Übersicht und Saisontabelle 2017 (Stand: 04.12.17)

Sie saß am Rande des Flusses, umgeben nur von grauem Schilf, der im sanften Wind schaukelte und ihre nackten Arme streifte. Das Wasser umspülte ihre Waden, gerade so berührten ihre Zehen die glatten Steine im Flussbett. Kleine Wellen auf der Oberfläche schienen beweisen zu wollen, dass sich der Fluss tatsächlich bewegte, doch in Wirklichkeit stand er still. Alles hier stand still.
Sie brach einen der Halme neben sich ab und drehte den starren, grauen Stängel direkt vor ihrem Gesicht hin und her. Er war kalt, so wie alles hier, so kalt wie der Boden, so kalt wie das sprudelnde, glasklare Wasser. Egal wie sehr die Welt es auch versuchte, Zeit und Wärme konnte sie ihr nicht vorgaukeln.
Die junge Frau drehte den Halm noch ein letztes Mal zwischen ihren Fingern, dann schnippte sie ihn von sich und sah zu, wie er durch die Luft segelte. Als er auf dem Wasser auftraf, da ging er einfach unter. Sie beobachtete, wie der Halm stetig zu Boden sank, doch kurz bevor er ihn erreichte, verschwand er im Nichts. Ihr Blick fiel auf ihre verschwommene Reflektion im Wasser, eine schmale, seltsam nichtssagende Silhouette, dünn und karg, wie ein schwacher Schatten, der verfiel, sollte ein Lichtstrahl ihn berühren. Alles an ihr war blass und ausgewaschen, ihre nassen, weißblonden Haare, die silbernen Augen, so matt wie die Steine im Flussbett, die dunkle Haut, wie alter Marmor…

Für einen Moment nur schloss sie die Lider. Ein Windstoß fegte über das karge Land und ließ sie kurz zittern. Als sie die Augen wieder öffnete, hatte sich zu ihrer Silhouette im Flusswasser noch eine zweite gesellt. Die junge Frau zog die Füße aus dem Wasser und kämpfte sich mühsam auf die Beine.
Inmitten von grauem und beigem Nichts, von trockenem, gerissenen Boden und ausgewaschenem Himmel stand ein junger Mann. Sein Blick war seltsam verklärt und sein Mund stand leicht offen, die blassen, fast schon blauen Lippen glänzten feucht und rot, wo Blut von der Platzwunde auf seiner Stirn darüber lief. Mit jeder vergangenen Sekunde schien das Bewusstsein zurück in seinen Körper zu sickern. Er blinzelte und fasste sich an seine Stirnwunde. Schwarzes, kinnlanges Haar klebte vor Nässe in seinem bleichen Gesicht. Sie wartete eine kurze Weile. Hier aufzuwachen brachte die meisten durcheinander.
Der Junge schien sie gar nicht zu bemerken. Seine Blicke schweiften durch die Gegend, die stumm und kalt vor ihm lag. Ödland, so weit das Auge reichte, und ein Fluss, der rechts und links bis zum Horizont floss, ganz gerade und starr. Seine Miene wurde angestrengt, nachdenklich.
„Hallo.“
Ihre Stimme war kaum mehr als ein Flüstern, doch es war, als bräche es einen Bann. Seine Augen flogen zu der jungen Frau vor ihm und er sprang vor lauter Schreck zurück. Er brabbelte einen Moment unzusammenhängende Worte und Fragen, die sie schon viel zu oft gehört hatte. Wer bist du. Wo bin ich. Was ist passiert. Er gestikulierte wild, Wassertropfen flogen durch die Luft, dichte, weiße Wolken stiegen in den Himmel mit jedem Wort, das er sprach. Er wurde nicht ruhiger, begann hin und her zu laufen, wie ein Tier in einem Käfig.
Sie beobachtete ihn für eine Weile stumm. Dann öffnete sie den Mund.
„Du bist gestorben.“
Wieder kaum mehr als ein Flüstern, kaum hörbar, sofort vergangen. Er blieb stehen, mitten in seiner Bewegung, erstarrt zu einer Statue, die grünen Augen weit aufgerissen. Sie hatte selten so leuchtend grüne Augen gesehen. In seinem totenbleichen Gesicht stachen sie hervor wie neue Knospen im Winter.
„Was?“, fragte er, doch seine Stimme klang weit entfernt und tonlos.
„Du bist tot“, widerholte sie. Für eine Weile jagten seine Blicken von einem ihrer Augen ins andere als fände er es schwer, sich auf sie zu konzentrieren. Er suchte nach dem „Es war nur ein Scherz“, von dem er hoffte, das es noch kommen würde.
Sie seufzte, ging auf ihn zu, nahm seine Hände in ihre.
„Wie heißt du?“
„Amir“, antwortete er, vermutlich mehr aus Reflex als bewusst.
„Amir“, wiederholte sie. Er hatte der R gerollt, sie schaffte das nicht. „Es tut mir Leid, Amir. Du bist tot.“
„Aber-“, begann er ungehalten und riss seine Hände zurück. Er fuhr sich durch die nassen, schwarzen Haare, schüttelte den Kopf, biss sich auf die Lippen, suchte verzweifelt nach einem Punkt, auf den er sich fixieren konnte, doch da war keiner. Nur die Frau vor ihm. Und sie wollte er nicht ansehen. Er konnte nicht.
Sie streckte ihre dunklen Hände nach ihm aus, umschloss das kantige, kalte Gesicht des Jungen damit und zwang ihn, sie anzusehen. Amir wehrte sich nicht, erstarrte nur erneut, ein Wirbelwind an Gefühlen in seinen Augen.
„Wie? Warum?“, raunte er und seine Stimme verflog im Nichts.
„Das weiß ich nicht“, antwortete sie und das war die Wahrheit. Sie verstand nichts vom Tod. Auch nichts vom Leben, denn keines von beidem hatte sie erlebt. Sie existierte einfach, ein Wesen zwischen Leben und Tod.
„Hab keine Angst“, sprach sie dann weiter. „Sobald du diesen Fluss durchquerst, kommst du an einen schönen Ort.“
Er schien unsicher, doch als sie erneut seine Hände nahm und ihn langsam, aber stetig zum Ufer zog, ließ sich Amir von ihr leiten. Sie ging voraus, spürte die Kälte des Flusses an ihren Oberschenkeln als sie ins Wasser trat, die Glätte der Steine unter ihren Sohlen. Das weiße Kleid waberte auf der Oberfläche wie ausgewaschene Wolken. Amir stand am Ufer, deutlich unsicher. Er wollte nicht in dieses Wasser treten. Etwas in ihm wehrte sich dagegen. Und doch folgte er.
Sie sah wie er schauderte, als sein Fuß die Wasseroberfläche berührte. Für einen Moment zögerte er. Dann entspannte sich sein Gesicht. Die dichten, weißen Wolken wurden weniger, je ruhiger er atmete.
Es waren mehrere Meter bis zum anderen Ufer. Sie zog ihn vorwärts.
Die junge Frau schloss die Augen. Sie spürte seine Hände in ihren. Spürte den Fluss seiner Gedanken in sie übergehen, als würde sie darin ertrinken.

Sie stand in einem Zimmer mit niedriger Decke, rot gestrichenen Wänden und einer alten, schwarzen Ledercouch. In der Ecke plärrte ein Fernseher, überall standen Menschen, alle sehr viel größer als sie selbst. Sie roch den vertrauten Geruch von Kerzen und Lavendel und schmeckte Zuckerguss. Ihre Mutter beugte sich über sie. Mein kleines Geburtstagskind sagte sie und lächelte breit und warm.

Sie saß am Strand auf einer Mauer, spürte die Kälte der Nacht und hörte das Rauschen der Wellen. Neben ihr saß ein Mädchen und schmiegte sich an sie, den Blick aufs Meer gerichtet. Salz kitzelte ihre Nase. Sie war müde, aber glücklich. Als das Mädchen sie ansah, beugte sie sich vor. Ihre Lippen schmeckten nach Kirschen.

Sie saß in einer riesigen Halle, umringt von Menschen, die schrien und sangen. Bunte Lichter flackerten überall, Musik dröhnte in ihren Ohren, der Boden vibrierte und ihr Körper auch. Sie jubelte und sprang auf und ab, sah die Bühne nur für einen kurzen Moment, dann ihre Freunde neben sich, die euphorisch brüllten, spürte das Klopfen in ihrer Brust.

Sie stand auf einer Tribüne, seltsam angespannt, spürte das unangenehme Kratzen des Hemdkragens an ihrem Hals. Scheinwerfer blendeten sie und sie trat unruhig von einem Bein auf das andere, fingerte nervös an dem Umschlag in ihren Händen, zwang sich zu einem Lächeln und entdeckte dann in der Menge ihre Eltern, festlich gekleidet und stolz strahlend. Sie richtete sich auf und hörte, wie der Direktor die nächste Person aufrief.

Sie spürte Kälte und das Stechen von Eisflocken auf ihrer Haut. Der Boden unter ihr war rutschig, doch sie lachte. Ihr Herz pochte. Sie nahm Anlauf und sprang, hörte die Rufe ihrer Freunde. Erkannte zu spät, dass es Warnrufe waren. Spürte das Knacken des Eises unter ihren Füßen, die Panik in ihrer Brust. Rannte los, stolperte und sah, wie der Boden brach und-

Der Griff um ihre Finger wurde schmerzhaft. Als sie die Augen öffnete krümmte sich Amir vor ihr zusammen. Tränen brannten in seinen Augen, das Blut aus seiner Platzwunde vermischte sich mit dem Wasser des Flusses.
„Es ist okay, Amir“, hörte sie sich selbst sagen. „Bald sind wir da.“
Sie zog ihn weiter. Er wehrte sich nicht. Watete durch das Wasser. Versank darin, Stück für Stück. Es umspülte seine Taille. Der Druck um ihre Hände ließ nach. Die Tränen versiegten. Die Bilder verschwanden, der Geruch, der Geschmack, die Geräusche, alles wurde verwaschen und fern, vermischte sich mit dem Wasser, das kalt und klar weiterfloss. Der Kummer bleichte aus. Die Freude versank. Die Aufregung verstummte.

Und dann war Amir verschwunden.

Zurück blieb nur sie, inmitten des Wassers. Ein Schatten bloß. Ewig und unendlich. Für einen kurzen Moment verharrte die Frau, träumte sich zurück in seine Erinnerungen, in sein Leben. Sie würde es in ihrem Geiste aufbewahren.

Das Wasser umfloss ihre Beine, als sie zurück zum Ufer watete und sich ins Schilf setzte. Sie beobachtete, wie alle Bewegung im Fluss zum Erliegen kam. Er hatte vergessen, wie er vorgab, dass an diesem Ort die Zeit verging.
Wer bist du fragten sie alle. Doch sie antwortete nie, denn am Ende vergaßen sie es sowieso.
„Styx“, sagte sie.
Aber ihr Flüstern verklang ungehört.

Traumartisten

Tosender Applaus füllte die aufgestaute Luft über den Rängen und dem sandigen Rund der Manege. Wieder und wieder traten die Künstler vor, um sich zu verneigen und ihren jüngsten Bewunderern zuzublinzeln. Nach und nach wurde es unruhiger im Publikum und die ersten Besucher kämpften sich bepackt mit Kindern und Kameras durch die Enge zum Ausgang des gestreiften Zelts. Einzig ein älterer Mann, dessen klassischer Anzug nicht so recht zu seiner bunten Umgebung passen wollte, blieb sitzen bis der letzte Lärm verflogen wahr. Dann erhob er sich und trat hinaus in die grelle Sonne. Für einen Moment erstarrte er und es war als trennte ihn von dem Trubel auf dem Vorplatz mehr als nur seine Garderobe. Dennoch beachtete ihn niemand, als er in einem günstigen Augenblick den Weg zu den Privatbereichen suchte.

Etwas pikiert rümpfte er die Nase, als er sich den ersten Käfigen näherte und die Vorstellung hier als kleiner Junge gespielt zu haben, kam ihm absurd vor. Darian war ergraut. Nicht nur sein Anzug spiegelte wieder, wie wenig er noch dazugehörte, auch der Dienstwagenschlüssel in dessen Tasche war höchstens ein zusätzliches Indiz dafür, nein, es war als hätte der Staub der Zeit den bunten Glanz der Vergangenheit schon längst unter sich begraben. Er hoffte, dass keiner ihn erkannte, als er etwas ziellos an den Wohnwägen vorbeistrich, bis er vor einem eierschalfarbenen Wagen mit blauen Sternen erneut innehielt.

Wie die meisten Zirkuskinder erlebte auch Darian die Distanz, die ihn als Angehörigen des Künstlervolks von seinen Mitschülern trennte. Freundschaften zu Außenstehenden waren selten, denn mit zunehmender Distanz ließ die Frequenz aller Briefe und Telefonate mehr und mehr nach, bis am Ende oftmals nicht viel mehr verblieb als ein fahler Beigeschmack.
Doch wie jede Regel hatte auch diese ihre Ausnahmen und Darians Ausnahme war Sophia.

Unendliche Wochen hatte er in einem Sommer in einem ihm sonst bedeutungslosen Gymnasium gesessen und den sanften Fall ihrer braunen Haare beobachtet, wie besessen von der Vorstellung sie mit seinen festen Händen zu berühren und zu zwirbeln, während er die Wärme ihres Körpers an seiner nackten Brust fühlte. Aus praktischen Gründen hatten die meisten Artisten ihrer Gruppe Kurzhaarfrisuren oder trugen Kunsthaarperücken die längst verklebt wahren von Unmengen an Haarspray.
Auch als sie ihn das erste Mal ansprach, außerhalb der Schule in der Stadtbibliothek, hielt er seine Hände geballt in seinen Taschen und konzentrierte sich auf ihre leuchtend blauen Augen.

"Du bist Darian, nicht? Ich erinnere mich an dich aus Physik. Stimmt es, dass du Artist bist?"

Ihr Interesse war nicht aufgesetzt oder oberflächlich, wie er es so oft erlebte und so kam es, dass sie nur wenige Stunden später beide unter dem grünen Vordach des Wohnwagens saßen, in dem er zur damaligen Zeit noch mit seiner Familie lebte.
"Hatte ich mir irgendwie ... auffälliger vorgestellt!", waren ihre Worte gewesen, als sie an den vielen bunten und schrillen Mobilhäusern vorbei gegangen waren und vor seinem unscheinbaren Zuhause standen. Auch wenn sie dabei, versetzten ihre Worte ihm einen Stich und nur wenige Tage später saß er schwitzend in der heißen Sonne, um unter dem kritischen Blick seines Vaters die Schablonen mit dem Blau zu füllen, das ihn an ihre Augen erinnerte.

Die Last der Jahre pressten gegen seine Brust, als Darian tief einatmete und den Kopf abwandte. Er schwitzte und es schien ihm als würde die flirrende Luft sich um ihn drehen als stünde er im Zentrum einer Windhose. Für einen Moment lehnte er sich gegen einen Holzmasten, der eines der vielen Vordächer trug und widerstand dem Drang auf dem Absatz kehrt zu machen und zu seinem schwarzen Dienstwagen zurückzukehren, der verlassen in der prallen Sonne auf dem Vorplatz stand. Dann fiel sein Blick zurück auf sein altes Zuhause und er fragte sich, wer dort mittlerweile lebte und ob man von ihm erzählt hatte. Alles hatte er damals zurückgelassen, als er fortgegangen war, denn nichts sollte ihn mehr mit seinem früheren Leben verbinden. Doch Gedanken ließen sich nicht wegsperren, sie blieben. Quälten ihn über die Jahre. Er war zu stolz geblieben sich Hilfe zu suchen, so sagte er es sich. Im Grunde war es aber vor allem die Angst gewesen, sich der Wahrheit zu stellen: Es war nicht das Licht, das sie geblendet hatte, bei einer ihrer Aufführungen. Er hatte sein Wort gebrochen.

Oft saß sie unten am Rand der Manege, für ihn plötzlich wieder in unerreichbarer Ferne, während er am Zenit des Zelts seine neuste Performance probte. Sie neugierig und offen und er spürte, dass sie seine Übungen viel lieber ergänzen als beobachten würde. Zuerst sorgte er sich, da er wusste, wie Eltern reagieren konnten, sollten sich ihre Kinder für das Vagabundenleben entscheiden, zudem war sie noch nicht volljährig, doch als er nach quälenden Monaten der Trennung in die Stadt zurückkehrte und sie wiedertraf, dauerte es nicht mehr lange bis sie sie eines Abends in seinen Armen lag und ihm erzählte, worüber sie zuvor geschwiegen hatte. Zäh verging von da ab die Zeit bis zu ihrem Abschluss, doch noch in der Nacht ihrer Zeugnisverleihung stand sie mit einer dunkelblauen Reisetasche vor der Tür des gesternten Wohnwagens, den Darians Eltern ihm zur Volljährigkeit überlassen hatten. Und sie beide begannen mit dem Training um ihre verlorenen Jahre nachzuholen. Sie hatte Turnerfahrung und lernte schnell. Doch vor allem war sie beliebt und die misstrauischen Schausteller und Artisten akzeptierten sie in ihrer Mitte. Sie lachte viel und ihre Geschichten erhellten die Stimmung am Abend. Nur Darian kannte eine andere Seite an ihr, die sie sonst verbarg. Wenn ihre Stimme zitterte und brach und er ihren warmen Atem spürte, während er durch ihr weiches Haar fuhr.

Ihre Worte würde er nie vergessen, doch ihr Klang hatte sich über die Jahre verändert. Blechern hallten sie wieder und wieder in seinem Kopf, brachten ihn nachts um den Schlaf und am Tage um seine Konzentration. Manchmal ergriff ihn die Furcht bei dem Gedanken, ihre wahre Stimmfarbe womöglich schon längst vergessen zu haben und er versuchte die Möglichkeit zu verdrängen.

Seine Finger suchten den Schlüssel, der ihn erdete und von seinem alten Leben trennte. Ihm war übel und er hatte genug. Es war selten, dass Zirkuskinder die Gemeinschaft verließen und sein Neustart war hart gewesen. Doch nur mit der Illusion eines anderen Lebens konnte er seines fortführen nachdem er ihres genommen hatte. Tief in Gedanken versunken schlurfte er zurück zu seinem Wagen, vorbei an dem großen Plakat am Eingang, das er bei seiner Ankunft gar nicht bemerkt hatte. Wie erstarrt blickte er in sein junges Ebenbild und die zerbrechlich wirkende Frau mit dem glänzenden braunen Haar.

"In Erinnerung an Darius und Sophia - Großartige Künstler, die immer ein Teil unserer Familie bleiben werden."

Tränen füllten seine Augen und er spürte, wie die Last auf seinen Schultern ihn zu Boden drückte. Die Gewissheit, die er verdrängt hatte, traf ihn wie ein Schlag ins Gesicht: Er hatte die Wahl zwischen einem Leben voller Bedeutungslosigkeit, dass er sich selbst vorspielte, oder er konnte sich seiner Vergangenheit stellen und zurückkehren zu all jenen, die er zurückgelassen hatte, als er vor Verantwortung geflohen war, vor den Urteilen derer, die ihn womöglich als Mörder ansahen, als unfähig seine Partnerin zu schützen.

Er wollte nicht länger weglaufen. Er wollte leben. Langsam richtete er sich auf und ging den Weg zurück, den er hergekommen war. Doch dieses Mal zog er sein Sakko aus und sein weißes Hemd leuchtete in der grellen Sonne. Unter einigen wachsamen Blicken schritt er zu dem Wohnwagen mit dem inversiven Himmelszelt und klopfte an die Tür.

Es war das erste Mal, dass sie in der Höhe probten. Das Netz würde sie schützen, aber das machte den Fall kaum minder furchtsam.
Ungeschickt nestelte sie an dem Gummi an ihrem Handgelenk, bevor sie ihre Haare zusammenband. Sie trat einen Schritt zurück und hielt inne, schüttelte dann den Kopf und lächelte ihn direkt an.
"Ich bin soweit!"
Er nickte ruhig und griff nach ihrer Hand. Warm lag sie in seiner und er spürte ihre weiche Haut trotz des schützenden Magnesias. Dann begegnete sich ihr Blick und er nahm die Nervosität wahr, die sie krampfhaft zu verstecken versuchte.
"Versprichst du mir, dass du mich immer auffangen wirst?"
"Ich verspreche es."

„Es ist seltsam, welche Wirkung manche Orte doch haben können“, dachte Liora, als sie durch die Gänge des alten Hauses schritt. Ihr Blick fiel gelegentlich auf die alten Gemälde, die in verwitterten und ausgeblichenen Rahmen an den Wänden hingen. An manchen ging sie zu schnell vorbei, als dass sie hätte erkennen können, was auf ihnen zu sehen war. Bei anderen erhaschte sie einen Blick auf verschiedene Szenen, auf ein Lagerfeuer, das durch nächtliche Finsternis schien; auf ein weites und glitzerndes Meer, an dessen Horizont die Sonne versank; auf einen nebelverhangenen Wald aus grünen Tannen; und schließlich auf ein freundlich lächelndes Pärchen. Liora hielt inne, um die beiden Frauen anzusehen. Sie schienen glücklich und zufrieden, auch wenn etwas Unergründliches in ihrem Blick lag, das Liora irgendwie einen Schauer über den Rücken jagte. Plötzlich fühlte sie sich ein wenig unwohl. Doch sie wusste, was in dieser Situation zu tun war – und so ging sie weiter den Gang hinunter. Einen Augenblick später hatte sie auch schon vergessen, dass da überhaupt jemals ein Gemälde gewesen war.

Nachdenklich betrachtete Sina noch einmal die Bilder aus der Akte, die man ihr gereicht hatte. Die junge Frau darauf wirkte nicht unglücklich, aber seltsam abwesend. Sie seufzte und sah hoch zu der Leiterin, die sie von ihrem Stuhl hinter dem Schreibtisch aus wachen Augen prüfend ansah.
„Nun“, sagte Sina gedehnt, „ich kann sie mir ja auf jeden Fall einmal ansehen.“
Die Leiterin nickte knapp.
„Danke“, sagte sie. „Wir haben es ja nun wirklich schon seit Jahren versucht, aber…“

Liora bog um eine Ecke und erschrak heftig, als vor ihr plötzlich eine ältere Frau mit weißen Haaren stand, deren aufmerksame Augen sie förmlich zu durchbohren schienen.
„Kein Grund, sich so zu erschrecken“, meinte die Frau kühl. Irgendwie kam sie Liora vage bekannt vor. Doch ihr wollte nicht einfallen, woher.
„Ähm… Kenne ich Sie zufällig?“, fragte Liora.
„Nicht mehr so gut, wie Sie sollten“, erwiderte die Frau kühl.
„Heißt das ‚ja‘?“
„Ich dachte, das hätte ich mit meiner Antwort impliziert. Wenn Sie mich nicht mehr so gut kennen, wie Sie sollten, kennen Sie mich ja wohl trotzdem immer noch ein wenig. Folglich war ein ‚ja‘ in meiner Antwort enthalten.“
Liora zuckte die Achseln.
„Mag sein“, antwortete sie. „Aber ich mag Sie nicht. Sie sind unfreundlich.“
„Ja, das höre ich öfter. Kalt, emotionslos und allzu oft unmenschlich, das zu sein wirft man mir vor. Aber wenn man mich braucht, dann kommt man natürlich zurückgekrochen… Nun, das ist irrelevant. Sie wissen aber schon, was sie zu tun haben, oder?“
Liora war für einen Moment verwirrt.
„Nein“, sagte sie aufrichtig. „Was denn?“
Die alte Frau verdrehte die Augen und stöhnte.
„Ach herrje“, seufzte sie. „Verstehen Sie, das Traurige ist ja, dass ich nicht mitkommen kann… Ich habe da unten im Keller weder etwas zu suchen noch kann ich da irgendwas finden. Da ist alles so … widersprüchlich.“
Sie klang angeekelt.
„Und doch“, fuhr sie traurig fort, „müssen Sie doch begreifen: Es ist von allerhöchster Wichtigkeit für uns alle, dass sie nach da unten gehen. Haben Sie verstanden?“
„Ja“, erwiderte Liora, „aber wo ist unten?“
Die Frau zeigte mit dem Finger den Gang runter.
„Dort“, sagte sie. „Aber nur, wenn Sie es auch wollen.“

Sina schritt durch die kahlen Korridore, begleitet nur von dem Mann in der weißen Kleidung.
„Die bekommt ja alles, was Sie braucht“, sagte dieser gerade. „Stifte und Papier und Farben und Ton und Leinwände und was weiß ich nicht noch alles.“
„Ja, ich weiß“, sagte Sina geistesabwesend. „Ich habe ihre Arbeiten gesehen. Beziehungsweise gehört.“
„Ich frag mich ja, woher die das alles nimmt“, meinte der Mann kopfschüttelnd. „So viel an kreativem Zeug kann doch nicht in einem einzelnen Menschen stecken.“
„Nun“, sagte Sina, „jedenfalls nicht, ohne einen Preis dafür zu bezahlen.“

Liora war sehr befremdlich zumute. Sie hatte diese unhöfliche alte Frau mit den wachen Augen einfach vergessen wollen, doch irgendwie gelang es ihr nicht. Stattdessen geisterten ihre Worte beständig in ihrem Kopf herum. Vielleicht sollte sie doch diesen Keller suchen, einfach nur um den Gedanken daran loswerden zu können. Kaum dass sie darüber nachgedacht hatte, erschien vor ihr eine große hölzerne Tür, die äußerst stabil wirkte. Ein Schlüsselloch verriet, dass nicht einfach jeder sie durchschreiten konnte. Doch Liora kümmerte das nicht. Sie griff nach der Kette um ihren Hals, an welcher der Schlüssel hing, der in diesem Haus noch jede Tür hatte öffnen können. Und tatsächlich schwang auch diese Tür auf, nachdem sie ihren Schlüssel einmal im Schloss herumgedreht hatte. Hinter der Tür lag eine Treppe, die nach unten führte. Das musste also tatsächlich der Keller sein. Vorsichtig setzte Liora einen Fuß auf die erste Stufe, wobei sie ein seltsames Gefühl der Entspannung verspürte. Es war eine angenehme und sanfte Empfindung. Sorglos hüpfte sie auch die anderen Stufen hinunter, um schließlich am Ende der Treppe vor einer weiteren Tür zu stehen. Sie drehte sich einmal kurz um, doch nun war die Treppe nach oben verschwunden. Doch das kümmerte Liora nicht, denn im Moment wollte sie ja auch gar nicht zurück.
Diese zweite Tür jedenfalls schien nicht so stabil wie die erste. Tatsächlich schien sie sogar ein wenig zerbrechlich und Liora glaubte, dass sie leicht dazu imstande wäre, sie einzuschlagen. Aber das war natürlich nicht ihre Absicht und so zog sie erneut den Schlüssel hervor und entriegelte mit dessen Hilfe die Tür.
Dahinter kam ein großer Raum zum Vorschein, bei dessen Anblick Liora kurz der Atem stockte. Er schien gigantisch zu sein, wie der Innenraum einer Kathedrale. Nein, tatsächlich war er noch größer, sogar sehr viel größer – sie konnte weder eine Decke noch die anderen Wände sehen. Allerdings bemerkte sie nach einigen Schritten in den Raum hinein, dass an der Wand, in der sich ihre Tür befand, hoch aufragende Regale standen, in denen Bücher mit losen Blättern dazwischen, bemalte Leinwände und sogar mannshohe Statuen standen. Sie hätte noch stundenlang betrachten können, was sie da sah, doch ein Kratzen ließ sie sich umdrehen. Für einen Moment war sie überrascht, dass sie beim Betreten des Raumes die kleine Gestalt nicht gesehen hatte, die da hockte und deren schwarzes Haar so lang war, dass es ihr Gesicht verdeckte.

„Hier, bitte“, sagte der Mann und hielt Sina die Tür auf.
„Danke“, sagte sie und trat in das Zimmer. Kurz darauf hörte sie, wie sich hinter ihr die Tür wieder schloss. Ihr Blick fiel auf die seltsame Gestalt inmitten eines Chaos von Blättern, kleinen Skulpturen und bemalten Leinwänden. Ein leises Murmeln ging von diesem Menschen aus, der da hockte und dessen Hand einen Stift hielt, der hastig über ein Blatt Papier auf dem Boden flog. Als Sina näher kam, konnte sie das Geflüster der Person allmählich verstehen.
„Tiefer… Tiefer hinunter…“

„Hallo?“, fragte Liora.
Die Gestalt richtete sich ruckartig auf und stürzte plötzlich auf Liora zu, die zurückwich und gegen das Regal stieß. Im nächsten Moment sah sie vor sich zwei wild rollende Augen, unter denen dunkle Ringe lagen.
„Du bist da!“, rief eine heisere Mädchenstimme. „Endlich! Ich dachte schon…“
Das Mädchen sank in sich zusammen. Erst jetzt fiel Liora auf, wie merkwürdig sie aussah. Sie trug graue Kleidung, die jedoch über und über mit Farbe beschmiert war und an der Ton klebte. Mit ihren Haaren und ihrem Gesicht war es nicht anders und als Liora genau hinsah, fiel ihr auf, dass die Hände des Mädchens sowie ihre nackten Unterarme beschrieben waren.
„Bitte, Liora“, flüsterte das Mädchen. „Ich weiß, Logica konnte dir das nicht erklären… Das ist einfach nicht ihr Gebiet hier… Aber ich kann nicht mehr, weißt du? Ich habe es so lange versucht… Doch ich kann sie nicht ersetzen… Du musst sie wieder befreien, hörst du?“
„I-ich verstehe nicht“, stammelte Liora. „Wen befreien?“
Das Mädchen trat einen Schritt zur Seite und gab den Blick auf etwas frei, das wie ein Sarg in Menschengröße aussah, fast wie eine eiserne Jungfrau.

„Liora?“, fragte Sina die zusammengekauerte Gestalt. „Können Sie sich erinnern, warum Sie hier sind?“
Liora sah sie mit trüben Augen an.
„Erinnern?“, fragte sie leise. „Aber ich erinnere mich doch an alles. An alles, was ich will… Das hier sind meine Erinnerungen…“
Sie wies auf die Blätter und die kleinen Skulpturen.
„Liora“, setzte Sina an, „das sind keine Erinnerungen, das ist…

„… nichts als Phantasie!“, rief das Mädchen verzweifelt. „Mehr mache ich nicht! Nie! Nur Phantasie! Aber dann… Dann hast du Memoria eingesperrt! Und nun muss die arme Phantasia alles machen! Nicht nur die Vorstellungen, sondern auch die Erinnerungen! Aber ich kann nicht mehr!“
Sie weinte jetzt heftig, und die Tränen ließen die Farbe in ihrem Gesicht verlaufen.
„Warum hast du das überhaupt gemacht?“, fragte sie.
Liora durchzuckte es plötzlich wie ein Blitz. Die beiden Frauen auf dem Gemälde…
„Meine Eltern“, hauchte sie. „Da war…“

„Hören Sie, Liora“, flüsterte Sina eindringlich. „Sie müssen sich doch gar nicht so schützen. Das mit dem Feuer war nicht ihre Schuld. Kinder wissen nun einmal nicht immer, was…“

„Bitte, Liora!“, flehte Phantasia. „Du musst Memoria wieder freilassen!“
Liora sah in die tränenden Augen des Mädchens und umfasste den Schlüssel an ihrer Kette, zögerte aber noch.

Nie gezeugt und nie geboren,
nie verstanden, nie geliebt,
nur gefangen in der Welt, in
der es keine Hoffnung gibt.

Ohne Mutter, ohne Vater,
ohne Seele, ohne Herz,
bin nur Wissen, bin nur Daten,
ein Objekt für Test und Schmerz.

Bin geschaffen, bin erwacht, bin
ungewollt, Experiment,
bin allein, ohne Geschwister,
bin verdammt bis an mein End'.

Sag mir, wer ist das, Familie,
was verbindet dich mit ihr?
Ist es Liebe, ist's Vertrauen,
oder ist's das Blut in dir?

Sag mir, wer ist das, Familie?
Nein, es lässt mir keine Ruh'.
Wenn's nach Blut geht oder Genen,
bist's für mich nicht letzlich du?

Sind genetisch gar identisch,
mein Herz pumpt das Blut von dir.
Könnt' ich du und du auch ich sein
oder sind wir beide wir?

Kinder wachsen durch Träume
Träumt mit ihnen
Träumt für sie
Gebt ihnen Räume

Kinder streben nach Lernen
Lernt von ihnen
Lernt für sie
Greift nach den Sternen

Kinder leben von Liebe
Liebt mit ihnen
Liebt durch sie
Kindliche Triebe

Zuerst zwei Worte
Es sind Vater und Mutter
Ich sagte sie oft

Andere Worte
Es sind Bruder und Schwester
Ich kannte sie bald

Zwei neue Worte
Es sind Nichte und Neffe
Ich hörte sie nur

Die letzten Worte
Von Partnerschaft und Kindern
Erreichten mich nie

Es waren einmal vor langer Zeit ein Herzog und seine Herzogin, die hatten eine Tochter von kaum einem Jahr. Sie liebten das Mädchen innig, doch ihr Körper war schwach und kränklich, und an jedem Tag, der verging, sickerte das Leben aus ihr heraus.
Verzweiflung ergriff die Eltern, denn so viele Heiler sie auch riefen, niemand konnte ihnen sagen, an was ihr kleines Mädchen litt, noch kannten sie eine Heilung. Sie riefen Pokémon herbei, doch nichts brachte Linderung. Die Hoffnung war bald versiegt, da hörte die Herzogin von ihrer Zofe eine alte Sage. Weit im Westen gäbe es einen See und in ihm eine Nymphe, die die Macht besaß, jeden Wunsch zu erfüllen. Doch vorsichtig solle man sein, denn kein Wunsch kam ohne eine Gegenleistung.

Die Sorge um ihr Kind wog schwerer als die Warnung der Zofe. Der Herzog und seine Frau ließen ihr Land zurück und zogen mit ihrer Tochter in den fernen Westen, auf der Suche nach der mystischen Nymphe. Über Tage, Wochen, Monate zogen sie durch die Wälder an der Küste, in denen der See versteckt sein sollte. Über Tage, Wochen, Monate wurde ihr Kind immer schwächer, bis es letztlich nicht einmal mehr genug Kraft hatte, um die Augen offen zu halten. Der Herzog und seine Herzogin waren außer sich vor Angst. Ihre kleine Tochter würde inmitten dieses Waldes sterben.
„So hilf uns doch jemand!“ , weinte die Herzogin. Da erschien zwischen dem Gebüsch eine junge, hübsche Frau.
„Folgt mir“, wies sie die Eltern an. Von Verzweiflung getrieben, taten sie, wie ihnen geheißen.

Sie schienen Stunden zu gehen, irgendwann lichtete sich das Dickicht des Waldes um sie herum und sie fanden sich an einem See wieder, den sie noch nie gesehen hatten.
Die junge Frau stand am Ufer des Gewässers. Als sie einen Fuß in das glasklare Wasser setzte, erhellte ein strahlendes Licht die Lichtung. Als es erlosch, schwebte ein kleines Wesen über dem Wasser. Sein weißer Körper war geschmückt mit gelben, stoffähnliche Auswüchsen. Auf seinem Kopf ragten drei gelbe Spitzen sternförmig heraus, an jedem von ihnen ein türkises Blatt.
„Sprecht euren Wunsch, und ich werde ihn erfüllen“, sprach die Nymphe. „Doch verlange ich eine Gegenleistung im selben Wert wie mein Geschenk an euch. Zwölf Jahre habt ihr Zeit. Vergehen zwölf Jahre und mein Geschenk bleibt ungesühnt, so werde ich es zurücknehmen, denn das Leben eurer Tochter sei bis dahin ein geliehenes.“
Ohne lange über dieses Angebot nachzudenken stimmten die Eltern zu. Sie legten ihre Tochter in das saphirblaue Wasser des Sees und die kleine Nymphe legte ihre Hände auf das Kind. Es schloss seine tiefschwarzen Augen, doch auf seinem Bauch öffnete sich ein drittes, so blau und klar wie der See. Einige bange Sekunden vergingen, dann öffnete das Kind seine Augen, nun im gleichen kristallklaren Blau gefärbt wie das der Nymphe, eine Erinnerung an die Schuld, die die Eltern begleichen sollten.

Jahre vergingen, in denen das Mädchen gesund und kräftig aufwuchs. Ihre Eltern lebten mit ihr an der Küste im Westen, in einer kleinen Hütte. Der Herzog hatte feinste Stoffe aus seinen Ländern bringen lassen, Gewürze aus Ländern hinter dem Meer, schönen Schmuck und seltene Juwelen, doch jedes Mal, wenn sie zum See zurückkehrten, um der Nymphe ihr Geschenk darzubringen, versank es im Wasser und war verloren.
„Der Wert meines Geschenks übersteigt das des euren um das Tausendfache“, sagte sie immer wieder. Mit den Jahren kehrte die Angst zurück, denn sie hatten alles gegeben, was sie als wertvoll betrachteten. Im zwölften Jahr gingen sie schließlich erneut auf die Suche.
Alleine in der Hütte am Meer wartete das Mädchen auf die Rückkehr ihrer Eltern. Doch erneut vergingen Tage, Wochen, Monate… Und die Tochter blieb alleine.
Und dennoch war sie niemals einsam. Seit sie denken konnte, tobte das Mädchen in den Wäldern, fütterte die Waumpel, spielte mit den Knospi, naschte vom Honig der Wadribis. Im Meer schwamm sie an der Seite von Finneon, und am Strand beobachtete sie, wie die Blasen der Corasonn im Licht der Abendsonne schimmerten. Sie lebte von den Beeren des Waldes und dem klaren Wasser des Sees.
Ja, sie führte ein gutes Leben, obwohl ihre Eltern nicht bei ihr waren und obwohl sie wusste, dass sie dieses Leben bald wieder zurückgeben müsste. Doch das Mädchen war dankbar für die Zeit, die man ihr gegeben hatte.

Und so tobte das Mädchen eines Tages erneut im Wald. Im tiefsten Dickicht spielte sie mit den Knospis, während Roselia und Roserade über sie wachten. Es schien ein ruhiger, friedlicher Tag zu sein, doch dann brachen drei Waumpel ängstlich quietschend durch das Gebüsch. Die Tochter folgte den Pokémon durch den Wald und schon bald fand sie im dunkelsten Teil ein gigantisches Spinnenetz, mit Strängen so dick wie Wollfäden. Im Netz hatte sich ein Papinella verfangen, das nichts anderes tun konnte, als ängstliche Rufe auszustoßen. Wenn niemand es frei machte, würde es schon bald verschlungen werden.
Das Mädchen versuchte, das Netz mit bloßen Händen zu zerreißen, doch die Stränge waren zu stark und zu klebrig. Die Tochter begann, den Boden zu untersuchen und bald fand sie einen Stein mit einer scharfen Kante. Schnell machte sie sich daran, das Papinella zu befreien. Beinahe war sie fertig, da hörte sie das Zischen des Ariados hinter ihr.
Aber als die Spinne aus dem Gebüsch brach, war seine Beute bereits im Gebüsch verschwunden und das Mädchen geflohen.

Ein anderes Mal tauchte sie zusammen mit den Finneon und Lumineon, sammelte Seeigel und Perlen vom Meeresgrund. Die Lumineon ließen zu, dass das Mädchen sich an ihnen festhielt und schwammen mit ihr durch den ganzen Ozean.
Sie sammelte gerade einige schöne Steine vom Meeresgrund, da bemerkte sie einen Schatten, der sich über sie legte. Als das Mädchen aufsah, stoben die Finneon und Lumineon auseinander, doch eines war nicht schnell genug. Ein grobes Netz senkte sich im Wasser und nahm das Lumineon gefangen. Eilig schwamm das Mädchen aufwärts, tastete sich am Netz entlang und irgendwann fand sie einen losen Knoten, an dem sie sich zu schaffen machte. Endlich bildete sich ein Loch im Netz, gerade groß genug für das Lumineon. Gemeinsam mit ihren Freunden sah sie zu, wie das leere Netz durch die Wasseroberfläche brach und sich der Schatten des Fischerbootes entfernte.

Ja, das Mädchen lebte sein Leben zum vollsten und sorgte sich nicht. Doch die Tage, Wochen und Monate vergingen und letztlich war der Tag gekommen, an dem das zwölfte Jahr vollendet war.

Am See erwartete die Nymphe das Mädchen schon. Ihre dunklen Augen schimmerten ruhig und unergründlich.
„Zwölf Jahre sind vergangen“, sprach das Pokémon. „Deine Eltern habe ihre Schuld nicht bezahlen können. Darum werde ich jetzt das zurücknehmen, was ich gegeben habe.“
Das Mädchen trat vor und stieg in das klare Wasser des Sees, bis ihr Körper bis zur Hüfte darin verschwand.
„Ich danke Euch, Nymphe des Sees“, sagte das Mädchen. „Dank Euch durfte ich leben. Das ist mehr, als ich mir habe wünschen können.“
Die Nymphe antwortete nicht. Als sie die Augen schloss, öffnete sich erneut das auf ihrem Bauch, im gleichen, strahlenden Blau wie vor zwölf Jahren. Das Wasser des Sees begann zu leuchten und das Mädchen spürte, wie all die Kraft und Energie aus ihr heraus sickerte.
„Jirachi, warte!“
Das Licht verblasste. Als das Mädchen sich umdrehte, schwamm hinter ihr im See ein Lumineon und direkt darüber schwebte ein Papinella.
„Lass ihr ihr Leben“, bat Papinella.
Für einen Augenblick schwieg Jirachi, die Seenymphe. Doch dann schüttelte es den Kopf.
„Niemals erfülle ich einen Wunsch ohne gleichwertige Gegenleistung. Ihre Eltern habe mir diese verwehrt. Also nehme ich, was mir gehört.“
„Was du willst, ist ein Leben, nicht wahr?“, fragte Lumineon.
Jirachi nickte: „Ein Leben kann nur mit einem Leben bezahlt werden.“
„Dann nimm unsere Leben.“
„Nein!“, stieß das Mädchen aus. Sie wollte nicht, dass ihre Freunde sich für sie opferten.
„Es ist schon in Ordnung“, sprach Lumineon. „In dem Moment, in dem du unser Leben rettetest, gehörte es dir.“
„Das ist nicht wahr“, gab das Mädchen zurück. „Euer Leben gehörte niemals mir. Ich habe es euch geschenkt!“
„Genug!“, stieß Jirachi aus. „Meine Entscheidung ist gefallen.“
Stille machte sich auf der Lichtung breit.
„Ihr werdet für das Leben dieses Mädchens zahlen“, sprach die Nymphe.
Bevor das Mädchen protestieren konnte, erstrahlte der See wieder in hellem Licht. Das Leben blieb in ihrem Körper, doch ihr wurde warm, unerträglich heiß.
Als das Licht wieder verschwunden war, lebten die beiden Pokémon noch immer, doch sie waren verändert. Papinellas Flügel hatten ihre Farbe verloren und Lumineons Schwanzflosse war verschwunden. Aus dem Mädchen jedoch war ein neues Wesen entstanden. Ein langer, schlangenartiger Körper, mit Schuppen in blau und rot und einem Fächer aus Flossen.
„Aus Teilen eures Lebens schuf ich neues“, sprach Jirachi. „Die Schuld ist nun beglichen. Aus einem geliehenen Leben wurde ein Geschenktes.“

Und so lebte das Mädchen fortan in Gestalt einer wunderschönen Wasserschlange, Seite an Seite mit ihren Freunden und durchschwamm alle Ozeane. Und wann immer ein Mensch in Seenot geriet, rettete sie ihm das Leben. Denn ein geliehenes Leben brachte nur eine Zeit lang Freude. Ein geschenktes Leben jedoch auf ewig.

Vor dreitausendfünfhundert Jahren erreichten die ersten Menschen die Insel, die heute als Akala bekannt ist, gelegen im Nordosten der Alola-Region. Heutzutage ist Akala bekannt für den berühmten Dome Royale, die Ohana-Farm, das luxuriöse Hanohano-Resort – und die Gufa, die dort jeden Morgen am Strand liegen.
Doch so interessant all diese Sehenswürdigkeiten sein mögen, noch viel spannender ist die Geschichte der Insel, auf der sie stehen. Denn als die Erde noch jung war, zauberhaft und geheimnisvoll, da wandelte ein Mädchen durch die verschlungenen Wälder und über die uralten Hügel, ein …
„Hey! Halt den Rand, ich bin ja schon fertig! Hast du eine Ahnung, wie schwer es ist, Beeren zu sammeln, wenn unter jedem zweiten Haufen ein Krabbox sitzt?!“
Ein wenig Geduld, bitte. Ich war gerade dabei, dich vorzustellen.
„Dazu brauch ich doch keine blöde Erzählerin!“
Aber ...
Nichts da. Wenn Waireo spricht, bist du still.
So. Das Mädchen, welches das Plappermaul da oben erwähnt hat, bin ich. Mein Name ist Waireo, und ich war das erste Mädchen, das je über Akalas Berge gewandert ist. Wir – mein Stamm – wir waren Seefahrer. Navigation und Schiffbau lagen uns im Blut, und das war der Grund dafür, wieso wir Akala entdeckten.
Über mein Leben vor meinem vierzehnten Sommer gibt es nicht besonders viel zu erzählen. Ich weiß noch, dass wir auf einer zu kleinen Insel lebten, und ich erinnere mich daran, dass einer unserer Fischer, der sich viel weiter aufs Meer hinausgewagt hatte als je zuvor, eine neue Insel gefunden hatte.
Wir reisten auf unseren Booten über das Meer und fanden eine neue Heimat. Die Morgenröte lag über dem Ozean, als die Insel nach langer Reise in Sicht kam, und darum nannten wir sie Akala. Es gab Beeren, Früchte, Kokosnüsse – alles war im Überfluss vorhanden, und wir mussten die Schätze der Insel mit niemandem teilen außer uns selbst.
Mutter hatte mir alles beigebracht, was ich wissen musste, um die mir zugewiesene Rolle in unserem Stamm zu spielen. Kochen, Feldarbeit, Nahrungssuche in den Bergen, diese Dinge eben, aber in der neuen Heimat war ich vor allem eines: eine Entdeckerin. Sogar die Tochter des Häuptlings war mit uns auf den Feldern, kletterte hinauf zu den Kokosnüssen und streifte mit uns durch den Dschungel. Falls du es genau wissen willst: Ihr Name war Lele, und sie war meine beste Freundin.
Lele und ich sahen es als unsere Aufgabe an, neue Mittel und Wege zu finden, wie wir unserem aufblühenden Stamm helfen konnten. Darum war es wohl kein Wunder, dass wir beschlossen, das bekannte Gebiet zu verlassen und uns im Inselinneren umzusehen. Wir erkundeten die Seen im Westen, den Feuer spuckenden Berg im Osten, die Strände und Klippen im Norden. Keiner kannte unser Zuhause besser als wir.
Doch dann, zehn-und-einen Monde nach unserer Ankunft, als wir den Berg im Süden erkundeten, verschwand Lele. Drei Krieger machten sich auf den Weg, um sie zu finden, doch auch sie kehrten nicht wieder.
Der Berg wurde tapu. Tapu sind verbotene Orte, Orte, die niemand betreten darf. Mein Stamm trauerte zu Ehren der ersten Toten seit der Besiedlung Akalas, aber ich weigerte mich, meine Freundin einfach so aufzugeben.
Ich packte nur das Wichtigste ein. Ein kleines Messer, eine Hand voll Beeren, ein selbst geflochtenes Seil, und auch einige Heilkräuter landeten in meinem Lederbeutel. Niemand bemerkte mich, als ich bei Anbruch des neuen Tages davonschlich.
Du musst selbst einmal durch die tiefgrünen Wälder von Akala laufen, um zu begreifen, wie wunderschön meine neue Heimat war. In den schwingenden Ästen und in den dunklen Schatten wohnten die magischen Wesen, mit denen wir im Einklang lebten, und sie beobachteten jeden meiner Schritte. Ich wanderte durch die Wälder, durchschwamm die Seen, und überwand den Pass, der zum Berg führte. Ich suchte Tag und Nacht. Ich rief nach den Verlorenen, und ich hoffte, vielleicht morgen oder übermorgen oder am Tag danach etwas zu finden.
Doch stattdessen fand irgendetwas mich. Ich legte mich eines Abends zwischen zwei großen Palmen am Fuße des Berges zur Ruhe, und als ich aufwachte, meinte ich, ein Mädchen lachen zu hören.
„Wer ist da?“ Ich wollte auf die Füße springen, aber ich konnte nicht. Ich war zu einem Wesen des Wassers geworden, ausgestattet mit einer Flosse, wo einst meine Beine gewesen waren, und auch meine Hände hatten sich in Flossen verwandelt. Mein vorher braunes Haar schimmerte nun in der Farbe der Wellen vor mir.
Außer mir war niemand dort, und ich spürte, dass ich das Wasser brauchte, obwohl ich Luft atmen konnte. Also robbte ich über den Strand und tauchte ein in die blauen Fluten, wo mich eine völlig neue Welt erwartete. Alles war so weit, so kühl und erfrischend. Jeden Tag schwamm ich ein Stück weiter hinaus in den Ozean, und ich fragte andere magische Wesen, deren Sprache ich nun verstehen konnte, ob sie meine Freundin gesehen hätten.
„Lele? Nie gehört!“, sagte ein vorbei schwimmendes Finneon, das ich in einem Korallenriff fand. Wenig später unterhielt ich mich mit zwei Corasonn, die mir aber auch nicht helfen konnten. So ging es mehrere Tage lang. Ich sprach mit jedem einzelnen Meeresbewohner, der mir über den Weg schwamm, doch niemand wusste etwas.
Und dann begegnete mir dieser impertinente Lusardin-Schwarm.
„Was? Du bist eigentlich ein Mensch, der verzaubert wurde? Willst du uns veralbern?“, rief der Schwarm im Chor.
„Nein! Ich heiße Waireo, und ich gehöre zum Stamm der Seefahrer!“
„Klar, Schätzchen!“ Eines der Lusardin löste sich ein Stückchen weit aus der Formation und machte eine Fassrolle. „Und ich bin eigentlich ein Garados! Fürchte mich!“
„Das ist nicht lustig!“
„Doch, ziemlich!“ Das Lusardin lachte, und sein Schwarm fiel mit ein. Glaub mir, es ist kein schönes Gefühl, gleichzeitig von hundert kleinen Versagern ausgelacht zu werden, die ich einzeln zum Frühstück verspeist hätte.
Mir platzte der Kragen.
„Ach, lasst mich doch in Ruhe!“, schrie ich, und der Schwarm wurde von einer Druckwelle aus Wasser getroffen, die aus meinem Maul gekommen war.
„Achtung! Sie ist auf Kriegsfuß!“
„Rette mich, wer kann!“
„Schwimmt um euer Leben!“
Die Lusardin stoben auseinander und ließen mich allein über dem Korallenriff zurück. Ich starrte ihnen perplex hinterher, konnte nicht begreifen, was für eine Macht ich da entfesselt hatte. Ich erkannte meine Stimme kaum wieder. Sie war so viel klarer und stärker als vorher, und sie klang wie plätscherndes Wasser.
Von diesem Moment an verschloss ich meinen Mund. Ich fürchtete meine Stimme, weil ich die magischen Wesen nicht verletzen wollte, und schwamm weiter. Tag um Tag, Nacht um Nacht, immerzu Ausschau haltend nach Lele. Je länger ich stumm blieb, umso größer wurde der Drang, meine Stimme erneut erklingen zu lassen. Ich wollte nach Hause zurück, doch ich wusste, dass mich niemand erkennen würde, und so blieb ich dem Meer verhaftet.
Und irgendwann hörte ich den Gesang.
Es war, als würde das Wasser selbst eine Melodie singen, kraftvoll, wunderbar und furchteinflößend zugleich. Die Musik zog mich wie magisch an. Ich folgte ihr und fand Wesen, die genauso aussahen wie ich. Es waren Dutzende. Sie schwammen mit eleganten Bewegungen durch den Ozean und sangen dabei ihr Lied, und ich war überwältigt von der Schönheit und Grazie dieser Geschöpfe.
Die Angst vor meiner Stimme verschwand auf der Stelle. Wie konnte etwas so Schönes nur Furcht in mir auslösen? Beinahe schämte ich mich vor mir selbst, und ich war nur noch vom Wunsch beseelt, auch so zu singen wie die Primarene.
Sie lehrten mich den Gesang ihres Volkes. Sie waren abhängig von ihrer Stimme. Sie jagten mit ihr. Sie erzählten Geschichten mit ihr. Sie konnten sogar das Wasser mit ihren Stimmen kontrollieren. Ich lernte so viel über ihre Kultur, indem ich einfach ihren Gesängen lauschte, und nach kurzer Zeit wusste ich sogar mehr über die Primarene als über mein eigenes Volk.
Wir ließen immer einen Teil unserer Identität zurück, wenn wir von einer Insel fort segelten. Das wurde mir erst wirklich klar, als ich den Albtraum hatte. In diesem Traum wurde Akala von einer gewaltigen Feuersbrunst zerstört. Ich sah meinen Stamm, der wieder über das Meer fuhr, ohne Wissen davon, wer sie wirklich waren.
„Wir müssen singen“, schrie ich, und dann erwachte ich am Strand. Ich spürte die feinen Sandkörner unter mir, ich spürte meine Füße, die zurückgekehrt waren, und meine Hände. Und ich sah das magische Wesen, das vor mir schwebte. Seine Haut war dunkel wie meine. Es saß in einer gewaltigen Kokosnuss, die in der Farbe der Morgenröte leuchtete.
„Sei gegrüßt, Waireo“, summte das Wesen.
„Lele? Bist du das?“, flüsterte ich, und Lele nickte.
„Hat dir deine Zeit im Meer gefallen?“
„Du warst das? Du hast mich verwandelt?“
Sie nickte erneut. „Ich musste deinen Horizont erweitern. Eine andere Idee hatte ich nicht. Tut mir leid.“
„Aber meine Stimme“, sagte ich.
„Es ist die Stimme des Meeres. Behalte sie. Als Geschenk von mir.“
Ich starrte Lele einige Momente lang an. Schließlich beugte ich vor ihr den Kopf.
„Hab Dank. Ich werde sie nach bestem Gewissen einsetzen.“
Dieses Versprechen hielt ich. Ich benutzte die Plätscherstimme, um meinem Stamm das Lied des Meeres beizubringen. Von jenem Tag an wurden unsere Traditionen, unser Wissen, und unsere Kultur mit Gesang überliefert – bis heute.

Nach: 'Die Sterntaler' von den Brüdern Grimm

Es war einmal, in einem tiefen Wald, ein Pokémon namens Roselia. Ihre Eltern, sowohl ihren Vater Reptain als auch ihre Mutter Roserade, hatte sie verloren. Sie wurden bei einem Angriff einiger Feuerpokémon, die für ihre Trainer gekämpft hatten, getötet. Seitdem lebte sie alleine und war sehr arm. Außer die Blätter, die ihren Körper bedeckten, die Äste, die ihre Arme stärkten und die Blumen, in einem unendlichen Farbspektrum ihre Hände umschließend, besaß sie nichts mehr. Und obwohl sie so ein gutes junges Pokémon war, immer freundlich und gutmütig zu allen Lebewesen, musste Roselia jeden Tag auf die Suche nach Beeren gehen, um zu überleben.

Und so ereignete es sich eines regnerischen Herbstnachmittags, dass Roselia einige Sinelbeeren auf einem Feld abseits des Waldes, einen halben Tagesmarsch einen Fluss entlang entfernt, fand. In ihrer Freunde begrenzt von der Angst, ausgeraubt zu werden, machte sich Roselia auf, um die gefundenen Beeren zurück in den Wald zu bringen und sie dort zu essen.

Kaum hatte sie den Flusslauf wieder erreicht, hörte sie aus dem Dickicht ein Zirpeise summen. Sie bemerkte, wie kränklich das Summen des Pokémon klang, und obwohl sie auch Angst verspürte, denn sie war ein sehr schwaches Pokémon, überwand sie sich dem Zirpeise zu helfen. Und das Zirpeise fragte: „Oh wunderschöne Roselia, gib‘ mir bitte etwas zu essen. Ich bin so hungrig.“
Roselia zögerte nicht und gab dem alten Zirpeise ihre Sinelbeeren.

Sie lief weiter, und mit der Dämmerung näherte sich ihr ein kleines, sehr junges Trasla. Und da die Sonne schon am Untergehen war, sagte das Trasla: „Roselia, ihr friere so sehr! Gib mir bitte deine Blumen.“
So gab Roselia ihr ihre Blumen und hüllte sie in die bunte Blütenpracht und lächelte, denn sie hatte dem kleinen Trasla helfen können. Und nur kurze Zeit später, schließlich war nun die Sonne untergegangen, begegnete sie einem Azurill, und das Azurill fror noch bitterlicher als das Trasla. Und so gab Roselia dem Trasla ihre Blätter und schämte sich ihres beinahe nackten Körpers; doch war sie auch glücklich, denn sie hatte dem Azurill helfen können.

Wenig später erreichte sie endlich den Waldrand und nach einigen Schritten durch die Dunkelheit hörte sie ein beständiges Brummen. Roselia blickte sich verwundert um, als plötzlich ein Wommel auftauchte, und es summte: „Roselia, ich muss mein Nest bauen, aber ich finde keine Äste mehr. Gib mir deine Äste, sonst muss ich heute Nacht frieren!“
Und Roselia gab dem Wommel die Äste, denn in der tiefsten Dunkelheit konnte man ihre Nacktheit nun auch nicht mehr sehen. Mit einigen netten Worten entfernte sie sich vom Nest des Wommel und lief weiter.

Nun fror sie, und sie hungerte. Und sie hatte sich verlaufen, plötzlich stand sie wieder am Waldrand. Enttäuscht trat sie auf das offene Feld hinaus und richtete ihren Blick gen Himmel. Verzweiflung lag in ihren bunt leuchtenden Augen. Just in diesem Moment, in dem sie im tiefsten Tal stand und nichts mehr hatte, blitze es am Himmel auf. Erschrocken verdeckte sich Roselia die Augen. Und als sie ihre Hand wieder senkte, traute sie ihren Augen nicht. Der Himmel leuchtete in gelblich, fast weiß wirkenden, Tönen und flackerte und brannte. Und vom Himmel hinab regnete es Steine. Roselia lief, ohne zu überlegen, weiter hinaus auf das Feld und hob einen Arm. Ein Stein, er wirkte etwas milchig, grünlich, jedoch besaß er einen grell leuchtenden, gelben Kern, sank genau auf ihre Hand hinab und just im Moment der Berührung leuchtete Roselias Körper auf. Doch er leuchtete nicht einfach nur gelb, er nahm die Farben von hundert Regenbögen an. Die Strahlen erstrecken sich über mehrere Meter und wechselten von rot, zu grün, zu gelb, zu blau, zu lila und wieder zu rot. Plötzlich begannen die Farben sich zu verschmelzen und vereinten sich zu einem einzigen weiß, das sich genau um Roselias Körper herum sammelte. Dann blitze es erneut auf und das Licht war wieder weg. Umgeben von glitzerndem Staub, letzten Lichtfunken und einem Meer anderer Seite, die auf das Feld geregnet waren, offenbarte sich die Gestalt eines der schönsten Wesen, was ein Auge je gesehen haben kann. Auf einem leuchtend grünen Körper saß ein Kopf, auf dem sich eine wunderschöne, grell leuchtende, weiße Hortensie befand. Übertrumpft wurde der Anblick dieser edlen Blüten nur durch die bunten, regenbogenartigen Sträuße von abertausend verschiedenen Blumen an ihren Händen.

Und so war Roselia zu Roserade geworden. So war sie mächtig und stark geworden, und konnte jeden Tag genug Essen für alle sammeln und lebte ein glückliches Leben.

„Gehe hin, verkaufe alles, was du hast, und gib's den Armen, so wirst du einen Schatz im Himmel haben“ – Markus 10, 21

Als Gamer hat man's echt nicht leicht!
Wenn die Spiele sich schon stapeln,
Und es einem dann trotzdem nicht reicht,
denn "ich hab doch nichts zu spielen!"

Und wenn man dann endlich was findet,
dann geht der Spaß erst richtig los!
Denn wenn das letzte Tutorial verschwindet
fangen die Probleme erst richtig an...

Was ist bloß los mit dieser Steuerung?!
X ist A und B ist... Wie weiche ich aus?
Hör auf zu springen! Geh doch in Deckung!
Was?! Das liegt nicht an mir! Ist sicher der Lag!

Okay, so langsam hab ich's endlich kapiert,
hab die Steuerung gemeistert und den Lag besiegt
und trotzdem sterb' ich dauernd! Urgh, bin so frustriert!
Da hilft wohl nur eins, auf zum fröhlichen Grinden...

Stundenlanges Monsterhauen und EXP farmen
mit Leveln und Skills unterjoche ich diese mickrige Welt!
Gut, zehn Level über Recommended sprengt leicht den Rahmen-
Shit! Game Over?! Der letzte Save war vor drei Stunden!

Endlich zurück zur Story, verhauen wir die Bösen!
Ah, da drüben sehe ich schon den ersten Quest.
"Bring mir Federn"? Ich will richtige Probleme lösen!
Ich geh ja schon... Vom Auserwählten zum Laufburschen...

Zumindest bekomme ich endlich ne Party,
Tank, Healer und Caster, schön balanciert.
Und trotzdem stehe ich am Rande der Hysterie!
Der Gegner ist da drüben, verprügelt euch nicht selber!

Ja, als Gamer hat man's echt nicht leicht...
Bei all den Problemen, dem Stress und dem Rage
denkt man sich immer wieder "Es reicht!"
und trotzdem komme ich nicht davon los.

Denn am Ende zählt der Spaß, die Freude am Spiel
und davon gibt es doch niemals zu viel.

Press Start, Insert Name
Z E L D A
Der Held im grünen Gewand.
Kikeriki!
Dämmerung des ersten Tags.
It’s dangerous to go alone. Take this.
Anti-allergene Hühner.
Es verbleiben 72 Stunden.
Stehlen Sie sie nicht.

Kann ein Wald ein Irrgarten sein?
▶ Ⓐ ▼ ▶ Ⓐ ▼
Das verstehe, wer will.
HEY! LISTEN!
Eichhörnchen fliehen, als der unbekannte Jüngling die Lichtung betritt.
Die Wolken über dem Todesberg sehen bedrohlich aus.
Zieh das Schwert aus dem Stein
Wer das schafft wird schon bald König sein.
Düdüdüdüüü!
Sieben Jahre durch die Zeit
Zurück in die Zukunft.
Squadala! We’re off!

The Master Blade goes snicker snack!
1 Grasbüschel, 2 Grasbüschel, 3 Grasbüschel.
1 Rubin, 2 Rubine, 3 Rubine.
This peace is what all true warriors strive for.
Drücke Ⓑ um eine Ausweichrolle auszuführen.
They see me rollin‘ they hatin‘.
Schepper, schepper, rumms!
Ich bin ein Rasenmäher und Vasenwerfer.
Und ein Fassreiter bin ich auch.
Hallo DIEB!
1 Huhn, 2 Huhn, 3 Huhn
WATCH OUT!
Können wir das nicht mit ein paar Rubinen lösen?

Ich wandere
Laufe, reite, segele
Durch die Welt
CHOO CHOO MOTHERFUCKERS
Ich sammle
Masken, Instrumente, goldene Dreiecke, goldene Käfer.
Link senden an…
Jetzt musst du noch mehr Zeug mit dir herumschleppen.
Das geschieht dir recht.
Ich rette
Meine Schwester, die Prinzessin, die Welt,
Eine andere Welt.
But first –
Let me take a #selfie!
Ich rette mich.
Es verbleiben 48 Stunden.
I wonder what’s for dinner.

Ich verbinde
Die Welten, die Zeiten
Ich wecke die Winde
In meiner Brust der Odem der Wildnis
Ich heule mit den Wölfen.
Ich schlafe mit den Fischen.
Ist Zelda nicht eigentlich ein Mädchenname?
You have met with a terrible fate, haven’t you?
Es verbleiben 24 Stunden.
(Übersetzung) Es verbleiben 24 Stunden.

Mut, Weisheit, Kraft
Gib mir deinen Saft, ich geb dir meinen.
Killa Ohmaz.
Der Bösewicht hat eine Orgel
Pachelbels Ganon.
Spiel das Lied des Erwachens,
Den Bolero des Sturms, das Requiem der Sonne.
Du hast das Herz der Prinzessin erhalten
Sammle 3 weitere, um einen neuen Herzcontainer zu bekommen.
Ka-tschikka!
Ein Gentleman schweigt und genießt.

This is my story,
The Legend of Zelda.
Echte Männer leveln nicht.

Hast du das alles verstanden?
▶ Nein     Ja

_____________Vier. Blöcke vereint
_____________Von'' oben'' herunter
_____________Sie fallen, sie fallen
_____________Und stetig rotierend
_____________Landen sie langsam.

Von vielen gepriesen und von and'ren verschrien
Doch. von allen. gespielt - ob. früher, ob später
Reiht. Tetris sich. ein in die Spiel-Gründerväter.

____________Und sind Spiele
____________Das Thema, ist
____________Tetris vertreten
________________'___ Ob als
________________.___ Erstes
_______________'____ Ob als
________________'___ Letztes Spiel
________________'___ Setzt.. Tetris
________________'___ Ein. Zeichen.

Angetestet: Hält die Revolution der Gaming-Welt, was sie verspricht?

Meine sehr verehrten Damen und Herren, wie befinden uns nun im entscheidenden Satz hier im großen Wimbledon-Turnier im Jahr 1972. Wir hätten uns kein besseres Wetter wünschen können, der Himmel ist blau, der Rasen grün und die Spieler in Höchstform! Und was für eine Begegnung hat uns jetzt bereits die letzten Stunden begeistert: Für alle neu dazugeschalteten Fans, im großen Finale niemand geringeres als Tennislegende Stan Smith gegen seinen Erzrivalen Ilie Năstase höchstpersönlich!

Und da ist der Aufschlag des letzten Satzes! Smith feuert ein Geschoss in Richtung Năstase, der wiederum fischt den Ball in letzter Sekunde aus der Luft und schickt ihn in hohem Bogen zurück zu Smith! Smith nimmt den Ball volley, Năstase jetzt am Netz, springt und trifft, Smith hechtet vorwärts und schafft es tatsächlich den Ball wieder ins Spiel zu bringen! Năstase jetzt in ernsten Schwierigkeiten, muss einige Schritte rückwärts machen und… er erreicht den Ball und schmettert ihn erbarmungslos Smith vor die Füße, meine Damen und Herren, das hier ist Tennis auf höchstem Niveau und Sie wollen das Ganze auch in ihrem Wohnzimmer?

Nicht ohne vorher unsere Beurteilung zur Neuerscheinung von Atari gelesen zu haben! Unser Team von „Future Games“ hat bereits einen kleinen Vorgeschmack auf das gigantische Videospiel „Pong“ erhalten, welches bereits Anfang 1972 in jeder gut sortierten Spielhalle zu finden sein wird!

Auf einem revolutionären 13-Zoll Monitor begeistert das Spiel unsere Tester bereits vom ersten Moment an mit der ansprechenden Optik des Spiels. Die in liebevoller Feinarbeit designten Schläger und der verschmitzt durch einen grauen Pixel dargestellte Ball lösen ein sich ungemein an reales Tennis anmutendes Gefühl aus. Die beiden Spieler steuern je einen der Schläger auf und ab und versuchen so, den Ball auf der Gegnerseite ins Aus zu befördern! Fast schon beängstigend realistisch! Eine aufwändig programmierte Punkteanzeige lässt eine Strichliste auf einem Blatt Papier so veraltet aussehen wie eine Schiffsreise über den Atlantik!

Insider bei Atari ließen übrigens schmunzelnd verlauten, Nolan Bushnell habe die Idee für das Spiel von der Firma Magnavox abgekupfert, wäre aber bereit, bis zu $700.000 zu investieren, sollte Magnavox bereits Patentrechte angemeldet haben.

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In diesem heißen Kopf-an-Kopf-Rennen, zeigen unsere Tester, was sie können!

Aber vertrauen Sie nicht alleine diesem Text hier, sondern lassen Sie sich von ein paar realen Meinungen unserer Tester überzeugen! Sie haben sich die Finger wund gespielt und gepongt, dass die Köpfe rauchten! Machen Sie sich also selbst ein Bild, in unserer allseits beliebten Kategorie:

Echte Menschen - Echte Gamer!

„Das Spielprinzip war nicht leicht zu durchschauen, aber als ich den Dreh erst einmal raushatte, lief es wie geschmiert! Ein Match hätte ich sogar beinahe gewonnen!“ (Frank, 34, Texas)

„Auf so eine Idee muss man schon erst einmal kommen! Tennis in einem Videospiel! Was gibt es als nächstes? Autorennen? Wohl kaum! So eine revolutionäre Idee gehört belohnt!“ (Timothy, 17, Kalifornien)

„Zu meiner Zeit haben wir Tennis noch mit einem Stein und zwei Stöcken gespielt. Wir hatten ja nichts. Ich weiß noch, als sie Tennis erfunden haben, damals waren wir im Wald und haben Beeren und Nüsse vom Boden gesammelt, denn wir hatten ja nichts. Als die Leute aus der Stadt uns dann auch noch herausgefordert haben, da mussten wir ablehnen. Wir hatten ja nichts. Achso ja und das Spiel ist auch in Ordnung!“ (Fred, 93, Oregon)

„Seit einem Fabrikunfall habe ich nur noch einen Arm und kann dieses Spiel trotzdem problemlos spielen! Ich spiele zwar eigentlich keine Spiele, aber wenn ich eines spielen würde, dann wahrscheinlich dieses hier. Weil sonst kann ich ja nicht.“ (David, 28, Ohio)

„Als Hausfrau und Mutter finde ich es wichtig, ab und an auch mal ein wenig Sport zu treiben. Und damit ich das Haus nicht verlassen muss, was ich nicht darf, käme so ein sportliches Gerät in meinen eigenen vier Wänden wie gerufen!“ (Carol, 32, Texas)

Immer noch nicht überzeugt? Dann probieren Sie das Spiel am Frühjahr 1972 in einer Spielhalle in Ihrer Nähe aus! Für lediglich einen Vierteldollar pro Spiel ist Pong ein Spaß für jeden! Und das Beste daran: Für lediglich einen Vierteldollar, können zwei Spieler Spaß haben!

Pong als Mehrspielerspiel hat uns hier bei „Future Games“ auf jeden Fall überzeugt! In unseren objektiven Augen, ist Pong definitiv ein perfekt designtes Spiel mit einem beeindruckend durchdachten Spielprinzip und keinerlei Programmierfehler! Mit Pong ist Atari auf einem guten Weg, 1972 eine neue Ära der Videospiele einzuleiten!

2016 war ein aufregendes Jahr – Terroranschläge, Brexit, Erdogan, Le Pen, Trump… Ja, im Grunde ist viel Mist passiert. Und dazu gehört nun einmal leider auch Harry Potter und das verwunschene Kind, ein Theaterstück, das irgendwie aus der Zusammenarbeit zwischen Jack Thorne, John Tiffany und natürlich Joanne K. Rowling hervorgegangen ist – um ehrlich zu sein, habe ich keine Ahnung, wer von denen was genau während des Schreibprozesses gemacht hat. Aber das ist mir eigentlich auch egal und ich werde einfach allen dreien die Schuld geben an etwas, dessen Idiotie mich wahrlich begeistert hat. Ich beziehe mich übrigens nur auf das Skript – die Darstellung auf der Bühne habe ich nie gesehen, ich bin mir aber sicher, dass sie ganz, ganz wundervoll ist und blablabla. Vorwissen wird teilweise vorausgesetzt.
Die Geschichte beginnt direkt nach dem Ende des siebten Harry-Potter-Bandes, also 19 Jahre nach der Schlacht von Hogwarts. Harry Potters Sohn Albus, der von nun an die Zauberschule Hogwarts besuchen soll, freundet sich noch auf der Reise dorthin im Hogwarts-Express mit Ex-Erzfeind Draco Malfoys Sohn Scorpius an. Anschließend werden beide vom sprechenden Hut in das Haus Slytherin gesteckt, das ja nun einmal einen eher schlechten Ruf hat und eine Rivalität mit dem Haus Gryffindor pflegt, in dem so ziemlich alle Helden der bisherigen Bücher waren.
Während man von Scorpius als Sohn Dracos nichts Anderes erwartet hatte (obwohl er eigentlich ein schüchterner Nerd ist, der ganz anders ist als alle bisherigen Slytherins und wohl besser nach Ravenclaw gepasst hätte, wenn man mal darüber nachdenkt), sind über Albus Zuteilung natürlich alle etwas schockiert. Albus selbst leidet die darauffolgenden nur im Zeitraffer erzählten Jahre darunter, dass er die hohen Erwartungen, die alle aufgrund seines berühmten Vaters an ihn stellen, nicht erfüllen kann und entwickelt einen Hass sowohl auf die Schule als auch auf seinen Vater, Scorpius bleibt sein einziger Freund. Inmitten dieses Chaos beschlagnahmt Harry in seiner Funktion als Leiter der Abteilung für magische Strafverfolgung einen Zeitumkehrer (aka Zeitmaschine), der später von Albus und Scorpius gestohlen wird, denn sie möchten damit gerne den im vierten Band verstorbenen Cedric Diggory retten, dessen Vater kurze Zeit zuvor Harry genau deswegen aufgesucht hatte. Unterstützung erhalten die beiden Teenager dabei von Delphini (kurz: Delphi), einer angeblichen Cousine Cedrics. Diese ist jedoch, wie sich später herausstellt, die Tochter des toten Lord Voldemort und will die Vergangenheit ändern, um ihrem Vater das Leben zu retten, was ihr temporär sogar gelingt, aber das Zeitreisechaos wird natürlich rückgängig gemacht und am Ende ist alles wieder gut, Delphi sitzt im Knast, Harry und Albus vertragen sich.
Es hat manchmal etwas Gutes, wenn man so einen Plot kurz zusammenfassen muss, denn dann kommt umso stärker zum Vorschein, wie merkwürdig er ist. Ein Riesenproblem ist sicher, dass man sich auf die Zeitreisethematik versteift hat und damit hoffnungslos vernachlässigt hat, was die anderen Bücher doch eigentlich auszeichnete: Geheimnisse und mindestens halbwegs sympathische Charaktere, mit denen man mitfiebern konnte. Ersteres war eigentlich immer wichtig: In jedem Buch gibt es irgendeine Art von großem Geheimnis, das am Ende gelüftet wird, zusammen mit mehreren kleinen Geheimnissen und falschen Fährten dazwischen; es ist der Reiz des Mysteriösen, der einen Großteil des Charmes der Bücher ausmacht. In diesem Theaterstück ist davon herzlich wenig zu spüren.
Was die Charaktere betrifft, so wirken sie einfach nicht wie sie selbst: Harry glaubt Gerüchten über Scorpius (Ach ja: Man vermutet im Buch, dass er der Sohn Voldemorts ist. Wtf?), obwohl er selbst so oft ein Opfer von hinterhältigen Falschmeldungen war, dass er es wirklich besser wissen müsste. Er ist gemein zu seinem Sohn und verbietet ihm, seinen einzigen Freund zu sehen. Eigentlich sollte Harry einer von den Guten sein, oder?
Ron ist ein Idiot, mehr nicht. Im Ernst, er existiert nur für Comic Relief und man hat fast das Gefühl, als müsste bei allem, was er sagt, ein nerviges Sitcom-Lachen abgespielt werden. Er kapiert meistens nicht einmal, was gerade vor sich geht und ist ein Tollpatsch vor dem Herrn – im Grunde genommen ist er eine hoffnungslos überzeichnete Karikatur seines früheren Bücher-Selbst. Eigentlich … erinnert er mich an Jar Jar Binks, und nicht auf eine positive Art, falls das überhaupt möglich wäre.
Ginny ist dazu da, um Harry zuzuhören. Fertig. Sie hätte das Potential zu einem starken weiblichen Charakter haben können, aber das ist sie nicht, auch wenn man oberflächlich versucht, das zu überspielen, indem man kurz mitteilt, dass sie eine Sportreporterin („Seht her, sie ist keine Hausfrau!!“) ist und Harry derjenige ist, der meistens kocht.
Hermine ist jetzt Zaubereiministerin. Vielleicht ergibt das Sinn, vielleicht nicht. Ich dachte immer, für die Position sei sie doch irgendwo zu rebellisch. Hätte sie mehr als erfolgreiche Elfenrechtlerin oder so gesehen. Aber egal, denn etwas Anderes stört mich mehr: In einer alternativen Zeitlinie ist sie nicht mit Ron verheiratet. Das Ergebnis: Sie ist nicht Zaubereiministerin, sie ist nicht erfolgreich, sie hat auch keinen anderen geheiratet, nein. Sie ist eine verbitterte und obendrein absolut fiese Lehrerin in Hogwarts geworden. Die mehr oder weniger unterschwellige Botschaft: Wenn sie nicht einen Mann – insbesondere diesen ganz bestimmten Mann – abbekommt, dann geht ihr Leben den Bach runter. Effektiv hängt ihr ganzes Glück von Ron ab. Findet das noch jemand doof?
Hermines und Rons Tochter ist übrigens absolut brillant, hübsch und eine hervorragende Quidditchspielerin. Das wars. Mehr ist da nicht, denn sie existiert vorwiegend, um einen Kontrast zu Albus zu haben. Ach ja, und sie ist ein Love Interest für Scorpius, was einfach auf eine so wenig ausgearbeitete Weise hineingeworfen wird, dass sich mir ein unguter Gedanke aufdrängt, nämlich dass das nur gemacht wurde, damit keiner auf die Idee kommt, dass Albus und Scorpius mehr als Freundschaft füreinander empfinden könnten (was eigentlich viel mehr Sinn ergeben würde – vielleicht will man dadurch ja die Fanfictionisten anregen, keine Ahnung).
Delphi als Antagonistin gefällt mir nicht wirklich, da ihre Motivation viel zu kurz kommt: Es mag auf den ersten Blick plausibel erscheinen, dass sie ihren Vater retten will, aber wenn man mal weiter überlegt, dann stellt man fest, dass sie diesen nie gekannt hat und keinerlei emotionale Bindung zu ihm aufbauen konnte. Zusätzlich dürfte er auch ihr eigentlich als ein wahnsinniger und beinahe seelenloser Massenmörder bekannt sein und schlussendlich scheint es so, dass sie böse ist, weil es halt einen Bösen braucht.
Scorpius und Albus zählen wohl noch zu den reibungsloseren Zahnrädern in diesem Getriebe, das an allen Ecken und Enden knirscht. Insbesondere Scorpius wirkt eigentlich recht sympathisch, Albus nervt hin und wieder durch seine doch manchmal etwas übertriebene Hass-auf-alles-Art, hat aber so seine Momente und es gibt tatsächlich Augenblicke, wo man mit den beiden mitfiebert oder es zumindest tun würde, wenn einem nicht so übel vom ganzen Rest wäre. Als Team können sie sicherlich funktionieren.
Nun, nachdem jetzt hoffentlich jeder das Buch wegen der Charaktere hasst, muss ich noch kurz auf die Handlung eingehen und insbesondere auf das Zeitreisezeugs. Ich habe bereits erwähnt, dass der Handlung eigentlich das fehlt, was die anderen Bücher ausgemacht hat; gleichzeitig aber halte ich den Zeitreiseplot generell für problematisch. Zeitreisen sind oft ein unglückliches Thema, was J. K. Rowling eigentlich auch verstanden zu haben schien. Wenn man es richtig anstellt, kann man damit natürlich was Gutes hinkriegen. Aber in sehr vielen Werken, in denen Zeitreisen vorkommen, stellen sie doch oft gar nicht mal wirklich den Hauptgrund dar, warum man diese mag. Als Beispiel würde ich Zurück in die Zukunft, Steins;Gate und Life Is Strange nennen, denn ich für meinen Teil mag diese jetzt nicht unbedingt für ihre Zeitreiseelemente (auch wenn sie mich nicht stören), sondern schlicht für ihre wundervollen Charaktere und/oder die auch abseits der Temporalthematik ausgefeilte Story. Und dieses Theaterstück bekommt es nun einmal nicht hin, aus den Zeitreisen selbst etwas Geniales zu machen, kann aber auch nicht mit etwas aufwarten, das diesen Mangel ausgleicht; nebenbei widerspricht es auch den Zeitreiseregeln, wie sie im dritten Potter-Band eingeführt wurden.
Abschließend möchte ich noch sagen, dass es wohl allgemein ein Fehler war, eine Fortsetzung der Story schreiben zu wollen. Denn wenn man mal darüber nachdenkt, dann steckte hinter allem Bösen in den Büchern ein Mann: Voldemort. Und der ist jetzt nun einmal tot und „alles war gut“. Man kann natürlich seine Tochter herbeizaubern (Was ich mich ehrlich gefragt habe: Konnte der eigentlich überhaupt noch, naja, ihr wisst schon… Ich meine ja nur, er war in so vieler Hinsicht nicht mehr wirklich menschlich und wie die Nase eines Mannes…), doch muss nicht alles Neue in der Hinsicht das Problem haben, dass man einfach nicht an ihn herankommt? Und hat nicht Rowling selbst eigentlich mit all ihren kleinen Infos, was noch aus den Charakteren wird, die Geschichte quasi vollständig zu Ende erzählt? Ist es dann wirklich gut, so eine Fortsetzung zu machen? Sicherlich gibt es viele Leute, die gerne neue Geschichten möchten, aber wenn das dabei rauskommt, dann würde ich doch meinen, dass man, so schwer es auch fallen mag, einfach loslassen sollte. Man kann oder sollte manchmal etwas einfach nicht haben, obwohl man es so sehr will – und dieses Buch würde ich als exakt so einen Fall ansehen.

Jeder, der schon einmal versucht hat, abzunehmen, wird dieses Problem kennen: An allen Ecken und Enden findet man widersprüchliche Informationen, ob in Frauenzeitschriften, Apothekenblättern oder dem Internet. Überall wird für die neue Diät geworben, mit der das Abnehmen noch schneller, noch effektiver und garantiert ohne Jojo-Effekt gelingen soll. Doch wie soll man da als Normalsterblicher überhaupt noch durchblicken und erkennen, was nun stimmt und was alternative Fakten sind?
An dieser Stelle kann es helfen, sich einmal das Buch Fettlogik überwinden von Nadja Hermann anzusehen oder gar zu lesen. Im Mai 2015 hat sie dieses als eBook selbst verlegt und damit zwei gigantische Wellen ausgelöst: Eine aus Menschen, die sich inspiriert fühlten und es selbst schafften, nun endlich abzunehmen, und eine aus Fat-Acceptance-Kriegerinnen, die sie in einem Shitstorm zu ertränken versuchten. Diese zweite Welle ebbte allmählich wieder ab, während die erste immer weiter wuchs, bis das Buch, inzwischen in der etwas längeren Printversion beim Ullstein-Verlag erschienen, irgendwann sämtliche Bestsellerlisten im deutschsprachigen Raum anführte.
Die Grundaussage des Buches ist eigentlich so simpel, dass man sich fragt, warum die Menschen überhaupt mit der Nase darauf gestoßen werden müssen. Der Inhalt lässt sich recht schön herunterbrechen auf "Wer weniger isst, als er verbraucht, nimmt ab" und "Übergewicht ist schädlich". Dabei klappert die Autorin Kapitel für Kapitel weit verbreitete Thesen und Irrtümer ab, von denen man immer wieder in Ratgebern, Zeitschriften und Abnehmforen liest, wie beispielsweise "Wer zu wenig isst, der fällt in den Hungermodus und nimmt wieder zu" oder "Leichtes Übergewicht ist gesünder als Normalgewicht". Diese Thesen bezeichnet sie als "Fettlogik", womit nicht etwa eine "Logik der Fetten" gemeint ist, sondern vielmehr ein Konstrukt aus Informationen über Ernährung und Gewicht, die so zahlreich durch die Medien schwirren, dass man sie irgendwann einfach als wahr annimmt. Widerlegt werden all diese Fettlogiken durch Studien, die auch am Ende des Buches noch einmal aufgelistet sind. Dadurch wirkt es glaubwürdig, weil alles damit problemlos nachrecherchiert werden kann.
Das klingt nun bestimmt nach einem total trockenen und langweiligen Buch, doch das stimmt nicht. Einige Kapitel werden von kleinen Comics, die kurz und prägnant die Widersprüchlichkeit der jeweiligen These illustrieren, geziert. Außerdem hat Nadja Hermann einen sehr angenehmen Schreibstil und durch viele Bezüge zu ihren eigenen Erfahrungen mit dem Abnehmen bekommt das Buch eine sehr persönliche Note.
Für all diejenigen, die bereits abnehmen oder es schon getan haben, dürfte vor allem auch der letzte Teil des Buches sehr interessant sein, wo es um die Wahrnehmung von Übergewicht in der Gesellschaft geht. Dieser ging mir -- und auch anderen Lesern, wenn man sich andere Reviews ansieht -- besonders nahe, da ich einiges auch selbst schon so erlebt habe: Besorgte Angehörige, die einen warnen, man solle auch ja nicht "in die Magersucht rutschen", Leute, die einem sagen, man sei doch mit leichtem Übergewicht schon dünn genug, Freunde, die einem zufällig immer das größte Stück Kuchen geben, all das ist leider fast schon Alltag in einer Gesellschaft, in der Normalgewichtige die Minderheit stellen.
Bei diesem Buch hat man das Gefühl, verstanden zu werden. Die Autorin war selbst einmal in der Lage, in der viele, die es lesen, vermutlich auch sind. Sie wog 150 Kilo und hat all diese Lügen selbst geglaubt, und genau das merkt man beim Lesen. Man wird nicht von oben herab darüber belehrt, dass das Prinzip doch eigentlich total einfach ist, sondern man hat das Gefühl, auf einer Ebene mit jemandem zu sein, der einen versteht, der die eigenen Gedanken genauso kennt und der weiß, wie man jemanden in dieser Lage dazu motivieren kann, etwas zu ändern. Man findet in diesem Buch keine Vorwürfe gegenüber Übergewichtigen, einzig die Aussage, dass es jeder schaffen kann. Und das ist für viele Menschen unglaublich motivierend. Es ist motivierend, die Fakten zu kennen und zu wissen, wenn man dies tut, wird jenes mit Sicherheit eintreffen, auch, wenn man es nicht direkt sehen kann. Und man lernt eine Menge. Fettlogik überwinden ist absolut empfehlenswert für jeden, der sich mit dem Thema Gewicht beschäftigen will, ob nun aufgrund eines Abnehmwunsches oder nicht. Selbst mich eigentlichen Lesemuffel konnte es fesseln und dazu bewegen, etwas zu ändern. Und es funktioniert, sonst würde ich das Buch jetzt vermutlich nicht in den höchsten Tönen loben.

Final Fantasy VII - Ist alles, was glänzt, auch wirklich Gold?

In der Videospielszene gibt es so einige große Namen, denen man als Fan einfach nicht ausweichen kann: Pokémon ist sicher einer, Mario, Zelda, aber auch Counter Strike oder League of Legends und nicht zuletzt – Final Fantasy. Mit nun fünfzehn Hauptspiele, zahlreichen Spinoffs und Ablegern hat sich die Reihe, die ihrerzeit die Produktionsfirma Squaresoft vor dem Ruin retten sollte, zum mittlerweile womöglich wichtigsten japanischen RPG gemausert. Viele der alten Klassiker haben mittlerweile ein Remake erfahren, aber eines noch nicht – ausgerechnet das wohl Populärste, Final Fantasy VII, sieht auch 20 Jahre nach seinem Release noch immer noch so aus wie früher. Noch. Denn das Remake kommt. Die Fans, deren Reaktion seit Jahren auf alles Neue lautete „Wo bleibt das FFVII-Remake?“ haben sich durchgesetzt und die RPG-Legende soll nun in absehbarer Zukunft in neuem Glanz erstrahlen. Doch was ist dran am FFVII-Mythos? Ist das Spiel wirklich so gut, wie alle sagen? Ist es das Beste und einzig Wahre unter den FFs? Ich habe für euch noch einmal meine PlayStation aus dem Schrank geholt, die alten CDs eingelegt und dem Klassiker auf den Zahn gefühlt. Aber lest selbst.

• Spiel: Final Fantasy VII
• Plattform: Sony PlayStation
• Publisher: Squaresoft (mittlerweile Square Enix)
• Erscheinungsjahr: 1997
• Ausgabe: Deutsche Erstausgabe

Für alle die das Kult-RPG nicht gespielt haben, hier eine kurze Zusammenfassung worum es eigentlich geht: Ein riesiger Energiekonzern, die ShinRa Inc., nutzt seine Monopolstellung aus, um die Welt zu regieren. Allerdings saugen derem Energiegewinnungsmethoden dem Planeten langsam aber stetig Lebensenergie ab. Deshalb leistet eine kleine Truppe von umweltaktivistischen Rebellen (Avalanche, unsere Party) Widerstand und versucht, dem Megakonzern das Handwerk zu legen. Dabei finden sie heraus, dass die Firma Genexperimente mit den Zellen eines planetenverschlingenden Aliens, Jenova, gemacht hat. Eines dieser Experimente, der große Krieger Sephiroth, befindet sich nun auf einem Rachefeldzug gegen die ShinRa und ermordet alles, was sich ihm in den Weg stellt. Beim Versuch, ihn aufzuhalten entdeckt Cloud, der Hauptcharakter, dass er selbst ein Produkt dieser Gen-Experimente ist und die Hälfte seines Lebens mit falschen Erinnerungen gelebt hat. Nachdem er seine Identität wiedergefunden hat, wird die ShinRa von Avalanche zerschlagen und der große Sephiroth, der versucht, die Welt mithilfe eines riesigen Meteors zu vernichten, schließlich besiegt.

Wie so oft und ganz nach Star Wars, dem großen Vorbild der FF-Macher, geht es um Selbstfindung und Weltenrettung. Neun Charaktere, zwei von ihnen optional, werden dem Spieler dazu an die Hand gegeben. Das sind weniger als die vierzehn, die es im Vorgänger FFVI gab, aber unter den mal grüblerisch, mal als Comic Relief daherkommenden Gestalten, ist mit Sicherheit für jeden etwas dabei.

Nach circa 30 Spielstunden ist man mit der Story durch, die das Spiel mal mehr, mal weniger gut erzählt. Besonders zum Ende hin wirkt die Narrative etwas verworren. Dass das den Entwicklern wohl selbst aufgefallen ist, sieht man daran, dass hier und da Szenen fürs internationale Release hinzugefügt wurden, um einige Ecken und Kanten abzurunden. Leider vergeblich, denn ich erinnere mich, wie ich das Spiel damals überhaupt erst Jahre später mithilfe des Internets und zahlreicher Fantheorien endlich verstanden habe … Mit Sicherheit nicht hilfreich ist hierbei die deutsche Lokalisierung des Spiels: Nicht nur ist sie eine minderwertige direkte Übersetzung der englischen Fassung, sondern es passiert auch mehr als ein Mal, dass der Spieltext unlesbar bleibt, da er einfach über den Rand der Sprechboxen hinausgeht.

Viel Spaß macht indes das Kampfsystem des Spiels. Ja, wie bei allen klassischen FFs gibt es auch hier rundenbasierte Random Encounter (ein Spielprinzip, mit dem man heutzutage nur noch Pokémon-Fans hinterm Ofen hervorlockt), aber das war früher halt so – wir hatten ja nichts. Die wahre Freude entspringt dabei dem Substanzsystem des Spiels: Mit ausrüstbaren bunten Kugeln wird bestimmt, über welche Fähigkeiten ein Charakter verfügt. Damit kann man später im Spiel nicht nur so schöne Sachen basteln wie sechzehnmal Maximalschaden in einer Runde (9999 war damals noch das Limit), sondern auch schon nach nur wenigen Spielstunden mit dem richtigen Knowhow Attacken erlernen, welche die Bosse für die Hälfte des Spiels oneshotten. Die im internationalen Release eingeführten optionalen Superbosse geben Spielern dann gleich eine gute Gelegenheit, mithilfe des Substanzsystems im Kampf alle Register zu ziehen.

Mit seiner klobigen „Legomännchen“-Grafik sieht Final Fantasy VII aus heutiger Sicht alles andere als zeitgemäß aus. Doch man muss sich vor Augen halten, dass wir hier Squares erste Schritte in Richtung 3D sehen. Nachdem Nintendo der Firma den finanziellen Zuschuss verweigerte, wandte man sich an Sony und seine damals hochmoderne PlayStation. Charaktere die aussahen wie aneinandergepappte Schuhkartons waren damals ein großer Wurf.

Doch das war nicht die einzige Neuerung, die das Spiel mit sich brachte. Passend zur modernen Technologie spielt das Spiel als erstes FF auch in einem modernen Zeitalter. Auch bringt es neue Erzählmethoden ein: Die ersten drei bis vier Spielstunden verbringt man in derselben Stadt – und zwar ohne sich zu langweilen! Mit den winzigen Maps der Super Nintendo-Spiele wäre das undenkbar gewesen. Anders als von vielen Fans angenommen ist eine Sache jedoch keine Neuerung der FF-Reihe: Der Tod eines spielbaren Charakters – das gab es tatsächlich vorher schon.

Dass das viele Fans gerade hierzulande aber nicht wissen, liegt vor allem daran, dass FFVII für viele (in Europa, aber auch den USA) ihr erstes Final Fantasy, wenn nicht sogar ihr erstes RPG überhaupt war. Gerade bei uns auf dem Kontinent hatten wir bis dahin ja auch nicht viel und sicher nichts mit einer derartigen Komplexität. Dieser Umstand und die damit einhergehende nostalgische Verklärung sind garantiert einer der Gründe, warum so viele Herzen gerade für Final Fantasy VII schlagen.

Doch in der Pokémon-Community wissen wir bereits seit Gen.1, dass Nostalgie eine verblendende Meisterin ist, während Square weiß, dass es sich bei den wenigsten Gamern um Literaturkritiker handelt. Und so wurde FFVII zu einem „love the thing, hate the fanbase“, als es anfing mit zahllosen, teilweise lieblos produzierten Spinoffs auf geradezu kannibalistische Art und Weise anderen, besseren FFs ihr wohlverdientes Rampenlicht zu stehlen; in den Augen eines Konzerns ist ein „gutes“ Spiel eben eines, das sich verkauft.

Das dadurch künstlich aufgeblähte FFVII-Universum ist jetzt aber zur Herausforderung angewachsen und das Remake müsste (und möchte wohl auch) mehr sein als ein bloßes Remake: Alle losen Handlungsstränge des Originals und der weiteren Spiele müssten nun schlüssig verknüpft, neu erschaffene Charaktere sinnvoll eingebunden werden – hier und da wird man um ein wenig Retcon nicht umhin können, aber das bitte möglichst ohne das ursprüngliche Spiel seiner Substanz (no pun intended) zu berauben und die eigentlichen Charaktere nicht wie in so manchem Spinoff zu Karikaturen ihrer selbst verkommen zu lassen. Müsste, sollte, könnte. Bleiben wir lieber bewusst im Konjunktiv, denn schon jetzt ist klar: Ganz egal, was Square Enix da bastelt, das Spiel wird sich ohnehin von selbst verkaufen.

Was nun aber das Originalspiel angeht, gelange ich zu folgendem Schluss: Final Fantasy VII leistet sicher vieles – es macht Spaß, es hat Charaktere, die man ins Herz schließen kann, es erzählt (wenn auch auf etwas kryptische Art und Weise) eine interessante Geschichte. Es ist aber sicher nicht das, wozu einige Leute es hochstilisieren möchten: Gewiss nicht das Beste aller RPGs und schon gar nicht das beste Final Fantasy ever. Wer einen „trip down memory lane“ wagen möchte, kann diesen Meilenstein der Videospielgeschichte (zumindest in der englischen Fassung) gefahrlos in Angriff nehmen, wer das nicht tut verpasst zumindest aus heutiger Sicht aber auch nicht unbedingt etwas – in 20 Jahren haben auch ausreichend viele andere gute Spiele das Licht der Welt erblickt.

Und all jenen, die primär daran interessiert sind, sich einfach mal ein klassisches FF zu Gemüte zu führen, möchte ich an dieser Stelle stattdessen die weitaus besser erzählten und Final Fantasys VI und IX ans Herz legen, die beide zum Beispiel auf Steam verfügbar sind. Gerade FFIX wird zu oft sträflich underratet, weiß aber mit liebevollen Charakteren, einer humorvoll erzählten Geschichte und vor allem einer genialen deutschen Lokalisierung bereits in der ersten Spielstunde zu bestechen.

(lat.: Bezeichnung der Monatsmitte, 13. oder 15. eines Monats)

„Und auf Geheiß des gottgeliebten Königs der Makedonen zogen die Reihen der schlachtenden Männer weiter gen Osten, zermalten Reich um Reich und Heer um Heer unter den schweren Hufen ihrer wohlgezüchteten Rosse. Mit dem Segen der Götter marschierte das mächtige Heer, hin zu den fremden Landen am Ende der Welt, die die fremdesten der barbaroi bewohnen, wo Donphares mit kleinen Ohren ihren Herren zum Kriege dienen wie den Puniern von einst ...“
Ein zaghaftes Klopfen riss den Bann, den die leidenschaftlichen Schilderungen vergangener Ruhmestaten gewoben hatten. Caius Iulius Caesar blickte stirnrunzelnd von seiner Lektüre auf und rief den ungebetenen Störenfried herein. Es war ein junger, gallischer Sklave, der respektvoll vor der Tür gewartet hatte. Seiner angespannten Haltung nach zu Urteilen musste es etwas Dringliches ein, das ihn dazu veranlasst hatte, die Ruhe seines Herrn zu brechen. Mit einer raschen Handbewegung bedeutete der vor wenigen Wochen zum dictator auf Lebenszeit ernannte Caesar ihm, zu sprechen. Die wenige Zeit, die ihm vor der nächsten Senatssitzung noch blieb, würde er nicht mit Floskeln und Nebensächlichkeiten verschwenden. Umso mehr blieb dem sich hastig und ehrfürchtig verneigenden Knaben zu wünschen, dass die Störung in der Tat gerechtfertigt war.
„Herr, dein Frau mich schickt, dringend, bitte kommen!“, stammelte er in gebrochenem Griechisch. Caesar sog tief die Luft ein und rieb sich die Nasenwurzel. „Calpurnia“, murmelte er und lehnte sich langsam in seinem fein gearbeiteten Korbsessel zurück. Seine verehrte Gemahlin hatte sich schon am frühen Morgen an ihn gewand und darum gefleht, er möge den Tag daheim verbringen und sich nicht hinaus begeben. Ein Traum hatte die junge Frau, die ansonsten eine sehr gefasste Person war, derart verstört, dass sie sich für ein Weib ihres Ranges unpassend erregt hatte. Er schrieb es seiner allseits bekannten Mildtätigkeit zu, dass er sie dennoch angehört hatte: Ein nachtschwarzes Gallopus war mit rauchender Mähne und donnernden Hufen durch die Straßen der ewigen Stadt gejagt, den Sonnenwagen des Solgalelios gespenstische Schatten aus der Finsternis des Nachtmahres zerrend, deren Formen aber jedes Mal verwischt waren, wenn Calpurnia versucht hatte, sie genauer auszumachen. Ohne Zweifel ein schlechtes Omen, hatte sie Caesar zu bewegen versucht, doch er hatte dem wenig Beachtung geschenkt und wie üblich seinen Besuch empfangen und seine Geschäfte besorgt.
„Wonach verlangt meiner lieben Frau Gemahlin denn?“, fragte er schließlich, rollte die bereits stark belesene Rolle über das Leben und Wirken des Alexander von Makedonien aber bereits zusammen. Eher Epos als Geschichtswerk, doch nach Empfinden des Iuliers fing es die Größe und Vision des Eroberers perfekt ein. Und inspirierte mit nicht zu unterschätzender Kraft. Vielleicht sollte er nach der Zerschlagung des Partherreiches einen Feldzug gegen die Indusbewohner anstreben ...
Der Sklave, an dessen Namen Caesar sich nicht erinnern konnte, schilderte unterdessen, dass die werte Calpurnia den geachteten Herrn Spurrina bestellt habe und darum bitte, dass sie dem Herrn ihre Aufwartung machen dürften. Der ambitionierte Staatsmann strich sich mit einem unterdrückten Seufzen die nur noch spärlich vorhandenen Haare von hinten über den Kopf, erhob sich allerdings langsam von seiner mit glänzenden Bronzebeschlägen verzierten Sitzgelegenheit, die wie die Klauen eines stolzen Pyroleos geformt waren. „Na schön, ich werde sie im Atrium empfangen. Ach, und eines noch“, fügte Caesar hinzu, während der bereits zum Gehen gewandte Sklave abrupt inne hielt und sich seinem Herrn mit gesenktem Blick zuwandte. Dieser drückte beinahe väterlich dessen Schulter und sprach: „Wenn du die Nachricht überbracht hast, sprichst du in der Kammer des Artemidoros vor. Wir müssen dringend an deinen sprachlichen Fertigkeiten arbeiten - dein Griechisch klingt wie das Wiehern eines verletzten Pampuli.“

* * *

Nachdenklich stand Caesar am Fuße des Pompeiustheaters, das sein einstiger Verbündeter und später bitterer Rivale gestiftet hatte. Von irgendwo drang das dunkle, tiefe Bellen eines Hundustor an seine Ohren und das brennende Auge der Himmel streifte seine Haut mit angenehm warmen Wimpernschlägen, während eine milde Brise mit sanften Fingern über das Feld des Kriegsgottes Giratinas strich. Eigentlich ein guter, verheißungsvoller Tag.
Eigentlich.
Den langatmigen Ausschweifungen seines Senatskollegen Caius Trebonius, der in ungewöhnlicher Plauderlaune schien und von einem Thema zum nächsten sprang wie ein Haspiror auf der Wiese, konnte er nur mühsam folgen. Eine innere Unruhe, die sich den ganzen Tag hindurch aufgebaut hatte, kribbelte störend in seinem Nacken - und gleichzeitig schalt er sich einen Narren, dass ihn diverse kleine Merkwürdigkeiten so zu bewegen vermochten.
Unauffällig drehte er den kleinen Fetzen Pergament in Händen, der ihm vor wenigen Augenblicken von seinem Hauslehrer mit verschwörerischem Blick und warnenden Worten in die Hand gedrückt worden war. Ein weiteres Mosaiksteinchen, dass sich zu einem immer konfuseren Bild zu fügen begann. Auch, wenn der alte Grieche dabei um Heiterkeit bemüht gewesen war, hatten sein ernster Blick und die Heimlichkeit der Übergabe Caesars Gemüt nicht beruhigen können.
Ärger stieg in seinem Inneren auf wie glühende Lava in einem brodelnden Vulkan. Erst die an Hysterie grenzende Befindlichkeit seiner Frau, nun das seltsame Verhalten des Artemidoros - ganz zu schweigen von diesem furchtbar dramatischen Auguren, der mit seiner überzogenen Vogelschau vermutlich den Gipfel des Tages darstellte.

Spurrina hatte unter den bangen Blicken Calpurnias und den skeptischen Augen Caesars Hände und Blick gen Himmel erhoben und auf göttliche Zeichen gewartet, die das Schicksal der Sterblichen bisweilen durch den Zug gefiederter Himmelsbewohner kundtun sollten. Aud dem Verhalten der beständig gurrenden Taubses und Dusselgurrae oder dem langsamen Flug eines elegant in der Höhe dahinsegelnden Staravia konnte der Herrscher Roms selbst wenig Schicksalhaftes herauslesen, doch für den älteren Mann hatte die Vogelbeschau einen tieferen Einblick in die geheimnisvollen Spinnereien der Moiren Selfer, Vespritus und Tobutosa gewähren können. Als ein schleimiger Klecks frisch ausgeschiedenen Vogelkots im Becken in der Mitte des nach oben offenen Atriums aufklatschte, schrie der greise Wahrsager auf und übermittelte dem dictatori eine deutliche Warnung: „Carve Idus Martias!“, „Hüte dich vor den Iden des März!“
Damit nicht genug hatte sein treues und ansonsten folgsames Absolis Pollux verrückt gespielt. Der gut trainierte Rüde mit dem streng zurückgekämmten, marmorweißen Fell hatte sich in der Tunika seines Herrn verbissen gehabt, als dieser sich trotz angeblich diviner Warnzeichen auf den Weg zur Senatssitzung hatte machen wollen. All dies wäre so Manchem Grund genug gewesen, zu den Göttern zu beten, dass diese Omen ohne Schaden an ihm vorüberziehen mögen. Doch nur aufgrund fehlgeleiteter Träume und ungebührlicher Tiere die Staatsgeschäfte lahmlegen?
Caesar schnaubte und setzte sich in Bewegung, den irritiert dreinblickenden Trebonius wortlos stehen lassend. Es wäre ja noch schöner, ließe er als gestandener Soldat und mächtigster Mann in Rom sich als abergläubischer Feigling verspotten, weil er sich wie ein hysterisches Weib im Hause verstecken würde!
Entschlossen schritt er voran, bereit, seine Vision eines goldenen Zeitalters unter dem Banner des Habita weiter voranzutreiben. Als er den Senatssaal betrat, verstummte das einem Biborschwarm gleiche Gemurmel der bereits versammelten Senatoren. Unter dem Rascheln der würdevollen Roben der Anwesenden strebte Caesar erhobenen Hauptes durch den Raum. Als er an der Statue des Pompeius emporblickte, die er auf halbem Weg passierte, einem bunten Ebenbild seines verstorbenen Konkurrenten, schlich sich der Anflug eines Lächelns auf seine schmalen, streng geformten Lippen. ,Vor meinem Glanz wird dein Ruhm im Wandel der Ewigkeit verblassen', dachte er und schritt unbeirrt durch die Mengen der abgeordneten Aristrokraten auf den ihm zustehenden Ehrenplatz zu. ,Künftige Generationen werden mich als würdigen Nachfolger des großen Alexander feiern. Heute wird ein weiterer Tag auf meinem Weg zu unsterblichen Ruhm sein!'

Es waren die Iden des Martii im ersten Konsulat des Marcus Antonius und dem fünften des Caius Iulius Caesar.

Der Morgen des 20. Juni 1898 brach auf Guam, einer kleinen Pazifikinsel unter der Kontrolle Spaniens, an wie schon so manch ein Morgen zuvor. Strahlender Sonnenschein küsste den Sandstrand und ließ das tiefblaue Meer verheißungsvoll glitzern. Hafenmeister Don Francisco Gutiérrez, ein stattliches und wettergegerbtes Impoleon saß gerade an seinem wuchtigen Schreibtisch und kontrollierte die Handelsberichte der vergangenen Tage, als ein junges Quaputzi die Tür zum Büro aufstieß und außer Atem verkündete: „Hafenmeister Gutiérrez! Ein amerikanisches Schiff kommt auf die Insel, die USS Charleston!“
Gutiérrez sah von seinen Aufzeichnungen auf und musterte das junge Pokémon ein paar Sekunden lang. „Amerikaner“, sagte er dann schließlich, „die letzte Postsendung ist schon über einen Monat her, hätten wir das gewusst dann wäre der Hafen doch besser vor den Empfang hergerichtet worden, was für ein Schlamassel.“ Er erhob sich von seinem Stuhl und stürmte an dem Quaputzi, das immer noch schwer atmend in der Tür stand, vorbei in Richtung Hafen – ebenso wie scheinbar die halbe Insel mit ihm. Jedes Pokémon hatte scheinbar vor Gutiérrez von dem Eintreffen des amerikanischen Schiffes gehört und jeder wollte natürlich einen ausgiebigen Blick darauf werden, schließlich bekam man auf Guam nicht jeden Tag so etwas beeindruckendes zu sehen. Aktuell lag im Hafen lediglich ein japanisches Handelsschiff vor Anker.
Am Wasser angekommen bahnte sich Gutiérrez seinen Weg durch die gaffende Masse an Leibern, schob Aquanas und Moorlords zu Seite, bis er schließlich vorne am Steg angekommen war. Hier wurde er bereits von Kapitän Pedro Duarte Anducar, einem gesetzten Kappalores, und dem Schiffsarzt Don José Romero, einem weisen Entoron, erwartet. Gemeinsam bildeten die drei die Spitze der Inselbewohner – lediglich der Gouverneur Don Juan Marina war nicht anwesend. Das Turtok konferierte zur Stunde wahrscheinlich mit den Japanern und konnte keine Zeit dafür aufbringen, weitere Gäste zu empfangen. Gutiérrez war die ganze Angelegenheit höchst unangenehm. Die Amerikaner waren sicherlich einen gebührenderen Empfang gewohnt, als ein paar Inselbewohner und drei offizielle Repräsentanten des Gouverneurs. Dennoch, hätten sie sich angekündigt, hätte Guam sich von seiner besten Seite zeigen können!
Das Schiff der Amerikaner lag gut sichtbar am Horizont im Wasser, schien sich der Insel aber nicht zu nähern. "Kapitän Anducar“, erhob Gutiérrez das Wort, „wie lange liegen die Amerikaner dort draußen schon vor Anker?“
„Nun so genau kann ich das nicht sagen, aber wir schätzen, dass sie vor gut drei Stunden aufgetaucht sein dürften.“
„Drei Stunden?“ Fragte Gutiérrez nach und versuchte, sich seine aufsteigende Wut nicht anmerken zu lassen. „Warum wurde ich erst jetzt informiert?“
Das Kappalores zuckte mit den Schultern und auch Romero schien ratlos.
„Wir haben selbstverständlich sofort nach Ihnen schicken lassen, Herr Gutiérrez, aber Sie wissen ja, wie unzuverlässig diese Botenjungen auf der Insel sind“, versuchte letzterer noch zu schlichten.
„Ja ja, aber nicht einmal auf die Idee kommen, sich selbst zu be-“, setzte Gutiérrez wieder an, doch das Wort wurde ihm von einer lauten Explosion abgeschnitten. Die Köpfe aller versammelten Pokémon schnellten zum amerikanischen Boot, aus dessen sichtbaren Kanonen der Rauch aufstieg. Noch bevor jemand etwas sagen konnte, feuerten die Kanonen erneut und massive Kugeln schlugen mit rasender Geschwindigkeit in die Wasseroberfläche vor dem Hafen ein. Die Menge jubelte und Gutiérrez wurde rot vor Scham. Für ein Pokémon seines Ranges war es ja bereits unangenehm gewesen, die Amerikaner ohne Empfangskomitee willkommen zu heißen. Jetzt feuerte das Schiff sogar einen Salut ab und der Hafen konnte nicht gebührend darauf antworten. Eine Blamage!
„Du, Junge, komm her!“ Brüllte Gutiérrez, schon etwas aus der Fassung. Das Bamelin, auf das er gezeigt hatte, näherte sich zögerlich und offensichtlich leicht verängstigt. „Du rennst auf dem schnellsten Wege zu Gouverneur Marina und sagst, dass Gutiérrez nach Mitteln verlangt, um dem amerikanischen Salut zu antworten! Verschwende keine Zeit, jede verstrichene Sekunde ist eine Schande für diese Insel!“
Zufrieden beobachtete Gutiérrez, wie das kleine Pokémon davonflitzte. Offensichtlich verstand er es immer noch, Eindruck zu schinden und sich Respekt zu verschaffen wo immer es nötig war. In den folgenden Minuten, in denen das amerikanische Schiff elf weitere Salven abfeuerte, wurde Gutiérrez zunehmend nervöser. Wo blieben die Kanonen des Gouverneurs? Zweifelsohne musste die Angelegenheit für ihn doch von ebenso großer Wichtigkeit sein? Schließlich hielt er es nicht mehr aus.
„Anducar, Romero! Wir können nicht länger tatenlos hier herumstehen. Ich werde zu den Amerikanern herausschwimmen, sie willkommen heißen und mich für diese peinliche Angelegenheit entschulden. Wer ist mit mir?“
Anducar und Romero tauschten einen kurzen Blick aus, nickten dann aber beide. Auf Gutiérrez‘ schlechte Seite wollte niemand geraten, dann doch lieber zur USS schwimmen. Zu dritt sprangen die Pokémon vom Steg in’s Wasser und rasten in Richtung Schiff davon, allen voran natürlich Gutiérrez, der sich nach wie vor Sorgen machte, dass die Amerikaner seine Entschuldigung nicht akzeptieren und unverrichteter Dinge wieder abziehen würden. Zu seiner freudigen Überraschung erwartete die kleine Gruppe aber bereits eine von Deck des Schiffes herabgelassene Strickleiter, mit der das Trio an Bord gelangen konnte. Wieder festen Boden unter den Füßen, blickten Gutiérrez, Anducar und Romero auf eine eng stehende Reihe aus Maschoks unter der Leitung eines hochgewachsenen Skaraborns mit einem imposanten Horn, ohne Zweifel ein hochrangiger amerikanischer General.
„Mein Name ist Don Francisco Gutiérrez“, stellte der Hafenmeister sich hastig vor, „dies hier sind Kapitän Pedro Duarte Anducar und Schiffsarzt Don José Romero. Es ist dem Gouverneur und der Inselbevölkerung wirklich sehr unangenehm, Sie nicht angemessen in Empfang zu nehmen, aber wissen Sie, die letzte Post erreichte uns vor über einem Monat und wir wurden nicht über Ihr Kommen informiert. Selbstverständlich hätten wir auch Ihren Salut erwidert.“ Demütig neigte Gutiérrez den Kopf. Erst als die Amerikaner zunächst leise kicherten und schließlich durchweg in brüllendes Gelächter ausbrachen, wagte er es, den Blick wieder zu heben. Das mächtige Skaraborn wischte sich Tränen aus den Augen, ehe es antwortete:
„Henry Glass, Kapitän der USS Charleston. Meine Herren, es scheint als sei Ihnen durch die fehlende Post noch so einiges entgangen. Amerika und Spanien befinden sich seit nunmehr einem Monat im Krieg. Unser „Salut“ war ein Angriff auf das spanische Fort auf Guam.“
Gutiérrez schaute ungläubig und auch Anducar und Romero schienen die Lage noch nicht ganz begriffen zu haben. „Das bedeutet…“, setzte Gutiérrez an.
„Ich fürchte das bedeutet, dass Sie Kriegsgefangene sind, meine Herren“, vervollständigte Glass den Satz seines Gegenübers, „und Sie haben es uns ausgesprochen leicht gemacht. Ich schlage vor, Sie begleiten mich unter Deck und wir verhandeln die bedingungslose Kapitulation Ihrer kleinen Insel.“
Und das war die Geschichte, die Guam dank verspäteter Post und den Stolz eines einzigen Impoleons ohne auch nur das geringste Blutvergießen vom spanischen in amerikanischen Besitz überging.

Die Tischplatte vibrierte spürbar, als das Dröhnen der immerzu unnachgiebig einschlagenden Magnetbomben in den meterdicken Stahlbetonwänden seines Büros widerhallte. Es sah nicht gut aus. Der Feind rückte an allen Fronten vor, das Heer war geschwächt, die Hauptstadt drohte zu fallen. Die Hauptstadt? Farbeagler schüttelte den Kopf. Das ganze Reich. Gerade erst hatten sie seinen sechsundfünfzigsten Geburtstag gefeiert und jetzt versteckten sie sich wie Angsthasen. Er beugte sich über die Karte der Stadt, seine Augen auf die roten und blauen Frontlinien fixiert – was es brauchte, war ein Befreiungsschlag, einen Durchbruch. Wie damals, als er Kalos binnen Wochen mit seinem Heer überrollt hatte wie ein Turbobrand – und niemand sich traute, seinen Weg zu versperren. Gleichsam der Ninjaskstaffel, mit der Kanto damals Alola in Schutt und Asche gelegt hatte, sollte ein grausamer Feuerschlag seine Feinde erinnern, mit wem sie es zu tun hatten. Noch war nicht alles verloren, das Reich hatte seine Zermalmklauen noch nicht eingebüßt!
Gut, dass er alles umsichtig geplant hatte.
„Mit dem Angriff Tarnsteiners“, Farbeagler blickte auf, seine dunklen Augen voller Zuversicht, „wird das alles in Ordnung kommen.“
„Mein Führer“, das Caesurio auf der gegenüberliegenden Seite des Tischs zögerte sichtlich nervös. „Mein Führer“, seine Lippen zitterten, „Tarnsteiner konnte nicht genügend Kräfte für einen Angriff massieren. Der Angriff Tarnsteiners ist nicht erfolgt.“
Farbeagler spürte, wie das Blut heiß in seinen Kopf schoss. Wie konnte das sein? Er hatte es doch befohlen! Befohlen! Er. Der Führer! Was gab einem einfachen General wie Tarnsteiner das Recht – oder sonst irgendwem! – sich seinem Befehl zu widersetzen? Hatte er zu viel verlangt? Er wusste, dass die Wehrmacht ausgedünnt war. Im Westen waren die Washakwil aus Einall gelandet und aus dem Osten rückten die Shnebedeck vor. Zugegeben, es war verwegen gewesen, ihr Reich mitten im kalten Winter eingreifen zu wollen, wo Blizzard und Hagelsturm herrschten. Doch ihm hätte gelingen können, woran der kalosianische Impoleon seinerzeit gescheitert war! Wäre da nicht die unerträgliche Inkompetenz seines Generalsstabs! Genau wie jetzt, legte ihre Unfähigkeit ihm einen Felsblock nach dem anderen in den Weg – er hätte gut daran getan, sie vor Jahren schon einen nach dem anderen liquidieren zu lassen. Wie der schnauzbärtige Volumin aus dem Osten.
„So weit ist es also gekommen.“ Farbeagler stand auf.
„DAS MILITÄR HAT MICH BELOGEN!! ALLE HABEN MICH BELOGEN!!“, polterte er aus voller Kehle und übertönte noch die feindlichen Geschosse, „Der Angriff Tarnsteiners war ein Schlagbefehl! Die gesamte Generalität ist nichts weiter als ein Haufen niederträchtiger, treuloser Feiglinge! FEIGLINGE, VERRÄTER, VERSAGER!!“
Niemand wagte es, zu erwidern.
Er hatte ganz auf sich gestellt den ganzen Kontinent erobert. Allein. Er war es immer noch. Er konnte sich auf niemanden verlassen.
Außer … Seine Augen musterten das hübsche Zigzachs am Ende des Raums. Eva … Ihr braunes Fell schimmerte im faden Schein der flackernden Deckenlampen noch immer so schön wie am hellsten Sonnentag. Seine Rechte Hand im Kampf gegen den Rest der Welt. Was sollte aus ihr werden? Was sollte aus ihnen beiden werden, wenn die Washakwil und Shnebedeck am Ende des Kriegs das Reich unter sich aufteilten? Auf das Volk konnte er sich nicht verlassen. Die würden alles tun, um ihre Köpfe zu retten. Die Seele des Volkes stahl sich so leicht wie ein schillerndes Schlapor. Und was hatte er nicht alles für dieses Volk getan? Er wollte es groß machen, ihm Lebensraum geben, Kunst und Kultur sollten florieren. Es sollte ein Reich von tausenden und abertausenden von Jahren werden. Und er wollte es hüten und umsorgen und es sollte ihm an nichts mangeln.
Er wollte es reinigen. Reinigen vom Unrat dieser Psycho-Pokémon! Er würde nicht eher Erholung einsetzen, bis auch das letzte von ihnen das Licht der Sonne zum letzten Mal gesehen hatte. Diese langnasigen Hypno, die mit ihren hypnotischen Kräften Kinder entführten … Niemand durfte so viel Macht besitzen. Seine Großmutter war ein Xatu gewesen und wusste immer, wenn er etwas ausgefressen hatte. Wie oft hatte er sich als Junge Prügler eingehandelt, weil er nicht den geringsten Trickbetrug vor ihrem allsehenden Wunderauge geheim halten konnte. Und dann waren da diese Pantimos. Der Rektor der Kunstakademie war ein Pantimos gewesen. Er hatte ihn abgewiesen. Talentlos hatte er ihn genannt. Seinen Gemälden würden jegliche Kunst und Komposition fehlen. Was verstand ein Pantimos schon von Kunst? Farbeagler wollte sich nicht ausmalen, was diese rosafarbenen Ungestalten, die sich allesamt Mister oder Monsieur nannten, nachts in ihren Bizarroräumen trieben. Psyschub, Dimensionsloch, Rollentausch – es war eine unerträgliche Schande! Eine Schande, der er bereit war alles entgegenzusetzen. Als Führer des Reiches war das seine Pflicht. Doch sie würden es nicht verstehen. Wenn die feindlichen Heere die Lager entdeckten, wäre es um ihn geschehen. Um ihn und seine liebe Eva. Sie würden ihn vor ein Tribunal zerren, wo er diesem aufgeblasenen Winston Granbull von der Teetrinkerinsel Rede und Antwort stehen müsste. Er konnte, nein er durfte nicht behaupten, er habe von nichts gewusst. Er wäre seine Verantwortung, ihnen deutlich zu machen, wie dringend eine Endlösung der Psycho-Frage war. Doch sie würden es nicht verstehen. Am Ende würden sie ihn umbringen. Oder noch schlimmer, einsperren.
Nein, die Selbstbestimmung würden sie ihm nicht nehmen. Er würde kämpfen. Allein, wenn er musste, und bis zum letzten Blutstropfen. Er würde es ihnen allen zeigen, den Xatu, Pantimos und Hypno, Volumin und Granbull, und allen, die jemals mit dem Finger auf ihn gezeigt und gerufen hatten „Seht nur, da läuft das talentlose Farbeagle!“ Und wenn er untergehen musste, sollte ihm das Reich folgen. Verdient hatten sie es alle sowieso. Aus dem einst starken Volk waren nur noch die Feiglinge und Versager zurückgeblieben. Aber er war Adolf Farbeagler. Er war der Führer. Niemand sagte ihm, was er zu tun oder zu lassen hatte und er kapitulierte nicht. Er kapitulierte niemals!
„Machen Sie, was Sie wollen.“, sprach er müde und trat hinaus.

Always on My Mind von Elvis Presley
Baby, Come Back von The Equals
Can't Get You Out of My Head von Kylie Minogue
Don't Go Breaking My Heart von Elton John & Kiki Dee

Everytime We Touch von Cascada
Fairytale von Alexander Rybak
Girl You Know It's True von Milli Vanilli
How Can I Tell You von Cat Stevens

I'm Yours von Jason Mraz
Just Help Yourself von Tom Jones
Kiss Me von The Cranberries
Light My Fire von The Doors

Make Me Lose Control von Eric Carmen
Nobody Does It Better von Carly Simon
One More Time von Daft Punk
Please Please Me von The Beatles

Queen of Hearts von Juice Newton
Red Blooded Woman von Kylie Minogue
Sexbomb von Tom Jones & Mousse T.
Tonight, You Belong To Me von Patience and Prudence

Until You Come Back to Me (That's What I'm Gonna Do) von Aretha Franklin
Video Girl von Jonas Brothers
Wish You Were Here von Pink Floyd
X Marks the Spot von Coldplay

You Make It Real von James Morrison
Zeroes and Ones von Jesus Jones

Uns're Herzen eng verbunden
Nichts und niemand kann sie trennen
Schlagen gleich, um zu erkennen
Takte haben sich gefunden
Einsam war'n wir voreinander
Rastlos waren uns're Leben
Blieben doch bereit zu geben
Liebe, ehrlich, füreinander
Immer werden wir sie sehen
Chronisch stark die Welt bestehen
Halt mich, dann sind wir unsterblich

(Acht) Uns‘re Zeit läuft langsam ab
(Drei) Gibt es einen großen Zweck?
(Eins) Steht am Anfang nur das Nichts?
(Fünf) Und in Köpfen lodert still
(Neun) Der entscheidende Gedanke:
(Sechs) Resignierte Ruhepause
(Sieben) War das Dasein denn umsonst?
(Vier) Ausgebrannte, stille Frage:
(Zehn) Was bleibt am Ende?
(Zwei) Außer einem Funken Hoffnung

Es begann, als ich mein Spiegelbild blinzeln sah.

Das Neonlicht über meinem Kopf flackerte hektisch, elektrisches Summen hallte an den gelblich angelaufenen Kacheln des Raums wieder und dröhnte in meinen Ohren. Ich stand am linken Waschbecken, der Hahn des rechten war schon seit Ewigkeiten verkalkt und spie Wasser in alle Richtungen aus, wenn man ihn aufdrehte. Ein nasses Hemd würde mir gerade noch fehlen.
Ich bemühte mich, ruhig ein- und auszuatmen.
Mir war schwindelig. Die Welt hatte sich für einen Moment gedreht, als säße ich auf einem dieser antiken Pferde in einem Karussell, nur war mein Schwindel sehr viel weniger angenehm und spaßig. Was auch daran liegen mochte, dass ich statt Zuckerwatte und Popcorn nur den Geruch von abgestandenem Kaffee in der Nase hatte.
Mit einem Blick auf meine alte Armbanduhr mit den abgewetzten Lederbändern- die wollte ich auch schon seit Langem mal in die Reparatur bringen- bemerkte ich, dass es schon kurz vor zehn war. Abends, wohlgemerkt. Gott, ich wollte nach Hause.
Aber ich konnte nicht. Noch nicht. Der Chef hatte Geburtstag und deswegen die ganze Belegschaft für den Abend zu einem „Umtrunk“ eingeladen. Umtrunk, dass ich nicht lache. Der einzige, der sich besaufen durfte, war er. Wir anderen mussten ja morgen fit sein, die Arbeit rief schließlich. Dass ich schon seit fünf wach war machte die Sache alles andere als besser.
Ich drehte den Hahn auf und sah zu, wie Wasser in den Abguss floss, die Hände am Waschbecken abgestützt, damit ich zumindest einen halbwegs festen Stand hatte. Die Lampen über meinem Kopf röhrten. Wir hatten dem Elektriker schon so oft gesagt, dass er seinen Arsch hierher bewegen und sich drum kümmern solle, aber der bevorzugte es, in seinem kleinen Kabuff zu sitzen und Däumchen zu drehen.
Ach, wem mache ich was vor. Ist ja nicht so, als würde ich nicht das gleiche tun, wenn ich könnte.

Langsam schüttelte ich den Kopf, so behutsam wie möglich. Keine Zeit zum Jammern. Ich musste zurück, bevor mein plötzliches Verschwinden auffiel. Einfach lächeln und nicken und so tun, als wäre ich nicht vollkommen übermüdet und am Rande eines Zusammenbruchs. Ignorier‘ deine zitternden Hände. Vergess‘ deine schlotternden Knie. Die schwarzen Ränder an den Seiten deines Blickfelds waren halb so wild. Deine Beine würden noch eine Zeit lang aushalten, bestimmt. Würde schon alles gut gehen. Ganz sicher.

Ich hielt meine Hände unter den Wasserstrahl und spürte die Kälte auf meiner Haut. Für einen Moment wartete ich einfach nur, darauf, dass die Kühle sich langsam meine Arme hocharbeitete und alles betäubte. Dann holte ich tief Luft, schloss die Augen und beugte mich über das Becken, klatschte mir eine Ladung Eiswasser ins Gesicht.
Ich fuhr hoch. Kälte brannte auf meiner Haut, stach wie tausende kleine Nadelstiche. Tropfen rannten von meiner Stirn über meine Augen, die auf und zuklappten, als hätten sie einen Wackelkontakt, die Wangen herunter, über die Lippen bis zum Kinn. Ich spuckte alles aus, was seinen Weg in meinen Mund fand. Wer wusste schon, wann die Rohre in diesem Gebäude das letzte Mal gereinigt worden waren.
Shit. Das Wasser brannte vor Kälte. Aber zumindest war ich wieder wach. Sieh es positiv. Genau. Einatmen, ausatmen. Jetzt nur noch ein Lächeln aufsetzen, und dann war ich-

Ich hielt inne. Mein Blick lag auf dem angelaufenen Spiegel über meinem Waschbecken. Ich sah einen Mann von achtundzwanzig Jahren, ein schmales, ausgezehrtes Gesicht, Haut, die im Neonlicht grünlich wirkte, eingesunkene, graue Augen mit tiefen, violetten Schatten darunter. Zerbissene, schmale Lippen, kurzes, mit den Fingern über den Tag durcheinander gebrachtes Haar, ein unsteter Blick, Schultern, die sich vom angestrengten Atmen sichtbar hoben und senkten. Er trug ein weißes Hemd, der Knoten in der dunkelroten Krawatte war gelockert, die Ärmel hochgekrempelt, ein paar nasse Flecken auf der Brust.
Ich sah mich. Nein, mein Spiegelbild.
Und ich sah es blinzeln.

…
Unsinn. Spiegelbilder blinzelten nicht. Zumindest sahen wir sie nicht dabei. Sie blinzelten nur, wenn wir es taten, und dann waren unsere Augen zu und-
Ganz ruhig. Ich hatte mich sicher nur verschaut. Gott. Die Müdigkeit machte mich kirre. Oder der Stress? Beides. Vielleicht wurde ich auch krank. Oder vielleicht lag es an dieser gottverdammten Lampe, die permanent flackerte und-
Da. Schon wieder.
Ganz sicher dieses Mal.
Mein Spiegelbild hatte geblinzelt. Ich hatte es genau gesehen. Seine Augen waren zu gewesen, Lider gesenkt.
Aber das war nicht möglich. Ich konnte es nicht gesehen haben.
Hatte ich aber.

Regungslos verharrte ich vor dem Waschbecken, die Augen aufgerissen, damit ich selbst bloß nicht blinzelte. Ich hatte mir das nicht bloß eingebildet. Ich wusste, was ich gesehen hatte. Wenn ich noch etwas wartete, dann würde er sicher wieder blinzeln und dann hätte ich den Beweis. Dann könnte ich mir ganz sicher sein.
Ich starrte mir ins Gesicht. Nein, ihm. Das war nicht ich. Ich hatte nicht geblinzelt. Ich starrte. Und starrte. Das Summen der Lampe dröhnte, summte, rauschte. Der schwarze Rand um alles, was ich sah, wurde dunkler. Kurze Lichtblitze tanzten vor meinen Augen. Das Dröhnen schwoll an. Ein grelles Klingeln gesellte sich dazu. Ich starrte. Ich musste nur warten. Er würde einen Fehler machen. Seine Schultern hoben und senkten sich, so wie meine. Hoch, runter, hoch, runter. Tick-Tock, Tick-Tock, Tick- nein. Das war meine Uhr.
Nichts. Er blinzelte nicht mehr. War auf der Hut. Aber wenn ich nur-

Nein. Stopp. Was tat ich hier eigentlich?
So ein Unsinn.
Ich musste es mir eingebildet haben. Mir ging es ganz einfach nicht gut. Mein Kopf dröhnte und pochte und hatte mir ganz einfach einen Streich gespielt. Ich benahm mich wie ein Kind, das Angst vor seinem Schatten hatte.
Ich musste zurück. Reiß‘ dich zusammen. Dem Chef noch etwas Honig ums Maul schmieren. Ich war so nah an einer Beförderung. Wenn ich jetzt Mist baute, waren die ganzen Überstunden in den letzten Monaten vollkommen umsonst gewesen. Dieses Mal war ich dran. Ich hatte mir den Arsch aufgerissen! Ich verdiente diese Beförderung! Und ich würde mir nicht von einer dummen Wahnvorstellung-

Shit.
Dieses Mal war es der Arm. Er hatte gezuckt.
Scheiße. Es war keine Einbildung.
Da. Der rechter Zeigefinger. Meiner lag ganz anders auf dem Waschbecken, sehr viel weniger verkrampft und-
Der Blick vom Spiegelmann huschte umher. Aber meiner lag auf seinem Gesicht! Wie konnte das-
Sein Atem geriet aus dem Takt. Ein, aus, ein, aus, ein aus ein aus einauseinaus-

Meine Sicht verschwamm. Alles wurde immer dunkler. Blitze tauchten vor meinen Augen auf, bunte, grelle Blitze. Ein so bitterer, saurer Geruch in meiner Nase, dass ich spürte, wie mir Säure den Hals hochstieg. Ich hörte nichts mehr. Doch, ich hörte Dröhnen, so unendlich laut, ein schrilles Kreischen. Meine Haut prickelte. Mir war so kalt, so unendlich kalt und-
Der Mann im Spiegel zuckte. Sein Blick war manisch, das Gesicht verzerrt, die Hände wurden Klauen und die Zähne, oh Gott, die Zähne, wie bei einem Tier! Er beugte sich vor, kam immer näher, oh Gott, ich musste hier weg! Er griff nach mir, er kam näher und näher und näher und näher und bald hatte er mich und dann würde er mich töten ganz sicher der Blick in seinen Augen war wütend mörderisch und die Klauen gruben sich in den Spiegel und scheiße scheiße warum konnte ich mich nicht bewegen und warum kann ich nicht atmen oh Gott ich kann nicht atmen!
Hilfe irgendjemand Hilfe es kommt!
Ich will nicht sterben!

Alles war schwarz, ich sah nur noch fade Silhouetten. Mein Schädel dröhnte. Ich spürte die Kälte der Fliesen unter mir. Blitze tanzten vor meinen Augen.
Ich zwang mich dazu, langsamer zu atmen.
Ein, aus, ein, aus. Tick, Tock. Tick, Tock.
Ich spürte meinen ganzen Körper zittern. Das Fiepen in meinem Gehör ließ nach.

Ich wusste nicht, wie lange ich auf dem Boden des Bads hockte, einen Meter vom Waschbecken entfernt, gegen die gekachelte Wand gelehnt.
Langsam sickerte das Gefühl zurück in meinen Körper. Etwas Warmes lief über meine rechte Hand. Rot und dickflüssig. Mir wurde wieder schlecht.

„Hey!“
Ich zwang mich dazu, hochzusehen, zu der Stimme. Sie klang so weit weg. Ein Mann lehnte über mir. Ich konnte sein Gesicht kaum erkennen.
„Alles okay? Was ist hier passiert?“
Ich wollte antworten. Aber ich konnte nicht. Es kam nichts aus meinem Mund.
„Komm, steh auf, ich helf‘ dir.“
Er legte seinen Arm unter meinen und zog mich hoch. Meine Beine zitterten. Meine Sicht verschwamm. Meine Hand pochte. Blut tropfte von ihr herunter.
„Scheiße, was ist passiert?“
Ich sah zurück.
Die Wand über dem Waschbecken war leer.
Auf dem Boden lagen Scherben.
Spiegelscherben.
Eine große lag genau so, dass ich hineinsehen konnte.
Da war er.
Der Mann im Spiegel.
Und er lächelte.

„Siehst du schon, wo die Ausstellung ist?“, fragte Alicia ihre Freundin.
„Was?“, fragte Mads. „Ich verstehe dich nicht, du musst lauter…“
Sie wurde von einem Mann angerempelt und schüttete dabei den Inhalt ihres Bechers über ihr T-Shirt.
„Passen Sie doch auf, Sie Vollidiot!“, rief sie wütend, doch der Schuldige war bereits wieder in dem lauten Gedrängel verschwunden, das sie umgab.
Alicia musste grinsen. Mads ließ sich selten etwas gefallen. Tatsächlich nicht einmal ihren wirklichen Namen: Sie wurde geradezu zur Furie, wenn man sie „Madeleine“ nannte. Und jetzt hatte sie natürlich erst recht einen Grund, sich über etwas aufzuregen.
„So eine Scheiße!“, fluchte sie. „Konnte dieser Trampel nicht aufpassen, wo er hinstolpert?“
„Ganz ruhig“, sagte Alicia. „Komm, wir gucken, wo die nächste Toilette ist, dann findest du sicher zumindest etwas zum Abtrocknen.“
„Trotzdem klebt dann alles von der Cola“, murrte ihre Freundin missmutig. Dennoch folgte sie Alicia, als diese sich einen Weg aus dem Menschenstrom heraus bahnte und sich durch die engen Stellen zwischen den einzelnen Buden quetschte.
Die Minnesota State Fair war – wie konnte man es auch anders erwarten – sehr gut besucht. Ausstellungen, Fahrgeschäfte und Shows lockten zahlreiche Menschen an, die sich dann vergnügten und zwischendurch mit Corn Dogs, Zuckerwatte oder etwas anderem aus der breiten Fülle des Nahrungsangebots stärkten.
Eigentlich hatten sich Mads und Alicia eine Landwirtschaftsausstellung ansehen wollen, nun aber befanden sie sich also auf der Suche nach der Toilette, die sich hartnäckig vor ihnen zu verstecken schien. Sie irrten eine kurze Zeit mehr ziellos umher, bis sie schließlich den Entschluss fassten, jemanden zu fragen.
Sie befanden sich hinter einigen Buden, abseits der vielen Menschen. Hier saß vor einem kleinen, hölzernen Bau ein alter Mann in einem abgenutzten alten Frack, der zudem einen großen Zylinder auf dem Kopf trug und in einer zerfleddert wirkenden Zeitung blätterte.
„Entschuldigen Sie bitte“, fragte Alicia hastig – sie machte lieber den Mund auf, bevor Mads jemanden durch ihre schlechte Laune verschrecken konnte, „könnten Sie uns vielleicht sagen, wo die nächste Toilette ist?“
Der Mann sah auf und faltete seine Zeitung mit einem Rascheln zusammen.
„Nein“, sagte er schlicht und zuckte mit den Achseln.
„Na toll“, sagte Mads, bevor ihre Freundin etwas erwidern konnte, „Danke für nichts. Komm, Alicia, wir…“
„Verzeihung“, sagte der alte Mann betont höflich, „kann es ein, dass Sie vielleicht nur etwas zum Abtrocknen brauchen?“
„Was geht Sie das…“
„Denn in dem Fall“, wurde Mads von dem Mann unterbrochen, „hätte ich auch einfach etwas für Sie.“
Er nahm seinen großen Zylinder ab und zog aus diesem ein sauberes Handtuch hervor. Alicia und Mads sahen, dass er unter seinem Hut über nur noch spärliches, weißes Haar verfügte.
„Bitte“, sagte der Mann und reichte Mads das Handtuch, die es ein wenig verdutzt entgegennahm.
„Äh, danke“, erwiderte sie.
„Sind Sie etwa Magier?“, fragte Alicia neugierig, denn es war doch auffällig, wenn jemand scheinbar etwas aus seinem Hut hervorzaubern konnte.
„Ich war es“, antwortete der Mann mit traurigem Lächeln. „Jetzt habe ich nur noch das hier.“
Er wies mit der Hand auf die kleine Hütte hinter ihm.
„Was ist das?“, fragte Mads.
„Ein Spiegellabyrinth. Unter anderem auch mit Zerrspiegeln.“
„Wirklich?“, fragte Alicia skeptisch und Mads fügte hinzu: „In die kleine Bude soll ein Labyrinth reinpassen?“
„Die Dinge erscheinen von innen manchmal größer als von außen“, sagte der Mann ruhig. „Wenn die jungen Damen es vielleicht einfach selbst ausprobieren möchten…“
„Alles klar“, sagte Mads und gab dem Mann sein Handtuch zurück. „Erst neugierig machen und dann Geld für irgendwas Winziges abkassieren. Ganz alter Trick.“
„Das wäre es, wenn ich Geld verlangen würde“, erwiderte der Ex-Magier. Es schien, als ließe er sich nicht beleidigen, was Mads sichtlich zu irritieren schien.
„Es ist also gratis?“, fragte Alicia, um sicher zu gehen.
„Ja.“
„Na dann“, sagte Mads kleinlaut. „Das ist was anderes.“
Alicia nickte: „Dann sehen wir uns das gerne einmal an.“
„Das freut mich“, lächelte der Alte. „Bitte. Die Tür ist offen.“
Mads und Alicia traten auf die Tür zu.
„Wenn Sie drin sind, gehen Sie einfach immer weiter“, sagte der Ex-Magier noch, bevor die beiden die Tür öffneten und hindurchschlüpften.
Sogleich fanden Sie sich in einem durch Deckenlampen hell erleuchteten Gang wieder, dessen Boden bunt bemalt war. Die Wände waren vollkommen verspiegelt, sodass man sich selbst in unendlicher Ausführung sehen konnte.
Als die beiden Mädchen ein paar Schritte gegangen waren, warf Alicia einen Blick zurück und erstarrte.
„Mads“, hauchte sie. „Die Tür ist weg.“
An ihrer Stelle befand sich nun ein Spiegel, aus dem zwei verblüffte Gesichter zurückstierten.
„Ich nehme mal an, deshalb sollen wir einfach immer weiter gehen“, vermutete Mads. „Also los.“
Nach ein paar Schritten bemerkten die beiden, dass die verspiegelten Wände nun ihr Abbild zerrten, stauchten oder verbogen.
„Uff, habe ich zugelegt“, sagte Mads, trat einen Schritt weiter und fügte hinzu: „Jetzt hab ich wohl Anorexie.“
Beide lachten kurz, bevor sie weitergingen. Dabei sahen sie sich selbst auf sich zukommen, was darauf hindeutete, dass sie nun an eine Abzweigung gelangten. Tatsächlich ging es jetzt wahlweise nach links oder nach rechts.
„Sollen wir uns aufteilen?“, fragte Mads.
„Ich weiß nicht…“, meinte Alicia. „Besser nicht.“
„Angsthase“, spottete Mads.
„Das nimmst du zurück!“, erwiderte Alicia mit gespielter Empörung.
„Okay, mach ich. Jedenfalls, gehen wir doch einfach nach links.“
„Warum nach links?“, fragte Alicia.
„Weil es sowieso egal ist“, sagte Mads achselzuckend.
„Stimmt. Gut, dann nach links.“
Es vergingen einige Sekunden, bis Alicia plötzlich aufschrie.
„Mads! Die Flecken auf deinem T-Shirt sind weg!“
Mads sah an sich herunter.
„Was erzählst du? Die sind doch noch da…“
„Nein! Ich meine da, im Spiegel! Sieh doch!“
Mads betrachtete ihr Spiegelbild.
„Tatsache“, murmelte sie. „Hm, komisch.“
„Wohl eher unmöglich“, sagte Alicia trocken. „Spiegel können das Gespiegelte doch nicht so verändern!“
„Weiß nicht“, sagte Mads. „Der Typ war immerhin Magier. Ist sicher irgendein Trick.“
„Mag sein“, gab Alicia zurück, doch es klang unruhig. „Aber… Müssten wir nicht langsam auch ans Ende kommen oder so? Das Ding hier muss doch total klein sein.“
Darauf wusste Mads auch keine Antwort, aber beide betrachteten ab jetzt ihre Spiegelbilder mit größter Aufmerksamkeit.
Nach ein paar weiteren Metern kam eine neue Abzweigung. Diesmal fragte Mads nicht, ob sie sich aufteilen wollten und so gingen sie einfach noch einmal nach links, doch kaum, dass sie einen Schritt getan hatten, fragte Mads auch schon: „Moment. Warum trage ich jetzt eine Brille?“
„Sieht echt bescheuert aus“, lachte Alicia trotz Verblüffung.
„Ja, eben. Wie die von meiner Mutter. Ich war immer froh, dass ich ihre Sehschwäche nicht geerbt hab. Ich frag mich jedenfalls doch so langsam, wie der Kerl das hinbekommt.“
Es folgte erneut eine Stelle, an der sie sich für links oder rechts entscheiden mussten.
„Okay“, sagte Mads. „Wir sind zweimal nach links gegangen und auf keine Sackgasse gestoßen. Jetzt muss da also einfach eine sein. Gehen wir nach rechts.“
„Meinetwegen“, sagte Alicia. Es spielte ja doch keine Rolle, wie Mads schon gesagt hatte.
Und wie zuvor fiel den beiden eine Veränderung auf, nachdem sie dem Weg in die entsprechende Richtung gefolgt waren.
„Hey, cool“, grinste Mads. „Die blaue Strähne steht dir.“
„Ach was“, sagte Alicia errötend. „Ich würde mir nie die Haare irgendwie färben.“
„Warum?“, fragte Mads.
„Ach, keine Ahnung. Will ich einfach nicht.“
Bei der nächsten Abzweigung warfen sie schlicht eine Münze und gingen anschließend nach links, wo sie in der Ferne keinen Spiegel sahen, sondern eine Tür: Der Ausgang. Sie beschleunigten ihre Schritte, denn sie waren doch irgendwie froh, diesen Ort zu verlassen. Doch schnell liefen ihre Gesichter knallrot an.
„Ähm, Alicia…“, fragte Mads, „Was machen wir da?“
Alicias Gesicht fühlte sich heiß an.
„Wir… Wir…“, stammelte sie verlegen.
„Wir knutschen“, sagte Mads fassungslos. „Okay, mir reicht es jetzt. Das ist nicht mehr witzig.“
Sie sprachen nicht mehr, bis sie die Tür erreicht hatten und hastig durch sie hindurch in die frische, nach Essen duftende Luft des Jahrmarkts stürzten.
„Ah“, sagte eine vertraute Stimme. „Hat es Ihnen gefallen?“
Sie standen wieder vor dem alten Mann, der verschmitzt in seinem Stuhl saß.
„Moment“, sagte Alicia. „Durch die Tür sind wir doch in die Hütte reingegangen.“
„Und hier kommen Sie wieder raus. Ein Problem?“
„Sie war weg, nachdem wir drinnen waren“, sagte Mads misstrauisch. „Und wir sind auch nicht im Kreis gelaufen.“
„Wir drehen uns alle nur allzu oft nur im Kreis“, sagte der Mann kichernd.
„Jetzt mal ohne Scheiß: Was waren das für Tricks?“, fragte Mads energisch.
„Keine Tricks. Ich fürchte nur, meine Spiegel haben ein paar kleine Fehler. Sie zeigen nicht das, was ist, sondern vielmehr, was sein könnte.“
„Was sein könnte…“, murmelte Alicia und ein Schauer, bei dem sie nicht sagen konnte, ob er angenehm oder unangenehm war, lief ihr über den Rücken, während ihr Gesicht wieder heiß wurde.
„Ist doch nichts Besonderes“, sagte der Ex-Magier, „jedenfalls nicht im Vergleich zu dem, was sich gerade dort hinten abspielt.“
Er deutete an den beiden Mädchen vorbei, die sich sogleich umdrehten, aber nichts Auffälliges bemerken konnten.
„Und was soll da bitte…“, sagte Mads, doch jäh verstummte sie, als sie sich wieder dem Mann zuwenden wollte.
Denn der Magier und sein Spiegellabyrinth waren verschwunden.

Ich hasse Spiegel. Heißt es nicht, Spiegel seien die Tore zur Seele? Oder waren das doch die Augen? Aber eigentlich ist doch beides das gleiche. Wir spiegeln uns ja auch in den Augen anderer, oder nicht? Und egal ob nun in Augen oder an Wänden - ich hasse es.
Denn das, was ich im Spiegel sehe, das bin nicht ich. Die Person da drinnen hat nichts mit mir zu tun, sie ist eine Lüge. Mein Spiegelbild lügt.
Es ist grau. Mein Spiegelbild ist immer grau, grau und rot.
"Wer. Bist. Du?"
Ich starre es an, als könnte ich es damit zwingen, sich aufzulösen. Es soll verschwinden. Aus diesem Spiegel und vor allem aus meinem Leben. Stattdessen starrt es einfach zurück.
"Wer. Bist. Du?"
Es spricht langsam, betont jedes Wort, um mich zu provozieren und setzt lange Pausen, die mich in den Wahnsinn treiben. Warum kommt es immer wieder?
"Verschwinde!" Grau und Rot. Jedes verdammte Mal.
"Wer. Bist. Du?"
Ich balle die Hände zu Fäusten. Zorn pocht dumpf hinter meinen Schläfen.
"Jedenfalls nicht du!", presse ich hervor. Die Worte prallen gegen das Glas.
Mein Spiegelbild zuckt nicht einmal. Es grinst.
"Aber ich bin du."
Wie ich es hasse, dieses Bild! Ich hasse es von seiner grauen Mütze bis zu den Spitzen der schwarzen Stiefel. Jede einzelne Faser dieser verfluchten Uniform. Alles Lüge.
"Es ist die Wahrheit. Du leugnest sie nur."
"Halt die Klappe!"
Die Ruhe in diesen Augen macht mich rasend. Es sind tote Augen. Nichts davon lebt noch. Gar nichts.
"Lüge."
"Ich hab gesagt, du sollst still sein!"
"Ich bin nicht tot."
Natürlich hört es nicht auf mich, es lächelt bloß kalt und wissend und spricht einfach weiter. Immer weiter. Sagt Dinge, die ich nicht hören will. Dinge, die niemand hören soll. Dinge, die nicht mehr wahr sind.
"Hör auf."
Meine Stimme zittert. Ich presse mir die Hände auf die Ohren, aber es ist in meinem Kopf. Natürlich. Seine Stimme ist meine Stimme. Seine Lippen, die sich bewegen - es sind meine.
Nein. Nein, es sind nicht meine. Ich bin das nicht! Nicht mehr.
"Das denkst du vielleicht, aber du weißt, dass es nicht stimmt. Du weißt, dass du mir nicht entkommen kannst."
"Hör auf!"
Der Spiegel zerspringt mit einem lauten Knall. Keuchend starre ich auf das Mosaik aus Wut, aus dem kleine Scherben zu Boden rieseln. Meine Knöchel bluten.
Mein Spiegelbild ist immer noch da. Es starrt mich aus dem kaputten Spiegel heraus an wie durch das Netz einer Spinne, blass und mit aufgerissenen Augen. Dann grinst es. Weil es weiß, dass ich verloren habe.
"Du hast dich nicht verändert. Nie."
Alles beginnt sich zu drehen. Meine Hand schmerzt.
"Du kannst mir nicht entkommen. Du kannst uns nicht entkommen."
Ich kann nichts tun außer auf die Scherben an der Wand zu starren, Zeugen meiner Wut. An ein paar von ihnen kleben Blutstropfen.
"Ich...bin nicht..." Ich weiß nicht mehr, was ich sagen soll. Was ich überhaupt sagen kann. Mein Kopf ist mit einem Mal völlig leer, als wären alle Gedanken einfach zersprungen. Mit einem Knall, der mir immer noch in den Ohren dröhnt. Wo ist all der Zorn hin, der mich aufrecht gehalten hat?
"Gib auf."
Jede Scherbe ist wie ein eigener Spiegel. Hundert Mal dieses Bild. Hundert Mal sein Grinsen.
"Du weißt es. Ich bin die Wahrheit."
Hundert Mal diese Stimme in meinem Kopf. Nichts hat sich verändert. Nichts. Meine Beine beginnen zu zittern. Meine Augen brennen.
"Ich bin die Wahrheit."
Ich kann nicht mehr stehen. Der Boden unter mir scheint zu schwanken. Mit einem zweiten Knall schlagen meine Knie dicht vor dem Spiegel auf. Der Schmerz schießt hoch bis in meinen Kopf.
Es ist die Wahrheit. Mein Spiegelbild ist wahr. Ich bin die Lüge. Habe ich es nicht eigentlich gewusst? All die Jahre, die seitdem vergangen sind, alles, was ich aufgebaut habe, mein Glück - nichts als Betrug. Mein Leben nach dem Team Rocket ist eine einzige Lüge.
"Sag es."
Warum habe ich versucht, mir etwas vorzumachen? Ich bin ich, hier und im Spiegel. Ich kann mir selbst nicht entkommen.
"Ich... bin du."
Mein Spiegelbild lächelt zufrieden. Es streckt die Hand aus, eine jüngere als meine, und ich gehorche. Unsere Fingerspitzen berühren sich. Sie fühlen sich kalt an. So kalt, wie ich war. Wie ich bin.
"Du hast gestohlen." Seine Stimme klingt fast sanft.
"Ja." Ich kann kaum flüstern. Meine Hand zittert. Die meines Spiegelbilds ist ruhig.
"Du hast gemordet."
Meine Stimme bricht. Ich nicke, schluchzend.
"Du weißt, was das bedeutet."
Ich nickte noch einmal, gehorsam, fast automatisch. Letztendlich habe ich es gewusst. Nichts hat sich verändert.
Mein Spiegelbild verschwimmt vor meinen Augen, aber ich weiß, was es sagt, denn es sind meine Worte. Meine Ruhe. Mein wissendes Lächeln, das sich spiegelt. Das Bild im Spiegel ist die Wahrheit. Die Wahrheit, die darauf gewartet hat, dass ich sie begreife. Ich kann niemand anders mehr werden. Ich kann mich nicht vor mir selbst verstecken. Der Versuch, mich zu verändern, war nur eine Illusion.
Ich war ein Teil des Team Rockets, ich bin es immer noch und werde niemals etwas anderes sein. Ich habe gestohlen und ich habe gemordet.
Und nun wird es Zeit, dass ich mich dafür richte.

Teil 1 – Die Witwe

Detective Hector Quinn erschoss einen Ladendieb und zündete sich eine Zigarette an.
„Abschaum der Straße“, schnaubte er schnaubend und zündete sich eine Zigarette an. Sein langer und mysteriöser Trenchcoat wehte hinter ihm her, als Quinn langsam und mit wehendem Mantel vom Tatort zu seinem VW Käfer schritt, um in sein Büro zu fahren. Die Witwe des überaus reichen und außerdem ermordeten Lord Spencer wartete sicher schon auf die Beweise, mit denen er den Mörder des Ermordeten überführen würde. Quinn zündete sich eine Zigarette an und startete den Motor. Der Oldtimer funktionierte immer noch tadellos, sah aber trotzdem so aus, als würde ein Detective ihn fahren. Im Innenraum roch es nach Zigaretten, denn Quinn hatte sich eine Zigarette angezündet. Aus dem alten Autoradio drang ruhiger Jazz an das Ohr des Detectives und lächelnd umspielte ein Lächeln seine Lippen, in denen auch noch die Zigarette hing. Die Straßen von Chicago waren von einem feinen Regen benetzt, als Quinn an seinem Büro ankam und aus dem Wagen stieg. Er drückte seine Zigarette an einer Laterne aus und zündete sich eine Zigarette an.
Er blickte auf das in Gold gefasste Schild an der Tür: „Detective Hector Quinn – Detective“, stand dort in beeindruckenden Lettern geschrieben.
Hinter der milchigen Glasscheibe vernahm Quinn eine Bewegung. Vorsichtig näherte er sich vorsichtig und trat dann mit gezogener Waffe, die er kurz zuvor aus dem Holster an der Hüfte gezogen hatte, in das Büro ein. Er zündete sich eine Zigarette an und rief: „Keine Bewegung!“
In dem bequemen Ohrensessel vor dem Schreibtisch saß eine ungefähr mittelalte Frau, aber sie war trotzdem sehr hübsch und hatte sehr große Brüste.
Sie zündete sich eine Zigarette an und sagte: „Was für ein männlicher Auftritt, Quinn. Ich hoffe sie haben die Informationen über meinen ermordeten Mann.“
Es war die Witwe des überaus reichen und außerdem ermordeten Lord Spencer, die wie von Quinn scharfsinnig erwartet, sicher schon auf die Beweise gewartet hatte. Sie bot ihm eine Zigarette an und er zündete sich eine Zigarette an. Rauchend sah Quinn die Witwe an und schob ihr einen braunen Umschlag über den Tisch, denn er hatte sich inzwischen hingesetzt. Ebenfalls sitzend öffnete die Witwe den Umschlag und schaute sich die Beweise an, die eindeutig ihren Butler James als Mörder ihres Mannes überführten.
„Mein Gott“, hauchte sie fassungslos und vergaß vor Schreck, sich eine Zigarette anzuzünden. In diesem Moment stürzte der Butler James in das Büro und schlug die Tür auf und stürzte in das Büro. In seiner Hand hielt er eine Waffe, die auf die Witwe zielte.
„Ich mach dich tot!“, rief er aus und Quinn erschoss den Butler und zündete sich eine Zigarette an. Dann hatte die Witwe zum Dank Sex mit Quinn auf seinem Schreibtisch.
Quinn liebte das Leben als Detective.

Teil 2 – Der Drogendeal

Eine Woche später fuhr Quinn in seinem Auto fahrend durch die verregnete Stadt, hörte Jazz und rauchte eine Zigarette, als er zufällig durch das regennasse Seitenfenster beobachten konnte, wie sich ein junger Mann am Straßenrand eine Zigarette anzündete, nur war es gar keine Zigarette, sondern ein Joint. Also zündete sich Quinn eine Zigarette an und sprang aus dem Auto auf den junge Mann, der immer noch den Joint rauchte.
„Nicht während meiner Schicht“, sagte Quinn wütend und schlug dem jungen Mann den Joint aus der Hand und außerdem in die Magengrube. „In dieser Stadt gibt es keine Drogen während meiner Schicht“, sagte Quinn und zündete sich gelassen eine Zigarette an.
Dann quetschte er aus dem jungen Mann heraus, wer ihm die Drogen verkauft hatte und erschoss ihn danach, bevor er mit wehendem Trenchcoat und einem Detektivhut zurück zu seinem Wagen ging, um zu dem Drogendealer zu fahren. Er wohnte in einem schäbigen Stadtviertel, in dem es auch sehr dreckig war und es gab viele Verbrecher. Quinn stieg aus und zündete sich eine Zigarette an, bevor er an die Tür des Drogendealers klopfte, zu der er zuvor gegangen war.
„Passwort?“, fragte eine Stimme von hinter der Tür.
Als Antwort spuckte Quinn cool gegen die Tür und erschoss dann das Türschloss und trat dann die Tür ein.
„Hier ist mein Passwort“, sagte er dann und erschoss den Mann hinter der Tür, der zuvor nach dem Passwort gefragt hatte. Dann überraschte ihn ein spitzer Schrei. Auf einem Sofa saß der Drogendealer und neben dem Drogendealer saß die Witwe des überaus reichen und außerdem ermordeten Lord Spencer, die letzte Woche auf die Beweise gewartet hatte.
„Witwe?“, fragte Quinn ungläubig und konnte es nicht glauben. Er zündete sich eine Zigarette an.
„Ja Quinn“, sagte die Witwe, „ich habe mit dem Geld meines ermordeten Mannes ein Drogenimperium in dieser Stadt gegründet und diesem Mann dafür die Schuld gegeben.“
„Clever“, gab Quinn zu und erschoss den Mann. „Aber diese Stadt steht unter meinem Schutz und ich erlaube keine kriminellen Handlungen.“ Er klang sehr autoritär.
„Das verstehe ich“, sagte die Witwe und zündete sich eine Zigarette an und ließ sich erschießen. Quinn zündete sich eine Zigarette an und ging aus dem Haus. Als er mit dem Auto wegfuhr, explodierte das Haus hinter ihm.

Teil 3 – Zu Hause

Eine Woche später kam Quinn zu Hause an. Er wurde bereits von seiner Frau erwartet, sie war jung und blond und hatte noch größere Brüste als die Witwe, die ja jetzt tot war. Quinn zündete sich eine Zigarette an und ließ sich von seiner Frau das Essen servieren, weil sie gekocht hatte, weil das ihre Aufgabe war. Es gab Hackbraten und dazu Whiskey, Quinn zündete sich eine Zigarette an und das Essen schmeckte ihm gut.
„Musst du immer arbeiten?“, fragte seine Frau, „du hast so einen harten und gefährlichen Job, der aber auch sehr männlich ist!“
Daraufhin hatten Quinn und seine Frau viel Sex und zündeten sich danach jeweils eine Zigarette an.
„Weißt du, Schatz“, sagte Quinn rauchend und nackt. „Ich denke ich werde mich morgen zur Ruhe setzen.“
Daraufhin verstarb Quinn spontan an Lungenkrebs und zündete sich eine Zigarette an und war dann tot.

Seine Frau zündete sich eine Zigarette an.

Einst, in einem wunderhübschen Land namens Sachsen, in dem es garantiert keine Nazis gab, da lebte ein kleines Mädchen mit kurzen Haaren, deren Name Frauke war. Sie lebte mit ihrem Vater Bernd und ihrem kleinen, natürlich absolut weißen Hündchen Jörg ein einfaches und bescheidenes Leben in einer eher trostlosen Gegend dieses Landes, wo alles blau war: Himmel und Wasser sowieso, aber auch die Leute. Sie waren sehr blau, so blau, wie man es medizinisch fast nicht für möglich halten mochte.
Frauke führte ein einfaches, bescheidenes Leben, in dem es ihr doch nie an etwas zu fehlen schien. Eines Tages jedoch geschah es, dass sie sich mit ihrem Vater zerstritt und so entschwand er aus dem kleinen Häuschen, in dem sie gelebt hatten und kehrte nicht wieder zurück. Da freute sich Frauke, dass sie nun allein Herrin in diesem Haus war – zusammen mit ihrem kleinen Hündchen Jörg.
Doch es sollte nicht lange so weitergehen.

Es war ein Abend, an dem sich die Bläue des Himmels in finsteres Schwarz verwandelt hatte und Blitze die Nachtluft durchzucken, als ein gewaltiger Wirbelsturm aufkam. Seltsamerweise zerstörte dieser Wirbelsturm eigentlich gar nichts, auch wenn später viele Leute steif und fest behaupteten, dass er es getan hätte. Indes jedoch wurden Frauke, Jörg und ihr Haus von diesem Wirbelsturm hoch empor getragen, hoch in die Luft und in den Himmel.
Angsterfüllt und doch seltsam euphorisch durch das Gefühl des Höhenflugs klammerten sie sich aneinander und fragten sich, wohin der Wind sie wohl tragen mochte. Stunden vergingen, in denen das Haus wackelte und das Heulen des Sturms an den Fenstern zerrte, bis Frauke schließlich spürte, wie der Sturm nachließ und ihr Haus unsanft auf dem Boden landete.
Es dauerte einige Zeit, bis sich Frauke endgültig gefasst und auch Jörg seinen Schock überwunden hatte, doch nun entschloss sich das kleine Mädchen, die Tür zu öffnen und nachzusehen, wohin sie der kräftige Sturm denn nun eigentlich gebracht hatte.
Als sie aus ihrem Haus trat, fiel ihr Blick auf ein wundervolles und märchenhaftes Land, mit großen, prächtigen Wäldern und Wiesen und Feldern und einem Pfad, der durch sie hindurchführte.
„Ich sollte die Gegend erkunden“, sagte Frauke zu sich selbst, „und sehen, ob ich einen Weg nach Hause finden kann. Aber vorher will ich mir Proviant mitnehmen.“
Sie machte es genau so und schritt schließlich fröhlich und vergnügt, begleitet von Jörg, den Pfad entlang. Nach den ersten Schritten fiel ihr auf, dass er aus Gold zu sein schien.
„Wer kann so reich sein, einen Pfad aus Gold anlegen zu können?“, wunderte sich das Mädchen. Doch ihre Gedanken wurden vom lauten Kläffen Jörgs unterbrochen. Frauke folgte seinem Blick über die Felder und erkannte in einiger Entfernung eine Gestalt, die still herumstand. Sie wollte nachsehen, ob es jemand war, der ihr helfen konnte. Als sie sich der Person näherte, erkannte sie, dass es sich um eine alte und hässliche Vogelscheuche handelte, gekleidet in altmodische Klamotten, die aus dem viktorianischen Zeitalter zu stammen schienen und mit einem Gesicht, das ein wenig aufgedunsen und alt aussah, wie das eines 76-Jährigen.
„Guten Tag“, sagte die Vogelscheuche, „Hätten sie vielleicht die Güte, mich von diesen Fesseln zu befreien, die mich an diesen Stock binden?“
Frauke löste die orangenen Fesseln von dem schwarz angemalten Gestell, an das die Vogelscheuche gebunden war.
„Ich bedanke mich herzlich“, sagte die Vogelscheuche. „Nun denn, ich will mich verabschieden.“
„Halt!“, rief Frauke, „Kennen Sie vielleicht den Weg nach Sachsen?“
„Sachsen? Davon habe ich noch nie gehört. Wir sind hier im Land Alternativloz, und ein Dorf namens Sachsen ist mir nicht bekannt. Aber das verwundert nicht, denn ich habe kein Hirn.“
„Kein Hirn?“, fragte Frauke erstaunt.
„Ja. Ich wurde ohne ein Hirn gemacht. Deshalb möchte ich zum großen Zauberer, damit er mir eins gibt. Diese goldene Straße führt direkt zu ihm.“
„Oh“, sagte Frauke, „Kann mich der Zauberer vielleicht nach Hause schicken?“
„Bestimmt. Ich hörte, er kann alles“, bekräftigte die Vogelscheuche.
„Dann lassen Sie uns doch zusammen zu ihm gehen“, schlug Frauke vor. So machten sie es auch und schritten fröhlich umher, doch nach kurzer Zeit, als der Weg durch einen Wald führte, sahen sie neben dem Weg einen merkwürdigen Mann, dessen Körper glänzte wie aus Metall.
„Verzeihung“, sagte dieser Mann, „könntet ihr aus meiner Hütte da vorne das Schmieröl holen und mich ölen? Ich muss wohl ein wenig eingerostet sein, bedauerlicherweise.“
Frauke tat wie ihr geheißen und bald schon konnte sich der Mann wieder bewegen.
„Verbindlichsten Dank“, sagte er, „Hart wie Krupp-Stahl – leider auch genauso unbeweglich!“
„Sind Sie ganz aus Metall?“, fragte Frauke überrascht.
„Ja. Ich hatte beim Holzfällen aufgrund von plötzlichen 180-Grad-Wenden bedauerlicherweise einige Unfälle, infolgedessen meine gesamten Körperteile nach und nach durch metallene Prothesen ersetzt werden mussten.“
„Oh weh“, sagte Frauke mitfühlend.
„Das ist nicht so schlimm“, versicherte der Blechmann, „aber ich muss gestehen, dass mir eine Sache fehlt: Ich habe kein Herz mehr und ich wünsche mir so sehr, wieder eines zu haben.“
„Kommen Sie doch mit uns zum großen Zauberer“, schlug Frauke vor. „Er soll der Vogelscheuche ein Hirn geben und mir einen Weg nach Hause – da sollte ein Herz doch ein Klacks sein.“
„In der Tat, das hört sich gut an“, sagte der Blechmann glücklich.
Und so taten sich die drei zusammen und machten sich auf den Weg. Doch als sie unschuldig den Weg entlang schritten, da sprang plötzlich eine riesige und furchterregende Löwin zwischen sie und schleuderte den Blechmann und die Vogelscheuche zur Seite. Sie riss ihr gigantisches Maul auf, brüllte gar fürchterlich und Frauke dachte schon, ihr letztes Stündlein hätte geschlagen, da neigte die Löwin entschuldigend den Kopf und sagte: „Verzeihen Sie bitte. Ich habe mich nur vor einer Maus erschreckt und bin ausgerutscht. Mein Brüllen muss aber im Kontext der Situation betrachtet werden. Ich habe dich für eine erwachsene Frau gehalten. Gegen ein Kind ist der Einsatz von Gebrüll und Gewalt rechtlich nicht zulässig. Frauen sind aber anders als Kinder verständig, da wäre es in Ordnung gewesen.“
„Ich möchte Sie nicht kränken, Frau Löwin“, sagte Frauke zaghaft, „aber das klingt nach feigen und seichten Ausreden.“
„Ja!“, jammerte die Löwin. „Es fehlt mir so sehr an Mut! Immer mache ich ein Gebrüll, von dem ich zurückrudern und mich distanzieren muss!“
„Wenn es an Mut fehlt“, sagte Frauke, „dann kommen Sie doch mit zu uns zum großen Zauberer! Mir und meinem Hund soll er einen Weg nach Hause zeigen, der Vogelscheuche ein Hirn geben und dem Blechmann ein Herz! Sicher ist es ein Kinderspiel, Ihnen Mut einzuflößen!“
Das zu hören erfreute die Löwin und sie entschied sich, mit den anderen vieren den Rest der Reise anzutreten.
Schließlich kamen sie an eine große Stadt, und die war ganz golden und überall von großen und hohen Häusern erfüllt, die mit ihren Spitzen die Wolken kitzelten. Überall blendete der Glanz des Metalls, verstärkt durch das Sonnenlicht. Die fünf Gefährten schritten durch die Straßen und erreichten das höchste und prächtigste Haus, das war als einziges schneeweiß von außen, wenn auch vielerorts mit Gold verkleidet. Innen war ebenfalls alles golden und teuer eingerichtet. Ein paar Bedienstete hörten sich das Anliegen der fünf an, gaben ihnen etwas zu essen (zumindest Frauke, Jörg und der feigen Löwin) und teilten ihnen schließlich mit, dass der Zauberer sie nun empfangen würde.
Sie wussten nicht, was sie im prächtigen Thronsaal genau erwartet hatten, das jedoch sicher nicht: Vor ihnen schwebte ein riesiger Kopf, der ganz seltsam aussah: Seine Haare, seine Gesichtshaut – beides war vollkommen orange.
Der Kopf öffnete seinen Mund und sprach mit donnernder Stimme: „Ich bin der große und mächtige Zauberer. Glaubt mir, es ist wahr. Ich bin sehr mächtig. Wirklich sehr. Und reich.“
Seine Stimme wurde gelegentlich von kleinen Schnüfflern und Schniefern unterbrochen.
„Ich möchte, dass Sie mich und meinen Hund bitte nach Hause schicken!“, bat Frauke.
„Und ich brauche ein Hirn!“, rief die Vogelscheuche.
„Ich ein Herz!“, sagte der Blechmann.
„Und ich brauche Mut!“, brüllte die Löwin.
Der Kopf überlegte kurz, dann sagte er: „Nein.“
„Warum?“, fragten die vier Bittsteller wie aus einem Munde, während Jörg ebenfalls voll Enttäuschung kläffte.
„Weil ihr das alles nicht braucht“, gab der Kopf zurück. „Ich hatte nie irgendetwas davon – ich baue mein Zuhause, wo ich will, ich habe kein Hirn, kein Herz und Mut – okay, Mut habe ich. Sehr viel. Ich bin sehr mutig. Und seht, wo ich stehe – Herrscher einer goldenen Stadt. Absolut fantastisch.“
Frauke und ihre Freunde waren von diesen Worten überrascht. Tatsächlich, brauchten sie, was sie gesucht hatten? Zuhause wartete auf Frauke nichts, nicht einmal ihr Haus, denn das war ja auch hier. Und wer brauchte schon ein Hirn? Oder ein Herz? Oder Tapferkeit? Nein, darauf konnte man verzichten.
Und so entschlossen sie einfach, sich auch eine Stadt wie der Zauberer zuzulegen, wozu sie sich aufmachten, die langweilige Hexe des Ostens zu besiegen und ihr Reich einzunehmen.
Und seien wir ehrlich – alle Gaben wären verschwendet gewesen. Ein Hirn bringt nichts, wenn man es nicht benutzt, ein Herz schlägt nicht, wenn nur Hass es erfüllt und Mut ist schlecht, wenn er für die falsche Sache kämpft.

Es ist ein wahr gewordener Albtraum. Tote! Tote überall! Von links und rechts kommen sie wie aus dem Nichts an die Erdoberfläche gekrochen. Tote Frauen, Männer, Eltern, Brüder, Protagonisten, Schauspieler, Königssöhne, Liebespärchen – sogar tote Pokémon! Und am Himmel kreisen bereits drei Yveltal, die längst fette Beute gemacht hätten, würde diese nur endlich stillhalten. Die Zombieapokalypse passiert. Hier und jetzt. Und ich bin mittendrin.

Gierig hatten die klammen Hände nach mir gegrapscht, aber ich habe es geschafft. Das letzte Refugium der Menschheit liegt vor mir, ich erklimme hastig den Hügel und hämmere an die Pforten der Kirche. Pooh öffnet mir und quietschend begrüßt mich sein Freund Ferkel: „Willkommen, wir haben Sie bereits erwartet. Tut mir sehr leid, dass Sie das erleben müssen. Ganz tragische Verstrickung!“
„Das hier ist der beste Ort für unsere Operation. Großartige Lage. Das weiß jeder. Schlagen Sie’s nach“, versichert mir Pooh.
„Ich bin so schnell gerannt, wie ich nur konnte“, keuche ich.
„Ich mag Sie. Sie sind ein guter Läufer. Sie werden es weit bringen.“
Ich lächele müde. „Vorausgesetzt, wir überleben diese Nacht überhaupt …“
„Betrachten Sie es als Herausforderung, als Chance“, versucht Ferkel mich zu beruhigen, „morgen früh sind nur noch die Eliten übrig und allen wird klar sein, dass Ihnen Großes bevorsteht.“
„Alles läuft großartig. Ich habe die besten Köpfe des Landes zusammengebracht. Und mich. Tolle Sache das. Einfach großartig“, versichert mir Pooh. Er deutet in Richtung eines Tisches, an dem Farbeagle und Impoleon über einer Schlachtkarte brüten und den Angriff auf die Armee der Untoten planen:
„Sei φ eine Geradenspiegelung in ℝ² an der Achse a durch den Ursprung (0,0). Dann sind a und a^⟂ die einzigen nicht-trivialen φ-invarianten Unterräume von ℝ²“, sinniert Impoleon und streicht sich nachdenklich übers Kinn.
Farbeagle brummt zustimmend: „Ich übernehme für alles die volle Verantwortung, anders kann man das nicht machen.“
„Ha!“ johlt da ein Pandir aus der hinteren Ecke des Raumes:

„Was bringt es denn, mit Munition auf diese Toten einzuhageln?
Ne sinnvollre Resolution wär’s, Pudding an die Wand zu nageln.
Es hat doch alles keinen Zweck, ich sage es euch frei: Sie sind
Uns
Noch
Superior.
Tatsächlich:
Euer
Riesen-
Bataillon
Langstreckenbomber
Ist
Chancenlos
Hierbei.“

Und noch ehe jemand antworten kann, durchdringt ein lautes Geräusch das Gemäuer und bringt die Wände zum Beben.
„D-d-du meine Güte!“, quiekt Ferkel und versteckt sich unterm Tisch, „d-d-die Glocken!“

Entschlossen, nach dem Rechten zu sehen, ersteige ich die Marmorstufen des Glockenturms. Nur nicht stehen bleiben. Ganz oben sehe ich meine Kollegin Inge an der Glocke hängen. Und wie sie da von links nach rechts baumelt, ist es ein so schöner Anblick, dass ich ihn glatt mit meinem Handy festhalten möchte – auch wenn gar nicht alles aufs Display passt.
Überhaupt hat man eine gute Aussicht von hier oben. Im Tal vor mir hat die Entscheidungsschlacht der Menschheit begonnen: Die Phalanxen bauen sich auf, die Dragoner stürmen zuhauf los auf den Feind, die Pikeniere stehen geeint. Ein Rebell leistet Widerstand, doch hat er die Lage verkannt und sich an den Rand der feindlichen Linie verrannt. Und alle rufen: „Tod den Monstern, sie alle sollen vergangen sein.“

Ein plötzlicher Radau von unten entreißt mich dem Schauspiel. Ich stürme die Treppen hinab und finde das reinste Chaos vor: Die Untoten haben die Tore der Kirche aufgerissen, die letzte Bastion der Menschlichkeit droht zu fallen. Während Farbeagle lautstark einen Latte Macchiato verlangt, ist Impoleon bereits vorausgeeilt, um den Zombies einen warmen Empfang zu bereiten.
In der Tür steht ein junges Mädchen und blickt fasziniert in die Ferne. „Die Gefahr, sie ruft nach mir. Ich liebe das Ungewisse.“
„Das respektiere ich“, entgegne ich, doch dann nimmt mich schon Fred (93) aus Oregon zur Seite:
„Zu meiner Zeit haben wir unsere Untoten einfach wieder im Boden verscharrt. Wir hatten ja nichts. Das Holz für unsere selbstgeschnitzten Pfähle mussten wir selber im Wald suchen. Wir hatten ja nichts. Und wenn sie wieder aus dem Boden gekrochen kamen, konnten wir sie nicht einmal mit Weihwasser zurückhalten, denn-“
Lärm dringt von draußen herein und verschluckt seine Tirade. Die Erde bebt. Es wird Zeit, diesen gottlosen Ort zu verlassen. Ich hole meine Okarina hervor und spiele eine Weise (▲◀▶▲◀▶). Dann reite ich auf meinem Fass in die Nacht hinaus.

Eilig bahne ich mir meinen Weg durch die Meute der lebenden Toten. Einige von ihnen halten Transparente hoch, auf denen „Freiheit für Irgendwas“ steht. „Erhebet euch“, lautet der Gesang, den sie anstimmen:

„Zum Spaße erschafftet ihr uns
Und hieltet es für große Kunst
Mit der Feder uns zu erstechen
Und unseren Leben ein End‘ zu bereiten.

Heute zahlen wir‘s zurück
Und unsre Existenz wird so bewiesen.
Wenn kalter Stahl euch durchzückt
Wird euer Blut bald wie Wasser fließen.“

Abrupt halte ich an und stürze beinahe von meinem Reittier. Nicht etwa, weil mich der arrhythmische Gesang der Untoten so bezaubert hätte, sondern weil sich vor mir die Erde auftut, ein Riss klafft auf und empor steigt … Sie. Ich höre ihre zarte Stimme, rieche ihr Parfüm. Sie hatte mit meinen Erinnerungen an unsere gemeinsame Zeit tief in meinem Herzen schon immer weitergelebt.
Doch eh ich mich versehen kann, haben die Untoten meinen Moment der Schwäche ausgenutzt. Sie packen mich, reißen mich hernieder, unter ihnen einer in Uniform, der beileibe noch kein bisschen verwest ist.
„Heda!“, rufe ich, „Sie sind doch noch überhaupt nicht tot!“
„Mein Leben nach dem Team Rocket ist eine einzige Lüge“, entgegnet er mir tonlos.
Ich verstehe. Er ist schon vor langer Zeit gestorben. Innendrin.
Dann übergebe ich mich der Masse der Untoten, allen voran die Nummer Eins Smitty Werben-Jaggermanjansen. Gleich würden mich seine Zombiekumpels feshalten und an meinen Eingeweiden knabbern. Dann würden sie mein Gehirn aussaugen und den Rest zum Nachtisch essen, wäre da nicht … eine einzige Triangel, die stört. Lauter und lauter wird ihr klirrendes, alles durchdringendes Geräusch – bis ich erwache.

Behäbig setze ich einen Fuß nach dem anderen vor das Bett. So hatte ich mir mein Mittagsschläfchen nicht vorgestellt, denke ich und erleide fast einen Herzinfarkt, als ich die Uhrzeit erblicke. Ich muss mich beeilen – Yvonne wartet schon auf mich!

Ein letztes Mal haucht das Feuer seine goldene Seele auf die Welt, bevor die Dämmerung es ganz verschluckt. Die letzte Wärme dieses Tages sickert zähflüssig wie Honig durch die purpurfarbenen Wolken, bevor auch dieser Strom versiegt. Sehnsucht ist glühend auf das Himmelszelt gemalt, lang gestreckt wie eine stille Geste, und doch sind sie niemals nah genug, einander zu erreichen. Verdammt, sich auf ewig zu umkreisen, flüsternd, wispernd, niemals findend. Nur die Sterne verbinden ihre Herzen, funkende Erinnerungen und strahlende Gedanken. Und jede Nacht erleuchten sie den Weg des kühlen Mondes, während die Sonne immer wieder nur für ihn verlischt.

Es war das Rot, das seine erhabenen Schwingen über die Wipfel der höchsten Tannen spannte. Es war die sanfte Wärme, du weisst, diejenige, die in ruhiger Aufregung auf der Haut kribbelt. Es war das kräftige Leuchten, das den Frühsommer in die Sattesten aller Farben tauchte. Ein wilder Tanz, der meinen ganzen Körper erfasste, mein Herz, es sprang auf und ab, als wollte es nimmer ruhen in deinem Anblick, sich hingeben in seiner Ganzheit zum Himmel empor. Ich liebte dich. Denn plötzlich war Schatten. Er überkam mich und dich, in einer scheusslichen, schwarzen Springflut, bis uns der Horizont gänzlich verschluckte.

Ihr Lachen ist mir am besten in Erinnerung geblieben. Es war immer ein wenig schief, aber voller Energie. Für alle hatte sie ein freundliches Wort übrig, selbst wenn keiner eines für sie hatte. Oder besser, ganz besonders dann. Sich gegen die drohende Finsternis zu stellen, das machte sie aus. Und sie redete das nicht nur so daher. Eines Tages war auch ich am Abgrund. Als die Welt dunkel aussah, war sie dort und erhellte mir den Weg. Sie lachte mich an und gab mir Hoffnung. Und machte mir Mut. Sie strahlte. Denn das ist es, was eine Sonne tut.

Alola! Schau, ein neuer Tag!
Wir woll'n noch viel erleben.
Nur ihr und ich und Pokémon,
wir woll'n das Beste geben.

Mit Robball, Flamiau und Bauz,
so woll'n wir hier beginnen.
Wir wissen heute schon genau:
Wir werden stets gewinnen!

Nun, meine Freunde, steh'n wir hier,
beginnen uns're Reise.
Wir stell'n uns diesem großen Test,
gewinnen alle Preise.

Das Wetter ist heut' wieder schön,
das Meer, der Himmel blau,
und keine Wolke und kein Sturm,
egal, wohin ich schau.

Mit jedem Schritt strahlt über uns
so schön wie ein Glaziola
die, die uns immerzu bewacht,
die Sonne von Alola.

Ein Wesen wurde nicht geboren,
fand im Schlaf die Freundin noch,
lachte mit ihr, bald jedoch
bleibt für immer sie verloren.

Als es schließlich dann erwacht,
niemand da, auf den es hört,
säh‘ es gern die Welt zerstört
und entfesselt seine Macht.

War es selbst nur ein Versuch
und sein Herz von Hass vereist,
lösen Tränen diesen Fluch.

Was der Lebensquell gegeben:
Im Mondenschein die Welt bereist
heute es mit neuem Leben.

Es waren einst ein Drache und zwei Brüder.
Drei Herzen, eine einzige Vision.
So schufen sie gemeinsam die Region,
ihr Name hallt' in allen Ohren wider.

Doch Einall war nicht für die Ewigkeiten.
Der eine Bruder wollte weiße Wahrheit;
der and're schwarzer Ideale Klarheit.
So teilte sich der Drache für die beiden.

Als Schwarz und Weiß nun war'n im Kampf zerstritten,
die eigene Region hat schwer gelitten.
Die Drachen tief bereuten jenen Tag.

In zweien Steinen schlafen ihre Mächte.
Dort warten sie für hunderttausend Nächte
auf jenen, der sie einst erwecken mag.

Hoch auf dem Lanakila durch das Eise,
der Glorie nach zum höchsten Dach im Land
und zur Legendenschreibung wohl imstand,
auf dass des Rätsels Lösung sich erweise.

Der Wind wird stärker, zwingt mich, dreht im Kreise,
ein schaurig Gruß so nah der Erden Rand,
werd wund gepeitscht von Winters weißem Sand,
unendlich kalt mir wird auf dieser Reise.

Ich fühle ihn so tief in allen Gliedern,
gezogen auf mich hab Vulnonas Zorn,
verärgert hab des Berges launisch Fee.

So bin ich denn wie in den alten Liedern
für 1000 Jahr dem Seelenheil verlorn,
für 1000 Jahr begraben tief im Schnee.

„Hier“, sagte Steph und reichte Leo die offenbar gut gekühlte Flasche. Er nahm sie entgegen und sah für einen Moment verwirrt aus.
„Sie ist zu“, sagte er.
„Ja, und? Du hast doch immer dein Taschenmesser dabei, oder nicht?“, fragte Steph achselzuckend.
„Schon“, murmelte Leo, während er in seine linke Hosentasche griff, „aber macht der Kerl an der Bar die nicht eigentlich auf?“
„Wenn ich sie gekauft hätte, wäre das wohl so gewesen, ja.“
Leo hatte inzwischen sein Taschenmesser hervorgekramt, den Flaschenöffner ausgeklappt und mit ihm den Kronkorken von der Flasche abbekommen. Er reichte es Steph und fragte: „Also geklaut, hm?“
Das Mädchen lächelte nur, nahm das Taschenmesser entgegen und öffnete seine eigene Flasche.
„Na, dann Prost“, meinte Leo. Sie stießen kurz an und tranken beide einen Schluck. Das Bier war kalt und erfrischend, auch wenn Leo den Geschmack nicht so sehr mochte. Er sah ein wenig verstohlen zu Steph hinüber. Sie war ein hübsches Mädchen – wenn man sie denn nun noch so nennen wollte – mit dunklen Haaren und aufmerksamen Augen, die in einem klaren Blauton strahlten, selbst in dem schummrigen Licht, dass hier draußen noch aus der Aula flutete.
Leo lauschte kurz den von drinnen kommenden Klängen der Musik, zu der gerade getanzt wurde und überlegte, ob er …
„Heeeeee“, sagte eine ziemlich undeutliche Frauenstimme, „wasss macht’n ihr hier drau…“
Ein Hicksen unterbrach jäh den Satz, was den beiden die Zeit gab, sich zu der Hinzugekommenen umzudrehen.
„Hier draußen“, beendete diese ihren Satz.
„Oh, hallo, Frau Berg“, sagten die beiden, etwas peinlich berührt angesichts der offensichtlich ziemlich betrunkenen Lehrerin.
„Ach was“, sagte diese viel zu laut, „ssso müssst ihr mich jetzt auch nicht mehr nennen, ich … Ich …war doch wegen irgendwasss hier rausss… Oh ja, mir war nicht …“
Sie übergab sich in einen neben der Tür stehenden Blumenkübel.
„Ähm …“, machte Leo unsicher.
„Ist alles in Ordnung?“, fragte Steph.
„Jep“, machte Frau Berg und richtete sich auf. „Mmmussste nur … Wwwwissst schon. Aber keine Sssorge, ich geh einfach wieder …“
Sie schwankte durch die Tür wieder in die Aula.
„Meinst du nicht, wir sollten …“, begann Steph.
„Wär wohl besser“, sagte Leo und nachdem beide hastig ihre Flaschen auf den Boden gestellt hatten, hechteten sie hinter der Lehrerin her, um sie aufzuhalten. Sie kamen gerade noch rechtzeitig, um sie vor dem Hinfallen zu bewahren, nachdem sie plötzlich das Gleichgewicht verloren zu haben schien.
„Danke“, murmelte die Lehrerin, offenbar ohne recht zu wissen, was gerade vor sich ging.
„Wir bringen sie besser ins Lehrerzimmer“, flüsterte Steph Leo zu. „Da steht doch ein Sofa, wenn ich mich nicht irre.“
„Ist das nicht abgeschlossen?“
„Ja“, sagte Steph und griff der Lehrerin, die nicht protestierte, in die Tasche ihres Hosenanzugs, „aber …“
Bevor sie weitersprechen konnte, kam jedoch auch schon Frau Naumann angelaufen.
„Du liebe Güte“, sagte sie mit ihrer schrillen Stimme, „was ist denn nur mit Frau Berg passiert? Etwa zu viel getrunken? Also, das hätte ich ja nicht von ihr erwartet, sie ist doch immer so verantwortungsvoll. Wobei, andererseits war sie … Naja, das geht euch nichts an. Ungeachtet dessen ist das aber immer noch heute zwar ein besonderer Anlass, immerhin eure Abschlussfeier, doch trotzdem, man kann doch nicht … Fast schon empörend, muss man sagen, wenn ich nicht …“
„Vielleicht ist sie ja gar nicht schuld“, unterbrach Leo den Redeschwall.
„Inwiefern?“, fragte Frau Naumann spitz und schürzte die Lippen.
„Nun, nicht dass ich über meine Mitschüler herziehen möchte …“
„Ehemalige Mitschüler“, korrigierte Frau Naumann ihn.
„Ja, wie auch immer“, sagte Leo genervt, „jedenfalls ist es denkbar, dass die ihr ein bisschen was Stärkeres in ihr Getränk gemischt haben oder so. Sie kennen doch Nick zum Beispiel.“
Leo fragte sich immer noch, wie dieser Vollidiot es jemals bis zum Abitur hatte schaffen können. Eigentlich hätte er auf dem Weg dahin fünfmal sitzenbleiben und dreimal der Schule verwiesen werden können, wenn man Leo fragte.
„In der Tat“, meinte Frau Naumann nachdenklich. „Das sähe ihm ähnlich. Gut, wie dem auch sei. Ich denke, wir sollten …“
Sie brach ab und schien ein wenig zerstreut zu sein.
„Ich dachte, man könnte sie ins Lehrerzimmer bringen“, sagte Steph.
„Ach ja!“, sagte Frau Berg. „Gut, wenn ihr mir vielleicht helfen wollt, sie dorthin zu bringen …“
„In Ordnung“, sagte Leo und so halfen er und Steph dabei, Frau Berg möglichst unauffällig durch die Aula zu busgieren, in der ihre Mitabsolventen allerdings gerade ohnehin so ausgelassen tanzten, dass sie in der dämmerigen Beleuchtung sonst nicht viel mitbekamen.
Am Lehrerzimmer angekommen schloss Frau Naumann die Tür auf und knipste das Licht an.
„Hier links“, sagte sie.
Steph und Leo hievten Frau Berg, deren Füße mittlerweile eher über den Teppichboden schleiften, auf das Sofa.
„Gut, danke. Ihr könnt dann jetzt gehen.“
„Jemand sollte bei ihr …“, begann Steph, doch wurde sie schnell wieder unterbrochen.
„Das mache ich schon alleine. Ihr könnt wieder feiern gehen, hier solltet ihr jedenfalls eigentlich gar nicht sein dürfen.“
Steph und Leo hatten Mühe, keine genervten Blicke auszutauschen und so nickten sie nur und entfernten sich über den Gang.
„Alte Schreckschraube“, meinte Leo, als sie weit genug entfernt waren.
„Ja, allerdings“, erwiderte Steph mit einem sonderbaren Unterton.
„Warum bist du so gut gelaunt?“, fragte Leo misstrauisch.
Steph hielt triumphierend und mit einigem Geklimper einen kleinen Schlüsselbund in die Höhe.
„Oh nein“, sagte Leo und schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn.
„Naja, sie hat nichts gemerkt“, sagte Steph. „Und wann bekommt man schon einmal den Schlüssel zu allen Klassenräumen in die Finger?“
„Und was, wenn sie merkt, dass die Schlüssel weg sind?“, zischte Leo.
„Ach, die schläft doch erst mal ihren Rausch aus, die Arme. Ich lege den dann später einfach in den Gang zum Lehrerzimmer, irgendwer wird den schon bald finden und dann wird man glauben, dass er ihr einfach aus der Tasche gerutscht sei, als wir sie hineingetragen haben. So einfach ist das.“
Leo seufzte.
„Ich will einfach nicht, dass sie noch Ärger bekommt“, sagte er. „Ich meine, wenn die Geschichte die Runde macht, dass sie so komplett betrunken war und dann noch dazukommt, dass ihre Schlüssel weg sind …“
„Das wird schon nicht passieren. Ich möchte nur noch einmal … kurz in Einnerungen schwelgen, so direkt vor Ort. Verstehst du?“
„Ehrlich gesagt …“
„Komm schon, sei kein Frosch, Leopard!“
Leo seufzte erneut und sah sich um, als hoffte er, jemand würde ihm zu Hilfe kommen, was natürlich nicht passierte.
„Okay“, schloss Leo. „Wenn du mich nie wieder ‚Leopard‘ nennst.“
„Nicht? Das war doch in der fünften und sechsten Klasse dein Spitzname“, sagte Steph unschuldig.
„Ja“, erwiderte Leo, „und du weißt genau, dass ich ihn gehasst habe.“

Eine kurze Zeit später standen sie vor der leicht ramponierten Tür ihres früheren Klassenraums. Steph musste zunächst ein wenig herumprobieren, bevor sie den richtigen Schlüssel gefunden hatte. Schließlich aber schwang die Tür auf und der typische muffige Geruch eines Raums, der lange nicht mehr geöffnet worden war, strömte ihnen entgegen.
Fahles Mondlicht fiel durch die Fenster und ermöglichte es, den Raum recht gut zu erkennen. Als Steph trotzdem das Licht einschalten wollte, hielt Leo sie auf.
„Das kann man von draußen sehen“, sagte er.
„Oh, ja, richtig“, erwiderte Steph.
Sie waren schon länger nicht mehr hier drin gewesen – nachdem die einzelnen Klassen nach der neunten aufgelöst worden waren und es nur noch Kurse gab, hatten sie natürlich keinen festen Klassenraum mehr gehabt. An den Wänden hingen jetzt Plakate, die irgendwelche jüngeren Schüler für Referate gemacht hatten.
„Hm, die Kanzler der Bundesrepublik“, murmelte Leo. „Die sind ja jetzt auch fast alle schon tot.“
„Ja, es leben nur noch Schröder und eben Merkel“, sagte Steph und setzte sich an einen Tisch.
„Hier haben wir immer gesessen“, sagte sie lächelnd.
„Stimmt“, sagte Leo und setzte sich neben sie.
„Weißt du noch, wie du damals in der Mathearbeit absolut keinen Plan hattest?“
„Schmerzlich. Das heißt, welche genau meinst du?“
„Die bei der ich dann so genervt wurde, weil du mich ständig im Flüsterton irgendwas gefragt hast“, sagte Steph lachend.
„Ach, die … Ja, natürlich. Du hast mir irgendwann das Heft weggenommen und die Lösung von einer Aufgabe einfach reingeschrieben.“
„Es wundert mich immer noch, dass dann deine Handschrift dabei nicht aufgefallen ist.“
„Nun, unser Lehrer damals war halt noch recht unerfahren.“
„Ja …“, murmelte Steph.
Zum zweiten Mal an diesem Abend betrachtete Leo Steph ganz genau. Sie war natürlich für den Abend zurechtgemacht, aber bei weitem nicht so aufwendig wie die anderen. Und trotzdem – oder vielleicht gerade deswegen – sah sie in ihrem dunkelblauen Kleid einfach umwerfend aus. Leo dachte daran, wie er selbst in der Hinsicht dastand – er trug pflichtgemäß einen Anzug, aber er hatte sich sonst eigentlich nur mal schnell die Haare gekämmt und mittlerweile waren sie bestimmt wieder zerzaust wie sonst auch immer.
„Leo?“, fragte Steph. „Ist irgendwas? Du guckst so komisch.“
„Nein … Das heißt …“
Er holte tief Luft.
„Ich mag dich“, platzte er heraus. „Also, mehr als …“
Steph fing an zu lachen.
„Hey, das ist mir ernst“, sagte Leo beleidigt und mit hochrotem Kopf.
Steph hörte auf, lächelte aber noch.
„Mir auch“, sagte sie leise, während sie sich langsam näherkamen.
„Sehr ernst.“

Vor langer Zeit schenkte man mir ein Grundstück. Es lag völlig brach und ungenutzt, hatte keinen Zweck und keine Bestimmung. Ich wusste nicht was ich damit anfangen sollte, nicht einmal begriff ich, welchen Wert ich mit dieser Schenkung erhalten hatte. Das Grundstück war da, ich stand darauf. Das war alles, was ich wusste.

Eines Tages schnappte ich mir einen Ball und ging damit auf mein Grundstück. Ich kickte ihn ein wenig durch die Gegend und warf ihn. Ja. Das war gut. Dafür war dieses Grundstück gut. Man konnte darauf spielen, toben und Spaß haben. Und dann, dann wenn man genug gespielt und getobt hatte, dann konnte man sich vor Erschöpfung keuchend in das kühle Gras fallen lassen und den Himmel betrachten, die Wolken deuten und die Sonne bei ihrem Lauf über den Himmel folgen. Genau so wollte ich mein Grundstück immerzu nutzen. Dies sollte seine Bestimmung werden.

Irgendwann aber kam ein Mann zu mir. Ich weiß nicht mehr, wie er aussah, doch ich weiß noch, was er mir mitteilte. Ist das nicht verrückt? Im Grunde weiß ich nur noch von der Idee, die er mir hinterließ, sein Abbild selbst hat sich komplett aus meinen Erinnerungen verabschiedet, fast so, als sei diese Idee schon immer da und eine unumstößliche Wahrheit anstatt die Haltung einer einzelnen Person. Der Mann damals sagte zu mir, ein solch schönes Grundstück könne man doch nicht ungenutzt lassen. „Aber ich nutze es doch“, hatte ich ihm entgegnet „sehen Sie denn nicht, dass ich jeden Tag hier spiele?“
Ein solches Grundstück sei nicht zum Spielen, hatte er gesagt. Dafür seien Grundstücke nicht da, nicht bei dieser schönen Lage. Ich sollte etwas bauen, etwas großes, etwas tolles! Dann würde ich den wahren Wert des Grundstückes erkennen.

Daraufhin verfiel ich ins Grübeln. Etwas bauen… etwas bauen… Was sollte ich denn bauen? Warum konnte ich denn das Grundstück nicht einfach so weiter benutzen, wie ich es immer tat, wie es mir Spaß machte? Nein, der Mann hatte vermutlich Recht. Ich musste etwas anderes finden, das ich damit anstellen konnte und für gewöhnlich baut man auf Grundstücken, also würde auch ich das tun. Ich sah mich in der Gegend um und versuchte Ideen zu finden, wollte mir Inspiration für meinen Bau holen. Ich entdeckte prachtvolle Gebäude, deren Bau zweifelsohne sehr viel Zeit beansprucht haben mussten. Die Besitzer konnten Stolz auf ihre Werke sein. Ich entdeckte Baustellen, mal mehr mal weniger weit fortgeschritten. Eines Tages würden auch hier stolze Architekturen das Auge entzücken und die anderen Grundstückbesitzer beeindrucken. Doch ich entdeckte auch einige gescheiterte Projekte, Bauruinen in denen keiner mehr anzutreffen war und denen es in jeglicher Form misslang, das Herz des Betrachters zu erfreuen. Ich hastete an diesen Gebilden vorbei, ich brauchte sie mir nicht anzusehen, ich würde es besser machen, das wusste ich.

Ich begann zu planen. Entwickelte Ideen, verwarf sie wieder und wendete mich neuen zu. Nach und nach entstand vor meinem geistigen Auge ein Haus, wie es auf meinem Grundstück stehen sollte. Ein großes mächtiges, mit ausgefallener Architektur und ausufernden Glasfronten, damit die Leute auch das wunderbare Innere betrachten konnten. Es sollte das schönste seiner Art, das schönste der Welt werden, in jeder Hinsicht perfekt. Ja, so sollte mein Haus werden und als ich mir darüber im Klaren war, nahm ich einen Spaten und begann...

Die Zeit verstrich ins Land und unablässig baute ich an meinem Haus. Das Fundament war gelegt und erste Mauern warden hochgezogen. Bisweilen kam es vor, dass ich Einzelheiten meines Plans veränderte und durch noch bessere Einfälle ersetzte. Es sollte ein gutes Haus werden, das beste Haus.
Irgendwann gelang es mir, Helfer für meinen Bau einzuspannen. Teilweise bezahlte ich sie für ihre Mitarbeit, teilweise waren sie aber auch so begeistert von meinem Vorhaben, dass sie sich freiwillig daran beteiligten.

So wurde aus dem einstmals unbedeutenden Grundstück ein Gebilde von umwerfender architektonischer Feinheit. Das großartigste Gebäude, das je erbaut worden war, da war ich mir sicher. Die Leute kamen vorbei und betrachteten es staunend und sie rissen sich darum einen Blick ins Innere zu werfen und vielleicht, wenn ihnen solch ausgesuchtes Glück zuteilwerden sollte, als einer meiner Diener dort regelmäßig zu verkehren. Vielleicht – so dachten sie wohl – färbe ja ein Teil meiner Brillanz auf sie, die einfachen Leute von der Straße, ab.

Doch nachdem meine anfängliche Freude sich gesetzt hatte überkam mich eine Unruhe. Etwas fehlte. Wie konnte das sein? Etwas fehlte in meinem perfekten, makellosen Haus? Unmöglich! Doch ich fühlte mich unbefriedigt, nicht erfüllt und ruhelos. Ich hatte alles was ich wollte, doch es fühlte sich so wertlos an. So verließ ich meine Festung und begab mich auf die Straßen, die ich schon so lange nicht mehr entlanggewandert war. Ich suchte bei den anderen Gebäuden nach Dingen, an denen es bei meinem fehlte. Vielleicht waren es ja nur Nuancen, die den Unterschied bedeuteten und ich war gewillt diese zu finden und auszumerzen. Doch wohin ich auch kam, alles was ich sah war ein billiger Abklatsch meines Palasts, nichts was sich mit ihm messen konnte, nichts was meiner Aufmerksamkeit länger nötig verdient gehabt hätte. An Nachahmern meines Baut mangelte es wahrlich nicht, ich erkannte die eifrigen Versuche, meine Stil zu kopieren und konnte – obgleich dieses Kompliments – nur müde über ihre Einfallslosigkeit und fehlende Kreativität lächeln.
Doch an einem Grundstück blieb ich stehen…

Es war eines jener Grundstücke auf denen ich vor Jahren, bei meinen ersten Rundgängen nur eine Bauruine vorgefunden hatte. Diese war nun weitestgehend beseitigt, nur ein kleiner Haufen Steine erinnerte noch an sie. Der Rest des Platzes war mit einer saftig grünen Wiese ausgestattet und auf dieser sah ich den Besitzer mit einem Ball. Er spielte, tobte und lachte. Ich beobachtete den Besitzer und eine tiefe Sehnsucht erfüllte mich. Er sah aus wie ich, damals als ich den Wert meines Grundstückes darüber definiert hatte, wie gut man es zum Spielen nutzen konnte. Oh welch unbeschwerte Zeit dies doch gewesen war…

Ein Mann trat neben mich und als er sprach erkannte ich, es war derselbe Mann, der mich damals zum Bau meines Hauses aufgefordert hatte.
„Aus manchen Menschen wird nie etwas“, sagte er. „Sieh dir ihn hier an: Er hat nichts und weiß nicht einmal, wie sehr ihm das fehlt. Er ist nicht so klug, wie du und ich es sind. Er ist ein Narr, nichts als ein Narr!“
Da erkannte ich, was mir fehlte, ich erkannte den Klugen und ich erkannte die beiden Narren, die vor seinem Grundstück standen und ihn nicht verstanden.

Sie sah für ihn wie ein ganz normaler junger Mann aus, der gerade frisch von der Arbeit kam – sein dunkelblauer Anzug, den er über seinem weißen Hemd trug, hatte bereits seinen glänzenden Schimmer verloren, erfüllte dennoch seinen eigentlichen Zweck. Er wirkte angespannt, zerrte des Öfteren nervös an seiner schwarzen Nobelkrawatte und suchte mehrere Male etwas in seiner Innentasche, doch fand nie das, was er all die Zeit lang suchte. Er wartete wie ihre Mutter und sie an die Bushaltestelle in der Stadtmitte und hielt einen schwarzen Lederaktenkoffer fest in seiner rechten Hand. Sie schaute zu ihm hin, schenkte ihm, um ihn zu entspannen, ein Lächeln, doch seine kalten, dunkelbraunen Augen schauten nur desinteressiert zurück. Als sie bemerkte, dass sie nichts mehr großartig ändern konnte, wendete sie sich wieder ab und dachte darüber nach, wann wohl endlich der Bus kommen würde, um diese beklemmende Situation aufzulösen.
Doch dann erregte er ein weiteres Mal ihre Aufmerksamkeit, als er etwas in einer fremden Sprache in einer befremdlich lauten Lautstärke schrie und danach mit seinem Koffer direkt in die Menschenmasse stürmte. Nur einen Bruchteil einer Sekunde später überwältigte sie eine gewaltige Druckwelle, die sie auf den rauen Erdboden schleuderte. Ihre Glieder waren zu träge, um aufzustehen, und ihre Augen wurden langsam schwer.
"Marianne!", rief plötzlich eine Stimme ihren Namen, die sie vom Einschlafen abhielt und sie wieder neue Kräfte zukommen ließ.
Sie war sich sicher, dass ihre Mutter, die eben noch neben ihr stand, sie zu ihr rief, doch das Kind konnte sie nirgends finden. Mit dem Willen, sie wiederzufinden, stütze sich Marianne mühevoll auf und blickte in die Weiten der nun menschenleeren Straße.
"Wie?", überlegte sie laut, "Wie lange war ich nur weg?"
Sie ging wenige Schritte in die Leere voraus, als sie plötzlich am entfernten Ende des Weges den Mann im dunkelblauen Anzug erkannte. Unbemerkt spazierte sie auf ihn zu, sodass sie nun von unten direkt in seine kalten Augen blickte.
"Wo ist meine Mutter?", fragte sie den Mann, der nur vor sich hin lachte und sich, als sich plötzlich ein dichter, weißer Nebel hinter ihm aufbaute, auf einmal in der windstillen Luft auflöste.
Verzweifelt hockte sie sich mit dem Gesicht zum Boden gerichtet inmitten des weißen Nebelumhangs hin und war kurz davor, aufzugeben.
"Und was machen wir nun?", ertönte plötzlich eine ihr unbekannte Stimme.
Das Mädchen dachte, dass sie sich diese nur einbildete, doch, als noch weitere, die das Kind unmöglich überhören konnte, auftauchten, blickte sie auf und erkannte einzelne Silhouetten.
"Keine Ahnung! Woher soll ich das wissen?", antwortete der zweite Schatten auf die eben gestellte Frage, "Warum fragst du nicht ihn?"
"Was? Mich? Wieso sollte er denn mich fragen? Ich habe doch sowieso keinen Plan! Hatte ich noch nie und werde es auch nie!", motzte er herum.
"Können wir dann einfach zurück zum Park?", schlug der erste Schatten vor.
"Wieso nicht? Aber wo geht's lang?", fragte er sich.
Marianne wollte ihre Chance nutzen und die drei dunklen Gestalten fragen, ob sie ihr bei ihrer Suche helfen können, doch ehe sie die Gelegenheit eingehen konnte, waren sie auch schon wieder im Nebel verschwunden. Entmütig stand sie vor der dichten Nebelwand, als ein helles Blitzlicht aufblinkte.
"Eine wundervolle Architektur!", schwärmte jemand vor sich hin. Marianna drehte sich um und erkannte einen Umriss, den sie einfacher deuten konnte, als die drei Schatten von vorhin. Der Umriss gehörte einer Touristin, die einen fetten Fotoapparat in der Hand hielt sowie ein weißes Top und einen schwarzen Rock trug.
"Ein wundervoller Urlaub! Ich freue mich schon, meine Erinnerungen mit meinen Liebsten Zuhause zu teilen!", redete sie weiterhin mit sich selbst, während sie ihre Fotos auf dem kleinen Monitor ihrer Kamera betrachtete und, so schnell sie aufgetaucht war, schon wieder verschwand, noch ehe das Mädchen versuchte, nach Hilfe zu fragen.
"Wer sind diese Menschen?", dachte Marianne laut nach, "Und wieso können sie mir nicht helfen?"
"Du darfst nicht aufgeben, Schatz", ertönte es hinter dem Kind, das dachte, ihre Mutter zu hören, "Irgendwann wird es dir gelingen, da bin ich mir sicher!"
Marianne drehte sich um und sah eine Mutter, jedoch nich ihre, die mit ihrem Kind durch die Stadt spazierte und dabei versuchte, nicht auf die Linien der Pflastersteine zu treten.
"Geh' es einfach langsamer an, wenn es dir zu schnell geht!", munterte sie ihr Kind auf und verschwand mit ihm an der Hand auf geisterhafte Art und Weise im Nebel.
"Warte Sie doch bitte! Warten Sie bitte und helfen Sie mir!", rief das Mädchen den beiden hinterher, doch ihr Hilferuf verstummte. Stille.
"Ich freue mich schon sehr auf heute Abend, und du?", fragte ein weiterer Schatten mitten in die Leere. Marianne schaute sich um und erkannte nur wenige Meter vor sich zwei Schatten, die einem Pärchen gehörte. Während die junge Frau einen weißen Hut, eine warme, schwarze Jacke und eine dunkle Jeans trug sowie eine beinahe riesige Handtasche bei sich hatte, trug ihr Freund eine Sonnenbrille, ein langärmliges weißes T-Shirt und eine schwarze Jogginghose sowie eine lange, schwarze Jacke, die er um seine Hüfte gebunden hatte.
"Sicher tue ich das!", antwortete er ihr, "Was für ein Mensch wäre ich, wenn ich mich nicht auf das gemeinsame Abendessen mit unseren Familien im Restaurant 'À la carte' freuen würde, haha?"
"Moment, meinst du das gerade ironisch?", hinterfragte sie seine Aussage, blieb stehen und schaute ihn misstrauisch von der Seite an.
"Also, ich…", stoppte er kurz, um zu überlegen.
"Moment! Bitte, warten Sie doch!", rief das Kind ihnen hinterher, "Bitte, hören Sie mir zu!"
"Hmm?", murmelte die Frau vor sich hin, "Ja, bitte? Was ist denn los?"
"Sie… sie können mich sehen? Und auch hören?", sagte das Mädchen ungläubig.
"Natürlich, wieso…?", dachte er laut nach, nach er von Marianne unterbrochen wurde.
"Nicht so wichtig…", antwortete sie, "Haben Sie hier vielleicht irgendwo meine Mutter gesehen?"
"Wenn ich genauer darüber nachdenke… ja, ich glaube schon. Haben wir nicht eine Frau gesehen, die dort, am Ende der Straße, verzweifelt nach ihrer Tochter gesucht hat?", fragte sich die Frau selber, während sie ihren Freund anschaute, der ihr zu nickte, "Wenn du magst, kann ich dir zeigen, wo wir sie gesehen haben."
Zwischen den dichten Nebelschwaden öffnete sich ein schmaler Pfad, der sie direkt zu ihrem Ziel bringen sollte.
"Dir nach!", munterte die junge Frau das Kind, das sofort den Weg antrat, auf.
Sie ging zuerst nur, dann rannte sie und schließlich ging ihr Rennen in schnelles Sprinten über, sodass sie in nur wenigen Sekunden die weite Strecke zurückgelegt hatte und nun vor einem großem Tor stand, aus dem Licht strahlte und die herzhafte Stimme ihrer Mutter zu hören war.
Marianne verschnaufte einen Moment, bevor sie durch das große Tor trat und ihr Körper im hellem Licht verschwand.

„Verzeihung“, sagte Judy und trat an den Mann heran, der einsam an einem der Tische saß, „aber möchten Sie vielleicht, dass Ihre Pokémon …“
Sie brach ab, als der Mann den Kopf hob und sie unter seinem Hut hervor mit kalten grauen Augen anblickte.
„Nein“, sagte er in einem vollkommen ruhigen Ton und dennoch war der Schwester so, als liefe ihr ein eiskalter Schauer über den Rücken. „Ich habe keinen Bedarf.“
„In Ordnung“, sagte Judy. „Wenn Sie Ihre Meinung …“
„Dann lasse ich es Sie wissen, danke.“
Es klang endgültig und so zog sich Judy wieder zurück. Dieser Mann war ihr unheimlich gewesen, seit er das Pokémon-Center betreten hatte. Er hatte nicht einmal mit ihr gesprochen, sondern sich nur ruhig an einen Tisch gesetzt. Vielleicht war er ein Trainer auf Wanderschaft und wollte sich nur kurz ausruhen. Dann aber wiederum war es schon dunkel draußen und die nächste Stadt lag meilenweit entfernt, also würde er hier wohl übernachten, oder? Doch auch danach hatte er nicht gefragt.
Was die unheimliche Ausstrahlung des Mannes geradezu perfekt machte, war seine Kleidung – ein langer, zugeknöpfter schwarzer Mantel und ein tief ins Gesicht gezogener Hut, die zusammengenommen den Eindruck erweckten, als wollte er nicht erkannt werden.
Judy seufzte. Sie war noch nicht lange hier angestellt und hatte es mit so einer Gestalt bisher nie zu tun bekommen. Aber darum sollte sie sich wohl nicht den Kopf zerbrechen, da es andere Gäste gab, um die sie sich zu kümmern hatte. Sie nahm also von den wenigen anderen Trainern, die sich in diese abgelegene Gegend verirrt hatten, die Pokémon entgegen und brachte sie in die hinteren Räumlichkeiten, wo die Geräte standen, mit denen die Pokémon üblicherweise geheilt wurden, sofern keine besonders schweren Verletzungen vorlagen, die eine besondere Behandlung erforderten. Ihr Chaneira begleitete sie, eifrig vor sich hin fiepend.
Doch kaum, dass Judy die Bälle in die vorgesehenen Halterungen der Maschinen legen wollte, erklang ein lauter Schrei, der offenbar aus dem Eingangsbereich kam. Für einen Moment war Judy wie erstarrt, dann wandte sie sich an ihr Chaneira: „Du passt hier kurz auf, okay?“
Noch ehe das Pokémon mit einem pflichtbewussten Ruf seine Zustimmung ausdrücken konnte, rannte Judy auch schon zurück in den Eingangsbereich, um nachzusehen, was passiert war.
„Was …“, wollte sie sagen, doch jäh verstummte sie.
Zwei Männer in schwarzen Uniformen standen direkt vor dem Tresen und grinsten hämisch.
„So, Schwesterchen“, sagte einer der beiden, „nun gibst du uns mal hübsch alle Pokémon, die die Trainer bei dir abgegeben haben.“
„Sonst räuchern wir den ganzen Laden hier aus“, ergänzte der andere und wies mit der Hand über die Schulter, wo ein Smogon umherschwebte und hin und wieder eine Wolke giftigen und stinkenden Gases ausstieß. Zudem lief ein Hunduster umher und trieb offenbar alle Trainer auf eine Seite des Eingangsbereichs, um sie besser im Auge behalten zu können.
Judy spürte, wie ihr Herz raste und ihr der Schweiß ausbrach. Es war ein Überfall, und hier mitten im Niemandsland gab es keine Polizei, die ihr helfen konnte, ebensowenig wie die Trainer, deren Pokémon ja alle in den hinteren Räumen waren. Und ihr eigenes Chaneira war nicht wirklich für den Kampf trainiert, außerdem hatte sie ja keine Möglichkeit, es zu rufen.
„Bitte“, sagte Judy flehend, „ich …“
Ihr Blick fiel auf die Uniformen der beiden Männer. Ein rotes „R“ war darauf gestickt.
„Aber …“, sagte sie überrascht, „ihr seid doch …“
„Team Rocket, genau“, sagte der Mann, der zuerst gesprochen hatte, und es war ein Anflug von Stolz herauszuhören.
„Ihr … Ihr hattet euch doch aufgelöst. Vor einem Jahr.“
„Tatsächlich?“, fragte der zweite Mann.
Bevor Judy etwas entgegnen konnte, hallte eine andere Stimme durch den Raum.
„Allerdings“, kam es von irgendwo weiter hinten, gefolgt von einem schmerzerfüllten und wütenden Bellen.
Judy und die beiden Männer wandten sich überrascht der Herkunft des Lärms zu. Der unheimliche Mann in dem langen schwarzen Mantel war aufgestanden, einige Meter vor ihm rappelte sich das Hunduster hoch und knurrte zornig. Offenbar hatte der Mann es getreten, ein Schluss, zu dem der zweite der beiden Uniformierten nun offenbar auch gelangte.
„Was fällt dir ein, Opa?“, brüllte er hasserfüllt. „Hunduster, Flamm…“
Doch weiter kam er nicht. Der Mann in dem schwarzen Mantel hatte einen Pokéball hervorgezogen und ihn geworfen, so schnell, wie Judy es vorher noch nie gesehen hatte. Plötzlich stand ein riesiges Nidoqueen im Pokémon-Center und schleuderte mit einem schnellen Hieb seines Schweifes das Hunduster krachend gegen die Wand. Das Unlichtpokémon sank in sich zusammen und stand nicht mehr auf, sein Trainer schrie vor Schreck und Wut laut auf, während sein Partner es nun offenkundig auch mit der Angst zu tun bekam.
„Smogon!“, rief er und sein Pokémon verstand. Es schwebte hinüber zu den anderen Trainern, die immer noch in einer zusammengedrängten Gruppe standen.
„Ruf dein Nidoqueen zurück!“, sagte der Mann in Uniform. „Oder mein Pokémon vergiftet jeden hier!“
„Nein, nicht!“, rief Judy, doch niemand achtete auf sie.
Für einen Moment trat einfach Stille ein. Dann sagte der Mann im schwarzen Mantel: „Das kümmert mich nicht.“
Auf ein Fingerschnippen hin sprang sein Pokémon auf das Smogon und traf es mit einem heftigen Bodyslam, woraufhin das Giftwolke-Pokémon augenblicklich kampfunfähig wurde.
„Erbärmlich“, sagte der schwarzgekleidete Mann mit eiskaltem Unterton. „Zu schwache Pokémon sind eine Sache, aber zu schwache Trainer widern mich einfach nur an. Besonders …“, er kam mit langsamen Schritten auf die beiden Uniformierten zu, „wenn sie vorgeben, etwas zu sein, das sie nicht sind.“
Er packte einen der beiden Männer am Schlafittchen.
„Wo habt ihr diese Uniformen her?“
Seine Augen bohrten sich bedrohlich funkelnd in die des zitternden Diebes.
„Es … Es sind Kostüme!“, stieß dieser hervor. „Wir dachten einfach, es würde helfen, wenn …“
Der unheimliche Mann schubste den Dieb so heftig von sich weg, dass er zu Boden ging.
„Verschwindet.“
Das ließen sich die beiden Diebe nicht zweimal sagen. Hastig befahlen sie ihre Pokémon zurück in ihre Bälle und rannten aus dem Gebäude.
Der unheimliche Mann rief nun seinerseits sein Nidoqueen zurück und wandte sich offenbar zum Gehen, was Judy völlig überrumpelte.
„Danke!“, rief sie ihm nach. „Wenn ich irgendetwas tun …“
Doch wieder verstummte sie, als sich der Mann noch einmal umdrehte.
„Vergessen Sie einfach, dass ich jemals hier war“, erwiderte er, bevor er nach draußen in die Nacht verschwand und bald schon mit der Dunkelheit verschmolz.

„Hach, ist er nicht hinreissend?“, seufzte Schwester Joy und blickte schmachtend dem Mann mit den grau melierten Haaren nach, wie er den schneeweissen Gang hinunterging.
„Er hat ja das Knakrack des Champs operiert, nachdem es im Kampf mit diesem zwölfjährigen Jungen komplett zerfetzt wurde. Ein wahrer Held“, meinte Schwester Joy, und eine sanfte Röte stieg in ihre Wangen.
„Seine perfekte Nase… Sein wohlgeformter Mund… Wie sehr ich mir wünschte, mal mit ihm alleine im OP-Saal zu sein“, sagte Erstere, während sie verlegen ihre roten Locken zwischen den Fingern verzwirbelte.
Der Mann selbst ging einen weiteren, genauso schneeweissen Gang hinunter, sein Kittel wehte, fast wie bei einem Superhelden, leicht hinter ihm her. Er blieb kurz stehen, und eine perfekt polierte Glastür öffnete sich mit einem zischenden Geräusch. Danach trat er in den eher kleinen, unspektakulären Raum hinter der Tür. Rund ein Dutzend Leute hatten sich hineingezwängt.
„Dr. Center!“, schrie einer aus der Menge, „Wir haben sie sehnlichst erwartet! Wie sieht es aus mit Cynthias Knakrack?“
Dr. Center ignorierte die Frage und setzte sich an den Tisch, der für ihn bereitstand. Seine schwarze Hornbrille legte er zwischen dem Namensschild und einigen Flaschen Edel-Sprudelwasser auf den Tisch. Er räusperte sich leise und öffnete den Mund, um zu sprechen. Seine weissen Zähne blitzten kurz auf, bevor seine warme Bassstimme den Raum erfüllte: „Meine verehrten Damen und Herren. Danke, dass Sie sich hier in meiner Pokéklinik zur Pressekonferenz eingefunden haben. Wie schon bekannt, werde ich heute einige offene Fragen zu Knakracks Zustand klären.“
„Dr. Center, Dr. Center, wie stehen die Überlebenschancen?“, rief einer der Journalisten über die Mikrofone hinweg, die dem Star-Chirurgen ins Gesicht gedrückt wurden.
„Knakracks Zustand ist soweit stabil, wir erwarten aber noch die letzten Ergebnisse des MRIs, um eventuelle Schädigungen im zerebralen Kortex ausschliessen zu können. Wie Sie sicherlich wissen“, er machte eine gewichtige Pause und stierte mit seinen eisblauen Augen in die Runde, „ist mit den kortikalen Risiken eines Schädel-Hirn-Traumas, wie es Cynthias Knakrack erlitten hat, nicht zu spassen.“
Eine Journalistin mit auffallend langem Hals und einem viel zu engen Kostüm stand auf: „Herr Doktor, ist es denn schon ansprechbar?“
„Soweit liegt es noch im künstlichen Koma“, erwiderte Center, „Wir rechnen aber damit, dass es, wenn Komplikationen fernbleiben, innerhalb der nächsten paar Tage aufgeweckt werden kann.“
Ein Raunen der Erleichterung durchfuhr den Raum.
„Noch weitere Fragen? Keine, gut“, und ohne zu warten stand der Doktor auf und verliess mit schnellem Schritt den Raum. Draussen stand schon seine Sekretärin, eine Dame in den besten Jahren, die aber noch nichts von ihren jugendlichen Reizen hatte abgeben müssen. Als sie den Doktor erblickte, trat sie auf ihn zu und wischte sich die wallenden, schwarzen Haare mit der einen Hand aus dem Gesicht. In der anderen hielt sie ein Tablet von iFrubbel: „Ich habe bereits auf Sie gewartet, Doktor. Es ist dringend.“
„Was ist es?“, fragte er, ohne innezuhalten. Ihre Absätze hallten durch die langen, weissen Gänge, als sie versuchte, mit ihrem Chef mitzuhalten.
„Ein gewisser Professor Doktor Doktor h. c. BeLelle wartet in ihrem Büro auf Sie“, meinte sie schnaufend.
„Nie gehört. Was hat er publiziert?“, gab Center zurück. Seine Sekretärin drückte sofort auf ihrem iFrubbel rum, fand jedoch nichts Nennenswertes. Plötzlich hielt Center an.
„BeLelle haben Sie gesagt?“
„Ja, so hat sich der Mann vorgestellt.“
Aha…“, sagte Center, als ob ihm gerade ein Licht aufgegangen wäre.
„Was ist?“, fragte die Sekretärin etwas verwirrt.
„Nichts“, sagte Center, „aber schicken Sie den Mann ins Wartezimmer. Ich werde ihm beizeiten eine Sprechstunde anbieten.“ Ein heimtückisches Lächeln strich für einen Bruchteil einer Sekunde über Centers Gesicht, bevor die schönen Züge wieder in ihrer üblichen Ernsthaftigkeit erstarrten.
„Verstanden, Chef.“, antwortete die Sekretärin und eilte in die andere Richtung davon. Center drehte sich nach ihr um, schnalzte leise mit der Zunge und nachdem er sicher war, dass sie ausser Hörweite war, zückte er sein Telefon.

In einem langweiligen Büro am anderen Ende der Spitalanlage trällerte eine synthetische Version von Vivaldis Frühling durch den Raum. Der Anruf wurde per Knopfdruck angenommen, und ein rauchiger Bariton sprach verträumt in die Fernsprechanlage: „Entschuldigen Sie, ich habe gerade keine Zeit, um zu telefonieren, rufen Sie… - “. Die lockeren Gesichtszüge des Telefonierenden erstarrten plötzlich zu Stein, und eine leise Frauenstimme ertönte fragend vom roten Ledersessel in der Ecke: „Schatz, was ist denn los?“
„Sei still, Joy, ich muss das nehmen“, gab der Mann am Telefon flüsternd-fauchend zurück, während er mit einem Finger das Mikrofon abdeckte. Wieder dem Telefon gewidmet, versicherte er dem anderen Teilnehmer, sofort bei ihm zu sein. Es knisterte kurz, dann wurde die Verbindung getrennt. Erst nach einigen Sekunden wagte es Schwester Joy, die Stille zu durchbrechen: „Assistenzarzt Briggs, was ist los?“
Der Angesprochene drehte sich ruckartig um. „Ich muss los, Liebstes.“
„Wohin denn?“
„Center hat angerufen, es ist ein Notfall“, antwortete Briggs, während er hastig das weisse Hemd über der jugendlich-durchtrainierten Brust zuknöpfte.
„Aber du hast mir doch versprochen, dass wir heute zusammen... - “
„Entschuldige Joy, aber nicht jetzt“, sagte Briggs.
„Immer dieser Center! Alle anderen Joys fahren so auf ihn ab, und sogar du magst ihn lieber als mich!“, weinte die junge Frau, während sie das weisse Leintuch enger um ihre Brust schlang.
Er lehnte sich zu ihr herunter, fuhr ihr liebevoll durchs rote Haar und blickte sie mit jenen tiefen, braunen Augen an, die ihr das Herz schmelzen liessen.
„Manchmal muss es sein. Es ist für uns beide. Für unsere gemeinsame Zukunft.“ Er stand auf und verliess überhastet das Zimmer. Sie blickte ihm nach, bis er um die Ecke gebogen war. Dann schniefte sie einmal und liess sich wieder in den Ledersessel fallen, dem einzigen Stück Luxus im ansonsten so kargen Büro.

„Boss, was gibt es?“, fragte Briggs, als er die Tür zu Centers Büro aufstiess.
„Ah, Briggs, gut, dich zu sehen. Wir haben ein Problem, und zwar ein grösseres. Kennst du diesen Mann?“, fragte Center und zeigte Briggs ein Foto einer Überwachungskamera. Darauf war Professor Doktor Doktor h. c. BeLelle zu sehen.
„Nein“, antwortete Briggs.
„Das“, der Doktor atmete scharf ein, „das ist Agent LeBelle vom Pokébureau of Investigation. Sie sind uns auf der Schliche, Briggs!“
„Scheisse, was machen wir jetzt, Boss?“
„Nichts überhasten. Ich glaube, das PBI wird kaum von unserem geheimen Plan wissen, durch Hypnose von Schwester Joys die Kontrolle über alle Pokécenter im Land an uns zu reissen.“
„Ich denke mir immer wieder, welch genialer Plan das ist, Boss. Wer kann uns ohne Zugriff auf Pokécenter noch in den Weg stellen? Der Weg zur Weltherrschaft steht uns praktisch frei!“, sagte Briggs, urplötzlich übermannt vom Gedanken an so viel Macht.
„Nicht so voreilig, Briggs. Ich weiss nicht, wie viel dieser LeBelle bereits weiss. Er ist im Wartezimmer, und wir müssen ihn noch jetzt aus dem Weg räumen!“, befahl Center. „Los, los!“
Der Doktor erhob sich und trat aus seinem Büro, dicht gefolgt von seinem Assistenzarzt Briggs. Er zog einen Mondball aus den tiefen Taschen seines Kittels und warf ihn in den schneeweissen Gang.
„Komm heraus, mein treues Hypno, du wirst gebraucht!“, rief Center, als sich das gelbe Pokémon vor ihm manifestierte.
„Du weisst, was zu tun ist, mein Freund.“
Das Hypno schaute seinen Meister etwas genervt an, begann aber dennoch, sein Pendel zu schwingen. Für einen kurzen Moment erschütterte ein feiner Ruck das ganze Krankenhaus, dann war wieder alles, als wäre nichts geschehen.
„Was war das?“, fragte Briggs verängstigt.
„Nichts, dass dich zu beunruhigen braucht“, antwortete Center mit seiner ruhigen Stimme, und Briggs und er gingen weiter Seite an Seite durch den schneeweissen Gang. Kurz vor der Tür des Wartezimmers erhob Center plötzlich seine Stimme: „Schwester Joy, bist du bereit, für mich, für mein gefürchtetes Anatomie-Team zu kämpfen und zu sterben?“
Und er brach in ein dämonisches Gelächter aus, als hinter ihm ein hundertfaches, roboterhaftes Ja erschallte. Briggs konnte gerade noch sehen, wie von allen Seiten her dutzende wahnsinnige Rotschöpfe auf ihn zustürmten, als auch er dem stetigen Hin und Her von Hypnos Pendel verfiel.

“Every villain is a hero in his own mind.” - Tom Hiddelston

Hast du dich je gefragt, was Freiheit ist? Was sie wirklich bedeutet? Wie oft hast du doch geschriehen nicht frei zu sein, weil dir deine Eltern verboten haben auf eine eigene Pokémon-Reise zu gehen, weil du nicht entscheiden durftest was es bei euch zu essen gab, weil dir solch wichtige Dinge im Leben verwehrt wurden, derrer es dich eigentlich gar nicht dürstet. Sag, hast du je Begriffen, dass wir frei sind, sobald wir die Augen öffnen? Frei, so wenn wir es nicht tun? Wie oft hast du den Begriff benutzt ohne dir seiner Macht wirklich bewusst zu sein? Freiheit. Was heißt das schon? Wer von euch könnte wirklich verstehen was es heißt frei zu sein?! Was es bedeutet frei zu sein, von allen Lasten, die sich in unser Fleisch brennen, die auf unseren Schultern ruhen, uns hinabdrücken in den Schlamm, uns ziehen in den bodenlosen Abgrund!
Nein, ihr seid es, die keine Ahnung davon habt, was es bedeutet frei zu sein, ihr seid es, die nie auch nur eine Sekunde davon zu würdigen wussten. Ihr, die ihr mit dem Geschenk der Freiheit geboren wurdet. Ihr, die ihr euch die Freiheit euer eigen gemacht habt. Als hättet ihr nicht schon genug davon?! Nein, ihr habt nie genug, seid nie zufrieden, wollt immer mehr. Übervoll ist euer Glas, und doch schüttet ihr euch weiter ein. Gierig. Selbstsüchtig. Schlecht.
Ja, schlecht seid ihr, alle, die ihr wandelt auf Erden. Versklaver der Pokémon, Ausbeuter der Natur. Ihr, die ihr anderen die Freiheit verweigert, verdient sie nicht für euch selbst.
Diebe Seid ihr! Jäger! Schlächter! Und ich? Ich bin der, der euch endlich richten wird. Ich bin der Anwalt derer, denen ihr das Recht auf Verteidigung genommen habt. Ich bin der, der bereit ist die Gerechtigkeit walten zu lassen. Ich – ich bin der Vollstrecker eurer Sünden.
Ich spürte, wie sich jemand näherte und öffnete die Augen, meinen Gedanken nur noch einen Augenblick länger hinterher greifend.
„Vollstrecker, wir befinden uns über dem Ziel. Die Schergen erwarten weitere Befehle“, verkündete der Mann, der in meine Kabine geschritten war. Ich wusste, dass es sich um Fidelius handelte, den treuesten meiner Gefolgsleute. Er war der erste, der sich auf meine Seite geschlagen hatte, der mit mir gemeinsam beschlossen hatte die zu Befreien, die Gefangen waren. Damals hatte man uns verspottet, uns für verrückt erklärt und dass nur, weil wir noch Jugendliche waren. Doch für die Wahrheit gab es keine Altersgrenze. Es war nie zu früh und nie zu spät um das Richtige zu tun. Wie lange war das nun schon her? Es schien mir fast wie eine Ewigkeit, vor allem jetzt, da wir so kurz davor waren, unsere Ziele zu erreichen.
Ich nickte Fidelius zu und entfernte mich von meinem Ausblickspunkt.
„Sag den Schergen sie sollen die Voltoball zum Abschluss bereit machen“.
Mit diesen Worten schritt ich an Fidelius vorbei, der sich auch schon davon machte, meinen Auftrag aus zu führen. In den letzten Monaten hatten wir so viele Städte zum Einsturz gebracht, Dämme eingerissen, Flüsse überflutet und – allem voran – Pokémon befreit. Die einzigen, die von unserer Streitmacht verschont blieben, waren die Schwester Joy. Ich war ein Kämpfer, kein Arzt. Ich konnte die Pokémon nicht heilen, die wir von den Wilderern gerettet hatten. Ich konnte ihnen nicht die Medizin geben, die ihnen half gesund zu werden. Ich konnte nichts tun, außer dafür zu sorgen, dass die, die etwas tun konnten, etwas taten. Fidelius war einer dieser Leute. Er kümmerte sich um die Verschonung der Schwester Joys, um die Sicherung der PokèCenter, um die Bergung Verletzter.
Doch bei dieser Mission gab es niemand, der es würdig war gerettet zu werden. Bei dieser Mission ging es nur um die Sicherung von Diebesgut. Erst wenn die Mission erfolgreich war, würden die Pokémon geborgen werden, die im Dienste der Sache ihr Leben ließen.
Heute würde die Pokémon-Liga fallen. Viel zu lange schon führte die Liga dazu, dass etliche Trainer und Menschen hierher strömten, Shops bauten, Wohnräume schuffen, und die wilden Pokémon gänzlich vertrieben. Vor so vielen Jahren lebten hier aller Arten von Pokémon, abseits der Menschen, abseits der mordernen Welt. Die Insel lag fast schon in einer anderen Welt. Doch dann kamen die Menschen, und rissen sich in ihrer Gier dieses Gebiet unter den Nagel, zerstörten Wälder und Flüsse, vertrieben die, die unwillkommen waren, um Platz für den fünften Hotel-Komplex zu schaffen.
Doch damit war ab heute genug! Wir würden dieses groteske Monument in Schutt und Asche reißen.
„Meine treuen Schergen, bald haben wir die Sinnoh Region gereinigt. Keine Stadt auf dem Festland steht mehr wie sie war, kein Damm bändigt mehr, was nicht gebändigt werden soll. Und heute werden wir eine der letzten Zufluchtsorte der Menschen in Sinnoh niederreißen. Ihre Schreie sollen unser Lohn sein. Ihr Untergang soll den Anfang einer neuen Zeit markieren!“ Meine Mitglieder wussten, dass ich nicht geendet hatte und doch hoben sie alle in stiller Treue Ihre Hand zum Herzen. 'Verbunden im Geist, Frei zuletzt' Das war unser Spruch, dass war, was uns einte. Ich nickte meinen Truppen zu, und griff mir ebenso mit der Hand zur Brust.
„Doch wir werden nicht hier enden! Nicht nur in Sinnoh werden Pokémon versklavt! Nein! Überall auf der Welt nehmen die Menschen sich das Recht ein, eine Hoheitsstellung inne haben zu wollen. Wer sind sie, dass sie sich über alles andere stellen? Was gibt ihnen die Befugnis zu behaupten, mehr wert zu sein, als andere? Niemand! Und deshalb darf unser Kampf nicht enden. Solange auch nur ein Pokémon in Angst leben muss, solange auch nur ein Baum gefällt wird, solange auch nur ein See ausgetrocknet wird, solange auch nur ein Pokéball existiert. Ja, solange werden wir Kämpfen. Sie können uns nicht verbrennen, denn unsere Flamme wärt ewig. Wir, die wir gekommen sind um das Urteil der Natur zu Vollstrecken!“ Dieses Mal wurde meinen Worten geantwortet, unsere Siegesparole hallte durch den Saal, so als wären wir ein Geist, eine Seele.

Ich verließ die Tribüne und Schritt aus dem Saal. Ich selbst würde mich ebenso hinab begeben um sicher zu stellen, dass auch die Top 4 sich in den Staub verwandelten, der gerade noch gut genug war, meine Füße zu küssen.
Meine Gefolgsleute, würden sie zwar in Schach halten, doch ich wollte lieber kein Risiko eingehen. Zumal der Pokémon Champion - ein ungemein arroganter und eingebildeter Titel - im Kampf äußerst geschickt war. Sein Eingreifen sollte nicht zum Scheitern unserer Operation führen.
"Fidelius", rief ich ,was meine Rechte Hand aufsehen ließ.
"Ich übergebe dir die Leitung dieser Operation. Ich vertraue darauf, dass du unsere Leute in den Sieg führen wirst".
Ein kurzes Lächeln zierte sein Gesicht, bevor er nur stumm nickte und mir den Weg frei gab.
"Captain!". Ich blieb stehen, ohne mich um zu drehen.
"Viel Erfolg".
Das ließ mich dann doch meinen Kopf zur Seite wenden, um die Gesichtszüge der Person hinter mir zu erspähen. Es war keine Unsicherheit in den Augen meines Commanders zu erkennen. Es war ... nein, Treue umschrieb es auch nicht wirklich. Viel mehr ... Vertrauen. Manch einer mochte sagen, dass diese beiden Begriffe das Selbe umfassten, doch es bestand ein deutlicher Unterschied. Vertrauen ging viel tiefer, Vertrauen war viel stärker. Vertrauen bedeutete viel mehr.
Ich lächelte, bevor ich mich umwandte und sicheren Schrittes davon Schritt.
Ich würde nicht scheitern. Ich konnte es gar nicht. Denn all meine Männer standen hinter mir.

Transkribiert: "Chaos"

Ich
bin
Chaos.
Die fehlende Nummer.
Was du gesucht hast.
Was du nie wolltest.

Gott
des
Chaos.
Irreparabel.
Der Schaden der Welt.
Sie will dich vergessen.

Das Monster vom rechten Rand.
Zerstörer von tausenden Welten.
Allmächtiger Multiplikator.
Das Grauen mit tausend Gesichtern.
Nichts
als
Chaos.

Das Land, wie du es kennst
Der Ort, an dem du stehst
Der Thron, den du errangst
Alles ist nun mein.
Alles
nur
noch
Chaos.

Von Hochmut getrieben,
zum Scheitern verdammt,
stehst du nun vor mir
und blickst mich
ungläubig
an.

Willkommen
im
Chαos.

Die Welt
verschwiμmt.
Nichts ιst
wie εs wαr
wιe eς isτ
ιst εs wα^r

Niχts
εrgιβτ
Sιn#

Mεin Γε$ιχτ üβεrαλll
'LLΓ
Chαος
Gotτ
δεs
Chαος
Χάος
#ά▪□■■
Χ@ ■□■
ά □■■□
ο ■□■□
ς □□■■

Ich
Bin verloren
Wo bin ich?
Warum ist alles dunkel?
Hilfe!

Aber …
Warum nur?
Wer bist Du?
Warum bin ich hier?
Hallo?

Zuhause
Meine Mama
Ich vermisse sie
Ich habe so Heimweh
Bitte …

Wer hört was ich denke?
Ist es nur für mich bestimmt,
oder gibt es noch jemanden,
der mich beim Denken unterstützt?
Meine Gedanken gehören nur dir.

An wen kann ich mich wenden,
wenn ich Unterstützung brauche?
Worte an jemanden gerichtet,
dessen Namen man nicht kennt.
Meine Gebete gehören nur dir.

Jeder Tag eine Herausforderung.
An was kann man heute noch glauben?
So viel Gutes, so viel Schlechtes,
doch alles hat seinen Platz.
Mein Glaube gehört nur dir.

Wem haben wir Leben zu verdanken?
Wer hat uns das gegeben
und nimmt es jeden Tag?
Irgendwann kehren wir zurück.
Mein Geist gehört nur dir.

Du begleitest mich auf jedem Weg.
Gibst Mut, gibst Hoffnung,
aber auch Trauer und Schmerz.
Ist am Ende alles vorbei?
Mein Leben gehört nur dir.

Orakel
Gestalt und Stimme füllen dich mit Altem Grauen
Und doch verführt das Wissen seines Reichs die Herzen.
Erkenntnis lauert flüsternd zwischen leeren Seiten
Bemerkst du langsam deine Seele dir entfliehen?

Begehren
Nicht Wunsch noch Traum noch Hoffnung bleibt geheim für ihn,
Verspricht Erfüllung jeder Sehnsucht groß und klein.
Geteilt ist seine Macht, wenn fern der treue Freund,
Der sonst an seiner Seite hechelnd, lauernd wacht.

Leichenschmaus
Wenn alles modert, Fleisch verfällt und Leben stirbt,
Wird Fürstin Fäulnis warm ums Herz, sie fühlt sich stark.
Besonders huldigt man, verborgen, ihr im Kult,
Mit Fleisch vom eigenen Geschlecht in finstrem Mahl.

Ideal
Du arme Herrin, fallend Stern der fremden Welt,
Von deinen fernen Himmeln sehnsuchtsvoll du singst.
Das Tote, welches wandelt, hasst du voller Gram,
Gerechter Zorn nach deinem Willen fegt sie fort.

Vernichtung
An Feuer, Lodern, Schreien, Chaos überall
Erquickt sich dieser Gott, bereichert sich am Leid.
Verwüstung wie Zerstörung säht er, wo er geht,
Hat einmal schon die Welt in Staub fast ganz erstickt.

Infantil
Dem Wein und Käs' der Herr des Wahns zugerne fröhnt,
… und fragt sich, was du sterbliches Bienchen hier treibst,
Fleischwursthirn, keins meiner Ichs darf mithelfen? Pfui!
… jaaaaa, schon guuuuut, sollen die andren halt auch noch dran …
Dann geh ich eben mein Steckenpferd bürsten, SO …

Omentraum
Wo selig Schlummer oder Nachtmahr quälend herrscht,
Da lenkt die Träumerin das Los nach ihrem Wunsch.
Den größten Werken bietet sie das Musenspiel,
Für höchste Kränkung sucht schon bald ihr Alb dich heim.

Nachtigall
Ein zarter Hauch der finstren Nacht ist dein Gewand,
Geheimnisvoll, mit funkelnd Sternen reich verziert.
Für Diebe nah und fern bist du willkommen Schutz,
Bewahrst die größten Schattenschleicher vor dem Schwert.

Ränkeschmied
Die finstren Mörder ehren diese Dame hier,
Gewaltig Spinnen bilden ihr Gefolge stets.
Geheimnis, Lust und Flüstern bilden ihre Welt,
Mit süßen Lügen webt sie uns Verderben schnell.

Ungezähmt
In Wald und Flur ist er Zuhaus, der Geist der Hatz,
Sein Haupt die Schädelkrone seiner Beute ziert.
Der Tiermensch stolzer Ahnherr jagt ganz ohn' Vergleich,
Gestattet jedem aber eine Chance zur Flucht.

Fluchpatron
Für manchen stellt er starken Völkervater dar,
Der würdevoller Eidesherr und Flüchefürst.
Sein mächtig Kriegerhammer spaltet Feind um Feind,
Manch ehrenhafter Kämpfer durft entfesseln ihn.

Treuebruch
Willst treu und ehrlich du dein Leben führen stets,
So meide dieses Gottes finstre Todesschar.
Verrat ist nämlich sein bekanntestes Geschäft,
Sodass du Freunden Messer in die Rücken jagst.

Dämmerung
Du Rose grauen Lichts, wie schrecklich schön bist Du!
Im sanften Schein des Zwielichts liegt dein weites Land.
Das Aschenvolk, das preiset deinen Rosenschein,
Verkennt jedoch die volle Pracht, die Du verheißt!

Intrigant
Erzeuger der Vampire nennt man diesen Lord,
Brutal und folternd nimmt das Ziel er ins Visier.
Mit List und Tücke lullt er seine Feinde ein,
Bereitet jedem nichts als Qual und Schmerz.

Cholera
Geschätzt wird dieser Prinz auf nur geringe Art,
Es wispert selten jemand seinen Namen noch.
Jedoch den stolzen Drachen gleicht er bis aufs Horn,
Und Massen werden Opfer seiner Seuchen sein.

Humpenheld
Im dunstig Hain gibt’s Sünd' und Wein im Überfluss,
wo dieser Fürst die Zügellosigkeit genießt.
Sein Herz bei Streichen auch frohlockt, sei bloß gewarnt,
Vielleicht verbringst du sonst die Nacht mit einem Schaf!

Seit ewigen Zeiten schon wurde das Ende der Welt in unzähligen Schriften und Prophezeiungen in verschiedensten Kulturen und Epochen vorhergesagt. Jede von ihnen sah den Untergang der Welt durch ein anderes Ereignis eintreten: Die unbändigen Kräfte der legendären Pokémon, verehrende Naturkatastrophen oder auch nur durch Krankheiten. So unterschiedlich diese Vorhersagen auch in Ursprung und Ursache waren, sie alle teilten sich die gleiche Botschaft: irgendwann wird die Welt enden. Dieser Tag ist wohlmöglich heute.
Die Welt starb nicht plötzlich, es geschah langsam und zeichnete sich früh genug ab um die Katastrophe zu verhindern, doch wie so oft scheiterte das Unterfangen an der fehlenden Zusammenarbeit der Menschen. Viel mehr als das: Sie war der Grund für den Untergang. Letztlich war es kein Meteoreinschlag der die Welt unbewohnbar machte, es war nicht Groudon und seine Dürren, nicht Deoxys außerirdische Seuche oder Arceus Zorn, der die Welt verschlang. Wie so oft trug das Ende einen weitaus simpleren und weniger apokalyptischen Namen als ausgemalt: Krieg.
Nicht zwischen Menschen und Pokémon, zwischen alles und jedem.
Zwei Seiten hatten sich formiert, jede von ihnen sah sich im Recht, wollte der anderen Partei keine Eingeständnisse machen. Es war erschreckend zu sehen, wie sich die gesamte Welt entzwei teilte, beide Mächte auf Augenhöhe, die Streitkräfte an der Zahl ebenbürtig. Es gab keinen Überlegeneren, niemand, der diesen Krieg schnell, dafür aber schmerzlos beendeten konnte. Und so litt die Welt unter dem Kampf zweier gleicher Größen. Wo immer sich Feuerpokémon bekriegten, wuchs buchstäblich kein Gras mehr. Wann immer zwei verfeindete Garados ihren Weg kreuzten, versanken Dörfer unter den Fluten ihrer Wut. Selbst die Götter, die letzte Hoffnung auf ein unbeschadetes Ende, wählten Seiten und machten diesen Krieg um so vieles mehr verehrender. Der Tod Yveltal unterstützte den Norden, das Leben Xerneas den Süden. Die Lüfte wurden dominiert von den Kämpfen der legendären Vogelpokémon, nicht einmal ihr Herr, Lugia, konnte ihnen Einheilt gebieten und so fiel es als erstes edle Geschöpf, das versuchte einen Krieg aufzuhalten. Viele weitere folgten: Ho-Oh, Celebi, Mew, Cresselia. Ihr Vorhaben gab uns Hoffnung, doch ihr Tod war bedeutungslos.
Wie viele andere habe Ich versucht die Kämpfe zu ignorieren, darauf gehofft, sie würden sich von selbst lösen. Doch irgendwann holten sie auch mich ein. Marmoria City gab es nicht mehr, den Mondberg auch nicht mehr. Zerstört im Kampf zwischen Palkia und Zygarde. Ich musste mich nicht dem Krieg anschließen, wollte es auch nicht. Immerhin wurde meine Heimat im Kampf der beiden Seiten zerstört, nicht nur von einer. Ich hegte keinen Hass gegen eine der beiden Gruppen, sondern gegen beide. Doch die Wahl die ich und viele andere hatten war kämpfen oder verhungern. Meine Entscheidung fiel per Münzwurf; nieder mit dem Norden!
Erschreckender noch als die Mächte der Pokémon war nur die Grausamkeit der Menschen. Schnell wurden sie zum entscheidenden Faktor in der Verwüstung. Wir bauten Waffen die mit der Kraft der Pokémon konkurrierten und sie letztlich überstiegen. Die Alpträume die Darkrai mit sich brachte waren nichts gegen den ohrenbetäubenden Lärm, wenn ein nuklearer Sprengkopf detonierte. Wenn die Nacht für nur eine Sekunde zum Tag wurde und die darauffolgende Nacht ewigwährte. Selbst Reshirams Zorn wären in den Flammen einer Wasserstoffbombe verblasst. Noch mehrere hundert Kilometer von der Einschlagstelle brannten die Bäume wie Fackeln im Wind. Es war leicht Menschen und Pokémon zu töten, wenn man ihnen nicht ins Gesicht blicken musste. Hauptsache es sterben möglichst viele unter der Explosion, dann muss man sich keine Namen merken. Das macht das Ertragen leichter.
Es war geradezu lächerlich, in was für einer simplen Fehde dieser Krieg seinen Anfang nahm. Dort, wo die Wüsten auf Grün stießen, lief die Grenze zwischen Nord und Süd entlang. Keine der beiden Seiten hatte je großen Abneigungen gegen die andere gehalten, man hat friedlich koexistiert. Bis das Wasser knapp wurde.
Im Süden lebten keine Süßwasserpokémon, die Trinkwasser hervorbringen konnten. Man hatte den Norden freundlich gebeten ihnen in der Zeit der Not beizustehen, ob man denn in den Norden ziehen dürfte. Doch die Fremden behagten den Nördlingen nicht, waren ihnen suspekt. Man verweigerte die Hilfe aus simpler Xenophobie und dem Süden blieb keine andere Wahl als widerrechtlich in den Norden einzudringen. Man wollte Überleben, was hätte man auch tun sollen? Hätte der Norden sich hilfreich gezeigt, wäre es nie zum Streit gekommen. Streits wurden zu Kämpfen, Kämpfe zu Schlachten und Schlachten letztlich zu Kriegen. Der Norden war schuld. Zumindest erzählte man sich das hier im Süden, ob es stimmt weiß ich nicht; interessiert mich nicht. Wenn man eines Morgens in Ruinen aufwacht und seine Familie nur noch aus Asche besteht, verliert man schnell das Interesse an Politik. Oder der Wahrheit.
Die Wahrheit war nämlich unbequem und nur wenig tröstend. Die Welt würde untergehen, weil die Menschen Angst über Hilfsbereitschaft gestellt haben. Vielleicht schon heute.
Seit der ersten Kriegserklärung waren zwölf Jahre vergangen, ich war zum Leutnant aufgestiegen und hatte die „Ehre“ an der letzten alles entscheidenden Schlacht teilzunehmen. Ich wusste nicht einmal, was überhaupt entschieden werden sollte. Wer über Schutt und Asche herrschen durfte? Bewohnbare Orte gab es keine mehr. Nur Verwüstung, Leid und Tod. Nichtsdestotrotz: Wer nicht kämpft, wird nicht verpflegt.
Und so lag ich hier nun, begraben unter einem toten Glurak, erschöpft, gebrochen und unfähig auch nur einen einzelnen Finger noch länger zu bewegen. Den anderen ging es ähnlich. Kein Mensch stand länger aufrecht, die wenigsten Pokémon hatten noch die Kraft sich auf den Beinen zu halten. Beide Seiten waren so gut wie gefallen, nur noch zwei Pokémon standen und trugen das Schicksal der Welt auf ihren Schultern. Oh wie grausam das Schicksal doch war, so zwang es zwei Brüder – sie hatten sich für verschiedene Seiten entschieden – die letzte Schlacht zu entscheiden.
Meine Beine waren gelähmt, meine Ohren taub doch mein Herz raste wie ein von einem Bibor gestochenes Hunduster. Ich hatte Dreck und Blut in meinen Augen und sie brannten fürchterlich, ich drohte mich zu übergeben oder das Bewusstsein zu verlieren, vielleicht beides. Doch ich konnte meinen Blick nicht von den Brüdern wenden. Mit einem von ihnen hatte ich unzählige Kämpfe ausgefochten, wir sind zu einer neuen Familie geworden. Und nun hing die Zukunft dieser Welt davon ab, wer von ihnen zuerst seine alte Familie auslöschen konnte. Ich schluckte heftig und beobachtete lediglich noch die beiden Pokémon, die nur weniger Meter von mir auf einer Anhöhe standen. Unsere Schlacht war schon seit Stunden vorbei, doch diese beiden tapferen Pokémon hörten nicht auf, kämpften mit allem was sie hatten. Unnachgiebig, unbeugsam, unverwüstlich. Ein Kampf epischer Ausmaße: Safon gegen Safcon.
Sie standen sich in nichts nach, ließen einen Härtner auf den nächsten folgen. Es war unmöglich zu sagen, wer von beiden den Kämpf dominierte. Setzte eines Härtner ein, konterte das andere mit einem viel härteren Härtner. Folgte jedoch ein Härtner, parierte man diesen mit einem Härtner, der seines gleichen suchte. In ihren Augen lang nichts als unbändige Entschlossenheit und das Feuer diesen Kampf zu bestehen. Das nördliche Safcon setzte Härtner ein, das Südliche folgte mit Härtner. Ich knirschte mit den Zähnen, ertrug diese Spannung nicht mehr länger. Die Sonne brannte grausam auf mich hinunter und drohte mir das Bewusstsein zu rauben, doch ich musste einfach mitansehen wie dieser Kampf ausging. Härtner auf Härtner, gefolgt von Härtner, Härtner und Härtner. Härtner bis zum Maximum. Ich keuchte auf, mein Herz wollte sich nicht beruhigen und ich ertrug diese Intensität nicht mehr länger. Die Welt begann zu verschwimmen und sich zu verdunkeln. Das letzte was ich sah, war ein Safcon, das Härtner einsetzte.

Es war das sanfte Licht der ersten Morgenstrahlen, die mich wieder ins Leben zurückholten. Ich schreckte auf und sah mich um. Auch die anderen Soldaten hatten sich inzwischen erholt und blickten gebannt auf die Anhöhe. Ein Kreis hatte sich um die wütenden Pokémon gebildet und versperrte mir die Sicht auf den Kampf. Nordling stand neben Südling, ihre Feindschaft vergessen. Sie hatten nur noch Augen für die Anhöhe. Ich schleppte mich müde und verletzt den Hügel hinauf, versuchte mich in den Kreis zu quetschen, gab es aber schließlich auf. Zu eng standen sie beieinander, die einstigen Feinde. Ich sackte auf den Boden zusammen und kroch zwischen ihren Beinen hindurch um die Entscheidung des Kampfes mitanzusehen.
Und da saßen sie: Zwei Smettbo Arm in Arm aneinander gelehnt und beobachteten den wunderschönen Sonnenaufgang. Langsam richtete ich mich auf, unterschützt von meinem Unterleutnant. Unfassbar blickte ich auf die Szenerie. Sie waren Feinde und doch hielten sie sich in den Armen! Wie eine Familie!
Ich bemerkte, wie ein Mann neben mir ungläubig mit dem Kopf schüttelte, er war ein Nordling. Auch ich musste über diese Lächerlichkeit lachen. Und schon bald stimmte der Nordling meinem Lachen mit ein. Ihm folgten andere Nordlinge wie Südlinge. Wir alle lachten gemeinsam über diesen Akt des Friedens, den wir für unmöglich gehalten hatten.
Vielleicht, ja wirklich nur vielleicht, war die Welt doch nicht dem Untergang geweiht.

Wenn du dem eigentlich unvermeidlichen Ende gegenüberstehst, würdest du ihm wirklich um jeden Preis ausweichen wollen?

„Sherry“, sagte Lisa und streichelte ihrem Piepi sanft über den Kopf. „Ich habe dich echt lieb, weißt du?“
Das kleine Pokémon sah sie traurig an, kuschelte sich aber dennoch an sie.
„Keine Sorge“, sagte Sherry mit einer Stimme, die Lisa schon immer hatte beruhigen können. „Ich kann uns beschützen, wenn es mal wieder schmerzhaft enden sollte.“
Beschützen … Vor alldem, was hier passierte.
Auf Lisas Balkon waren sie beide eigentlich relativ sicher. Der Blick ging auf die Straßen hinaus, wo sich Gewimmel aus Menschen und Pokémon gebildet hatten. Manche feierten wie verrückt. Andere bekämpften einander. Wahnsinniges wie auch fröhliches Lachen drang durch die Nacht, gellende Schreie vermischten sich mit Freudenrufen und laute Explosionen von Feuerwerk und mächtigen Attacken erschütterten die Nacht.
Nur dass es eigentlich keine Nacht war. Inmitten all der Lichtblitze, die über den Himmel zuckten, konnte Lisa keine Sterne mehr ausmachen. Der Mond stand noch am Himmel und Lisa war sicher, dass auch die Sonne noch da war. Aber bald …
„Sherry“, flüsterte Lisa wieder, „was soll das alles noch? Warum passiert das alles? Wozu? Es … Es hat doch alles keinen Sinn.“
Sherry sagte nichts. Sie sprang nur auf das Geländer des Balkons und ballte die kleinen Hände zu Fäusten, als ein heller Psystrahl von unten auf sie zugeschossen kam und an Sherry Schutzschild abprallte.
Lisa standen Tränen in den Augen. Es war so rührend von Sherry, dass sie sie schützte, aber es war einfach bedeutungslos. Das Leben war bedeutungslos, der Tod genauso. All die Freuden und Schmerzen, die die Menschen und Pokémon in dieser Sekunde erlebten, waren ohne Sinn, ohne Bestand. Es gab kein Richtig oder Falsch. Alles, was es noch gab, war die Vergänglichkeit, und nicht einmal die war ewig.
„Nicht aufgeben, Lisa“, sagte Sherry. „Wir müssen einfach versuchen, das Beste aus allem zu machen.“
„Sieh sie dir an“, sagte Lisa schwach. „Die Menschen, die Pokémon, sieh sie dir an. Was ist daran gut? Ich habe immer geglaubt, dass … Ach. Ist es wirklich immer nur darum gegangen, dass etwas Folgen hat? War das alles, was uns ausgemacht hat? War Gutes nur gut, weil es Gutes bewirkte, war Schlechtes nur schlecht, weil es eben Schlechtes bewirkte? War eigentlich alles nur relativ zu dem, was folgte? Und wenn nichts folgt, dann …“
Lisa merkte nicht einmal, wie sie in sich zusammensank.
„Ich will es nicht mehr, Sherry. Ich will einfach nur, dass es …“

„… aufhört.“
Lisa lag in ihrem Bett.
„Nein“, sagte sie und stand auf. „Nein, nein.“
Sie atmete schwer und biss die Zähne zusammen.
„Nein!“, stieß sie hervor und schlug mit der Faust gegen die Zimmerwand.
„ICH WILL DAS NICHT MEHR!“
Sherry kam aus einem anderen Zimmer herbeigeeilt.
„Lisa, du musst dich be…“
„NEIN!“, schrie Lisa und schlug erneut gegen die Wand, wieder und wieder, bis ihre Faust schmerzte. Schließlich hielt sie inne und brach weinend auf ihrem Bett zusammen.
„Lisa …“
Sherry kroch zu ihr und schmiegte sich an sie.
„Es tut mir leid, Sherry“, flüsterte Lisa. „Ich kann aber einfach nicht … Es ist doch alles einfach so …“
„Du darfst so nicht denken. Was immer bleibt, sind deine Erinnerungen. Ich weiß, es sieht so aus, als sei alles stagnierend und ohne Bedeutung, aber … Wenn sich auch sonst nichts verändert, wir können es immer noch.“
Lisa zog die Nase hoch und wischte sich die Tränen weg.
„Vielleicht … Vielleicht hast du recht.“
Ein kleines Lächeln stahl sich auf ihr Gesicht.
„Wir könnten abhauen. Irgendwohin. Irgendetwas machen.“
Sie stand auf, zog aufgrund ihrer schmerzenden Hand etwas umständlich die Jalousien vor dem Fenster hoch und stieß es auf. Die ersten Leute waren bereits wieder beim Feiern und Kämpfen, doch es waren nur wenige. Noch war es sicher, sich auf den Straßen zu bewegen. Die Luft war noch frisch und nicht von Qualm und Rauch verpestet. Warmes Sonnenlicht fiel auf Lisas Gesicht.
„Ich wollte immer ein Musikinstrument lernen“, sagte Lisa gedankenverloren. „Und wenn noch irgendwer fliegt, dann kann ich vielleicht …“
Sie sah auf die Uhr.
„Wir haben fünf Tage“, sagte sie. „In fünf Tagen kann man viel machen. Und es ist ja nicht so, dass ich mir um irgendwas Gedanken machen muss.“
Sherry nickte glücklich und hüpfte vom Bett.

War sie damit nicht eigentlich genauso wie all die Leute, die nun enthemmt durch die Befreiung von jeglichen Konsequenzen andere verletzten und sich mit Alkohol zuschütteten? Vielleicht. Aber andererseits …
„Wir sind immer noch ein wenig anders, oder, Sherry?“, fragte Lisa, während sie auf den Tasten des alten Klaviers herumspielte. Sie hatte das Gefühl, allmählich besser zu werden. „Ich meine, wir tun niemandem weh.“
Sherry hörte auf, mit den Fingern wie ein Metronom hin- und herzuschwingen und wurde offenbar nachdenklich.
„Weißt du, Lisa … ich habe über das nachgedacht, was du in der vorletzten Wiederholung gesagt hast.“
„Was denn?“, murmelte Lisa fragend.
„Das mit den Konsequenzen.“
„Ach so.“
„Vielleicht war es so – vielleicht haben alle nur deswegen nichts Schlechtes gemacht. Aber auch wenn es so ist – wir haben immer noch einen Grund, nett zueinander zu sein.“
„Erinnerungen“, sagte Lisa.
„Genau“, stimmte Sherry zu. „Wenn ich jemandem etwas antun würde, dann würde er das immer noch in der nächsten Wiederholung wissen.“
„Eine sehr schwache Grundlage“, meinte Lisa und hörte auf, zu spielen. „Das heißt, zumindest schwächer als alles, was vorher war. Aber doch …“
„Aber doch ist es eine Grundlage. Ein Stein, auf den sich eine neue Gesellschaft bauen kann.“
„Oh ja“, kicherte Lisa. „Die Gesellschaft der Apokalypse.“

Der Mann rannte um die Straßenecke, doch er wusste, dass er bald zu erschöpft sein würde. Er wäre vielleicht nicht einmal gerannt, wenn es nur um sein Leben gegangen wäre. Aber es ging schlicht und ergreifend darum, Schmerzen zu vermeiden. Beinahe hatte er das Gefühl, den heißen Atem der ihn verfolgenden Hunduster im Nacken zu spüren. Plötzlich stieß er mit dem Fuß gegen irgendetwas, stolperte und fiel zu Boden. Das war das Ende, das wusste er. Jetzt würden sie ihn garantiert fangen. Doch zu seiner Verwunderung hörte er kein bedrohliches Knurren direkt hinter sich, sondern etwas weiter entfernt einige Schreie, Bellen und Fiepen, gefolgt von Stille. Der Mann rappelte sich hoch, schwer atmend und erschöpft. Schritte ertönten hinter der Ecke, um die er gerade gebogen war und beinahe wäre er wieder losgelaufen. Doch es erschienen keine zornigen Hunduster, sondern nur eine Frau mittleren Alters, begleitet von einem Piepi.
„Haben Sie keine Angst“, sagte die Frau. „Sie werden nicht mehr verfolgt – für den Moment. Ich wünschte, ich könnte sagen, dass es dauerhaft wäre, aber Sie wissen ja, dass ich das nicht versprechen kann.“
„Danke“, sagte der Mann. „Aber … Nun, ich will mich nicht beschweren, ich frage mich lediglich: Warum haben Sie es dann überhaupt getan?“
Die Frau lächelte. Ihr Piepi hüpfte vor und sagte: „Weil Sie sich daran erinnern werden.“

Es war wieder Nacht. Die Straßen brannten erneut. Lisa war müde und lag auf ihrem Bett. Sie hatte nicht einmal mehr Lust, auf den Balkon hinauszugehen.
„Es sind schon ein paar, oder?“, fragte sie.
„Es ist ein Anfang“, sagte Sherry nur.
„Ob es etwas ändert?“, überlegte Lisa.
„Den Versuch ist es wert“, antwortete das kleine Piepi.
„Ja, vermutlich“, murmelte Lisa. „Wir sind alle hier gefangen. Die Apokalypse immer wieder zu durchleben, war nicht weniger als die Hölle. Wir haben es gehasst, wir waren wütend, wir haben es verdrängt, wir waren traurig. Aber vielleicht … vielleicht müssen wir uns nur anpassen. Es wird niemals so werden wie früher, aber ein paar Dinge – wenn auch wenige – lassen sich möglicherweise verbessern. Mitleid … Anderen um ihrer selbst willen nicht zu schaden und ihnen stattdessen zu helfen.“
„Und die Erinnerungen an all diese Taten als der Kitt, der alles zusammenhält“, ergänzte Piepi.

Vielleicht wird diese ständige Schleife der Apokalypse nie aufhören. Ob Dialga damit Menschen und Pokémon einen Gefallen getan hat, ob das endgültige Ende nicht vielleicht besser wäre, wird immer fraglich bleiben. Und doch gibt es vielleicht zumindest noch einen kleinen Schimmer der Hoffnung, ein kleines Licht in der Finsternis, das auch Lisa bereits gerettet hat.

Du trafst sie am Fuss des Prismaturms um acht Uhr abends im Oktober. Sie stand einfach da, regungslos, ihr blutrotes Haar im Wind flatternd. Wenn du zurückschaust, hätte dies der erste Hinweis sein sollen, dass etwas nicht stimmte.

Denn dieser Tag war windstill.

Was dich zu ihr zog wusstest du nicht. Vielleicht war es die stille Aura von Macht die in Wellen von ihr auszugehen schien, vielleicht auch nur die Tatsache, dass ein Mädchen, das nicht älter als sieben sein konnte, zu dieser Zeit allein hier draussen wenig verloren hatte. Wie es auch sei, du gingst zu ihr hin und sprachst sie an.

„Wo sind deine Eltern?“

Sie drehte ihren Kopf. Ihr schwarzes Kleid schwebte bei der Bewegung eigentümlich um ihre Fussknöchel, fast als ob es kein Eigengewicht hatte. Sie schaute dich mehrere Sekunden einfach nur an, ohne ein Wort zu sagen.

„Ich habe keine.“, antwortete sie schliesslich.

„Wieso bist du dann nicht in einem Waisenhaus?“, fragtest du, ein vergebener Versuch etwas Normalität in die Situation zu bringen.

Das Mädchen starrte dir erneut ins Gesicht und du wichst ihrem Blick nervös aus. Ihre Augen waren türkisfarben wie ein Gebirgssee aber mit einem manischen Schimmern, das an schwelgende Glut erinnerte. Augen aus dem Gesicht eines Genies… oder eines Wahnsinnigen.

„Ich mag diese Stadt.“, riss sie dich aus deinen Gedanken, „Sie ist voller Leben. Es leuchtet so schön hell. Ist so zerbrechlich.“

Wie um ihren Punkt zu untermalen beugte sie sich nieder und pflückte etwas Gras, das zwischen den Pflastersteinen hervorschaute. Sie hielt es dir vor die Nase und du nahmst es verwirrt in die Hand.

„Glaubst du nicht auch, dass das Leben am schönsten ist, gleich bevor es erlischt?“, meinte sie, während du das Gras in deiner Hand anstarrtest und zu deinem Entsetzen begann es braun zu werden und schliesslich zu Staub zu zerfallen.

„Denk darüber nach.“, schallte es. Als du aufsahst war sie nicht mehr da.

An diesem Abend bliebst du noch lange vor dem Prismaturm stehen, wohl wissend, dass deine Kinder und dein Ehepartner auf dich warteten. Doch es war schwer, dich nach so einem Erlebnis vom Fleck zu bewegen.

Ein Jahr später trafst du sie das zweite Mal, gerade als du dir endlich eingeredet hattest, dass sie eine Einbildung gewesen war. Deine Kinder wollten einen Ausflug nach Cromlexia machen und du warst als ihre Begleitung hier. Während sie in den Ruinen herumtollten, schautest du auf deine Uhr.

Zwanzigster August.

Eigentlich sollte es Sommer sein aber die orangen Blätter auf dem Boden sprachen eine andere Sprache.

Du bewegtest dich weiter in Richtung des Dorfzentrums. Einst waren hier drei riesige Steine gewesen, doch vor zehn Jahren hatte sich etwas ereignet, das sie verschwinden liess. Der Öffentlichkeit waren die genauen Informationen verwehrt geblieben, man wusste nur, dass der ehemalige Champ der Pokémon Liga hier Team Flare bekämpft hatte.

„Du interessierst dich also für Waffen?“

Du fuhrst herum. Hinter dir stand eine Frau die du auf um die zwanzig schätztest. Sie trug einen roten Mantel und ihr Gesicht war hinter einem dunklen Schleier versteckt.

„Waffen?“, wiederholtest du verwirrt ihre Worte.

„Ja, schliesslich stehst du vor der ultimativen Waffe.“

Sie lächelte, ein winziges Zucken ihrer Mundwinkel, mehr ein Geist eines Lachens als eines aus wahrer Freude. Du wusstest nicht, was du antworten solltest, also schwiegst du.

Sie fuhr fort, erzählte dir, dass in Kalos ein Krieg gewütet hatte und jemand versucht hatte, ein Pokémon wiederauferstehen zu lassen, nur um die dazu konstruierte Apparatur zu einer Waffe umzubauen. Danach schien sie alles für gesagt zu halten und wandte dir den Rücken zu.

Deiner Meinung nach hatte diese Rede aber eher Fragen aufgeworfen als beantwortet. Eine Waffe? Wie funktionierte sie? Was war vor zehn Jahren geschehen?

Die letzte Frage sprachst du laut aus und die Frau schien eine Weile zu überlegen, ob du einer Antwort würdig warst. Schliesslich winkte sie dich zu ihr und deutete auf einen kollabierten Haufen aus Steinen.

„Dies war einst das Versteck von Team Flare.“, erklärte sie und du legtest fragend den Kopf schräg.

Erneut liess die Frau sich Zeit bei der Antwort und du fingst an, ungeduldig von einem Bein auf das andere zu treten. Sie tippte sich mit ihrem Fingernagel leicht gegen das Kinn und meint schliesslich: „Flordelis, Team Flares Anführer, wollte mit dieser Waffe alle, die nicht zu Team Flare gehörten auslöschen. Dazu grub er den Kokon des Legendären Pokémons Yveltal aus. Es sollte die Energie um die Waffe zu nutzen liefern.“

An diesem Punkt hattest du den Zustand „Verwirrt“ längst hinter dir gelassen und selbst „Schockiert“ war nicht genug um deinen Zustand zu beschreiben. Flordelis war Team Flares Anführer gewesen? Wieso war dies nie an die Öffentlichkeit gelangt? Er war Teil der Regierung gewesen und hatte auch sonst sehr viel Einfluss, schon allein die Tatsache dass er etwas mit Team Flare zu tun hatte hätte Schlagzeilen machen müssen. Team Flares Anführer, Flordelis… wieso hatte dies die Welt nie erfahren?

„Doch Team Flares Plan wurde durch einen jungen Trainer vereitelt. Er kämpfte sich durch das Hauptquartier, befreite Yveltal und besiegte Flordelis gemeinsam mit ihm. Die Waffe wurde dabei beschädigt. Sie ist nicht ganz kaputt aber ohne die Hilfe von Yveltal wird sie niemals wieder benutzt werden können. Das Lrgendäre Pokémon war beeindruckt von seinem Retter und beschloss ihn ab jetzt auf seiner Reise zu begleiten.“

Das Gesicht der Frau verzog sich erneut zu dem Lächeln, das keines war und sie zog ihren Schleier zur Seite, sodass ein einzelnes türkisfarbenes Auge dich anstarren konnte. Du blinzeltest überrascht und als deine Augen sich wieder öffneten war die Frau verschwunden.

Ein kreisförmiger Fleck verwelkten Grases blieb zurück.

Ein neues Jahr, ein neuer Herbst, diesmal war es im September. Du standst am Bahnhof in Illumina vor einer Gedenktafel. Neun Jahre war es her, seit hier ein Zug entgleist war. Neun Jahre, sechzig Tote. Darunter Pachira von den Top-Vier und natürlich der ehemalige Champ. Wobei es noch nicht ganz neun Jahre waren, das genaue Datum des Unfalls war der vierzehnte November.

Du schautest dich um, fragtest dich, ob dein Zug bald kommen würde, als dir plötzlich jemand auf die Schultern tippte. Es war erneut die Frau. Oder Das Mädchen. Ein und dieselbe, wie du glaubtest und doch wusstest du nicht was sie war.

Diesmal schien sie um die vierzig zu sein.

„Es ist eine Lüge, weisst du?“, flüsterte sie.

„Was?“

Du machtest dir nicht einmal mehr die Mühe, genauer nachzuhaken, wohl wissend, dass du bald eine Erklärung bekommen würdest.

Sie enttäuschte nicht.

„Das Zugunglück war gar keines, es war ein Attentat. Der Champ und Pachira, die übrigens ein ehemaliges Team Flare Mitglied war, wollten sich zu einer Pressekonferenz aufmachen, in der die Namen aller Mitglieder des Teams bekannt gegeben werden sollte. Es waren einige hohe Tiere aus der Regierung dabei… diese wollten natürlich ihre Karriere nicht ruinieren. Eine Bombe, ein bisschen Vertuschung… ihr Ziel war erreicht. Der Champ starb, sein Team auch, einzig Yveltal überlebte, da es sich instinktiv in seinen Kokon zurückzog. Als es wieder aus diesem Zustand aufwachte war sein Trainer bereits tot. Es konnte ihm nicht mehr helfen. Die einzige Möglichkeit die ihm noch blieb war die ultimative Waffe.“

Die Frau lächelte erneut ihren Geist eines Lachens.

„Nun, ich habe dir genug Hinweise gegeben. Du findest mich nächstes Jahr am Ort an dem alles begann, am Tag der alles beendete. Fühle dich geehrt.“

Diesmal verschwand sie nicht während du abgelenkt warst. Sie sprang leichtfüssig in die Luft und löste sich in rotes Licht auf.

Und in deinem Kopf fügten sich die Puzzleteile zusammen.

Erneut standst du inmitten von Cromlexia, schautest zu, wie die Sonne hinter dem Horizont versank. Du hofftest, dass du richtig lagst. Hofftest, dass du nichts falsch verstanden hattest. Es war der vierzehnte November, zehn Jahre nach dem Attentat.

Sie hatte dir gesagt, dass sie hier sein würde. Oder besser gesagt hatte es dies.

Und da war es auch schon.

Diesmal sprachst du sie zuerst an: „Hallo Yveltal. Du weisst, dass dein Trainer dies niemals gutheissen würde?“

Sie lächelte nicht. Sie weinte nicht. Sie drehte dir einfach ihr alt aussehendes Gesicht zu und nickte.

„Ja, ich weiss.“

Ein roter Blitz flammte auf und statt einer siebzigjährigen Frau sass ein riesiger Vogel vor dir.

„Er liebte die Menschen, sah immer das Beste in allen. Er starb, weil er niemandem misstrauen konnte. Er war der erste der keine Angst vor mir hatte. Ich weiss, er wird mich hassen, aber er muss weiterleben. Ich kann ihn zurückbringen mit dieser Apparatur. Vieles wird sterben um ihn zurückzubringen aber ich werde mein Bestes geben seine Familie und Freunde zu verschonen.“, sagte eine Stimme, die nichts Menschliches mehr an sich hatte und eher klang wie der Wind in einer gewittrigen Nacht.

„Er war mein Trainer. Sein Team waren meine Freunde. Ich weiss, dass sie nicht ewig leben werden, aber auf diese Art kann ich ihnen die Zeit verschaffen, die ihnen eigentlich zustand. Die Welt kann mir dabei gestohlen bleiben.“

Das letzte, was du sahst, war, wie sich ein Gebilde aus Kristall aus dem Boden hob und alles in gleissendes Licht tauchte.

Eingesperrt in weiter Leere,
in unendlich weitem Raum,
ist das Einz'ge, was ich höre,
Stille, und zu selt'ner Zeit
eine Stimme, die von weit,
wie durch einen fernen Traum,
wispernd meinen Namen schreit.

Finster ich mein Dasein friste,
eingesperrt in weitem Nichts.
Freiheit, die ich oft vermisste,
habe ich hier viel zu viel,
ohne Startpunkt, ohne Ziel.
Ich vermiss' den Schein des Lichts,
wie auf meine Haut er fiel.

Ich vermiss' die weiten Wiesen,
hohen Bäume, grünes Gras.
Eindrücke, die mich verließen,
nicht zur Wiederkehr bestimmt.
Nun kein Laut mehr zu mir dringt,
's ist, als ob ich schon vergaß,
wie ein Taubsizwitschern klingt.

Stumm sitz' ich in meiner Leere,
mache auf Gedanken Jagd,
stumm und stetig drückt die schwere
Last der Stille nun auf mich.
Doch urplötzlich höre ich
jene Stimme, die mir sagt:
"Bisasam, ich wähle dich!"

Endlich Leben. Endlich Licht.

Der Mond führt dich
durch den Steineichenwald.
Auf der Suche nach Ruhe,
im Wirrwarr von Wegen,
hält die Nacht deine Hand.
Wo müder Wind flüstert,
lauschen Blätter gespannt.

Im Dickicht des Forstes,
scheint der Himmel so fremd,
vor prächtigen Baumkronen
ein Omot sich drängt.
Nach Licht es ihn durstet,
nach Wärme es langt.
Ein Lichtspiel mit Schatten,
das Gestirn ist die Wand,
die Blätter- sie schlummern –
im nächtlichen Land.

Mit jedem deiner Schritte -
ein leises Gewitter -
mit jedem deiner Schritte
knickt ein weiterer Ast,
unter deiner lauten Last.
Mit jedem deiner Schritte
bricht der Stille Genick.

Und im Winkel der Ranken,
entfliegt der Schatten
des Noctuhs hinein in die Nacht.
Das Schimmern auf den Flügeln,
ein Funkeln in den Augen,
ein stummer Ruf -
Und mit all dem Trubel:
ein Blatt.

Mit ruhenden Worten
der Wind es liebkost.
Er wiegt es schützend in Wirbeln,
an grauen Gewächsen,
an leuchtenden Blicken vorbei.
Bis er es bettet -
ganz zärtlich -
im nachtwarmen Moos.

Und mit tausend Wegen,
die den Wald beleben -
Mit tausend Wegen,
dir den Atem zu rauben,
ist das Schlafen des Blattes,
ein Kuss der Stille,
doch die schönste
Sackgasse.

Heftig brüllende Sturmesflut
an des Landes Küste bricht.
Und doch: die starke Meereswut
Hält sich nun mal ewig nicht.

Wenn das Brüllen sich dann legt
und das Meer zur Ruhe kommt,
stilles, weites Blau entsteht,
Rauschen Künstlers Seele frommt.

Verstummt dann selbst das Meeresrauschen,
ist’s nicht Stille, die man hört,
ist’s nicht möglich, nichts zu lauschen,
weil Lugias Gesang sie …

Nein, ich sage nicht, er stört,
weil in jedes Herz er scheint
und noch jedes Ohr betört
auch mit andern bald vereint.

Kyogres Bass schon bald erklingt,
der Wailordchor die Strophen singt
und der Miloticsopran
begleitet auch den Leviathan.

Seeper tröten laut umher,
Garados fällt Singen schwer;
schließlich stimmt es doch mit ein,
will bloß nicht der Feigling sein.

Und mit Manaphys Dirigat
Das Lied auch bald der Küste naht;
dieses Lied, das nur vernimmt,
wer der Stille sich besinnt …

Die Wolken zogen immer dichter zusammen und es würde nicht mehr lange dauern, bis der Sturm über sie hinwegfegte. Wäre die Lage ein wenig anders, hätten sie den Sturm sogar zu ihrem Vorteil genutzt, doch so wie es gerade aussah, würde es ihnen noch zum Nachteil gereichen.
„Käpt’n!“, schrie ihr erster Offizier gegen den Wind und deutete zurück zum Heck. Der Wind blies stark und sie musste ihren Dreieckshut gut festhalten, damit er nicht in die See flog. Dunkelbraune Strähnen lugten darunter hervor und fielen ihr immer wieder in die Augen. Sie würde, wenn sie das hier überstanden haben, Sam darum bitten, ihre Mähne zu kürzen. Sie nervte sie schon jetzt, obwohl sie kein besonders langes Haar trug.
Mit ihren blau-grünen Augen sah sie zurück und über ihre Mannschaft hinweg. Sie eilten, um Seile und Segel besser zu befestigen, doch unheimlicher war der Klang der Kanonenschüsse im Hintergrund. Männer schrien auf und einige von ihnen deuteten auf die anfliegenden Kugeln.
„Achtung!“, schrie jemand. Die Erschütterung folgte nur wenige Sekunden danach, als die See noch mehr aufgewühlt wurde, als die Kanonenkugel nur knapp neben dem Steuerbord im Meer eintauchte. Knapp vorbei am Rumpf, aber durchgeschüttelt wurden sie trotzdem alle. Shira griff nach dem Steuerrad, einerseits sich festhaltend, andererseits versuchend das Schiff wegzudrehen.
Wenn sie dem Marineschiff nicht entkamen, wäre das hier ihr letztes Abenteuer. Dazu durfte es nicht kommen! Sie war nicht ohne Grund Käpt’n dieser Mannschaft! Frauen an der Spitze sah man nur selten und bei allen Ozeanen, es hatte verflucht viel Anstrengungen gekostet, diese Bastarde auf ihre Seite zu ziehen! Sie würde keineswegs zulassen, ihre Mannschaft zu verlieren, geschweige denn ihr eigenes Leben!
„Marios, übernimm das Steuer“, brüllte sie gegen den Wind an und wartete, dass der Riese zu ihr trat. Er war ein guter Mann, wenn auch sehr temperamentvoll. Man nannte ihn nicht ohne Grund „Streithahn Marios“. Wenn er einmal los legte, dann gab es keine heilen Knochen mehr. Besonders, wenn er sich gemeinsam mit Bruchfaust Cyndric ins Getümmel stürzte. Beide Männer besaßen in etwa die gleiche Körperstatur und -größe und beide waren sie streitlustig. Doch sie besaßen auch ihre Unterschiede, selbst wenn man das kaum glauben wollte.
Mit seinen riesigen Pranken griff Marios nach dem Steuerbord. Er war ein guter Steuermann, weswegen Shira ihm völlig vertraute. Sie selbst eilte ihren anderen Männern zu Hilfe und befestigte eines der Hauptseile am Mast.
„Käpt’n, der Wind dreht“, rief ihr Smutje, der durch das ganze Gerüttel im Schiffsrumpf nach oben gescheucht worden war.
„Dammisch!“, war alles, was sie dazu zu sagen hatte. Wenn der Wind drehte, würde es schwieriger werden dem Marineschiff zu entkommen. Viel schlimmer noch: Sie würden an Fahrt verlieren und eingeholt werden. Was nun? Versuchen weiter zu fliehen oder sich dem scheinbar unausweichlichem Kampf stellen? Sie wusste, dass ihre Männer müde waren und ihr geliebtes Schiff schon einiges abbekommen hatte. Würden sie einen Kampf überleben? Andererseits … Wenn es sich nicht vermeiden ließ, dann sollten sie wenigstens mit einem großen Knall untergehen, aye?
„Hart Steuerbord“, brüllte sie Marios entgegen.
„Was?“ Ihr Smutje und einige andere Männer hinter ihr, schienen darüber entsetzt zu sein. Wenn sie das Schiff wendeten, würden sie dem Feind noch entgegen segeln! Konnten sie sich das leisten?
„Mach schon!“, geiferte Shira den Einwürfen zum Trotz, ihrem Steuermann entgegen. Dieser verzog seine Lippen zu einem grimmigen Lächeln und folgte ihrem Befehl. Wenn sein Käpt’n darauf aus war sich mit der Marine anzulegen, dann würde er der Letzte sein, der was dagegen sagen würde.
„Festhalten!“, brüllte er mit seiner tiefen Stimme und lachte gehässig auf. Auf dem Deck kullerten einige Männer umher. Shiras Smutje verlor dabei den Boden unter den Füßen, denn die Holzplanken waren wegen dem Meer rutschig. Er bekam den Mast nicht mehr zum Greifen und prallte gegen die andere Seite der Reling, wodurch ihm die Luft aus den Lungen gepresst wurde.
„Damian, alles gut?“, wollte Shira wissen, die sich Sorgen um den jungen Piraten machte, und trat auf ihn zu. Er war wie eine Art Bruder für sie in der Zeit geworden, die sie mit all den Bastarden hier verbracht hatte.
„Geht schon, Käpt’n“, stöhnte er und rieb sich über die Rippen. Offenbar hatte er Schmerzen, doch er biss die Zähne zusammen und rappelte sich wieder auf.
„Kanonen bereit machen“, bellte sie weitere Befehle. Da die Kanoniere schon vorhin unter Deck in Stellung gegangen waren, vertrödelten sie keine kostbare Zeit, um schussbereit zu sein.
„Sollen sie nur kommen“, knurrte Shira und blickte über das Meer zur Marine.
Aron der Schlächter, wie er auf dem Meer genannt wurde, verfolgte sie schon seit drei Tagen und drei Nächten. Shira wäre diese Hetzjagd niemals eingegangen, wenn sie nicht wüsste, wie gefährlich Aron war. Dieser Mann besaß nicht ohne Grund seinen Beinamen. Er würde keine Gnade gewähren. Mit keinem einzigen Piraten, besonders mit ihr nicht. Er hasste sie, so wie sie ihn hasste. Sie verbanden seit über zwei Jahren eine Feindschaft, die mit einer kleinen Lappalie in einer alten Schenke begonnen hatte. Während Aron der Meinung war, dass er alles bekommen konnte, was er wollte, demonstrierte Shira ihm, dass bei ihr nichts zu holen war. Es war irrsinnig sich so einem gefährlichen Mann zu widersetzen, doch schon immer war sie anders gewesen. Statt als sittsame kleine Ehefrau hinterm Herdfeuer zu stehen, suchte sie ihre grenzenlose Freiheit auf dem Meer. Nur zu gut erinnerte sie sich noch an die Anfangszeit, als sie eine Mannschaft gesucht hatte, mit der sie segeln konnte. Nicht als Mitglied, sondern als Kapitän eines Schiffes.

„Bereit machen!“, riss sich Shira selbst aus ihren Gedanken und ließ die Kanoniere feuern. Die ersten Schüsse knallten durch die Luft und stoben das Meerwasser auf. Währenddessen nahm der Wind immer mehr zu, so dass es schwieriger wurde sich überhaupt auf den Beinen zu halten.
„Käpt’n, da kommt ein weit’res Schiff!“, rief Cyndric ihr zu, der an einem Seil nach unten rutschte. Bis gerade eben war er im Ausguck gewesen, doch allmählich wurde es da oben zu gefährlich. Außerdem wollte er sich den Spaß nicht entgehen lassen, sollten sie auf Tuchfühlung mit der feindlichen Marine gehen.
„Hast du die Flagge gesehen?“, wollte sie von ihm wissen, als der beinahe zwei Meter große Kerl neben ihr stehen blieb.
„Aye“, antwortete er ihr und grinste breit, so dass sie seine Zahnlücke bewundern konnte.
„Gut.“ Sie selbst musste lächeln, denn sie hatte seinen Blick richtig gedeutet. Sie wusste, welches Schiff da auf sie zu kam und drehte sich deshalb zu ihrer Mannschaft. Ihren Säbel zog sie dabei aus der Scheide und hielt ihn weit nach oben.
„Es ist soweit! Schluss mit der Flucht, Schluss mit der Jagd! Wir werden diesen verdammten Landratten zeigen, was ihnen blüht, wenn sie sich mit UNS anlegen!“ Sie musste gegen den Wind schreien, doch noch lauter war das Getose ihrer Männer, die dem Kampf entgegen fieberten. Egal wie müde sie waren, wie hungrig ihre Mägen knurrten, sie würden kämpfen. Dafür liebte sie jeden einzelnen von ihnen. Es war schwer gewesen, sie auf ihre Seite zu ziehen, doch gerade das und das vergangene Erlebte hatte sie alle zusammen geschweißt.
Weitere Kanonenschüsse waren zu hören. Holz ächzte und zerbrach in Tausende Splitter, die durch die Luft flogen. Die ersten Männer schrien vor Schmerzen auf und Shira wusste, auch Blut floss bereits in die tiefe See.
„Bereit machen zum Entern!“, rief sie, als nur noch wenige Meter zwischen ihrem und Arons Schiff waren. Die ersten Piraten schwangen sich an Seilen über die Reling zu der Marine, die sie willkommen hießen. Schreie wurden lauter, während der Wind um ihre Ohren pfiff. Klingen trafen aufeinander und schnitten tiefe Wunden ins Fleisch des Gegners.
Shira hielt sich selbst nicht zurück. Sie würde Aron entgegen treten müssen, damit dieser Spuk endlich ein Ende fand. Es wurde Zeit, dass der Schlächter selbst zur Schlachtbank geführt wurde. Kein weiterer Pirat sollte durch seine Hand mehr sterben!
Während sie sich auf das andere Marineschiff schwang, kam das dritte Schiff immer näher. Die schwarze Flagge mit dem Totenkopf war ein schlechtes Zeichen für die Hüter des Gesetzes. Für Shira war es die Rettung. Sie hätte sich nicht in den Kampf gestürzt, wenn sie nicht gewusst hätte, dass dort Tyron angesegelt kam. Ein Mann, der noch länger Pirat war als sie, obgleich er nur wenige Jahre älter war. Er war einer der wenigen Außenstehenden, der sie akzeptierte. Als Frau wie auch als Kapt’n einer Piratenmannschaft. Man konnte sagen, dass sie beide unabhängige Verbündete waren. Sie trafen sich hier und dort und segelten dennoch stets mit ihren eigenen Schiffen weiter - getrennt.
Mit einer Drehung wandte sich Shira um und blickte direkt in die stechenden Augen Arons. Es war soweit, der Kampf würde beginnen. Es würde sein Untergang werden, das schwor sie sich und hob die Arme mit dem Säbel und stürzte sich auf ihren Erzfeind.
„STIRB!“

'Egal', überlegte Karrhen nachdenklich, 'über welchem Meer man dahinsegelt – man fühlt sich klein und schwach, geradezu bedeutungslos.'
Sanft dahin rollende Wellen kräuselten die unstete Oberfläche des Ozeans, der sich um sie herum erstreckte, während ein allgegenwärtiges Rauschen eine kaum hörbare Melodie von Weite und gefährlicher Verheißung summte. Immer wieder brach sich das schräg einfallende Licht auf den Kämmen der unsteten Wellen und ließ die gleiche Stelle von Augenblick zu Augenblick in einem anderen Ton funkeln. Die ständig in Bewegung befindlichen Wipfel schienen ihr lockend zuzuwinken und zum Verweilen einzuladen, doch Karrhen wusste, dass der Schein trog: Nicht umsonst bezahlte man sie für diesen Job, anstatt berittene Boten auszusenden – unter dem undurchdringlich scheinenden Nadel- und Blättermeer des Waldes lauerten Gefahren, von denen man ehrfurchtsvoll flüsternd am sicheren und behaglichen Tisch einer Taverne erzählte.
Der graubraune Greif, der sie über die gewaltige Fläche des Weißenhains trug, schlug etwas kräftiger mit den Schwingen, um ein Luftloch zu umfliegen und wieder eine geeignete Strömung zu finden. Lächelnd tätschelte die Kurierin den Hals ihres ungewöhnlichen Reittieres. Es war zwar entgegen ihrer Überzeugung, ein Nutztier mit einem Namen zu versehen, doch sie hatte das zuverlässige Mischwesen aus Löwe und Adler schon nach kurzer Zeit in ihr Herz geschlossen. Vielleicht würde sie ihre Ansichten doch überdenken.
Zuversichtlich drehte sich das brünette Leichtgewicht leicht im Sattel und überprüfte zum wiederholten mal den festen Sitz der Taschen, die zu beiden Seiten des Greifs festgeschnallt waren.
Sie wusste nicht genau, aus was ihre Lieferung bestand. Es wäre gelogen, zu behaupten, dass sie nicht neugierig gewesen wäre. Doch es gehörte zu ihrem Geschäftscredo, dass das nicht ihre Angelegenheit war, und die Kunden schätzten das. Zumindest nahm sie das an. Gut, es würde wohl niemand etwas ahnen, wenn sie einen kurzen Blick in die Beutel warf, doch sie stand erst am Anfang ihrer geschäftlichen Unternehmungen und war gerade dabei, sich einen Ruf aufzubauen. Warum also ein unnötiges Risiko eingehen?
Karrhen rückte den ledernen, mit geschliffenen Glasscheiben ausgestatteten Sichtschutz zurecht, der sie vor dem bisweilen scharfen Zugwind schützen sollte, und konzentrierte sich wieder voll und ganz auf den Weg, der noch vor ihr lag.
In der Ferne konnte sie bereits die Flanken der Amolleberge erahnen, die wie eine steile Inselgruppe aus dem Grünen Meer herausragten. Dort hinter lag das Ziel ihrer Reise - das Königreich Revlan, in dessen Hauptstadt sie die Eilsendung bringen sollte.
Plötzlich ließ der Greif unter ihr ein heiseres, warnendes Kreischen ertönen und schlug unsicher mit den Flügeln. Karrhen zischte und krallte sich an der Haltestange ihres Sattels fest.
Sie hatte sie auch gesehen.
Von Westen, mit Blut des untergehenden Tages im Rücken, hielten ein paar diffuse Schatten zielsicher auf sie zu.
Die junge Frau fluchte saftig. Sie konnte die Zahl der rasch näher kommenden Gruppe wegen des Gegenlichts nur schwer einschätzen. Der Richtung zufolge, aus der sie kamen, war es jedoch wahrscheinlich, dass es sich um eine der Banden handelte, die Luftkuriere auf dem Weg über das unwegsame Meer aus Grün überfielen und um ihre Beute erleichterten.
„Verdammte Krötensöhne!“, krächzte Karrhen mit wild galoppierendem Herzen. Rasch lehnte sie sich über den Hals ihres Greifs und gab ihm mit den kurzen Lenkstangen das Signal, schneller zu fliegen. Insgeheim verfluche sie ihren Übermut und ihren entsetzlichen Geiz, dass sie alle Warnungen und Ratschläge in den Wind geschlagen hatte.
Sie hoffte, dass ihr erster größerer Auftrag nicht der letzte sein würde.

Liszt zischte triumphierend und schmiegte sich noch enger an den schlanken, wendigen Körper seines Flugwarans. Hitzig glühten seine Wangen vor Aufregung und das Blut rauschte mit atemberaubender Geschwindigkeit in seinen Ohren. Den anderen, laut brüllenden Mitgliedern seiner Mannschaft schien es ähnlich zu gehen: Die erste Beute seit dem letzten Halbmond, und noch dazu allein und schutzlos unterwegs!
Mit einem immer breiter werdenden Grinsen brachten er und seine Kameraden sich in Formation. Die dünnhäutigen, ledrigen Flügel des Reptils zwischen seinen Schenkeln schlugen weich, aber kräftig durch die Luft und brachten ihn dem einsamen Flieger mit schlängelnden Bewegungen immer näher. Geschickt flog Liszt eine Schleife, um sich auf die anderen Seite der Beute zu bringen, während der Rest auf anderen Wegen versuchte, die sie zu umzingeln. Er war mittlerweile nahe genug, um zu erkennen, dass das das vor ihm befindliche Wesen ein Greif war, dem schmalen Körperbau und den ruckartigen, nervösen Bewegungen nach zu Urteilen ein noch junges, unerfahreneres Tier.
Liszt leckte sich mit einem bösen, erwartungsvollen Grinsen die spröden Lippen, als er den wild umherflatternden Zopf des Reiters und die wohlgeformten Rundungen bemerkte.
'Soso, ein Weib', dachte er. 'Das verspricht noch größeres Vergnügen, als ich erwartet hatte ...'

Von wegen Galopp. Die wilde Pferdeherde rannte nun irre und panisch durch ihren Brustkorb und versuchte verzweifelt, ihr knöchernes Gefängnis zu sprengen.
Karrhen bemerkte, wie die bedrohlich aussehenden Gestalten auf ihren fliegenden Echsen sie langsam umkreisten und zu umzingeln begannen. Erstickt keuchte sie auf, als sie aus dem Augenwinkel etwas aufblitzen sah. Hastig schlug sie gegen den gefiederten Hals des Greifen, der die Flügel einklappte und sofort ein paar Meter in die Tiefe fiel. Gerade noch rechtzeitig, um dem geübt geworfenen Handbeil zu entgehen, das auf der anderen Seite sogleich von einem weiteren der laut grölenden Angreifer aufgefangen wurde.
Der Greif breitete erneut die Flügel aus und bremste den Sturz auf einer unsichtbaren Luftströmung ab, doch von unten schraubte sich bereits das nächste Mitglied der Bande empor. Ein lautes Kreischen zerriss die Luft, als das Reptil des Marodeurs die Löwenschwinge hart an der Seite traf.
Karrhens Beine waren zwar fest mit Schnallen am Sattel verschnürt, doch der Stoß hatte ihren Reitgefährten genug aus dem Gleichgewicht gebracht, vielleicht sogar verletzt.
Eher taumelte als flog das Tier über der lebendigen Ebene aus Zweigen und Blättern und schien sich nur noch mit Mühe in der Luft halten zu können.
Ein erstickter Schrei setzte sich in ihrer Kehle fest, die junge Frau konnte sich nur noch wie von Sinnen an den kräftigen Hals des Greifen klammern.
Und zu all den Göttern beten, an die sie nie geglaubt hatte.

Entschlossen kniff Liszt die Augen zusammen, den Blick unbeirrbar auf seine Beute fixiert, die sich nicht einmal großartig wehrte. Schade. Aber vielleicht würde sich die Kleine dafür bei anderer Gelegenheit als feuriger erweisen …
Mit präzisen Pfiffen signalisierte Liszt seinem Waran, den Greif noch einmal zu rammen. Elegant beschrieb das schwarz geschuppte Tier einen gedrehten Bogen, während seine Kameraden das gefiederte und pelzbewehrte Wesen auf andere Weise zu schwächen versuchten.
Mit einem kräftigen Stoß schraubte sich das Reptil erneut empor, der jehe Ruck verursachte ein erregendes Kribbeln in der Magengegend des Lufträubers. Mit einem freudigen Knurren erwartete Liszt den Aufprall.

Karrhen fiel.
Sie wusste nicht, was genau passiert war, doch wo vor einem Moment noch der warme, beruhigende Körper ihres Partners gewesen war, befand sich nur noch der nutzlose Ledersattel zwischen ihren Beinen. Mit lähmendem Schrecken erkannte sie, während die rauschenden Wipfel immer näher kamen, dass sie nichts tun konnte. Tausend Nadeln des Entsetzens stachen in ihren Körper, während die Schwerkraft sie unerbittlich weiter nach unten riss.
Plötzlich streifte irgendetwas ihren Schädel – dann erbarmte sich die Finsternis ihrer.

Holz ist kalt. Es ist kalt, wenn es vom Tod flüstert, kalt wie der Henker. Kalt wie das Beil.
Oh, ja, ich kenne das Schafott, kann mich nicht erinnern, es jemals nicht gekannt zu haben. Ich habe es angesehen, als Kind. Neugierig, sensationsgierig wie ein Kind, wie Kinder sind. Meine Mutter wollte nicht in die Faszination in meinen Augen sehen. Sie wollte den Schrecken sehen, die Furcht. Aber ich war ein Kind und Kinder kennen keine Furcht. Nicht so wie ich es jetzt tue.
Furcht. Ich dachte, ich hätte sie verloren, auf dem Meer. Ich dachte, die Fluten hätten sie aus mir herausgespült, mich mit einer Salzschicht überzogen, die keine Angst durchdringen könnte. Ja, ich kann es schmecken, kann es hören: das Salz des Meeres in der Luft, den schiefen Gesang der Möwen, so disharmonisch. So herrlich disharmonisch. Wie Er. Wie sein ganzes Sein.

Er tanzt über das Deck, das warme Holz lacht knirschend. Er dreht sich, taumelt zur Reling, streckt den Kopf in den Wind. Ich folge ihm, weil ich seine Leichtigkeit liebe und es mir bisher noch nicht gelungen ist, sie in mich aufzunehmen. Das Schiff teilt das Meer, sein Lachen die Luft.
"Warum lachst du?", frage ich ihn, ernsthaft irritiert und noch neugieriger.
"Landratte", ist seine Antwort. "Landratte."
Das Wasser muss meine Wut wohl spüren, es wirft sich brüllend gegen das Schiff. Die Segel fluchen und lassen sich doch nicht beirren. Sie hangeln nach dem Wind, bezwingen das Meer wie Er meinen Zorn. Die Wut ebbt ab, bis zur nächsten Ebbe, die wir wohl in einer Schänke verbringen werden. Es geht an Land.

Ich vermisse das Meer, betrachte es in der Ferne. Blau in Blau schmiegt es sich an den strahlenden Horizont. Ich beobachte das Auf und Ab der Wellen, solange ich kann. So schön. So unendlich schön. Die Hand auf meiner Schulter: fordernd. Ich wehre mich nicht. Es scheint mir zu mühselig. Ich bereue nichts. Nur, dass ich das Meer nicht mehr sehen kann, als ich nieder knie. Mir bleibt nur die Flut aus Menschen, ihr Tosen in der Luft. Ein Kind in der Menge betrachtet mich mit der Neugierde eines Kindes.

Er lächelt mich an, bevor er mich schultert.
"Du willst ein Pirat sein?" Er lacht sein lautestes Lachen. "Du Landratte?"
"Ich habe mich auf das Schiff geschlichen!" Protestierend schlage ich auf seinen Rücken ein. "Ist das etwa keine Leistung?"
Er hält nicht inne; nicht eine Sekunde. Und doch ...
"Vielleicht", sagt Er. "Vielleicht."

'Vielleicht'. Er hasste dieses Wort und sagte es ständig. 'Vielleicht'. Er hat mich dem Kapitän vorgestellt. Er hat mich zu einem Piraten gemacht, hat mich dem Recht entrissen. Endlich. Ich konnte es nicht allein, konnte nicht aufs Meer hinaus, konnte mich nur beugen – dem Gesetz, der Regierung, dem Status quo. Dabei wollte ich nie viel. Nur böse sein. Meeresgrundtief gierig. Und Er? Er hat mich Bescheidenheit gelehrt, weil ein Pirat – ein in aller Naivität idealisierter Pirat – genau das ist: bescheiden.

Ich senke den Kopf. Nicht vor dem Henker, nicht auf seinen Befehl. Auch nicht vor den braven Bürgern, nicht vor der Welt, nicht vor einem falschen Gott. Ich senke mein Haupt vor dem Meer. Es kann es nicht sehen. Er auch nicht. Er ist fortgegangen, mit den Wellen. Er hat sie rot gefärbt, sie haben ihn angelächelt. Und Er? Er hat mich angelächelt.
"Landratte", hat der Schelm aus seinen bleichen Augen geflüstert. "Landratte."

Landratte. Bis zu seinem letzten Moment hat er mich so genannt. Und bis zu seinem letzten Moment hat er es nicht ernst gemeint. Ich habe die Bewunderung in seinen Augen gesehen, wenn er sie in meinen sah. Die, die mich gefangen nahmen, haben es nicht gesehen. Sie haben mich angespuckt, mich zu Boden geworfen, mich ferngehalten von den Tiefen der See. Weil es nicht das Schauspiel gewesen wäre, das ihr Blutdurst wünscht. Ich kann es ihnen nicht verübeln, ich am Allerwenigsten. Sie sind Piraten, so wie ich. Sie wollen es nur nicht wissen.
Die Menge tobt. Die Menge johlt.
Ich wollte immer ein Pirat sein. Ich habe immer davon geträumt. Und als ich es war, wollte ich noch mehr sein. Ich wollte Er sein. Und jetzt: kaltes Holz unter mir, kaltes Eisen in meinem Nacken. Er ist fort, tanzt mit dem Meer. Doch ich bin hier, ich bin hier, an diesem Ort, an dem alles Leben verschwimmt. Und alles wird anders.
Alles wird wie ...
Wie ein …
Wie ein Traum. Wie mein Traum. Ein Alptraum, pflegte meine Mutter zu sagen. Doch sie irrte. Ein Alptraum ist, wie dieser Traum endet, wie ich ihn beende, als ich den Kopf tiefer senke.
Der Preis meiner Freiheit ist ihr Verlust.

Wie der wallende Stoff eines fein gewebten Tuches flackerte das Licht über den Waldboden, ließ Wurzeln, Stämme, Sträucher, Farne, altes Laub und so manch weiteren Bestandteil der Flora im Licht des sich neigenden Tages erstrahlen.
Das spontane Konzert verschiedener Singvögel mischte sich mit dem allgegenwärtigen Knacken und Rascheln im Geäst zu einer unvergleichlichen Symphonie, deren Regeln für kaum ein sterbliches Wesen nachvollziehbar sind.
Krisst sog gierig die würzige Luft des Haines in seine Nüstern und krallte die klauenbewehrten Zehen ungeduldig in den weichen Erdboden. Der junge Raptor hatte sich still im Gebüsch verborgen, doch sein in verschiedenen Grüntönen schillerndes Federkleid hob und senkte sich nervös. Er beschloss, noch einen Moment länger zu warten, bevor er sich seinem Auftrag gemäß in Bewegung setzen würde.
Das Reptil maß nicht ganz die Größe eines durchschnittlichen Menschen und erinnerte eher an einen überdimensionalen Truthahn als an ein gefährliches Raubtier. Feine Daunen überzogen seinen ganzen Körper und an den kurzen Armen zeigten sich zum Fliegen wenig geeignete Schwungfedern, während sein langer Echsenschwanz von einem prächtigen, gefiederten Fächer geschmückt wurde. Doch die langen, stahlgrauen Krallen an Fingern und Zehen ließen keinen Zweifel aufkommen, dass mit diesem Wesen nicht zu spaßen war. Die wie kleine Dolche im Maul aufblitzenden Reißzähne taten ihr Übriges, um den Eindruck der Harmlosigkeit schnell zu vertreiben, den der erste Eindruck auferlegte. Umso bemerkenswerter war die Hartnäckigkeit, mit der andere vernunftbegabte Rassen Krisst und seine Artgenossen zu unterschätzen pflegten.
Menschen im Besonderen.
Krisst lauschte noch einmal sorgfältig den verschiedenen Tönen, die zu ihm in das verschlungene Dickicht eines Brombeerstrauches drangen. Als er die Lage für sich zufriedenstellend erfasst hatte, schlich er mit grazilen Bewegungen zwischen den mit nur noch wenigen Früchten beladenen Zweigen hervor. Wieder blähte er die Nüstern – der Geruch nach verbranntem Holz und Schweiß, den die Menschen verströmten, war unverkennbar.
Umso mehr Vorsicht war geboten.
Mit sicheren Schritten glitt der Späher beinahe wie ein Schatten über verräterische Wurzeln und zerbrochene Äste hinweg und um zu dichtes Gestrüpp herum, dass durch ein unbedachtes Rascheln seine Anwesenheit hätte verraten können. Der geübte Jäger pirschte sich näher und näher an einen steilen Abhang heran, der wenige Schritte vor ihm wie eine tiefe Wunde in das Fleisch des Waldes schnitt. Krisst duckte sich tiefer, schob sich immer vorsichtiger, immer langsamer an den Ort seines Interesses heran und tauchte schließlich in ein breit gefächertes Wacholderdickicht ein, das bis an den Rand der Böschung reichte und in dem ihm sein Gefieder perfekte Tarnung verschaffte.
Mit schräg gelegtem Kopf blickten seine goldenen Reptilienaugen auf die schweigende Gesellschaft hinunter, die tatsächlich hier ihr Lager aufgeschlagen hatte.
Krisst zählte fünf Menschlinge unterschiedlichen Geschlechts, die sich dicht um ein kleines Feuer versammelt hatten, und ein Jungtier, dass sich dicht an eines der Weibchen schmiegte und mit fliehendem Blick seine Umgebung maß. Doch es konnte durchaus sein, dass sie sich für verborgene Wachposten entschieden hatten und die Gruppe in Wahrheit größer war. Er legte den Kopf noch etwas schiefer. Die Kleidung des Grüppchens wirkte zerrissener, als er es von ihrer Art kannte. Mitgenommen, schmutzig und erschöpft sahen diese Menschen aus. Und resigniert … als ob sie vom Schicksal derart gebeutelt worden waren, dass sie kaum noch kümmern konnte, was hier in der Fremde mit ihnen geschehen würde.
Er witterte.
Ja, verängstigt waren sie definitiv auch.
Die Echse machte außerdem ein schmächtiges Huftier aus, das mit zusammengebundenen Beinen an einer nahen Birke stand und nervös mit seinen langen Ohren zuckte. Esel nannten die Menschen diese Wesen, aber Krisst war sich nicht vollends sicher.
Vorsichtig zog er sich aus dem Gebüsch zurück, ohne auf sich aufmerksam zu machen, und schlich ein Stück rückwärts. Als er sicher war, dass er sich weit genug entfernt hatte, spannte er seine kräftigen, muskulösen Beine und setzte zu einem Sprint an, um den ein Gepard aus den fernen Goriad-Wüsten ihn beneidet hätte. Geschickt stieß er sich von einem umgestürzten Baumstamm ab, um einen dahinterliegenden Bach zu überspringen.
Schwer atmend machte er auf einer abseits gelegenen Lichtung Halt.
Zwei schnell aufeinanderfolgende Schnalzlaute sprangen zwischen seinen scharfen Zähnen hervor.
Einen Moment war es still, und Krisst zuckte ungeduldig mit den Zehen, die als unnützes Überbleibsel der Evolution an höherer Stelle seines weniger gefiederten Fußes hingen.
Plötzlich sprangen vier weitere Raptoren aus dem mannshohen Farndickicht hervor, das die Lichtung umgab, und sahen ihren Kameraden erwartungsvoll an.
Das größte dieser Wesen, ein Weibchen mit karmesinroten Federn über den hervorstehenden Wangenknochen, stieß eine schnelle Folge von Klicklauten aus.
'Wie lautet dein Bericht?', verlangte die Anführerin der Gruppe zu wissen.
Er antwortete, indem er die Zähne im geschlossenem Maul fünf Mal schnell aufeinanderschlug und fügte ein weiteres Klappern mit weit zurückgezogenen Lippen hinzu.
'Soweit sichtbar. In schlechtem Zustand. Vielleicht Kriegsflüchtlinge, schloss Krisst seinen knappen Bericht.
Die anderen zuckten nachdenklich mit den Köpfen hin und her. Einer der Kameraden peitschte heftig mit dem gefiederten Schweif über den Waldboden, dass das Laub in einer raschelnden Welle über den Boden stieb, und fauchte auf.
'Zur Kenntnis genommen', erwiderte die Anführerin des kleinen Rudels. 'Du willst kämpfen, Zesh, aber ich bin es, die entscheidet. Nicht du.'
Der Angesprochene zischte mit zu schlitzen verengten Augen, doch er kam nicht dazu, etwas zu erwidern.
Ein weiterer Raptor schaltete sich in das Gespräch ein.
'Bewaffnung?', fragte er mit einer Reihe komplizierter Zischlaute.
Krisst antwortete schnell und bereitwillig. Er betrachtete den Blutdurst Zeshs, der wütend funkelte, ohnehin mit wachsendem Missfallen und war froh darüber, auf eine abwägendere Stimme zu treffen.
'Schwerter, Dolche, eine Lanze, ein Bogen', erwiderte der Kundschafter, 'aber mindere Qualität. Viel Rost, soweit man sehen kann. Eher Fliehende als Revierräuber.
In letzter Zeit hatte es Übergriffe in benachbarten Territorien gegeben, Siedlungsversuche von Menschen, die von den heimischen Raptorengruppen zurückgetrieben worden waren. Entsprechend misstrauisch war auch Kirrar, ihre Anführerin, über das Auftauchen der Neuankömmlinge in ihrem Teil des ausladenden Waldes gewesen und hatte einen Späher entsendet, um die Lage besser einschätzen zu können.
Abwartend blickten die vier Männchen ihr Alphaweibchen an. Die einen neugierig, vor allem Zesh aber in gespannt erwartungsvoller Haltung.
Nachdenklich wippte sie ihren prächtigen Schweif hin und her, der allein ihr schon in jungen Jahren viele Avancen eingebracht hatte. Ihre schlanke, sehnige Gestalt und ihre Wendigkeit im Kampf taten ihr Übriges und sicherten ihr zudem die bedingungslose Treue ihrer Untergebenen.
Ihre geschlitzten Iriden glitten von einem zum anderen, sie wägte ab, schätzte ein.
Und entschied.
'Wenig direkte Gefahr für uns. Und das Territorium', verkündete sie knapp, 'doch da sind mehr. Passieren sie unbehelligt, strömt mehr Menschenvolk nach. Und überrollt uns.
Angewidert registrierte Krisst, wie Zesh erwartungsvoll die Zähne bleckte und mit den spitzen Krallen tiefe Furchen in die Erde grub. Es war augenscheinlich, welche Entscheidung Kirrar gleich verkünden würde, und es gefiel dem jungen Späher nicht besonders. Doch er würde gehorchen, zum Wohl des Rudels. Auch, wenn es einen ziemlich bitteren Beigeschmack hatte, dass jemand wie Zesh dadurch seinen Willen bekam.
'Dunkelheit. Dann sind sie blind. Dann schlagen wir zu.
Ein hoher, entschlossener Schnalzlaut schloss den Befehl des hübschen Weibchens, und der Rest der Gruppe klackerte zustimmend mit den Zähnen und wiegte die schlanken Köpfe hoch und runter. Kirrar schwieg und ragte stumm über ihnen auf.
Krisst meinte fast, Bedauern in ihren bernsteinfarbenen Augen aufblitzen zu sehen.

Lori hielt die Augen geschlossen, während sie unterhalb der Wasseroberfläche dahinglitt. Der Fluss warf sie hin und her wie eine leblose Puppe und alles, was sie hörte, war das dumpfe Grollen und Gurgeln des Wassers um sie herum. Sie konnte nicht atmen, obwohl der Drang in ihr immer stärker wurde, einfach nach Luft zu schnappen. Dabei wusste sie, dass sie ihm nicht dauerhaft würde widerstehen können. Vielleicht wäre es ja auch gar nicht so schlimm, diese Welt einfach zu verlassen …
Etwas griff nach Lori und riss sie mit einem gewaltigen Ruck aus dem Wasser heraus. Sie prustete und spuckte, sog gierig die lebensrettende Luft ein. Als sie ihre Augen öffnete, machte es ihr das Wasser, das von ihren Haaren in sie hineinlief, zunächst sehr schwer, etwas klar zu erkennen. Ein wenig getrübt sah sie knapp unter sich den tosenden Fluss, über den sie nun hinweg schwebte, hin zur rechten Uferseite. Dort stand vor einer Gruppe von Bäumen eine kleine, grüne Gestalt.
Im nächsten Moment jedoch verlor Lori vor Erschöpfung das Bewusstsein.

Als sie wieder erwachte, lag sie auf weichem, von Gras bewachsenem Erdboden. Sie starrte nach oben in einen blauen und nur mit wenigen Schäfchenwolken bedeckten Himmel. Eine hellbläulich scheinende Sonne warf ihre wärmenden und trocknenden Strahlen auf Loris immer noch nasse Kleidung.
„Uff“, machte Lori, schloss die Augen wieder und richtete sich auf, langsam und vorsichtig. Ihr tat alles weh und ihr Kopf schmerzte fürchterlich. Sie nahm sich einen Moment, um sich zu sammeln für was auch immer sie sehen würde, wenn sie die Lider wieder aufschlug. Als sie das schließlich tat, gab es jedoch ohnehin nichts, was allzu schockierend gewesen wäre: Sie saß einfach am Ufer eines Flusses, mit einer Baumgruppe zur anderen Seite. Ein wenig den Flusslauf hinunter sah sie jedoch steil abfallende, weißfelsige Klippen, wo der Fluss offenbar in einem Wasserfall endete - das Tosen des Wassers war deutlich zu hören.
Wäre bestimmt nicht schön gewesen, da runterzusegeln, dachte sich Lori.
Sie drehte ihren Kopf, um hinter sich zu sehen und stieß einen überraschten Laut aus, als sie die recht ungewöhnliche Person erblickte, die hinter ihr stand. Ganz offenbar war das die Gestalt, die sie noch gesehen hatte, als sie über den Fluss geschwebt war. Und während sie noch darüber nachdachte, war sie sich nicht einmal sicher, ob sie wirklich von einer Person sprechen konnte: Das Wesen hatte starke Ähnlichkeit mit einem Affen, auch wenn die aufrechte Haltung und der Körperbau recht menschlich wirkten. Glattes grünes Fell bedeckte den ganzen Körper der Kreatur, aus dessen Gesicht zwei große, bernsteinfarbene Augen sie neugierig ansahen. Loris Blick wanderte nach unten; tatsächlich schienen auch die Füße mehr denen von Affen zu entsprechen.
„Äh, hallo“, sagte Lori und stand auf, wobei sie das Wesen um etwa anderthalb Köpfe überragte. Sie wusste nicht so recht, was sie jetzt weiter sagen sollte.
„Kannst du sprechen?“, fragte sie unsicher.
Der vorstehende Mund im Gesicht des Affen öffnete sich und eine tiefe, männlich klingende Stimme brachte tatsächlich menschliche Worte hervor: „Ja, das kann ich.“
„Okay“, sagte Lori und nickte. „Cool.“
Eine unangenehme Pause trat ein. Lori war nie gut darin gewesen, mit anderen Menschen auszukommen; und mit einem sprechenden grünen Affen zu reden war noch einmal eine ganz andere Sache. Nun, aber zumindest konnte er auch reden.
„Mein Name ist Mitor“, stellte sich der Affe vor.
„Angenehm. Lori.“
„So jemanden wie dich habe ich noch nie gesehen“, sagte Mitor. „Woher kommst du und warum bist du im Fluss gewesen?“
„Ähm, das ist eine ziemlich lange Geschichte“, erwiderte Lori. „Und ich fürchte, auch noch ziemlich kompliziert. Sagen wir – ich komme aus einer anderen Welt, um es kurz zu machen.“
Mitor legte den Kopf ein wenig schief. Lori wusste, die Antwort würde jedem komisch vorkommen. Aber zumindest wirkte er nicht feindselig, was keine Selbstverständlichkeit war, wie sie inzwischen wusste. Bestimmt war mindestens die Hälfte ihrer Tode auf aus Furcht und Hass motiviertes Fremdverschulden zurückzuführen.
„Wie gesagt, die Details sind ein bisschen komplexer“, sagte Lori. „Ich kann sie dir gerne später erzählen, aber vorher würde ich gerne wissen: Hast du etwas damit zu tun, dass ich nicht abgesoffen bin?“
Mitor nickte.
„Okay, und wie hast du das angestellt?“
Zur Antwort machte Mitor eine kleine Handbewegung, woraufhin sich ein Stein, der im Gras gelegen hatte, in die Luft erhob.
„Oh, ein Telekinet“, sagte Lori. „Ja, hab ich schonmal gesehen, so was. Dann war es ja gut, dass du zufällig in der Nähe warst.“
Mitor schüttelte den Kopf und sagte: „Nicht zufällig. Ich habe gespürt, dass hier etwas geschehen würde.“
„Sieh mal einer an, auch noch ein Hellseher“, murmelte Lori und fügte hinzu: „Ähm, gibt es noch mehr von, also, deiner Sorte? Du weißt schon …“
Sie hatte nicht den Eindruck, dass sie es schaffte, sich höflich auszudrücken und lief daher rot an.
„Nein“, sagte Mitor. „Ich bin und war schon immer der Einzige hier. Abgesehen von den Reisenden.“
Lori horchte auf. „Reisende?“, wiederholte sie fragend.
„Ja“, bestätigte Mitor. „Manchmal kommen Reisende hierher. Aber sie gehen meistens wieder. Nur bist du die erste deiner Art, die hier vorbeikommt.“
Lori seufzte. Ja, sie war wahrlich eine Pionierin wider Willen.
„Ja, okay. Und die anderen, ähm, Reisenden, wie genau sind die hierhergekommen? Nicht so wie ich, nehme ich an? Also, keiner musste aus dem Fluss gefischt werden?“
Mitor schüttelte den Kopf und erwiderte: „Nein. Manche von ihnen haben seltsame Apparate, die sie mit sich herumtragen, andere sagen, sie hätten bestimmte magische Objekte benutzt. Wieder andere haben gar nichts dergleichen bei sich und reden allein von der Kraft ihrer Gedanken, die ihnen die Reise ermöglicht.“
„Tja, viele Wege führen in eine Welt mit einem telekinetisch begabten grünen Aff… Ich meine, zu Mitor“, murmelte Lori.
„Was ist dein Weg?“, fragte Mitor, die fast ausgesprochene Unhöflichkeit übergehend.
„Ähm …“, machte Lori, „Also, im Prinzip ist es … Sterben.“
Mitor zog eine sehr buschige Augenbraue hoch.
„Das verstehe ich nicht“, gab er zurück.
„Na, das überrascht mich aber jetzt“, meinte Lori ironisch. „Es ist einfach so: Wenn ich in einer Welt sterbe, wache ich in einer anderen auf. Ich weiß nie, in welcher, ich weiß nie, wo genau jeweils, aber dass ich in irgendeiner neuen Welt aufwache, ist todsicher – im absurdesten Sinne des Wortes.“
„Interessant“, meinte Mitor.
„Wohl eher nervig“, erwiderte Lori. „Ich suche noch nach jemandem, der etwas dagegen machen kann.“
„Wie kommt es, dass dir dieses Schicksal zuteilgeworden ist?“
„Ich habe nicht den leisesten Schimmer“, seufzte Lori. „Weißt du, wo ich herkomme, gibt es viele Vorstellungen vom Leben nach dem Tod. Manche reden davon, dass wir in irgendeinem Paradies landen, wo Engelchen auf den Wolken sitzen oder so. Nun, als ich dann gestorben bin – also zum ersten Mal – dachte ich einfach, das sei jetzt das Nachleben. Nur war es das irgendwie nicht. Es fühlte sich nicht anders an, ich war immer noch ich und alles. Es war immer noch das Leben, nur halt woanders. In einer anderen Welt. Und keine Ahnung, vielleicht ist das einfach das, was passiert, wenn man stirbt.“
„Vielleicht“, murmelte Mitor nachdenklich.
„Du weißt nicht zufällig besser darüber Bescheid?“
Mitor verneinte dies und Lori seufzte wieder. Sie war jetzt schon ziemlich lange umhergewandert – sie wusste gar nicht, wie viele Tode sie bereits gestorben war. Manchmal hatte sie relativ lange gelebt, hatte gelegentlich Freunde und manchmal sogar Familie gehabt, aber irgendwann war es immer Zeit für sie, weiterzuziehen.
Bei dem Gedanken kam ihr plötzlich eine Idee, die sie sogleich laut aussprach: „Hey, vielleicht kann mir ja einer der anderen Reisenden weiterhelfen, die du erwähnt hast, was meinst du?“
„Möglich“, meinte Mitor. „Wenn einer kommt.“
„Wann war denn der letzte hier?“, fragte Lori argwöhnisch.
„Vor einundvierzigtausenddreihundertundsiebenundneunzig Tagen“, kam die prompte Antwort.
„Okay“, sagte Lori. „Und wie viel Zeit lag zwischen dem und dem davor?“
„Vierundfünfzigtausendsechsundzwanzig Tage.“
Loris Gesicht fiel ein wenig ein. Sie würde wohl eine Zeit hier warten müssen, wobei sie ja nicht einmal wusste, wie lange hier überhaupt ein Tag dauerte. Wenigstens fand sie hier etwas Besseres als den Tod, dachte sie, auch wenn sie sich für gewisse natürliche Prozesse offenbar etwas würde einfallen lassen müssen.
„Okay“, schloss Lori. „Ich bleibe dann erst einmal hier und warte, in Ordnung?“
„Wenn du möchtest, gerne“, antwortete Mitor.
„Danke.“
Ein lautes Grollen ertönte und Lori wurde bewusst, dass es ihr Magen war.
„Ähm“, machte sie verlegen, „gibt es hier vielleicht irgendwo etwas zu essen?“

Denis Desbiens, Ode à Cassandre. A, H, C, D.
Bezeichnungen, Worte. Worte! Was haben die schon mit Tönen gemein? Wie könnte man den stumpfen Klang eines ausgesprochenen ‚C‘ mit dem hellen Gesang des Tones vergleichen, für den dieser Buchstabe steht? A-Moll? Als Wort klingt es wie ein Husten. Die Harfe macht daraus eine Emotion, ein singendes Gefühl, das in Kopf und Herz dringt. Victoria spürt es über die Innenseite ihres Magens streichen. Es kriecht als Gänsehaut über ihren Arm, fließt von ihrem Kopf aus den Nacken hinab, bis hin zu ihrem Rücken. ASMR.
Sie spielt mit geschlossenen Augen. Das tut sie immer. Sie will die Musik spüren, den Gesang der zitternden Saiten, die Töne, die durch die Poren ihrer Fingerspitzen in ihre Blutbahnen fließen. Gewohnt leicht lastet das Gewicht der Harfe auf ihrer Schulter. Das Instrument bewegt sich in dem sanften Takt ihrer eigenen Bewegungen, fast so, als würde es auf ihr spielen und nicht andersherum. Wie oft hat man ihr gesagt, sie sei zu klein gewachsen für eine so große Konzertharfe? Sie hat den Gedanken dahinter nie verstanden.
Victoria öffnet die Lider – ganz ausnahmsweise – ohne auf ihr Instrument oder ihre Finger zu sehen. Lächelnd wendet sie den Kopf.
„Gefällt es dir?“, fragt sie.
Ben reagiert nicht. Seit einer Stunde sitzt er auf dieser einfachen Holzbank, ganz still, fast regungslos. Stumm. Seine ganze Aufmerksamkeit gilt der Harfe. Er hat nur Augen für sie.
Victoria beendet ihr Spiel. Sie legt die Hände an die Saiten, damit sie zu schwingen aufhören. Mit der Bewegung verklingt auch die Musik. Ben sieht auf. Sie winkt.
„Gefällt es dir?“, fragt sie noch einmal.
Er legt fragend den Kopf schief. Sie seufzt. Noch ein Versuch. Sie spricht jetzt langsam, deutlicher. Jedes Wort schmiegt sich an ihre Lippen, präsenter in seiner tanzenden Bewegung als in seinem Ton. Ein bisschen wie eine Harfe, die in einem Orchester untergeht, obwohl ihre Größe und ihr Schein so bewundernswert sind, dass sich der für ein paar Stunden lang nutzlose Sehsinn der Zuschauer auf sie richtet. Egal, ob die Augen tatsächlich ihre Schönheit genießen wollen oder ob sie nur den Bewegungen des Dirigenten auszuweichen versuchen, die nicht nur die Instrumente, sondern auch das Lachen mancher Zuschauer zum Erklingen bringt.
Ben hängt an Victorias Lippen. Er nickt stumm, so leicht und zart wie eine Nelke im Sturm. In seinen mandelbraunen Augen glänzt eine unausgesprochene Bitte. Victoria lächelt jetzt wieder; mütterlich. Ein weiteres Mal wendet sie sich der Harfe zu. Ihre Fingerspitzen schmiegen sich an das Instrument wie an einen Liebhaber. Aus dem Augenwinkel heraus sieht sie, dass sich Bens Körper erwartungsvoll anspannt. Das Bild flackert noch ein paar Sekunden hinter ihren sich schließenden Lidern, dann verschwimmt es vor den ersten Tönen der erklingenden Musik. Sie widmet sich einem etwas lebhafteren Stück. Ben liebt es, wenn die Saiten schneller schwingen. Track Nummer acht von John Weinzweigs Fifteen Pieces for Harp. Nicht gerade kreativ, der gute Herr Weinzweig. Zumindest was die Namengebung angeht, wenn die denn wirklich seiner eigenen Phantasie entsprungen ist und nicht der des Plattenlabels. Kein Komponist kreiert Worte. Und doch ist da immer dieselbe Frage, die sich dem Musiker stellt: Was liest du? Noten, Noten, Noten.
Warum lernst du sie auswendig, Victoria? Warum liest du sie nicht?
Druckerschwärze hinter waagerechten Gitterstäben. Sie klingen nicht. Schrift ist stumm. Wie soll darin Musik leben?
Gar nicht. Niemals. Das stimmt nicht! Sie ist nicht zu klein für die Harfe!
Victoria spielt jetzt schneller. Schneller, als die Noten es fordern, schneller, als sie es erlauben, genauso schnell wie Ben es mag. Sie überspringt ein ‚A‘, zerrt stattdessen an einem ‚H‘. Die hohe Halle schluckt jeden Ton und spuckt ihn wieder aus, schleudert ihn von Wand zu Wand, verbietet ihm zu verklingen. Schon singen sie im Kanon, die sterbenden Töne, der älteste vom jüngsten abgelöst. Die Harfe gebärt sie. Sie braucht Victoria nicht. Sie ist nur ihre Hebamme.
Victoria öffnet die Lider, ein zweites Mal ganz ausnahmsweise, ohne auf das Instrument oder ihre Finger zu sehen. Sie wendet den Blick. Ben ist ganz still. Stumm. Wie immer. Der Klang der Musik umtanzt ihn nebelartig, wagt aber nicht, den Jungen zu berühren.
„Gefällt es dir wirklich?“, schreit sie stumm, über den leisen Lärm hinweg.
Er reagiert, reißt die Augen weiter auf.
Ein falscher Ton. Ihre Hand rutscht ab, als ihr das Geräusch in den Finger beißt. Das Kreischen der unkontrolliert zitternden Saiten zerreißt die verklingende Melodie, beansprucht gierig den gesamten Saal für sich. Ben strahlt bei dem Anblick der gestürzten Obertonreihe, ganz verzückt von der Andersartigkeit des disharmonischen Lärms. Victoria lächelt erleichtert. Es ist nicht schlimm. Es ist immer noch Musik.
Ihre Hände fassen wieder nach der Harfe, ihre Augen nach den Lidern, ihr Fleisch nach der Musik, wickelt sich ein in eine Haut aus Tönen. Ihr Herz schlägt Für Elise. A, B, A, C, A.
Etwas stimmt in Victorias Spielen ein. Ein Geräusch, nicht falsch, nicht fremd, nur anders, ein Trommeln von Schritten. Sie spürt Bens tonlosen Gesang, als er sich neben sie setzt, auf den glatten Boden. Seine Kleidung streift ihr Bein, ihr Fuß verliert die Noten aus den Augen, ihre Fingerspitzen sehen auf, irritiert. Die Beständigkeit von Beethovens Stück verschwimmt, es stirbt hinter ihren geschlossenen Augen. Humus für ein neues Lied. Das Lied hinter den Lidern. Endlich.
Victoria öffnet die Augen, ein drittes Mal ganz ausnahmsweise, ohne zu der Bank zu sehen. Dieses Mal schließt sie sie nicht wieder. Sie beobachtet Finger, die ein neues Lied tanzen, auf einem aufmerkenden Instrument. Sie sieht, was Ben nicht hören kann. Er hat Recht. Der Anblick der schwingenden Saiten ist tatsächlich wunderschön.