Vivit!

Selbstverständlich sind alle von mir hier veröffentlichten Texte auch von mir verfasst. Sie dürfen nicht ohne meine explizite Zustimmung in irgendeiner Art und Weise verändert oder verbreitet werden.

Quelle des Eingangsbildes: - Joyous - von silwenka, gefunden auf deviantART
Quelle der Icons: Stift + Buch

Dieser Text entstand in Zusammenhang mit einem ersten Versuch, ein Topic wie dieses hier zu erstellen. Damals entstand das Projekt unter dem Namen «Ma prière», zu Deutsch: Mein Gebet. Dieser Text sollte eine Art Eingangswerk darstellen. (Das heisst konkret, dass dieser 50-Worte-Text über ein Jahr alt ist.)
Mittlerweile habe ich das alte Thema in den Boden zerstampft, da es nicht mehr mein aktuelles Schreiben repräsentiert. Da ich es dennoch einen feinen Text finde, habe ich mich entschlossen, ihn doch noch in der zweiten Version zu veröffentlichen.

Zum Thema «Gebet» lässt sich sagen, dass ich diesen Text damals ohne Gedanken an Religion oder Spiritualität geschrieben habe und ihn auch heute noch ohne grossen Bezug zu diesen Themen lese. Der Begriff «Symbolgebet» hat für mich eher einen - nunja, symbolischen Charakter.
Faszinierend für mich ist mehr das Konzept eines Gebets. Im Grunde genommen funktioniert es wie ein Zauberspruch oder ein Segen: Die Welt soll sich durch blosse Worte verändern. Die Idee, dass Sprache ein solch mächtiges Werkzeug sein kann - eines, das nicht nur beschreibt, sondern auch erschafft oder zerstört - ist unglaublich reizvoll in meinen Augen und gibt auch eine interessante Persektive auf das kreative Schreiben.
Nichtsdestotrotz lässt sich der Text auch sehr gut als Gebet im klassischen Sinne lesen, keine Frage.

Die Formatierung hat keinerlei symbolisches Gewicht, sie sollte einfach nur schön aussehen.

Er war wirklich kein Dichter.
Er hatte sich nie wie einer gefühlt, könnte sich selbst nie als einer bezeichnen nach all seinen kläglichen Versuchen in der Lyrik, deren Ergebnisse weder ihm, noch anderen wirklich zusagten; er wollte es eigentlich vergessen und die Poesie anderen Leuten überlassen.
Doch jetzt, genau jetzt wusste er, was er schreiben musste. Und er wusste auch, dass er nur noch jetzt Zeit dafür hatte.

Den stechenden Schmerz in seinem Arm ignorierend, griff er mit seinem anderen in seine Jackentasche, nestelte umständlich durch Earbuds, Süssigkeitenpapierchen und anderen Müll, den er immer noch nicht entsorgt hatte und zog schliesslich mit einem leisen Laut des Triumphes sein Smartphone hervor. Der Bildschirm war zersplittert – war er schon immer gewesen, nun aber hatten sich neue Narben zum Glas dazugesellt – er konnte die einzelnen Stücke unter seinen Fingern etwas spüren, während er seinen PIN eintippte, es war wie eine Berg- und Tallandschaft in den knalligen Farben seines Lockscreens.
Sorgfältig zog er seine Brille aus und rieb sich mit dem Handrücken die vom grellen Licht brennenden Augen, sein Blick auf den zwei Gesichtern ruhend, die ihm lichterloh entgegenstrahlten.
Er wischte mit dem Ärmel über die Glasfläche, noch etwas müde blinzelnd, öffnete seine Notizen, durchstöberte eine Reihe momentan irrelevanter Dateien, ehe er schliesslich mit einem zufriedenen Lächeln entdeckte, was er brauchte.
„GLUEHWUERMCHENSCHEIN“ begann der noch viel zu kurze Text auf gelbem Hintergrund, gross, fett markiert, ein Titel eben. Begleitet wurde er nur von den Zeilen
Wir allein, Dunkelheit, Um uns herum, Glühwürmchenschein
und drei verheissungsvollen Punkten, ihn wie Augen herausfordernd anstarrend, als warteten sie schon viel zu lange auf eine Vollendung.
Er überflog die Worte, einmal, zweimal, ehe er sich vorsichtig umsah und irgendwie versuchte, aus seiner unbequemen Position herauszukommen – was sich als schwierig herausstellte, wenn die wichtigsten Extremitäten schmerzten und brannten wie Essigsäure in offenen Wunden und sein Kopf sich anfühlte, als hätte Thor persönlich seinen Hammer auf ihn regnen lassen.
Er hatte sie immer noch nicht nach ihrer Meinung zu dem Film letztens gefragt, fiel ihm wieder ein, während er sich innerlich für die originelle Metapher lobte; diesem Film, den er erst kürzlich mit ihr angeschaut hatte. Alles, was er von ihr mitbekam, war ihr Schwärmen für diesen Schauspieler – wobei er ihre Sympathie zu dem Typen immer noch nicht ganz nachvollziehen konnte. Der kann weder gut schauspielern noch sieht er gut aus.
Jedem das seine, ermahnte er sich, erinnernd an die Skepsis in ihrem Gesicht, als er von seiner Leidenschaft erzählt hatte.
Unter einer leisen Tirade aus peinigenden Schmerzenslauten und Flüchen schaffte er es schliesslich, entgegen seiner Erwartungen, halbwegs sitzend sein Handy in einer einigermassen bequemen Pose vor sein Gesicht zu halten – die dunkelbraunen Iriden tanzten taktvoll hin und her, während er seinen Blick erneut auf das unfertige Gedicht richtete, immer noch unangenehm geblendet vom künstlichen Licht, welches die Dunkelheit trübte.
Und während er so da sass, seinen verletzten Arm in den Schoss gelegt, tauchten wieder die Erinnerungen auf, die er immer noch mit sich herumtrug, irgendwie mit dem verband, was ihm gerade durch den Kopf ging. Wie sie in seinem Zimmer stand, die Bilder an der Wand betrachtend, während er laberte und laberte. Wie sie auf ein bestimmtes Foto zeigte und fragte, ob das Glühwürmchen seien.
„Leuchtkäfer, ja. Gefällt es dir?“
„Klugscheisser. Es ist hübsch, ist das auch von dir?“
Sein Daumennagel gab ein klopfendes Geräusch von sich, als er auf den Rand des Smartphones trommelte. Er hatte ihr noch am selben Tag die Stelle gezeigt, er konnte sich noch gut erinnern, die Stelle von der er den Schnappschuss hatte, die kleine Stelle im Vorgarten seiner Grosseltern. Zu der Jahreszeit kamen sie in Scharen, der ganze Garten war spätabends ein Nachthimmel aus unzähligen, bunten Lichtchen, wie Sterne.
Genau, wie – wie grüngelbe Sterne, genau, Sterne; das musste er irgendwo miteinbauen, ja.
Er tippte etwas, löschte es wieder, versuchte erneut etwas und hämmerte abermals auf die Backspacetaste ein. Sein Husten hörte sich wie das eines sterbenden Tieres an, sein Brustkorb schmerzte entsetzlich, doch er kniff nur die Augen zusammen und probierte etwas anderes. Raunte sich selbst ein paar anstachelnde Worte zu, in seinem Kopf die möglichen Reime testend, welche er für seine Ideen benötigte.
Deine Hand erschien in schwarzen Buchstaben, gefolgt von Gleich wie Samt.
Ja, der Vergleich gefiel ihm – selbst wenn Samt es eigentlich weniger traf. Es war etwas mehr wie... Nun ja, etwas Warmes, etwas Vertrautes. Als würde man ein Plüschtier drücken, ein Plüschtier ohne Fell.
Allerdings klang das wenig poetisch, ebenso wie wenn er sagen würde, ihre Hände seien klein und darum irgendwie süss und auch ohne bunte Nägel hübsch. Gesagt hatte er ihr das noch nie, aber er konnte ehrlichgesagt nie ganz verstehen, wieso frau sich ausgerechnet die Fingernägel in so grellen Farben anmalen musste – und dazu ständig in einer neuen, mal Pastellgrün, mal Grellpink, Dunkelrot oder Türkis.
„Das heisst Cyan, Genie.“
„Quatsch, das ist ganz klar Türkis!“
„Weisst du überhaupt, was Cyan ist?“
Wikipedia hatte dann doch ihr recht gegeben – eines der wenigen Male, in der ihre Wortwahl tatsächlich die Bessere gewesen war, wo er doch eigentlich geradezu berühmt für seinen Wortschatz war. Und trotz der Tatsache, dass er die geradezu kindische Kränkung natürlich cool heruntergeschluckt hatte – etwas Stolz hatte es ihn dennoch gekostet, dass er die Definition einer Farbe nicht kannte.
Sie trug den Lack auch nach dieser Begebenheit immer mal wieder, wenn ihr nach Blautönen war, und jedes Mal galt der erste Kommetar natürlich ihren wunderschönen, ganz klar türkisen Fingernägeln.
Eines Tages kam sie mal mit knallroten angelaufen, an einem Schulfest, er wusste sich auch daran zu erinnern, in einem teuren Kleidchen und farbpassenden Schuhen. Und es hatte ihm ja wirklich gefallen, mit dem seidigen Stoff, dem glänzenden Schmuck. Nur hatte er während des gesamten Abends immer wieder auf diese scheussliche Farbe starren müssen, während er, trotz gerissener Fusssehne und eindringlicher Mahnung seines Arztes, er solle sich schonen, ihr von einem Ort an den nächsten gefolgt war. Und er konnte noch heute nicht anders, als zu denken, es sehe eigentlich wie eine Warnung an die Passanten aus: Vorsicht, kratzige Freundin, nicht reizen.
Er hätte sie vielleicht darauf hinweisen können, aber der Abend war zu schön gewesen, als dass er ihn mit solchen Spitzfindigkeiten töten wollte, wo er doch nicht einmal tanzen konnte, dank seines –
Tanzen, natürlich!
Lass uns Tanzen, seine Finger tickten energisch auf sein Handy ein, Tag und Nacht ...
Erneut prustete er aus, er fühlte sich, als würde jemand mit einem Messer zwischen seine Rippen stechen. Tapfer wollte er den Schmerz ignorieren, wollte nicht noch mehr Zeit verlieren, wischte seinen Bildschirm an seinem Shirt sauber, konnte jedoch die Müdigkeit und die Tatsache, dass alles, was nicht wehtat, langsam taub wurde, schlecht vergessen.
Egal, es gab wichtigeres, sagte er sich, alles andere konnte warten, er hämmerte sich den Gedanken in seine Schädelwand ein wie ein Mantra, immer wieder, um irgendwie mit der Situation umgehen zu können, während er weiter auf die helle Handytastatur klopfte, unregelmässig, leise, eindringlich.
Lichtchen schein, Immer dein
Er hielt inne, starrte auf den Bildschirm und seufzte; müde Tränen benetzten seine Sicht. In der Ferne leuchteten tatsächlich gerade ein paar undefinierbare Lichter, als er kurz den Kopf ohne grossen Grund erhob, sie waren etwas matt, etwas leblos, und es gab ihm irgendwie das Gefühl, er sei der einzige Mensch auf Erden.
Träge streckte er so viel Oberkörper wie gerade möglich (eher wenig) durch das Fenster; ein strahlenförmiger, gläsriger Rahmen, eindeutig versplitterter als der Bildschirm seines Smartphones und sah den Himmel vor sich gespannt wie ein schwarzer Teppich, gespickt von abertausenden Diamanten, zweigeteilt durch einen schleierhaften, feinen Streifen.
„Das passiert nur bei extrem klaren Nächten, in den Bergen sieht man das oft.“
„Dass man die Milchstrasse sieht? Von blossem Auge? Ich wusste gar nicht, dass das geht, so ganz ohne Werkzeuge.“
„Daran merkt man auch wieder, dass du ein Stadtkind bist.“
Im Augenwinkel erkannte er, wie seine eigene kleine Lichtquelle ohne Vorwarnung verschwand, als es um ihn herum plötzlich wieder finster wurde. Ruckartig liess er sich wieder in den Autositz fallen und stöhnte laut auf, als tausende Nadeln gleichzeitig seinen Bauch aufzuspiessen scheinen. Leise keuchend starrte er auf das etwas, das plötzlich auf seinem Lockscreen klebte, zuckte innerlich nur mit den Schultern und wischte die schwarze, etwas dickere Flüssigkeit an seiner linken Schulter weg – die rechte tat genau so weh wie der Rest seines Körpers. Erneut erschien die gelbe Notiz, die selben Worte wie zuvor. Laut atmend tippte er weiter, immer wieder leicht nach draussen schielend, als erwarte er doch noch etwas Leben der alles verschluckenden Nacht.
Kleiner Stern – endlich, Sternenmetapher! – Glühwürmchenschein.
Und erneut überflog er das kleine Werk, erneut und erneut, jeder Versuch erschien ihm schwieriger. Er war müde, schrecklich müde, das konnte er nicht verneinen und das Licht brannte immer noch in den Augen, doch die Worte hielten ihn wach.
Zugegeben - Nicht wach genug, um weiter grosse Poesie zu produzieren.
Unter weiteren Hustanfällen und tiefen Atemzügen markierte er sein Ergebnis, kopierte es, öffnete die nächste App.
Glühwürmchenschein. Er konnte ihr Gesicht schon sehen.
„Ich dachte, es heisst Leuchtkäfer?“
Er stellte sich ihr typisch neckendes Lächeln vor; es war seltsamerweise auch das einzige, das er noch wirklich deutlich erkennen konnte. Vor ihm flimmerten plötzlich tausende kleine Lichtchen, schmutzig weiss, und irgendwoher kam wieder so ein Rauschen.
Erschöpft liess er seinen Arm sinken, sackte noch etwas tiefer in sich zusammen.
Glühwürmchen. Er war sich nicht einmal wirklich sicher, ob sie die kleinen Tierchen wirklich so schön fand, wie sie damals schwärmte. Doch sie schien doch einen gewissen Funken Faszination für die Käfer übrig zu haben. Irgendein Detail war da noch, sie erwähnte mal etwas dazu. Irgendeine kleine Bemerkung, die ihn einst dazu veranlasst hatte, trotz allen Zweifeln wieder dichten zu wollen.
Schwerfällig tanzte sein Daumen über sein Handy, Kontakt öffnen, einfügen, absenden.
Apropos Schwärmen – er hatte sie immer noch nicht nach ihrer ehrlichen Meinung zum Film gefragt, den sie zuletzt zusammen angeschaut hatten.
So müde. Er legte seinen Arm endgültig in seinen Schoss, atmete tief, selbst, wenn auch das schmerzte.
Er würde sie fragen, sobald er wieder aufgewacht ist, er würde kurz schlafen und dann zu ihr fahren. Nicht mit diesem Auto – oder dem, was übriggeblieben war, soviel war sicher, vielleicht könnte er das seines Kumpels ausleihen. Hoffentlich war der Akku morgen nicht leer, sonst wird’s schwer, ihn anzurufen.
Wirklich müde.
Morgen würde er sie besuchen. Und wieder zum Garten seiner Grosseltern bringen, er hatte wieder einmal Lust, den grüngelben Nachthimmel zu beobachten.
Wird zwar schwierig, mit zwei kaputten Beinen. So würde er ihr auch nicht den Tanz bieten können, den er ihr noch schuldig war.
Morgen, murmelte er, halb im Schlaf, morgen.
Vor seinen Augen leuchteten die Lichter wie die Glühwürmchen auf seinem Bild an der Zimmerwand und er erinnerte sich noch ein letztes Mal.

„Weisst du, an was ich bei Glühwürmchen denken muss?“
„An was denn?“
„An kleine Seelen verstorbener Menschen, die noch auf der Erde herumirren.“
„Also werden wir alle irgendwann Glühwürmchen, wenn wir sterben?“
„Wer weiss.“

„ ... “

Den Championstitel behielt er nicht lange. Ein gewisser Siegfried besiegte ihn nur wenige Zeit nach seinem Eintritt in die Ruhmeshalle, aber soweit Rot weiß, ist heute eine gewisse Krista oder dergleichen Champion – doch wer will sich schon diese ständig ändernden Namen merken.
Er fokussierte sich lieber auf sein Training, stationierte sich darum beim Silberberg und war damit eigentlich sehr zufrieden. Die plötzliche Kontaktaufnahme Blaus war eine unverhoffte – zu lange war es her, seit die beiden auch nur ein Wort miteinander gesprochen hatten. Und doch redeten die beiden, zum ersten Mal seit Jahren, und das für viele Stunden, das Eine führte zum Anderen, und im nächsten Moment saßen die beiden in einem Flugzeug nach Kalos.
Das ist irgendwie eine von Blaus Eigenarten, würde Rot heute sagen.
Heute findet man beide im Kampfbaum, diesmal als Partner. Wenn sie nicht beschäftigt sind, irgendwelche Herausforderer zurechtzuweisen – was doch häufig der Fall ist – erzählen sie sich ihre Kindergeschichten aus Kanto, jeder aus seiner Erinnerung. Lachen über die Dinge, die damals die Welt ins Wanken gebracht hatten: Die Mutproben, die kindischen Wettläufe, die unzähligen Streitereien um die lächerlichsten Kleinigkeiten. Heute tut es gut, darüber zu sprechen, heute ist alles weit entfernt; heute ist das alles Vergangenheit.

Rot und Blau, das war alles, was die beiden in Alabastia hatten: Einander. Es war Kinderlogik, ein bisschen auch ein ungeschriebenes Gesetz, dass die beiden Freunde sein mussten. Sie waren doch die einzigen Jungen im Dorf – mit Mädchen spielte man ja nicht, den seltsamen Geschöpfen, und die Kinder aus Vertania City waren eben die Kinder aus Vertania City und damit zu weit weg. Und da die zwei einander alles waren, was sie hatten, aber nicht das Beste, was sie sein konnten, war es eine ambivalente Beziehung zwischen ihnen, dem lauten Bengel aus gutem Hause und seinem zurückhaltenden Freund.
Rot würde ihm immer die Türe öffnen, wenn sein Nachbar auftauchte – und es geschah nicht selten, dass Blau mit hochrotem Kopf das Haus später wieder verließ. Aber das machte nichts, am nächsten Tag versöhnten sie sich wieder, spielten zuhause oder draußen, wie eben Kinder spielen, redeten über Pokémon, steckten ihre Köpfe in die Wolken, dachten über die Zukunft nach. Träumten darüber, dass sie bald selbst Taschenmonster großziehen würden, darüber, wer von ihnen als erster Champ von Kanto würde.
In der Regel eskalierte ihr Zusammentreffen an diesem Punkt wieder zu einem Streit, da keiner der beiden dem anderen den Titel abtreten wollte. Doch gleich am Folgetag würde Rot wieder bei Familie Eich nachfragen: Ist Blau zuhause?...
Dieses Hin und Her, dieses Spiel um Freund oder Feind, es hielt so manche Jahre an.

Da war einmal ein Sommer, so ein richtig heißer Sommer; so eine Jahreszeit, in der die schwüle Luft einem geradezu ins Gesicht schlug, sobald man das wohl temperierte Haus verließ, in der man den leicht ausgetrockneten Boden unter den baren Füssen spürte oder in der die Tage der Sommerferien nie aufhören wollten, so lange konnte man noch unter einem roten Himmel draußen spielen; in jungen Jahren waren sie noch eine wundersame Sache, diese fast unendlich langen Tage.
Genau so ein Sommer war es, als Blau eines Tages auf Rots Veranda auftauchte und schelmisch auf den versteckten Gegenstand in seiner Hosentasche deutete. Rot musste ihm versichern, dass seine Mutter im Haus war, damit sie nicht sah, was Blau ihm im Geheimen anvertraute: Sein Vater hatte ihm zum Geburtstag ein Taschenesser geschenkt. Ein eigenes Messer!
Ehrfürchtig fuhr Rot mit seinen Fingern über die Schnitzereien des hölzernen Griffs, ein majestätisches Tauboss-Motiv, bis Blau es ihm wieder abnahm, um nicht ohne Stolz das Messer vor den bewundernden Augen seines Freundes aus- und wieder einschnappen zu lassen.
„Gehen wir in den Wald!“, flüsterte Blau aufgeregt, „ich hab‘ da ‘ne Idee!“
In solchen Sommern ging man immer in den Wald spielen, notgedrungen – denn das hohe Gras musste man wegen der Pokémon meiden, das Wasser wegen der Ertrinkungsgefahr, und im Dorf gab es nichts Interessantes. Das war okay so, das war wunderbar; im Wald, weit entfernt von allen Erwachsenen, geschahen immer die verrücktesten Dinge, die hartnäckigsten Erinnerungen und deftigsten Erfahrungen kamen alle vom selben Ort. Es war im Wald, wo die beiden vor einer Schar wilder Taubsi fliehen mussten; es war im Wald, wo Rot den kaputten Pokéball gefunden hatte, welcher heute in Blaus Regal steht; die Mutproben, der Beinbruch, aber auch der erste Kuss mit Leaf, all das passierte im Wald während irgendeinem langen, schweren, heißen Sommer. Es war auch in diesem Wald, als Blau fast Rot umgebracht hätte.

„Ich sag kurz meiner Mutter Bescheid, dann komm ich.“
Und während die beiden Richtung Wald losrannten, erzählte Blau von seinem Plan: Er und Rot, sie sollten eine Blutsbrüderschaft schließen, mit seinem neuen Messer.
„Was ist eine Blutsbrüderschaft?“, fragte Rot.
„Du weißt nicht, was das ist?“
Kopfschütteln.
„Hast du noch nie einen Western gesehen?“
Kopfschütteln, „meine Mutter lässt mich nie so spät abends fernsehen.“
„Das machen die Erwachsenen dort immer. Die schneiden sich, geben sich die Hände und dann sind sie Blutsbrüder. Kapiert?“
Zu beschämt, nein zu sagen, fragte Rot stattdessen: „Und was machen die dann, diese Blutsbrüder?“
„Die sind dann halt immer füreinander da und helfen dem anderen, wenn der Probleme hat… Die sind dann halt wie Brüder zueinander, obwohl sie eigentlich gar keine sind!“
Sie erreichten ihr Geheimversteck; was in Theorie großartig klang, war in Wahrheit nichts mehr als ein großer Baumstrunk, unter dessen Wurzeln sich eine kleine Mulde gebildet hatte. Sie war tief genug für zwei kleine Jungen, um darunter zu sitzen, und auch gerade voluminös genug, um „Höhle“ genannt zu werden, denn auch das klang cooler, als es eigentlich war.
Blau setzte sich im Schneidersitz – was er sonst nie machte – und holte in einer langsamen Bewegung erneut sein Messer aus der Hosentasche; wie ein Schwert hielt er es auf offenen Handflächen, legte es mir übertriebener Vorsicht vor sich und Rot auf die Erde. Dann schwiegen beide eine Zeit lang, darauf wartend, dass der andere beginnt.
„Und… Und damit schneidet man sich?“
„Genau. Da!“ Blaus Zeigefinger zeichnete eine Linie auf seiner linken Handfläche. „Und dann gibt man sich die Hände.“
Argwöhnisch betrachtete Rot seine eigene Handfläche. Die bloße Vorstellung, sich selbst wehzutun, gefiel ihm überhaupt nicht, doch auch das wollte er nicht zugeben. In seinem Kopf malte er sich schon das Horrorszenario aus: Wie Blut von seiner Hand tropfen würde, wie das weh tun und brennen würde, wie er nach Hause rennen würde und seiner Mutter erklären müsste, was passiert war, und davor fürchtete er sich fast am meisten – aber nicht so sehr wie davor, Blau zugeben zu müsste, dass er sich fürchtete.
„Muss man… Muss man diesen Linien da entlang schneiden?“
Lieber schindete er Zeit.
„Welche Linien?“
„Die Linien da…“ Er fuhr den Falten seiner Handfläche nach.
Blau sah ihn mit erhobenen Augenbrauen an. „Ja“, antwortete er nach kurzem Zögern, „ja, genau.“
„Und… Da schneidet man sich?“
„Genau.“
„Mit deinem Messer?“
„Dafür habe ich das ja mitgebracht!“
„Ja… Ja.“
Obschon die Temperatur im Schatten der Bäume erträglich war, hatte Rot das Gefühl, von der Hitze erdrückt zu werden; schwer lag sie in seinem Nacken, stieg ihm langsam in den Kopf. Die Situation war offensichtlich angespannt, obschon ein neutraler Beobachter sich wohl nur am Kopf gekratzt hätte: Da saßen zwei Kinder, keine zehn Jahre alt, mit einem Messer auf dem Boden.
„Also… Fängst du an?“, fragte Rot zögerlich.
„Nein, du.“
„Wieso ich?“, rutsche es ihm entsetzt heraus.
„Weil immer der, der kein Messer hat, anfängt!“ Blau verschränkte seine Arme. „Hättest du schon mal einen Western gesehen, wüsstest du das!“
„Das behauptest du doch nur!“, rief Rot aus, die Angst schwappte wunderbar in Ärger um.
„Sicher nicht!“, verteidigte sich Blau, „du hast einfach keine Ahnung davon!“
„Du traust dich einfach nicht, dich selbst zu schneiden!“
„Gar nicht wahr!“
„Sicher ist das wahr!“
„Ist es nicht!“
„Beweis es doch!“

Und in Blaus überraschten, doch dann entschlossenen Blick erkannte Rot, dass er soeben einen Fehler begangen hatte.

„Pass auf, du Schisser!“
Blau nahm das Messer vom Boden, hob es langsam an, erneut mit übertriebener Vorsicht – und da begann es.
„Du zitterst!“
„Gar nicht wahr!“
„Ich seh’s doch mit meinen eigenen Augen!“
„Halt’s Maul!“
Selbstbewusst setzte er die Klinge an – und doch, seine Hand zitterte unmerklich, das entging Rot nicht, denn er war zu nervös, zu angespannt, um das nicht zu bemerken.
Dort ruhte das Messer, in leichter Bewegung, endlose Sekunden lang. Blau starrte hochkonzentriert auf seine linke, Rot auf die rechte Hand; er fürchtete, was kommen sollte, er wollte nicht, dass das alles hier passierte, wohl deswegen nicht, weil er die Szene nicht einordnen konnte. Er war kein mutiges Kind, aber das gab er nicht zu, denn dazu traute er sich erst recht nicht. Es würde viele Jahre und treue Pokémonpartner an seiner Seite brauchen, bis die Menschen um ihn herum zu ihm aufsahen, ihn gar einen Helden nannten. Doch bis dahin fürchtete er sich, vor den Schmerzen, vor der Blamage, vor seiner eigenen Unfähigkeit, sich anderen zu beweisen, vor den Kindern seiner Klasse, vor Fremden, vor Blau, immer und immer wieder vor Blau.

Er zog das Messer über die Hand. Rot hielt den Atem an.
Kurz sah Blau die Wunde an und ballte eine Faust. „Das… Hat gar nicht wehgetan.“
Ahnung beschlich Rot. „Du hast dich gar nicht geschnitten.“
„Hab‘ ich wohl!“ Seine plötzliche Wut verriet ihn.
„Hast du nicht!“
„Hab‘ ich aber!“
„Dann zeig doch!“
Seine Faust zitterte.
„Siehst du, du traust dich gar nicht!“, begann Rot, und sein Tonfall wurde sicher, das heißt wütend. „Immer hast du so eine große Klappe, immer musst du der Held sein, dabei traust du dich gar nicht! Du willst doch nur, dass ich diese dumme Brüderschaft mit dir mache, aber du selber würdest doch nie, niemals auch nur – “

Das Messer lag plötzlich wieder in Blaus Hand und zack: Er zog durch.
Man hörte einen Aufschrei; wahrscheinlich Rots. Ab da blieb die Zeit leicht stehen.

Lose lag das Messer noch in Blaus Fingern. Dann ließ er es fallen; noch bevor es den waldigen Erdboden erreichte, fiel ein Blutstropfen.
Das schiere Entsetzen pumpte Rots Blut in den Kopf, als er den feinen, roten Strich auf Blaus Hand sah: Er war nur halb so lang wie seine Handfläche, verlief hauptsächlich im Fleisch unterhalb seines kleinen Fingers. Es war keine gefährliche Wunde, nichts Schockierendes; das kann Rot nur deshalb heute behaupten, weil er das Bild noch immer so glasklar vor Augen hat.
Er weiß doch eigentlich nicht mehr so genau, ob das Messer in Blaus Hand tatsächlich immer noch zitterte oder was zuerst den Boden berührte – die Details erzählt er nur, weil sie gut klingen – er weiß nur noch, dass es tropfte, und dass er selbst wahrscheinlich mehr zitterte als Blau.
Und so verharrten die beiden. Verharrten, bis Blau seinen Freund grinsend ansah: „Siehst du? Tut überhaupt nicht weh.“
Er nahm das Messer vom Boden auf – nur deshalb weiß Rot, dass er es irgendwie fallen gelassen haben muss – und streckte es ihm entgegen: „Jetzt du.“
Rot starrte.
„Komm schon…“
Und schwieg.
„Ist gar nicht schlimm, glaub mir!“
Ehrlichgesagt wollte er das alles gar nicht machen.
„Nein“, sprach er leise den Gedanken aus. Und ab da verzog sich Blaus Gesicht erneut zu hässlichem Zorn.
„Schon klar, dass du dich erst recht nicht traust!“, begann er laut, herrisch, herablassend. „Wer hat hier eine große Klappe? Wenn wir Brüder wären, ich müsste dir viel mehr helfen als du mir! Überhaupt, du wärst ein miserabler Bruder!“
Rot spürte seinen Herzschlag bis in seine Schläfen. „Gar nicht…“
„Sicher ist das wahr, du traust dich nie irgendetwas! Immer muss ich dir helfen! Weil du ein kleines Baby bist!“
„Das sagst gerade…!“
„So wie damals beim Teich, weißt du noch?!“

Und ab da packte Blau aus: Wie er sich vor den springenden Karpador fürchtete, wie er in der Schule nie die Hand aufhielt, wie er immer seine Mutter wegen allen Dingen befragte, und Rot warf ihm alles andere vor, was ihn zu einem schlechten Menschen machte: Seine ständige Prahlerei, seine Zanksucht, dass er zu verwöhnt, zu arrogant und zu gemein sei, dass die beiden überhaupt nie Freunde gewesen seien, dass sie niemals Freunde sein werden und erst recht nicht Blutsbrüder, und der Streit wurde immer lauter und persönlicher bis:
„Du wärst ein grauenvoller Pokémontrainer!“
Da landete Rots Faust in Blaus Gesicht.
Da erhob Blau drohend sein Messer.
Da riss Rots letzter Geduldsfaden und er wollte nur noch weg, weg von hier, weg von diesem grauenvollen Ort, weg von diesem schrecklichen Messer.
Fluchtartig stolperte er drei, vier Schritte rückwärts, reflexartig folgte ihm Blau; in Rots Kopf kam es schon zur Verfolgungsjagd durch den Wald, in Gedanken hatte er die Route unter den Füssen, über welche Baumstämme er springen müsste, welche Haken er sprinten müsste, welche Umwege er machen müsste, bis er Blau endlich abgehangen hätte –
So weit kam es dann aber doch nicht: Kaum machte er eine Vierteldrehung, verfing sein Fuß sich in einer Wurzel und stoppte ihn.
Blau krachte mit Schwung in ihn hinein, beide fielen.
Und plötzlich lagen beide irgendwie am Boden: Rot, auf ihm Blau, und drei Finger von seiner Nasenspitze entfernt, das Messer im Boden, noch in Blaus Hand. Vor seinem Gesicht; um ein Haar in seinem Gesicht.
Blau hätte mich umgebracht.
Rot windete sich, der Körperkontakt war ihm unangenehm, und als er nach endlosen Sekunden das Messer vor seiner Nase registrierte, stieg ihm die Panik hoch.
Blau wollte mich umbringen.
Er sah die Klinge mit dem Walddreck, der am Blut klebte, es lag nur eine Handbreite von ihm entfernt, es lag nur eine Handbreite zwischen ihm und dem Tod, eine einzige Handbreite.

Er rannte. Blau gegenüber sprach er von da an nie wieder auch nur ein Wort.

Zwei oder drei Jahre später erhielten die beiden von Blaus Onkel ihr erstes Pokémon. In den vielen folgenden Jahren traten sie ständig gegeneinander an, der stolze Blau, der achtsame Rot. Und jedes Mal gewann Rot: In Alabastia, in Lavendia City, in der Silph Company, auf dem Indigo Plateau.
Die ersten Worte, die er Blau gegenüber nach all den Jahren des Schweigens aussprach, waren: „Wird dich freuen, zu wissen, dass ich auch nicht mehr Champ bin.“
Blau lachte ihn an: „Freut mich auch, dich wiederzusehen.“
Und sie gaben sich die Hand.

Heyho, Partner! o/

Habe ich auch schon erwähnt, trotzdem - ah, ich konnte so viel von deinem Kommentar lernen, nochmals vielen Lieben Dank dafür! Vor allem darüber, wie ein Leser das Werk wahrnimmt/wahrnehmen kann - ich denke, das wird mich in meinem weiteren Schreiben sicher noch begleiten. Denke also, dass ich doch recht davon profitiern kann c:

Viele kleinere Verbesserungsvorschläge (e.g. Wortwahl) habe ich mir zu Herzen genommen, die Komplimente dankend angenommen! Ich gehe hier auf die Dinge ein, zu denen ich einfach auch noch meinen Senf dazugeben möchte.

Zitat von Aprikose

(schätze mal das nennt man Lyrisches Ich, oder so?)

Dem sagt man meines Wissens tatsächlich so, ja :')

Zitat von Aprikose

Das ist doch seltsam. Wenn die andere Person das 'Ich' hasst, wieso trifft sie sich dann mit dem 'Ich'? Wieso hört sie dem 'Ich' zu?

Mit diesem Kommentar fiel mir erst ein, wie leicht 'absurd' (vielleicht auch bewusst realitätsfern) mein Bild der Geschehnisse im Grunde war (und sich auch so in den Text übersetzte) - tatsächlich war das Bild, das dem Text zugrunde liegt, das, dass eine sehr, sehr einseitige Konversation beschrieben wird (zwei Präsenzen im Raum, eine schweigt, eine spricht).

Zitat von Aprikose

"Schiefes Lächeln", klingt nicht als hätten sie Spaß gehabt. "Müdes Glänzen" ist parallel zum Schiefen lächeln. Wir haben zwei Idiome, die eigentlich positiv sind - ein Lächeln und ein Glänzen in den Augen, und beide werden durch das Adjektiv verkehrt. Ein schiefes Lächeln ist ein erzwungenes Lächeln, ein müdes Glänzen erinnert an Melancholie. Das darauf folgende "Hohle Schweigen" bricht den Parallelismus. Schweigen ist nicht direkt ein positives Wort, ein Schweigen der Mienen wirkt apathisch, und ein hohles Schweigen verkehrt die Bedeutung der Zeile nicht. Semantisch ist der Parallelismus aber immer noch vorhanden, die Wortstruktur ist die gleiche und es ist ein drittes und finales Element in einer Serie. Gleichzeitig bezieht es sich auf die letzten zwei Elemente. Lächeln und glänzen in den Augen gehören beide zur "Mimik" dazu. Das letzte Element hat also keinen parallelismus in der bedeutung mehr, sondern fasst die bedeutung der beiden zeilen davor eben noch einmal zusammen.

Ich bin einfach völlig baff, wie sehr du gleich zu Beginn ins Detail gehst. Ich muss gestehen, dass ich (fast ein bisschen naiv) sehr nach Gefühl bei solchen Dingen (Wiederholungen, Wortwahl) gearbeitet habe - dass man sich überhaupt so minutiös mit solchen Dinge beschäftigen kann, fasziniert mich, will ich mir unbedingt merken.

Zitat von Aprikose

Ein weiteres ganz entscheidendes Detail ist natürlich der Konjunktiv Irrealis. 'Es hätte gerne so ein Dialog werden sollen.' Das bedeutet, dass es kein solcher Dialog geworden ist. Diese Formulierung war bereits so in der ersten Strophe zu finden, im ersten Satz des Gedichts. Der Monolog startet also damit, dass es kein Dialog geworden ist. Ist doch seltsam. Nehmen wir mal an, das Gedicht entspricht dem, was das 'Ich' der anderen Person während dieser Begegnung erzählt. Woher soll das 'Ich' bereits am Anfang wissen, dass es ein Monolog sein wird? Warum ist es so sicher, dass die andere Person im Laufe des Gesprächs nicht doch noch etwas sagen wird?

Läuft wieder auf das Bild hinaus, welches ich vor Augen hatte beim Schreiben: Zwei Personen, ein Raum, beide schweigen sich elend lange an, bis jemand endlich beginnt, zu sprechen. Aber ich sehe, dass dies nicht wirklich gut übersetzt wurde, oder es sich zumindest nicht von seiner besten Seite hier präsentiert.

Zitat von Aprikose

Insgesamt fällt es mir schwer, dieser Strophe [die mit den Granaten] eine reale Bedeutung zuzuordnen. Mir fällt kein Kontext ein, in dem all diese "Puzzleteile" zusammenfallen und ein schlüssiges Bild ergeben.

Bei dieser Stelle genau gleich: Quasi ein Übersetzungsfehler. Besonders überrascht mich, die der Bild von Granaten von dir auf eine andere Art und Weise aufgefasst wird, als ich sie gemeint hatte. Nun, da ich diese offensichtliche Inkongurenz sehe, habe ich ein starkes Bedürfnis, diese Strophe zu bearbeiten. Danke vielmals für deinen detaillierten Kommentar dazu!

Zitat von Aprikose

Interessant, dass jetzt schon zum dritten Mal ein klarer Bezug auf die Vergangenheit genommen wird - natürlich kann man sich fragen, wie viel Zeit seitdem vergangen sein könnte. "Damals", "Einst", "du erinnerst dich doch nocht". Klingt nach ein paar Jahren.

Die Wiederholungen sind imo struktureller Natur (refrainartig), aber auch inhaltlich für das lyrische Ich, welches immer auf diese vergangenen Gespräche zurückkommt, sich nicht von dieser Idee losreissen kann.

Spannend an dieser Aussage finde ich die wahrgenommene Zeit. Meine Absicht war es weniger, Jahre darin verstreichen zu lassen, aber offenbar habe ich auch dies eher schlecht übersetzt.

Zitat von Aprikose

Okay, dass das 'Ich' diese Sachen genossen hat ging bereits aus früheren Strophen hervor. Es ist also keine besonders überraschende Erkenntnis. Das bedeutet, dass die Aufmerksamkeit dieser Strophe nicht auf der Erkenntnis liegt, sondern auf dem Rest der Strophe.

Diese Aussage hat mich fasziniert - wie gesagt habe ich einige Elemente bewusst wiederholt, eine Art Refrain hinzugefügt. Das ein Leser das ganz anders wahrnimmt, auf die Idee wäre ich nie gekommen.

Zitat von Aprikose

"Wenn ich ehrlich bin / wenn ich es wirklich bin". Wir haben hier eine Wiederholung und eine verdeutlichung. Wieso? Wieso stehen diese beiden Zeilen da? Einerseits sind sie eine Überleitung, ja, aber andererseits werfen sie die Frage auf: Was, wenn das 'Ich' nicht ehrlich ist? Bedeutet dass, dass das 'Ich' in bestimmten Aspekten unehrlich war? In der Vergangenheit vielleicht?

Hätte ich eher als Idiolekt aufgefasst, die Wortwiederholung. Ist aber auch eine äusserst spannende Auslegung dieser Aussage - macht in der Lyrik aber vermutlich auch mehr Sinn, da dort ja lieber mit Worten gespart wird.

Zitat von Aprikose

Da sieht man jetzt etwas, das irgendwie entfernt an Reue erinnert. Auch hier ist der Bezug etwas unklar - was macht uns menschlich?

War darauf bezogen, dass Menschen sich gerne im Disput austoben und/oder dass gerade negative, energiegeladene Emotionen einem das Gefühl eben, richtig lebendig zu sein. Gut zu wissen, dass dieser Bezug jedoch nicht wirklich klar zum Ausdruck kommt, kann man verbessern, denke ich.

Zitat von Aprikose

Bis zu diesem Punkt im Gedicht hab ich irgendwie erwartet, dass die andere Person gestorben ist und deswegen schweigt.

Zitat von Aprikose

Damit kommt wieder die Frage auf: Wieso wusste das Ich von Anfang an, dass keine Antwort kommen wird? Wieso kommt das Treffen überhaupt zustande?

Mir fällt dazu keine Antwort ein, die wirklich schlüssig ist. "Diese Begegnung hätte ein Dialog werden sollen", deutet darauf hin, dass die Begegnung vom Ich geplant war. Vllt eine Entführung? Vllt ist die andere Person gefesselt und geknebelt, und daher ist klar, dass es zu keiner Antwort kommen wird?

Vielleicht hat das 'Ich' auch einfach aufgeben - seit Jahren ist die andere Person stll, das würde erklären wieso Worte wie "Einst" oder "Damals" verwendet wurden. Die Hoffnung ist vorbei.

Uff, da ging wieder was bei der Übersetzung schief. Ärgere mich ein bisschen, dass man sich als Leser so viel selbst zusammenkratzen muss, sich dazu so weit weg vom Text bewegen muss - dazu sollte ich mir vielleicht was ausdenken.

Zitat von Aprikose

Zusammengefasst: Es fällt mir ein bisschen schwer, den kompletten Kontext des Gedichts zu erarbeiten. Das finde ich etwas schade. Vielleicht habe ich auch vieles übersehen.

Aber die Formulierungen und der Sprachgebrauch sind super toll. Auch die Thematik wurde konsistent behandelt, die Gedanken nachvollziehbar und schlüssig.

Das fasst deinen Kommentar wirklich gleich schön zusammen. Danke vielmals für die Zeit und die Gedanken! Wie schon gesagt konnte ich wirklich einiges davon lernen, was ich hoffentlich in zukünftigen Werken auch nutzen werde. Für mich steht an dieser Stelle fest, dass ich einige Dinge verbessern möchte - vielleicht tauche ich also irgendwann mit einer aktuelleren Version bei dir auf, damit musst du ab jetzt rechnen ;<

Hat mich sehr gefreut, hoffentlich findet man deinen Namen auch in Zukunft ab und an mal hier!

HAIKU EINES VERZWEIFELTEN SCHREIBERS

Was? Das ist alles?!

Wie soll ich denn bitteschön

Mit so wenig Platz – –

… !

!!

Hätte man mich bei Eröffnung dieses Topics gefragt, ob ich mich hier auch der Lyrik widmen würde, hätte ich ohne zu zögern verneint.

Tja.

Dies ist der Lyrikteil des Lyrik x Epik-Collabs gemeinsam mit Alice. Ich bin recht stolz auf die Errungenschaft(en), einerseits weil ich mir das Endergebnis gut gefällt, andererseits weil ich lyrisch um einige Erfahrungen reicher geworden bin. Am Walgedicht selbst habe ich zwar immer noch viel zu meckern, viele Dinge passen mir nicht (Unregelmässigkeiten, streichbare Strophen, inhaltlich undefiniert), aber es gehört der Vollständigkeit halber für mich hier hin.

Das Walgedicht - wie auch die ganze Figur des Jona Cetus - ist lose auf die biblische Geschichte von Jona und dem Wal aufgebaut. Jona, eng befreundet mit der Protagonistin Esther, ist der Belletristik angetan und verarbeitet mit ihr u.a. Extreme Schuldgefühle (dessen Quelle nie definiert wurde, was ich, im Nachhinein gesehen, etwas vermisse, auch im Gedicht).

Da es scheinbar zu Verwirrungen führen kann: Hades und Helheim sind beides Vorstellungen einer Welt nach dem Tod (die griechische und die nordische); mit Hades könnte theoretisch auch die entsprechende Gottheit gemeint sein, welche hier jedoch nicht gemeint wird.

Barbarossa

Mit dem allerersten Satz.

Längst hat er seine Waffe gewählt, längst seine Angriffsstrategie zurechtgelegt.

In seinem Kopf ist es der allererste Satz, der Donner des kommenden Gewitters, der gewaltige Eingangsmarsch seines Opus magnum, der das eiserne Schweigen endgültig brechen würde, vernichten sollte, ins Grab schicken musste. In Gedanken wirft er seine Worte mit einer schmissigen Geste in den Raum wie wenn er eine Lanze in die Echse bohrte, in Gedanken sieht er schon seine Klinge blitzen und hört ein Echo ehrfürchtig im Raum schweben, wo zuvor sein Wort regierte; in Gedanken weiss er schon, er weiss wie es enden würde, und zwar mit dem allerersten Satz.

Es ist nur der erste Schlag, dieser erste Ausspruch, der richtig sitzen muss, der alles aus den Fugen reissen würde, dann wäre alles, alles vorbei.

Er hustet.

Er ist seine Machtfantasie, dieser allererste Satz.

Er räuspert sich.

Doch wie alle Fantasien ist er verbannt dazu, sich vor allem zu verstecken, was ihm die Realität entgegenstellt.

Er schielt kurz zu ihr hinüber und dann gleich wieder auf seine Füsse.

Oftmals ist es bloss der fehlende Mut. Erstaunlich oft ist es wirklich nur ein Sentiment.

Sein grosser Zeh juckt.

Er hat ja alles, was er braucht! Er hat ja eine Zunge, um zu kneten, zwei Lippen, um zu formen, doch ebenso gut können sie schweigen. Ebenso gut können sie sich klein machen, eng krümmen, feige lächeln, und manchmal ist es das Einzige, was er machen kann, und erschreckend oft ist es das Einzige, was er tatsächlich tut. Immerhin hat er die Zähne, um zu fletschen; doch sie sind nicht gemacht, um alleinig grosse Worte zu spucken. Worten bleiben unausgesprochen, wo die Legionen still stehen, scheinbar leise im Sand versickern.

Er kratzt sich am Kopf, am Kinn, an der Kehle und sein grosser verdammter Zeh juckt.

Alles nur wegen einem Sentiment.

Sein Hals ist eine Wüste, seine Wüste, leblos, öde und vor allem leer. Die Spucke bleibt ihm zäh im Mund kleben, sie ist bitter und er will sie nicht schlucken.

Alles, nur ein Sentiment.

Aus seinem Nacken steigt nun die Hitze, erreicht seinen Kopf und jetzt steht er in kochendem Blut; alles nur ein Sentiment, sagt er sich, alles nur ein Sentiment, eine Empfindung, ein Gemüt, welches Wurzel in seinem Magen geschlagen hat, nun faule Früchte trägt; nur ein Unkraut, welches ihm die Sicht vor dem Ziel nimmt.

Die Worte kommen und stecken doch in seinem trockenen Hals fest, breiten einen Teppich aus Fäulnis auf seiner Zunge aus. Sein erster Satz, seine glänzende Artillerie, verstaubt im Schweigen. Die Worte, die er sich so sorgsam ausgesucht hat, wie Schmuckperlen fein säuberlich aneinandergereiht hat, die wie Bomben aufschlagen sollten, klingen so lautstark wie die Blindgänger.

Jemand schnieft.

«Hast du ...?»

«Hm? Ähm, ja, klar, hab ich, hab ich.»

«Gut, gut.»

«...»

«...»

Er will das Schweigen geradezu brechen sehen, schmecken, spüren: In seinem Kopf hört er geradezu alles krachen und knacken, es würde gehen mit einem Knall, und er wäre der Sprengmeister.

Er putzt sich die Nase und verbrennt die Finger an seinen geradezu warnsignalfarbenen Wangen – rot ist er, ja, rot angelaufen ist er, er sieht wahrscheinlich aus wie - haha, ja, genau so wie diese Frösche im Zoo, wie heissen die nochmal, die, die da, die ähm, Dings, Pfeilgiftfrösche, genau, er sieht aus wie so ein, so ein zu gross geratener Pfeilgiftfro... Oh Gott, hoffentlich sieht er nicht wie so aus ein verdammter Frosch, das wäre richtig peinlich, ich bin - er ist einfach furchtbar rot im Gesicht und seine Wangen brennen und Kopfschmerzen hat er jetzt auch noch und die Gedanken rasen und ach scheisse verdammt.

Was er Schweigen nennt, wie eine feste Barriere zwischen ihm und der Welt zu schweben scheint, fühlt sich eher an wie ein schwarzes Loch, das alles frisst, was ihm zu nahe kommt.

Sei dies ein unachtsamer Sprecher oder gar einen mächtigen ersten Satz.

Leere weisse Fläche, bodenlos wie Triebsand, starrt und droht. Die Echse prangert unbeeindruckt ihre Klauen, dazwischen der einsame Ritter, der darin herumgeworfen wird wie eine Zigarette.

Sie hustet und räuspert sich.

Was würde er nicht alles für die Gnade eines ausgesprochenen Wortes aus anderem Munde tun, er würde sich darin wälzen, darin ertränken womöglich.

Doch für nun setzt er sich in die stillen, kühlenden Gewässer des Aufgebens.

Könnte er - er hätte doch bloss - hätte er das gewusst, dass sie auch -

Sie traut sich doch genau so wenig wie er; hätte er das gewusst, die Geschichte wäre anders ausgegangen.

Da diese eine Gnade ausblieb, spricht sich Barbarossa selbst einen Satz zu - ein Fragment nur, aber ein mächtiges; mächtig genug, um ihn selbst davon überzeugen zu können. Und so spricht Barbarossa:

Aber - nächstes Mal! ...

Freund

Du bist

Und das ist

Viel mehr als genug.

Lebe!

Aye Tidy ! Nochmals vielen Dank für deinen Kommentar, er hat mich wirklich sehr gefreut - ebenso Danke für deine Komplimente für Symbolgebet :')

Der Stolperstein mit den Zeitformen - das ist einer dieser Macken, die man einfach nicht mehr sieht, wenn man das Werk zu oft durchliest, aber jetzt kann ich es nicht mehr ignorieren, haha. Dein Hinweis ist auf jeden Fall gut, da könnte man tatsächlich etwas verbessern, da sind wir ähnlichen Geschmacks.

Hoffentlicht liest man sich wieder? ...

Ein unordentlicher Raum, beleuchtet durch ein offenes grünes Feuer im Zentrum. Die Wände sind mit Regalen bedeckt, vollgestopft mit alten Büchern, verrosteten Instrumenten, getrockneten Pflanzen, Gläsern mit bunter Flüssigkeit. Neben dem Feuer steht ein rundes Marmortischchen, darauf zu findend sind zwei Einmachgläser und ein fussballgrosses, goldenes Schneckenhaus.

Eine hagere Frau mit schwarzer Kleidung und fettigem, grau-schwarzem Haar betritt den Raum (ihr Gesicht und ihre Hände mit Kohle verschmiert).

Bayaba: (schleppt einen schweren Kessel in den Raum, mit jedem Schritt wütend aufstampfend) Heute muss sie dran glauben! Heute bezahlt sie! Heute ist fertig!

Aus dem Schneckenhaus schaut ein schwarzer Schneckenkopf hervor.

Radula: Hm, dem Stampfen zufolge ist jemand nicht so zufrieden von ihrem Familienfest zurückgekommen... Wie ging es denn?

Bayaba: (Hängt den Kessel an einem eisernen Haken über dem Feuer auf und schaut die Schnecke mit einer wütenden Grimasse an) Stell keine dummen Fragen!

Radula: Ui, ui. Dann stelle ich eben eine andere: Wie geht es denn deiner Schwester Theka? Die bringt mir doch immer so schöne Alraunen mit, und ich habe sie so lange nicht mehr gesehen...

Bayaba: (Schnauft) Elend soll‘s ihr gehen! Meinen schönsten Mantel hat sie ruiniert!

Radula: Aber doch nicht Theka!

Bayaba: Aber ihr verdammter Köter eines Lindwurms! Setzt das ganze Ding einfach so in Flammen! Fast zweihunderjährig war der, es war mein Lieblingskleidungsstück! Furchtbar soll es ihr ergehen, und dafür helfe ich gerne nach!

Radula: Aber dafür gleich Theka verfluchen, also nein. Denk doch an die Alraunen! Wie süß die doch sind... Deine schmecken nie so gut!

Bayaba: Vergiss die Alraunen, Gerechtigkeit ist das höhere Gut! (Nimmt aus einem der Regale ein Buch heraus, blättert herum und klatscht es vor Radula auf den Tisch) Und jetzt lies!

Radula: Ja warum denn ich?

Bayaba: (wütend gestikulierend) Weil meine Brille in meiner Manteltasche verstaut war! Und nun mach schon!

Radula: Ja so, ja so, ja dann... (Kriecht zurück in ihr Schneckenhaus, man hört wie Gegenstände herum geschoben werden, anschließend kommt sie wieder mit einem Monokel zurück) Ja was haben wir denn da... (Räuspert sich)

Willst du einen Unhold rügen

Musst du nur zusammenfügen:

Federkeil vom Hippogryph

Der Chimära bestes Stück

Nephrolith vom Wendigo

Yetis Magenkarzinom

Bibergeil vom Castorbeutel

Dreizehn Unzen Alpenkräuter

Fafnirs linker Lungenflügel

Wein von Liliths Rebenhügel

Minotaurus‘ Schädelkochen

Alles gut in Säure kochen

Eines Schecken Gmaranam

Und alles kommt erfolgswirksam.

Bayaba: (Die währenddessen mit geübter Hand alle genannten Zutaten in den Topf wirft) Hä, was ist denn ein Gmaranam?

Radula: Ach, das ist so ein moderner Schnickschnack den sich junge Hexen so ausdenken, so ein neues Modelebensmittel, vieeel zu teuer, hm-hm. Dafür kannst du ruhig Hufkleie nehmen!

Bayaba: Aha? (Geht zu einem der Regale und greift nach einer Holzschatulle) Wenn das so ist...

Bayaba schmeißt eine handvoll Hufkleie hinein. Mit einem reibenden Geräusch schwebt neonpinker Rauch aus dem Topf und fließt sachte zu Boden.

Bayaba: (Rümpft die Nase) Hä? Der Rauch hat eine völlig falsche Farbe! Und zu schwer ist er auch! (Steckt ihr Gesicht in den Topf) Und reichen tut‘s wie... Ah!

Als Bayaba den Kopf wieder herauszieht, ist ihr Gesicht von grünen Pusteln überzogen. Sie schreit hysterisch, nimmt auf einem Regal einen Handspiegel hervor, schaut hinein und schreit lauter.

Radula: (Schüttelt den Kopf) Au weh, das ist jetzt aber nicht optimal. Vielleicht hättest du doch zerstoßenes Kronbein nehmen sollen?

Bayaba: Radula, du Verräterin! (Lässt den Spiegel fallen, packt die Schnecke und hebt sie auf; Schnecke löst sich mit einem hörbaren Schnatzen von der Tischplatte) Unnütze Schleimerin! Was hast du gemacht?!

Radula: (Mit zittriger Stimme) V-v-vielleicht lässt sich das noch retten – (auf den bösen Blick Bayabas hin) was rede ich da, es lässt sich retten, nur bitte, bitte bring mich zurück auf meinen Tisch, um der Götter Willen zurück auf meinen Tisch!

Bayaba: (Stellt die Schnecke zurück) Dann löse du mir aber gefälligst! (Verlässt kurz den Raum, kommt mit einer flachen Schüssel zurück)

Radula: (Blättert währenddessen mit den Fühlern im Buch herum) Hm-hm, ja ja... Da haben wir sie ja!

Mach aus deinem Krötengesicht, oder Froschgesicht, oder Mondgesicht, oder überhaupt irgendein Gesicht, eine pläsante Hagzissen-Fratze!

Man nehme etwas geschmolzenes Neuschneewasser, berührt von einem sehr jungen Vollmond (eine Stunde alt). Trinke drei große Schlücke und leere den Rest in ein versilbertes Gefäß.

Man füge bei das Horn eines jungfräuliche Narwals, zerstoßen mit einem steinernen Mörser unter gleißender Mittagssonne in geeigneter Menge, bis die Mischung bindet.

Man mische darunter etwas wohlriechende Öle der Nereiden, Nixen oder Nymphen (ganz nach eigenem Geschmack!) und rühre die gesamte Masse dreizehnmal im Gegenuhrzeigersinn.

Paste nun ganz sanft und gleichmäßig im Gesicht einmassieren mit einer Bürste aus Pixie-Borsten.

Bayaba: (Mischt energisch alle Zutaten auf dem Marmortisch zusammen, nimmt die Paste auf de bare Hand und schmiert sie sich großzügig ins Gesicht) So...

Radula: (Noch immer dem Buch zugewandt) Uff, oh je, oh je.

Bayaba: (Schaut sie mit zugekleisterten Augen an) Was soll das jetzt wieder heißen?!

Radula: Ich Dummerchen. (Schüttelt sanft den Kopf) Da steht ja „keine Stunde alt“, nicht „eine“.

Bayaba: (Hebt den nun verbrochenen Spiegel vom Boden auf und reibt sich eilig die Creme vom Gesicht) Wehe du hast wieder... (Schreit, als sie ihr lavendelfarbenes Gesicht sieht, packt Radula und hält sie drohend über den Dämpfen des Topfes) Gib mir einen Grund warum ich nicht gleich dein staubiges Haus in den Topf schmeiße!

Radula: (Ängstlich) Wa-wa-weil ich weiß, wie ich auch dieses Hautproblem wieder löse! Im Buch, im Buch, b-bitte bring mich zurück zum Buch, ja, so, vielen Dank...

Bayaba: (Stellt Radula zurück, erlässt den Raum, kommt mit einem dreibeinigen Kessel zurück, den sie über das Feuer stellt) Jetzt solltest du aber aufpassen, Freundchen...

Radula: Nur Geduld, nur Geduld...

1 Stk. Loreleylocke ................................ Verbrennen

1 Tasse Poltergeistspucke .................... Mit Asche mischen

1 Tatzelwurmschuppe (blau) ............... Zerstoßen, hinzufügen

¼ Klabautermann Fingerkuppe .......... Darin einen Moment einweichen lassen

Warten, bis Trunk schäumt. Schaum abschöpfen und innerhalb eines Tages konsumieren, ansonsten kühl bis zu einer Woche lagern. Übrige Zutaten verbrennen (Achtung: Kontakt mit Höllenfeuer erzeugt giftige Gase).

Bayaba: (Stellt Glas mit einem ¾ Finger in Konservationsflüssigkeit auf den Marmortisch und schaut prüfend in den Kessel) Und wenn das nicht schäumen tut?

Radula: Das ist seltsam, so wird das wohl nichts...

Bayaba: (Kickt den Kessel um; türkise, leicht viskose Flüssigkeit verteilt sich über dem Boden, kreischt) Radulaaa!

Radula: (Schaut sich die Etikette auf dem Glas an) Ah, aber da haben wir‘s ja! So klappt das natürlich nicht...

Bayaba: Was?!

Radula: (Mit amüsiertem Unterton) Haltbarkeitsdatum überschritten!

Bayaba: (Schlägt die Hände vors Gesicht, gedämpfter Schrei) Das darf doch nicht wahr sein, all die Zutaten für die Katz'! ... Und das ist alles deine Schuld!

Bayaba tritt den Marmortisch um. Radula zieht sich mit einem Schreckenslaut rasch in ihr Haus zurück, während die flache Schüssel runter fällt und der Tisch den zweiten Topf umwirft; beide Flüssigkeiten fließen über den Boden. Die Inhalte vermischen sich; mit einem lauten Knall füllt sich den Raum mit Rauchschwaden.

Radula: Huch! Oh je, oh je...

Bayaba: (Hustend) Ärger, nichts als Ärger hab ich mit dir! Eine verdammte Katze hätte ich nehmen sollen, die kann wenigstens –

Man hört ein Telefon klingen. Der Rauch lüftet sich langsam, beide schauen sich verwundert an an. Bayaba verlässt den Raum, kommt mit einem Hörer in den Hand zurück, stellt den Marmortisch wieder auf und legt Radula und den Hörer darauf.

Bayaba: (Flüstert laut) Ich bin NICHT zuhause!

Radula: Ja ja, du bist wieder mal nicht da... Guten Tag, Grosshexenmeisterin Bayaba ist derzeit nicht verfügbar, hier spricht Radula?... Ja, guten Abend, Theka! (Nickt Bayaba zu) Lang ist‘s her! Wie geht es denn dem Garten? Hmhm? Und deiner Wenigkeit? (Keucht) Nein, ein Unfall?! (Nickt Bayaba immer enthusiastischer zu) Nein, das ist ja schrecklich! Wie kann so was nur passieren? Mit dem Besen in ein Gewitter gesaust! Gut habe ich keinen Pelz, das stellt einem ja alle Haare zu Berge. Glaubst du, dass - nein, du glaubst doch nicht etwa, du wärst... Verflucht worden?

Bayaba: (Gesicht hellt langsam auf, wirbelt mit Fäusten in der Luft herum, flüstert laut) Elend, elend soll‘s ihr gehen! (Kichert böse und verlässt leichten Schrittes den Raum, leicht singend) Elend, elend...

Radula: (schaut Bayaba hinterher, spricht mit gesenkter Stimme) ... Ja, jetzt ist sie weg. Nein, sie hört mich nicht mehr, sie feiert. Wahrscheinlich holt sie - jetzt holt sie die Geige, Achtung, jetzt -

Man hört eine verstimmte Geige spielen und Bayaba jauchzen.

Radula: Jetzt fiedelt sie. Ach, ihre Hände sind ja auch voller Pusteln. Was? Ja, nein, hier gab‘s ein paar fehlgegangene Experimente. Nein, Bayaba vermutet nichts, die hat gerade einen Höllenspass, die denkt doch tatsächlich, das war sie! Haha! Hinke beim nächsten Besuch einfach ein bisschen rum, die bemerkt doch nichts. Ach, keine Ursache, dieser Freundschaftsdienst! Nein, dafür brauchst du dich doch nicht zu revanchieren, schön, hast du mir vorgewarnt, der Plan ist doch wunderbar aufgegangen – nein, du brauchst wirklich nicht – nein – nun – also gut, weißt du – glaubst du, du hast noch ein wenig von deinen Alraunen auf Vorrat? …

Hey @Creon , vielen lieben Dank für deinen Kommentar! An sich war das Werk nicht romantisch gedacht - aber ehrlich gesagt ist das nicht einmal das erste Mal, dass mir sowas passiert... Feedback ist eine feine Sache, haha. Freut mich sehr, dass es dir gefallen hat, nochmals vielen Dank c:

Hier noch ein Schnipsel aus der Lüge, ich wolle doch endlich mal was mit Reimschema machen:

Ich muss gestehen

Ich spiele nur, du singst,

Ich töne nur, du klingst.

Jeder mit Ohren kann es sehen.

Dieses Werk ist etwa einen halben Monat alt und grösstenteils auf einer langen Zugfahrt entstanden. Ursprüngliche Idee waren meine abschliessenden Gedanken darüber, dass ich selber nie gerne Trompete gespielt habe, aber immer noch ungeheuer gerne anderen dabei zuhöre, die es gerne tun.

Hello again, herzlichen Dank für deinen Kommentar, hat mich sehr gefreut, ihn durchzulesen! Meine Rückmeldung kommt herzlich spät, dafür entschuldige ich mich.

Zitat von Thrawn

Der Grund dafür, warum das Ich nicht mal hinter den Schatten blicken will, ist dabei nicht ganz klar - allerdings wird hier zum Ausdruck gebracht, dass es sich schlicht keinen Mehrwert davon verspricht und deshalb auch nicht die damit verbundenen Anstrengungen auf sich nehmen will. Die Gründe wären insofern "ökonomischer" Natur. Dabei sticht für mich das "bitte glaub mir" ein wenig heraus - wenn es ehrlich gemeint wäre, wäre das natürlich schön, aber in dem Kontext wirkt es auf mich fast heuchlerisch. Wenn das Ich doch eigentlich ahnt, dass hinter dem Du mehr steckt als sein Schatten und es weiß, dass es das sehen könnte, dann wären die damit verbundenen Anstrengungen doch zweitranging. Natürlich kann man das aber auch ein wenig positiver interpretieren, indem es vielleicht einfach auf die Schwierigkeit verweist, die es manchmal eben doch mit sich bringt, eine andere Perspektive einzunehmen und etwas, das man für die Wahrheit hielt, als falsch bzw. als Verzerrung der Wahrheit zu erkennen. Das kann manchmal in der Tat ein schwerer Prozess sein, andererseits ist er aber natürlich auch notwendig.

Ich persönlich sehe den Erzähler als eine Person, die sich die Freiheit nimmt, eine Person auf Oberflächlichlichkeiten zu reduzieren, um mit ihr zu interagieren, dies aber nie nach aussen zugeben würde ("bitte glaub mir" doch, dass ich das ja eigentlich tun würde). Der Weg zur Position des Gegenüber ist womöglich ein kurzer, aber er muss meist bewusst gemacht werden. Offiziell möchte man diesen Weg natürlich immer gehen, aber wie schnell passiert es, dass man eben die 'Abkürzung' nimmt und jemanden schon auf Distanz einen Namen, einen Begriff gibt. Die Gründe dafür sind diffus, denke ich, aber ein bisschen Heuchlerei findet sich darin gerne.

Zitat von Thrawn

Muss sagen, dass ich dieses Drabble vielleicht nicht ganz verstanden habe.

Und ich sehe, warum das so ist, muss aber sagen, dass du doch einen astreinen Job mit deiner Auslegung gemacht hast :')

Zitat von Thrawn

Wer nicht lacht, scheint nicht dazuzugehören. Ich bin nicht sicher, wie genau ich das zu interpretieren habe - Lachen, so denkt man ja eigentlich immer, hat eine vereinigende Wirkung, aber in dem Fall wird es aber wohl eher zum Abgrenzungskriterium gegen andere. In der Realität kann so etwas ja in der Tat auch auftreten - Insiderwitze, deren Verständnis zum definierenden Moment der eigenen Gruppe wird, oder aber das Lachen über andere, die man nicht Teil einer Gemeinschaft werden lassen will.

Das stimmt, Humor ist ein beliebtes und einfaches Instrument der Inklusion. Umso bitterer ist es, wenn genau dieses Instrument nicht zu klappen scheint, man trotzdem nicht dazustossen kann. In dem Kontext benutzte ich das Lachen daher mehr als scharfe Trennlinie, wer tatsächlich zur Gruppe gehört und wer nicht. Insiderhumor oder das Auslachen einer anderen Person sind sehr passende Interpretationen, meiner Meinung nach gibt es sogar noch viele weitere Möglichkeiten; etwa, dass jemandem der Humor schlicht nicht zusagt, jemand aus sprachlichen oder akustischen Gründen die Punchline nicht versteht, vielleicht räumlich zu weit entfernt ist, um alles mitzubekommen, et cetera - alles eine Art der Abgrenzung zur Gruppe. Ich kann mich selbst an mehrere Momente meiner Schulzeit erinnern, in der ich die einzige Jugendliche in einer Gruppe Gleichaltriger war, die nicht mitlachte/mitlachen konnte; diese Erinnerung steckt da tief drin.

Zitat von Thrawn

Wenn ich jetzt annehme, dass es sich beim Zählenden um den Lehrer handelt, scheint das in gewisser Hinsicht so auch seine Richtigkeit zu haben, weil man schon in mancherlei Hinsicht Lehrer von Schülern trennen kann. Wenn ich aber vielleicht annehme dass diese Person selbst ein Schüler ist, der die anderen Schüler zählt, dann bekommt es eine viel dramatischere Wendung, und es entsteht das Bild eines Außenseiters, der mittlerweile auch selbst davon überzeugt ist, dass er einfach nicht zu den anderen gehört, auch gar nicht gehören kann - das würde die schöne gerade Anzahl in der Gruppe kaputt machen.

Jahre später ist mir der entscheidende Fehler erst aufgefallen, der sich in dem Text eingeschlichen hat: Dass ich den Erzähler nie identifizierte. In der ursprünglichen Fassung war der Erzähler ein Schüler, also theoretisch Teil dieses 'Volkes', rein auf Papier. In der fertigen Fassung ging das komplett vergessen, was wohl auch Verständlichkeit kostete, uff. Umso dankbarer bin ich um Rückmeldungen und fremde Perspektiven, sie decken solche Denkfehler wunderbar auf...

(Ganz nebenbei:

Zitat von Thrawn

oktroyiert

Grossartiges Wort, das kannte ich noch nicht!)

Zitat von Thrawn

[...] vielleicht verstehe ich nicht immer, was genau gemeint ist, aber das ändert nichts daran, dass ich das wirklich gut gemacht finde.

Schön, zu wissen, dass es trotz Fehlern doch einen guten Eindruck hinterlässt. :')

Nochmals vielen lieben Dank für deinen Kommentar! Auf dass man wieder mal voneinander liest c:

Vielen lieben Dank für deinen Kommentar, sorry für die späre Rückmeldung! Es war richtig spannend, deine Gedanken zu Logoi zu verfolgen, stellenweise zeigst du Blickwinkel auf, die mir beim Schreiben gar nicht aufgefallen sind. Hat mich riesig gefreut! “ヽ(´▽｀)ノ”

Ich habe schon viele alte Zähne in den Händen gehalten. Alte Zähne sind stumpf und weich, verwaschen vom Regen, von der Erde und vom Getier. Sie sind sanft gemacht durch die Zeit.

Diese Zähne sind älter als alles, was ich kenne, doch sie sind immer noch kantig, immer noch rau und brutal. In einem Kiefer bin ich gelandet, ich denke es mir jedes Mal, wenn ich den Kopf hebe und diese Berge rund um mich herum anschaue, sie fressen meinen halben Horizont und jeden Abend die Sonne.

Ich warte jeden Morgen hier, hoffend, dass sie schliesslich wieder ausgespuckt wird.

Aye, so sieht man sich wieder! Mit etwas Verspätung: Vielen, vielen lieben Dank für deinen Kommentar, er hat mich riesig gefreut. Gerne gehe ich auf ein paar Fragen ein!

Zitat von Mandelev

Das Wort Trompetenengel einzubauen, ist interessant. [...] Okay, ich sehe ein, dass das mit deinem Werk nicht wirklich etwas zu tun hat, ich wollte nur mit meinen Wikipedia-Ergebnissen voll gebildet klingen. Aber der Brückenschlag wäre auf jeden Fall da.

Deine Interpretationen des Titels fand ich sehr interessant, zu lesen Ich muss aber fairerweise sagen, dass der Titel weniger "gekonnt gewählt" wurde, sondern eine persönliche Konnotation hat - womit ich natürlich in Kauf genommen habe, dass man als Leser etwas im Leeren rumstochert. Soll aber niemanden daran hindern, es zu versuchen, und ich schätze deine Gedanken dazu sehr!

Zitat von Mandelev

Hat es eigentlich einen bestimmten Grund, dass die Versanfänge und auch der Titel konsequent klein geschrieben sind? Besonders beim Titel hat es mich verwirrt, und ich erkenne jetzt auch keinen richtigen Bezug zum Inhalt.

Seufzt, ja, haha. Es war ein Versuch, der in meinen Augen nicht ganz aufgegangen ist: Ich tue mich in Lyrik immer mit Gross-Kleinschreibung an den Versenden schwer, und egal, wie ich es löse, es gefällt mir nicht. Schreibe ich alle Satzanfänge gross, wenn ja, wo fangen die Sätze überhaupt genau an? Schreibe ich einfach jeden Vers gross, sieht das nicht affig auf? Die Idee, einfach nichts ausser Nomen gross zu schreiben, war ein Lösungsvorschlag dafür. Aber Plottwist, es gefällt mir immer noch nicht. ^^;

Zitat von Mandelev

Ähnliches gilt für das Bild (das man leider nicht sehen kann, aber über den Link konnte ich mir anschauen, was da hätte zu sehen sein sollen).

Ah, das ist ärgerlich, kann man denn andere sehen?

Das Bild ist mehr als hintergründiger Schmuck zu verstehen und hat meist nur tangentiell etwas mit den ~vibe~ des/der Werks/Werke zu tun (in diesem Fall fing das Bild für mich etwas die Idee von 'ein oder zwei Ozeanen' ein, die den Raum aufspannen). Ich finde Sammlungen ohne Farbe und Bild etwas trostlos, tue mich aber trotzdem mit dem schieren Aufwand des Designs schwer, vor allem deswegen, weil ich nie zufrieden damit bin. Eines Tages werde ich auch diese Problem gelöst haben, aber heute ist noch nicht der Tag.

Zitat von Mandelev

Oh, eine Stelle hat mich dann doch gestört, das wollte ich kurz ansprechen: [...]

Das fand ich spannend zu lesen! Das sage ich deshalb, weil das Werk, auditiv, für mich einen gewissen Fluss - wenn auch nicht den gleichen - beibehält, aber ich schreibe solche Dinge immer mit einem sehr spezifischen... Sound im Kopf? Schwer zu beschreiben. Ich hatte ein gemischtes Gefühl über die Zeile, behielt es dann aber denke ich aus experimenteller Lust drin. Wenn ich mir jetzt anschaue, wo die Betonungen bei den Versen liegen, sehe ("höre") ich gut, was du meinst.

(Ich persönlich finde es interessant, wie der Vers "und doch Stimme" inhaltlich gleichzeitig im Trio "keine Lippen, keine Zunge, / keine Zähne und kein Blech" und im anderen Trio "und doch stimmt es / jedes Mal" liegt, ich fand das spannend zum ausprobieren, aber das hat schlussendlich wenig mit Lesefluss zu tun, sehe ich.)

Mehr fällt mir derzeit nicht mehr ein... Danke dir, erneut!

Antihyperthymestie

Ich halte diese Erinnerung wie mein teuerstes Schmuckstück. Abgegriffen ist sie darum geworden, zerschlissen und grau, die Oberfläche völlig zerkratzt. Das ist nur so, weil ich sie liebe, weil ich sie lebe: Weil ich die Finger davon nicht lassen kann, ständig im Dunkeln danach taste, mit warmen Fingerspitzen darüberfahre; weil ich sie immerzu in rohe Bilder und raue Worte ein- und auspacke, Tag für Tag im fliegenden Sand dieser Hundewetterzeit trage; weil ich selbst ins Spiegelbild stets hungrige Löcher hineinstarre. Seht her, ich habe nie davor gescheut, mich zu erinnern; zu sehr fürchte ich mich vor dem Vergessen.

Kontakt

Ich habe vom Schnee geträumt, und davon, dir aus Versehen die Hand gegeben zu haben. Wir haben gelacht, ein wenig aus Scham, doch mehr aus Freude, einander zu sehen. Wir mussten uns ja nicht fürchten, dicke Handschuhe zwischen unserem Händedruck und eine dünne Maske über unserem Lächeln schützten uns - wir wollten uns nicht fürchten, nicht jetzt, wo wir uns endlich wieder begegneten.

Natürlich hatten wir viele Gründe zur Angst.

Wir haben gesagt, wir wollen nicht darüber sprechen, trotzdem redeten wir über nichts anderes. Wir redeten eine ganze Weile, erleichtert.

Ich habe geträumt, an einem heiterhellen Tag, daheim und alleine.

Hoo! Ich meine, Hi! Again, vielen lieben Dank für deinen Kommentar! Ich weiss nie, was ich in dieser Situation recht schreiben soll, ausser der Tatsache, dass es mich halt immer sehr freut, fremde Gedanke zu meinen Sachen zu lesen. Merci!