Beiträge von Liu

Gurke, schöne Götterspeise

Grünzeug aus Elysium

Wir besingen heit'rer Weise

Gümmerlin, dein Heiligtum

Die Geschmäcker füllen wieder

Was der Hunger lang geqäult

Menschen werden sich verbrüdern

Wer für's Buffet Gurken schält

Wer dies Glück noch nicht gefunden

Pflanze darum Gurkensaat

Wer ein grünen Gorch errungen

Mische ihn in den Salat

Ja wer auch nur eine Sorte

Kennt der juble mit uns mit

Wir woll'n drum an diesem Orte

Aufzählen was es so gibt:

Fallum, Eiffel, Hayat, Paska,

Earl Russian, Moneta,

Superator, Sprint, Johanna,

Bella, Bush und Bimbostar

Gurken essen alle Wesen

Aus den Gärten der Natur

Alle Guten, alle Bess'ren

Essen grüne Gurken nur

Noch ein Klavierkonzert, schreibt Sydom.

«Noch ein Klavierkonzert», stöhnt Dwana.

Noch ein Konzert, und noch eins. Dazwischen eine Lektion, noch eine Lektion, noch eine Lektion, dazwischen Proben, Proben, Proben, Proben, Probe –

Wenn Sydom schreibt, stöhnt Dwana auf wie das Kutschentier, das schon wieder eine Nacht lang nicht zuhause schlafen kann. Und doch folgt Dwana Sydom, jedes Mal, zum nächsten Konzert.

«Spielst du?»

«Nein, aber mein Lehrer hat mir empfohlen, reinzuhören. Der Stil könnte mir zusagen, sagte er, vielleicht könnte ich ja was abschauen, wer weiss.»

«Könnte.»

Konjunktiv war Sydoms Sprache geworden, obschon alle ihm davon abraten, so zu sprechen. Ich könnte mir vorstellen, Pianist zu werden, ich könnte mir vorstellen, dafür das Gymnasium zu wechseln, ich könnte ja lieber etwas üben anstatt was anderes zu machen, ich würde ja gerne mitkommen, aber leider muss ich noch auf einen Auftritt proben.

Dwana spricht seine Sprache nicht, hat sie nie gesprochen. Sicher kannst du Pianist werden, wenn du dich reinhängst. Wenn du magst, geh doch auf diese Schule, das packst du. Nein, keine Sorge, mich schüttelst du deswegen nicht ab, wir bleiben in Kontakt. Nein, das ist kein Problem, üb’ du lieber. Dwana spricht von Konsequenzen, nicht von Wahrscheinlichkeit. Wenn du wirklich dafür arbeitest, kannst du das machen, Sydom, ich kenne dich, du kannst mit dem Kopf durch die Wand preschen, wenn du wirklich willst.

Und doch sind es immer diese wahrscheinlichen Szenarios, die Sydom locken. Wenn ich mich dort anmelde, könnte ich mit dieser Person Kontakt knüpfen, wenn ich diesen Wettbewerb gewinne, würde mein Lehrer vielleicht einen Schritt weiter mit mir gehen, wenn ich dieses Stück beherrsche, würde ich dann ein besserer Spieler sein?

Jede neue Chance, eine neue Rennstrecke. Das nächste Stück beherrscht Sydom innerhalb eines Tages; und der Tag ist lang, wenn er es sein muss. Innerhalb einer Woche spielt Sydom vor fünf verschiedenen Experten, innerhalb einer Woche bekommt Sydom fünfmal die Versicherung, dass er das kann, wenn er sich anstrengt, und das tut er. Als nächstes spart er Geld für einen Ferienkurs, oben in dem Weiterbildungszentrum am See, er räumt in der Bibliothek Bücher auf und verkauft am Kiosk Dinge, die er sich niemals leisten würde, er will unbedingt an diesen Kurs.

Dwana wartet unterdessen. Wartet, bis er sein Stück so gut kann, dass er Pause machen kann, wartet, bis seine Schicht in der Bibliothek oder am Kiosk endlich fertig ist, wartet, bis er von seiner Probe oder seinem Auftritt zurückkommt, wartet, bis dieses vermaledeite Konzert endlich vorüber ist. Sie kann sich erinnern, irgendwann die Stücke mal genossen zu haben, die rauchigen, tiefen Klänge und die zwitschernden, hell klingenden Töne dieses Instruments bestaunt zu haben, aber schon in ihrer Erinnerung verschmelzen alle Stück zu einer Sauce aus 88 Tasten, schwarz, weiss und wenn mal ein guter Tag ist, ist Sydom in der Erinnerung, aber das ist selten geworden.

Sie wartet, als habe sie einen Wartesaal betreten; sie wartet, im Hintergrund hat die Sekretärin eine CD mit irgendwelchen Klavierkonzerten aufgelegt, und alle finden das toll. Dwana wartet, bis alle Menschen klatschen, bis Sydom endlich aufsteht und sie ihm nach draussen folgen kann, um dann, endlich, endlich mit ihm in Ruhe reden zu können. Mindestens fünf Minuten, und wenn sie den Zug nach Hause nehmen, vielleicht sogar eine halbe Stunde.

Dwana will ihm von der Schule erzählen, die er nun für seine Karriere verlassen hat, vom Kunstprojekt, an dem sie arbeitet. Will ihm von ihrer neuen Katze erzählen, die nun schon einen Monat bei ihrer Familie lebt und sich sichtlich wohl fühlt, was Dwanas Herz jedes Mal zum Schwellen bringt. Sie will ihm über all das erzählen, was er verpasst hat, wenn er wieder probte, wenn er wieder vor anderen Menschen spielte, wenn er wieder ihr nicht gut zuhörte nach dem letzten Konzert und stattdessen über die Performance der Spieler redet und redet und redet und redet und…

«Wann haben wir das letzte Mal etwas unternommen?», will sie ihn fragen, «wann sind wir das letzte Mal gemeinsam irgendwo hingegangen?»

Letzte Woche, und die Woche davor, da waren die beiden in einem Konzert, aber das zählt nicht. Nächste Woche und die Woche danach wird wieder ein Konzert sein. Mal spielt Sydom, mal irgendein ein anderer ganz Grosser, von dem er etwas abschauen will. Und auch diese Male werden nicht zählen. Was zählt, sind diese kleinen, goldenen Momente dazwischen, wenn beide endlich nur noch sich selbst und den anderen haben und endlich miteinander gehen statt nacheinander. Vielleicht eine Viertelstunde auf eine Stunde Klavierkonzert lang.

Wenn Sydom wieder von einem Konzert schreibt, spricht, strotzt, stöhnt Dwana im Wissen, dass er ihr wieder einen Schritt voraus ist, und sie einen Schritt näher an ihrer Angst, abgehängt zu werden. Sie wollte ihm das Kutschtier sein, das ihn langsam, doch stetig näher an seine Träume bringt – denn das ist das, was sie möchte, was sie ihm wünscht, was er ihr nun mal wert ist – nun scheint es ihr mehr, als ziehe er sie mit sich, und dass wenn sie stehen bleibt, er ihr einfach davonlaufen würde.

Nun wartet Dwana eben, bis die Zeiten besser werden.

Wann auch immer das sein wird. Oder wie auch immer das aussehen soll. Vielleicht wird Sydom irgendwann doch einfach nur Klavierlehrer an irgendeiner Schule und dann könnten die beiden in den Ferien etwas gemeinsam unternehmen.

Vielleicht muss Dwana einfach nur warten, dass ist eh das einzige, was ich tun kann, aber das spricht sie nicht aus.

«Du solltest wirklich Kunst studieren!», antwortet Sydom auf ihre Geschichte mit dem Kunstprojekt, «Du hast Talent!»

«Mh, ich weiss nicht. Ich bin nicht so opferbereit.»

Sydom schaut sie fragend an, als wüsste er nicht, wie sehr Dwana doch einfach nur weg von ihrer eigenen Opferrolle will und wie oft sie sich fragte, wie lange sie denn noch auf ihn warten müsste, darauf, dass er endlich auf sie zugeht und fragt: Wann haben wir das letzte Mal etwas gemeinsam unternommen?

«Ich könnte nicht so viel Zeit nur für Kunst aufgeben. Es gibt doch noch so viel mehr.»

Ich würde dir noch so viel mehr von meiner Zeit geben, wenn du mir die Chance dazu geben würdest. Aber du gibst nie, du ziehst nur.

Du gibst nie, zu ziehst nur, schreibt Dwana später, paraphrasiert. Hältst du jemals für mich an?

Dann ist es eine Weile lang still.

Sorry, schreibt er zwei Wochen verspätet, der Ferienkurs war echt intensiv, hatte kaum Zeit, irgendetwas anderes zu machen.

Dann ist es eine Weile lang still.

Kein weiteres Konzert, nicht diese Woche, nicht nächste Woche. Keine weiteren Termine, keine weiteren Warteräume.

Eine Weile lang ist still.

Eile Weile lang ist nun schon still.

Dwana ruft an.

«Hast du deine Pianistenkarriere an den Nagel gehängt oder warum hast du keine weiteren Konzerte?»

«Mit zwei gebrochenen Fingern lässt sich schwer Klavier spielen, nicht?»

«Und davon hast du mir gar nichts gesagt?»

Du gibst nie.

Gibst nie, und auch nie zurück.

Wieder ein Klavierkonzert, schreibt Sydom.

Ohne mich, antwortet Dwana. Ist Besuchstag an der Universität, von der ich dir erzählt habe.

Welche Uni?

Ich gehe doch Kunst studieren, hab’ ich dir doch schon erklärt.

Dann sehen wir uns ja noch weniger, was?

Wann haben wir uns denn zuletzt gesehen?

Noch ein Klavierkonzert, schreibt Sydom.

Keine weiteren Klavierkonzerte für mich, antwortet Dwana, Uni nimmt mir echt zu viel Zeit.

Doch noch ein Klavierkonzert, schreibt Sydrom.

Keine Antwort.

Im gebleichten Gold eines Emmernfeldes gähnt gerade ein schläfriger Gott, der letzte Nacht den wolkenverhangenen Weg zum Olymp nicht mehr gefunden hat. Dies ist, an diesem Morgen, kein Verlust, nicht seiner; er weiss nicht, ob es eine schöne Nacht gewesen ist auf dem Gipfel, ob Ambrosia oder Ichor geflossen sind – heute jedenfalls wacht er in der sanften Herbstsonne auf und alles ist in Ordnung, denn der heutige Tag ist sein eigener.

Ich weiss schon, dass du mir nicht glaubst. Ich weiss auch, dass du wahrscheinlich nie aus diesem Fenster auf die Berge schaust, nie auch nur einen Moment lang auf ihnen verweilst. Würdest du hinschauen, sie wirklich ansehen, du würdest verstehen, warum Menschen weit vor uns ihre Götter auf mächtigen Gipfeln gesehen hatten.

Ich weiss, das klingt alles etwas albern, aber hör mir doch nur einen Moment lang zu.

Es ist nicht viel Korn und nicht alles Gold, was glänzt: Viel Erde ist kalter Asphalt, ein bisschen Natur ist noch hinter Gartenzäunen eingepfercht. Die Menschen hier kennen ihr Zuhause in den dicken Mauern von Betonburgen, sie kennen die Berge als Aussicht und den Olymp als Geschichte.

Der verschlafene Gott blinzelt und reibt sich den Morgentau aus den Augen, während er sich die Erinnerung an den vorherigen Tag zusammenreimt: In der Erinnerung war er ein Fremder in dieser grossen Stadt, die nicht für ihn gebaut wurde, die seinen Namen nicht kannte. Diese Strassen waren eine Odyssee, und seine Ankunft eine Obligation. Gestern kannte er jedoch weder den Weg von hier zum Olymp, noch konnte er unsere Karten lesen. Er musste erst zufällig unterwegs mir begegnen und mich fragen: Sind Sie von hier? Können Sie mir helfen? Wo finde ich den Olymp?

Ich konnte es ihm auch nicht sagen. Ich kannte mein kleines Quartier, die nächsten Bushaltestellen und wusste, wo ich meinen Recycling hinbringen musste. Aus allen Ecken und Enden dieser Stadt kam und kommt mir der Alltag entgegen wie der Geruch von alten Möbeln. Ist das ein guter Vergleich? Ich schätze, was ich sagen möchte, ist: Ich kannte einige Dinge in dieser Stadt, und einige sogar sehr gut, aber keinen Weg zum Olymp.

An jedem anderen Tag hätte ich eine sanft gemeinte Lüge erzählt – ich bin nicht ja gar von hier, oder ich bin erst kürzlich hier hergezogen – doch gestern traf meine Verwunderung auf ehrliche Verzweiflung eines fast tränenreichen Fremden. Und da ich bereits einen Weg eingeschlagen habe, erzählte ich ihm davon:

«Ich kenne keinen Olymp, aber dafür eine Strecke unweit von hier am grüneren Stadtrand hin zum Fluss, und die fühlt sich an einem gottverlassenen Sonntag wie diesem manchmal ein wenig heilig an.»

In diesem Moment klang ich natürlich nicht so eloquent, ich paraphrasiere nur ein wenig für dich. Du weisst, ich sammle Etwas, was jede Woche vom Fluss ans Ufer gespült wird; ein perlmuttfarbenes Nichts, in den Ufern unter Erde und Sand versteckt, für meine persönliche Neugier. Mein Mitbewohner behauptet, die sind aus Plastik, sind aus der Spielzeugfabrik im Norden heruntergespült worden, verlorener Kinderkram; ich finde jede Woche erneut eine solche kleine Kostbarkeit, denn das sind sie für mich, und ich wundere mich und ich staune, weisst du – ich staune.

Als ich ihm davon schilderte, von den Baumalleen, den Feldern, vom Kiesweg am Wasser und davon, dass ich soeben in diese Richtung lief, um eine Entdeckung zu machen, wuchs aus Verzweiflung tatsächlich etwas wie ehrliches Interesse. Doch als ich begann, den Weg zu beschreiben, brauchten wir nicht viele Worte, um zu sehen, dass dies ein hoffnungsloses Unterfangen war: Was ist eine Post?, fragte der Gott, was ist ein Kiosk? Eine Strassenampel? Kreuzungen und Bäume kannte er, Spiegel, ein paar Blumenarten aus den Gärten hier konnte er benennen, aber die Gebäude hier schienen ihm alle gleich bizarr, jede Abzweigung verwirrender als die letzte. Aber er wollte zum Fluss, er wollte unbedingt zum Wasser.

Und wie ich mich entschlossen habe, keinen Fremden anzulügen, entschloss ich mich auch, einen verlorenen Gott zum Fluss zu führen.

Dort, zum Fuss der Berge, gesäumt vom Sand, der Erde, den Feldern, liefen wir eine kurze Weile, im unangenehmen Smalltalk zweier Fremder versunken. Ich sprach zu ihm über seinen Olymp, doch er verlor darüber kaum ein Wort ausser der Tatsache, dass er dorthin müsse. Er sprach nur von dessen Bewohnern, seinen Onkeln und Tanten, Cousins, Cousinen, Geschwistern, ja sogar ein paar Eltern, die dort ihre Festmähler abhielten. Er wollte mir nicht sagen, was sie assen. Er konnte mir nicht sagen, worüber sie zu Tisch sprachen – ob sie überhaupt miteinander redeten, fragte ich mich doch im Geheimen, so wenig, wie er selbst darüber sprach.

Stattdessen deutete er auf das singende Gewässer zu unseren Füssen: Der Fluss sprach zu jedem, der ihm Gehör schenkte, doch erwürgte jeden, der ihm zu nahe kam.

«Kannst du den Fluss denn verstehen?», fragte ich in der vagen Hoffnung, nun tatsächlich etwas zu lernen.

Daraufhin blieb er erst stehen, lief dann näher ans Ufer, kniete zu Boden. Er lehnte sich tief zum Wasser hinunter, ein Ohr an die kalte Oberfläche und seine Hand plötzlich in meine gepresst. Ich verstand das als meine Aufgabe, ihn vor einem ungewollten Bad zu schützen und zog ihn sachte zurück ans Ufer; kräftig genug, um Sorge auszudrücken, doch nicht zu sehr, als dass ich sein seltsames Ritual unterbrechen könnte.

Dort, wo das Wasser seinen Kopf berührte, begannen die Wellen, Farben zu spiegeln, die ich bis dahin noch nicht kannte, und sie umspielten den Gott wie eine Krönung. Ich glaubte, das sanfte Lachen des Gewässers zu hören, fast tadelnd.

Er nickte entschuldigend, lächelte entschärfend, summte bejahend. Er sah mich an, wissend.

«Was hat er dir erzählt?»

Er nickte zum Berg hin, und ich verstand:

«Ah, der Fluss kannte den Weg?»

Er lächelte, fast höflich, als er bejahte.

«... Na dann?»

Er lächelte gequält. Ich weiss nicht, ob es Nachdenklichkeit in seiner Mine war, oder ob ich seine Sorge schlicht zu spät erkannte.

Als ich glaubte, zu verstehen, liess er meine Hand los; im Übergewicht fiel ich rücklings hin, als sein Kopf unter lautem Klatschen unter der Flussoberfläche verschwand. Alle dreizehn Finger krallten sich an die hellgelben Ufergräser, als er sich auch samt Hals und Schultern ins Wasser stürzte. Erschrocken hastete ich zurück auf die Beine, zurück an seine Hand, vergrub meine eigenen Hände in seinen Nacken, als wollte ich ihn doch noch irgendwie herausziehen; meine Augen blieben immer noch dort fixiert, wo sein Ohr zuvor den Fluss berührte, nun sein halber Torso verschwand und unmöglicherweise nicht vom Fluss als Ganzes verschluckt und mitgerissen wurde.

Als das Wasser über ihn herzog, seine so bleiche Haut in der Kälte noch heller schimmern liess, als der Strom feine Wassergräser in sein Haar flechtete, da sah ich es: Aus seinen Ohren tropfte schillerndes, flüssiges Perlmutt, und wurde sogleich vom Fluss in unmöglich bizarre Formen gesponnen, als es in langen Schlangen und Spiralen stromabwärts mitgesogen wurde. Ich sah es, es war mir mit einmal so klar; nicht logisch, aber unmissverständlich wie Traumlogik erkannte ich, wie der immerprasselnde Fluss die Erinnerung aus ihm herauswusch.

Ich versuchte, zu begreifen, als ich meine Hand nach meiner nächsten Entdeckung ausstreckte, doch mir blieb nicht lange, als ein Rauschen wie ein Orkan über mich zusammenbraute. Ich konnte kaum den Kopf heben, da zuckte ich zurück: Wolken von Vögeln prasselten alle gleichzeitig ins Wasser, gierig nach dem Schillernden fischend; Fischmäuler schwammen an die Oberfläche mit demselben, wenn nicht grösseren Hunger; die sonst spiegelnde Oberfläche wurde ein Schlachtfeld aus Greifen und Packen und Stossen und Ziehen, alle gegen jeden in der Aufgabe, den Weg zum Olymp für sich zu gewinnen - es würde doch nur jeder nur ein kleines Stück zum Olymp finden, ging es mir durch den Kopf, mit offenem Mund am feuchten Ufer sitzend, wartend.

Die aufflackernden Strassenlaternen kündigten die kommende Dunkelheit an, als der Gott den Kopf wieder an die Oberfläche zog und sich rücklings auf das weiche Ufer fallen liess. Eine dünne Spur silberner Flüssigkeit tröpfelte noch immer aus seinem Ohr in den Sand. Die Vögel und Fische waren weitergezogen; ein Fuchs lungerte einzeln am Ufer und schnupperte, als wäre noch ein letzter Rest Weg ins Gras gespült worden.

Wir schwiegen uns einen Moment an.

«… Daraus wird wohl heute doch nichts mehr?», fragte ich schliesslich, nur um etwas gesagt zu haben.

Er schüttelte den Kopf, als seine Finger im Sand nach etwas gruben. Zwischen seinen Fingerpitzen zog er einen kleinen Gegenstand aus dem Boden und streckte ihn mir entgegen.

Schweigend nahm ich das Etwas entgegen. Es glitzerte sachte; der einzelne Schritt zum Olymp glänzte in meiner Hand.

Er antwortete zunächst nicht, stand auf und lief weiter, ohne auf mich zu warten. Schweigend folgte ich ihm entlang der Allee, während die Nacht über die Szene anbrach.

Ich muss gar nichts im Leben, sagte er schliesslich, bereits viele hundert Meter weiter, nicht wirklich an mich gerichtet, doch mit voller Überzeugung; ich muss gar nichts ausser sterben, zuletzt.

Darauf bedankte er sich, legte sich erschöpft und müde hin zur weichen Erde und schlief ein.

Ich weiss nicht, wohin es ihn heute treiben wird. Vielleicht kommt er zurück, unser schlaftrunkener Gott, vor der wach werdenden Stadt flüchtend, leise zurück zum Fluss wie ein heimlicher Geliebter – oder aber es drückt ihn dennoch, endlich den Olymp zu finden, und er nimmt ein letztes Stück Hoffnung und zieht los, oder aber liegt schon lange nicht mehr in seinem Feld, war noch nie in dieser Stadt und die Nacht war nie von Göttern und Geistern bevölkert und du sitzt immer noch da und schaust mich an und ich weiss, ich weiss...

Ich weiss, du denkst, ich fantasiere. Und du hättest Recht, ich bin diesem Fremden nie begegnet, ich habe gestern ja gar nie meine Wohnung verlassen, hatte genug anderes zu tun. Ich habe nur gerade jemanden gähnen gehört und das sich im Wind wiegende Feld aus meinem Fenster gesehen und dachte, ich erzähle dir von einem schläfrigen Gott, dem ich gestern begegnet sein könnte, anstatt dir wenig durchdachte Antworten auf zu viele durchgekaute Fragen zu geben.

Wann hast du zuletzt einem Fremden geholfen? Ist gut, ich hör ja auf, was soll ich dir denn sonst erzählen. Ja, es geht mir gut, dir auch? Schön, ja, ich studiere immer noch; ich lebe in derselben Wohnung mit derselben Aussicht auf die Berge und auf die Felder hier draussen; ich glaube, es sind Weizen, wenn ich ehrlich bin.

Da draussen passiert eine ganze Welt – ja, nein, es geht mir wirklich gut, aber da draussen passiert eine ganze Welt an mir, an uns vorbei, und ich sitze hier und starre und staune und denke mir Geschichten aus, an denen ich gerade ein bisschen lieber teilhaben würde als dieser Konversation. Tut mir Leid, ich wollte nicht abschweifen.

Doch, ein kleines bisschen wollte ich schon abschweifen, tut mir Leid.

Was hast du denn so gemacht?

Vielen lieben Dank für deine lieben Worte! Ugh, das Echo des Gedichts in deinem Feedback zu lesen ist echt cool, scheinbar kam meine beabsichtigte Idee tatsächlich ähnlich rüber. Als ich das Gedicht damals schrieb, war es tatsächlich aus einer sehr menschlichen Perspektive; der Wunsch oder die Absicht, so sicher und standhaft wie ein Baum zu existieren. Die "Doppeldeutigkeit" wat entsprechend sehr beabsichtigt, und offenbar icht ganz verloren.

Würde mich freuen, dich wieder mal zu sehen!

Immer ein Vergnügen, dich hier begrüssen zu dürfen!

Zitat

bei Dantes Schulweg komme ich nicht umhin zu glauben, dass die genannten Monster und Fabelwesen gar nicht wirklich da sind, sondern lediglich in Danas Vorstellung existieren. Dementsprechend könnte sich der Text darauf verstehen, die innersten Ängste in extremer Form zu zeigen, obwohl das Umfeld durchaus freundlich anmuten

Das zu lesen war eine angenehme Überraschung - in einem ersten Entwurf war das tatsächlich die geplante Absicht (es war auch die ursprüngliche Idee meiner Partnerin). Mit der Zeit wurde es etwas verdünnt und verwässert, die Knochen sind noch da, aber das Fleisch ist ein anderes, ich bin nicht davon ausgegangen, dass es sich besonders klar herausliest. Scheinbar doch!

Zitat

Selbst, wenn dem nicht so sein sollte, ist die Begegnung mit dem Tod höchstpersönlich sehr amüsant geworden und ich mag das Zusammenspiel zwischen Dana und Hein. Auf mich machen sie den Eindruck, als würden sie sich schon immer kennen und sich gegenseitig ihre Ängste nehmen. Eine innige Freundschaft also.

Das war sicher noch klarer beabsichtigt und freut mich umso mehr, zu lesen :D

Heyhey, waren tatsächlich nicht meine letzten Worte hier - vielen Dank für deine positiven Worte! Ich hoffe, meine Literatur war eine gute Zeit, vielleicht hast du von diesen Werken ja auch was, wer weiss. c:

Dantes Schulweg

AUSFALL. Bitte konsultieren Sie den Ticketschalter am Bahnhof.

Sie las die Fehlermeldung einmal, zweimal, um sich ja sicher zu sein, dass sie nichts missverstanden hatte. Sie rannte zum nächsten Automaten, zum übernächsten, nur um stets denselben weissen Buchstaben auf demselben roten Hintergrund zu begegnen:

Bitte konsultieren Sie den Ticketschalter am Bahnhof.

Es war überall dieselbe Schreckensnachricht.

Der Ticketschalter.

In ihrem Kopf rannte sie alle Möglichkeiten ab: Ihr Bus fuhr in vier Minuten ab. Die Fahrt selbst dauerte etwa selbst zwanzig. Sie durfte nicht ohne Ticket in den Bus, Montags wurde oft kontrolliert. Sollte sie ohne gültigen Fahrschein erwischt werden - Dana wollte sich die Konsequenzen nicht ausmalen.

Ihre Eltern anzurufen, ob sie sie rasch fahren könnten, stand ebenfalls ausser Frage. Alles, was man ihr erzählen würde, wäre, dass sie eben rasch zum Schalter gehen sollte. Es wäre den schieren Stress, jemanden anrufen zu müssen, niemals wert, geschweige denn das Geld für die Telefonkabine.

In vierundzwanzig Minuten könnte sie niemals zu Fuss das Gymnasium erreichen, selbst wenn sie sich diesmal nicht verlaufen würde.

Aber ohne Ticket konnte sie keinen Bus betreten.

Aber sie konnte ihre Eltern nicht anrufen.

Aber sie konnte nicht zu Fuss loslaufen, ohne sich garantiert zu verspäten...

Eine weitere wertvolle Minute stand Dana da, paralysiert, mit einem halben Verstand ihre Sorgen zählend, mit der anderen Hälfte die anderen wartenden Gestalten beobachtend, um sich sicher zu wissen, dass niemand sie in ihrer Hilfslosigkeit wahrnahm. Ihre Gedanken kamen immerzu bei derselben Schlussfolgerung an:

Es gab keinen Weg an der Höhle des Löwen vorbei.

Ein leises Schluchzen entwich Dana.

Die schlichte Deckenlampe des Ticketschalters spuckte unregelmässig Licht in den Raum; das einfallende Tageslicht der gläsernen Eingangstüre war die einzige einigermassen zuverlässige Lichtquelle. Die biederen Wandstuckaturen, seit vielen Jahren nicht mehr weiss, strahlten eine gewisse Historie aus, ohne wirklich wertvoll zu wirken; die Wanduhr knackte mit jedem Sprung des Sekundenzeigers und erzeugte ein unruhiges Echo. Wie das letzte Mal, als Dana hier war – das war sicher schon eine Weile her – warteten zwei Schalter auf sie: Der eine wurde gerade von einer langen Schlange beschäftigt gehalten, der andere stand ohne Besucher in Dunkelheit. Einen Moment lang dachte sie, der zweite sei geschlossen, doch sie glaubte, ein Namensschild auf dem Podest zu sehen. Besonders viel Zeit, die Situation zu analysieren, hatte sie nicht, da sie hinter sich eine Bewegung registrierte; hastig, um ja niemandem im Weg zu stehen, hastete sie zum verlassenen Schalter in der Hoffnung, schnell wieder verschwinden zu können. Ihrr Bus fuhr in zwei Minuten.

Jegliche Lichtquelle hinter dem Glas schien tatsächlich komplett ausgefallen: Auf der schwarzen Oberfläche begrüsste Dana nur ihr eigenes, besorgtes Spiegelbild. Am liebsten hätte sie ihre Kapuze samt Kopfhörern hochgerissen, als müsste sie sich vor ihrer eigenen Fratze schützen, doch jede zusätzliche Bewegung wäre ein unnötiges Risiko, gesehen zu werden.

Als Kind hatte sie sich oft vorgestellt, alles hinter der Glasscheibe wäre gefüllt mit Wasser, wie ein Aquarium mit Rochen oder Haifischen aus dem Stadtzoo. Wenn es doch wenigstens hier und jetzt Rochen oder Haien wären, Fische ohne viele Ideen oder Gedanken...

Etwas regte sich in der Schwärze. Der kurze Blitz der Deckenlampe berührte ledrige Haut, die einen Teil eines riesigen, runden Körpers andeutete, zu gross, als dass er realistisch in einen Raum hinter der Glasscheibe passen sollte. Irgendwo, viel zu tief in der Dunkelheit, glaubte Dana, ein flaches Auge ohne Iris glänzen zu sehen, gross wie ihr Kopf, wenn nicht grösser – nur eines, aber es war genug, um ihr zu verstehen zu geben, dass sie beobachtet wurde. Erneut flackerte es von aussen in die Dunkelheit hinein, die lederne Haut bewegte und verformte sich. Dana brauchte einen Moment, um zu erkennen, dass es wahrscheinlich Lippenbewegungen waren, denn sie sah die Worte in Luftblasen aufsteigen, ohne sie zu verstehen.

«Äh, wie bitte?», fragte sie hastig nach einer zu langen Schweigesekunde.

«Wie kann ich Ihnen helfen?», gurgelte es dumpf hinter der Scheibe.

«Ah! Ja, ja, äh, der Automat, der Ticketautomat, der ist, äh, futsch…», stolperten die Worte aus ihrem Mund, mit jeder Silbe leiser werdend. Wieso musste sie gerade futsch sagen, ‹defekt› hätte so viel besser geklungen!...

«Könnten Sie das bitte wiederholen?»

«Der Automat ist kaputt!», brüllte es plötzlich hinter Dana, «jetzt machen Sie mal etwas Dampf, ich hab’s eilig!»

Hastig warf Dana einen Blick über ihre Schulter und wünschte sich sogleich, sie hätte es nicht getan: Hinter ihr hatte sich eine neue Schlange materialisiert; ausgerechnet hier, ausgerechnet jetzt!

«Ja, das ist uns bekannt», gluckerte das Monster. Die Glühbirne flackerte gerade lange genug, dass Dana einen guten Blick auf die breite, gespaltene Zunge erhielt, die bei jedem Wort über das Raubtiergebiss hinter den Lippen der Sprecherin schlitterte. «Das Problem wird demnächst behoben, Sie können bis dahin Ihr Ticket hier kaufen.»

Ob diese schiere Masse dieses Ungetüms reichen würden, um die Scheibe zu zerschlagen? Bestimmt könnte es jeden Moment ausbrechen, wenn es nur wollte. Diese Fangzähne waren krumm und endeten in feinen Haken; ein Biss würde reichen und Dana könnte rennen so lange und weit sie wollte, sie müsste unterwegs verbluten.

«Wenn du noch warten möchtest, kannst du gerne wieder hinten anstehen», zischte es erneut harsch hinter ihr.

Danas Nerven zündeten alle im selben Moment: Reflexartig schnappte sie erst nach Luft, dann nach Worten, nur um weder das eine noch das andere zu bekommen. Die Angst erreichte den Rest ihres Verstandes.

Todesgefahr, überall war Todesgefahr, eingezwängt zwischen einem Wassermonster und einer Schlange; reflexartig versenkte sie ihren Kopf in ihrem Brustkorb zwischen ihren gesenkten Schultern, wünschte sich, noch viel kleiner als das zu werden; den Blick auf die Pfeile am Boden fixiert rannte sie zum Ausgang - die gläserne Schiebetüre brauchte eine Ewigkeit, bis sie endlich Durchgang gewährte, bis Dana endlich zurück an die Freiheit gelangte.

Die Schlange hinter ihr züngelte ihr noch hinterher, ehe sie an den Schalter kroch und ruhig «ein Wochenabo von hier nach Chenobia bitte, danke» verlangte.

«Ein Abo nach Chenobia darf’s sein…», gluckerte das Seeungeheuer und machte sich an seinem Computer zu schaffen.

Ein Nachtmahr schlief auf der Bank einer Bushaltestelle und erntete bissige Blicke von Passanten. Es war eine dankbare Ablenkung für Dana, die unbemerkt auf der anderen Seite des Platzes stehen konnte, ihre Hand auf ihren Brustkorb gepresst, als müsste sie sichergehen, dass ihr Herz nicht missgeschicklich herausspringen könnte. Um sie herum passierten dutzende Alltage auf einmal, Arbeits- und Schulwege, Odysseen nahmen hier ihren Lauf. Man hörte Gespräche über das Büro, über das höllische Wetter, über das Fegefeuer.

In einer Minute fuhr Danas Bus, und sie konnte nichts machen. Am Schalter warteten die nur darauf, dass sie gesenkten Hauptes wieder zurückkam, in offene Klauen hineinlief – schaut euch diesen Freak an, der vorhin kaum ein Wort herausgebracht hat, nur um dann das Weite zu suchen! - im Bus durfte sie sich nicht ohne Ticket blicken lassen, man würde ihr den Kopf abreissen; wer weiss, welche Gestalten dort auf sie warten würden. Zu Fuss zur Schule würde bedeuten, sie käme zu spät – gar nicht zur Schule auftauchen, und ihre Eltern würden davon erfahren, bestimmt. Mit leeren Augen starrte sie dem bereits heranfahrenden Bus entgegen, den sie nicht betreten konnte.

Mit dem abflachenden Adrenalin setze, dankbarerweise, eine gewisse Apathie ein, eine befreiende Ohnmacht: Viel machen konnte sie nicht, nur viel falsch machen. Die Situation könnte nicht schlimmer werden, sinnierte Dana bitter, selbst wenn der Himmel sich auftun würde, Steine auf sie niederschleudern würde, ja selbst wenn der Tod persönlich noch an dieser Haltestelle auftauchen sollte –

Im nächsten Moment verlor sie ihren Stand, als jemand mit voller Wucht in sie hineinrempelte. Das Zischen des heranfahrenden Busses wurde von einem lauten Scheppern übertönt.

Benommen suchte sie nach Balance, dann nach der scheinbaren Kanonenkugel, die sie soeben fast von den Beinen gerissen hatte. Was sie vorfand, war der Sensenmann, der in dem Moment sein heruntergefallenes Werkzeug vom Boden aufnahm und zur Straße herübersah.

Sie hörte, wie jemand fluchte – tatsächlich, sie hörte den Tod fluchen, leise, doch unter hörbarem Stress. Eine knöchrige Hand umklammerte die mit Schrammen übersäte Sense, die andere den Saum seiner schwarzen Kapuze, ehe er zur sich bereits wieder schliessenden Bustüre hetzte, denn natürlich würde an einem Tag wie diesem der Bus keine weitere Sekunde auf seine Gäste warten; hektisch klickte er einmal, zweimal, dutzendmal den Türknopf.

Die Türe öffnete sich nicht mehr. Noch während der Bus abfuhr, hämmerte seine bleiche Fingerspitze auf den Knopf, begleitet von einem lauter werdenden «Nein, nein, nein, nein...!»

Dana sah der Szene zu, ohne ihr wirklich beizuwohnen. Der Schock vibrierte noch immer in ihren Knochen, ihr Körper war zu heiss und zu kalt zugleich, sie wollte rennen und sich tot stellen, aber vor allem wollte sie nicht hier sein.

Wenige lange Sekunden starrte der Tod dem davonfahrenden Bus hinterher, ehe er seinen Schädel langsam zu Dana drehte, sein Kiefer leicht offen stehend. Hatte er etwas gesagt?

«... Hast du etwas gesagt?»

Sie versuchte seine Mimik zu lesen, nur um feststellen zu müssen, dass ein Schädel ohne Haut wohl keine besass.

«... Äh ... Nein», lautete die tonlose Antwort.

Keiner der beiden wagte es, das eintretende Schweigen anzufassen, und in Dana keimte die Hoffnung auf, sie könnte diese Begegnung einfach kommentarlos verlassen. Langsam drehte sie sich um, um sich einen sichereren Ort zu suchen (so sicher es halt geht, an einem bevölkerten Busbahnhof), um einen Plan zur Schadensbegrenzung zu suchen, da packt wurde sie am Ärmel gepackt und sie hörte den Sensenmann in beinahe unverständlich schnellem Tempo rattern: «Nein, doch! Ich suche die Echaimstrasse, ich muss nur dort mal hin! Ich habe keine Ahnung, wie ich dort hinkomme, ich war noch die da. Und alle Ticketautomaten sind futsch, und ich kriege kein Ticket vom Schalter, aber ich muss zur Echaimstrasse. Hast du - haben Sie eine Ahnung, wo ich sie finde? Bitte?»

Es war fast mehr die Unverschämtheit als die Todesangst, die Dana weiter lähmte. Ohne dem erneuten Schweigen eine Chance zu geben, hakte der Sensemann rasch nach: «Wo musst du denn hin?»

«... Ich, ähm. Zum Gymnasium?»

«Liegt das auf dem Weg?»

Dana musste überlegen – zuerst aus Verwunderung darüber, dass sie überhaupt diese Konversation gerade hatte, dann, ob sie diese Frage verneinen konnte oder nicht, zuletzt, ob sie überhaupt antworten sollte.

«... Ich ... Glaube schon?», rutsche es unbedacht aus ihr heraus.

«Kannst du... Mist, können Sie mich mitnehmen? Bitte, bitte, bitte, ich bin super knapp dran, alle werden wieder sauer auf mich sein!»

Der Blick auf die Bahnhofsuhr brachte Dana keine Antwort oder Klarheit – höchstens die unangenehme Erinnerung daran, dass die Zeit für sie nicht stillstehen wird.

Ihre Eltern anrufen, ihnen beichten müssen, was vorgefallen war, oder mit dem Tod einen Spaziergang durch die Stadt zu machen: Für Dana stellte sich die Frage, welches Monster die grössere Bedrohung für sie darstellen würde. So verstrichen weitere wertvolle Sekunden, die sie mit dieser Entscheidung verbrachte.

«Ich ähm. Sicher», meinte sie knapp.

«Super! Danke!», rief der Sensenmann mit der Freude eines kleinen Jungen, «und jetzt?!».

Einen Moment standen beide weiter unbeholfen herum. Ein paar unsichere Silben stotternd bewegten sie sich beide in eine ungefähre Richtung, ehe Danas Fluchtinstinkt wieder einkehrte und sie in zügigem Tempo den Weg einschlug, ihren neuen Begleiter sogleich im Schlepptau.

Das unangenehme Schweigen hielt nicht sehr lange an: Für jemanden, der keine Zunge besass, war der Tod sehr gesprächig. Seine Finger zerknüllten weiterhin den Saum seines Mantels, während der Zeigefinger der Hand, die eigentlich seine Sense hielt, auf die Osterglocken in den Gärten, auf eine vorbeifliegende Krähe, auf einen Tippfehler auf einem Plakat zeigte und heiser lachte.

«Du musst mir sagen, wenn ich dich nerve!», sagte er immerzu, die Höflichkeitsfloskeln hatte er längst aufgegeben. Dana schüttelte immerzu den Kopf und war eine dankbare Zuhörerin; dankbar, weder die Konversation führen zu müssen, oder doch in elendem Schweigen zu laufen. Einzig einmal, als der Tod eine Zeit lang nichts sagte, fragte sie aus Verlegenheit nach seinem Namen.

«Oh neeeiiin, ich bin so unhöflich!», rief er laut aus und vergrub das Gesicht in den Händen, «ich bin Hein! Weisst du, ich bin so froh, dass ich dir begegnet bin, sonst hätte ich echt Ärger gekriegt – weisst du, Busfahren hätte ich eigentlich auch nicht dürfen, ich hatte ja gar kein Ticket, mit all den kaputten Automaten. Und am Schalter hatte ich auch super Pech, der eine Schalter hatte diese super lange Schlange, und der Leviathan am anderen wollte sich gar nicht blicken lassen. Normalerweise ist dort eine alte Hydra, die fürchtet sich nicht vor mir, aber alle anderen wollen mich nie bedienen...»

Dana sah Hein einen Moment fragend an, welcher ihren Blick verwirrt erwiderte.

«Die Beamten, die haben... Angst vor Dir?», fragte sie schliesslich.

«Oh, ja...», kicherte Hein, «Berufskrankheit! So sagt meine Mutter immer.»

«Ah...», erwiderte Dana verlegen. «Und ich dachte, du würdest dich vor ihr fürchten, nicht umgekehrt...»

«Vor meiner Mutter?»

«Nein, der Sekretärin!»

«Oooh!», machte Hein erneut, «nein, nein, ganz im Gegenteil! Die fürchtet sich vor allem. Kommt nie hinter ihrer Glasscheibe hervor.»

Danas verdutztes Schweigen hatte kein Platz in Heins fröhlichem Geschnatter, als er wenige Meter vorausrannte, um ein Schneckenhaus vom Strassenrand zu pflücken.

«Ich hätte ja beim Busfahrer selbst ein Ticket gekauft, aber der tut immer, als wäre ich nicht da und hofft, dass ich dann weggehe», erzählte er, während er das Tierchen in einen anliegenden Garten schmiss. «Ich meine, er hat Recht, bisher bin ich immer gegangen, weil es so peinlich war, aber trotzdem, so was macht man doch nicht, oder?...»

Beim Busfahren ein Ticket holen – daran hatte Dana in ihrer Furcht gar nicht gedacht. Zugegeben wäre das auch niemals eine valide Option für sie gewesen; wer weiss, wie der Busfahrer auf eine Schülerin reagieren würde, die noch nie so ein Ticket gekauft hat. Sie wüsste nicht einmal, was sie genau sagen sollte.

«... Vor dem Leviathan?»

«Was?»

«Hast du denn Angst vor den Beamten? Sorry, ich rede manchmal etwas undeutlich...»

«Äh, nein, ich war nur abgelenkt», entschuldigte sich Dana, «ich finde sie... Ich werde schnell nervös vor Anderen.»

«Echt? Ich hatte eher vor dir am Anfang schon echt viel Respekt!», lachte Hein und kratzte sich am Ohrloch; ein sehr eigenes Geräusch, das Kratzen von Knochen auf Knochen.

«Vor mir?», keuchte Dana überrascht.

«Na ja», meinte Hein, «ich hab dich schon ein paar Mal am Busbahnhof gesehen, du warst immer alleine. Wenn schon alle anderen dich immer in Ruhe lassen, werde ich sicher ein bisschen vorsichtig sein!»

Er lachte, sein nacktes Gebiss klapperte aufgeregt. Dann rannte er mit einem neuen Impuls folgend zur gegenüberliegenden Strassenseite, um eine auf dem Bürgersteig liegende Katze zu streicheln.

An einem anderen Tag hätte Dana sich selbst mit wacher Imagination beschäftigt: Wie die Lehrer wohl auf ihr Zuspätkommen reagieren würden, und was sie in ihren Strafaufsatz schreiben würde. Sie hätte jede Weggabelung dreimal hinterfragt, ob sie denn wirklich am richtigen Ort sei. Doch Heins lautes Plaudern war unerwarteter Segen: Eine Ablenkung.

Der Zufall wollte es – wahrscheinlich, weil Dana sich wieder verirrt hatte – dass sie an einer alten Bushaltestelle vorbeikamen, die nicht mehr in Betrieb war, doch noch eine halbwegs lesbare Stadtkarte hatte. Zu Danas Überraschung besass Hain nicht bloss ein Flipphone, sondern eines mit Kamera, mit der sich die Karte leicht mitnehmen liess. Die bunten Plastikfiguren daran erinnerten Dana an ein Gamingfranchise, welches sie wenig kannte, und am liebsten hätte sie nachgefragt, welches es war, doch Hein quasselte sogleich drei Gedankensprünge weiter, ohne ihr die Chance zu geben, ihn zu unterbrechen.

So oder so, es war nett, sich ausnahmsweise nicht heillos in einer Stadt zu verirren, in der sie nun seit bald drei Jahren zur Schule ging.

«Oh, da! Da!», rief Hein irgendwann nach einer Strassenkurve, enthusiastisch Danas Schulter boxend, während er auf eine Menschenmenge in kommender Ferne deutete. Stände und Luftballons standen vor einem neu ausschauenden Gebäude, von irgendwo ertönte eine Männerstimme aus einem Lautsprecher, scheinbar eine Rede haltend. Einigen Schildern am Strassenrand zufolge wurde hier wohl gerade ein neues Altersheim eröffnet.

«Oooh ich bin so dankbar...», summte Hein, «Wenn ich mich beeile, komme ich sogar noch pünktlich!»

Dana spürte ein leichtes Stechen in der Brust mit der Realisation, dass sich ihre Wege hier trennen würden.

«Dann will ich dich nicht noch länger aufhalten», war die erste Floskel, die ihr in den Sinn kam, um einen Abschied einzuleiten.

«Oh, ich dich auch nicht! Vielleicht erwischt du ja doch noch einen Bus!»

«Was?»

«Den Bus, hier gibt es irgendwo noch eine Bushaltestelle... Dort drüben?»

Dana folgte Heins suchenden Blick und fand tatsächlich eine überdachte kleine Station. Zum Stechen gesellte sich das Ohnmachtsgefühl vom heutigen Morgen.

«Ah», machte sie, «ich, ähm. Ich habe kein Ticket.»

«Dann kauf du dir eins vom Busfahrer! Vielleicht findet er dich ein bisschen weniger gruselig wie mich», lachte Hein und boxte ihr diesmal in den Oberarm.

Sie versuchte eine Antwort zu formulieren, brach aber nach einigen Entwürfen ab, da alles etwas albern klang.

«Hast du kein Geld?», fragte Hein ins Schweigen hinein.

«Nein, ich... Keine Ahnung, ich weiss ja gar nicht, was sagen.»

«Hm? Wie meinst du?»

«Halt was man sa... Ich will dich nicht; du musst wahrscheinlich los, ich – ich renne wahrscheinlich einfach los, weisst du, das passt schon.»

Hein zuckte nur mit den Schultern: «Ja, hast wahrscheinlich recht, wenn du rennst, kriegst du vielleicht den nächsten. Jedenfalls, vielen Dank – »

Er stoppte an dieser Stelle und starrte einen Moment lang seine Wegweiserin mit offenem Kiefer an. Jene brauchte ebenfalls eine Starrsekunde, ehe sie verstand.

«... Dana?»

Hein schaute sie noch eine Minute länger an.

«... Dana Dante?»

«Dante! Dana Danke! Ich meine Danke, Dante! Vielen Dank! Dana! Danke! Dana! Es tut mir so Leid, ich habe dich nie nach deinem Namen gefragt! Oooh, das ist peinlich, ich muss gehen!», rief Hein, noch lauter als sein übliches Geschnatter, drehte sich um und flüchtete Richtung Eingang des Altersheims.

«Ist... Ist okay! Ist gern geschehen!», rief Dana überrumpelt hinterher, zögerte dann auch einen Moment. «Was... Was soll ich im Bus sagen?!»

«Na, dass du ein Ticket zum Gymnasium brauchst!», rief Hein während er durch die Drehtür rannte, mit seiner Sense prompt steckenblieb und sie mit einer Wucht wieder befreite, dass das Glas zersprang. Dana winkte ihm mit einer leisen Verabschiedung hinterher, als hinter ihr, in einem praktischen, doch grässlichen Zufall, bereits der nächste anhaltende Bus zischte.

Die Bitterkeit, sich von Hein verabschieden zu müssen, wurde sogleich von der kommenden Nervosität verdrängt. Sie drehte sich um und sah die Busfahrerin durch die sich öffnende Türe an, alle acht Hände das Steuer umklammernd, alle acht Augen Dana anblickend, als würde sie ihre Reaktion prüfen wollen. Die düstere Orgelmusik, die aus dem Busradio gurgelte, half nicht.

In Gedanken lief sie den Satz ein paar Mal ab, als müsste sie ihn wie ein neues paar Schuhe erst einlaufen: Ein Ticket zum Gymnasium. Hallo, ich brauche... Ich möchte? Ich möchte ein Ticket zum Gymnasium, danke. Guten Tag, ich hätte gerne ein Ticket zum Gymnasium. Hallo, ein Ticket bis zur Haltestelle am Gymnasium, bitte.

«Ha-», begann Dana und stoppte abrupt, als einer der Arme plötzlich in ihre Richtung schnellte und sie reflexartig zur Seite sprang. Der Arm stoppte jedoch auf halbem Weg: Mit geübter Bewegung zuckten die Finger zum Radio, drückten ein paar Knöpfe und wechselten die CD. «Montag ist kein Tag für Bach», zwitscherte eine hohe Frauenstimme, ehe sie sich zur erstarrten Dana zuwandte.

«Kommst du mit, Süsse?», lächelte die Fremde, während die ersten Akkorde eines warmen Popsongs starteten.

Dana atmete nochmal durch: «Ja, ich brauche ein Gymnasium zum Ticket – »

Sofort versenkte sie ihren Kopf in den Händen, während die Busfahrerin laut auflachte.

«Ein Ticket zum Gymnasium, ja?», fragte sie in einem klaren Singsang, klackerte auf ein paar Knöpfen herum, nahm Danas Kleingeld entgegen und drückte ihr sogleich einen Papierzettel in die Hand.

«Bitte sehr!»

«Danke sehr...», murmelte Dana verlegen, nahm ihr Ticket und warf einen Blick auf die Armbanduhr der Busfahrerin.

Der Unterricht startete in drei Minuten. Die Busfahrt selber dauerte vielleicht zwei, wenn ihr Orientierungssinn innerhalb der Stadt stimmte.

Ein erleichterter Seufzer entwich Dana.

Wiederkehr

Als ich mein Gesicht wieder ins Tageslicht strecke, huste ich lautstark die Erde aus meinen Lungen heraus. Kieselsteine und Lehmklumpen, eben noch in meiner Luftröhre feststeckend, fliegen meterweit auf die grüne Frühlingswiese vor mir. Mit gesammelter Kraft befreie ich meine Arme, stemme sie in den weichen Boden und drücke mich hoch; Pflanzenwurzeln, die zuvor fest mit meiner Haut verwachsen waren, reissen hörbar, als ich erst meinen Torso hochhieve, dann meine Hüfte, dann ein einzelnes Bein mit einem halben Fuss. Zuletzt rolle ich mich zur Seite, erneut auf meinen Rücken, bleibe keuchend neben dem frisch ausgebuddelten Loch liegen und starre in den Himmel.

Ich fröstle leicht, als ich den Tau von den Gräsern auf meiner Haut spüre. Dass ich ihn überhaupt wahrnehme, und dass meine Oberarme schmerzen, wundert mich – dass überhaupt noch Nerven in meinen Armen und Gedanken in meinem Kopf leben; dass alles, was davor kam, nicht alles mit sich genommen hatte, was zuvor war, es erscheint mir jetzt wie ein Wunder. Nichtsdestotrotz liege ich hier, unter dem erblauenden Himmel eines kommenden Tages.

Langsam dämmert es mir. An diesem Tag erwartet mich niemand mehr, ich schulde niemandem meine Zeit. Ich könnte ausnahmsweise ausschlafen, lache ich leise in mich hinein, ich könnte einfach noch einmal liegen bleiben.

Neben meinem Kopf sitzt ein Stein mit einem Namen, der mir nichts mehr bedeutet: Das ist alles, was davon geblieben ist.

Als sich mein Gesicht in der steigenden Sonne wärmt, atme ich tief durch.

Der Baum

Ich

stehe

niemals

still, niemals

Meine Richtung:

Immer zum Himmel

Ich trage viele tote Stellen

und war noch nie lebendiger

Sollte ich je fallen, bin ich Zeuge:

ich bin

immer

noch

hier

Zitat von Cyndaquil

Ich weiß nicht, ob ich zu viel hineininterpretiere

Ist bei meinen Texten fast nicht möglich, mach ruhig weiter.

Zitat von Cyndaquil

aber ich hatte den Eindruck, dass das Ich in diesem Werk von etwas belastet wird. Weil doch Kopf und alles auf dem Grund eines schwarzen Sees sind. Und als depressive Person fühlte ich mich gleich ein wenig daran erinnert, wie es mir in meiner zweiten depressiven Phase ging.

Das war tatsächlich auch die Absicht - ich habe, glücklicherweise, keine persönlichen Erfahrungen mit Depression, jedoch war der Text definitiv Produkt einer "blauen" Zeit für mich.

Zitat von Cyndaquil

Fand es übrigens spannend, dass du hier schreibst, dass gelb die Hoffnung ist; ich dachte, das wäre grün. Aber vielleicht hast du das hier auch einfach in Kombination mit dem Curry so geschrieben und der Hinweis auf die Hoffnung ist, dass sich das Ich am Ende „grün“ fühlt? (Oder interpretier ich zu viel?)

Again, schwer möglich, zu viel reinzulesen, aber yeah, guter Einwand, traditionellerweise ist Hoffnung eher Grün - Grund dafür ist wahrscheinlich meine ursprüngliche Absicht, Grün in diesem Kontext, wie Musicmelon es las, als Übelkeit zu benutzen. Mir gefällt deine Interpretation super, darauf wäre ich gar nicht gekommen - eine hoffnungsvolle Lesung vom Glück in den kleinen Dingen im Leben...

Zitat von Cyndaquil

(Nicht auf Dauer und in allen Lebenslagen. Für manche Probleme zieht man eben doch besser Experten zurate.)

Oh auf jeden Fall...

Zitat von Cyndaquil

Ich nehme mal die erste Zeile als Titel, hoffentlich ist das nicht zu frech von mir.

Gar nicht, das war einer von mehreren Arbeitstiteln der Kurzgeschichte - schlussendlich las es sich für mich jedoch etwas holprig, und ich wollte gerne Isch im Titel nicht erwähnen, da mir die Wirkung im ersten Satz wichtig war.

Zitat von Cyndaquil

(Was ich spannend fand, weil als christlich geprägte Person, ich natürlich gleich eine christlich angehauchte monotheistische Religion hier sah, aber im Christentum gibt es Lehrer, um die Gemeinschaft anzuleiten und die fehlten hier bei dir.)

Meine Absicht, eine spirituelle Gemeinde ohne offensichtliche Anlehnung an eine existierende religiöse Lehre zu schreiben, habe ich in meinen Augen unanbsichtlicht bösartig verfehlt... Interessanterweis habe ich diese fehlende religiöse Hierachie unabsichtlich nicht eingebaut. Mein Fokus lag wohl mehr auf ein mehr gemeinschaftlich-egalitäres Gefühl von Ohnmacht; zudem sollte ausser Isch keine höhere Instanz existieren. Das, oder ich habe schlciht vergessen, wie integral solche Personen in den meisten religiösen Institutionen sind...

Zitat von Musicmelon

ich sollte mich zu deinen wunderschönen Gedichten äußern, sorry ;_;

Sollen tust du gar nichts, aber du bist jederzeit herzlich eingeladen! c:

Zitat von Musicmelon

Farbenlehre hat mir übrigens ein Lächeln aufs Gesicht gezaubert, weil es trotz der anfänglichen Melancholie doch eine gewisse Ironie in sich trägt. [...] Das sollte mich nicht zum Schmunzeln bringen, tat es beim Lesen jedoch schon. Diese typische Übelkeit in Cartoons. [...]

Die Farben mischen sich und irgendwie ist es für mich mehr humorvoll übergegangen als in die Tragik, obwohl das hoffnungsvolle Gelb letztendlich in einem Desaster-Grün endet, lol

Freut mich zu lesen, dass der Twist bei dir eine ähnliche Reaktion wie bei mir ausgelöst hat :') Das war tatsächlich ein bisschen die Absicht, aber ich bin immer vorsichtig, zu behaupten, dass meine Texte lustig sind...

Zitat von Musicmelon

Nur in diesem Fall scheint sich der Charakter zu überfressen, oh no, auch wenn Grün Hoffnung symbolisieren kann, wie Cyndaquil es bereits erwähnte, musste ich sofort an Übelkeit denken, haha.

War tatsächlich auch meine Absicht, jedoch freut es mich sehr, dass der Text mehrdeutig gelesen werden kann!

Zitat von Musicmelon

selbst wenn ich vollends abseits gelandet bin oder mir eine gänzliche andere Version erdacht habe – worth it.

Ich bin ein grosser Fan von künstlerischen Werken, die es Konsumierenden erlauben, alles darin auseinanderzunehmen und auf mögliche Bedeutung zu untersuchen, selbst wenn diese Bedeutung fernab von der eigentlichen Intention des Künstlers oder der Künstlerin liegt, entsprechend schreibe ich gerne so Zeug. Den Satz zu lesen hat mich entsprechend sehr gefreut!

Lavandia: Schade, dass es mit dem Vote nicht gekappt hat, aber was für eine wunderschöne Abgabe! Mit der Wahl von Lavandia hast du schon eine super Vorlage erwischt, und der Inhalt hämmert da noch richtig rein. Es sind viele kleine Elemente, dei mir gefallen; die gewählte Form, die Parallelität von Anfang und Schluss, die herrliche Kürze... War schön, zu lesen!

Rätselhaus: Ich war super happy, eine Rätselabgabe zu kriegen und ein bisschen traurig, dass ich nicht wirklich auf einen grünen Zweig kam. Meine Hypothese war, dass es eine Anspielung auf die Hamsterkäufe/Klopapierdürre anfangs 2020 sein könnte, aber das wollte mir auch nicht ganz passen. Ich wäre nie im Leben auf TCG oder auf YTs Lieblingsproblemkind gekommen - der Insider ging leider an mir vorbei. Ist schwer, ein Rätsel zu bewerten, dass man nicht lösen kann... Schade, dass es so schnell rausgefallen ist, ist was ich sagen möchte, schätze ich.

Beerenfrost: Für ein Zeichenlimit von 200 Wörtern eignen sich kurze Lyrikformen deutlich besser als Epik - würde mich ehrlich überraschen, wenn ein Drabble in die Top 5 kommen wird - von daher fand ich ein Elfchen gar nicht unangebracht. Ein sehr schönes Elfchen noch dazu, muss ich sagen, meine Erinnerungen an unsere Famlienkatze waren wach und lebendig nach dem Lesen. Blacky darf ich stolz schätzen mit einem so schönen Tribut an ihn! :)

Sehen Amor und ich uns

nur über seine kalte Schulter?

Es scheint ihn nicht zu kümmern

wer ich bin und was ich mache…

Nur über seine kalte Schulter –

eine bequeme Distanz.

Wer ich bin und was ich mache

hält mich warm und glücklich.

Eine bequeme Distanz!

Dieses Leben ohne Amor

hält mich warm und glücklich

trotz meiner kalten Schultern.

Dieses Leben ohne Amor;

es scheint ihn nicht zu kümmern.

Trotz meiner kalten Schultern

sehen Amor und ich uns.

PAUSENMACHER: Schau her, ein Käfer klettert die Ruinenwand hoch! Käferchen, weisst du, worauf zu kletterst? Du kletterst auf uralter Architektur von siebenhundertdreissig Jahren! Blut, Schweiss und Tränen meiner eigenen Ahnen kleben an jedem einzelnen Stein - einst war dieses Gemäuer Dach und Herd und Heimat der Lebenden, heute noch ein Mahnmal des Vergangenen, der Vergänglichkeit und der Vergessenen. Du bist nur ein Käferchen, und du krabbelst auf Geschichte!

KLETTERER: Alte Architektur? Wovon sprichst du, kleiner Mensch? Du weisst, du wanderst auf einer Erde älter als alles, was Menschenhand je bauen könnte, stehst auf Gestein vollkommen unberührt von Menschenhand. Du willst über Ahnen sprechen? Meine Ahnen liefen über diesen Boden, da hat noch nie jemand Deinesgleichen gesehen. Du kannst mich nicht mit deinen langen Zahlen beeindrucken, ich habe noch nie auch nur die Tage gezählt. Das hier ist nur Geschichte, und sie steht im Schatten einer Welt, die keine Jahre kennt.

PAUSENMACHER: Entschuldige, ich wollte mich nicht über dich lustig machen.

KLETTERER: Schon gut, aber lass doch bitte ein paar Brotkrumen für mich übrig.

Eines Nachts ist Isch entschlafen.

Wir alle haben es bemerkt, augenblicklich. Gewaltvoll wurden wir aufgeweckt, unsere Augen wie durch fremde Hand aufgerissen, und wir sprangen mit einer gewaltigen Eile aus unseren Betten und starrten in eine plötzlich einsame Nacht. Wir fragten uns, «wo ist Isch?» und erkannten darauf eine kalte Antwort:

Ischs Präsenz war nirgendwo und nimmermehr.

Wir sind aus unseren Häusern gekommen, gekleidet in Schlafklamotten, Mäntel und Jacken, die wir uns rasch übergeworfen haben; wir begegneten einander im entblössenden Licht der Strassenlaternen und sahen uns an, erst in müder Verwirrung, dann, als wir unsere Handlungen verstanden hatten, in wachsender Nervosität: Alle kannten die Neuigkeit. Ein paar Hunde begannen zu bellen. Irgendwo weinte ein Kind.

Und während wir hier draussen wacher wurden, begann das Bewusstsein, seine zermahlenden Räder zu drehen; als wir wacher wurden, begannen wir, unsere Sorgen zu zählen.

Wer waren wir nun, ohne Isch? Bang und ungeschützt standen wir plötzlich da, einsam inmitten aller anderen. Diese Angst war eine Fremde in unserer Gemeinschaft; solange Isch hier war, fürchtete sich niemand. Niemand von uns konnte sich an eine Zeit vor Isch erinnern – wir würden uns nicht vorstellen wollen. Wo wir vielleicht ängstlich waren, war Isch vorsichtig. Wenn Isch mutig war, waren wir töricht. Ischs Vertrauen stand mächtig gegenüber unserer Naivität. Isch war das Mass und das Massgebende in all unseren Dingen, denn wir waren imperfekte Wesen, unsere Gesichter hatten krumme Nasen und Muttermale und ungleiche Ohren und ungesunde Zähne.

Isch hatte kein Gesicht. Hätte Isch eins, müsste es ja Fehler haben.

Isch hatte auch nie ein Alter, hatten wir gedacht, denn wäre dem so, müsste Isch eines Tages sterben; wie kindlich uns diese Vorstellung nun schien.

Niemand machte den Mund auf; als wäre das Schweigen das letzte, was Isch uns hinterlassen hatte, wagte es niemand, auch nur ein Wort zu formulieren. Wir standen hier, bis unsere einzig in Hausschuhen gekleideten Füssen schliesslich zu kalt wurden; irgendjemand drehte sich um und ging zum Nordhügel, und der Rest folgte, unheilvoll wissend, wohin. Wir waren diesen Weg schon so oft gelaufen, im Alltagstrott wie im Festmarsch. Wir gingen, früher wie auch in dieser Nacht, einzeln, in Familien, in kleinen Jugendcliquen, als junge und alte Ehepaare; Hand in Hand pilgerten wir zum Gotteshaus.

Wir hatten dieses Haus gebaut in der Hoffnung, dass jemand so wichtiges wie Isch darin Platz fände. Wir haben es darum gross genug gebaut, dass jemand wie Isch darin genug Raum hatte, doch klein genug, dass wir Isch nahe stehen konnten. Wir haben dieses Haus gebaut in der Hoffnung, es käme der Güte von Isch gleich und füllten es mit allem, wovon wir dachten, es käme dem ein bisschen näher: Unsere höchsten Kerzen, unsere schönsten Blumen, unsere teuersten Stoffe schmückten das Haus wie einen Tempel, als würde die reichste und mächtigste Person unserer Gemeinschaft hier wohnen (was, so gesehen, stimmte, wäre Isch denn eine Person gewesen).

Lange zögerten wir vor den hohen Türen, und jede Handbewegung, die nach einer Taschenlampe oder einem Feuerzeug griff, war eine quälend langsame. Eines der Kinder stiess schliesslich den linken Türflügel auf, und sein Vater eilte, den rechten zu öffnen. Einige mutige Seelen erhoben ihre Lichter in den Raum, ohne ihn zu betreten, und sie sahen: Unsere Lichter fanden nur leere, schwarze Wände in einem hohlen, dunklen Gotteshaus.

Niemand machte einen einzigen weiteren Schritt nach vorne. Wir drehten uns stattdessen um und gingen nach Hause und versteckten uns wieder unter unseren Bettdecken in Wut über unsere neugefundene Ohnmacht. Wir schliefen ein mit dunklen Gedanken und schrecklichen Ideen über eine Zukunft ohne Isch.

Die Nacht, in der Isch entschlief, fühlte sich endlos an. Die grauenvoll unbekannte Zukunft schien verlassen von allen guten Geistern. Die Angst war hier, um sich ein Daheim in unserem Dorf zu machen, und sie war eine furchtbare Nachbarin: Schlimmer als die Krachmacher, die keine Ruhe, keinen Schlaf zulassen wollen, denn sie tat es, ohne nur ein Geräusch zu machen. In der Stille, die uns einst die schreckliche Botschaft überbrachte, horchten wir nach Ischs Gesang, als gäbe es zuletzt doch noch einen Abschied. Ohrenbetäubendes Schweigen hielt uns wach.

Doch die Nacht, in der Isch entschlief, verging.

Sonnenlicht flutete wieder über die Berge in unsere Strassen, wie alle Tage zuvor. Die Sonne kam, erneut, die Hähne krähten. Es trauten sich manche Menschen bereits wieder, aufzuwachen, aufzustehen und eine schüchterne Imitation eines vergangenen Alltags zu leben. Der Bäcker öffnete seinen Laden. Alte Männer sassen ins Strassenkaffee und schwiegen sich eine Weile an. Kinder gingen zur Schule und fragten sich, ob jemand ihnen erklären würde, was geschehen war. Niemand konnte es ihnen erklären.

Am Tag wagte sich niemand ins Gotteshaus. Viele blieben in ihren Häusern, ihren Betten, die Müdigkeit schwer in den Augen wiegend. Nachts kamen nur noch wenige hinaus; sie badeten ihre Einsamkeit im Schein der Strassenlaternen, umarmten einander, sprachen manchen Trost, manche Aufmunterung, und manchmal sogar ein Gebet aus.

Auch am nächsten Tag betrat niemand das Gotteshaus. In uns wuchs die Angst, dass dies, ja dies der neue Alltag war.

Ein Haufen Menschen theoretisierten darüber, warum Isch verschwunden war. Die Sattlerin meinte, unser Gotteshaus sei zu klein gewesen, schon seit seiner Erbauung, wir müssten ein grösseres bauen. Mit welchem Geld?, riefen die Leute. Mit welchen Devotionalien? Alles, was wir hatten, war Isch; Isch bekam alles, was wir besassen. Wir hatten nichts mehr.

Wir alle hassten diese Ideen.

Wir redeten darüber, welche Rituale Isch besonders mochte, und wann wir sie durchführen konnten. Wir diskutierten, welche Gegenstände wir ins nun leere Gotteshaus stellen sollten, was überhaupt noch übrig war. Der Konditor erzählte von seinen seltsamen Vorschlag: Wir müssten das Gotteshaus niederreissen. Wir müssten uns vollständig von Isch lösen. Wir müssten alles niederbrennen im Glauben, dass daraus ein Phoenix entstünde. Vielleicht sogar Isch.

Wir konnten nicht einmal benennen, was wir ohne Isch waren, was wären wir denn dann noch ohne unser Gotteshaus? Hätten wir dann überhaupt einen Beweis dafür, dass Isch jemals hier war? Was, wenn dies schlicht der letzte Nagel im Sarg wäre?

Wir wussten, dass wir nichts wussten.

Erst am dritten Tag öffnete jemand die Türen des Gotteshauses.

Ich weiss nicht, warum jemand dies tun würde; vielleicht wollten sie tatsächlich das Haus niederreissen.

Ich weiss auch nicht genau, wie das Haus zu dieser Zeit, nach diesem Tod, wirklich aussah; wie alle anderen habe ich mich nie wirklich gewagt, einen genauen Blick hineinzuwerfen in jener Nacht. Aber ich hörte sie, die eiligen Stimmen, die sich plötzlich sammelten; erst eine, dann viele hallten an den Hauswänden, bald ein ganzer Chor von Menschen rief die Botschaft, denn jeder, der sie vernahm, musste sie einem nächsten erzählen. Es war kein Abschied. Es war kein Gebet. Es flossen Tränen, doch sie schienen nicht aus Trauer, nicht aus Wut zu kommen, vielleicht aus Verwirrung, vielleicht wegen einer wagen Idee von Hoffnung. Denn ihre Nachricht war so furchterregend wie hoffnungsvoll, und so mächtig uns Ischs Absenz getroffen hatte, umso kräftiger schlug uns diese Erkenntnis entgegen:

Das Gotteshaus war voller Spiegel.

Gehe hin und tue also

Stürze! über jede Wurzel

Halt dich fest! an jedem Ast

Bette dich! auf weichen Nadeln

Denk dran: Du bist nur ein Gast!

Tritt heraus aus deinem Schatten!

Komm ins Licht, mach dich bekannt!

Klopfe! Laut! an jede Türe

Grüsse! Schüttle jede Hand!

Rufe! Winke! Rede! Lächle!

Heulen hört dich nur der Mond.

Fletsche hie und da die Zähne!

Keine Unschuld bleibt verschont.

Musiziere! Fantasiere!

Mach dich gross! doch bleib ein Kind

Schmücke! Mit und ohne Muse

Tag und Nacht und taub und blind

Hast du alle Geister, geh!

Dies ist nur die erste Pforte.

Schlucke alle Tränen, geh!

Alles, was du hast, sind Worte.

Du musst dich treffen

EinrückIn jedem krummen Spiegel

In jedem derben Knick

EinrückIn allen dunklen Wassern

In jedem fremden Blick

Du musst dich treffen:

EinrückIn allem, was du wagst, zu denken

EinrückIn allem, was du scheust, zu tun

EinrückIn all den hässlich fernen Dingen

Einrückdie nicht in sanften Nadeln ru’hn...

Du musst dich treffen!

EinrückIm dröhnenden Schweigen

EinrückEinrückIn endlichen Weiten

EinrückEinrückEinrückIn schwindenden Zeiten

EinrückEinrückEinrückEinrückIm wortlosen Streiten

Belanglosigkeiten

Wenn du weisst

dass du Nichts weisst:

Dann und dort

Musst du dich treffen.

Davor wirst du danebenschiessen

Nicht hin, nicht wieder, nur stets und immer

EinrückEinrückEinrückSo oft

wie du Sterne in den Himmel schiesst

versehentlich den Mond durchlöcherst.

EinrückEinrückSo oft:

Der Sand, der zwischen deinen Zähnen knirscht,

wird einst alles wegscheuern.

EinrückSo oft

wie du gedenkst

aufzuhören

So oft

bis du aufhörst

zu zählen

Dann hast du vielleicht

die Hälfte

überstanden.

Drum fang’ an! Am besten gestern

Stürze! Es ist nie zu spät

... Manchmal scheint es, dass zu Stürzen

Alles ist, was wirklich zählt

Komm stürze! über jede Wurzel

Halt dich fest! Steh immer auf!

Gehe hin! und tue also

Gehe hin!

Gehe hin!

Tue also!

Geh!

Herrlich gelb leuchtet das selbstgemachte Curry auf meinem Teller, und herrlich gelb schmeckt es auch. Nicht ganz so gelb, doch golden schwindet die Sonne hinter dem bergig-zerrütteten Horizont.

Blau ist mein Kopf, mein Geist; meine Gedanken schwärmen am Grund eines beinahe schwarzen Sees. Die Farbe sinkt schwer hinab; Augen, Hals, Lungen, Magen werden alle dunkel - aber wenn ich nur genug Curry esse, hat Blau keinen Platz mehr, bald bin ich nur noch warm und gelb. Gelb ist die Hoffnung, dass ich alles wegkochen, wegessen, anschliessend wieder wegputzen kann.

Als ich zu Bett gehe, fühle ich mich nur noch grün.

Zeit wird dich zeichnen

mit einem verkannten Instrument

im zittrigen Griff

eines ungeübten Meisters

und deine Flächen wird sie füllen

mit den Farben einer einzigen Sonne

in der ungeheuren Präzision

eines angekündigten Gewittersturms.

Sie wird dich zeichnen

mit der ungetrübten Vision

einer blinden Gerechtigkeit:

Sie ist ein unerhörtes Genie mit taubem Wahnsinn

Sie ist unantastbar, hochsensibel,

hat den Willen und die Wunden der Überlebenden;

Sie ist nicht rachsüchtig

Sie ist nicht friedlich

Sie ist wach träumend und du

bist ihre bisher schönste Kreation.

Ich wünsche dir so viele Dinge,

geben kann ich dir so wenig.

Was ich kann, ist dies: Ich hoffe,

du findest deine Weisheit

und, hoffentlich,

auch deine Wahrheit

so deutlich, so klar und so oft

wie du du sie zum Lernen brauchst.

Meine war diese:

Zeit wird dich zeichnen

Doch sie wird nicht,

sie wird niemals,

niemals würde sie es wagen

über deine Ränder zu malen.

Alles wird gut.

Mit etwas Verspätung: Hi! Vielen lieben Dank! Dein Kommentar hat mich riesig gefreut, speziell, dass du dir so viel Zeit genommen hat, das Werk auseinanderzunehmen. Freut mich gigantisch, zu lesen, welche Eindrücke es auslöst - viele Sachen, die ich so hineingeschrieben habe, und viele andere, die ich gar nicht bedacht habe.

Zitat von Reena

Ich muss gestehen, ich kann mit dem Titel nicht so viel anfangen. Also so für sich stehend. Ich weiß aber, dass er später noch Teil des Gedichts wird, also werde ich mich da noch weiter mit ihm befassen, weil ich halt so nichts dazu zu sagen weiß. Nur so viel: Er hat mich nicht wirklich zum Lesen des Gedichts motiviert.

Zitat von Reena

Und dann kommt der Titel. In Worten will er mir immer noch nicht viel sagen. Das liegt vermutlich an der Formulierung mit also. Ich hab das Gefühl, ich kenne irgendwas in dieser Art, aber alles, was mir dazu einfallen will, ist Mittelalter.

Den Ausspruch "Gehe hin und tue also" kenne ich von meiner Mutter hat, laut ihr, biblischen Ursprung (mittelalterlich ist dementsprechend gar nicht so weit weg; ich muss immer an die alten, luther-esquen Übersetzungen denken, die heutzutage exotisch klingen, weil es ein altes Deutsch als Übersetzung einer noch viel älteren Sprache ist). Das Gedicht hat in meinem Kopf einen sehr predigenden Ton; der Titel soll diese Note auffangen.

Zitat von Reena

Ich finde es übrigens faszinierend, dass du die Nadeln als spezifisch weich beschreibst. So etwas gibt es ja, ist aber eher ungewöhnlich. Ich glaube, das alles läuft darauf hinaus, das Gute in all dem zu sehen. Vielleicht gleich in der ganzen Welt, denn in die Richtung würde ich den letzten Vers interpretieren. Man kann es aber auch kleinteilliger nur auf den Wald beziehen.

Die Inspiration des Gedichts kam mir als ich - Plottwist - durch ein herbstliches Gebüsch gelaufen bin und der Boden übersät von alten Tannennadeln war; der Boden war dementsprechend braun und sehr weich, um darüber zu laufen oder sich darauf zu liegen. Daher kommt das Bild :')

Zitat von Reena

(Komischerweise erinnert mich dieser vorletzte Vers spontan an die Weihnachtsgeschichte, ich bin mir allerdings recht sicher, dass die hier nicht gemeint ist.)

Wüsste selber nicht, woher die Assoziation kommen könnte. An Türen klopfen ist ein verbreitetse Bild, auch an Weihnachten, möglich, dass da irgendwo entfernt eine Verbindung besteht?

Zitat von Reena

Ich hab gelernt, Schweizer Tastaturen haben kein ß, Grüße mit ss sieht für mich aber trotzdem irgendwie komisch aus.

Ich meine, meine Tastatur hat definitiv irgendwo eine entsprechende Taste, aber meine Schulkarriere brachte mich bisher nur an Schweizer Schulen, habe dementsprechend nie die korrekte deutsche Grammatik hinter dem Doppel-S gelernt. Dementsprechend benutze ich es in meinem Schreiben eigentlich nie.

Zitat von Reena

Man könnte jetzt also davon ausgehen, dass es sich um Werwölfe handelt, die in diesem Gedicht angesprochen werden. Und ich glaube auch, dass man diese Interpretationsweise durchziehen könnte; gerade der folgende Vers mit dem Zähnefletschen passt ja super ins Bild, aber auch der Wald zu Beginn. Allerdings, was erst mit etwas Ruhe auffällt (also nicht, wenn man das Gedicht in seinem Rhythmus liest), ist, heulen in der Richtung von weinen zu interpretieren. Also entweder immer positiv zu denken, oder sich in anmerken lassen, wenn man es nicht tut. Ich finde beide Theorien (also auch die Werwolftheorie, aber ohne Werwölfe, wenn du mir noch folgen kannst) ziemlich cool, kann mich aber noch nicht für eine entscheiden, die mir besser gefällt. Das Gute ist aber, ich muss es auch gar nicht, weil der Vers ja beides aussagt.

Für den folgenden Vers gilt das gleiche mit den Werwölfen ohne Werwölfe und im letzten will mein Gehirn in Auto-Vervollständigung immer "Glaubst du, dass es sich zu hoffen lohnt" einsetzen, was halt so null ins Metrum passt. Deshalb stolpere ich immer über diese Zeile.

Ich liebe die Werfwolftheorie, darauf wäre ich nie im Traum gekommen! Da das Gedicht Themen von Wandel, Veränderung, Wachstum, Selbst-Iterationen aufgreift, passt der Werwolf als Gestaltwandler wunderbar hinein.

Und ja, die Zeile wollte für mich auch nie 100%ig passen, tatsächlich... Inzwischen wurde sie ersetzt.

Zitat von Reena

Bei "Geister" und "Pforte" muss ich spontan an den Tod denken. Das glaube ich aber nicht. Ich meine, man kann die erste Pforte durchaus als das aktuelle Leben interpretieren, aber vielleicht sind es die Geister der Vergangenheit. Es scheint ja viel um neue Stärke zu gehen und vielleicht ist das hier der erste Schritt, den man machen muss. Das würde auch die Wiederholung und damit die Betonung von "geh!" erklären. Dieses Mal, im Gegensatz zum Anfang, am Ende des Verses. Also analysieren wir das mal als "Lass alles, was bisher war, hinter dir, es geht weiter". Was dann noch fehlt, ist mal wieder der letzte Vers. Die Feder ist stärker als das Schwert? Oder ist das alles, was man tatsächlich besitzt, weil der irdische Besitz, kein richtiger ist?

Tod ist für mich eine von mehreren Möglichkeiten, ebenso Lebensabschnitte. Im Kontext dieses Gedichts sehe ich vor allem auch den metaphorischen Tod eines alten Selbst(bilds), eines vergangenen "Ich"; geh zur nächsten Pforte und finde dich erneut.

Die letzte Zeile war ein Versuch, eine persönlcihe Philosophie einzufangen wie auch aufzuzeigen, welche Dinge wir tatsächlich haben und was und ewig vergänglich bleibt; also ja, einen Kommentar über irdischen Besitz. Alles, was vor dieser Pforte war, ist nicht länger. Alles, was man tatsächlich hat, sind die Worte, um die Erinnerung irgendwie zu beschreiben, vielleicht niederzuschreiben, auf diese Art zu archvieren, für andere zugänglich zu machen. Ich sehe aber ein, dass da womöglich viel weit hergeholt ist.

Zitat von Reena

Und hier endete der Part, den ich des Rhythmus wegen gerne gelesen habe. Hier begann ich über meinen Trab zu stolpern.

Die Veränderung der Form war sehr bewusst und nahm damit sicher in Kauf, dass der Lesefluss plötzlich ungemütlicher wird. Ich habe in meinem ursprünglichen Entwurf mittels Vormatierung etwas versucht, den plötzlichen Bruch zu "smoothen", diese habe ich jetzt in der zweiten Fassung ebenfalls übernommen, in der Hoffnung, dass dies hilft.

Zitat von Reena

Und Strick verbinde ich mit, nun ja, Selbstmordgedanken. Sicherlich auch etwas, was das Selbstbild verzerren kann.

Jah... Mein ursprünglicher Gedanke war das Sprichtwort "aus etwas einen Strick drehen" - mit der Absicht, dass man sich durch Dinge sehen muss, alte Fehler, die andere gegen das lyrische Du gewendet haben. Die suizidale Konnotation ist mir erst später in den Sinn gekommen und war gar nicht Teil der Idee, aber sie ist halt schon naheliegend. Inzwischen wurde auch diese Zeile ersetzt.

Zitat von Reena

Das passt gut zum Spiegel (warum er krumm ist, hab ich noch nicht kapiert, ich denke an einen Jahrmarktsspiegel - vielleicht soll es sagen, dass der Spiegel einen nie wirklich zeigt). Fremde Blicke passen eher weniger, aber vielleicht ist es ähnlich. Dass sie dich nicht sehen. Aber du es musst. In den Wassern verbinde ich spontan auch mit Spiegelbildern; wird es auch hier durch das Dunkel getrübt?

Spiegel, Gewässer und Augen habe ich deswegen genommen, weil alle drei Gegenstände das Gesehene reflektieren, alle auf ihre eigene Art (der krumme Spiegel verzerrt die scheinbar objektive Sicht auf den eigene Körper; das Gewässer ist selten still, bewegt sich oft, kann unrein und verschmutzt, also dunkel sein; und um sich selbst in einem fremden Auge sehen zu können, muss man sich erstmal auf jemanden mit anderen Augen einlassen können - was auch wieder unterschiedliche Leseweisen zulässt).

Zitat von Reena

Ich glaube nicht, dass das Zeichen da mitten in "ruhn" reingehört ...

Du hast recht, mein Schreibprogramm verwendet statt ' dieses komische >, keine Ahngung, wieso. Muss bei der Übertragung übersehen worden sein, danke für den Hinweis x)

Zitat von Reena

"hässlich ferne Dinge" hingegen ist ein Ausdruck, den ich noch nie vernommen habe. Ich möchte es spontan so interpretieren, dass das Du eher nicht aus sich rauskommen will, eher da bleiben, wo es ist und ihm deshalb die fernen Dinge eher hässlich erscheinen.

War auch meine Leseweise: Um mit Sachen in der Ferne interagieren zu können, muss man immer irgendeine Arbeit reinstecken, um die Distanz zu verkürzen oder sonst zu überbrücken. Aber das ist halt immer Arbeit, und Arbeit ist mühsam, speziell wenn man am liegen ist, und die Dinge werden unattraktiver. "Hässlich" ist für mich dementsprechen aud das "fern" bezogen, nicht auf die "Dinge". Wenn ich so darüber nachdenke, wäre aber auch lesbar, dass die Dinge in der Ferne nochmal anders wirken, als wenn man direkt davorstehen würde, (Wahrnehmungsverzerrung, etc).

Zitat von Reena

Aber der letzte Vers (mal wieder) ergibt für mich noch keinen Sinn. Ich finde es ziemlich cool, dass die Nadeln aus der ersten Strophe wieder aufgegriffen werden. Dieses mal sind sie braun. Und die hässlich fernen Dinge ruhen dort nicht. Dieses nicht. Ich möchte ja sagen, um bei der Interpretation von eben zu bleiben, dass diese hässlich fernen Dinge dann eben nicht in den Nadeln liegen, wie es das Du tut, ABER das funktioniert nicht mit der Idee, dass das Du aufgefordert wird, mehr zu tun - wozu auch die Nadeln gehören. Und auch die hässlich fernen Dinge. Ist es dann noch einen Schritt weiter als das, was wir in den ersten Strophen schon erreicht haben? Oder ist es etwas ganz anderes, von dem ich immer wieder glaube, mich ihm zu nähern, was ich aber nicht greifen kann?

Sieh das Bild des herbstlichen Waldbodens, das ich oben erwähnt habe: Alte Tannennadeln, die braun und weich sind. Bereits in der ersten Strophe wird das lyrische Du aufgefordert, weiterzugehen, selbst wenn man gestolpert ist oder sonst Pause macht; "triff dich weit entfernt von deinem Ruheplatz in den Nadeln". Das lyrische Ich doppelt nochmal darauf, dass es weitergeht, selbst wenn es gerade bequem ist (siehe auch die Zeile am Anfang, dass das lyrische Du "nur ein Gast ist").

Zitat von Reena

Ich weiß nicht, was es bedeuten soll, dass das Du Sterne in den Himmel schießt. Mir will auch hier nichts einfallen. Ich mag aber das versehentliche Monddurchlöchern. (Ich hab das Gefühl, man erkennt, dass ich den Mond liebe.) Da ich das ganze Himmelsbild nicht zu interpretieren weiß, bleibe ich beim versehentlich hängen, das zeigt, dass es nicht gewollt ist, dass man Fehler macht. Und vielleicht ... vielleicht sind die Lichter Interaktionen, Kontakte. Der Mond die Familie, die Sterne die Freunde und Bekannte. Und manche Freunde zerschießen dir dein starkes Netz. Keine Ahnung, ob das jetzt sehr weit hergeholt ist, aber ich hab eine Interpretation gefunden. Beim nächsten Teil bin ich aber wieder ratlos. Und dieses Mal gefällt mir nicht mal das Bild. Ich hatte überlegt, ob mir das Wissen, um ein Sprichwort fehlt, aber das Internet hat spontan nur Reiseberichte aus dem Fernsehen ausgespuckt. Also weiß ich nicht, was der Sand zwischen den Zähnen soll, aber er ist ja eher unangenehm. Und er wird alles wegscheuern. Das Gute oder das Schlechte? Vielleicht beides.

"So oft / wie du Sterne in den Himmel schiesst / versehentlich den Mond durchlöcherst" war eine Anspielung auf eine englische Redewendung - ursprünglich dachte ich, sie hiesse "Shoot at the moon, even if you miss, you'll land among the stars", aber scheinbar ist es ein bisschen komplizierter. Aber deine Theorie vom sozialen Netzwerk gefällt mir auch serh gut!

"So oft: / Der Sand, der zwischen deinen Zähnen knirscht, / wird alles wegscheuern" ist definitiv abstrakter, das gebe ich zu - hier ging es mir mehr um das Bild vom Sand (was ich immer mit der Sanduhr und der verfliessenden Zeit verbinde), der über lange Zeit hinweg alles, was einst eine mächtige Waffe war (zum Beispiel die Zähne, die man fletschten sollte), weich machen wird. Es hat für mich keine speziell positive oder negative Konnotation - wie so viele Dinge in diesem Gedicht (und meinem Schreiben überhaupt) überlasse ich das gerne individuellen Interpretationen.

Zitat von Reena

Etwa zwei Stunden später bin ich mit deinem Gedicht durch und weiß jetzt auch den weniger klar rhythmischen Teil wertzuschätzen, weil es einfach toll ist, wie du die Form zu deiner Unterstützung nutzt. Gleichzeitig ist das etwas, was mir sicher nie aufgefallen wäre, wäre ich das Gedicht nicht Strophe für Strophe durchgegangen, also war es das definitiv wert.

Erneut, vielen lieben Dank für deine Zeit und deinen wundervollen Kommentar! Wie sicher erkennbar ist, schreibe und lese ich gerne Dinge, die man sich erst 'entschlüsseln' muss - deine Interpretation war mir sehr wertvoll und eine grosse Freude, zu lesen. Freut mich umso mehr, dass es dir ebenfalls Spass gemacht hat :D

Zitat von Reena

Dein zweites, titelloses Gedicht finde ich auch ziemlich cool in der Thematik, dass das Lyrische Ich vom Du sehr dominiert wird, aber darüber schreibt, sich irgendwann zu befreien, aber das reicht mir gerade nicht für einen längeren Kommentar, tut mir leid. Aber ich finde, du sollst wissen, dass es mir auch gefallen hat.

Auch dieses Wissen freut mich sehr, zu haben ^^

Scheinbar bist du nicht länger im Board unterwegs, aber für wie gross auch immer die Chance ist, dass du diese Nachricht liest, wollte ich mich dennoch für deinen Kommentar bedanken ^^ Mich freut es immer zu lesen, welchen Eindruck meine Sachen auf andere machen, und das muss bei Weitem nicht immer eine tiefgehende Analyse sein.

Gehe hin und tue also

Stürze! über jede Wurzel

Halt dich fest! an jedem Ast

Bette dich! auf weichen Nadeln

Denk d'ran: Du bist nur ein Gast

Tritt heraus aus deinem Schatten!

Komm ins Licht, mach dich bekannt

Klopfe! Laut! an jede Türe

Grüsse! Schüttle jede Hand!

Winke! Rufe! Rede! Lächle!

Heulen hört dich nur der Mond.

Fletsche hie und da die Zähne!

Glaubst du, dass sich Hoffen lohnt?

Musiziere! Fantasiere!

Mach dich gross! doch bleib ein Kind

Schmücke! Mit und ohne Muse

Tag und Nacht

und taub

und blind

Hast du alle Geister, geh!

Dies ist nur die erste Pforte.

Schlucke alle Tränen, geh!

Alles, was du hast, sind Worte.

Du musst dich treffen

In jedem krummen Spiegel

Mit jedem fremden Blick

In allen dunklen Wassern

Durch jeden alten Strick

Du musst dich treffen:

In allem, was du wagst, zu denken

In allem, was du scheust, zu tun

In all den hässlich fernen Dingen

die nicht in braunen Nadeln ru'hn...

Du musst dich treffen!

Im dröhnenden Schweigen

In endlichen Weiten

In schwindenden Zeiten

Im wortlosen Streiten

Belanglosigkeiten

Wenn du weisst

dass du Nichts weisst:

Dann und dort

Musst du dich treffen.

Davor wirst du danebenschiessen

Nicht hin, nicht wieder, nur stets und immer

So oft

wie du Sterne in den Himmel schiesst

versehentlich den Mond durchlöcherst.

So oft:

Der Sand, der zwischen deinen Zähnen knirscht,

wird alles wegscheuern.

So oft,

wie du gedenkst,

aufzuhören

So oft, bis du aufhörst,

zu zählen

Dann hast du vielleicht

die Hälfte

überstanden.

D'rum fang’ an! Am besten gestern

Stürze! Es ist nie zu spät

... Manchmal scheint es, dass zu Stürzen

Alles ist, was wirklich zählt

D'rum stürze! über jede Wurzel

Halt dich fest! Steh wieder auf!

Gehe hin! und tue also

Gehe hin!

Gehe hin!

Tue also!

Geh!

Eines Tages packe ich die Welt in Worte

So dicht und so klar und so

unmissverständlich

wirst du dann erkennen müssen

dass ich sehe

und was ich sehe

und was ich denke

was du wissen solltest.

Doch bis dahin bin ich blind

und habe keinen einzigen Gedanken geformt

bis dahin habe nie Farbe gekannt

und nie Farbe bekannt

wie auch? Ich bin blind

in deinen Augen

Bleib, wo du bist

du erkennst mich auch

in freundlicher Distanz

Überhaupt:

Schau mich nicht an

Ich existiere

selbst wenn du mich nicht siehst

Hörst du mich nicht atmen?

Du sollst mir glauben,

wenn ich meine:

Ich teile mich

und diese Welt, die ich einpacke

mit allen, die fragen

und das gerne

und das herzlich

und das offen

bin ich denn stumm

in deinen Ohren?

Du musst nur rufen

ein bisschen lauter -

lauter!

- und du wirst dir so,

so lächerlich vorkommen

wenn ich dir antworte

So laut!

Und so deutlich!

«Ich sehe dich!

Ich bin hier!»

Eines Tages packe ich die ganze weite Welt

in Worte

doch bis dahin bin ich blind

bis dahin bin ich stumm

Zitat von Mandelev

Ich glaube, das ist das beste Stück Quarantäneliteratur, das mir begegnet ist. [...] Der Text ist wie das Geräusch von brechendem Styropor oder das Kratzen von Fingernägeln über eine Tafel, genau so unangenehm berührt fühle ich mich. Ob das jetzt ein Kompliment ist, wirst du dir aussuchen müssen.

Ich meine, über das Thema fällt es zumindest mir schwer, etwas Schönes im Sinne von "angenehm" und "heiter" zu produzieren, von daher nehme ich dashier gerne als ein Kompliment mit...

Zitat von Mandelev

Dann ist der Tag auch noch "heiterhell". Ein eher ungewöhnliches Wort und darum vermutlich bewusst gewählt.

You are correct! Dass der Tag heiterhell ist, soll aufzeigen, dass die Ich-Person am einem Tag träumt, tagträumt, bei vollen Bewusstsein ist. Ausserdem gibt es wenige Dinge, die ich tragischer finde, als an einem heiter-hellen Tag daheim rumzusitzen. It happens to the best of us.

Zitat von Mandelev

Es schafft einen Gegensatz zum Schnee, der vermutlich an einem heiterhellen Tag geschmolzen wäre

Ich habe schon viele Tage erlebt, an denen ich das Haus kaum verlassen konnte, weil sie Sonne so heftig schien und das Licht vom Schnee auch noch reflektiert wurde, sodass ich nichts durch zugekniffene Augen sehen konnte - ohne dass sich der Schnee sich verlüssigt hätte... Mir ging es wirklich mehr um den Tagtraum, aber deine Interpretation hat auch was!

Zitat von Evoluna

Es fällt mir grundsätzlich schwerer, Werke zu interpretieren, in denen es um eine Beziehung zwischen zwei Menschen geht, da diese eben sehr individuell sein kann. Da fehlen mir oft die Hintergrundinfos. Daher entschuldigt mich bitte, wenn ich falsch liegen sollte.

Du sprichst mir aus der Seele... Alles, was ich nicht geschrieben habe, ist mir meist das reinste Enigma :') Hat mich darum umso mehr gefreut, deine Gedanken dazu zu lesen! (Und ich meine, meine Texte metaphorisch zu interpretieren, mit dem Ansatz würdest du in 90% der Fälle eh richtig liegen, von daher...)

Antihyperthymestie

Ich halte diese Erinnerung wie mein teuerstes Schmuckstück. Abgegriffen ist sie darum geworden, zerschlissen und grau, die Oberfläche völlig zerkratzt. Das ist nur so, weil ich sie liebe, weil ich sie lebe: Weil ich die Finger davon nicht lassen kann, ständig im Dunkeln danach taste, mit warmen Fingerspitzen darüberfahre; weil ich sie immerzu in rohe Bilder und raue Worte ein- und auspacke, Tag für Tag im fliegenden Sand dieser Hundewetterzeit trage; weil ich selbst ins Spiegelbild stets hungrige Löcher hineinstarre. Seht her, ich habe nie davor gescheut, mich zu erinnern; zu sehr fürchte ich mich vor dem Vergessen.

Kontakt

Ich habe vom Schnee geträumt, und davon, dir aus Versehen die Hand gegeben zu haben. Wir haben gelacht, ein wenig aus Scham, doch mehr aus Freude, einander zu sehen. Wir mussten uns ja nicht fürchten, dicke Handschuhe zwischen unserem Händedruck und eine dünne Maske über unserem Lächeln schützten uns - wir wollten uns nicht fürchten, nicht jetzt, wo wir uns endlich wieder begegneten.

Natürlich hatten wir viele Gründe zur Angst.

Wir haben gesagt, wir wollen nicht darüber sprechen, trotzdem redeten wir über nichts anderes. Wir redeten eine ganze Weile, erleichtert.

Ich habe geträumt, an einem heiterhellen Tag, daheim und alleine.

Hoo! Ich meine, Hi! Again, vielen lieben Dank für deinen Kommentar! Ich weiss nie, was ich in dieser Situation recht schreiben soll, ausser der Tatsache, dass es mich halt immer sehr freut, fremde Gedanke zu meinen Sachen zu lesen. Merci!

Ich habe schon viele alte Zähne in den Händen gehalten. Alte Zähne sind stumpf und weich, verwaschen vom Regen, von der Erde und vom Getier. Sie sind sanft gemacht durch die Zeit.

Diese Zähne sind älter als alles, was ich kenne, doch sie sind immer noch kantig, immer noch rau und brutal. In einem Kiefer bin ich gelandet, ich denke es mir jedes Mal, wenn ich den Kopf hebe und diese Berge rund um mich herum anschaue, sie fressen meinen halben Horizont und jeden Abend die Sonne.

Ich warte jeden Morgen hier, hoffend, dass sie schliesslich wieder ausgespuckt wird.

Aye, so sieht man sich wieder! Mit etwas Verspätung: Vielen, vielen lieben Dank für deinen Kommentar, er hat mich riesig gefreut. Gerne gehe ich auf ein paar Fragen ein!

Zitat von Mandelev

Das Wort Trompetenengel einzubauen, ist interessant. [...] Okay, ich sehe ein, dass das mit deinem Werk nicht wirklich etwas zu tun hat, ich wollte nur mit meinen Wikipedia-Ergebnissen voll gebildet klingen. Aber der Brückenschlag wäre auf jeden Fall da.

Deine Interpretationen des Titels fand ich sehr interessant, zu lesen Ich muss aber fairerweise sagen, dass der Titel weniger "gekonnt gewählt" wurde, sondern eine persönliche Konnotation hat - womit ich natürlich in Kauf genommen habe, dass man als Leser etwas im Leeren rumstochert. Soll aber niemanden daran hindern, es zu versuchen, und ich schätze deine Gedanken dazu sehr!

Zitat von Mandelev

Hat es eigentlich einen bestimmten Grund, dass die Versanfänge und auch der Titel konsequent klein geschrieben sind? Besonders beim Titel hat es mich verwirrt, und ich erkenne jetzt auch keinen richtigen Bezug zum Inhalt.

Seufzt, ja, haha. Es war ein Versuch, der in meinen Augen nicht ganz aufgegangen ist: Ich tue mich in Lyrik immer mit Gross-Kleinschreibung an den Versenden schwer, und egal, wie ich es löse, es gefällt mir nicht. Schreibe ich alle Satzanfänge gross, wenn ja, wo fangen die Sätze überhaupt genau an? Schreibe ich einfach jeden Vers gross, sieht das nicht affig auf? Die Idee, einfach nichts ausser Nomen gross zu schreiben, war ein Lösungsvorschlag dafür. Aber Plottwist, es gefällt mir immer noch nicht. ^^;

Zitat von Mandelev

Ähnliches gilt für das Bild (das man leider nicht sehen kann, aber über den Link konnte ich mir anschauen, was da hätte zu sehen sein sollen).

Ah, das ist ärgerlich, kann man denn andere sehen?

Das Bild ist mehr als hintergründiger Schmuck zu verstehen und hat meist nur tangentiell etwas mit den ~vibe~ des/der Werks/Werke zu tun (in diesem Fall fing das Bild für mich etwas die Idee von 'ein oder zwei Ozeanen' ein, die den Raum aufspannen). Ich finde Sammlungen ohne Farbe und Bild etwas trostlos, tue mich aber trotzdem mit dem schieren Aufwand des Designs schwer, vor allem deswegen, weil ich nie zufrieden damit bin. Eines Tages werde ich auch diese Problem gelöst haben, aber heute ist noch nicht der Tag.

Zitat von Mandelev

Oh, eine Stelle hat mich dann doch gestört, das wollte ich kurz ansprechen: [...]

Das fand ich spannend zu lesen! Das sage ich deshalb, weil das Werk, auditiv, für mich einen gewissen Fluss - wenn auch nicht den gleichen - beibehält, aber ich schreibe solche Dinge immer mit einem sehr spezifischen... Sound im Kopf? Schwer zu beschreiben. Ich hatte ein gemischtes Gefühl über die Zeile, behielt es dann aber denke ich aus experimenteller Lust drin. Wenn ich mir jetzt anschaue, wo die Betonungen bei den Versen liegen, sehe ("höre") ich gut, was du meinst.

(Ich persönlich finde es interessant, wie der Vers "und doch Stimme" inhaltlich gleichzeitig im Trio "keine Lippen, keine Zunge, / keine Zähne und kein Blech" und im anderen Trio "und doch stimmt es / jedes Mal" liegt, ich fand das spannend zum ausprobieren, aber das hat schlussendlich wenig mit Lesefluss zu tun, sehe ich.)

Mehr fällt mir derzeit nicht mehr ein... Danke dir, erneut!

Mit einem Stück Papier wird er lebendig. Oh, wie seine Augen leuchten, seine dürren Ärmchen zucken und tanzen, wie seine Mimik sich spannt und entspannt, mit jeder Zeile eine neue Emotion aufnimmt wie der wahre Schauspieler, für den er sich hält! Wie die Feder ebenso wiegt und wirbelt, obschon sie ganz und gar nicht geschaffen ist für die starren Insektenbeine, die sie krampfhaft halten - oder Orions Glieder schlicht nicht gemacht sind für den komplexen Akt, der das Schreiben nunmal darstellt - so kratzt sie trotzdem eifrig Buchstaben auf ein Stück Papier, und damit noch viel mehr: Sie zeichnet die Figuren, malt die Landschaften, spielt die Musik und spricht die Sprache, wie sie nur einer Künsterseele entspringen können, nur dieser Künstlerseele entspringen können: Wie sie nur Orion ins Leben rufen kann.

Orion, des Himmels Licht, benannt nach den Sternen. Obschon sein Name von kosmischen Grössen erzählt, haftet an ihm das Schicksal alles Irdischen, und mit ihm der Zauber alles Sterblichen: Zauber der Kindheit, Umschwung der Jugend, kalter Schauer des ewigen Memento Moris; Ehre der Freundschaft und Pathos der Liebe; es ist ein Wunder, was alles in der Brust dieses Volbeats pocht.

Zugegeben, ein Wunder ist es bereits, zu welchen Interessen sich ein Pokémon begeistern kann; welches Volbeat zeichnet denn schon den Nachthimmel mit etwas, was wir Menschen einst als hohe Minne kannten, verbringt seine verfliessende Zeit damit, sie zu studieren, philosophisch und literarisch auseinander zu nehmen und auf Papier zu verbannen anstatt sie, nun ja, zu erleben? Welches Volbeat verirrt sich lieber in den Städten als in Blumenwiesen, klaut sich Feder und Papier zusammen und denkt, der Stress wäre eine wertvolle Investition gewesen, ebenso all die Nächte, in denen es über Reimschemata und Metrum grübelt?

Welches Volbeat tut sich selbst das Schicksal eines Künstler an? Es sind Fragen, die sich Orion nie stellte. Denn welches Volbeat stellt sich schon Fragen, die es nur mit «Warum denn nicht?» beantwortet?

Es sind andere Fragen, die ihn des Nachts wach halten. Welche Farben es da draussen gibt, die er noch nicht beschrieben hat, zum Beispiel. Welche metaphorische Reichweite eine Sinelbeere in seinem neusten Sonett tragen kann. Worauf sich denn um Himmels Willen «Quapuzi» reimt. Klassischerweise Fragen, die ihn Wochen quälen, wie ein echter Künstler, wofür er sich hält; wofür er seine Mütze fressen und die Götter verdammen könnte, die ihm die Muse verwehren - doch es ist alles nichts verglichen mit dem wahren, dunklen Geheimnis, das er mit sich herumträgt, schwer und einsam, zusammen mit dem Scham, der damit folgt, ihm immer einen Schritt voraus ist, um ihm hämisch ins Gesicht zu grinsen.

Es ist diese eine Frage, die ihn ewig und bis ans Ende dieser irdischen, doch himmlisch glänzenden Existenz quälen wird, ganz einfach deshalb, weil es ihm verwehrt ist, Antwort darauf zu erhalten.

Wie lieblich riechen die Illumise? Fragt ein ganz bestimmtes Volbeat: Orion, der nie in seinem Leben einen Geruch wahrgenommen hat.

Er sieht sie doch, die zahlreichen Schwärme, des Nachts! Wie sie, Normalsterbliche, über den Nachthimmel taumeln, ihn in tausend Farben schmücken, nur für einen Duft; wie sie, Normallebende, tief trunken in Ekstase schweben, nur für einen Duft; wie sie, ewig an Norm und Konformität haftend, sich lustig machen über den, der die Liebe preist in Worten, grösser als es der Verstand fassen kann - und doch nur für einen lieblichen Duft fliegen sie die Längen und Weiten; nur für diesen einen Duft, der sie alle mit Leben füllt, ausser ihn.

Er sieht sie, die Schwärme, er schreibt sie nieder, zusammen mit der Einsamkeit des Unvollendeten, der Isolation des Fremden, der Leere des Eremiten.

Es ist ein trauriges Los, das traurigste für ein Pokémon wie dieses; so sehr er sich der Sprache widmet, so spricht er nie mit, und so schön er die Welt auch in Gedichte verpackt, wird er nie wissen, wie er dieses eine Lebenselixir in Worte kleidet.

Diese Zeilen könnten jene einer Tragödie sein, so könnte man denken. Doch sollte man nie unterschätzen, was alles weiter in der Brust eines Volbeats schlummern kann!

So wollt ihr Wissen, welches Volbeat sich lieber der Kunst als dem Flugs widmet?

Welches Volbeat sich das Schicksal des Künstlers antut? Es ist das Volbeat, welches sich weigert, das Schicksal des Opfers anzunehmen; es ist Orion!

Auf einem Stück Papier wird er lebendig. Mit leuchtenden Augen, als könne sie durch diese nackten Symbolen sein Anlitz, seine ganze Präsenz wahrhaft sehen und spüren, schreibt und schreibt und schreibt Raniya.

Auf diesen Papieren kommt er ins Leben, diese Schriften formen seine Sprache, seine Ticks; seine Angewohnheit, für jeden Passanten, und sei er noch so weit weg, den Hut zu heben, oder überall Reime zu finden, wo sie niemand wirklich braucht.

Auch ihre Ärmchen sind nicht für die Feder gemacht, dass muss Raniya oft schmerzlich feststellen. Die Buchstaben, obwohl leserlich, sind Runen und Hieroglyphen verglichen mit der Schönheit, die das menschliche Alphabet mit sich bringt. Orion würde sie perfekt hinkriegen, jeden einzelnen Strich, das macht die lange Übung bezahlt; so jedenfalls stellt sie sich das vor.

Bald kommt die Stelle, an der die Heroine die Szene betritt! Bald kommt das Illumise, welches die gefolterte Seele des Künstlers heilt, das Illumise, dessen Herz ebenso inbrünstig für die Literatur schlägt wie das seine. Diese Szene sollte schon bald kommen, aber noch hat sie zu viel Freude daran, ihren Sternenpoet auszuschreiben, zu buchstabieren, ihn literarisch in Einzelteile zu zerlegen und zu präsentieren; bald käme die Heroine, aber noch mag sie ihren Fokus nicht abwenden von dieser gleissenden Lichtgestalt.

Raniya, die Starrende, ihren Blick ewig am Nachthimmel geheftet: Ihre neuste Kreation hat sie nach den Sternen benannt, es ist zugleich ihre Liebste. Raniya, Mutter sowohl zugleich Verehrerin - welch seltsame Beziehung doch ein Künstler mit seiner Kunst pflegt, seiner Tag- und Nachtträumerei, seinem künstlichen Hirngespinnst. Doch wer ein langes Leben, oder mindestens ein Liebesleben lang sich nur tierischen Düften widmet, nur, um sie dann im Wind schwinden zu vernehmen; einem primitiven Akt Zeit und Energie zu opfern, dass sich ewig wiederholen muss für Gründe, die uns allen fern sind - der hat kaum Recht, an Raniyas Spielerei Kritik zu üben.

Diese Papiere sind echt, ihre Schriften ebenso, schwarz auf weiss, tatsächlich und wahrhaftig, wie weit entfernt ist dann noch ihr Orion? Auf einem Stück Papier holt Raniya ihn ins Leben.

Hier noch ein Schnipsel aus der Lüge, ich wolle doch endlich mal was mit Reimschema machen:

Ich muss gestehen

Ich spiele nur, du singst,

Ich töne nur, du klingst.

Jeder mit Ohren kann es sehen.

Dieses Werk ist etwa einen halben Monat alt und grösstenteils auf einer langen Zugfahrt entstanden. Ursprüngliche Idee waren meine abschliessenden Gedanken darüber, dass ich selber nie gerne Trompete gespielt habe, aber immer noch ungeheuer gerne anderen dabei zuhöre, die es gerne tun.

Hello again, herzlichen Dank für deinen Kommentar, hat mich sehr gefreut, ihn durchzulesen! Meine Rückmeldung kommt herzlich spät, dafür entschuldige ich mich.

Zitat von Thrawn

Der Grund dafür, warum das Ich nicht mal hinter den Schatten blicken will, ist dabei nicht ganz klar - allerdings wird hier zum Ausdruck gebracht, dass es sich schlicht keinen Mehrwert davon verspricht und deshalb auch nicht die damit verbundenen Anstrengungen auf sich nehmen will. Die Gründe wären insofern "ökonomischer" Natur. Dabei sticht für mich das "bitte glaub mir" ein wenig heraus - wenn es ehrlich gemeint wäre, wäre das natürlich schön, aber in dem Kontext wirkt es auf mich fast heuchlerisch. Wenn das Ich doch eigentlich ahnt, dass hinter dem Du mehr steckt als sein Schatten und es weiß, dass es das sehen könnte, dann wären die damit verbundenen Anstrengungen doch zweitranging. Natürlich kann man das aber auch ein wenig positiver interpretieren, indem es vielleicht einfach auf die Schwierigkeit verweist, die es manchmal eben doch mit sich bringt, eine andere Perspektive einzunehmen und etwas, das man für die Wahrheit hielt, als falsch bzw. als Verzerrung der Wahrheit zu erkennen. Das kann manchmal in der Tat ein schwerer Prozess sein, andererseits ist er aber natürlich auch notwendig.

Ich persönlich sehe den Erzähler als eine Person, die sich die Freiheit nimmt, eine Person auf Oberflächlichlichkeiten zu reduzieren, um mit ihr zu interagieren, dies aber nie nach aussen zugeben würde ("bitte glaub mir" doch, dass ich das ja eigentlich tun würde). Der Weg zur Position des Gegenüber ist womöglich ein kurzer, aber er muss meist bewusst gemacht werden. Offiziell möchte man diesen Weg natürlich immer gehen, aber wie schnell passiert es, dass man eben die 'Abkürzung' nimmt und jemanden schon auf Distanz einen Namen, einen Begriff gibt. Die Gründe dafür sind diffus, denke ich, aber ein bisschen Heuchlerei findet sich darin gerne.

Zitat von Thrawn

Muss sagen, dass ich dieses Drabble vielleicht nicht ganz verstanden habe.

Und ich sehe, warum das so ist, muss aber sagen, dass du doch einen astreinen Job mit deiner Auslegung gemacht hast :')

Zitat von Thrawn

Wer nicht lacht, scheint nicht dazuzugehören. Ich bin nicht sicher, wie genau ich das zu interpretieren habe - Lachen, so denkt man ja eigentlich immer, hat eine vereinigende Wirkung, aber in dem Fall wird es aber wohl eher zum Abgrenzungskriterium gegen andere. In der Realität kann so etwas ja in der Tat auch auftreten - Insiderwitze, deren Verständnis zum definierenden Moment der eigenen Gruppe wird, oder aber das Lachen über andere, die man nicht Teil einer Gemeinschaft werden lassen will.

Das stimmt, Humor ist ein beliebtes und einfaches Instrument der Inklusion. Umso bitterer ist es, wenn genau dieses Instrument nicht zu klappen scheint, man trotzdem nicht dazustossen kann. In dem Kontext benutzte ich das Lachen daher mehr als scharfe Trennlinie, wer tatsächlich zur Gruppe gehört und wer nicht. Insiderhumor oder das Auslachen einer anderen Person sind sehr passende Interpretationen, meiner Meinung nach gibt es sogar noch viele weitere Möglichkeiten; etwa, dass jemandem der Humor schlicht nicht zusagt, jemand aus sprachlichen oder akustischen Gründen die Punchline nicht versteht, vielleicht räumlich zu weit entfernt ist, um alles mitzubekommen, et cetera - alles eine Art der Abgrenzung zur Gruppe. Ich kann mich selbst an mehrere Momente meiner Schulzeit erinnern, in der ich die einzige Jugendliche in einer Gruppe Gleichaltriger war, die nicht mitlachte/mitlachen konnte; diese Erinnerung steckt da tief drin.

Zitat von Thrawn

Wenn ich jetzt annehme, dass es sich beim Zählenden um den Lehrer handelt, scheint das in gewisser Hinsicht so auch seine Richtigkeit zu haben, weil man schon in mancherlei Hinsicht Lehrer von Schülern trennen kann. Wenn ich aber vielleicht annehme dass diese Person selbst ein Schüler ist, der die anderen Schüler zählt, dann bekommt es eine viel dramatischere Wendung, und es entsteht das Bild eines Außenseiters, der mittlerweile auch selbst davon überzeugt ist, dass er einfach nicht zu den anderen gehört, auch gar nicht gehören kann - das würde die schöne gerade Anzahl in der Gruppe kaputt machen.

Jahre später ist mir der entscheidende Fehler erst aufgefallen, der sich in dem Text eingeschlichen hat: Dass ich den Erzähler nie identifizierte. In der ursprünglichen Fassung war der Erzähler ein Schüler, also theoretisch Teil dieses 'Volkes', rein auf Papier. In der fertigen Fassung ging das komplett vergessen, was wohl auch Verständlichkeit kostete, uff. Umso dankbarer bin ich um Rückmeldungen und fremde Perspektiven, sie decken solche Denkfehler wunderbar auf...

(Ganz nebenbei:

Zitat von Thrawn

oktroyiert

Grossartiges Wort, das kannte ich noch nicht!)

Zitat von Thrawn

[...] vielleicht verstehe ich nicht immer, was genau gemeint ist, aber das ändert nichts daran, dass ich das wirklich gut gemacht finde.

Schön, zu wissen, dass es trotz Fehlern doch einen guten Eindruck hinterlässt. :')

Nochmals vielen lieben Dank für deinen Kommentar! Auf dass man wieder mal voneinander liest c:

Vielen lieben Dank für deinen Kommentar, sorry für die späre Rückmeldung! Es war richtig spannend, deine Gedanken zu Logoi zu verfolgen, stellenweise zeigst du Blickwinkel auf, die mir beim Schreiben gar nicht aufgefallen sind. Hat mich riesig gefreut! “ヽ(´▽｀)ノ”

Ein unordentlicher Raum, beleuchtet durch ein offenes grünes Feuer im Zentrum. Die Wände sind mit Regalen bedeckt, vollgestopft mit alten Büchern, verrosteten Instrumenten, getrockneten Pflanzen, Gläsern mit bunter Flüssigkeit. Neben dem Feuer steht ein rundes Marmortischchen, darauf zu findend sind zwei Einmachgläser und ein fussballgrosses, goldenes Schneckenhaus.

Eine hagere Frau mit schwarzer Kleidung und fettigem, grau-schwarzem Haar betritt den Raum (ihr Gesicht und ihre Hände mit Kohle verschmiert).

Bayaba: (schleppt einen schweren Kessel in den Raum, mit jedem Schritt wütend aufstampfend) Heute muss sie dran glauben! Heute bezahlt sie! Heute ist fertig!

Aus dem Schneckenhaus schaut ein schwarzer Schneckenkopf hervor.

Radula: Hm, dem Stampfen zufolge ist jemand nicht so zufrieden von ihrem Familienfest zurückgekommen... Wie ging es denn?

Bayaba: (Hängt den Kessel an einem eisernen Haken über dem Feuer auf und schaut die Schnecke mit einer wütenden Grimasse an) Stell keine dummen Fragen!

Radula: Ui, ui. Dann stelle ich eben eine andere: Wie geht es denn deiner Schwester Theka? Die bringt mir doch immer so schöne Alraunen mit, und ich habe sie so lange nicht mehr gesehen...

Bayaba: (Schnauft) Elend soll‘s ihr gehen! Meinen schönsten Mantel hat sie ruiniert!

Radula: Aber doch nicht Theka!

Bayaba: Aber ihr verdammter Köter eines Lindwurms! Setzt das ganze Ding einfach so in Flammen! Fast zweihunderjährig war der, es war mein Lieblingskleidungsstück! Furchtbar soll es ihr ergehen, und dafür helfe ich gerne nach!

Radula: Aber dafür gleich Theka verfluchen, also nein. Denk doch an die Alraunen! Wie süß die doch sind... Deine schmecken nie so gut!

Bayaba: Vergiss die Alraunen, Gerechtigkeit ist das höhere Gut! (Nimmt aus einem der Regale ein Buch heraus, blättert herum und klatscht es vor Radula auf den Tisch) Und jetzt lies!

Radula: Ja warum denn ich?

Bayaba: (wütend gestikulierend) Weil meine Brille in meiner Manteltasche verstaut war! Und nun mach schon!

Radula: Ja so, ja so, ja dann... (Kriecht zurück in ihr Schneckenhaus, man hört wie Gegenstände herum geschoben werden, anschließend kommt sie wieder mit einem Monokel zurück) Ja was haben wir denn da... (Räuspert sich)

Willst du einen Unhold rügen

Musst du nur zusammenfügen:

Federkeil vom Hippogryph

Der Chimära bestes Stück

Nephrolith vom Wendigo

Yetis Magenkarzinom

Bibergeil vom Castorbeutel

Dreizehn Unzen Alpenkräuter

Fafnirs linker Lungenflügel

Wein von Liliths Rebenhügel

Minotaurus‘ Schädelkochen

Alles gut in Säure kochen

Eines Schecken Gmaranam

Und alles kommt erfolgswirksam.

Bayaba: (Die währenddessen mit geübter Hand alle genannten Zutaten in den Topf wirft) Hä, was ist denn ein Gmaranam?

Radula: Ach, das ist so ein moderner Schnickschnack den sich junge Hexen so ausdenken, so ein neues Modelebensmittel, vieeel zu teuer, hm-hm. Dafür kannst du ruhig Hufkleie nehmen!

Bayaba: Aha? (Geht zu einem der Regale und greift nach einer Holzschatulle) Wenn das so ist...

Bayaba schmeißt eine handvoll Hufkleie hinein. Mit einem reibenden Geräusch schwebt neonpinker Rauch aus dem Topf und fließt sachte zu Boden.

Bayaba: (Rümpft die Nase) Hä? Der Rauch hat eine völlig falsche Farbe! Und zu schwer ist er auch! (Steckt ihr Gesicht in den Topf) Und reichen tut‘s wie... Ah!

Als Bayaba den Kopf wieder herauszieht, ist ihr Gesicht von grünen Pusteln überzogen. Sie schreit hysterisch, nimmt auf einem Regal einen Handspiegel hervor, schaut hinein und schreit lauter.

Radula: (Schüttelt den Kopf) Au weh, das ist jetzt aber nicht optimal. Vielleicht hättest du doch zerstoßenes Kronbein nehmen sollen?

Bayaba: Radula, du Verräterin! (Lässt den Spiegel fallen, packt die Schnecke und hebt sie auf; Schnecke löst sich mit einem hörbaren Schnatzen von der Tischplatte) Unnütze Schleimerin! Was hast du gemacht?!

Radula: (Mit zittriger Stimme) V-v-vielleicht lässt sich das noch retten – (auf den bösen Blick Bayabas hin) was rede ich da, es lässt sich retten, nur bitte, bitte bring mich zurück auf meinen Tisch, um der Götter Willen zurück auf meinen Tisch!

Bayaba: (Stellt die Schnecke zurück) Dann löse du mir aber gefälligst! (Verlässt kurz den Raum, kommt mit einer flachen Schüssel zurück)

Radula: (Blättert währenddessen mit den Fühlern im Buch herum) Hm-hm, ja ja... Da haben wir sie ja!

Mach aus deinem Krötengesicht, oder Froschgesicht, oder Mondgesicht, oder überhaupt irgendein Gesicht, eine pläsante Hagzissen-Fratze!

Man nehme etwas geschmolzenes Neuschneewasser, berührt von einem sehr jungen Vollmond (eine Stunde alt). Trinke drei große Schlücke und leere den Rest in ein versilbertes Gefäß.

Man füge bei das Horn eines jungfräuliche Narwals, zerstoßen mit einem steinernen Mörser unter gleißender Mittagssonne in geeigneter Menge, bis die Mischung bindet.

Man mische darunter etwas wohlriechende Öle der Nereiden, Nixen oder Nymphen (ganz nach eigenem Geschmack!) und rühre die gesamte Masse dreizehnmal im Gegenuhrzeigersinn.

Paste nun ganz sanft und gleichmäßig im Gesicht einmassieren mit einer Bürste aus Pixie-Borsten.

Bayaba: (Mischt energisch alle Zutaten auf dem Marmortisch zusammen, nimmt die Paste auf de bare Hand und schmiert sie sich großzügig ins Gesicht) So...

Radula: (Noch immer dem Buch zugewandt) Uff, oh je, oh je.

Bayaba: (Schaut sie mit zugekleisterten Augen an) Was soll das jetzt wieder heißen?!

Radula: Ich Dummerchen. (Schüttelt sanft den Kopf) Da steht ja „keine Stunde alt“, nicht „eine“.

Bayaba: (Hebt den nun verbrochenen Spiegel vom Boden auf und reibt sich eilig die Creme vom Gesicht) Wehe du hast wieder... (Schreit, als sie ihr lavendelfarbenes Gesicht sieht, packt Radula und hält sie drohend über den Dämpfen des Topfes) Gib mir einen Grund warum ich nicht gleich dein staubiges Haus in den Topf schmeiße!

Radula: (Ängstlich) Wa-wa-weil ich weiß, wie ich auch dieses Hautproblem wieder löse! Im Buch, im Buch, b-bitte bring mich zurück zum Buch, ja, so, vielen Dank...

Bayaba: (Stellt Radula zurück, erlässt den Raum, kommt mit einem dreibeinigen Kessel zurück, den sie über das Feuer stellt) Jetzt solltest du aber aufpassen, Freundchen...

Radula: Nur Geduld, nur Geduld...

1 Stk. Loreleylocke ................................ Verbrennen

1 Tasse Poltergeistspucke .................... Mit Asche mischen

1 Tatzelwurmschuppe (blau) ............... Zerstoßen, hinzufügen

¼ Klabautermann Fingerkuppe .......... Darin einen Moment einweichen lassen

Warten, bis Trunk schäumt. Schaum abschöpfen und innerhalb eines Tages konsumieren, ansonsten kühl bis zu einer Woche lagern. Übrige Zutaten verbrennen (Achtung: Kontakt mit Höllenfeuer erzeugt giftige Gase).

Bayaba: (Stellt Glas mit einem ¾ Finger in Konservationsflüssigkeit auf den Marmortisch und schaut prüfend in den Kessel) Und wenn das nicht schäumen tut?

Radula: Das ist seltsam, so wird das wohl nichts...

Bayaba: (Kickt den Kessel um; türkise, leicht viskose Flüssigkeit verteilt sich über dem Boden, kreischt) Radulaaa!

Radula: (Schaut sich die Etikette auf dem Glas an) Ah, aber da haben wir‘s ja! So klappt das natürlich nicht...

Bayaba: Was?!

Radula: (Mit amüsiertem Unterton) Haltbarkeitsdatum überschritten!

Bayaba: (Schlägt die Hände vors Gesicht, gedämpfter Schrei) Das darf doch nicht wahr sein, all die Zutaten für die Katz'! ... Und das ist alles deine Schuld!

Bayaba tritt den Marmortisch um. Radula zieht sich mit einem Schreckenslaut rasch in ihr Haus zurück, während die flache Schüssel runter fällt und der Tisch den zweiten Topf umwirft; beide Flüssigkeiten fließen über den Boden. Die Inhalte vermischen sich; mit einem lauten Knall füllt sich den Raum mit Rauchschwaden.

Radula: Huch! Oh je, oh je...

Bayaba: (Hustend) Ärger, nichts als Ärger hab ich mit dir! Eine verdammte Katze hätte ich nehmen sollen, die kann wenigstens –

Man hört ein Telefon klingen. Der Rauch lüftet sich langsam, beide schauen sich verwundert an an. Bayaba verlässt den Raum, kommt mit einem Hörer in den Hand zurück, stellt den Marmortisch wieder auf und legt Radula und den Hörer darauf.

Bayaba: (Flüstert laut) Ich bin NICHT zuhause!

Radula: Ja ja, du bist wieder mal nicht da... Guten Tag, Grosshexenmeisterin Bayaba ist derzeit nicht verfügbar, hier spricht Radula?... Ja, guten Abend, Theka! (Nickt Bayaba zu) Lang ist‘s her! Wie geht es denn dem Garten? Hmhm? Und deiner Wenigkeit? (Keucht) Nein, ein Unfall?! (Nickt Bayaba immer enthusiastischer zu) Nein, das ist ja schrecklich! Wie kann so was nur passieren? Mit dem Besen in ein Gewitter gesaust! Gut habe ich keinen Pelz, das stellt einem ja alle Haare zu Berge. Glaubst du, dass - nein, du glaubst doch nicht etwa, du wärst... Verflucht worden?

Bayaba: (Gesicht hellt langsam auf, wirbelt mit Fäusten in der Luft herum, flüstert laut) Elend, elend soll‘s ihr gehen! (Kichert böse und verlässt leichten Schrittes den Raum, leicht singend) Elend, elend...

Radula: (schaut Bayaba hinterher, spricht mit gesenkter Stimme) ... Ja, jetzt ist sie weg. Nein, sie hört mich nicht mehr, sie feiert. Wahrscheinlich holt sie - jetzt holt sie die Geige, Achtung, jetzt -

Man hört eine verstimmte Geige spielen und Bayaba jauchzen.

Radula: Jetzt fiedelt sie. Ach, ihre Hände sind ja auch voller Pusteln. Was? Ja, nein, hier gab‘s ein paar fehlgegangene Experimente. Nein, Bayaba vermutet nichts, die hat gerade einen Höllenspass, die denkt doch tatsächlich, das war sie! Haha! Hinke beim nächsten Besuch einfach ein bisschen rum, die bemerkt doch nichts. Ach, keine Ursache, dieser Freundschaftsdienst! Nein, dafür brauchst du dich doch nicht zu revanchieren, schön, hast du mir vorgewarnt, der Plan ist doch wunderbar aufgegangen – nein, du brauchst wirklich nicht – nein – nun – also gut, weißt du – glaubst du, du hast noch ein wenig von deinen Alraunen auf Vorrat? …

Hey @Creon , vielen lieben Dank für deinen Kommentar! An sich war das Werk nicht romantisch gedacht - aber ehrlich gesagt ist das nicht einmal das erste Mal, dass mir sowas passiert... Feedback ist eine feine Sache, haha. Freut mich sehr, dass es dir gefallen hat, nochmals vielen Dank c: