mit ihrem Studium auch einfach wieder aufhören konnte und ihr nun weiterhin alle Türen offenstehen.

Ja, die ist irgendwie so im Hintergrund. In gewisser Weise interpretiere ich diese Geschichten mittlerweile mehr als einen Prozess des Worldbuildings, was natürlich bedeutet, dass die Geschichten selbst in dieser Hinsicht unvollständig und insofern vielleicht gar nicht das eigentliche Endergebnis sind - würde eigentlich niemandem empfehlen, Geschichten komplett ohne vorheriges Worldbuilding zu machen, aber ich werd's zumindest noch ein wenig ausprobieren, halt Prototypgeschichten zu schreiben, bei denen ich dann vielleicht auch ein besseres Gefühl für die Welt bekomme. Vielleicht folgt dann irgendwann was auf Grundlage dessen, aber ... Na ja. Ich habe eigentlich immer noch vorher anderes zu schreiben, mittlerweile ja einschließlich einer Masterarbeit.

Zitat von Mandelev

Dieser letzte Nebensatz ist dir leider etwas misslungen. Als Leser hatte ich sofort das Gefühl, das steht nur da, damit ich es einordnen kann, aber nicht, weil Feli sich das gerade denken würde. Wäre sie eine alte Frau und könnte auf die Jahrzehnte zurückblicken, dann könnte ich die Formulierung noch verschmerzen, aber mit Mitte/Ende 20 fühlt es sich nicht ganz so organisch an, dass sie das, vor allem in dieser Situation, so denken würde. (Nachtrag: Oh, den Flüchtigkeitsfehler beim letzten Wort sehe ich ja jetzt erst.)

Habe bei dem Kommentar eigentlich verwirrt auf die Stelle geguckt, weil ich irgendwie gedacht hätte, ich hätte das rausgeschrieben. Das war nämlich tatsächlich so ein Punkt, bei dem ich mir nicht sicher war, wie ich es ausdrücken sollte: Auf der einen Seite hätte in dieser Welt vegane Sahne wahrscheinlich das, was wir heute als Sahne bezeichnen würden, abgelöst, weshalb man eigentlich Felis Gedanken zufolge schreiben müsste, dass es einfach "Sahne" ist, also sogar ohne das Adjektiv "vegan" davor, und sich natürlich auch den Rückblick in die letzten Jahrzehnte hätte sparen müssen. Dilemma war dann halt, dass das für die Leser*innen vielleicht nicht klar wird. Aber eigentlich hatte ich gedacht, ich hätte es dann letztlich doch so wie eben beschrieben gemacht, aber das muss ich als Änderung wohl vergessen haben. Danke also auf jeden Fall für den Hinweis, ich gucke mal, ob ich das noch ändere.

Zitat von Mandelev

Darüber bin ich auch noch gestolpert und weiß nicht, ob man das so sagen würde. "Hübsch auf eine natürliche Art" kenne ich, oder "hübsch von innen heraus", wenn man es auf die Vermischung von Äußerem und Innerem anlegt, weil warmherzig eindeutig zu letzterem gehört. Es passt irgendwie nicht, auch wenn ich weiß, was gemeint ist.

Kann ich verstehen. Mir schien das irgendwie beim Schreiben plausibel, aber jetzt wo du es geschrieben hast, stört es mich selbst.

Zitat von Mandelev

Oh je, doch wieder länger geworden als geplant. Und dabei habe ich noch gar nicht den Titel gelobt, den ich sehr mag. Der Kakao bringt ein warmes, tröstliches Element in die Erzählung hinein, wodurch sie gar nicht so traurig klingt, wie angekündigt. Würde es fehlen und der Titel wäre "Düsternis" oder "Ratlosigkeit" oder etwas in der Art, käme das vielleicht mehr raus, aber ich bin froh, dass du dich anders entschieden hast.

Muss ja bei den Titeln mal gucken, wie viele Wörter mit K mir einfallen werden (ich habe einfach beschlossen, dass alle Geschichtentitel damit anfangen müssen). Kakao fand ich gut, der heute überzeugt mich eher weniger irgendwie, aber vielleicht geht das anderen anders. Hatte ja überlegt, Sascha einen Namen mit K zugeben und die Geschichte dann danach zu benennen, aber das schien mir geschummelt.

Danke wie gesagt auf jeden Fall für deinen Kommentar und die kritischen Anmerkungen! Habe mich sehr darüber gefreut!

„Zur Hölle!“, schrie es Philip aus dem Handy ins Ohr. „Warum rufen mich dauernd irgendwelche Rätselfreaks an? Mir reicht es langsam!“

„Entschuldigung“, erwiderte Philip hastig, „wir dachten nur …“

Doch der Mann am anderen Ende der Leitung ließ ihn nicht ausreden. „Ich habe einfach nur die Schnauze voll und will meine Ruhe! Schreibt euch das hinter die Ohren: Ich habe mit eurem bekloppten Rätsel nichts zu tun, und wagt es ja nicht, hier noch einmal anzurufen!“ Es klickte kurz, dann herrschte Stille.

„Nun“, sagte Kim nach einigen Momenten, „Das war wohl nichts.“

„Das kannst du laut sagen“, seufzte Philip.

„Aber es muss doch die richtige Lösung gewesen sein …“ Kim sah nachdenklich auf ihren Notizzettel. „Hier, auf der Rätselkarte ist das Wort ‚Anruf‘ unterstrichen und wir kriegen aus diesem komischen Sudoku so viele Zahlen raus, dass es eigentlich nur eine Telefonnummer sein kann. Außerdem ist das doch am Anfang die Vorwahl von Frankfurt …“

„Ich weiß nur, dass es nicht funktioniert hat“, gab Philip trocken zurück. „Und scheinbar sind mehrere schon darauf reingefallen, sonst wäre der nicht so genervt gewesen.“

„Aber du hast doch die richtigen Zahlen rausgesucht?“, fragte Kim. „Die Farben der Zahlen in der richtigen Reihenfolge und …“

„Ja“, sagte Philip genervt. „Ich habe es dreimal überprüft, zur Hölle!“

„Du brauchst nicht so laut zu werden“, sagte Kim.

„Du hast leicht reden“, murrte Philip. „Du wurdest ja auch nicht gerade zusammengeschissen. Nächstes Mal kannst du ja anrufen.“

„Gerne, wenn wir wissen, wo der Fehler liegt.“ Sie starrte noch ein paar Sekunden auf den Notizzettel und dann auf das Zahlenraster, das eigentlich gar kein Sudoku war, sondern nur ungefähr so aussah. „Das verstehe ich nicht. Es passt doch alles …“

„Vielleicht ist unser Ansatz falsch. Wir könnten eine Hilfskarte ziehen.“

„Auf keinen Fall. Wir lösen das komplett alleine.“

„Offenbar nicht. Das Spiel ist scheiße.“

„Jetzt sei doch nicht gleich so ungeduldig. Das ist die Anfängerschwierigkeit, also …“

„… also sind wir richtig schlecht“, beendete Philip ihren Satz.

„Philip“, begann Kim vorwurfsvoll, doch Philips Handy klingelte. Philip sah kurz auf das Display und atmete erleichtert auf, als er sah, dass es nicht die Nummer war, die er gerade angerufen hatte.

„Ja, hallo, hier Philip Springmann“, meldete er sich ohne jede Begeisterung.

„Guten Tag, Herr Springmann“, antwortete die freundliche Stimme einer älteren Frau, „Mein Name ist Gerda Carlsen, ich wollte fragen, ob ich … also, ob mein Mann und ich die Dienste Ihrer Detektei in Anspruch nehmen könnten.“

„Hä, was für eine …“, begann Philip, dann begriff er. „Ach so, ja, ja natürlich!“ Er bemühte sich darum, seiner Stimme einen professionellen Klang zu geben. „Wenn Sie einen Augenblick warten möchten, würde ich schauen, ob Frau Egger gerade Zeit hat – sie war bis eben noch in einem Telefonat mit der Polizei.“

Kims Miene hatte sich merklich aufgehellt, als Philip diesen Anfang eines von ihnen beiden sorgfältig einstudierten Dialogs vortrug. Philip hielt das Telefon ein wenig von sich weg, stampfte hörbar mit den Füßen auf dem Boden und klopfte auf die Tischplatte. Kim hielt sich zur Dämpfung die Hand vor den Mund und rief: „Herein!“

„Frau Egger“, sagte Philip höflich, „da ist eine Klientin am Telefon. Möchten Sie gleich mit ihr sprechen oder sind Sie gerade beschäftigt?“

„Nein, nein, gar nicht. Der Herr Kommissar hatte nicht mehr viele Fragen. Geben Sie sie mir doch gleich.“

Kim nahm das Telefon von Philip entgegen und stellte den Lautsprecher an, damit er mithören konnte.

„Ja, hier Kim Egger, was kann ich für Sie tun?“

„Guten Tag, Frau Egger, hier spricht Gerda Carlsen. Ich … Also, es gibt da einen Fall, mit dem ich Sie gerne beauftragen würde.“

„Verstehe, verstehe“, antwortete Kim eifrig. „Worum geht es denn?“

„Nun, es mag ein wenig banal klingen, wenn ich ehrlich sein soll und vielleicht ist das ja nichts für Sie …“

„Papperlapapp!“, unterbrach Kim sie energisch. „Banale oder unbedeutende Fälle gibt es nicht. Wir helfen Ihnen gerne, worum es sich auch handeln mag.“

Die alte Dame am Telefon schien kurz überrumpelt. Philip bewegte stumm seine flache Hand ein wenig über dem Tisch nach unten, um Kim zu signalisieren, dass es vielleicht besser sei, ein wenig leiser zu treten. Sie tat das mit einem Wedeln ihrer freien Hand ab.

„Oh, nun, also, wenn das so ist“, sagte Frau Carlsen schließlich. „Nun, dann … Also, jemand zerstört hier seit Kurzem unsere Gartenzwerge.“

Kim starrte für einen Moment geradeaus. „Ihre Gartenzwerge?“, echote sie. Philip musste sich zurückhalten, um nicht laut loszulachen. Kim deutete verärgert auf den Notizblock auf dem Tisch und Philip nahm sich diesen samt einem Stift.

„Ja, unsere Gartenzwerge, die meine Stieftochter mir letztens geschenkt hat. Es sind sehr schöne Gartenzwerge wissen Sie, aus Ton und bunt bemalt. Wir wollten deswegen ja die Polizei anrufen, aber … Nun, die hat sicher Wichtigeres zu tun und Sie hingegen … Also, ich meine …“

Kim machte ein Gesicht, als hätte man ihr eine Ohrfeige gegeben, während Philip mit den Achseln zuckte, als sei diese Einschätzung von Frau Carlsen eigentlich recht zutreffend.

„Nun, die Polizei würde sich in der Tat wohl nicht ausreichend darum kümmern“, meinte Kim zu Frau Carlsen. „Vermutlich würde man das Verbrechen als zu unbedeutend einstufen, um wirkliche Ermittlungen aufzunehmen. Insofern ist es sicher gut, dass Sie sich an uns gewendet haben – wir haben solche Vorurteile natürlich nicht.“

„Ähm, ja, genau das meine ich“, erwiderte Frau Carlsen.

„Vandalismus ist kein Kavaliersdelikt“, sagte Kim.

„Nein, sicher nicht.“

„Und wie es der Zufall will, sind wir gerade auch nicht sonderlich beschäftigt. Ich werde mich also gerne persönlich darum kümmern.“

„Das ist wunderbar“, sagte Frau Carlsen. Irgendwie klang sie ein wenig zaghaft, dachte Philip.

„Dann erzählen sie mal: Was ist denn genau mit ihren … Gartenzwergen passiert?“, fragte Kim.

„Nun, wie schon gesagt, jemand macht sie kaputt. Wir stellen die ja den ganzen Tag nach draußen und nachts auch und die letzten Tage habe ich halt, wenn ich die Zeitung aus dem Briefkasten hole, immer gesehen, dass ein oder zwei von ihnen kaputt waren.“

„Hm“, machte Kim. „Am Abend war also noch alles in Ordnung?“

„Ja“, sagte Frau Carlsen. „Da waren immer alle heil.“

„Nun gut“, murmelte Kim. „Sind ihnen irgendwelche Spuren aufgefallen?“

„Nein, keine.“

„Irgendetwas, das darauf hindeutet, wie genau die Gartenzwerge zerstört werden? Spuren eines Werkzeugs an den Scherben oder etwas in der Art?“

„Nein, mir ist nichts in der Richtung aufgefallen.“

„Interessant. Das klingt wirklich sehr interessant“, log Kim. „Nun, ich denke, das beste wäre es wohl, wenn ich und mein Assistent uns das vor Ort ansehen würden. Könnten Sie uns vielleicht Ihre Adresse geben?“

Etwa eine Viertelstunde später und nachdem sie ihr Rätselspiel eingepackt hatten, waren Kim und Philip auf dem Weg in die Lisztstraße. Es war nicht weit, und so konnten sie bei dem schönen Juniwetter zu Fuß gehen. Sie begegneten anderen Pärchen und Familien, die den freien Sonntag nutzten, um gemeinsam spazieren zu gehen. Philip dachte kurz an letzten Donnerstag, als Feiertag gewesen war. Kim und er hatten da eine Radtour gemacht. Das war zwar anstrengend gewesen, aber er würde jederzeit lieber wieder das machen anstatt wie heute eines dieser dämlichen Rätselspiele zu lösen. Fast war er dankbar, dass ihnen der neue Fall dazwischengekommen war.

„Gartenzwerge“, sagte Kim kopfschüttelnd. „Ich fasse es immer noch nicht. Warum müssen wir uns mit so etwas rumschlagen?“

„Ist nicht so, als könnten wir wählerisch sein“, sagte Philip. „Ich meine, was hast du erwartet? Dass wir die Mafia jagen?“

„Ich dachte, es wäre zumindest etwas Spannenderes als das.“

„Na ja, vielleicht wird es ja spannender, als wir denken.“

„Glaubst du doch selbst nicht.“

„Vielleicht ist es ja so etwas wie mit den sechs Napoleons.“

„Hm“, murmelte Kim. „Ja, doch … Etwas, das in den Gartenzwergen versteckt ist. Oder aber Watson und Lestrade haben diesmal recht und der Verbrecher hat einen an der Waffel.“

„Was könnte in den Gartenzwergen denn versteckt sein?“

„Hm, Drogen? Sind es heutzutage nicht immer Drogen?“

„Klingt plausibel.“

„Dann wäre auf jeden Fall die Stieftochter involviert. Sie schenkt diese Gartenzwerge ihrem Vater und ihrer Stiefmutter, und irgendein Dealer holt sich dann, was drin ist.“

„Du bist ja in Höchstform“, sagte Philip grinsend.

„Bin ich immer“, erwiderte Kim. Sie schloss im Gehen kurz die Augen, um die Sonne auf ihrem Gesicht zu genießen. „Deine Laune scheint das ja aber auch zu heben, mein lieber Philip.“

„Ach was“, sagte Philip.

Kim musste lächeln. Offiziell fand Philip die Idee mit der Hobbydetektei beknackt, aber sie konnte sehen, dass ihm diese Rolle doch irgendwie Spaß machte. „Ist jedenfalls schön, dass du meinen Unsinn mitmachst.“

„Ja, du kannst dich wirklich glücklich schätzen, mich zu haben“, erwiderte Philip trocken.

„Das beruht auf Gegenseitigkeit.“

„Zweifellos.“

Sie erreichten die Lisztstraße – es war im Grunde ein einziger, in einer Schleife verlaufender verkehrsberuhigter Bereich. Die hellen Pflastersteine blendeten fast in dem Sonnenlicht. Vor einem Haus saßen ein Mädchen und ein Junge auf der Straße und malten mit Kreide auf den Boden.

„Es gibt noch Kinder, die mit Kreide auf der Straße malen“, stellte Kim fest. „Und ich dachte, das sei aus der Mode gekommen.“

Sie suchten das Haus ihrer Auftraggeber und standen bald schon davor. Es war ein einfaches Haus mit weißer Fassade und blauem Giebeldach. Das Haus schien auf einem kleinen Hügel zu stehen, denn der zu Beginn ebene Vorgarten ging zum Haus hin in eine leichte Steigung über. Der zur Haustür führende Steinweg war nicht gerade, sondern schlängelte sich und wurde zu Beginn der Steigung von senkrecht zu ihm verlaufenden niedrigen Steinmauern eingerahmt Am roten Gartenzaun, der den Garten von den anderen Grundstücken abgrenzte, befanden sich Blumenbeete, und auf dem überaus akkurat getrimmten Rasen standen hier und da Gruppen von Stiefmütterchen in einem scheinbar zufälligen, aber hübschen Muster. Ein niedriger steinerner Brunnen sprudelte munter vor sich hin.

Ins Auge stach allerdings insbesondere etwas anderes, nämlich zwei bunte Scherbenhaufen. Einer davon befand sich in der Nähe des Brunnens, ein anderer neben einem der seitlichen Blumenbeete.

„Das scheinen wohl die Opfer zu sein“, bemerkte Philip ironisch.

„Ja, sieht ganz so aus“, erwiderte Kim und ging zu dem Scherbenhaufen in der Nähe des Brunnens. Sie zog einen Handschuh aus der Tasche ihrer kurzen Cargohose und stocherte in den Scherben herum.

„Im Ernst?“, fragte Philip. „Handschuhe? Willst du die kostbaren Fingerabdrücke nicht verschmieren, oder was?“

„Das ist ein Nebeneffekt“, sagte Kim. „Aber da wir vom Nehmen von Fingerabdrücken keine Ahnung haben, sollte dir eigentlich klar sein, dass es mir um etwas anderes geht, nämlich schlicht darum, dass ich mich nicht am Ende an den Scherben schneiden will.“

„Oh“, machte Philip. „Verstehe.“

„Ganz so verrückt bin ich dann doch nicht, hm?“

„Sorry“, sagte Philip.

„Schon okay. Wie wär’s, wenn du dir schon einmal den anderen anguckst?“

„Mache ich.“

„Und wärst du später so lieb, mich daran zu erinnern, dass ich mal google, wie man Fingerabdrücke nimmt?“

„Wusste ich’s doch.“ Philip zog seinen Notizblock hervor und machte sich pflichtschuldigst eine Notiz.

Kim untersuchte die Scherben. Der Gartenzwerg war aus bemaltem Ton, und er war in viele Teile zerbrochen. Kim schaute, ob im Gras außer den Scherben noch irgendwas lag, und fand unter den Scherben ein Licht, das im Boden verankert war. Wahrscheinlich hatte man den Gartenzwerg so platziert, das er auch in der Nacht schön angestrahlt wurde und gut zu sehen war. Was eigentlich ein Fehler war, denn wenn Kim die Scherben im Geiste zusammensetzte, kam nichts allzu Schönes dabei raus. Wer mit halbwegs gutem Geschmack stellte sich so etwas in den Garten?

„Hm“, murmelte Kim und wandte sich dann an Philip. „Was gefunden?“

„Ich habe mich geschnitten.“

Kim verdrehte die Augen, ging zu Philip und reichte ihm ein Pflaster, das sie aus einer ihrer Hosentaschen hervorzog. Diese kurzen Cargohosen waren praktisch, sie hatten so viel Stauraum für allen möglichen Kram.

„Danke.“ Philip klebte das Pflaster auf den kleinen Schnitt an seinem Finger. „Ich habe nichts gefunden außer einem kleinen Stein und einem Licht unter den Scherben.“

„Ja, bei mir war auch ein Licht … Wir sollten …“

„He!“, rief da plötzlich die Stimme eines Mannes. „Was machen Sie in unserem Garten?“

Die Tür des Hauses hatte sich geöffnet und ein älterer Mann, der sie misstrauisch anfunkelte, stand im Türrahmen. Sein Haar war fast vollkommen ausgefallen und lediglich ein dünner Kranz weißen Flaums verlief um die Seiten seines Kopfes.

„Sie müssen Herr Carlsen sein“, sagte Kim und lächelte betont freundlich. „Ihre Frau hatte mit uns telefoniert.“

„Ach“, sagte der Mann, und sein Misstrauen schien zu schwinden. „Na ja, wenn das so ist … Das heißt, ich bin mir nicht sicher, ob sie …“

„Friedrich?“, kam eine Frauenstimme aus dem Haus. „Was ist denn los?“

Eine ältere Frau mit schulterlangem, mausgrauem Haar erschien neben Herrn Carlsen.

„Die Detektive sind da“, sagte Friedrich Carlsen.

„Oh, wie schön“, erwiderte seine Frau und lächelte breit.

„Wir haben uns bereits den Tatort angesehen“, erklärte Kim gewichtig. „Sehr interessant, das alles.“

Philip nickte. „Wirklich äußerst interessant.“

„Möchten Sie nicht vielleicht reinkommen?“, fragte Frau Carlsen.

„Das wäre sehr nett, danke“, antwortete Kim. „Springmann, kommen Sie.“

Sie folgten dem älteren Pärchen ins Haus. Es war mit alten braun lackierten Holzmöbeln eingerichtet. Der ebenfalls hölzerne Dielenboden knarzte laut unter ihren Schritten und Kim fragte sich, wie man davon nicht genervt sein konnte. Vielleicht sollte das eine Art Schutz gegen Einbrecher sein? Statt einer Alarmanlage oder schnatternder Gänse im Vorgarten ein laut knarzender Dielenboden. Niemand käme unbemerkt ins Haus hinein.

Sie gelangten in ein Esszimmer, wo sie sich an den Tisch setzten. Ein Fenster ging hinaus zur Straße. Es war ziemlich warm.

„Möchten Sie vielleicht etwas trinken?“, fragte Herr Carlsen höflich.

„Danke, gern“, erwiderte Kim. „Einfaches Leitungswasser ist völlig in Ordnung.“

„Für mich auch, bitte“, fügte Philip hinzu. Herr Carlsen verschwand kurz in der Küche, an hörte zweimal das Rauschen des Wasserhahns und kurz darauf kam er mit zwei Gläsern in der Hand zurück.

Kim nippte an ihrem Glas und sagte dann: „Also, beginnen wir von vorne. Sie haben diese Gartenzwerge von ihrer Stieftochter geschenkt bekommen, sagten Sie?“

„Ja“, erwiderte Frau Carlsen. „Das war so vor ungefähr einer Woche. Wir hatten Hochzeitstag und sie hat uns diese Gartenzwerge vorbeigebracht.“

„Hm“, machte Kim. „Und sie haben die Gartenzwerge dann auch direkt aufgestellt?“

„Ja. Ich meine, sie machen sich doch gut im Garten, nicht wahr?“

„Natürlich“, log Kim. „Absolut.“

„Natürlich nicht alle auf einmal. Dazu wurden uns zu viele geschenkt. Der Garten sähe dann ja zu vollgestopft aus. Aber so ein, zwei waren eine hübsche Ergänzung.“

Philip schrieb „hübsche Ergänzung“ auf seinen Notizblock und setzte das „hübsche“ dabei in extra viele Anführungszeichen.

„Aber nach zwei Tagen – also, wir sind am Morgen aufgestanden und standen vor zwei Scherbenhaufen, als wir die Zeitung hereinholen wollten.“

„Sie haben in der Nacht nichts bemerkt?“, fragte Kim.

Das Pärchen sah sich kurz an. „Nun“, sagte Herr Carlsen, „nicht beim ersten Mal und eigentlich auch danach nicht. Das heißt, das erste Mal haben wir den Schaden erst bemerkt, als wir am nächsten morgen die Zeitung hereingeholt haben. Beim zweiten Mal ähnlich. Die Nacht danach – also die letzte Nacht – hatten wir einen leichten Schlaf und wir sind diesmal tatsächlich vom Klirren aufgewacht und direkt zum Schlafzimmerfenster, um zu gucken, ob wir jemanden sehen. Aber da war niemand auf der Straße.“

„Wie schnell waren sie am Fenster?“, fragte Kim.

„Sehr schnell“, sagte Frau Carlsen. „Wenn jemand die Gartenzwerge zerschlagen hätte, hätten wir ihn eigentlich weglaufen sehen müssen.“

„Hm“, machte Kim nachdenklich. „Haben Sie beim ersten Mal direkt die Polizei gerufen?“

„Nun, noch nicht“, sagte Frau Carlsen. „Wir dachten, das sei vielleicht eine einmalige Sache, vielleicht das Werk von ein paar betrunkenen Jugendlichen oder so. Also haben wir einfach zwei neue Gartenzwerge rausgestellt – wir hatten ja noch welche – und dachten, es sei damit erledigt.“

„Aber das war es nicht“, stellte Kim fest. „Wenn ich Ihre Aussagen von gerade richtig deutet, hat der Täter dreimal zugeschlagen und dabei also insgesamt sechs Gartenzwerge zerstört?“

„Das ist korrekt.“

„An welchen Tagen war das?“

„Also, das war von Mittwoch auf Donnerstag, von Freitag auf gestern und jetzt eben von gestern auf heute.“

„Hm“, machte Kim. „Also nicht von Donnerstag auf Freitag.“

„Ist das wichtig?“, fragte Herr Carlsen.

„Könnte sein“, erwiderte Kim. „Könnte auch nicht sein. Das wird sich erst noch herauskristallisieren. Sie haben aber die Polizei deswegen verständigt?“

„Ja.“ Frau Carlsens Stimme klang verächtlich. „Das war gestern schon, aber die wirkten nicht so, als wollten sie uns wirklich helfen. Als sei das alles nur eine Bagatelle, die ihrer Aufmerksamkeit nicht wert sei.“

Kim schüttelte bedauernd den Kopf. „So ist das leider manchmal mit den offiziellen Stellen.“

„Wem sagen Sie das?“, erwiderte die alte Frau.

„Haben Sie mit ihren Nachbarn schon darüber gesprochen, ob jemand etwas gesehen oder sonst wie bemerkt hat?“

Das alte Pärchen schüttelte wieder gemeinsam den Kopf. „Nein, wir sind nicht dazu gekommen“, sagte Herr Carlsen. „Ich meine, das wäre ja die Aufgabe der Polizei, nicht?“

„Oder unsere“, erwiderte Kim lächelnd.

Wenige Minuten später standen Kim und Philip auf der Straße vor dem Haus.

„Wir sollten uns überlegen, wie wir vorgehen“, sagte Kim.

„Erst einmal hätte ich eine Frage“, sagte Philip. „Warum genau nehmen wir nur 2 Euro die Stunde?“

„Weil wir erst noch anfangen. Wir können nicht direkt aufs Maximum springen, mein lieber Philip. Wir brauchen erst einen Ruf. Man erarbeitet sich einen Ruf, verdrängt alle Konkurrenten durch seine niedrigen Preise und sobald man das Monopol hat, erhöht man radikal. So funktioniert Wirtschaft.“

„Ich wusste nicht, dass wir uns gleich ein riesiges Detektivimperium aufbauen wollen“, gab Philip zurück.

„Und genau deswegen leite ich auch das Ganze. Ich habe wenigstens eine Vision.“

„Die Vision einer detektivischen Alleinherrschaft.“

„Exakt.“

„Also gut“, sagte Philip. „Und wie gehen wir jetzt vor?“

„Wir stellen den Nachbarn Fragen. Du gehst zu den umliegenden Häusern und ich rede mit den beiden da vorne.“ Sie zeigte auf die Mädchen, die mit Kreide auf die Straße malten. „Dann treffen wir uns wieder und tauschen uns aus.“

Das Haus der Carlsens stand quasi am Ende einer länglichen, zu beiden Seiten von Straße eingeräumten Insel, sodass es nur hinter ihm und auf den jeweils gegenüberliegenden Straßenseiten Häuser gab, aber keine, die unmittelbar daneben standen. Gegenüber von ihm hingegen war ein großes Grundstück, das durch einen Zaun von der Straße abgetrennt war, hinter dem wiederum hohe Bäume aufragten. Dahinter konnte man ein Gebäude mit dunkelblau gedecktem Dach sehen, das quasi eine große Villa war. Der Zaun hatte zwar ein Tor, doch wie Philip feststellen musste, war es verschlossen. Eine Klingel gab es nicht.

Whatever, dachte er, ging zu einem anderen Haus – einem roten Backsteinbau – und klingelte. Eine Frau mittleren Alters mit roten Haaren öffnete die Tür.

„Ja, bitte?“, fragte sie.

Philip erklärte höflich, dass er ein Detektiv und von den Carlsens beauftragt sei herauszufinden, wer ihre Gartenzwerge zerstörte und daher gerne wissen wolle ob ihr, der Frau Huntziger – wie er dem Klingelschild entnommen hatte – irgendetwas aufgefallen sei.

Die Frau starrte ihn irritiert an, lachte dann laut los und versicherte ihm, dass sie zwar nichts bemerkt habe, aber die ganze Geschichte wirklich unglaublich komisch sei. Sie wünschte ihm viel Erfolg dabei, den „Zwergenschlächter“ zu finden und ansonsten einen guten Tag. Hinter der verschlossenen Tür konnte Philip deutlich das Lachen weiter hören.

Als nächstes sprach er mit einem jungen Pärchen, das im Haus daneben wohnte, doch die beiden Frauen hatten ebenfalls nichts gesehen. Sie lachten zwar nicht wie die Frau vorher, doch auch sie schienen die Angelegenheit eher komisch zu finden. Allmählich kam Philip sich ein wenig dumm vor. Die beiden Frauen sagten aber noch, dass das Ehepaar Carlsen öfter Ärger mit Kindern gehabt hätte, weil diese Fußball gespielt und ihren Ball aus Versehen mehr als einmal auf das Gartengrundstück des Ehepaars gespielt hatten. Philip notierte sich das und war froh, wenigstens irgendwen mit einem Motiv zu haben.

Kurze Zeit später wurde er von einem wohl um die vierzig Jahre alten Mann in Hemd und Pullunder angebrüllt, weil er auf dessen penibel gemähten Rasen getreten war. Auf Philips Entschuldigung und Nachfrage hin, ob er etwas wegen der Gartenzwerge bemerkt hatte, brüllte der Mann nur noch lauter und schrie, dass die Carlsens das sehr wohl verdient hätten, denn sie hätten letztlich einen Preis für den schönsten Vorgarten erhalten, der rechtmäßig eigentlich ihm zugestanden hätte, denn sein Garten sei ja viel ordentlicher. Philip notierte sich, dass dieser Brüllaffe offenbar einen klitzekleinen Groll gegen die Carlsens hegte und darüber hinaus ein pedantisch-spießiger Idiot war.

Beim nächsten Haus wurde Philip nicht die Tür geöffnet, stattdessen sagte ihm ein Junge per Gegensprechanlage, dass er nicht mit Fremden sprechen dürfe und überhaupt kämen seine Eltern jeden Moment zurück.

Wenige Sekunden danach sprach Philip mit einem geschwätzigen alten Mann, der sich lediglich darüber wunderte, dass Frau Carlsen diese Gartenzwerge, ein Geschenk ihrer Stieftochter, wirklich im Garten aufstellte – die beiden hätten sich noch nie leiden können, aber vielleicht bemühe sich Frau Carlsen ja einfach in der letzten Zeit um ein besseres Verhältnis, was ja durchaus sein können, und dennoch glaube er, dass die Stieftochter der Frau Carlsen diese hässlichen Gartenzwerge eigentlich aus Bosheit geschenkt hätte, um sie in die Zwickmühle zu bringen, sie entweder im Garten aufzustellen und den dadurch sehr viel unansehnlicher zu machen oder aber sie wegzusperren, was dann aber wiederum der Stieftochter ermöglicht hätte, die Beleidigte zu spielen und sich darüber zu beschweren, dass ihr Geschenk offenbar nicht gefiele. Anschließend folgten noch weitschweifende Ausführungen über seine frühere Arbeit als Dachdecker. Philip entschied, nichts davon aufzuschreiben, da ihm die Hand schon ein wenig wehtat.

Seine weiteren Besuche ergaben eigentlich nicht viel weiter – noch einmal wurde er auf die Sache mit den fußballspielenden Kindern hingewiesen und jemand bestätigte ihm, dass der Brüllaffe – sein richtiger Name war Fresel – in der Tat ziemlich sauer auf die Carlsens war, aber eigentlich sei er wohl sauer auf so ziemlich jeden, unter anderem eben auch auf die Kinder, deren Fußball wohl auch gelegentlich auf seinem Grundstück gelandet war.

Philip setzte sich kurz auf den Rand des Bürgersteigs und blätterte seine größtenteils überflüssigen Notizen durch. Er unterstrich ein paar wichtige Sachen und kritzelte als Zusammenfassung die beiden Verdächtigen unter seine Aufzeichnungen: Fußballspielende Kinder und der Brüllaffe Fresel.

Kim lächelte freundlich, als sie an die beiden Mädchen herantrat. „Ihr malt aber schön“, sagte sie.

Die Mädchen sahen kurz zu ihr auf. Eines von ihnen war dunkelhäutig und hatte kurzes schwarzes Haar, das andere war hellhäutig und blond. „Wir dürfen nicht mit Fremden sprechen“, sagten sie wie aus einem Mund.

„Das verstehe ich“, sagte Kim rasch, „aber ich wollte nur ein paar Fragen stellen.“

„Wir dürfen nicht mit Fremden sprechen“, wiederholten die beiden Mädchen, wieder exakt gleichzeitig. Kim fragte sich, ob sie das geübt hatten. Es war irgendwie unheimlich.

„Ich sehe, ihr habt ein Haus gemalt“, fuhr Kim fort.

„Wir dürfen nicht …“

„Jaja, ich weiß“, unterbrach Kim sie. „Aber gehört vor so ein Haus nicht eine Wiese?“

„Wir haben kein Grün“, sagte das blonde Mädchen.

„So?“, fragte Kim und kramte aus ihrer Hosentasche ein kleines Set mit bunten Kreidestiften hervor, dass sie zum Markieren von Beweismitteln am Tatort oder zum Hinterlassen von Zeichen gekauft hatte. Es war noch nie zum Einsatz gekommen, aber jetzt war es offenbar gut, es dabeizuhaben. „Wenn ich euch diesen grünen Kreidestift gebe, redet ihr dann mit mir?“

Die Mädchen sahen sich an und zuckten dann mit den Achseln.

„In Ordnung“, sagte die Blonde.

„Na gut“, stimmte das andere Mädchen zu.

„Schön“, sagte Kim, lächelte und gab den beiden den grünen Kreidestift. „Zunächst einmal: Ich heiße Kim. Wie heißt ihr denn?“

„Ich bin Meti“, sagte das dunkelhäutige Mädchen.

„Ich heiße Sonja“, fügte das andere Mädchen hinzu.

„Schöne Namen“, sagte Kim. „Also, ich wollte euch etwas fragen. Kennt ihr die Carlsens?“

Beide Mädchen nickten. „Die haben uns immer angeschrien, wenn wir beim Fußballspielen auf ihr Grundstück gekommen sind.“

„Hm“, machte Kim. „Wisst ihr auch, dass die Gartenzwerge der Carlsens kaputt gemacht wurden?“

Die beiden Mädchen wechselten einen Blick. „Wir waren das nicht“, sagten sie dann wieder gleichzeitig.

Kim lachte. „Nein, nein“, sagte sie, „so meinte ich das nicht. Ich wollte nur fragen: habt ihr irgendwas gesehen? Ist euch irgendwas aufgefallen oder wisst ihr, wer das gewesen sein könnte?“

Die beiden schüttelten den Kopf.

„Das ist in der Nacht passiert, oder?“, fragte Meti. „Da müssen wir immer schon im Bett sein.“

„Und sonst? Ist euch tagsüber irgendwas aufgefallen oder habt ihr jemanden gesehen, der sich komisch verhält?“

Die beiden schienen nachzudenken. „Moritz spielt nicht mehr mit uns“, sagte Sonja schließlich.

Meti nickte. „Letzte Woche hat er mit uns noch Fußball gespielt. Aber wenn wir in den letzten Tagen gefragt haben, ob er rauskommt, ist er dringeblieben.“

„Er spielt die ganze Zeit auf seiner Switch“, sagte Sonja mit übertriebener Verachtung. „Ich glaube, er hat neue Spiele bekommen.“

„Nun, das ist ja eigentlich normal, dass er dann vielleicht erst einmal lieber drin bleibt und seine neuen Spiele spielt, oder?“, fragte Kim.

„Er kriegt von seinen Eltern nie was, wenn nicht Weihnachten oder sein Geburtstag ist“, sagte Sonja. „Das ist merkwürdig.“

„Wir finden es jedenfalls doof“, sagte Meti. „Er wollte uns helfen, besser zu werden.“

„Besser? Worin?“, fragte Kim.

Sonja zog eine offenbar selbstgebastelte Zwille mit rosafarbenem Gummiband aus ihrer Hosentasche. „Im Schießen“, sagte sie. „Moritz wollte uns zeigen, wie man damit gut trifft. Er ist der Beste darin. Jeder hier weiß das.“

Auch Meti zog eine Zwille hervor. Ihr Gummiband war grün. Kim war ein wenig verdutzt. Schossen Kinder heute noch mit Zwillen? Sie selbst hatte das nie getan. Vielleicht hatte sie was verpasst.

Dann kam ihr eine Idee. „Ihr sagtet, ihr hattet Ärger mit den Carlsens wegen dem Fußball. Moritz war dabei, oder?“

„Ja“, sagte Meti. „Er wurde von beiden sogar angeschrien.“

„Aha“, murmelte Kim.

„Nicht wirklich angeschrien“, sagte Sonja. „Aber sie haben ihm wohl eine gehörige Standpauke gehalten. Das erste Mal, als wir den Ball auf das Grundstück gespielt haben, kam der Herr Carlsen raus und hat Moritz – also, der war den Ball holen gegangen – kurz festgehalten und länger mit ihm geredet. Wir konnten das aber von der Straße aus nicht hören.“

„Und dann später“, sagte Meti, „haben wir den Ball aus Versehen noch einmal dahin gespielt und diesmal kam die Frau Carlsen raus und hat das Gleiche getan.“

„Moritz hat gesagt, es sei nicht schlimm gewesen, aber er war danach so schlecht beim Fußball, dass ihn das wohl doch fertig gemacht hat“, schloss Sonja. „Er war total abgelenkt und ist dann gegangen.“

„Da fällt mir ein“, rief Meti, „vor ein paar Wochen wurde er schon von diesem einen Mann angeschrien – Fresel heißt der. Wir haben nämlich eigentlich erst vor seinem Haus auf der Straße Fußball gespielt und da musste Moritz auch einmal den Ball von seinem Grundstück holen und der Mann hat ihn dann so angebrüllt, dass Moritz fast geweint hat.“

„Das war wirklich gemein“, stimmte Sonja zu. „Und der hat dann wohl noch mit Moritz’ Eltern geredet und dann hatte er Hausarrest für eine Woche.“

„Hat er vielleicht jetzt einfach wieder Hausarrest und darf deswegen nicht rauskommen?“, fragte Kim.

„Kann sein“, sagte Meti achselzuckend. „Aber dann wissen wir nicht, warum. Vielleicht haben die Carlsens mit seinen Eltern geredet.“

„Hm“, machte Kim. Sie hatte das Gefühl, heute sehr oft „Hm“ gemacht zu haben.

„Ach ja, jemand war in meinem Baumhaus“, sagte Meti.

„Was?“, fragte Kim.

„Mein Baumhaus.“ Meti zeigte auf die Baumgruppen gegenüber dem Haus der Carlsens. Tatsächlich hingen zwischen den Ästen einiger Bäume wohl Bretter, die eine Plattform bildeten. Relativ hoch. Kim merkte, wie ihre Hände beim Anblick schon ein wenig feucht wurden. Verflixte Höhenangst. Und da kletterten die Kinder einfach so rauf?

„Ich habe da eine Decke im Baumhaus“, sagte Meti, „und die lag vorgestern nicht mehr da, wo ich sie hingelegt hatte.“

„Da ist ein Zaun vor dem Grundstück“, sagte Kim. „Kommt man da einfach so drauf?“

„Der Zaun verläuft nicht um das ganze Grundstück“, erwiderte Meti. „Wenn man da vorne lang geht“, sie zeigte auf das Ende des verkehrsberuhigten Bereichs, „und dann nach rechts geht und dann wieder nach rechts, kommt man da hin.“

„Weiß Moritz von dem Baumhaus?“, fragte Kim.

Meti nickte. „Er war selbst oft da drin.“

„Verstehe“, sagte Kim und biss sich auf die Lippe. „Das ist wirklich sehr interessant.“

Kim setzte sich etwas entfernt von den beiden Mädchen auf den Bürgersteig und dachte nach. Auf den ersten Blick schien alles einfach, aber da war diese eine Sache, die sie einfach noch nicht einordnen konnte. Und das ärgerte sie. Wenn in Krimis ein Detail nicht ins Gesamtbild passte, dann war die Theorie, die man sich gebildet hatte, in der Regel falsch.

Sie dachte kurz an die Untersuchung der Gartenzwerge, die sie heute schon vorgenommen hatten. Philip hatte einen Stein gefunden. Sie nicht. Wobei …

Sie ging wieder zum Garten der Carlsens und untersuchte genauer den Scherbenhaufen, den sich heute schon einmal in Augenschein genommen hatte. Auch in der näheren Umgebung lag nichts in dem vollkommen akkurat und kurz gemähten Gras. Dann fiel Kims Blick auf den niedrigen Steinbrunnen in der Nähe, und sie sah hinein. Tatsächlich, da lag ein Stein auf dem Grund. Offenbar war er nach dem Aufprall hier reingehüpft. Das bestätigte zumindest einen kleinen Teil von Kims Theorie.

„Ich hoffe, du hast nicht nur hier herumgesessen und diese Scherben weiter untersucht“, hörte sie Philips Stimme hinter sich. Er war offenbar schlecht gelaunt.

„Kein Glück gehabt?“, fragte Kim.

„Viel Gelaber und ein Schreihals“, sagte Philip.

„Du Ärmster“, sagte Kim mitfühlend. „Aber hast du was rausgefunden?“

„Die Carlsens hatten Ärger mit den Kindern, weil die beim Fußballspielen ihren Ball in deren Vorgarten gespielt haben. Und es gibt da einen Typ namens Fresel, der die Carlsens wohl nicht mag, weil sie ihm irgendeinen Preis für den Garten weggeschnappt haben.“

„Ja, das deckt sich ungefähr mit dem, was ich rausgekriegt habe“, erwiderte Kim. Sie seufzte und berichtete Philip von ihrem Gespräch mit Meti und Sonja. „Es gibt da also diesen Jungen namens Moritz, der offenbar gut mit einer Zwille umgehen kann und wegen dem Fußball Ärger mit den Carlsens hatte. Bei beiden Scherbenhaufen liegen kleine Steine, während der Rasen sonst geradezu blitzblank ist. Außerdem weiß er über das Baumhaus da oben Bescheid.“ Sie wies auf die Bretterkonstruktionen in den Bäumen gegenüber.

„Du meinst, der war das?“

„Scheint mir die einzige Erklärung zu sein. Die Carlsens sagten, sie hätten niemanden weglaufen sehen, also wurden die Gartenzwerge wohl aus der Entfernung zerschossen, von einem in der Nacht sichtgeschützten Standpunkt aus. Und dieser Moritz geht noch zur Schule. Wann wurden die Gartenzwerge zerstört?“

„In der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag, von Freitag auf Samstag und von Samstag auf Sonntag“, sagte Philip, nachdem er kurz auf seinen Notizblock geschaut hatte.

„Eben. Letzten Donnerstag war Feiertag. Ich könnte mir vorstellen, dass ein Schulkind, wenn es in der Nacht etwas erledigen möchte, darauf achten würde, dass es am nächsten Tag ausschlafen kann. Das passt gut zusammen.“

„Aha.“

„Aber weißt du, Philip … Dieser Moritz hat offenbar neue Spiele für seine Switch bekommen.“

„Ja und?“

„Und nach dem zu urteilen, was die Mädchen erzählt haben, kaufen ihm seine Eltern nie was, es sei denn er hat Geburtstag oder es ist Weihnachten. Und sie schienen dabei zu implizieren, dass sein Geburtstag jetzt gerade nicht war. Und dass nicht Weihnachten ist, merkt man gut an der Sommerhitze.“

„Brillante Schlussfolgerung.“

„Ich weiß. Also frage ich mich: Wie ist er an die Spiele gekommen, gerade jetzt, wo die Gartenzwerge zerschossen werden?“

„Vielleicht hat er Geld gespart und sie sich gekauft. Oder jemand anderes hat sie ihm geschenkt, wer weiß.“

„Und wenn es zusammenhängt?“

„Du meinst … Jemand hat ihn bezahlt, dass er die Gartenzwerge kaputt macht?“

Kim nickte.

„Dann kommt wohl nur dieser Fresel in Frage“, meinte Philip. „Der würde den Carlsens wohl nur zu gern eins auswischen.“

„Ja“, sagte Kim gedehnt. „Da müssten wir wohl Moritz zur Rede stellen und ihn ausquetschen. Der wird uns sicher alles erzählen, dann haben wir den Beweis.“

„Haben die Mädchen dir denn seine Adresse gegeben?“, fragte Philip.

„Nein, aber die lässt sich sicher herausfinden. Wahrscheinlich wissen das die Carlsens sogar selb…“

Kim brach mitten im Wort ab und fasste sich mit beiden Händen an die Schläfen. „Oh …“, murmelte sie. „Natürlich … Das ist … Das ist brillant! Ich hab’s!“

Philip war verwirrt. „Wie?“, fragte er. „Was hast du?“

Kim ignorierte ihn. „Aber es können wohl kaum beide … Nein …Es sei denn natürlich … Aber vielleicht auch nur einer … Ach, das ist gar nicht wichtig.“

Energisch ging sie auf die Haustür der Carlsens zu und klingelte Sturm. Philip folgte ihr verdutzt, obwohl er immer noch Bahnhof verstand.

„Schau nicht so belämmert drein, Philip“, sagte Kim eindringlich. „Das ist unser großer Auftritt jetzt.“

Philip kam sich Mühe, ernst dreinzublicken, obwohl es ihm sehr schwer fiel. Ein verwirrtes Ehepaar Carlsen öffnete ihnen die Tür.

„Was ist denn?“, fragte Frau Carlsen. „Haben Sie etwa … neue Erkenntnisse?“ Sie sprach sehr vorsichtig.

„Allerdings!“, sagte Kim entschlossen. „Dürften wir reinkommen?“

„Nun … Sicher“, sagte Frau Carlsen, und ihr Mann und sie selbstführten Kim und Philip wieder an den gleichen Tisch, an dem sie heute schon einmal gesessen hatten.

„Wir wissen, wer hinter der Zerstörung Ihrer Gartenzwerge steckt“, sagte Kim.

„Oh!“, machte Frau Carlsen.

„So …“, murmelte Herr Carlsen.

„Es gibt da einen Jungen in der Nachbarschaft – Sie kennen ihn sicher, sein Name ist Moritz und er hat wohl mehrmals seinen Fußball von ihrem Grundstück holen müssen.“

„Ach, der, ja“, sagte Frau Carlsen.

„Wir nehmen an, dass er sich in der Nacht auf dem Baumhaus gegenüber von ihrem Garten postiert und von da aus auf die Gartenzwerge mit seiner Zwille geschossen hat.“

„Er soll ein guter Schütze sein“, sagte Herr Carlsen, als sei ihm gerade etwas klar geworden.

„In der Tat“, sagte Kim. „Aber das ist nicht alles. Immerhin haben Sie ihn beauftragt, dass er die Gartenzwerge zerschießt.“

Die Carlsens starrten Kim für einen Moment an, dann sagten sie beiden gleichzeitig: „Woher wissen Sie das?“

Danach sahen sich die Carlsens gegenseitig überrascht an.

„Moment“, sagte Frau Carlsen, „du hast auch …“

„Ich wusste nicht, dass du schon …“, erwiderte Herr Carlsen.

„Sie beide haben“, sagte Kim gelassen. „Ohne dass die andere Person davon wusste. Und dann dachten sie jeweils, um die Scharade gegenüber der jeweils anderen Person aufrecht zu erhalten, sei es notwendig, so zu tun, als seien die kaputten Gartenzwerge ein herber Verlust, und als müsste der Täter gefunden werden.“

„Ich meine“, sagte Frau Carlsen, „diese Gartenzwerge waren so unfassbar hässlich, es war grauenvoll.“

„Fand ich ebenfalls“, stimmte Herr Carlsen zu. „Aber ich dachte, sie gefallen dir. Zumindest hast du das gesagt.“

„Weil sie von deiner Tochter waren!“, rief Frau Carlsen. „Ich wollte nur nett sein!“

Philip saß da und bemühte sich, das unwillkürliche Aufklappen seines Mundes zu verhindern.

„Sie dachten also, die jeweils andere Person wolle die Gartenzwerge aufstellen, und aus Rücksicht aufeinander haben sie mitgespielt“, sagte Kim. „Hätten Sie miteinander ehrlich geredet, hätte sich das vielleicht ganz anders lösen lassen. Sie selbst kaputt machen kam aber nicht in Frage – am Tag wäre es zu auffällig gewesen und nachts … Nun, so wie ihr Boden in diesem Haus knarzt, hätten Sie sich wohl kaum darum kümmern können, ohne die andere Person aufzuwecken.“

„Ich dachte, es wäre die eleganteste Lösung“, murmelte Herr Carlsen. „Dann hätte meine Tochter uns auch nicht vorwerfen können, ihr Geschenk nicht zu mögen. Was können wir für ein paar marodierende Jugendliche in der Nachbarschaft?“

Frau Carlsen nickte heftig. „Genau mein Gedanke.“

„Und Moritz“, fuhr Kim fort, „tja, der hat wohl schnell geschaltet, als sie ihn getrennt voneinander darum gebeten haben. Er konnte ja gewissermaßen doppelt abkassieren, also war das für ihn nur gut.“

„Unfassbar“, sagte Frau Carlsen kopfschüttelnd. „Ein Schuljunge hat uns reingelegt.“

„Im Wesentlichen haben Sie sich wohl selbst reingelegt“, warf Philip ein, um wenigstens auch irgendwas zu sagen.

„Na ja“, meinte Herr Carlsen betreten. „Aber das muss ja hoffentlich nicht jeder in der Nachbarschaft erfahren, oder?“

„Verschwiegenheit gehört zu unseren obersten Pflichten“, sagte Kim. „Sie brauchen sich da keine Sorgen zu machen. Allerdings würde ich sie darum bitten, Moritz die Sache nicht krumm zu nehmen. Er hat schließlich nur getan, wofür sie ihn bezahlt haben.“

„Natürlich“, sagte Frau Carlsen.

„Ansonsten …“ Kim lächelte freundlich, „ich möchte nicht unverschämt sein, aber wenn es Ihnen nichts ausmacht, dürfte ich um unser Honorar bitten. Wir waren ungefähr drei Stunden im Dienst, das macht also insgesamt …“

„Wenigstens dafür hat’s gereicht“, sagte Philip, als er an seiner Kugel Zitroneneis leckte. „Ist doch auch was.“

Kim zuckte die Achseln und biss ein Stück aus ihrem Sanddorn-Stracciatella-Eis. „Wir werden irgendwann mehr verlangen.“

„Wie bist du eigentlich auf die beiden gekommen?“

„Auf die beiden bin ich nicht gekommen. Es gab die Möglichkeit, dass es einer von ihnen war oder beide unabhängig voneinander. Deswegen habe ich nur gesagt: ‚Sie haben ihn beauftragt‘ – die Anrede konnten beide auf sich beziehen. Die Reaktion machte es dann klar.“

„Okay, und wie bist du dann darauf gekommen, dass es mindestens einer von ihnen war?“, fragte Philip.

„Nun, Sachen im Dunkeln zu treffen ist auch für einen Meisterschützen ziemlich blöd. Aber die Gartenzwerge standen neben oder auf den Gartenlichtern, sodass sie auch im Dunkeln gut zu sehen gewesen wären. Ziemlich bequem für den Täter also – man konnte annehmen, dass jemand die Gartenzwerge absichtlich so positionierte, damit sie ein gutes Ziel abgaben.“

„Ah“, sagte Philip. „Verstehe.“

„Du wirkst geknickt.“

„Ich bin halt nicht draufgekommen.“

„Ach, Philip“, sagte Kim, „bist du etwa neidisch?“

„Nein“, sagte Philip und wurde rot. „Absolut nicht.“

„Du bist niedlich, wenn du lügst. Aber keine Sorge, irgendwann wirst du so ein guter Detektiv sein wie ich. Hey, wenn wir zu Hause sind, müssen wir noch das Rätselspiel weitermachen. Dann kannst du direkt üben.“

„Äh, ja …“ Philip druckste ein wenig herum. „Was das betrifft …“

„Hm?“

„Also, ich hatte, während ich mit den Leuten gesprochen hatte, wohl einen Anruf von meiner Mutter verpasst und als ich in die Liste der ein- und ausgegangenen Anrufe ging, um da nachzusehen, ist mir aufgefallen, dass ich mich wohl heute bei dem Spiel einfach nur … verwählt hatte.“ Er lächelte schwach.

„Ach, Philip“, sagte Kim noch einmal, diesmal besonders mitleidig.

„Tut mir leid“, erwiderte er.

„Ts, ts, ts“, machte Kim. „In letzter Zeit bist du so … unaufmerksam.“

„Kann sein …“

„Ich glaube, wir müssen deine Detektivlektionen heute Abend noch einmal durchgehen.“

„Meine … Oh, du meinst …“

„Hm-hm“, machte Kim zustimmend und zwinkerte. „Und ich werde extra streng dabei sein.“

Levin war sich nicht sicher, ob er wieder bei Bewusstsein war oder noch schlief. Er konnte sich kaum bewegen, alles um ihn herum war schwarz, und über dieser Finsternis schien noch zusätzlich ein Schleier zu legen, der selbst absolute Dunkelheit noch unscharf machte. Levin versuchte etwas zu sagen, doch seine Zunge fühlte sich schwer und taub an, als sei sie selbst noch nicht richtig wach.

Jemand gab ihm eine Ohrfeige, und der schwere Schleier lichtete sich durch den Schmerz ein wenig, auch wenn die Dunkelheit blieb. Doch nun konnte Levin fühlen, dass er offenbar eine Augenbinde trug. Er saß auf einer Art Stuhl, doch seine Arme, Beine und sein Hals befanden sich in Haltevorrichtungen, die ihm gerade genug Freiheit ließen, ein wenig zu zappeln und seinen Kopf leicht zu drehen. An seinem Kopf war außerdem noch irgendetwas befestigt – zwei Saugnäpfe oder etwas in der Art, an jeder Schläfe einer davon.

Wieder verpasste ihm jemand eine Ohrfeige, und diesmal strömte die Erinnerung in ihn zurück: Der Angriff auf das Lager, die Cons, die Frau, die ihn fertig gemacht und ihn betäubt hatte …

„Wassis …“, lallte er mit noch tauber Zunge und versuchte, sich zusammenzureißen. „Was ist los …“

„Schön, dass du wach bist“, sagte eine Stimme. Es war die Frau, gegen die er gekämpft hatte. „Also, das Ganze läuft so ab: Ich stelle dir jetzt Fragen. Und … Nun, das ist eigentlich auch schon alles.“

„Und wenn ich nicht antworten will?“, gab Levin zurück.

„Oh, das macht gar nichts“, sagte die Frau, und es ertönte ein kurzes Lachen von mehreren Stimmen. „Ruhe!“, befahl die Frau, und das Lachen verstummte.

In Levins Kopf ratterte es. Hier waren mehrere Personen. Selbst wenn er freikommen sollte, hätte er wohl kaum eine Chance gegen eine vermutlich bewaffnete Überzahl. Und die Frau war gut, das wusste er bereits. Seine Gedanken sprangen zu Nejla: Wo war sie jetzt? War sie ebenfalls gefangen worden?

„Also“, begann die Frau. „Wie heißt du?“

Levin hörte nicht richtig zu. Seine Gedanken waren zurückgewandert zu der Bemerkung, die die Frau vorher gemacht hatte. Was sollte das heißen, es war egal, ob er antwortete.

„Ich habe gefragt, wie du heißt“, sagte die Frau ungeduldig.

„Ist doch egal, ob ich antworte“, erwiderte Levin. „Hast du doch gesagt.“ Warum sollte er diesen Arschlöchern seinen Namen verraten?

„Ja, aber ich erwarte, dass du den Fragen zuhörst“, sagte die Frau ruhig. „Also, nächste Frage: Du bist mit einer Frau zu den Pros gekommen. Wer ist sie?“

Levin sagte nichts. Was war nur aus Nejla geworden? Er hatte sie in dem Kampfgetümmel aus den Augen verloren, hatte nicht gesehen, was mit ihr passiert war. Er biss sich auf die Lippe. Seit sie aus diesem Keller der Monos entkommen waren, waren sie sich sehr viel näher gekommen. Sie waren mindestens Freunde … Vielleicht sogar mehr. Er dachte an die Nacht, die er mit Nejla in der Mitt-Siedlung verbracht hatte, und an das Gefühl ihrer Lippen und ihres Körpers.

Wieder ertönte ein Lachen, und diesmal schien die Frau sich nicht darum zu bemühen, es abzuwürgen, sondern kicherte selbst.

„Nun“, sagte sie schließlich gut gelaunt, „und woher, wenn ich fragen darf, kommst du? Wer sind deine Eltern?“

Levin wollte nicht noch einmal in ein paar Tagen die Bilder seiner Eltern vor seinem inneren Auge sehen, doch es war unvermeidlich. Die Erinnerung an seine Eltern und ihren unbarmherzigen Drill war lebendig, ebenso wie der Abschied, als sein Vater ihn noch zu den Pros geschickt hatte, bevor er vermutlich hingerichtet worden war. Seine Mutter war zu dem Zeitpunkt vermutlich schon tot gewesen.

Levin nahm irgendeine Veränderung um sich wahr. Er hörte einen überraschten Laut, dann Stille, aber eine Stille, die seltsam drückend war.

„Chefin?“, fragte eine tiefe Stimme, die vermutlich einem Mann gehörte.

„Alle raus“, sagte die Frau leise.

„Ich … verstehe nicht“, erwiderte der Mann.

„Wollen Sie alle einen Eintrag wegen Ungehorsams in ihrer Arbeitsakte oder den Befehl befolgen?“, fragte die Frau vollkommen gelassen, aber mit einer unverhohlenen Drohung im Unterton.

Es raschelte, ein Zischen wie von einer elektronischen Tür ertönte und nach mehreren schweren Schritten kam das gleiche Zischen noch einmal. Alles war nun still.

Es gab eine kurze Bewegung, und die Frau nahm Levin die Augenbinde ab. Wie bei ihrem Kampf trug sie das funktional und sportlich wirkende, leicht enge Outfit, das ihren athletischen und muskulösen Körperbau betonte. Erst jetzt im Licht sah Levin, das es zugleich wie eine Uniform aussah – es hatte Schulterklappen mit zwei goldenen Streifen.

Die Frau hatte nicht mehr ihren Helm auf und Levin sah kurzes braunes Haar, ein schönes, aber von jahrelangem Pflichtbewusstsein zu einer starren Maske verzerrtes Gesicht und leuchtende grüne Augen. Irgendetwas an diesen Augen war seltsam.

„So“, sagte die Frau, während sie zurück an den Platz ging, an dem sie wohl vorher gesessen hatte – ein mit dem Boden verschraubter Stuhl hinter einem gleichermaßen befestigten Schreibtisch, auf dem ein großer Monitor stand. Levin sah sich im Raum um. Es war ein schmaler Raum, die Wände waren aus dunklem Metall, teilweise mit schwarzem Plastik verkleidet. Alles sah steril aus. Eine einzige Tür führte aus dem Raum hinaus.

„Die Dinger an deinen Schläfen“, sagte die Frau. „Ich nehme an, du kennst diese Technik nicht?“

Levin schüttelte den Kopf, soweit es ihm möglich war. Er sah, dass offenbar zwei Kabel von den Dingern an seinem Kopf zu dem Monitor verliefen, vor dem die Frau saß.

„Das dachte ich mir. Eigentlich sollte die keiner von euch kennen, aber … Nun, egal jetzt. Also, was ich dir zunächst klar machen möchte: Das hier ist eine Einbahnstraße.“

„Aha“, machte Levin.

„Du weißt, was eine Einbahnstraße ist, nicht wahr?“, fragte die Frau. „Schließlich kommst du aus einer Stadt. Aus Hamburg. Deine Eltern waren Cons.“

„Woher willst du das wissen?“, fragte Levin.

„Dieses kleine Spielzeug hier“, sie tätschelte den Monitor, „kann, nun, deine Gedanken lesen. Was du in deinem Kopf siehst, sehe ich hier auf dem Bildschirm. Der kleine Makel ist, dass du schon an etwas denken musst. Deswegen sind die Fragen wichtig, weil man bei einer Frage für gewöhnlich an die Antwort denkt, selbst wenn man lügen will.“

Levin klappte der Mund auf. Dann bedeutete das, dass auch das, was er mit Nejla …

„Oh ja“, sagte die Frau grinsend. „Und das werden sich ein paar von meinen Leuten sicher gerne noch öfter ansehen. Wir haben eine ganze Sammlung an Pro-Pornos.“

Levin wurde rot. In seinem Geist beschwörte er ein Bild herauf, wie er der Frau den Kopf abriss und auf einen Speer steckte.

„Du liebe Güte“, sagte die Frau. „Was für eine Fantasie. Aber nichts Ungewohntes. Ach, ich habe mich wohl noch nicht vorgestellt. Mein Nachname ist Langsdorf, ich bin Captain dieses netten kleinen Kampfvehikels.“

Levin erinnerte sich an das gigantische gepanzerte Fahrzeug, das auf die Siedlung losgerollt war. Ein Ungetüm mit Rädern, die größer als er selbst waren, und so pechschwarze, dass es trotz seiner Größe von der Dunkelheit verschluckt werden konnte. Sie waren momentan also im Inneren dieses Monstrums. Wahrscheinlich gab es hier auch genug Raum für Crewquartiere und Gefängniszellen.

„Du bringst mich in eine schwierige Lage“, sagte Captain Langsdorf seufzend. Sie tippte ein wenig auf dem Bildschirm herum und drehte ihn dann zu Levin herum. „Das sind deine Eltern?“, fragte sie.

„Weißt du doch“, sagte Levin. Er hätte die Achseln gezuckt, aber es ging nicht, weil er festgeschnallt war.

„Ja, aber ich brauche Gewissheit“, sagte die Frau. Sie trommelte mit ihren Fingern auf dem Tisch herum. „Warum sollten deine Eltern dich überhaut haben wollen? Ein Kind … Das macht doch nur Ärger. Es verplappert sich, es versteht nichts richtig, es macht einen erpressbar. Was wollten deine Eltern nur mit dir?“

„Vielleicht wollten sie gar nichts?“, fragte Levin. „Vielleicht wünschten sie sich einfach ein Kind? Muss immer jede Person aus einem vollkommen rationalen Grund geboren werden?“

„Hm, nein. Aber glaubst du, dass es bei dir nicht so war?“

Levin sagte nichts. Er kannte die Antwort, und sie kannte sie jetzt wohl auch.

„Da siehst du es. Du warst für deine Eltern eine … Waffe. Ein weiterer Fußsoldat.“

„Erzähl mir was Neues.“

„Du solltest das große Werk fortführen, der gefeierte Revolutionär werden?“ Sie schüttelte den Kopf. „Und sieh nur, wohin dich das geführt hat.“ Sie lächelte wieder ihr grausames Lächeln. „Ein Versager. Ein Gefangener. Bald ein toter Mann. Schon eine Ironie, nicht? Wären deine Eltern einfach weiter Cons geblieben, dann hättest du jetzt vielleicht schon eine hohe Position erlangt. So wie ich. Ich habe meine Karriere, ich verrichte einen Dienst an der Gesellschaft.“ Sie klang stolz und ihr Lächeln war auf ätzende Art überlegen.

Levin sah sie einen Moment an, und sie fixierte ihn ebenfalls, die Augen vom Bildschirm abgewandt, über den seine Gedanken flackerten. Levin schloss kurz die Augen und atmete tief durch.

„Bullshit“, sagte er dann.

„Was?“, fragte Langsdorf.

„Hörst du dir mal zu? Eine Karriere? Dienst an der Gesellschaft? Ich kotze gleich.“

„So kann auch nur ein Versager reden“, erwiderte Langsdorf selbstgefällig.

„Liest du Bücher?“, fragte Levin.

Langsdorf runzelte die Stirn. „Natürlich“, sagte sie. „Bildung ist eine wichtige Qualifikation.“

„Also nur Sachbücher?“

„Nein, auch Belletristik. Ist gut für Smalltalk.“

„Für Smalltalk?“, fragte Levin entgeistert. „Nie ein Buch gelesen, um in die Geschichte einzutauchen, mit den Protagonisten mitzufiebern und am Ende traurig zu sein, dass es vorbei ist? Hast du das jemals empfunden? Machst du auch mal Sachen für dich selbst oder nur für andere?“

„Was für einen Sinn hat es, nach einem Buch traurig zu sein? Es geht um Genuss, nicht um Trauer. Wenn überhaupt. Gefühle sind meistens nur ein Hindernis bei der Karriere.“

„Ach ja? Was ist mit Freundschaft? Oder Liebe? Schon mal empfunden?“

„Freundschaftliche und romantische Beziehungen verhindern keine Karrieren, aber können sie behindern, wenn man sich selbst unterordnet und sie nicht zu nutzen weiß. Nichtsdestoweniger ist Sex gut, um sich besser zu fühlen. Er entspannt im Nachhinein und setzt Endorphine frei. Das ist alles.“

„Ach ja?“, fragte Levin. „Wenn du wirklich so denkst, dann tust du mir leid.“

„Der Neid der Erfolglosen auf die Erfolgreichen“, seufzte Captain Langsdorf. „Aber so redet ihr alle.“

„Oh, ich empfinde überhaupt keinen Neid“, erwiderte Levin. „Ich glaube, es gibt Sekunden, in denen ich mehr gelebt habe als du in deinem ganzen Leben.“

Langsdorf verzog das Gesicht. „Ganz offensichtlich verstehst du nicht, was Glück ist. Ich lebe in einem tollen Apartment, esse in den besten Restaurants, Leute hören auf mich, ich habe Einfluss, ich …“

„Und hast du schon mal die Sterne angesehen?“, fiel Levin ihr ins Wort. „Ach nein, in der Stadt gibt es ja keine Sterne. Wegen der Lichtverschmutzung. Schon einmal unter einem Baum ein echtes Buch gelesen? Nicht auf einem dieser elektronischen Pads, sondern ein richtiges Buch? Hast du das mal gefühlt, das raue Papier? Wie oft warst du am Meer und hast die Seeluft gerochen? Wie oft hast du jemanden geliebt?“ Er musste kurz eine Pause machen, um Luft zu holen. „Nie, wette ich. Nun, Überraschung: All das habe ich gemacht, mehrmals. Und du sagst mir, dein Leben sei so toll. Wegen einer scheiß Karriere, von der eh nichts bleibt, wenn du tot bist.“

Langsdorf sprang auf, rannte auf ihn zu und verpasste ihm eine Ohrfeige. „Vorsicht“, sagte sie drohend, „noch ein Wort und ich …“

„Was ist das jetzt?“, fragte Levin. „Wut? Hass? Ich dachte, Gefühle seien schlecht.“

Langsdorfs Gesicht wurde bleich. „Sind sie auch“, sagte sie, ihre Stimme mühsam beruhigend. „Du legst es nur darauf an, mich zu provozieren. Aus Neid.“

„Nicht aus Neid, aber anscheinend funktioniert es.“

Langsdorf setzte sich wieder hinter den Monitor. „Wo sind die anderen Pro-Siedlungen?“, fragte sie harsch. „Wo sind eure Anführer?“

„Keine Ahnung“, sagte Levin, und versuchte, möglichst viel Gehässigkeit und Spott in seine Stimme zu legen. „Bin von den Pros abgehauen, bevor ich irgendwas an Missionen durchgeführt habe. Nachdem ich Nejla getroffen habe, wollte ich mich ihnen vielleicht wieder anschließen.“

Langsdorf starrte auf den Bildschirm. „Scheint zu stimmen“, murmelte sie. „Wieso?“

„Was?“

„Wieso wolltest du dich ihnen wieder anschließen?“

„Was kümmert dich das?“, fragte Levin. „Falls du auch aussteigen willst, kann ich dir gerne …“

Captain Langsdorf verzog das Gesicht. „Nie im Leben will ich so werden wie du.“ Die Art, wie sie das sagte, war merkwürdig. In ihrer Stimme lag so viel Hass und Abneigung, dass Levin beinahe zusammenzuckte. Langsdorf räusperte sich kurz. „Ein Verständnis eurer Motivationen ist hilfreich für unsere Aufklärungsfirmen.“ Ihr Tonfall war jetzt wieder vollkommen ruhig, fast geschäftsmäßig.

„Was sagt dir denn deine Maschine, warum ich zurückkam?“

„Wegen dieser Nejla. Du weißt nicht, ob sie eine Freundin ist oder ob du sie liebst, aber sie bedeutet dir viel. Und du bist es leid, wegzulaufen.“

„Da hast du deine Antwort.“

Langsdorf stand auf und ging zur Tür.

„Wohin gehst du?“, fragte Levin.

Langsdorf drehte sich um und grinste. „Nejla befragen“, gab sie zurück und verschwand durch die Tür.

Langsdorf ging durch die Gänge des Einsatzwagens – ein eigentlich harmloser Name für ein so großes Gefährt. Platz für Gefangenenzellen und einen Befragungsraum, für kleine Quartiere und eine Art Kantine. Es war wie ein fahrendes, mobiles Lager, ein riesiges gepanzertes schwarzes Ungetüm, vor dem sich Mitts, Pros und Monos gleichermaßen fürchteten. Und sie befehligte es. Das war, worauf sie jahrelang hingearbeitet hatte. Ihre Kollegen hatte sie nach und nach ausgestochen, einerseits dadurch, dass sie härter gearbeitet und trainiert hatte, andererseits dadurch, dass sie ihre Beziehungen pflegte – sie hatte stets einen guten Draht zu ihren Vorgesetzten, und von ihren Kollegen konnte sie sich nehmen, was sie brauchte, um sie dann fallen zu lassen, wenn es sein musste. Das hatte gut funktioniert, es war das, was ihre Eltern ihr beigebracht hatten, es war das, was in den Ratgebern stand, was sie von klein auf gelernt hatte. Alles für dieses Ziel. War das alles bedeutungslos? Wohl kaum. Sie war mächtig. Dieser Levin hatte doch keine Ahnung. Fast traurig, dass er nicht begriff. Sterne angucken? Wie unendlich abgedroschen.

Trotzdem – es hatte sie wütend gemacht. Dafür gab es zwei Heilmittel: Entweder sie unterdrückte ihre Wut, bis sie verrauchte, oder sie ließ sie an jemandem aus. Sie hatte sich für Letzteres entschieden.

Eigentlich hatte sie Nejla bereits befragt. Doch der Gedankenleser hatte bei ihr nicht funktioniert – warum, war unbekannt. Es war nicht das erste Mal, dass er versagte, doch es passierte nur selten, und niemand wusste, woran es lag. Aber dafür konnte Langsdorf wenigstens jetzt das Nützliche mit dem Angenehmen verbinden.

Langsdorf erreichte den kleinen Gefangenentrakt. Eine behelmte Wache in schwarzer Uniform stand mit einer Waffe in Habachtstellung. Die einzelnen Zellen waren durch elektronische Stahltüren gesichert, die sich entweder mit einer Generalschlüsselkarte, wie Langsdorf einen besaß, oder den Handabdrücken des autorisierten Personals öffnen ließ. Ein Bildschirm neben den Kontrollen zeigte zudem Bilder aus der Zelle, die per Überwachungskameras gemacht wurden.

„Ich gehe zu der Gefangenen“, sagte Langsdorf zu der Wache. „Was immer Sie hören, kommen Sie nicht rein.“

Die Wache wirkte verdutzt, nickte aber und stellte keine dummen Fragen. Langsdorf gestattete sich einen Moment inneren Triumphs – ihre Leute waren gut abgerichtet.

Langsdorf sah auf den Bildschirm neben der Zelle und ging die Bilder der Überwachungskameras der Zelle durch. Diese Pros versuchten immer irgendwas, um zu entkommen. Tatsächlich war die Gefangene nirgendwo zu sehen. Langsdorf schürzte die Lippen. Die Kameras hatten einen blinden Fleck, was die Decke über der Tür anging. Sie schüttelte den Kopf und öffnete die Tür. Sie machte einen Schritt in die Zelle hinein, und sah direkt nach oben, gerade noch rechtzeitig. Nejla fiel von der Decke auf sie, doch Langsdorf packte sie noch in der Luft und nutzte ihren Schwung, um sie weiter in die kleine Zelle hineinzuwerfen. Die Zellentür schloss sich hinter ihr.

„Hallo“, sagte Langsdorf.

Nejla knurrte und rappelte sich auf. Der Sturz hatte ihr offensichtlich wehgetan, sie aber nicht verletzt.

„Ich hätte da ein paar Fragen“, sagte Langsdorf. „Dein kleiner Freund Levin hat leider keine verwertbaren Informationen. Aber du bist länger dabei als er. Du weißt Bescheid, oder?“

Nejla stürzte sie auf sie. Langsdorf verlagerte ihr Gewicht zur Seite und entging knapp dem Schwinger, den Nejla gegen sie warf. Sie konterte mit einer Hammerfaust, die Nejla abblockte, doch es brachte sie auch aus dem Gleichgewicht. Langsdorf ließ einen seitlichen Tritt folgen, der Nejla auch traf, aber zugleich war sie in der Lage, das Bein festzuhalten. Sie verdrehte es und Langsdorf verlor den Boden unter den Füßen. Im nächsten Moment saß Nejla auf ihrem Rücken, auch wenn sie das Bein hatte loslassen müssen.

Langsdorf knurrte und drehte sich mit einem Ruck vom Bauch auf den Rücken, die Arme schützend vor ihrem Gesicht, um Nejlas Schläge abzuwehren. Bei einem Schlag rückte sie mit dem Kopf zur Seite, fing den Arm und brachte ihn blitzschnell in einen schmerzhaften Hebel, der Nejla laut aufzischen ließ. Im gleichen Moment hakte Langsdorf eins ihrer Beine um das von Nejla. Mit einem Ruck warf sie Nejla von sich runter und rappelte sich auf.

Nejla kam ebenfalls wieder hoch, doch ihr Arm tat ihr nun offensichtlich weh. Es war nichts gebrochen, aber ihr Ellenbogengelenk war sicherlich durch den Hebel überstrapaziert worden. Langsdorf spürte, wie sich unwillkürlich ein Lächeln auf ihren Lippen formte. Sie stürmte los und deckte Nejla mit einer Kombination aus Hammerfäusten, Ellenbogenstößen und Schlägen mit der flachen Hand ein, unter der de Verteidigung ihrer Gegnerin zusammenbrach. Ein seitlicher Tritt gegen Nejlas linkes Kniegelenk ließ sie stolpern. Langsdorf durchbrach Nejlas Deckung endgültig, packte ihren Kopf und rammte ihn mit dem Gesicht gegen ihr eigenes Knie. Sie traf nur die Wange – verfehlte Nase und Augen –, aber es zeigte trotzdem Wirkung. Sie stieß Nejla von sich, die zu Boden ging. Sie versuchte gleich wieder aufzustehen, doch Langsdorfs Tritt traf sie am Kopf und warf sie gegen die Zellenwand. Nejla blieb kurz liegen und versuchte dann wieder aufzustehen. Langsdorf setzte ihren Fuß auf Nejlas rechtes Sprunggelenk und übte sanft Druck aus. Nejla schrie vor Schmerz auf. Langsdorf spürte ein Gefühl der Genugtuung.

„Wie ich dir bereits mitgeteilt habe“, sagte sie vollkommen ruhig, „hätte ich gerne ein paar Informationen. Über eure Anführer, andere Lager, du weißt schon.“

„Fick dich!“, spuckte Nejla ihr entgegen. Auf ihrer linken Wange zeigte sich ein tiefroter Fleck.

Langsdorf verlagerte ihr Gewicht etwas mehr auf Nejlas Sprunggelenk, doch offensichtlich unterdrückte Nejla nun den Impuls, aufzuschreien, und biss einfach ihre Zähne zusammen.

„Du kämpfst ziemlich mies“, sagte Langsdorf. „Ich verstehe nicht, was er an dir findet.“

„Meinst du Levin?“

„Normalerweise sucht man sich Partner, die einem helfen, mehr Erfolg zu haben“, sagte Langsdorf. „Liebe, klar, kann wichtig sein, damit das hält. Aber davon ab sollte ja wohl noch irgendwas da sein.“

„Du scheinst eine ziemlich beschissene Vorstellung von Beziehungen zu haben.“

„Was wisst ihr Pros schon?“, fragte Langsdorf. „Ihr lebt im Dreck. Ihr redet euch ein, dass irgendwelche Banalitäten euer Leben lebenswert machen, weil euch die Dinge fehlen, die es wirklich tun.“

„Komisch“, sagte Nejla, und der Spott in ihrer Stimme war unüberhörbar, „das Gleiche könnte ich euch Con-Idioten sagen.“

„Ich verstehe euch einfach nicht“, sagte Langsdorf. „Jedenfalls, wenn es nicht zu viel Mühe macht, hätte ich jetzt gerne Namen und Koordinaten. Von Anführern, Lagern, du weißt schon. ASAP.“

„Wenn es nicht zu viel Mühe macht, hätte ich jetzt gerne, dass du dich ins Knie fickst.“

„Ich kann auch Levin foltern“, sagte Langsdorf.

„Der nichts weiß.“

„Er wird trotzdem schreien. Kannst du das verantworten?“

Nejla verstummte. „Fick dich“, sagte sie dann noch einmal, doch diesmal sehr leise.

„Also?“

„Ich sage dir nichts.“

„Sieh an. Damit wäre wohl erwiesen, dass Liebe nichts wert ist. Du verrätst ihn, um die größere Sache nicht zu gefährden.“

„Wem willst du hier eigentlich was beweisen?“, fragte Nejla, und sie klang geradezu verwirrt, was Langsdorf irritierte. „Mir oder dir?“

„Ich versuche gar nichts.“

In Nejlas Gesicht regte sich etwas, das wie Triumph aussah. „Du bist neidisch, oder? Neidisch, dass Levin und ich was haben, was du nie hattest, aber haben willst.“

Langsdorf knurrte. „Nein, bin ich nicht. Ich verstehe nur nicht, wie …“

„Weißt du was?“, fragte Nejla. „Bisher habe ich dich gehasst, aber jetzt tust du mir einfach nur noch leid, du erbärmliche, unsichere …“

Langsdorf stampfte auf Nejlas Fußgelenk. Die Schmerzensschreie von Nejla klangen wie Musik in ihren Ohren.

„Pech für Levin dann“, sagte Langsdorf mit zusammengebissenen Zähnen. Mit Mühe brachte sie ihre Wut unter Kontrolle. „Aber gut, reden wir über etwas anderes. Ich wüsste gerne die Namen eurer Verbündeten in den Städten.“

„Wer sagt, dass wir welche haben?“

„Weißt du, was ich interessant finde?“, fragte Langsdorf, ohne darauf einzugehen. „Diese Gedankenleser … Ich habe alle Gefangenen aus dem Lager damit verhört, und bei allen hat er funktioniert. Nur bei dir nicht.“

Nejla zuckte mit den Achseln. „Ich war schon immer eine Geheimniskrämerin.“

„Offensichtlich. Denn während einige von eurer erbärmlichen kleinen Bande gar nichts wussten, hatten ein paar andere zumindest eine Vorstellung davon, wer die Positionen anderer Pro-Siedlungen kennt.“

Nejla starrte sie an. Ihr Gesicht glänzte von den Tränen, die ihr aufgrund der Schmerzen gekommen waren, doch ihre Miene blieb eisern.

„Laut deinen Freunden weißt du, wo die Siedlungen sind“, sagte Langsdorf. „Und du bist auch die einzige Person, deren Gedanken wir nicht auslesen können. Eigenartiger Zufall, nicht?“

„Wirklich eigenartig.“

„Diese Gedankenleser sind geheim, zumindest was euch angeht. Noch nie ist ein Pro entkommen, um davon zu berichten. Die Einzigen, die davon wissen können, sind Cons, und zwar Cons aus dem privaten Sicherheitsbereich. Was heißt, dass euch offenbar jemand von innen mit Informationen versorgt. Ich will wissen, wer.“

Nejla sah sie lange an, dann holte sie tief Luft, seufzte und sagte: „Du bist es.“

„Was?“, fragte Langsdorf verdutzt.

„Du bist eine Schläferagentin, die wir eingeschleust haben. Wir haben dich einer aufwändigen Gehirnwäsche unterzogen, damit du dich selbst für die Person hältst, deren Platz du eingenommen hast. Zufällig sahst du der echten Captain Langsdorf nämlich zum Verwechseln ähnlich. Ich muss nur ein bestimmtes Triggerwort sagen, und du wirst wieder zu deinem alten Ich. Bananeneiscreme.“

Für einen Moment war Langsdorf verwirrt. Dann begriff sie. „Wirklich lustig.“ Sie trat noch einmal auf Nejlas Fußgelenk. Doch diese zuckte nicht einmal mit der Wimper.

Langsdorf zog ihre Stirn kraus. Wieso schrie sie nicht?

„Ist was?“, fragte Nejla, ein spöttisches Lächeln auf ihrem Gesicht.

Langsdorf trat mit ihrem harten Stiefel gegen Nejlas Schienbein. Erneut keine Reaktion. Unmöglich! Vorhin hatte sie bei Schmerzen geschrien, aber jetzt …

„Was bist du?“, fragte Langsdorf.

„Das wirst du nie herausfinden“, gab Nejla zurück. „Und es gibt nichts, mit dem du mir drohen kannst.“

In Langsdorfs Kopf arbeitete es hektisch. Immun gegen den Gedankenleser. Offenbar auch immun gegen Schmerzen. Perfekt, um Geheimnisse zu bewahren.

Sie gewann ihre Fassung zurück und straffte ihre Schultern. „Nun, wir werden noch sehen, ob es wirklich nichts gibt. Wie ich schon sagte: Pech für Levin.“

Sie drehte sich um und verließ die Zelle, ohne noch einmal zurückzusehen oder eine Antwort Nejlas abzuwarten.

Langsdorf saß in ihrem Privatquartier. Es war ein Fehler gewesen, mit Nejla zu reden. Sie zu verprügeln hatte kurz gut getan, doch nach dem Gespräch mit ihr war sie wütender als zuvor gewesen. Sie ging auf ihrem Computer die Daten durch, die sie aus Levins Kopf entnommen hatten. Sie sah die Aufnahmen ihrer biologischen Eltern. Sie hatten Levin nie liebevoll behandelt. Halt, nein, das stimmte nicht – seine Behandlung bis zum sechsten Lebensalter war die aller anderen Con-Kinder. Warum hatte sie kurz gedacht, dass das nicht liebevoll war? Es war das beste, was man mit Kindern machen konnte.

Sie ging weiter zu den Aufnahmen des Sex mit Nejla. Sie sah durch Levins Augen in Nejlas, und sah dabei etwas, das ihr nie aufgefallen war. Irgendetwas war in diesen schönen blauen Augen. Ein Gefühl, ein Eindruck, irgendwas. Nicht wirklich bestimmbar. Langsdorf hatte das noch nie gesehen. Sie kannte Pornographie, doch bei den Darstellern war so etwas nie zu sehen. War das ein Zeichen von Liebe?

Langsdorf setzte sich an ihren Schreibtisch, fuhr ihren Computer runter und griff nach ihrem Pad. Sie öffnete darauf das Ratgeberbuch Die Schlüssel zum Erfolg und sprang zum Kapitel über Sex und Liebe:

Es ist vollkommen normal, gelegentlich das Bedürfnis nach sexueller Betätigung zu verspüren. In der Tat ist es auch sehr schädlich, dieses Bedürfnis allzu lange zu unterdrücken. Es führt bei den meisten Menschen zu Unwohlsein, Depression, Gereiztheit und fehlender Konzentration, mit anderen Worten: Zu einer eingeschränkten Leistungsfähigkeit. Das Bedürfnis zu stillen, ist somit essenzielle Voraussetzung für ein erfolgreiches Leben. Allerdings müssen dem Bedürfnis auch Grenzen gesetzt werden: Zu viel lenkt wiederum nur ab und schränkt somit ebenfalls die Leistungsfähigkeit ein. Es ist sinnvoll, für sich selbst eine gesunde Mitte zwischen beidem zu finden, wenn man erfolgreich sein will.

Davon verschieden ist das Bedürfnis nach Liebe. Während sexuelle Bedürfnisse problemlos durch ein paar ggf. wechselnde Partner gestillt werden können, erfordert die Stillung des Liebesbedürfnisses in der Regel länger anhaltende Beziehungen. Diese aufrecht zu erhalten erfordert zwangsläufig eine viel größere Investition von Zeit und Energie, und es gibt nie eine Garantie, dass sie Bestand haben. Man tut daher gut daran, sich von diesem Bedürfnis zu befreien – generell ist Liebe als Gefühl ohnehin problematisch, da sie wie alle anderen Emotionen das rationale Urteilsvermögen bedroht.

Nach diesen einleitenden Bemerkungen stellen sich natürlich die Fragen, wie man diese Stillung des sexuellen Bedürfnisses und die Unterdrückung des romantischen Bedürfnisses erreichen kann. Die folgenden Seiten dieses Kapitels werden die Methoden vorstellen, mit denen das möglich

Langsdorf legte das Datenpad zur Seite. Irgendetwas stimmte nicht. Ihr war das alles vollkommen logisch erschienen, all die Jahre lang. Jetzt jedoch … Die Worte blieben nicht in ihrem Kopf, wie sie es eigentlich sollten. Stattdessen hallten die Stimmen von Nejla und Levin in ihrem Gehirn wieder und übertönten alles, was dagegen anzuschreien versuchte. Langsdorf rieb sich die Schläfen. Sie durfte sich nicht ablenken lassen.

Was war diese Nejla überhaupt? Sie war offenbar in der Lage, den Gedankenlesern zu widerstehen und Schmerz komplett auszublenden. Beides nützliche Fähigkeiten für jemanden, der Geheimnisse bewahren wollte. War das angeboren? Langsdorf hatte noch nie von so etwas gehört.

Die Tür zu ihrem Quartier öffnete sich. Ein Mann mit kurzem, blondem Haar stand in der Tür.

„Melissa“, sagte er lächelnd.

„Frank“, erwiderte sie tonlos.

Er runzelte die Stirn. „Ist irgendwas? Du wirkst, als seist du … nicht in Stimmung.“

Langsdorf sah ihn an. Frank war groß, athletisch und hatte ein attraktives Gesicht mit wirklich idealen Wangenknochen. Er war definitiv anziehend. Aber irgendwie … nicht mehr wie früher. Wenn sie es recht bedachte, war er nur ein dummer kleiner Fußsoldat ohne Charisma. Ohne wirklichen Charme.

„Heute nicht“, sagte Langsdorf. Frank nickte und ging wieder. Einfach so. Als sei es nichts Besonderes.

Weil es auch nichts Besonderes ist, dachte Langsdorf.

Sie zog ihre Uniform aus und überprüfte wie jeden Abend, dass sie mitsamt ihrer Ausrüstung in Ordnung war. Als sie in die Taschen der Uniform griff, stutzte sie. Sie kehrte alle Taschen nach außen und durchwühlte anschließend die Unterlagen auf ihrem Schreibtisch. Doch ihre Generalschlüsselkarte war nirgendwo zu finden.

Panik machte sich in ihr breit und sie überlegte fieberhaft. Sie hatte heute mehrere Pros verhört, doch alle waren festgeschnallt gewesen und hatten sie unmöglich bestehlen können. Alle bis auf …

Langsdorf zog sich hastig ihre Uniform wieder an und sprintete zurück in den Gefängnistrakt.

Hi, Alice !

Also, zunächst einmal möchte ich mich wirklich für deinen Kommentar bedanken! Du benennst da wirklich viele Punkte, die ich mir für die Zukunft merken muss, und das in einer sehr konstruktiven Weise. Das ist wirklich sehr hilfreich und ich hoffe, es gelingt mir, das in Zukunft umzusetzen.

Zitat von Alice

Zunächst einmal; ich habe die anderen Geschichten, die diese Charaktere behandeln, nicht gelesen (war zu faul danach zu suchen, ich finde du solltest dieses Topic in einen Blog verwandeln und alle deine Geschichte dort posten und taggen, da ich am ehesten Epik mit über 1500 Wörtern lese die nicht zu einem Fandom gehört und danach ist in Themenform etwas schwer zu suchen, selbst mit der Übersicht im Startpost)

Ja, das werde ich demnächst wohl tun bzw. werde ich wohl noch einen FF-Blog aufmachen, in dem ich ein paar meiner Kurzgeschichten drin habe, die ich dann vielleicht vorher noch einmal überarbeite. Vielleicht mache ich das Topic hier dann mehr für Lyrik oder so, mal sehen. Die erste Geschichte mit den beiden würde ich dir verlinken, aber sie ist imo auch nicht so gut bzw. hätte ich die eigentlich längst noch einmal überarbeiten müssen (ein Problem ist da etwa, dass der Anfang viel zu lang ist, ich glaube, dir würde schon langweilig werden, bevor es zum eigentlichen Fall übergeht; außerdem merkt man imo an einem Detail, dass die Geschichte sehr an die Aufgabenstellung des Wettbewerbs angepasst ist, die es damals gab, was mich selbst beim Lesen rausnimmt).

Zitat von Alice

Nun ist es aber folgendes eine gängige Regel in Detektivgeschichten: „The crime has to be significant“, Der Grund dafür ist der Spannungsbogen. Zum Beispiel war für mich alle Spannung weg, als ich wusste, wer der Täter war (was denke ich klar sein sollte, sobald das Baumhaus erwähnt wurde, aber dazu später). Das Motiv des Täters war zwar unklar, aber wieso sollte mich das Motiv interessieren? Es sind nur hässliche Gartenzwerge! Dass am Ende noch ein Twist kommt, kann man vorher nicht wissen und daher trägt es auch nicht zur Spannung bei.

Mit anderen Worten: Normalerweise übernimmt in einer Detektivgeschichte das Crime den Spannungsbogen, und selbst wenn rauskommt, wer der Täter ist, muss der Täter noch überführt und dingfest gemacht werden, und da es sich um eine große Straftat handelt, sind die Stakes für den Detektiv nach wie vor hoch und es existiert weiterhin Spannung. Bei einem Crime, das aber niemanden interessiert, ist das nicht gegeben.

Da hast du recht. Ich wollte irgendwas haben, was nicht zu "heftig" ist bzw. eher uninteressant für die Polizei, aber es ist in der Tat auch eher uninteressant für die Leser*innen geworden. Der Twist am Ende sollte das vielleicht noch ein bisschen rausreißen, aber wie du sagst - dass der kommt, kann man nicht wissen und zu der Spannung trägt das nicht so wirklich bei.

Ich habe auch deine Beispiele gelesen, wie man die Stakes erhöhen könnte. Ich glaube, in Zukunft würde ich zumindest schauen, dass auf einer persönlichen Ebene (für die Hauptfiguren) mehr auf dem Spiel steht. Aber grundsätzlich müsste ich da noch einmal gucken, ich habe bisher noch keine Idee für eine weitere Geschichte mit den beiden Charakteren.

Zitat von Alice

Btw, schau mal, wenn du Zeit hast, in die Netflix-Serie „American Vandal“ rein.

Werde ich tun, wenn ich Zeit habe!

Zitat von Alice

Der zweite Punkt ist das Informationsmanagement, das für eine Detektivgeschichte wichtig ist. In diesem Fall gibt es beim Lesen der Geschichte nicht genug Ungewissheit. Der Modus operandi des Täters war klar, als das mit dem Baumhaus und den Steinen neben den Zwergen klar war; etwas anderes hätte es nicht sein können. Da fehlte die Ungewissheit. Detektiv-Geschichten, die nicht auf einem abstrusen Trick beruhen, funktionieren finde ich ähnlich wie die typischen Einstein-Rätsel, von denen du vielleicht gehört hast. Bei einer Straftat haben wir ja drei wichtige Dinge: Motiv, Gelegenheit (Alibi?) und die Möglichkeit, das Verbrechen auch ausgeübt zu haben (durch den nötigen Skill). Man möchte dann Personen finden, auf die alles davon zutrifft. Das können Detektivgeschichten sich zunutze machen, zum Beispiel, indem sie 3 Hauptverdächtige haben, und jeder von denen erfüllt nur 2 der genannten Bedingungen, braucht aber drei, und des Rätsels Lösung ist dann ein falsches Alibi, ein verstecktes Motiv oder ein Trick, der zur Straftat begangen hat; und die Hinweise darauf müssen obskur in der Geschichte versteckt sein.

Ich habe mal einen ganzen Abend an diesem ollen Einstein-Rätsel gesessen und auch wenn ich es gelöst habe, hatte ich zwischendurch einen Coinflip drin, der dann zufällig richtig war, also glaube ich eigentlich, dass ich was übersehen habe, was mir an dieser Weggabelung den richtigen Weg hätte weisen müssen, weshalb ich das bis heute als Fehlschlag werte, aber ich hatte bisher auch keine Lust, das noch einmal auszuprobieren.

Ähm, ja, also, das stimmt wohl auch. In Richtung roter Hering habe ich ja nur einen, und der ist eigentlich auch schnell vom Tisch, also ... Ja. Ich würde da auch in Zukunft gucken, ein wenig mehr Ungewissheit zu haben, damit das spannender wird. Deine Beispiele und Anregungen dazu finde ich schon sehr hilfreich.

Zitat von Alice

Da du selber Detektivgeschichten magst, erzähle ich dir hier aber vielleicht auch nur Sachen, die du schon längst weißt, und die hast es in diesem Fall absichtlich recht leicht gestaltet (vielleicht ist es ja eine Geschichte für Kinder?) und für diesen Fall höre ich mal auf mit dem langen Herumgerede und sage dass mir die Geschichte gut gefallen hat und sie mir Lust darauf gemacht hat, in nächster Zeit noch mehr von deinen Kurzgeschichten zu lesen.

Ja, ich mag Detektivgeschichten und lese sie gerne, aber ... Nun, ich bin nicht immer so gut da drin, die Aspekte, warum etwas funktioniert, herauszuarbeiten. Insofern hast du mir da durchaus nicht Sachen erzählt, die ich schon weiß. Mit "absichtlich leicht gestalten" - nun, ich glaube, die Ausrede habe ich nicht. Mein Ziel war eine lockere Krimigeschichte mit einem halbwegs alltäglichen Geheimnis für ... ich weiß nicht mal wirklich, ob ich eine Zielgruppe habe, aber ich würde sie zumindest nicht auf Kinder einschränken. Eher junge Erwachsene oder so.

Zitat von Alice

Eine ähnliche Backstory oder ein solche Aufbau existiert bei der Frau mit den Bandagen nicht, da man auf ihre Innenwelt keine Einsicht hat. Man weiß nicht, was sie will oder was sie bewegt, ob sie leidet oder nicht. Das ist anders bei Saitama und Deadpool, die zwar beide in Comedy-Serien auftreten und OP sind, aber trotzdem als gescheiterte Geister dargestellt werden.

Also, bei der Geschichte ist erst einmal wieder das Problem (und ich hoffe, dass das jetzt nicht zu sehr wie eine Rechtfertigung klingt): Effektiv ist die wieder so ein Fall von "Ich veröffentliche ein Kapitel aus einem Buch, das nicht fertig ist". Ein paar Dinge fehlen da drin, weil ich die im Hinterkopf anderswo dann kläre, wenn ich das mal schreibe (was aber natürlich nie passieren wird). Natürlich ändert das nichts daran, dass das jetzt als eigenständige Kurzgeschichte nicht funktioniert, eher im Gegenteil, denn das wird dadurch ja nur bestätigt. (Ich hatte mit der Frau übrigens schon einmal was im Rahmen einer anderen Aktion gemacht, hier haben die Reizwörter mir irgendwie dann diese Idee an die Hand gegeben).

Mein Grundgedanke für den Charakter der Frau war, dass sie durch ihre Unsterblichkeit eher nihilistisch veranlagt ist (sie lebt zumindest schon ein wenig länger und hat etwa ihre beste Freundin verloren, weil die halt normal gealtert und dann gestorben ist), was sie selbst über Humor verarbeitet, indem sie aus vielen bzw. allen Situationen einen (mitunter unangemessenen und manchmal auch eher unlustigen) Witz macht, was sie sich in der Regel leisten kann, weil sie selbst eben unsterblich ist (in meinem Kopf war dahingehend insbesondere ihr Sturz die Treppe runter ihre Umsetzung einer Slapstickeinlage). Insofern war eigentlich mein Gedanke auch, dass sie durchaus besser kämpfen kann als in dem Kapitel, aber es nicht macht, weil sie erstens nicht glaubt, dass das wirklich notwendig ist und zweitens ihre Kämpfe auch deswegen gerne länger hinauszögert, weil sie eigentlich nicht wirklich "raus darf", also die meiste Zeit isoliert von der Welt und anderen verbringt. Was auch ein Konflikt in der Geschichte mit ihrer Chefin werden soll, weil sie diese Regel schließlich bricht und den eigentlichen Protagonisten, einen Jungen, als einen Freund entdeckt, den sie dann gelegentlich besucht, was sie auch wieder dazu bringt, sich ein bisschen mehr um ihre Mitmenschen zu sorgen etc. und ihr somit einen Grund gibt, um ... Idk, to actually try. Mich würde grundsätzlich deine Meinung dazu interessieren, ob das für die größere Geschichte in der Form in Ordnung wäre. Wie gesagt, sie wäre auch nicht der eigentliche Protagonist und im Wesentlichen würde sie wohl mehr durch dessen Augen oder aus der Perspektive von ein paar anderen Charakteren gesehen werden.

Zitat von Alice

Einen ähnlichen Witz hätte man in der Geschichte mit der Frau mit den Bandagen sicher auch bringen können. Indem die Frau eben über irgendetwas absolut schockiert ist und in totalen Aufruhr gerät, bis der Vampir merkt, dass es aus einem lächerlichen Grund passiert. Durch so etwas würde sie mehr relatable erscheinen und weniger cocky. Ich meine nicht, dass so etwas die einzige Möglichkeit wäre; aber es ist ein Beispiel, wie man dafür sorgen kann, dass OP Charaktere overpowered sein dürfen. Ein anderes Beispiel: Sie hätte anfangen können zu heulen, nachdem der Vampir sie beleidigt hat, oder sie hätte einen Breakdown haben können weil ihre Klamotten kaputt gegangen sind (Vergleich: Puri Purisoner aus OPM, der versehentlich die handgestrickten Pullover seiner Boyfriends zerstört, wenn er seine Muskeln anspannt), oder ihre Bandagen im Gesicht hätten abfallen können und ihr einen Nervenzusammenbruch gegeben, weil sie nicht will, dass man ihr Gesicht sieht (und der Vampir hat das Gesicht gesehen und ist entweder so schockiert, was er gesehen hat, dass er es nicht in Worte fassen kann, oder es ist ein total normales Gesicht und er wird ultra wütend dass sie nicht nur unsterblich ist sondern auch noch einen für nichts und wieder nichts so übertrieben self-conscious ist), oder so etwas.

Das sind gute Ideen, die ich durchaus, wenn ich das mal weiter bzw. umschreibe, umsetzen könnte. Hinter ihren Bandagen steckt tatsächlich auch ein Grund und der Vampir wird ein wenig schockiert sein, wenn er sieht, was darunter ist, aber das würde wohl eher gegen Ende des Buchs kommen, sobald ich so weit bin.

Zitat von Alice

Nun mag man zwar einwerfen, dass die Frau mit Bandagen ja insofern einen Flaw hat, als dass sie sehr schlecht im Kämpfen ist; aber das Problem dabei ist, dass halt Unsterblichkeit Dimension Kampf ist und Kampffertigkeit die gleiche Dimension hat und deswegen als Schwäche meiner Ansicht nach nur dann ausreichen würde, wenn das dazu führen würde, dass die Kämpfe zum Beispiel für ihren Geschmack viiiel zu lange dauern und sie eigentlich nur nach Hause ins Bett will aber ihrem Gegner nicht genug Schaden zufügen kann, um das zu erreichen, oder so.

Also, wie gesagt könnte sie sogar noch ein bisschen besser kämpfen. Grundsätzlich ist das schlechte Kämpfen eine Folge davon, dass sie es nicht so wirklich versucht, wie oben beschrieben. In der größeren Geschichte würde ich ihr insofern noch die Schwäche geben, dass sie, auch wenn sie besser kämpfen kann, nicht so stark und schnell wie etwa ein Vampir wäre. Das wiederum würde es ermöglichen, sie eben "festzusetzen", also wenn man sie fesseln oder einsperren kann etc., dann wäre sie auch keine wirkliche Bedrohung. Das war in diesem Fall nicht so die Gefahr, weil er keine Möglichkeit hat, sie einzusperren, aber je nach Ort könnte sich das ändern. Ich hatte da auch überlegt, dass er sie erpresst, etwa mit einer Person, die ihr doch etwas bedeutet (ihre Chefin oder der oben erwähnte Protagonist) und sie dadurch dazu bringt, sich zu ergeben - sie selbst ist ja unsterblich, aber die, die ihr was bedeuten, sind es nicht. Ich weiß nicht, würdest du sagen, dass das ausreicht? Ansonsten hatte ich überlegt, irgendwas einzuführen, was ihre Unsterblichkeit aufheben könnte oder ähnliches, aber eigentlich möchte ich die absolut halten.

So, ich hoffe, das war jetzt nicht zu rechtfertigend. Falls doch, tut es mir leid, aber der Umgang mit Kritik gehört auch zu den Dingen, die ich noch lernen muss, wie so Vieles andere (was dein Kommentar gut zeigt). Auf jeden Fall aber hat es mich sehr gefreut, deine Gedanken zu den beiden Geschichten lesen und ich bin mal so optimistisch zu glauben, dass ich nicht so ignorant bin, mir von ihnen nicht in der Zukunft helfen zu lassen. Ich hoffe auch, du wurdest nicht komplett von meinen Geschichten oder weiterem Feedback abgeschreckt.

Ansonsten wünsche ich dir einen schönen Start in die Woche und auch viel Erfolg bei deinen eigenen Schreibprojekten. Und vergiss nicht, mich zu informieren, wenn etwas fertig ist.

Die erste Nase sah in Form und Farbe aus wie eine Karotte, und sie ging über den Mund bis unter das Kinn und ich fragte mich, wie dieser Mensch wohl jemals einen anderen küssen könnte – musste er dazu die Nase mit der Hand zur Seite weghalten, während er es tat?

Die zweite Nase hingegen sah aus wie das Achtel einer Zwiebel, noch mit allen Schichten und äußeren Schalen dran, wobei sich letztere in bräunlichen Fetzen abschälten und dann und wann zu Boden fielen, wenn sich der Träger der Nase an derselben kratzte – was er die ganze Zeit tat, denn offensichtlich juckte sie sehr, und seine Augen tränten permanent.

Die Nase des dritten Menschen hingegen ähnelte einer Kartoffel, so kugelknollenrund war sie, und wenn der Mensch nieste, so flog Staub von ihrer Oberfläche in kleinen Wolken in alle Richtungen. Außerdem wuchsen aus der Nase an unregelmäßigen Stellen kleine Triebe heraus, von denen einige bereits eine grünliche Färbung angenommen hatten.

Eine vierte Nase wiederum war größer als der ganze Kopf des Menschen, war sie doch am ehesten mit einem Kürbis zu vergleichen, und sie zog das daneben absolut kümmerlich wirkende Haupt der Person hinunter zum Erdboden, bei dem man meinen könnte, die Nase sei aus ihm emporgewachsen. Gelegentlich puhlte sich der Mensch ein paar Kerne aus den Nasenlöchern, wie in dem verzweifelten Versuch, Gewicht loszuwerden.

Zu guter Letzt fiel mein Blick auf die fünfte Person im Raum, deren Riechorgan dem in buschigen Röschen endenden Gewächs des Brokkolis glich, grün und unappetitlich aussehend; ich war für einen Augenblick davon überrascht, dass ein so gesundes Gemüse den Eindruck von Krankheit erweckte, sobald es sich nicht in einer Suppe, sondern in einem Gesicht befand.

Es klingelt. Sofort springe ich alarmiert auf, renne zur Tür und betätige den Öffner für die Haustür. Ich horche aus meiner Wohnung heraus und höre schwere Schritte im Treppenhaus. Ich gehe zu der Kommode, die in der Diele steht, öffne die oberste Schublade und nehme meine Maske und meine Schusswaffe heraus. Die Maske setze ich auf, bevor ich die Waffe mit einem leisen Klicken entsichere.

Als ich wieder aus meiner Tür hinausspähe, sehe ich bereits die grüne Kappe der Botin am Treppenabsatz auftauchen. „Veggie’s Heaven“ steht darauf.

„Halt!“, rufe ich und ziele mit meiner Schusswaffe genau auf ihren Kopf. „Bleiben Sie genau da stehen! Keinen Schritt näher!“

Die Botin hält inne. Ihre ebenfalls teilweise von einer Maske verdeckte Miene verrät keine Furcht. In der einen Hand hält sie eine Papiertüte mit der Lieferung. Die andere hebt sie beschwichtigend. „Okay“, sagt sie mit beruhigender Stimme, „jetzt keine Panik. Ganz ruhig.“

„Stellen Sie die Tüte auf den Boden“, befehle ich. „Ganz langsam. Keine plötzlichen Bewegungen in meine Richtung, klar?“

Die Botin stellt die Tüte auf den Boden.

„Und jetzt drei Schritte zurück“, sage ich.

„Moment!“, ruft sie. „Wer garantiert mir, dass ich mein Geld kriege, wenn Sie die Ware an sich nehmen?“

Ich lächele unter meiner Maske. „Niemand“, flüstere ich.

Für einen Moment starren wir uns in die Augen und ich glaube fast, dass sie einfach wieder gehen wird. Doch dann geht sie ein paar Schritte zurück, ohne mich aus den Augen zu lassen.

Ich trete langsam vor, nehme langsam eine Hand von der Waffe, gehe neben der Tüte in die Knie und hebe sie auf. Auch ich halte permanent Blickkontakt. Mit der Tüte in der Hand gehe ich rückwärts zu meiner Tür zurück.

„Das Geld!“, ruft die Botin. „18,20 €!“

Ich stelle die Tüte in meiner Wohnung ab, greife in meine Hosentasche und ziehe einen Zwanziger hervor. Mit Genugtuung zerknülle ich ihn in der Faust und werfe ihn dann der Botin zu. „Rest ist für Sie.“

„Vielen Dank. Guten Appetit und bestellen Sie bald wieder.“

Ich schließe die Tür und rufe: „Essen ist da!“

Man soll Kommentare nicht bis nächstes Jahr liegen lassen. Alle Leser:innen sollen sich also unterstehen, vor Jahresende noch einmal etwas zu schreiben!

Laurie war sich nicht ganz sicher, was heute los war. Erst hatte sie sich ihren Zeh auf dem Weg ins Badezimmer angestoßen, danach war ihr der Toast angebrannt, weil ihr Toaster sich einfach nicht mehr rechtzeitig abschalten wollte, und als sie gerade das große Anwesen hatte verlassen wollen, um sich auf den Weg in die Universität zu machen, hatte sie jemand von hinten gepackt und ihr ein Messer an die Kehle gehalten, noch bevor sie sich verteidigen oder nach Glaceys Pokéball hatte greifen können.

Nun, dachte Laurie, als der Mann – seiner Stimme nach, die sie klar dazu aufforderte, mit ihm wieder ins Haus zu gehen, war es offenbar ein Mann – sie vor sich herschob, wenigstens konnte der Tag nicht mehr schlimmer werden.

Der Kerl ließ sie die Wohnungstür aufschließen und stieß sie dann hinein, bevor er sie die große Treppe in der Eingangshalle hinaufbugsierte.

„Ins Arbeitszimmer!“, zischte der Mann mit seiner rauen Stimme. Er klang wütend. Laurie verstand nicht, warum Leute immer wütend klingen mussten, wenn sie andere überfielen. War ein wenig Höflichkeit wirklich zu viel verlangt? Vielleicht hatte der Typ aber auch Angst. Ja, vermutlich lag es daran.

Das Arbeitszimmer lag in einem Gang zur linken Seite der Treppe – es war hinter der dritten Tür auf der rechten Seite.

„Dürfte ich vielleicht mal fragen, was das soll?“, erkundigte sich Laurie genervt.

„Schnauze!“, sagte der Mann, und Laurie seufzte.

Sie betraten das Arbeitszimmer. Es war ein Raum mit schöner Holzvertäfelung an den Wänden, die wegen der vielen Bücherregale allerdings kaum zu sehen war. Hinter einem antiken Schreibtisch gegenüber der Tür erhob sich eine von Vorhängen verborgene Fensterfront, und in der Ecke links daneben stand ein Globus mit verblichener Oberfläche auf einer hölzernen Kommode. Der Parkettboden war in der Mitte des Raumes von einem Teppich bedeckt.

„Wo sind die Tagebücher?“, zischte der Mann in Lauries Ohr. „Wo ist das Geheimfach?“

„Was für Tagebücher und was für ein Geheimfach?“, fragte Laurie. Dieser Mann ging ihr allmählich auf die Nerven. Er stellte Fragen, auf die sie keine Antwort hatte, und sie hasste es, die Antwort auf etwas nicht zu wissen.

„Stell dich nicht dumm! Die Tagebücher deiner Mutter! Ich weiß, dass sie hier irgendwo sein müssen …“

„Meine Mutter ist tot, seit ich acht war“, sagte Laurie ungerührt. „Ich habe keine Ahnung von irgendwelchen Tagebüchern oder einem Geheimfach, und in Anbetracht Ihres mehr als rüpelhaften Verhaltens würde ich Ihnen nichts sagen, wenn ich irgendwas wüsste.“

„Hör zu, Kleine“, flüsterte der Mann ihr drohend zu, „wenn du nicht auf der Stelle …“

Laurie hatte genug. Sie packte die Messerhand ihres Angreifers, bevor er den Satz beenden konnte, und drückte sie fest an sich, sodass er sie nicht bewegen konnte. Zugleich trat sie ihm mit ihrer Hacke zwischen die Beine und drehte sich aus seiner Umklammerung. Das Messer immer noch an die Brust gedrückt brachte sie den Arm des Mannes, der die Klinge hielt, in einen Hebel und übte kurz Druck aus. Mit einem Schmerzensschrei ließ der Mann das Messer los, sodass es mit einem Klirren zu Boden fiel, und ging in die Knie. Laurie rammte ihr eigenes Knie in sein Gesicht und veränderte ihren Hebel ein wenig, um den stöhnenden Kerl auf den Teppich zu drücken. Sie verdrehte ihm einen Arm auf dem Rücken, griff dann nach dem anderen und verdrehte ihn in gleicher Weise.

„Also“, sagte Laurie ruhig, „ich wüsste jetzt doch gerne, was für Tagebücher und was für ein Geheimfach.“

„Leck mich, Schlam…“ Laurie verdrehte seine Arme ein wenig mehr, und er brach mit einem Schmerzensschrei ab.

„Noch einmal“, sagte Laurie betont geduldig. „Was für Tagebücher und was für ein Geheimfach?“

„Von mir erfährst du nichts, du …“, Laurie übte wieder Druck über den Hebel aus, und der Mann schrie erneut. „Okay! Ich sage ja schon alles!“

„Warum nicht gleich so?“, sagte Laurie kopfschüttelnd. „Immer müssen erst alle den starken Mann markieren. Ich versteh’s nicht. Na ja, egal. Also?“

„Ich … ich sollte irgendwelche Tagebücher beschaffen. Für meinen Auftraggeber.“

„Aha.“

„Und er hat mir gesagt, die sind hier im Arbeitszimmer. In irgendeinem Geheimfach. Ich war also ein paar Mal hier, und …“

„Moment“, unterbrach Laurie. „Sie sind hier eingebrochen?“

„Ähm, ja.“

„Ich wusste, dass die Papiere auf dem Schreibtisch vor zwei Tagen anders lagen als am Morgen“, sagte Laurie triumphierend. „Ich wusste es.“ Sie freute sich schon darauf, das Glacey unter die eiskalte Nase reiben zu können. Sie hatte es ihr nicht geglaubt, das hatte Laurie deutlich gespürt.

„Jedenfalls habe ich aber nichts gefunden. Ich wusste, dass es irgendwo im Arbeitszimmer ein Geheimfach geben sollte, aber nicht, wo es war. Mein Auftraggeber hat nicht mehr gesagt. Ich glaube, weil er es auch nicht wusste.“

„Hm“, machte Laurie. „Also irgendwo hier sind Tagebücher. Gut zu wissen.“

„Darf ich jetzt gehen?“, fragte der Mann.

„Absolut nicht“, erwiderte Laurie, und ließ erst Glacey als Verstärkung aus ihrem Pokéball, bevor sie über ihr Smart-Rotom die Polizei rief.

„Alles klar?“, fragte Laurie Glacey, die den Kopf schief legte und sie aus großen Augen ansah. „Irgendwo sind hier Tagebücher von Mom und ich muss sie finden, weil offenbar jemand hinter ihnen her ist.“

Das Glaziola fiepte leise und schnüffelte in der Luft herum.

„Ich glaube nicht, dass du sie riechen kannst“, sagte Laurie. „Mal schauen …“

Laurie rollte den Teppich in der Mitte des Zimmers zusammen und schob ihn dann an den Rand des Zimmers. Anschließend suchte sie zusammen mit Glaceys Hilfe den Boden nach Ritzen ab, die da nicht hingehörten, und tat das Gleiche dann an den Wänden. Als sie nichts fand, untersuchte sie den Schreibtisch, die Kommoden und die Bretter der Bücherregale. Ohne Ergebnis.

„Okay“, sagte Laurie, und strich sich durch die kurzen, mittlerweile schweißfeuchten Haare. „Das war wohl nichts.“

Glacey schnaubte, als wolle sie lachen.

„Hey“, sagte Laurie, „wenigstens haben wir dadurch Sachen ausgeschlossen.“

Glacey schnaubte erneut.

Laurie sah sich um und dachte nach. Sie konnte noch die Bücher aus allen Regalen nehmen und dann versuchen, die Regale von der Wand zu rücken oder in den Regalwänden etwas zu finden, aber sie verwarf den Gedanken fürs Erste. Das war ein wenig zu anstrengend. Sie verfluchte sich ein bisschen dafür, die Polizei gerufen zu haben. Der Einbrecher hätte ihr zumindest noch sagen können, wo er schon überall gesucht hatte. Nun, es war nicht mehr zu ändern.

„Warte mal“, sagte Laurie plötzlich, ging aus dem Arbeitszimmer hinaus und zur Tür des links angrenzenden Zimmers. Glacey trottete neugierig hinter ihr her.

Laurie ging in das links angrenzenden Zimmer – eine Art kleine Bibliothek mit bequemen Lesesesseln – und wieder hinaus. In ihrem Geist stellte sie sich das Innere der beiden Räume vor und wie sehr sie sich einander annäherten.

„Hm“, machte Laurie, „auf der Seite scheinen beide Räume direkt aneinander anzugrenzen.“ Sie sah Glacey an. „Also nichts auf dieser Seite. Aber …“

Sie sprintete zum Raum, der rechts neben dem Arbeitszimmer lag, und stellte dabei direkt schon fest, dass die Tür hier weiter vom Arbeitszimmer entfernt war. Dieser Raum war ein kleines Gästezimmer mit Bett, Nachttisch und einem Kleiderschrank. Als Laurie wieder auf dem Gang war und sich erneut vorstellte, quasi durch die Wand des Gangs hindurch das Innere der Räume zu sehen, war es eindeutig, dass zwischen den beiden Räumen die Wand viel dicker war, als sie sein müsste.

„Ha!“, rief sie triumphierend.

Glacey sah sie fragend an.

„Es ist in der Wand viel Platz zwischen den beiden Räumen“, erklärte Laurie. „Wenn es also ein Geheimfach gibt, dann ist es im Arbeitszimmer auf der rechten Seite, wahrscheinlich in der Wand.“

Sie ging wieder ins Arbeitszimmer und suchte erneut den Teil der Wand ab, der nicht von einem Regal verdeckt war, doch wieder fand sie nichts. Blieben also nur die Regale.

„Weißt du“, sagte Laurie zu Glacey, „in diesen ganzen Filmen ist es immer so, dass man ein Buch herausziehen muss und dann schwingt eine Regaltür auf. Aber welches Buch wäre es? Ich will die nicht alle rausziehen müssen.“

Glacey starrte sie aus großen Augen an und hob ratlos eine Pfote.

„Irgendein Buch, das man nicht rauszieht“, murmelte Laurie, „komme, was wolle. Irgendwas, was hier nicht reinpasst, irgendwas …“

Sie las alle Bücherrücken, und ging schließlich in die Hocke, als die Bücher der unteren Reihen dran waren. Ihr Blick blieb auf 150 Arten, ein Karpador zuzubereiten hängen. Sie verdrehte die Augen.

„Mom war Vegetarierin“, sagte sie zu Glacey und zog das Buch raus.

Nichts passierte. „Verdammt.“ Laurie knallte das Buch frustriert auf den Boden und trat gegen den zusammengerollten Teppich, der neben ihr lag. Hatte sie nach dem Angriff gedacht, der Tag könne nicht mehr schlimmer werden? Jetzt hatte sie bereits stundenlang dieses bescheuerte Zimmer nach einem Geheimfach abgesucht, und war immer noch keinen Schritt weitergekommen. Noch einmal trat sie gegen den Teppich.

Das Fiepen von Glacey riss sie aus ihren Gedanken. Glacey hatte sich vor die Lücke gesetzt, die das Buch im Regal hinterlassen hatte, und versuchte offenbar mit ihrer Pfote darin herumzutasten.

„Was machst du denn da?“, fragte Laurie und kniete sich neben Glacey. „Ist da irgend… Oh.“

Hinten in der Regalwand war etwas, was wie ein Astlochdübel aussah, den man in das Holz eingesetzt hatte. Laurie streckte ihre Hand danach aus und drückte mit dem Zeigefinger darauf. Es klickte, und das Regal sprang ein paar Zentimeter nach vorne.

Laurie stand auf und griff nach dem Regalrand. Das Regal ließ sich einfach weiter aufziehen, wie eine Tür.

Glacey war offenbar höchst zufrieden mit sich.

„Ja, hast du gut gemacht“, sagte Laurie und hielt kurz inne, um Glacey hinter den Ohren zu kraulen. Das Glaziola schnurrte zufrieden.

Laurie hatte bei einem „Geheimfach“ eher etwas Kleineres erwartet. Der Raum hinter dem Regal war definitiv größer als ein Fach, wenngleich es auch kein richtiges Zimmer war. Es wirkte mehr wie eine große Nische, die in die Wand eingelassen war, eine Vertiefung mit einem Regalbrett oben, auf dem mehrere zerfledderte Notizbücher standen.

Unter dem Brett hingen an Haken Gegenstände, die insgesamt wohl Ausrüstung für Exeditionen darstellten: Ein dicker Anorak, ein stabil aussehendes Seil, ein Rucksack, ein Helm, Karabinerhaken und eine kleine Schaufel. Am Boden der Nische standen verschiedene, stabil aussehende Wanderschuhe.

Laurie nahm das Notizbuch, welches ganz links auf dem Regalbrett stand, und blätterte es durch. Es war vollgekritzelt mit der schnörkeligen Handschrift ihrer Mutter, gelegentlich nur unterbrochen durch ausgeblichene Fotos, Zeichnungen oder eingeklebte Pflanzenblätter.

Als Laurie ein paar der Aufzeichnungen überflog weiteten sich ihre Augen.

„Mom hat ein Doppelleben geführt“, sagte sie zu Glacey. „Hast du das gewusst?“

Glacey legte den Kopf schief, was meistens ein Nein bedeutete – oder aber, dass sie nicht verstand, was los war.

„Natürlich nicht“, murmelte Laurie. „Aber diese Aufzeichnungen – sie war eine Entdeckerin, eine Abenteurerin. Ruinen, Tempel, alte Legenden … Ich wusste das gar nicht! Zum Beispiel das hier …“

3. Oktober

Heute festgestellt, dass ich verfolgt werde. Werde die Berge nutzen, um mich zu verstecken und meine Verfolger in eine Falle zu locken. Vielleicht sind es die Paladine, es wäre nicht das erste Mal. Ich dachte aber eigentlich, sie abgeschüttelt zu haben … Tally ist unruhig, die Gegend ist ihr nicht geheuer.

Nachtrag: Mein Verfolger war kein Paladin, sondern ein Eremit, der es sich zur Aufgabe gemacht hat, die Legenden der Gegend zu schützen. Konnte ihn davon überzeugen, dass ich kein Feind bin und das gleiche Ziel habe. Er hat versprochen, mich zu den Ruinen zu führen, die ich vielleicht dann für immer versiegeln kann. Weiß nicht, ob ich ihm trauen soll. Tally mag ihn nicht. Werde ihn auf jeden Fall im Auge behalten.

Tally war das Vulnona, das die Partnerin von Lauries Mutter gewesen war. Tally war ein etwas eingebildetes, aber auch sehr liebes Pokémon gewesen, mit schönem weiß-bläulichem Fell und einer eleganten Art, sich zu bewegen. Es war zusammen mit Lauries Mutter verschwunden.

„Wer diese Paladine wohl sind?“, fragte Laurie, doch Glacey legte wieder nur den Kopf schief.

„Ich schätze, ich werde heute lieber zu Hause bleiben und ein wenig lesen“, murmelte Laurie und machte sich daran, die Notizbücher alle zum Schreibtisch zu tragen, bevor sie zu lesen begann.

Den ganzen Tag lang hatte Laurie in den Notizbüchern gelesen und so nach und nach von all den Abenteuern erfahren, die ihre Mutter unternommen hatte. Sie war auf der Suche nach legendären und mystischen Pokémon gewesen und hatte seltsame Artefakte von großer Macht in den Händen gehalten, die sie anschließend für immer in einer Ruine versiegelt, zerstört oder aber an Laute weitergegeben hatte, denen sie rechtmäßig gehörten und ihre Macht nicht für Missetaten missbrauchten. Gelegentlich fanden sich in den Notizbüchern Skizzen und Zeichnungen von Pokémon, die Laurie noch nicht einmal in Büchern gesehen hatte. Meistens waren sie nur grob und undeutlich, fast mehr wie Zeichnungen von Schatten und Schemen, doch hin und wieder waren die Zeichnungen auch detailliert genug. Da war etwa ein kleines, feenartiges grünes Pokémon, das Lauries Mutter bei einer Waldexpedition gefunden hatte und ein großes blaues Pokémon mit großen Seiten- und Schwanzflossen, dem ihre Mutter bei einem Tauchgang begegnet war.

Laurie war fasziniert von all diesen Geschichten, auch wenn es ihr einen Stich versetzte, dass ihre Mutter ihr nie etwas von all dem erzählt hatte.

Eine Konstante begegnete ihr dabei immer wieder: Die Paladine. Nach allem, was Laurie sich aus den Aufzeichnungen ihrer Mutter zusammenreimen konnte, handelte es sich bei ihnen wohl um eine Art Geheimgesellschaft, ein Verbund mächtiger und reicher Personen, deren Ziel es war, noch mehr Macht und Reichtum zu erlangen, warum auch immer. Laurie vermutete, dass das Endziel wohl die Weltherrschaft war, aber genau konnte sie das nicht sagen. Was aber feststand, war, dass die Geheimgesellschaft offenbar stets den wahren Kern in alten Mythen und Legenden suchte, um ihrem Ziel näher zu kommen. Und Lauries Mutter kam ihnen dabei regelmäßig in die Quere.

Es war spät in der Nacht, als Laurie das letzte Tagebuch aus der Hand legte. Eines hatte sie bei der Lektüre festgestellt: Ihre Mutter hatte bei jedem Abenteuer sozusagen „reinen Tisch“ gemacht, mit anderen Worten, sie hatte die Pläne der Paladine für immer vereitelt. Einzig und allein das letzte Tagebuch ließ die Geschichte am Ende offen – es war bis zur letzten Seite vollgeschrieben und enthielt zum Schluss Informationen zu der Legende mehrerer Giganten, die angeblich irgendwo in den Kronen-Schneelanden schlummerten.

Vermutlich hatte ihre Mutter danach noch ein Tagebuch geführt, das sie bei sich gehabt hatte, als sie verschwand. Wenn die Paladine dahintersteckten, dann hatten sie offenbar dieses Tagebuch. Aber anscheinend brauchten sie auch das davor – das, in dem alle Informationen zu der Legende und den Giganten standen. Also hatten sie jemanden geschickt, um es zu stehlen.

Etwas war seltsam dabei – sie hatten nicht nur von den Tagebüchern gewusst, sondern auch von dem Geheimfach, auch wenn sie nicht gewusst hatten, wo es war. Das mit dem Tagebuch konnte daran liegen, dass sie einfach Lauries Mutter mit ihrem aktuellen Buch erwischt hatten. Aber das Geheimfach?

Laurie lief es kalt den Rücken runter bei dem Gedanken, dass man ihre Mutter vielleicht gefoltert hatte, um ihr diese Information abzupressen. Oder … Es steckte jemand dahinter, der ihre Mutter gut kannte.

Laurie schluckte. Wenn das so war, durfte sie niemandem trauen und musste Vorkehrungen treffen. Außerdem hatte sie schon eine Idee, was sie als nächstes tun könnte.

Sie starrte noch einige Sekunden auf die letzte Seite des letzten Tagebuchs, auf die Handschrift ihrer Mutter. Mit einem Mal fühlte sie sich sehr traurig. Ihre Augen wurden feucht.

Glacey fiepte mitfühlend und schmiegte sich an ihre Beine. Laurie kraulte sie hinter den Ohren.

„Wir müssen jetzt vorsichtig sein, Glacey“, murmelte sie. „Böse Leute sind hinter uns her.“

Zu Lauries Trauer gesellte sich plötzlich auch eine unbeschreibliche Müdigkeit. Sie war erschöpft. Aber es gab noch etwas zu tun, und sie sollte das am besten erledigen, bevor sie schlafen ging.

Tatsächlich lag Laurie trotz ihrer Müdigkeit noch lange wach. Ihre Gedanken kreisten ständig um das, was sie erfahren hatte und wollten einfach nicht zur Ruhe kommen. Irgendwann schlief sie wahrscheinlich einfach aus Erschöpfung ein, doch im Schlaf wurde sie in ein seltsames und unruhiges Wirrwarr aus Träumen geworfen.

Laurie konnte kaum ein paar Stunden geschlafen haben, als sie etwas Kaltes im Gesicht spürte. Als sie die Augen öffnete, starrte sie in zwei große dunkle Augen.

Sie keuchte vor Schreck, nur um festzustellen, dass es Glacey war. „Verdammt, Glacey!“, zischte Laurie. „Was soll das?“

Glacey biss in einen Ärmel von Lauries Schlafanzug und zerrte daran.

„Was denn?“, murrte Laurie. „Was …“

Ein Scharren aus dem Stockwerk unter ihr erklang. Laurie erstarrte. Jemand war im Haus!

Laurie stand so leise wie möglich auf und schnappte sich eine Gardinenstange, die in einer Ecke ihres Zimmers stand. Sie hatte vor Kurzem die Gardinen an ihrem Fenster durch Plissees ersetzt, und bisher die Stange noch nicht weggeräumt. Glacey folgte ihr lautlos, als sie mit der Stange das Zimmer verließ und den Flur zur Treppe entlangschlich, die in die unteren Stockwerke führte. Ihr Zimmer lang im zweiten Stock, und nur der Dachboden lag darüber. Unten im ersten Stock hingegen lag das Arbeitszimmer.

Als Laurie den Treppenabsatz des ersten Stocks erreicht hatte, sah sie, dass die Tür zum Arbeitszimmer offenstand. Sie war sich sicher, sie geschlossen zu haben, bevor sie ins Bett gegangen war.

Sie hob die Gardinenstange und hielt sie wie einen Speer vor sich. Dann nickte sie Glacey zu. Sie schlichen sich beide an die Tür des Arbeitszimmers heran. Das Rascheln von Papier drang daraus hervor.

Laurie machte einen Satz nach vorne, und Glacey tat es ihr gleich.

Das Licht im Arbeitszimmer war nicht eingeschaltet, doch das Mondlicht, das durch die Fensterfront fiel, erhellte den Raum genug. Das Regal war nicht ganz an die Wand gedrückt, sondern sozusagen nur angelehnt.

Vor dem Schreibtisch stand, Laurie den Rücken zugedreht, eine große schwarzgekleidete Gestalt. Sie hatte offenbar einen ziemlichen Buckel.

Die Gestalt drehte sich um. Sie trug eine Strumpfmaske mit Löchern für die Augen. Laurie konnte nicht sagen, ob es vielleicht ein Mann, eine Frau oder nichts von beidem war. Aber das war auch egal.

Sie sprang vor und stach mit der Gardinenstange zu. Die Gestalt sprang zur Seite und wurde im nächsten Moment nur um Haaresbreite von einem eiskalten Strahl verfehlt, den Glacey aus ihrem Mund abgefeuert hatte.

Laurie schlug mit der Stange erneut zu, doch die Gestalt duckte sich unter ihrem Schlag weg, packte sie und schubste sie rückwärts. Laurie stolperte über irgendetwas hinter ihr. Im Fallen merkte sie an einem Fiepen, dass sie über Glacey gefallen war. Die Gardinenstange entglitt ihren Händen. Es tat einen Schlag und ein Krachen und Laurie sah, wie Glacey gegen ein Regal geschleudert wurde. Die Gestalt hatte Glacey einfach weggetreten, und jetzt rannte sie an Laurie, die gerade erst dabei war, wieder aufzustehen, vorbei und runter auf den Gang. Laurie sprang auf, versicherte sich kurz, dass Glacey nicht schwer verletzt war, und rannte dann der Gestalt hinterher, den Gang entlang und die Treppe runter in die Eingangshalle.

Doch als sie gerade die letzte Stufe der Treppe hinter sich gelassen hatte und noch sah, wie die Gestalt durch die Haustür verschwand, war Laurie, als würde irgendwas über ihr Gesicht streichen, wie ein Windhauch. Mit einem Mal überkam sie ein merkwürdiges Gefühl. Sie fühlte sich müde, und es war, als würde ihr das Atmen schwer fallen. Sie taumelte und lag plötzlich auf dem Boden.

„Was …“, murmelte sie, dann wurde es schwarz vor ihren Augen.

Laurie schlug die Augen auf. Sie lag offenbar in einem Bett, und die Zimmerdecke kam ihr bekannt vor. Sie lag in ihrem Bett. Die Erinnerungen an die Nacht kamen zurück. Sie war in der Eingangshalle bewusstlos geworden. Warum lag sie dann in ihrem Bett?

Sie richtete sich auf.

„Guten Morgen“, sagte eine gut gelaunte Stimme. „Letzte Nacht wohl ein bisschen viel gefeiert, was?“

Laurie drehte sich zur Seite und sah eine athletisch gebaute junge Frau mit langen schwarzen Haaren und hübschen Gesichtszügen auf einem Stuhl sitzen, ein Buch in der Hand. Sie hätte ein Model für ein Fitnessmagazin sein können.

„Myra?“, fragte Laurie. „Was machst du denn hier?“

„Mal sehen“, sagte Myra und legte in gespielte Nachdenklichkeit einen Finger an ihr Kinn, „die letzten paar Stunden habe ich darauf gewartet, dass du aufwachst. Und jetzt erzähle ich dir, dass ich die letzten Stunden darauf gewartet habe, dass du aufwachst. Und jetzt erzähle ich dir, dass ich dir gerade erzähle, dass ich die letzten Stunden …“

„Schon verstanden!“, warf Laurie ein. Myra studierte Philosophie mit Schwerpunkt Logik und Sprachanalyse, und manchmal machte es ihr Spaß, alles ganz wörtlich zu nehmen. „Ich meine, warum bist du hier?“

„Glacey hat mich gegen vier Uhr aus dem Bett geholt. Hat von außen mein Schlafzimmerfenster eingefroren. Bin von der Kälte aufgewacht.“

In dem Moment sprang Glacey auf Lauries Bett und kuschelte sich an sie.

„Hi, meine Kleine“, sagte Laurie und tastete vorsichtig Glaceys Seite ab, um zu schauen, ob sie nicht doch verletzt war. Es schien aber nicht der Fall zu sein.

„Vielleicht erklärst du mir mal, was passiert ist“, sagte Myra und setzte sich zu Laurie und Glacey aufs Bett.

„Ach, ich … Ich habe nur einen Einbrecher überrascht.“

„Einen Einbrecher?“, fragte Myra und zog eine Augenbraue hoch.

„Ja, der war vermutlich … weiß nicht, hinter dem Tafelsilber her. Ich meine, ich hab keins, aber … Typ geht am Anwesen vorbei, sieht aus, als gäbe es was zu holen, also steigt er ein. Vermute ich zumindest.“

Sie erwähnte nichts von den Tagebüchern. Zwar war Myra eine ihrer besten Freundinnen, aber nach allem, was sie gestern gelesen hatte, war sie nicht sicher, was sie wem erzählen sollte. Myra war sicher keine von den Paladinen, aber es war auch nicht nötig, sie in Gefahr zu bringen. Die Erklärung des Gelegenheitseinbrechers schien Myra aber zu reichen.

„Ich habe übrigens Kleffi die Tür knacken lassen müssen, um hier reinzukommen“, sagte Myra, und ein kleines Clavion schwebte wie aufs Stichwort in Lauries Blickfeld. „Ich passe leider nicht durch Glaces kleine Klappe.“

„Schon okay“, sagte Laurie. „Du wolltest ja nur helfen.“

„Gibt es eigentlich auch mal Tage, an denen du nicht irgendwie in Schwierigkeiten gerätst?“, fragte Myra.

„Hey, ich gerate nicht so oft in Schwierigkeiten“, protestierte Laurie. „Vielleicht ein- oder zweimal in der Woche, das ist alles.“

„Das ist oft genug“, erwiderte Myra. Dann runzelte sie die Stirn. „Warte mal“, sagte sie. „Wenn du den Einbrecher überrascht hast, warum hast du dann in der Eingangshalle geschlafen?“

„Ähm …“, machte Laurie.

„Niedergeschlagen hat er dich jedenfalls nicht. Ich war unsicher, ob du die Treppe runtergefallen warst, und habe geschaut, ob du irgendwo ernsthaft verletzt warst.“

„Also …“ Laurie überlegte. Über dieses Detail konnte sie Myra eigentlich die Wahrheit sagen. „Ich weiß auch nicht. Irgendwie war ich plötzlich müde und bin eingeschlafen.“

„Hm“, murmelte Myra. „Vielleicht eine einschläfernde Attacke von einem Pokémon.“

Laurie schüttelte den Kopf. „Das kann sein, aber … Ich habe kein Pokémon gesehen. Nur diese Gestalt.“

„Weißt du, wie der Einbrecher aussah?“

„Komplett schwarz gekleidet. Groß, sehr kräftig. Und er hatte einen Buckel.“

„Einen Buckel?“, fragte Myra ungläubig.

Laurie nickte. „Und er war schnell, ich meine, schneller als ich.“

„Verletzter Stolz?“, fragte Myra amüsiert. „Vergiss nicht, ich bin auch schneller als du.“

„Du trainierst ja auch schon viel länger als ich“, murrte Laurie.

„Nun, du bist eigentlich ziemlich gut“, überlegte Myra. „Müsste schon ein ziemlicher Profi sein, der dich schafft.“

Laurie nickte. Jemand wie Myra, sagte eine böse Stimme in ihrem Kopf, doch Laurie wischte den Gedanken ärgerlich weg. Es konnte nicht Myra sein. Klar, Myra hätte Laurie im Zweikampf locker geschafft, und sie konnte Schlösser knacken und ihre große Statur würde bis auf den Buckel ungefähr passen, aber … Es konnte einfach nicht sein. Laurie kannte Myra seit zwei Jahren. Beim Verschwinden von Lauries Mutter müsste Myra auch nur ein Kind gewesen sein. Es konnte unmöglich sein, dass sie irgendwas mit den Paladinen zu tun hatte.

„Vielleicht sollten wir schauen, ob irgendwas fehlt“, riss Myra Laurie aus ihren Gedanken.

„Äh, ja, sicher“, antwortete Laurie. „Ich schaue heute noch nach.“

„Mach das“, sagte Myra und sah auf ihre Armbanduhr. „Ich müsste auch los, habe gleich eine Vorlesung. Ich würde dir ja helfen, aber ich weiß ja eh nicht, wo hier was hingehört und würde nicht wissen, wenn irgendwo was fehlt.“

Myra stand auf, packte ihr Buch in ihren Rucksack, der neben dem Stuhl stand, auf dem sie vorher gesessen hatte, und lehnte es ab, sich von Laurie noch zur Haustür bringen zu lassen, da sie den Weg ja kenne. Sie zwinkerte Laurie zum Abschied zu, als sie das Zimmer verließ und Laurie spürte, wie ihr Magen einen Hüpfer machte.

„Ach, Glacey“, sagte sie und kraulte das Glaziola hinter den Ohren. „Was passiert hier nur?“

Als Laurie überprüfte, welche Tagebücher noch da waren und welche fehlten, stellte sie fest, dass das allerletzte Tagebuch, das, in dem die Aufzeichnungen ihrer Mutter zu der Legende der Giganten standen, verschwunden war. Das war ein Verlust, aber zu verschmerzen. Laurie hatte in der vorherigen Nacht noch alle Tagebücher eingescannt und gleich auch mehrere Kopien ausgedruckt, die sie an verschiedenen Orten im Haus versteckt hatte. Eine davon holte sie hervor – sie lag unter dem Polster eines Sessels im Lesezimmer links neben dem Arbeitszimmer – und studierte genauer die Aufzeichnungen ihrer Mutter.

Die Giganten, von denen in der Aufzeichnung die Rede waren, waren Pokémon von großer Kraft, die irgendwann in antiken Ruinen versiegelt worden waren, da die Menschen Angst vor ihnen hatten. Es schien oft so zu sein, dass Menschen etwas aus Angst wegsperrten. Gleichwohl schien von diesen Pokémon auch eine reale Gefahr in Form eines Zerstörungspotenzials auszugehen. Wenn es jemandem gelänge, sie zu fangen, hätte diese Person zweifellos ein paar furchterregende wandelnde Waffen an ihrer Seite.

Den Aufzeichnungen zufolge lagen die Ruinen, in denen die Pokémon versiegelt waren, in den Schneelanden der Krone, die sich im Süden Galars befanden. Laurie war ein- oder zweimal als Kind dort gewesen, um Ski zu fahren (wozu der Süden von Score City eigentlich besser geeignet war, zumal Lauries Anwesen am westlichen Rand von Score City lag) und hatte dort von einigen Legenden gehört, aber noch nie von diesen Giganten. Die Aufzeichnungen ihrer Mutter gaben jedoch sogar ungefähre Positionen der Ruinen an, in denen die Giganten versiegelt worden waren. Auf eingeklebtem Kartenmaterial waren Kreise eingezeichnet worden, die ungefähre Gebiete eingrenzten.

Auf einigen Seiten des Buches waren zudem seltsame Symbole angegeben, die Laurie nicht erkannte. Neben diesen Symbolen stand jeweils eine Zahl. Insgesamt gab es 100 Symbole, und die Zahlen gingen entsprechend von 1 bis 100. Laurie wusste nicht, was das bedeuten sollte. Ein wenig fühlte sie sich erinnert an die Geheimschriftspiele, die sie früher mit ihrer Mutter gespielt hatte. Sie hatten sogar eine Chiffre ausgearbeitet, die jedem Buchstaben nach seiner prozentualen Häufigkeit in der Sprache einen gleichen Prozentsatz der Zahlen von 1 bis 100 zuordnete. Auf die Art konnte man die Chiffre unknackbar für Analysen von Buchstabenhäufigkeiten machen. Es hatte Monate gedauert, bis Laurie diese Verschlüsselung fließend beherrscht hatte, aber danach ging sie ihr in beide Richtungen sehr leicht von der Hand.

Allerdings wusste Laurie nicht, was diese Auflistung von Symbolen und Zahlen zu bedeuten hatte. Wenn die Symbole das Alphabet wären, hätte es von ihnen nur 26 Zeichen geben müssen. War das eine Sprache mit hundert Buchstaben? Aber dann wiederum, warum waren Zahlen als Übersetzung angegeben? Standen die Symbole vielleicht einfach für die daneben stehenden Zahlen? Das wäre eigentlich das Logischste … Vielleicht hatte Laurie mit den Chiffren zu kompliziert gedacht.

Eines stand jedenfalls fest: Wenn sie das Rätsel um die Giganten lösen wollte, würde sie in die Kronen-Schneelande gehen müssen. Nachdem ihr dieser Gedanke gekommen war, spürte sie plötzlich ein seltsames Kribbeln. Sollte sie wirklich losziehen, in einen Kampf, den ihre Mutter nicht hatte beenden können? Sie war natürlich schon immer abenteuerlustig gewesen, aber das hier bedeutete, sich mit einem gefährlichen Gegner anzulegen, bei dem sie nicht wusste, ob sie ihn würde besiegen können.

Andererseits …

„Was meinst du, Glacey?“, fragte Laurie. „Sollen wir uns um Moms Vermächtnis kümmern?“

Glacey ließ ein zustimmendes Brummen hören.

Bevor Laurie die Kronenschneelande ansteuerte, wollte sie noch ein paar Dinge klären, über die sie in den Tagebüchern gelesen hatte, genauer gesagt: Sie wollte mit zwei ganz bestimmten Leuten sprechen. Ihre erste Anlaufstation war die Universität. Obwohl sie selbst öfter hier war, war es nun irgendwie komisch, hierhinzukommen, denn sie wollte jemanden sprechen, der nicht ihr Dozent und auch kein Mitglied der Verwaltung war, und sie kam außerdem in dem Bewusstsein, dass sie die Universität danach in der nächsten Zeit wohl schwänzen würde.

Laurie betrat die die Fakultät für Archäologie und Geschichtswissenschaft, ging in den dritten Stock des Gebäudes und klopfte an die Tür von Professor Silverstone, der offenbar ein Experte für die Geschichte Galars war. Laurie hatte im Onlineportal der Universität nachgesehen, wann seine Sprechstunde war. Zwar war sie nicht angemeldet, aber es wartete ohnehin niemand vor der Tür.

Sie klopfte an, wartete auf ein heiseres „Herein!“ und trat ein. Das Büro wirkte wie ein typisches Dozentenbüro – ein Schreibtisch mit Computer, auf dem Bücher und Papiere verstreut lagen, zwei gut gefüllte Bücherregale an jeder Wand und zwei Stühle für Besucher.

„Guten Tag“, sagte Laurie. „Ich würde Sie gerne sprechen, Professor Silverstone.“

„Bitte“, sagte der Professor, der hinter dem Schreibtisch saß, und verwies sie auf einen der freien Stühle vor dem Schreibtisch.

Der Professor war ein grauhaariger älterer Mann, der eine Brille mit eckigen Gläsern auf der Nase trug. Sein Tweedanzug ließ ihn wie einen Klischee-Professor wirken.

„Was kann ich denn für Sie tun?“, fragte der Professor. „Ich glaube nicht, dass Sie eine meiner Studierenden sind.“

„Nun, nein“, sagte Laurie. „Ich komme wegen meiner Mutter.“

„Ihrer Mutter?“, hakte der Professor nach.

„Ja. Ihr Name war Melody Belford.“

Der Professor war für einen Moment wie steifgefroren. Dann fragte er leise: „Sie … Sie sind Laurinda Belford?“

„Ja“, sagte Laurie, „bin ich.“

„Nun“, sagte der Professor, nahm seine Brille ab und putzte sie, „Sie haben dann wohl herausgefunden, was Ihre Mutter … in ihrer Freizeit getan hat.“

Laurie nickte. „Sie haben ihr sozusagen die Missionen gegeben, oder?“

„Wenn Sie es so nennen möchten“, sagte der Professor. „Eigentlich hat ihre Mutter sich aber selbst ihre Aufgaben ausgesucht. Ich war mehr eine Art … Berater.“

Lauries nickte. Sie bemerkte am Gürtel des Professors zwei Pokébälle und fragte sich, was er wohl trainierte.

„Was wissen Sie über die Paladine?“, fragte Laurie.

Der Professor rutschte unruhig auf seinem Stuhl herum. „Eigentlich … wenig. Ihre Mutter ist Ihnen begegnet. Eine Geheimgesellschaft offenbar, die … nun, die Kontrolle über die Welt anstrebt. Ich bin aber nie einem Mitglied dieser Gesellschaft begegnet. Ich weiß nur, dass sie offenbar sehr gefährlich sind. Es sieht so aus … dass sie hinter dem Verschwinden Ihrer Mutter stecken.“ Er sah sie traurig an. „Es tut mir sehr leid.“

Laurie musterte ihn. Es sah nicht aus, als würde er lügen. „Wissen Sie zufällig, woran meine Mutter zuletzt gearbeitet hat, bevor sie verschwand?“

„Es ging um eine Legende über Giganten in den Schneelanden der Krone“, sagte der Professor. „Allerdings weiß ich nicht viel darüber. Diese Gegenden sind historisch noch sehr unerforscht. Das kalte Klima macht vielen zu schaffen, die dort hinfahren und erschwert Expeditionen. Vielleicht …“ Er schien kurz nachzudenken, bevor er fortfuhr: „Ihre Mutter hat glaube ich sehr ausführliche Aufzeichnungen über ihre Reisen gemacht. Wenn Sie die finden könnten …“

„Das habe ich bereits“, sagte Laurie. „Aber leider sind mir ein paar Aufzeichnungen letzte Nacht gestohlen worden, bevor ich sie lesen konnte. Ich glaube, es waren ausgerechnet die zu den Giganten, aber natürlich weiß ich es nicht genau.“

„Gestohlen?“, fragte der Professor bestürzt. „Dann … Miss Belford, es könnte sehr gut sein, dass sie in Gefahr sind. Vielleicht sollten Sie sich in Sicherheit bringen.“

„Vielleicht“, sagte Laurie. „Nun, es ist ja nicht so, als könnte ich ohne die Aufzeichnungen meiner Mutter irgendetwas anderes tun, oder?“ Sie gab sich Mühe, bedauernd zu klingen. „Möglicherweise haben Sie recht. Wenn diese Leute wirklich so gefährlich sind, will ich mich mit Ihnen nicht anlegen. Und ich kann ja schlecht alleine die ganzen Kronen-Schneelande absuchen.“ Sie stand auf. „Danke für Ihre Zeit und Ihren Rat, Herr Professor.“

Professor Silverstone stand ebenfalls auf. „Wenn Sie mit irgendetwas Hilfe benötigen, sagen Sie bitte Bescheid“, sagte er und streckte Laurie die Hand entgegen. „Ich werde Ihnen gerne helfen, wenn ich kann.“

„Das ist sehr freundlich von Ihnen“, sagte Laurie und lächelte unschuldig.

Sie verließ das Büro und atmete auf dem Gang einmal tief durch. Eine Sache war seltsam: Als sie den Professor nach dem letzten Abenteuer ihrer Mutter gefragt hatte, hatte er sofort geantwortet, dass es um die Kronen-Schneelande ging. Er hatte nicht eine Sekunde überlegt, obwohl das alles Jahre her war. Entweder hatte der Mann ein sehr gutes Gedächtnis, oder er hatte erst kürzlich einen Anlass gehabt, sich daran zu erinnern – etwa, weil er in der ganzen Sache mit drinsteckte.

„Ich sage nur, dass ich vielleicht ein paar Tage weg bin“, versicherte Laurie und nahm einen Schluck von ihrem Kaffee.

„Das kommt so plötzlich“, sagte Myra.

Sie saßen beide in einem kleinen Café nahe der Universität. Myra hatte Laurie am frühen Nachmittag angerufen und sie gefragt, ob sie sich vielleicht zu Mittagessen treffen wollten. Laurie hatte zugesagt, da sie Myra ohnehin sagen musste, dass sie verreisen wollte, damit sie sich keine Sorgen machte.

„Ich will nur ein paar Tage weg. Vielleicht nach Keelton ans Meer.“

„Du suchst also keinen neuen Ärger?“, fragte Myra schmunzelnd.

„Ich doch nicht“, erwiderte Laurie mit gespielter Empörung.

„Und mit dir ist sicher alles in Ordnung?“, fragte Myra.

„Absolut“, log Laurie, und lächelte so freundlich, wie sie konnte. Sie wurde das Gefühl nicht los, dass Myra ihr nicht glaubte. Aber schließlich zuckte Myra die Achseln und sagte: „Bring mir eine schöne Muschel mit oder so.“

„Mach ich“, erwiderte Laurie.

Bevor sie beide das Café verließen, musste Laurie noch einmal zur Toilette. Als sie wiederkam, stutzte sie kurz. Sie war sich sicher gewesen, ihre Tasche links neben ihren Stuhl gestellt zu haben, doch nun stand sie rechts.

„Ist irgendwas?“, fragte Myra.

„Nein“, sagte Laurie, griff nach ihrer Tasche, und sie gingen.

In Lauries Gehirn arbeitete es hektisch. Hatte sie die Tasche nicht doch anders hingestellt, als sie es in Erinnerung hatte? Nach ein paar Augenblicken verwarf sie diese Möglichkeit. Sie erinnerte sich zu gut daran, wie sie die Tasche abgestellt hatte. Hatte Myra also hineingesehen? Wenn ja, dann müsste sie die Ausdrucke des Tagebuchs von Lauries Mutter gesehen haben, denn Laurie hatte diese mitgenommen. Sie verfluchte sich dafür. Sie hätte sie einfach wieder zu Hause verstecken sollen. Jetzt hatte sie nur noch mehr Angst, dass ihre beste Freundin in Wirklichkeit eine Feindin war.

Am Nachmittag war Laurie erst zu Hause und druckte sich ein Ticket zu den Kronen-Schneelanden aus. Dann ging sie zum Bahnhof und kaufte dort ein Ticket nach Keelton für den nächsten Tag. Vielleicht war es paranoid, aber wenn ihr jemand folgte, sollte diese Person ruhig annehmen, dass sie nach Keelton fahren wollte.

Besonders wichtig war das, weil Lauries nächste Station einen eventuellen Verfolger wohl eher das Gegenteil vermuten lassen würde.

Laurie betrat den kleinen Laden für Outdoorkleidung und sah sich nach dem Inhaber um. Ihre Mutter hatte in ihren Notizen sowohl diesen Laden als auch den Mann, dem er gehörte, erwähnt.

Der Laden sah von innen ein bisschen größer aus als von außen. Kleiderstangen mit dicken Anoraks und anderer funktionaler Bekleidung bildeten kleine Gassen, und die Wände waren von Regalen mit diversem festen Schuhwerk oder zusätzlicher Ausrüstung, etwa zum Campen, gesäumt. Momentan waren keine Kunden da, was Laurie nur recht war.

Gegenüber der Eingangstür stand ein Tresen und dahinter ein wohl um die vierzig Jahre alter Mann mit kräftiger Gesichtsfarbe, die darauf hindeutete, dass er viel Zeit im Freien verbrachte. Er war groß und zwar nicht unbedingt muskelbepackt, aber offensichtlich doch sportlich. Sein kurzgeschnittenes schwarzes Haar und seine aufrechte Haltung ließen ihn ein bisschen militärisch wirken. Insgesamt machte er den Eindruck eines Mannes, der entgegen seines fortschreitenden Alters immer noch aktiv war und sich fit hielt. Vielleicht hätte Lauries Mutter heute eine ähnliche Ausstrahlung gehabt, wenn sie noch am Leben gewesen wäre.

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragte der Mann, als Laurie an den Tresen herantrat.

„Ja“, sagte Laurie. „Ihnen gehört dieser Laden?“

„Korrekt“, sagte der Mann. „Stanley Drayden, zu Ihren Diensten.“

„Ich komme wegen Melody Belford.“

Drayden zuckte nicht einmal mit der Wimper. „Nie gehört“, sagte er nur.

„Oh doch“, erwiderte Laurie scharf. „Sie haben sie ausgestattet.“

„Ich habe vielen Leuten hier Klamotten und Ausrüstung verkauft. Natürlich erinnere ich mich nicht an alle.“

„Würde es für Ihr Gedächtnis einen Unterschied machen, wenn ich Ihnen sage, dass ich Melody Belfords Tochter bin?“

Der Mann zögerte. „Könnte sein, dass da was klingelt.“

„Dann würde ich gerne mit Ihnen über das reden, was da klingelt.“

„Nun gut“, sagte der Mann, stand auf und ging zur Tür, um das „Geöffnet“-Schild umzudrehen. „Was genau kann ich Ihnen denn sagen?“ Mit einem Mal war seine Miene ein bisschen freundlicher.

„Sie haben meine Mutter ausgestattet?“

„Hin und wieder, ja.“

„Sie haben Sie auch ausgebildet?“

„Ich habe ihr ein paar Sachen beigebracht, ja. Als sie sich für dieses Leben entschied, hatte sie wenig Ahnung vom Überleben in der Wildnis und allem. Ohne mich wäre sie vermutlich nicht weit gekommen.“ Er lächelte. „Sie war eine gute Schülerin.“

„Was wissen Sie über die Paladine?“

„Nie gehört“, sagte der Mann und zuckte die Achseln. „Wer soll das sein?“

„Nicht so wichtig. Meine Mutter hat nie von ihnen erzählt?“

Drayden schüttelte den Kopf. „Sie hat mit mir nicht viel über das geredet, was sie getan hat. Ich habe sie ein paar Mal danach gefragt, aber sie hat nicht viel dazu gesagt. Ich wünschte, ich könnte Ihnen weiterhelfen, aber …“ Er brach mit einer hilflos wirkenden Geste ab.

„Verstehe. Sie wissen also auch nicht zufällig, woran meine Mutter zuletzt gearbeitet hat?“

„Nein. Alles, was ich weiß, ist, dass sie irgendwann nicht mehr hierherkam. Ich habe mir meinen Teil dazu gedacht.“ Er seufzte. „Dieses Leben kann sehr gefährlich sein.“ Plötzlich merkte er auf. „Sie … Wollen Sie etwa in die Fußstapfen Ihrer Mutter treten?“

„Oh nein“, sagte Laurie hastig. „Nein, natürlich nicht.“

„Sie könnten es sicher, wenn sie wollten“, sagte Drayden. „Mit ein bisschen Training …“

„Nun, ja, vielleicht“, sagte Laurie. „Ich glaube aber nicht, dass ich das tun will. Und ich wüsste ja auch gar nicht, wo ich anfangen sollte.“

„Ihre Mutter hat Ihnen also keine Aufzeichnungen hinterlassen?“, fragte Drayden erstaunt. „Sie trug doch immer so Notizbücher mit sich rum.“

„Ja, aber … ich interessiere mich nicht wirklich dafür und …“

„Dürfte ich sie vielleicht lesen?“, fragte Drayden. „Ich bin natürlich kein Experte für all so etwas, aber ich fände es sehr interessant, über die Abenteuer Ihrer Mutter aus erster Hand lesen zu können.“

„Es tut mir leid“, sagte Laurie, „aber die Tagebücher sind gewissermaßen privat. Sie verstehen?“

„Oh, ähm, ja, natürlich“, sagte Drayden. „Entschuldigen Sie. Es ist nur … Ihre Mutter war eine wirklich bemerkenswerte Frau.“

„Danke“, sagte Laurie. „Nun, ich sollte dann auch nicht länger Ihre Zeit in Anspruch nehmen, Mr. Drayden.“

„Wenn Sie noch über irgendwas sprechen wollen, meine Tür steht Ihnen immer offen“, sagte Drayden freundlich. „Ich helfe Ihnen gerne, wenn ich kann.“

„Das ist sehr nett von Ihnen“, sagte Laurie und lächelte.

Als sie den Laden verließ, dachte Laurie über Drayden nach. Irgendetwas an ihm hatte sie gestört, auch wenn sie sich nicht sicher war, was genau es war. Eigentlich hatte er sehr freundlich gewirkt. Vielleicht war er einfach ein wenig zu freundlich gewesen.

Laurie ging zurück zum Belford-Anwesen und fing an, bei geschlossenen Plissees ihre Sachen zu packen. Sie packte warme Klamotten und feste Schuhe in einen großen Koffer und legte Strandkleidung darüber. Sie hatte vor, am Bahnhof kurz noch einmal den Koffer zu öffnen und so zu tun, als würde sie nachschauen, dass sie nichts vergessen hatte. Dabei würde ein eventueller Verfolger sehen, dass sie eher an den Strand als in ein Schneegebiet fuhr.

Als sie fertig war, ließ sie sich erschöpft auf ihr Bett fallen. Glacey hüpfte zu ihr aufs Bett und kuschelte sich an sie.

„Wir machen eine Reise, Glacey“, flüsterte Laurie. „Wird dir gefallen. Es gibt dort sehr viel Schnee.“

Laurie wusste nie so recht, ob Glacey verstehen konnte, was sie sagte, aber wie zur Antwort fiepte das Glaziola fröhlich und kuschelte sich noch enger an sie.

Die Anfahrt zu den Kronen-Schneelanden verlief ohne große Zwischenfälle. Laurie hatte extra darauf geachtet, dass zur etwa gleichen Zeit auch ein Zug nach Keelton fuhr, und hoffte darauf, dass ihr kleiner Trick mit dem Kofferöffnen einen Verfolger endgültig davon überzeugen würde, dass sie an den Strand und nicht in eine eiskalte Gegend fuhr. Passend dazu hatte sie sich auch eher dünn angezogen, mit einem etwa knielangen Rock und einem T-Shirt.

Der Nachteil davon war natürlich, dass die wenigen Leute, die mit ihr in die Kronen-Schneelande fuhren, sie anstarrten, als sei sie verrückt. Eine Frau sprach sie sogar darauf an und Laurie musste irgendeine Ausrede erfinden von wegen, sie hätte sich eigentlich umziehen wollen, aber in Score City keine Zeit mehr dazu gehabt. Sie habe aber wärmere Sachen im Koffer und würde sich am Zielbahnhof umziehen.

Dieser letztere Teil entsprach sogar der Wahrheit, und so verschwand Laurie am Bahnhof der Kronen-Schneelande erst einmal auf die Toilette, um sich für den Schnee fertig zu machen. Als sie wieder herauskam, trug sie eine dicke Schneehose, Stiefel, einen dicken Anorak sowie eine Mütze und Handschuhe.

Vom Bahnhof aus ging es über eine zugeschneite Ebene, die Schlitterfeld genannt wurde, in ein kleines Dorf namens Freezedale. Den Koffer durch den Schnee zu tragen war ziemlich anstrengend, sodass Laurie durchgeschwitzt und außer Atem in der Ortschaft ankam. Sie hatte dort eine Hütte gemietet, die sie unter den wenigen Häusern auch schnell fand – die Tür war nciht abgeschlossen, und so konnte sie einfach reingehen.

Die Einwohnerzahl schien hier nicht einmal dreistellig zu sein. Ein bisschen wunderte Laurie sich darüber, dass das Dorf nicht nur über Gemüsefelder verfügte, sondern diese auch noch bepflanzt waren. Vielleicht wuchsen hier ja besondere Pflanzen, denen die eisige Kälte nichts ausmachte.

In ihrer Hütte schälte Laurie sich aus ihren warmen Klamotten und wärmte sich ein bisschen auf. In den Küchenschränken, die auf ihren Wunsch hin im Vorfeld mit ausreichend Lebensmitteln bestückt worden waren, fand sie eine Dose Chili und wärmte sich diese in einem Topf in der kleinen Kochzelle auf, über die die Hütte verfügte. Während Glacey sich auf dem Teppich fläzte, setzte Laurie sich auf das Sofa in der Mitte der Hütte, studierte die Aufzeichnungen ihrer Mutter und glich sie mit dem Kartenmaterial ab, das sie sich besorgt hatte. Sie stellte fest, dass einer der Orte, den ihre Mutter eingekreist hatte, offenbar sehr nahe liegen musste; er war gar nicht weit von Freezedale entfernt und lag im nahegelegenen Bett des Giganten.

Laurie musste bei dem Ortsnamen schmunzeln – ganz offenbar war er ein Überbleibsel der Legende der Giganten, ein Hinweis darauf, was hier in den Kronen-Schneelanden schlummerte.

Sie untersuchte weiter die Orte – ein anderer Kreis war ebenfalls im Bett des Giganten, aber an einer ganz anderen, sehr viel weiter von Freezedale entfernten Stelle. Ein weiterer befand sich offenbar an einem Ort namens Schneeschlucht, und ein letzter am sogenannten Dreiwegpass. Leider waren auf keiner Karte irgendwelche Wanderwege eingezeichnet, und Laurie war sich nicht sicher, ob sie allein den Weg zu den Orten finden würde. Vielleicht brauchte konnte sie im Dorf jemanden finden, der sie jeweils dorthin führen konnte.

Sie studierte weiter die Aufzeichnungen und las durch, was ihre Mutter auf den letzten Seiten ihres letzten Tagebuchs geschrieben hatte:

15. Juli

Ich habe mehrere Bücher zu der Legende der Giganten gewälzt, und es scheint, als könnte ich nun das Puzzle in etwa zusammensetzen. Die Anhaltspunkte in diversen Volkssagen deuten insgesamt auf vier unterschiedliche Orte in den Kronen-Schneelanden hin, die ich anhand der jeweiligen Hinweise ungefähr bestimmen konnte – alles ist auf den Karten verzeichnet. Genaue Koordinaten sind natürlich nicht möglich, aber ich denke, dass ich, wenn ich die jeweiligen Gegenden erkunde, schon herausfinden werde, was diese Orte für Geheimnisse bergen – vielleicht finde ich Ruinen oder sonstige Anhaltspunkte. Leider sind die Kronen-Schneelande relativ unerforscht, ich muss also versuchen, dort einen Führer zu finden. Drayden kann mir sicher Winterkleidung mitgeben. Werde auch mit Silverstone sprechen, vielleicht weiß er noch etwas, das mir dabei hilft, die Gebiete weiter einzugrenzen.

An diesen Eintrag schloss sich die seltsame Auflistung von Symbolen und nebenstehenden Zahlen an. Darunter stand folgende Notiz:

Wichtig – die alte Schrift und ihre Bedeutung. Entschlüsselung hat lange gedauert, da die Schrift nicht einfach unserem Alphabet entspricht, oder zumindest hat es den Anschein. Ich kann es zum Glück bei den Zahlen belassen. Man kann mit dieser Schrift super herumspielen, vielleicht wäre das auch etwas für Laurie.

Was die Giganten selbst betrifft: Drei davon sind relativ bekannt und können den Typen Gestein, Eis und Stahl zugeordnet werden. Aufzeichnungen zu diesen Giganten reichen bis in die ferne Hoenn-Region, weitere Spuren finden sich auch in Sinnoh. Zwei der anderen (nach Interpretation der Aufzeichnungen Elektro und Drache?) scheinen jedoch weitestgehend unbekannt zu sein und tauchen nur in wenigen Legenden in Galar auf.

Aufschluss darüber, warum das so ist, könnte der letzte Gigant geben, der als Schöpfer all der anderen Giganten angesehen wird – wenn er die letzten beiden Giganten vielleicht erst später geschaffen hat, könnte dies erklären, warum diese nicht so oft in den Legenden auftauchen und es in anderen Regionen keine Hinweise auf sie gibt. Insgesamt habe ich sechs Giganten, aber nur vier mögliche Orte. Vielleicht entgeht mir etwas, oder aber es befinden sich mehrere an einem Ort – oder beides davon. Ich kann derzeit keine Möglichkeit ausschließen, und es wird sich wohl erst dann alles zeigen, wenn ich die Orte selbst aufgesucht habe.

Danach gab es nur noch einen Eintrag:

18. Juli

Bei Silverstone und Drayden gewesen. Soweit alles klar, auch wenn … Ich weiß nicht, irgendetwas stört mich. Ich habe das Gefühl, in Score City verfolgt zu werden, doch ich kann keinen Verfolger sehen, egal, was ich tue. Tally scheint es auch zu spüren, doch sie kann ebenfalls niemanden identifizieren. Einmal dachte ich im Bahnhof, dass mir eine Frau folgte – groß, sportlich und hübsch. Doch während ich sie unauffällig beobachtete, ist sie in einen Zug eingestiegen, der aus der Stadt herausführte.

Laurie musste bei der Beschreibung der Frau unwillkürlich an Myra denken. Doch dann schüttelte sie den Kopf. Das war unmöglich. Ihre Mutter war vor Jahren verschwunden, und Myra wäre damals sicher nicht als „Frau“ durchgegangen, sondern wie Laurie als „kleines Mädchen“.

Vielleicht sollte ich ab sofort einfach besonders vorsichtig sein. Ich glaube, ich könnte einfach auch die alte Schrift verwenden – ich fange mit meinem nächsten Tagebuch damit an.

Habe heute auch schon Laurie gesagt, dass ich in zwei Tagen wieder einmal weg muss. Sie nimmt es immer tapfer auf, aber ich merke, dass sie traurig ist. Es tut mir jedes Mal leid – ich will sie nicht immer zurücklassen und ich weiß, wie unfair das ihr gegenüber ist. Aber hoffentlich wird sie es später verstehen. Sie ist so ein cleveres kleines Mädchen.

Als Laurie den letzten Absatz las, versetzte es ihr einen Stich. Sie erinnerte sich an das Gespräch damals und wie sie – wie immer, wenn ihre Mutter wegging – so tat, als wäre das kein Problem. In Wirklichkeit war sie immer wütend oder traurig gewesen, wenn ihre Mutter für einige Zeit weg war, und sie hatte sich schnell Sorgen gemacht, dass etwas passiert war.

Mit einem Mal wurde Laurie etwas klar, was sie bis jetzt nicht wirklich realisiert hatte, zumindest nicht in der Deutlichkeit: Ihre Mutter konnte tot sein. Laurie hatte Wochen und Monate darauf gewartet, dass ihre Mutter zurückkam. Sie hatte nie angenommen, dass sie wirklich tot war, auch wenn sie das der Einfachheit halber oft anderen erzählte. Ihre Mutter war einfach „weg“ gewesen und Laurie hatte sich damit abgefunden. Doch im Hinterkopf hatte sie nie den Gedanken abgelegt, dass ihre Mutter irgendwann einfach zur Haustür reinspazieren konnte. Solange es keinen Hinweis darauf gab, dass ihre Mutter wirklich verstorben war, konnte Laurie einfach annehmen, dass dem auch nicht so sein musste. Insofern war ihre Mutter zumindest immer „irgendwo da draußen“ gewesen – bis jetzt.

Laurie legte den Ausdruck des Tagebuchs beiseite, bevor er von ihren Tränen durchnässt wurde. Glacey kam zu ihr, fiepte mitfühlend und Laurie weinte für eine kurze Zeit in ihr Fell hinein.

Als sie sich etwas besser fühlte, merkte Laurie, dass es draußen dunkel geworden war und sich eine tiefe Stille über den Ort legte. Sie stellte sicher, dass die Tür verschlossen war und legte sich ins Bett in dem fruchtlosen Versuch, einzuschlafen. Sie hatte Angst, wieder in der Nacht überrascht zu werden. Sie wusste immer noch nicht, warum sie bei dem nächtlichen Einbrecher letztens einfach eingeschlafen war, und das bereitete ihr am meisten Sorgen. Sie war einfach bewusstlos geworden, und wer auch immer der Einbrecher war, er hätte alles Mögliche mit ihr anstellen können. Wahrscheinlich war er nur verschwunden, weil er hatte, was er wollte – das letzte Tagebuch.

Als Laurie merkte, dass an Schlaf nicht zu denken war, schob sie das Sofa vor die Tür der Hütte und stellte es hochkant, sodass es die gesamte Tür verdeckte. Die zwei kleinen Fenster der Hütte waren natürlich immer noch ein Problem. Laurie fand in einem Schrank ein wenig Klebeband, befestigte an mehreren Streifen davon Löffel aus der Besteckschublade und hing sie an die Fenster. Wenn jemand die Fenster aufhebelte, dann würde das zumindest sehr laut klirren und hoffentlich sie, Glacey oder im Idealfall sie beide wecken.

Nachdem Laurie fertig war, legte sie sich wieder ins Bett. Zwar fiel es ihr immer noch schwer, einzuschlafen, doch das zusätzliche Gefühl der Sicherheit half immerhin ein bisschen – auch wenn sich darunter die etwas andere Angst versteckte, allmählich paranoid zu werden.

Am nächsten Morgen packte Laurie einen Rucksack mit ihren Dokumenten und fragte sich im Dorf durch zu einer Person, die sie vielleicht zu den Orten führen könnte, die sie auf den Karten eingezeichnet hatte. Es dauerte nicht lange, bis sie auf die Bewohnerin einer Hütte verwiesen wurde, die nicht viel größer schien als die, die Laurie selbst bewohnte. Offenbar lebte diese Frau allein.

Kurz nachdem Laurie geklopft hatte, wurde ihr die Tür geöffnet und sie stand einer älteren Frau gegenüber – wie alt, konnte Laurie aber nicht zweifelsfrei sagen. Das Haar der Frau war weiß und ihr Gesicht faltig und wettergegerbt, sodass Laurie sie auf über sechzig geschätzt hätte, doch von ihren Bewegungen und ihrer Statur wirkte sie so rüstig, dass man sie eigentlich nicht für älter als vierzig halten konnte.

„Ja?“, fragte die Frau mit harter Stimme. „Was möchten Sie?“

„Ähm“, machte Laurie, von dem forschen Tonfall der Frau ein wenig überrumpelt. „Ich suche jemanden, der mich durch die Gegend hier führen kann. Ich suche etwas ... Bestimmtes. Man sagte mir, Sie könnten …“

Die Augen der Frau verengten sich zu Schlitzen. „Die haben Sie geschickt, oder?“, fragte sie erbost. „Glauben Sie wirklich, ich werde meine Meinung ändern, nur weil jemand anders auf meiner Fußmatte steht? Ich hätte Sie für schlauer gehalten. Noch einmal: Ich weiß nicht, was Sie vorhaben, aber ich weiß ganz sicher, dass ich Ihnen nicht helfen will.“

Sie wollte die Tür schließen, doch Laurie stellte hastig ihren Stiefel in den Spalt. „Halt!“, rief sie, „niemand hat mich geschickt. Ich bin komplett allein hier.“

„Halten Sie mich für dumm?“, fragte die Frau. „Seit Jahren hat sich niemand hier für diese Gegenden abseits der Skigebiete interessiert, und plötzlich wollen gleich zwei Leute hier irgendetwas suchen? Wohl kaum. Sie gehören zu denen.“

„Nein, tue ich nicht“, beteuerte Laurie. „Ich weiß nicht einmal, von wem sie reden. Ich bin nur hier, weil …“ Sie hielt kurz inne. Eigentlich sollte sie alles geheim halten, was sie hier tat. Aber vielleicht sollte sie dieser Frau gegenüber ehrlich sein – Laurie glaubte nicht, dass man mit Lügen bei ihr weiterkam, und sie hatte sich ja nicht einmal im Vorfeld eine ausgedacht. Alles, was aus ihrem Mund kam, würde wohl zwangsläufig unglaubwürdig klingen, wenn es nicht die Wahrheit war.

„Also?“, fragte die Frau. „Sie sind hier, weil …?“

„Ich suche etwas, dem meine Mutter auf der Spur war“, erwiderte Laurie. „Ich habe ihre Aufzeichnungen, aber ich brauche jemanden, der mich hier durch die Kronen-Schneelande führt.“

Der Blick der Frau durchbohrte sie. „Ihre Mutter“, sagte sie, „war die vor Jahren hier? Vor etwa ... fünfzehn Jahren?“

„Vermutlich“, meinte Laurie. „Genau weiß ich es nicht. Sie wollte auf jeden Fall vor etwa fünfzehn Jahren in die Kronen-Schneelande, aber ich weiß tatsächlich nicht genau, ob sie auch hier angekommen ist.“

„Kommen Sie rein“, sagte die Frau und Laurie trat in die warme Hütte, die ganz ähnlich eingerichtet war wie ihr eigenes Domizil in diesem Dorf. Eine Kochnische, ein Sofa, ein Kamin, zwei Fenster, ein paar kleine Bücherregale, eine Schlafstelle. An einer Wand hing ein Bild einer schneebedeckten Berglandschaft, an einer anderen hingen warme Schneekleidung, Seile und Karabiner an Haken, darunter standen Stiefel – Laurie fühlte sich durch diese Garderobe ein bisschen an die Geheimnische ihrer Mutter erinnert.

„Ich habe mich noch nicht vorgestellt“, sagte die Frau, setzte sich auf einen Stuhl und verwies Laurie auf das Sofa. Laurie stellte ihren Rucksack auf den Boden, behielt aber ihre Hand an einem der Gurte.

„Mein Name ist Margaret Mallory. Ich glaube, ich kannte Ihre Mutter, wenn Sie wirklich vor all den Jahren hier gewesen sein soll – Belnord oder so?“

„Belford“, korrigierte Laurie, und ihr Herz machte einen Hüpfer. Ihre Mutter war tatsächlich hier gewesen! „Melody Belford. Ich bin Laurinda Belford.“

„Laurinda“, wiederholte die Frau.

„Meistens Laurie.“

„Also gut, Laurie“, sagte Margaret. „Ihre Mutter war hier, vor ein paar Jahren.“

Laurie nickte. „Wissen Sie, was mit ihr passiert ist?“

Margaret sagte für einige Augenblicke nichts. „Sie ist tot“, sagte sie dann.

Laurie fühlte, wie eine eiskalte Hand nach ihrem Herz griff. Sie hatte damit gerechnet, dass ihre Mutter wirklich tot war, aber es war etwas anderes, es so ausgesprochen zu hören. Ihre Stimme zitterte und war heiser, als sie fragte: „Wie … Wie ist sie gestorben?“

„Das ist eine längere Geschichte“, erwiderte Margaret. „Ich werde sie Ihnen von vorne erzählen. Ihre Mutter kam wie gesagt vor etwa fünfzehn Jahren hierher und suchte – genau wie Sie – mich auf, da ich die Gegend hier wohl am besten kenne, was auch damals schon der Fall war. Ich bin hier geboren, und habe all die Jahre die umliegenden Orte auf eigene Faust erkundet. Ein- oder zweimal wäre ich dabei fast erfroren.“ Sie seufzte. „Ihre Mutter hatte Karten dabei, auf denen einige Orte in der Umgebung eingekreist waren. Keine konkreten Koordinaten, mehr ungefähre Gegenden. Sie suchte wohl nach Ruinen oder etwas in der Art. Ich habe natürlich hier schon einige Ruinen gesehen, aber ihre Mutter suchte nach etwas sehr Spezifischem, was mit irgendwelchen Riesen oder Giganten zusammenhing. Ich nehme mir heraus, Einiges über die Legenden der Gegend zu wissen, aber diese Giganten waren mir zugegebenermaßen eher neu und ich war mir nicht sicher, ob ich jemals etwas gesehen hatte, was zu ihnen passen würde. Aufgrund der häufigen Schneestürme in diesen Landen ist es auch gefährlich, sich zu weit weg zu wagen. Aber eine der Markierungen ihrer Mutter passte tatsächlich zu einer Ruine, die sogar ganz in der Nähe dieses Dorfes ist – sie ist intakt, aber verschlossen, auch wenn ein Eingang erkennbar ist. Wir waren dort und ihre Mutter hat die Tür dieser Ruine untersucht und Fotos davon gemacht, aber weiter nichts getan. Sie hat nicht versucht, die Ruine zu öffnen und zu betreten, sondern wollte weiter zu einer anderen Ruine, die in der Schneeschlucht liegen müsste. Dort sind wir allerdings in einen starken Schneesturm geraten und dann …“ Die alte Frau rieb sich die Schläfen und sah Laurie traurig an. „Dann sind sie aufgetaucht. Leute in weißen Schneeanzügen, kaum sichtbar in all dem Schnee. Ihre Mutter hat versucht zu kämpfen – das Vulnona, das sie dabei hatte, war ziemlich stark, aber die anderen waren in der Überzahl. Sie und ihr Pokémon wurden an den Rand einer Klippe gedrängt. Ich konnte nichts tun, weil ich selbst keine Pokémon trainierte – einer der Leute hielt mich mit einem Machomei in Schach. Schließlich hieß es für Ihre Mutter, entweder die Klippe hinabzustürzen oder sich zu ergeben. Sie gab auf, vermutlich auch, um ihr Pokémon zu retten. Doch dann …“ Margaret schüttelte den Kopf, als würde die Erinnerung ihr Schmerzen bereiten. „Man durchsuchte Ihre Mutter und nahm ihr dieses Notizbuch ab, das sie dabeihatte. Dann warfen diese Leute sie mitsamt ihrem Pokémon die Klippe runter, trotz allem. Es tut mir leid.“

Lauries Augen waren bei der Erzählung feucht geworden. Margaret stand auf, ging zu ihr und streichelte sacht über ihren Arm. „Es tut mir leid“, sagte sie noch einmal.

„Sie war seit Jahren verschwunden“, sagte Laurie. „Aber sie war noch nicht … Nun, sie war nicht wirklich tot. Bis jetzt.“

„Sie hat tapfer gekämpft.“

„Ja, das glaube ich gerne.“ Laurie lächelte schwach. „Wie sind Sie eigentlich diesen Leuten entkommen?“

„Nun“, sagte Margaret, „ich trainiere keine Pokémon, aber ich kenne ein paar aus der Gegend sehr gut. Ich wurde von einer Gruppe Amarino gerettet, deren Anführer ein Amagarga war. Sie haben diese Leute in die Flucht geschlagen, und ich habe danach den Heimweg angetreten. Ich habe diese Menschen nie wieder gesehen, aber …“ Sie biss sich auf die Lippe. „Vor einer Woche sind hier Leute aufgetaucht. Wollten mich für eine Führung durch die Gegend haben. Sagten, sie interessierten sich für Ruinen. Doch ich hatte kein gutes Gefühl bei ihnen. Etwas an ihnen erinnerte mich an die Leute von damals, die Ihre Mutter auf dem Gewissen haben. Es war nur ein Gefühl, aber genug, dass ich ablehnte. Sie sind dann ohne mich aufgebrochen – haben motorisierte Schlitten und alles. Sie waren ein oder zwei Tage fort und kamen dann wieder zurück. Gestern sind Sie erneut weggefahren und bis jetzt noch nicht wiedergekommen. Aber heute Morgen ist jemand hier aufgetaucht und ebenfalls auf einem Motorschlitten losgefahren. Eine seltsame Gestalt, groß und vollkommen schwarz gekleidet mit einer Sturmhaube. Ich hatte bei ihr irgendwie das gleiche Gefühl wie bei den anderen Leuten. Kann allerdings nicht einmal sagen, welches Geschlecht die Person hatte. Aber sie hatte einen Buckel, das hat man deutlich durch die Kleidung gesehen.“

Laurie horchte auf. „Einen Buckel?“

„Ja. Kennen Sie die Person?“

„Sie ist bei mir eingebrochen“, antwortete Laurie, „und hat das letzte Tagebuch meiner Mutter geklaut – also, vielleicht eher das vorletzte, weil das letzte ihr ja vor all den Jahren abgenommen wurde. In dem Tagebuch standen die Aufenthaltsorte der Giganten drin und noch etwas – eine Geheimschrift. Merkwürdige Symbole.“

„Hm“, machte Margaret, „in die Tür der Ruine südlich von hier waren einige seltsame Symbole eingekerbt.“

Laurie nickte. „Ich bin mir sicher, dass diese Geheimschrift uns sagen kann, wie genau die Ruinen zu öffnen sind oder etwas in der Art.“

„Und jetzt ist dieses Tagebuch in den Händen dieser Leute“, stellte Margaret fest, „genauso wie das letzte. Das sieht nicht gut aus, würde ich meinen.“

„Diese Leute werden versuchen, an die Giganten heranzukommen“, stimmte Laurie zu. „Und diese Ruinen haben irgendetwas mit den Giganten zu tun. Und ... Nun, ich habe Kopien vom vorletzten Tagebuch und kenne die ungefähren Orte, die meiner Mutter zufolge etwas mit den Giganten zu tun haben.“

„Verstehe“, sagte Margaret, „Sie wollen diesen Leuten also zuvorkommen?“

Laurie nickte. „Ich habe nicht so viele Informationen wie sie, aber genug, um Ihnen vielleicht bei den Ruinen zuvorzukommen.“ Sie holte tief Luft. „Können Sie mir sagen, wo ich hier einen Motorschlitten herbekomme?“

Margaret schüttelte den Kopf. „Nirgendwoher. Diese Leute haben alle Schlitten aus dem Ort gemietet und mitgenommen – für sehr viel Geld, soweit ich weiß.“

Laurie sackte das Herz. „Also werden die viel schneller als ich da sein? Dann kann ich sie doch kaum einholen.“ Sie stand auf. „Ich sollte schnell los. Vielleicht, wenn ich mich auf den Weg mache, kann ich zumindest bei einem der Orte schneller sein als …“

Margaret legte ihr die Hand auf die Schulter. „Das ist vielleicht nicht nötig“, sagte sie. „Zeigen Sie mal bitte ihre Karte.“

Laurie breitete die Karte auf dem Wohnzimmertisch aus.

„Ja, da habe ich mich doch richtig erinnert“, sagte Margaret zufrieden. „Sehen Sie, diese Leute müssen für drei der eingezeichneten Orte durch die Sohle des Giganten, und dort liegt praktisch nie Schnee, also werden die Schlitten ihnen nicht viel nützen. Tatsächlich würden sie schon bald nach Verlassen von Freezedale die Schlitten zurücklassen müssen – das spart ihnen vielleicht ein, zwei Stunden, aber mehr auch nicht. Und da sich diese Leute nicht so gut in der Gegend auskennen wie ich, haben wir eine gute Chance, sie einzuholen, vielleicht auch zu überholen.“

„Wir?“, fragte Laurie.

„Nun, natürlich komme ich mit und helfe Ihnen“, sagte Margaret und lächelte. „Ich glaube, das bin ich Ihrer Mutter schuldig.“