Schreib-Café - Heute Richtig Einfallsreiche Ideen Basteln!

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Die Viruszeit hält weiter an,

Der Lohn wird uns genommen.

Und plötzlich ist es wieder dran,

Das Thema Grundeinkommen.

Was Künstler*innen einst gewannen,

Ist ihnen nun zerronnen,

Sodass die Rufe neu begannen

Nach einem Grundeinkommen.

Bedingungslos, so soll es sein -

Die Wirtschaft schweigt beklommen -

Der Dichter sagt dazu nicht nein,

Zu diesem Grundeinkommen.

Geredet wurde schon sehr viel

Und Warnungen vernommen

Und abgelenkt von diesem Ziel,

Dem neuen Grundeinkommen.

Doch schöne Zukunft stellt sich dar -

Zwar leider noch verschwommen.

Doch ein Aspekt, den seh' ich klar,

Bedingungslos

Und Riesengroß:

Das tolle Grundeinkommen.

Eingesperrt ins finst're Tal

Der Virusquarantäne.

Ich sitze rum und mache nichts,

Zerstört sind meine Pläne.

"Lies ein Buch!", stand plötzlich da

An meiner Zimmerdecke.

Ich nahm ein Buch und warf es nur

In meine Zimmerecke.

"Spiel ein Spiel!", so flüsterte

Die Blume in der Vase.

Ich warf das Spiel ins Klo hinein

Und leerte meine Blase.

"Schreib was auf!", so zischte

Mein zahmer Schleichenlurch.

Ich riss entzwei das Schreibpapier

Und drehte langsam durch.

"Putz das Haus!", so sagte mir

'Ne kleine Plüschtiermaus.

Ich nahm Putzmittel in die Hand

Und trank es gänzlich aus.

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Er stand auf, duschte, putzte Zähne, zog mir etwas an, frühstückte, las Zeitung und ging dann zur Arbeit. Die Aktentasche unter den Arm geklemmt drängelte er sich durch den Menschenstrom, der zu dieser Zeit immer die Straßen füllte. Die hellweißen Anzüge der Menschen reflektierten das Sonnenlicht so stark, dass jeder eine getönte Brille tragen musste, wenn er nicht geblendet werden wollte. Überall war Licht, und gerade deswegen war eigentlich nichts zu sehen.

Im Firmengebäude angekommen setzte er sich hinter seinen Schreibtisch und starrte auf das kleine Motivationsbildchen an der Wand, wie es jeden Morgen Pflicht war: Ein Bild von dem kleinen Haus in den grünen Feldern weit draußen vor der Stadt, in dem er aufgewachsen war. Damals hatte er immer mit einer kleinen Ziege gespielt. Ob sie noch da war? Ob sie auf ihn wartete, wenn er zurückkehrte? Er hatte ihr irgendeinen Namen gegeben, er wusste nur nicht mehr, was das für einer war. Aber das war auch nicht wichtig, denn sie trug doch stets dieses Halsband mit ihrem Namen drauf, und wenn er einst zurückkehrte, würde er ihren Namen so ganz einfach lesen können.

Zahlen huschten über den Bildschirm, und er drückte auf entsprechende Tasten: Die Null erforderte das Drücken der reinweißen Taste, es sei denn, es war zwei Stellen vorher eine Acht aufgetaucht, dann musste man die gräulichweiße oder die gräulichgrauweiße Taste drücken. Die Sechs verlangte die schwarzweiß gestreifte Taste und eine danach folgende Vier die gräulichweiß gepunktete. Er beherrschte dieses Muster, seit er sechzehn war, auch wenn er nicht sagen konnte, wie lange das nun war. Irgendwann waren seine Haare lichter geworden und er hatte Falten in seinem Gesicht bemerkt.

Am Abend ging er nach Hause, aß ein kleines Abendessen, putzte sich die Zähne, las einen weiteren Artikel aus dem großen Lexikonband – er hatte Glück heute, es war ein längerer Eintrag – und legte sich erschöpft, aber zufrieden ins Bett.

Als er am nächsten Tag schon zur Arbeit gehen wollte, lag ein Brief auf seiner Fußmatte, der durch den kleinen Schlitz in der Tür eingeworfen worden war. Er hatte nie einen Brief bekommen, auch wenn er gerüchteweise davon gehört hatte. Er riss etwas ungelenk den unbeschrifteten Umschlag auf und holte daraus seine Entlassungsurkunde hervor. Für einen Moment war er verdutzt und las das Papier, das mit dem Logo seiner Firma bedruckt war, mehrmals durch. Er sei jetzt entlassen, sagte das Papier, das Gesetz wolle es so, man sei ihm aber dankbar für seine jahrelange Arbeit. Anbei lag eine Art Stadtplan sowie das kleine Motivationsbildchen, das neben seinem Schreibtisch gehangen hatte. Irgendwie wirkte es farblos und verbleicht.

Natürlich, dachte er, schließlich hing es jahrelang da an der Wand, es ist nur logisch, dass es nicht mehr so gut aussieht. Gleichzeitig fragte er sich aber auch, warum ihm nie aufgefallen war, dass es so war. Immer war ihm dieses Bild so frisch und farbenfroh vorgekommen wie an dem Tag, an dem man es ihm gegeben hatte, um sich zu erinnern.

Für einige Minuten stand er da vor seiner Tür und starrte auf das Bild. Von draußen hörte er die vielen Menschen auf dem Weg zur Arbeit. Er gehörte nicht mehr zu ihnen. Was sollte er tun? Sein Blick fiel auf den Stadtplan, der dem Entlassungsschreiben beigelegen hatte. Auf ihm war mit roter Farbe eine Route eingetragen worden, die von seiner Wohnung aus der Stadt hinaus führte.

Er griff nach seiner Aktentasche, schüttete die Unterlagen, die er sowieso nie brauchte, auf den Boden und steckte stattdessen das Bild und die Entlassungsurkunde hinein. Er überlegte, seinen Lexikonband mitzunehmen, aber er war sehr schwer und daher ließ er ihn hier. Wenn er es recht bedachte, gehörte ihm dieser Band ja auch gar nicht. Das Buch war schon hier gewesen, als er eingezogen war, und seine Abgegriffenheit hatte von reger Benutzung gezeugt. Er überlegte, ob er noch etwas mitnehmen sollte und entschied sich für Zahnbürste, Zahnpasta, Duschgel, die heutige Zeitung und zwei Äpfel, die noch in seinem Kühlschrank waren. Dann trat er, die Aktentasche in der einen und den Stadtplan in der anderen Hand, hinaus in die Sonne und in den Menschenstrom, doch er bemerkte bald, dass alle Menschen in die entgegengesetzte Richtung wollten. Mühsam und in seinem weißen Anzug schwitzend kämpfte er sich durch den stetigen Fluss an Personen, die alle ein wenig das Gesicht verzogen, wenn er sich an ihnen vorbeidrängelte und dabei eine hastige Bitte um Verzeihung murmelte. Irgendwann schließlich lichtete sich der Menschenstrom, und er bewegte sich schlussendlich sogar durch Straßen, die vollkommen leer waren, immer der auf dem Stadtplan verzeichneten Route folgend.

Endlich erreichte er das Ende seines Wegs: Er stand vor dem großen Stadttor, das von einer Frau in blendend weißer Uniform mit Schirmmütze und Aktentasche bewacht wurde.

„Entlassen?“, fragte die Frau mit einem Blick auf den Stadtplan in seiner Hand.

Er nickte.

„Die Entlassungsurkunde bitte“, sagte die Frau.

Er reichte sie ihr, sie las kurz das Geschriebene durch, hielt das Papier gegen die Sonne und nickte dann. „Scheint in Ordnung zu sein“, sagte sie. „Haben Sie noch ein Bild dabei?“

Er holte das kleine Bild aus seiner Aktentasche und sie nahm es entgegen. „Ich muss das hier und die Urkunde behalten. Sie dürfen aber durch das Tor gehen.“

„Ich kann das Bild nicht wiederhaben?“, fragte er.

Sie schüttelte den Kopf. „So ist es Vorschrift.“

Er war einen Moment verbittert, dass er das Bild abgeben musste, aber letztlich war es doch egal: Er wusste, wenn er durch das Tor gehen würde, würde er wieder dort ankommen, bei dem kleinen Haus inmitten der grünen Felder und der Ziege, deren Namen er vergessen hatte.

Die Frau griff in ihre eigene Aktentasche und holte eine neue zusammengefaltete Karte hervor, die sie ihm reichte. „Die führt sie nach Hause“, sagte sie.

„Wieso wissen Sie, wo ich hin muss?“, fragte er verdutzt.

„Ich weiß es nicht. Die Nummer auf ihrem Entlassungspapier stimmt aber mit der auf dieser Karte überein, und es ist meine Aufgabe, allen Leuten ihre Karte auszuhändigen, sobald sie entlassen wurden. Zwei Leute waren heute vor ihnen hier, drei sollen noch kommen.“ Sie ging zum Stadttor und drückte einen Knopf, woraufhin sich die metallischen Flügel des Tores ein wenig öffneten, gerade so weit, dass ein Mensch hindurchschlüpfen konnte. „Sie können jetzt gehen.“

Er trat auf das Tor zu, doch als er hindurchgehen wollte, hielt er noch einmal kurz inne. „Gehen wir alle durch dieses Tor? Irgendwann?“

„Nein“, antwortete die Frau. „Ein paar Leute gehen durch andere Tore. Aber gehen tun wir alle. Wir alle werden irgendwann entlassen.“

„Auch sie?“, fragte er.

„Auch ich“, bestätigte die Frau.

„Haben Sie auch ein Bild?“

„Natürlich“, erwiderte die Frau. Sie öffnete ihre Aktentasche und hielt ihm eine Fotografie von einer Klippe entgegen, auf der eine Hütte hoch über einem tosenden Meer stand.

„Es ist schön“, sagte er. „Sie können sich freuen, wenn Sie zurückgehen.“

„Ich gehe nicht zurück“, widersprach die Frau.

„Aber Sie sagten doch …“

„Ich sagte, wir gehen alle irgendwann. Aber ich sagte nicht, dass wir zurückgehen.“

„Ich verstehe nicht“, sagte er.

Sie zuckte mit den Achseln. „Es ist schwer zu erklären. Und eigentlich ist es auch nicht mein Beruf, es zu erklären. Aber ich glaube, Sie werden es bald verstehen.“

„Kann ich auch hierbleiben?“

Sie schüttelte den Kopf. „Sie sind entlassen worden. Sie müssen heute gehen.“

Er überlegte einen Moment. Er konnte sicher wieder zurück zu seiner Wohnung gehen. Diese Frau würde ihn sicher aufhalten wollen, aber er war größer als sie, und viel jünger als er war sie auch nicht, sie hatte also nicht den Fitnessvorteil der Jugend. Andererseits wartete in seiner Wohnung nichts auf ihn, genauso wenig wie in der Firma, denn er war ja entlassen worden. Vielleicht war sogar schon die nächste Person in seine Wohnung gezogen und erfreute sich an den geistreichen Einträgen des alten und abgenutzten Lexikons.

Er fasste einen Entschluss und trat durch das Tor. „Auf Wiedersehen“, sagte er zu der Frau.

„Leben Sie wohl“, antwortete diese.

Kaum dass sie das gesagt hatte, begann das Tor sich mit einem Quietschen wieder zu schließen. Der Spalt, durch den er noch die Stadt und das ausdruckslose Gesicht der Frau sehen konnte, wurde immer kleiner und verschwand schließlich ganz.

Er drehte sich ein paar Mal um die eigene Achse, um die neue Umgebung in Augenschein zu nehmen. Er stand am Anfang einer asphaltierten Straße; hinter ihm erstreckten sich nach links und nach rechts die großen Stadtmauern, die ihr Inneres sorgsam vor seinen Blicken abschirmten. Rechts neben der Straße erstreckten sich weite Felder, doch kein Grün wuchs auf ihnen, nur verdorrte Halme ragten aus der Erde, die teilweise wie platt getrampelt wirkten. Die Sonne brannte erbarmungslos vom Himmel.

Er sah auf die Karte, die die Frau ihm gegeben hatte, und begann, der Straße zu folgen.

Von Zeit zu Zeit kam er an Wegkreuzungen, doch die Karte sagte ihm stets, wo er abzubiegen hatte. Manchmal war er versucht, einen anderen Weg zu nehmen und zu schauen, wohin dieser ihn führen würde, doch er hatte ein wenig Angst, sich zu verlaufen und letztlich wollte er ja nur nach Hause. Ebenso wollte er manchmal, wenn er an einem leicht verfallenen Haus am Straßenrand vorbeikam, dieses gerne betreten, doch auch dann besann er sich rasch wieder eines Besseren, denn diese Häuser waren ja nicht seine und überhaupt: Was wollte er in einer dieser Bruchbuden?

Er lief durch eine größere Siedlung von verfallenen Häusern und als er diese wieder verließ, hatte er den Eindruck, dass ihm die Umgebung vage vertraut vorkam, zumal die Karte ihm sagte, dass er bald am Ziel sei. Das musste also die Gegend sein, in der er aufgewachsen war, doch von den grünen Feldern war nichts zu sehen.

Inzwischen war unter seinem Anzug sehr nass geschwitzt und seine Füße taten weh. Staub hatte sich auf seinen Schuhen und seiner Hose abgelagert und deren schönes, reines Weiß überdeckt. Seine Kehle war wie ausgetrocknet.

Irgendwann glaubte er, in der Ferne links neben der Straße ein Haus zu erkennen, auch wenn die von der Sonnenhitze flimmernde Luft es schwer machte, etwas zu erkennen. Als er jedoch etwa auf der Höhe des Hauses war, wies die Karte ihn an, die Straße zu verlassen. Er ging also in das Feld hinein. Die verdorrten Pflanzen und Halme unter seinen Füßen knackten, wenn er auf sie drauftrat. Hier und da glaubte er, doch noch etwas Grünes zu nehmen, doch es war kein Gras, sondern eine stachelige Distel oder etwas in der Art.

Schließlich kam er bei dem Haus an, doch auch wenn er wusste, dass das hier der Ort von seinem Bild war, so kam es ihm doch seltsam fremdartig vor. Die Steinmauer hatte Löcher, das Dach war teilweise eingestürzt, die blaue Farbe des kleinen Briefkastens war abgeblättert und im Laufe der Jahre offenbar durch Rost ersetzt worden. Eine Holzbank, auf der er als Kind gerne gesessen hatte, war zusammengebrochen, das Holz morsch und verfault. In diesem Moment hätte er liebend gerne das Bild gehabt, dass ihm zeigte, wie es früher hier ausgesehen hatte.

Etwas Weißes im gelblichen Stroh neben dem Haus erregte seine Aufmerksamkeit. Es waren offenbar die Knochen eines Tieres. Das musste die Ziege sein. Er wühlte ein wenig in dem Stroh und den Knochen herum und fand schließlich, was er suchte: Ein rotes Halsband. In fast nicht mehr zu erkennenden Buchstaben stand dort der Name „Mili“. Natürlich, dachte er, ihr Name war Mili. Aber Mili war jetzt tot – was eigentlich nicht überraschen sollte, es waren bestimmt viele Jahre gewesen, die er fort gewesen war.

Er setzte sich auf den Boden, den Rücken gegen die bröckelnde Wand des Hauses gelehnt, und stellte seine Aktentasche neben sich ab. Er nahm einen der beiden Äpfel heraus, biss hinein und fragte sich, wie er selbst eigentlich noch einmal geheißen hatte.