Beiträge von Thrawn

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01 - Ohne Titel

Okay, die Besonderheit, dass die Geschichte keinen Titel hat, wird sicher - ohne dass ich das jetzt nachgeguckt habe - den meisten als Erstes auffallen. Bin persönlich aber eher indifferent, was die Titelfrage angeht: Ich glaube nicht, dass eine Geschichte unbedingt einen braucht, für diesen Fall hier würde ich meinen, dass er nicht geschadet hätte. Ich meine, ich habe etwa bei Wettbewerben, bei denen die Aufgabe war, einen Brief zu schreiben, nie einen Titel geben wollen, weil Briefe keine Titel haben und es da Sinn ergibt. Hier sehe ich jetzt halt keinen ähnlichen Grund, der Geschichte keinen Titel zu geben. Das heißt aber wiederum nicht, dass sie einen haben muss und ich selbst suche so oft bei meinen Geschichten Titel, weil ich glaube, dass es direkt kritisiert wird, wenn etwas keinen Titel hat, aber wenn ich mir dann halt irgendwas aus den Fingern sauge, um einen Titel zu haben, dann wird besagter Titel halt oft als nicht so gut kritisiert, insofern ... Ja. Keine Ahnung, ich will einfach nur sagen, dass die Geschichte ruhig einen Titel hätte haben können, aber ich sehe da jetzt auch nicht den Schaden, wenn sie keinen hat. Viele Worte für ein unwichtiges Detail.

Die Geschichte ist ja relativ kurz, aber ich finde, sie schafft es schon, in diesen wenigen Worten sehr viel auszudrücken. Sie wirkt so ein bisschen melancholisch und nostalgisch und die Rückblicke auf das, was sie mit ihrem Vater erlebt hat, zeugen von einer sehr menschlichen und natürlichen Beziehung der beiden. Soweit ich es jetzt gelesen habe wird nie explizit gesagt, dass der Vater tot ist, aber man darf wohl aufgrund der Tatsache, dass von ihm nur in der Vergangenheit gesprochen wird, darauf schließen, dass es so ist. Dass das nur impliziert wird, finde ich eigentlich ziemlich gut, weil sich so das Melancholische am Ende zum Optimistischen wenden kann; es wird etwa nicht expliziert, wie er jetzt gestorben ist und was das mit ihr gemacht hat, sondern es wird sich auf das Positive in ihrer Beziehung und in ihren Erinnerungen konzentriert. Das macht es dann auch einfacher, am Ende eben das Element hineinzubringen, dass sie vielleicht wieder mal eine Bergtour macht und diese kleine Tradition wiederzuentdecken. Das bringt dann wieder so einen kleinen Silberstreif am Horizont, den ich sehr gerne mag. Wörter sind gut eingebracht worden.

02 - Beerenkrieg

Und damit sind wir beim ersten Drabble aus dem Wettbewerb. Ein Drabble zu schreiben würde ich hier ja eigentlich sogar als schwieriger ansehen, weil man vier Wörter auf weniger Raum natürlich einflechten muss - man hat ja nur maximal 96 anderer Wörter zur Verfügung! Hier finde ich das überwiegend gut gemacht. Insbesondere der kleine Twist mit dem Silvarro, das am Ende triumphiert - wenn zwei sich streuten, freut sich der Dritte - ist meiner Ansicht nach ziemlich clever gemacht und macht auch sinnvollen Gebrauch von Silvarros Signaturattacke. Die Pokémon selbst wiederum mögen vielleicht beliebig wirken, weil sie ja stark an die Wörter angelehnt sind, aber eigentlich passen sie insofern ganz gut zusammen, als dass sie alle Geist-Pokémon sind - ganz so zufällig sind sie also nicht, könnte man meinen; es gibt ja ein verbindendes Element. Ich bin normalerweise nicht so ein Fan davon, Pokémon mit den Dingen, auf denen sie basieren, zu synonymisieren (gibt es dieses Wort überhaupt?), aber ich finde, hier passt es sehr gut.

Einzig und allein das Wort "Werkzeug" fällt hier für mich ein bisschen heraus und fügt sich nicht ganz so natürlich sein. Ich wüsste aber jetzt auch nicht, wie man das besser hätte einbringen können, wenn man ein Drabble mit diesem Setting hat. Vielleicht kriegen wir irgendwann ein Pokémon, das auf einem Schraubenzieher basiert, und dann geht das, aber keine Ahnung.

03 - Fragmentiert

Ich will ehrlich sein: Ich weiß nicht, worum es hier geht. Die Geschichte selbst finde ich sehr gut geschrieben, weil sie es schafft, einen in diese fantastische und bunte Welt hineinzuziehen, indem sie diese sehr lebendig beschreibt. Alles wirkt irgendwie surreal (ich glaube, das ist ungefähr das richtige Wort). Die Bedeutung des Ganzen bleibt mir wie gesagt unklar. Ein Gedanke, den ich hatte, wäre, dass es sich um eine Art Nachleben handelt, indem die Protagonistin irgendwie in einer metaphorischen Art noch einmal Ereignisse ihres Lebens bzw. ihres Tode erlebt. Bezüglich Letzterem dachte ich besonders an das Ende, weil die Protagonistin sich opfert in dem Versuch, etwas zu schützen, und dabei eben zugrunde geht und von der Libelle dann "erlöst" wird. Man könnte hier eben annehmen, dass das vielleicht irgendwie auch die Art ist, auf die sie gestorben ist. Aber das muss natürlich nicht so sein; es könnte auch einfach eine Art Vision, ein Traum oder eine Halluzination sein; oder diese Welt ist einfach so und bezieht sich aber metaphorisch auf irgendetwas anderes. Was halt auffällt, ist das Motiv eines Gärtners, vor dem die Protagonistin Angst hat. Ich musste da jetzt an den "Gärtnerstaat" denken, wie ihn Zygmunt Bauman (Namedropping!) definiert hat: Alles wird gepflegt auf eine Weise, die das Andersartige und Fremde gar nicht mehr zulässt, indem dieses entweder ausradiert oder aber eben in das System des sauberen Gartens integriert wird, sodass es aber dadurch gerade seine Andersartigkeit verliert; es wird assimiliert. Hier könnte etwas ganz Ähnliches kritisiert werden, da die Schöpfung der Protagonistin und gerade das Bunte und Schöne ausradiert wird. Das Ende geht da meiner Wahrnehmung nach auch ein wenig in diese Richtung, weil dort die Unbezähmbarkeit des Meeres betont wird.

Genau weiß ich das alles nicht. Jedenfalls hat mir aber sehr gut gefallen, wie die Geschichte diese fantastische Welt und das Haus beschreibt.

04 - Abschied

Ich habe mich hier gefragt, wie das Wort "Murmel" sich wohl einfügen wird, weil ich mir dachte, dass das nicht leicht werden könnte, aber es ist eigentlich ziemlich gelungen mit der Würfel-Redewendung vorher, um die Unwausweichlichkeit des Ergebnisses zu unterstreichen - es gab nicht mal ein Element der Unsicherheit.

Jedenfalls, das ist also das zweite Drabble in diesem Wettbewerb, aber im Gegensatz zur zweiten Abgabe ist es ein bisschen abstrakter und in seiner Bedeutung weniger eindeutig. Das grundsätzliche Motiv scheint hier zu sein, dass das Ich an einem Seil hängt, dass dann vom Du durchgeschnitten wird. Wie genau das zu interpretieren ist, weiß ich nicht. Man könnte es wörtlich verstehen, aber auch als das einfache Kappen einer Bindung. In letzterem Fall müsste man wohl annehmen, dass das Ich das nicht will, aber das Du schon, weil es ja lächelt. Macht das das Du grausam? Ich weiß es nicht; eine Beziehung zu beenden kann gute Gründe haben, aber die Wortwahl würde andeuten, dass das Ich dann wirklich in ein Loch fallen wird. Wer da im Recht wäre, kann ich nicht zweifelsfrei herauslesen.

Letzten Endes schafft es dieses Drabble aber, mit wenigen Worten viel zu vermitteln - die Beschreibungen und die Wortwahl hinterlassen bei mir schon eine Wirkung und die Wörter wurden insgesamt gut eingebaut (wie gesagt passt auch "Murmeln" unerwartet gut). Ein bisschen negativ für mich wäre vielleicht gemessen an der Aufgabenstellung die Frage, ob es wirklich eine Geschichte im engeren Sinne ist - ich muss sagen, insgesamt wirkt das Drabble eher poetisch als erzählend, was aber natürlich auf seine Art nicht schlecht sein muss (wie gesagt, ist halt relativ zur Aufgabenstellung).

05 - Der ehemalige Kommissar

Ich mag Krimis ja ganz gerne. Der hier wirkt in der Tat ziemlich klassisch - jeder Charakter spricht und verhält sich relativ höflich. Ich weiß nicht genau, wo ich ihn genretechnisch einordnen solle - ein paar Sachen erinnern mich eben wirklich an so klassische Krimis a la Agatha Christie, ein paar andere Elemente gehen meiner Ansicht nach aber irgendwie eher in Noire-Richtung (und nein, nicht nur wegen des Namens!). Vielleicht ist es dem Anspruch nach irgendwie eine Mischung aus beidem, die ich insgesamt auch sehr stimmig finde.

Etwas schade finde ich es, dass Mitraten hier ein bisschen schwierig werden dürfte. Es gibt durchaus Hints, aber die sind mitunter ambivalenter Natur; dass der ehemalige Kommissar etwa sagt, diese Welt sei langweilig und er würde sie am liebsten von Grund auf verändern, deutet schon etwas in der Richtung der Auflösung an, ist aber nicht so eindeutig, auch wenn das eigentlich ein klassisches Signal dafür ist, dass der Charakter nicht "gut" ist. Ich weiß nicht, ich hätte vielleicht früher einen Hint mit dem grauen Mantel gehabt oder so. Grundsätzlich ist die Auflösung aber plausibel und bietet einen netten Twist.

Die Wörter finde ich insgesamt gut eingebracht - lediglich das mit der Seife wirkt nicht ganz so natürlich, weil die zugehörige Redewendung doch relativ unvertraut ist und mir ohne Recherche jetzt auch nicht klar gewesen wäre (und nachdem ich es wusste, war ich mir auch nicht so sicher, ob es dem Sinn nach gut an die Stelle passt tbh).

Ach ja, was wohl irgendwie noch auf meine Kappe geht: Bei einigen Gesprächen ist glaube ich immer noch das Anrede-Sie klein. Würde jetzt, zumal das nur selten vorkommt, keinen Punktabzug geben, wenn ich welche verteilen würde, aber falls du die Geschichte noch einmal überarbeiten/anderswo posten möchtest, wäre das ein Punkt, auf den noch einmal zu achten wäre.

06 - Von Grusel und Grausamkeiten

Okay, hier vielleicht ein wenig Korinthenkackerei: Alle Teile der Geschichte sollen Drabbles sein, aber genaugenommen ist beim ersten die Zahl der "echten Wörter" ein wenig zu klein. Macht aber eigentlich grundsätzlich nichts. Diese Abgabe besteht also aus vier Teilen, die sich jeweils mit einem der Wörter befassen. Das ist eine plausible Idee der Umsetzung und die Drabbles finde ich jeweils auch sehr gelungen. Ich muss aber sagen, dass das zweite Drabble ein wenig herausfällt. Insgesamt kann man zwar mit Halloween und Grusel und so zwischen allen vier Drabbles einen Zusammenhang sehen, aber der ist bei 1,3 und 4 eben viel deutlicher als bei 2, was Letzteres eben dann ein wenig ungut hervorstechen lässt und das ansonsten stimmige Gesamtbild stört. Wenn das Drabble vielleicht in einen Rahmen eingeordnet wäre, dass es eine Halloweengruselgeschichte ist oder so, die sich jemand vor- bzw. durchliest, dann hätte es dahingehend vielleicht besser gepasst.

07 - Ein Sofa bleibt immer erhalten

Hier habe ich jetzt leider mehrere Kritikpunkte. Das heißt, insgesamt habe ich hier den Eindruck, dass vielleicht noch nicht so oft geschrieben wurde und ich will versuchen, die Geschichte danach zu beurteilen. Es sind grundsätzlich mehr kleinere Sachen: Ich glaube, man hätte das zweite "Bis später" eigentlich weglassen können, weil auch mit nur einem klar ist, dass die Verabschiedung erfolgt ist und jetzt ist es mehr eine unschöne Wiederholung. Auch ist die Art, wie einige Handlungen quasi ähnlich einer Regieanweisung geschrieben werden, nicht ganz so überzeugend für mich. "Mehrfaches Nicken" hätte man imo besser ersetzen sollen durch einen ausformulierten Satz wie "Er nickte mehrmals" (oder in längerer Form vielleicht so etwas wie "Er nickte mehrmals mit dem Kopf und hörte auf damit, als er merkte, dass es vielleicht ein wenig überdeutlich war"). So, wie es jetzt da steht, wirkt es teilweise eher wie ein Drama bzw. Theaterstückskript als wie eine Geschichte. Ansonsten ist inhaltlich vielleicht auch das Problem, dass die Handlung insgesamt nicht ganz so interessant wirkt. Vielleicht könnte man das aufpeppen, indem man dieses alltägliche Geschehen ein wenig in eine humoristische Richtung dreht. Gerade die Verhandlungen, die am Ende nur in einem Satz erwähnt werden, hätten da vielleicht eine gute Gelegenheit für gegeben. Wenn beide Leute etwa feilschen und man merkt, wie Wilson sich übers Ohr hauen lässt. Nur so als Vorschlag jetzt, aber ich denke, dadurch könnte man das unterhaltsamer gestalten.

Davon ab finde ich aber die Wörter sehr gut eingebracht - sie fügen sich vollkommen natürlich in das Setting und die Handlung selbst ein, was bei der eher kurzen Abgabe durchaus eine Leistung ist.

08 - Help me, please!

Damit kommt also eine wirklich eher düstere Abgabe. Sie ist insgesamt sehr bewusstseinsstromartig und beginnt eigentlich auch mittendrin im Geschehen. Das bringt allerdings auch ein bisschen eine Schwierigkeit mit sich. denn in der Geschichte wird eine durchaus umfangreiche Backstory in einigen kurzen Sätzen geschildert. Wenn man als Leser*in aber in die Handlung hineingeworfen wird und dann noch einiges an Hintergrund dazu gesagt wird, dann kann das mitunter ein wenig verwirrend sein, was es für mich auch ein bisschen schwerer gemacht hat, in die Geschichte hineinzufinden, zumal sie von der klassischen Pokémon-Lore ein wenig abweicht. Zyrus scheint hier ein geläuterter Menschen geworden zu sein anstatt weiter seinen Zielen anzuhängen, aber es kam offenbar zu einem tödlich endenden Konflikt mit Mitgliedern des Team Rocket, und das Endergebnis sieht man dann wohl jetzt hier. Während du ziemlich eindrücklich die Gefühle bzw. die missliche Lage und Verzweifelung der Hauptfigur dargestellt hast, habe ich wie gesagt ein bisschen das Problem, dass mir hier ein wenig Hintergrund zu fehlen scheint (wobei ich meine, mal irgendwann - das ist jetzt schon ein bisschen, aber noch nicht allzu lange her - eine Fanfiction hier im Forum gelesen zu haben, die einen ähnlichen Hintergrund zu haben schien, aber ich habe jetzt nicht nachgeguckt, ob es die gleiche Person war).

Ansonsten wurden die Reizwörter sehr natürlich und sauber eingebracht, bin da nirgendwo gestolpert, weil ich dachte, es würde sich erzwungen anfühlen.

09 - Jugendsünden

Das ist jetzt wieder eine Geschichte, bei der ich mir nicht ganz sicher bin, ob ich sie verstehe, wobei sich das jetzt weniger auf die Handlung als mehr auf die genutzten Stilmittel bezieht. Da ist zunächst einmal der komplett absatzlose Blocksatz. Normalerweise würde ich hier jetzt sagen, dass da jemand nicht weiß, wie Absätze funktionieren bzw. wo diese gesetzt werden, aber die Geschichte an sich ist sonst so solide geschrieben, dass ich eigentlich davon ausgehen würde, dass das Absicht ist. Der genaue Grund will sich mir aber dann wiederum nicht so recht erschließen - vielleicht, um die Geschichte weniger als eine Handlung mit Brüchen wirken zu lassen und stattdessen als eine flüssige, nahtlose Abfolge der Ereignisse? Genau weiß ich es nicht, aber ich wäre hier jetzt nicht selbstbewusst genug, um zu sagen, dass das ein Fehler ist, weil ich da wie gesagt Absicht hinter vermute. Hier ist es jetzt eigentlich ganz praktisch, dass ich keine Punkte vergeben muss und deswegen diese Frage für meine Bewertung jetzt auch nicht entscheiden muss, pfeif.

Eine andere Sache ist die Abkürzung der Namen mit einem Punkt. Außerdem, was ich dahingehend erwähnen würde: Wenn ich es jetzt nirgendwo übersehen habe, wird hier auf geschlechtsbestimmende Pronomina bezüglich der Protagonist*innen verzichtet. Allerdings steht an einer Stelle "Freunde" - sind also beide männlich oder ist das jetzt das generische Maskulinum? Bin nicht sicher, ob das Absicht oder ein kleiner Fehler in der sonstigen Geschlechtsneutralität war (oder einfach Resultat der Tatsache, dass ein offizieller Plural dahingehend eigentlich immer noch fehlt), aber ich würde einfach fast zu Letzterem tendieren, weil es da sonst keine Signalgeber gibt, wenn ich die wie gesagt jetzt nicht übersehen habe. Jedenfalls wirken dadurch und durch die Namensabkürzung die Figuren sehr anonym. Vielleicht war das gerade die Absicht, vielleicht sollten die Figuren nicht auf die Art erkennbar gemacht werden, ähnlich etwa wie in einem Zeitungsbericht. Aber auch hier wäre ich mir nicht genau sicher, welchem Zweck das dient. Vielleicht keinem und das ist an sich schon das Ziel und nicht Mittel zum Zweck gewesen, das kann auch sein. Insgesamt erinnert es mich ja irgendwie an Kafkas Der Prozess, wo der Protagonist ja auch nur K. genannt wird (gut, hat noch einen Vornamen, aber egal) und zumindest in meiner Ausgabe davon gibt es da jetzt auch nicht so viele Absätze. Kann sein, dass sich hier daran orientiert wurde, aber dann kann ich wohl Interpretationsversuche gleich lassen, schließlich gibt es zu Kafka schon mehr Ansätze als Sterne am Himmel.

Was ich aber hier mag - und was mich auch irgendwie wieder an Kafka erinnert, vielleicht bilde ich mir das jetzt aber auch nur ein -, sind diese Bezüge von H.s Innenwelt mit der Außenwelt und wie seine Wahrnehmung von allem nach Einnahme der Droge sich verzerrt und er auf seltsame Gedanken kommt; würde man nach Einnahme von Drogen wohl auch erwarten, aber ich finde es hier gut, wie dabei eben die Umgebung (speziell der Fisch und das Passwort) miteinbezogen wird. Nebenbei: Wörter sind soweit auch natürlich eingebaut und wirken nicht erzwungen.

Ansonsten, weil ich dumm bin:

"Der Feed konnte nicht geladen werden huschte über dem Bildschirm, als Instagram sich öffnete."

den

"X. schien die Szene beobachtet zu haben und schob ein Kärtchen, das das WLAN-Passwort beinhaltete vor H.s Getränk."

Komma zwischen

10 - Die Frau mit den Bandagen

Huh, was Witziges! Ich mag witzige Sachen, auch wenn man das von allem, was ich sonst schreibe, sicherlich nicht erwarten würde. Interessanterweise werden auch hier ähnlich wie in der vorherigen Abgabe auf Namen verzichtet und stattdessen nur Titel genannt. Weiß aber nicht, ob dahinter irgendeine Intention stand, bei der es dann hier (auch?) darum ging, die Charaktere zu anonymisieren. Wirkt auf mich eigentlich nicht so, weil die Abgabe ansonsten ziemlich straight forward ist. Es tritt der klassische Vampir mit diversen Vampirfähigkeiten auf, der aber dann auf eine Gegenspielerin trifft, die in Hinblick auf ihre Unsterblichkeit offenbar lächerlich overpowered ist, während sie aber selbst nicht unbedingt kampfstark ist. Plausiblerweise scheint sie dann auch fast eher darauf abzuzielen, ihren Gegner zu zermürben - ich frage mich, ob sie ihn vielleicht absichtlich nerven will? Würde irgendwie passen, aber eigentlich wirkt sie einfach nur inkompetent.

Die generelle Situation ist dann auch schon für sich ziemlich absurd - sie ist nicht umzubringen, aber er irgendwie auch nicht. Die Unsterblichkeit der Jägerin bietet dabei mehr als einmal Anlass zu witzigen Slapstickeinlagen, wobei gleichzeitig auch das ganze dadurch lustig wird, dass der relativ ernste und überhebliche Vampir, aus dessen Sicht die Geschichte erzählt wird, auf einen krassen Gegensatz trifft. Irgendwie erinnert mich das in Hinblick auf die Humorfarbe ein wenig an Deadpool oder One Punch Man.

Was ich hier ehrlich gesagt ein wenig schade finde: Die Geschichte endet ziemlich abrupt. Zwar ist das mit der U-Bahn auch irgendwie auch eine Punchline, aber ... es wirkt irgendwie unabgeschlossen und kommt sehr plötzlich; außerdem wiederholt es einfach den Gag, dass der Vampir von seinen Gedanken so abgelenkt ist, dass er nicht merkt, was um ihn herum passiert (schließlich gab es vorher in der Geschichte schon so eine ähnliche Situation, wo die Jägerin ihn mit einer Kugel getroffen hatte).

Ansonsten finde ich die Wörter überwiegend gut eingebracht, mitunter auch sehr kreativ - die Blume fällt da für mich ein bisschen raus, weil es relativ leicht ist, sie halt als Motiv auf ein Kleidungsstück zu setzen. Da fand ich jetzt zum Beispiel die Zeitschriften kreativer, weil sie sich sehr natürlich den Handlungsort eines Hauptbahnhofs einfügen, indem es meistens ja so ein entsprechendes Geschäft gibt.

Einen Kritikpunkt hätte ich noch in puncto Worldbuilding: So, wie die Geschichte auf mich wirkt, scheint die magische Welt von der "normalen" Welt abgetrennt zu sein. Das macht es allerdings etwas unglaubwürdig, dass da einfach zwei übernatürliche Wesen in einem öffentlichen Gebäude kämpfen - würden dann nicht die "sterblichen" Behörden eingreifen und gibt es da nicht überall Kameras? Ich meine, es ist nicht unmöglich, das zu vertuschen, wenn die magischen Leute irgendwie die Behörden infiltriert haben, aber es ist nun einmal schon eher unplausibel. Wenn du mehr davon schreibst, würde ich empfehlen, auf diesen Punkt zu achten.

11 - Bring mich zurück

In dieser Abgabe wird man auch eher in das Geschehen hineingeworfen, aber die wichtigsten Hintergrundinformationen werden wie nebenbei vermittelt, sodass man insgesamt nicht verwirrt ist oder nicht weiß, worum es geht. Mit dem Anfang scheinen die Stakes hier klar zu sein, es geht um das Zurückbringen der Seele einer geliebten Person "zurück" an einen Ort. Was hier auffällt, ist die Tatsache, dass es wohl zwei verfeindete Gruppierungen gab, wobei eine wohl mehr technologieaffin ist und über ein mechanisiertes Militär verfügt. Damit hat man eigentlich so ein bisschen den Konflikt mit Technik auf der einen und der vielleicht etwas weniger technologisierten, aber traditionellen und einfachen Lebensweise auf der anderen Seite (immerhin ist es ein Dorf, es wird noch gejagt, es gibt Gaukler und die Waffe ist eine Armbrust; die anderen hingegen schießen auch mit Kugeln, sind dahingehend also vielleicht auch etwas "moderner"). Wenn man nun sagt, dass die Seele "zurück"gebracht werden muss, dann würde man wohl annehmen, dass die gestorbene Person aus dem Feindesland kommt. Wenn dann die Hauptfigur aus dem Dorf kommt, wäre das also eine Beziehung über Grenzen hinweg, was der klassische Romeo-und-Julia-Konflikt wäre.

Das Ziel wird am Ende auch erreicht, aber anders als erwartet. Die Grenze wurde überquert, aber die Hauptfigur stirbt; sie realisiert, dass sie nicht so weit hätte kommen müssen wie zunächst gedacht und ihr eigentliches Scheitern wird so noch einmal zum Guten verwendet, was ich auf jeden Fall besser finde, als wenn sie einfach gestorben wäre und versagt hätte. So hat die Geschichte noch ein Happy End.

Ansonsten - ich finde die Geschichte ziemlich spannend, was wohl auch daran liegt, dass einem eben das Ziel von Anfang an klar ist und man weiß, was ungefähr auf dem Spiel steht. So sitzt man eben nicht da und fragt sich, was der Punkt an der ganzen Sache ist, anstatt mit der Hauptfigur mitzufiebern. Finde ich also sehr gut gemacht und auch die Wörter wurden ziemlich natürlich mit in die Geschichte eingebracht.

12 - Der neue Gott

Hier war ich mir jetzt zunächst nicht ganz sicher, wie ich den grundsätzlichen Stil bewerten soll. Die Sache ist, dass ich es zunächst mehr als eine philosophische Betrachtung als eine Geschichte empfand, die ich interessant fand, bei der ich mir aber nicht sicher war, ob sie jetzt wirklich "erzählend" und nicht eher "belehrend" war. Dann aber habe ich mal so einen Schritt zurückgemacht und mir gedacht, dass man das hier vielleicht einfach wie die Reflexion eines Menschen auf die vergangene Geschichte mit dessen Kommentaren und Deutungen lesen muss. Insofern fügen sich dann eigentlich beide Tendenzen stimmig zusammen. Irgendwie habe ich jetzt das Bild von einer alten Frau im Kopf, die das den anderen Menschen an einem Lagerfeuer in irgendeiner Höhle erzählt, lol.

Der Grundgedanke ist eigentlich ziemlich interessant, denn die Geschichte wird dadurch quasi zyklisch gedeutet, wie es in manchen Weltanschauungen schon öfter der Fall ist; wobei es vielleicht mehr eine Spirale ist als ein Kreis, denn man landet nach einem Umlauf ja nicht beim Ausgangspunkt, sondern ist schon irgendwie "weiter", es gibt eine Art Fortschritt, aber kein abschließendes Ziel, sondern "nur" sich wiederholende Muster.

Rein sprachlich passt der Stil eigentlich ganz gut zum Inhalt, der sich ja erzählerisch mit der Entwicklung von KIs und den Folgen für die Menschheit auseinandersetzt. Pluspunkte würde ich hier insbesondere geben, weil das Narrativ "KIs als Bedrohung" hier nicht auf die übliche 0815-Weise, sondern mit ein bisschen neuer Perspektive aufgezogen wird: Die Maschinen sind nicht böse und entscheiden sich, die Menschen zu vernichten, sondern es ist einfach der Lauf der Geschichte, dass sie uns ablösen, und es ist auch nicht wirklich mit einem Blutbad verbunden. Das ist insgesamt ein wenig origineller als klassische KI-Bedrohungsszenarien und das gefällt mir insgesamt ganz gut. Die einzelnen Wörter wurden dabei auch gut mit eingebracht.

13 - Prüfung

Ich bin hier ein bisschen zwiegespalten, denn grundsätzlich hat sich die Geschichte in plausibler Art mit etwas, das ich nur zu gut kenne, auseinandergesetzt und hier einige grundlegende Gedanken und Emotionen, die man in so einer Situation leider nur zu oft hat, sehr gut dargestellt. Darin habe ich mich durchaus gut wiederfinden können, was auch zur Identifikation mit der Hauptfigur beiträgt. Allerdings ist es schade, dass hier darüber hinaus die Details fehlen. Ich entnehme hier dem Kontext, dass es wohl eine eher mathematische Klausur ist. Aber es ist davon ab ein bisschen wenig an Information: Was exakt sind die Stakes bei der Prüfung? Wie genau ist die Atmosphäre, der Ort, wie wirken die anderen Klausurteilnehmer*innen auf die Hauptfigur? Solche Details können dazu beitragen, die Geschichte noch ein wenig lebendiger zu machen und die Leser*innen stärker ins Geschehen zu ziehen.

Davon ab finde ich die Reizwörter überwiegend gut eingebracht - bin mir nur bei "Schleier" nicht sicher, weil das als Eigenname vielleicht ein bisschen "einfach" ist und es im Rahmen des Geschehens ein paar Möglichkeiten gegeben hätte - ein dumpfer Panikmoment vielleicht, wo die Hauptfigur das Gefühl hätte, ein dunkler Schleier hätte sich auf das Gehirn gelegt oder so (also nur jetzt als Beispiel).

14 - Der alleinerziehende Vater

Diese Geschichte fängt relativ optimistisch an, wendet sich dann aber ins Düstere, lässt dann wieder Hoffnung aufkeimen und stürzt dann wieder ab ins Negative (okay, und danach vielleicht noch ein bisschen ins Positive, zumindest bleibt Norman nicht einfach so in der Verzweiflung) - im Grunde ist das ein ziemlich klassischer, fast schon dramenhafter Aufbau der als Struktur auch gut funktioniert. Inhaltlich setzt sie sich wiederum auseinander mit den Gefahren von Online-Bekanntschaften, was wiederum ein bekanntes Thema ist - ich muss hier sagen: Vielleicht etwas zu bekannt, denn es ist schon in vielen Geschichten auf diese Art erschöpfend behandelt worden. Was ich hier inhaltlich etwas mehr mag, sind die Vater-Tochter-Momente, die man in den Rückblenden zu sehen bekommt und die ich per se sehr natürlich und menschlich finde.

Es gibt einen zentralen Kritikpunkt, den ich in stilistischer Hinsicht habe, und das ist, dass ein bisschen zu sehr versucht, Wortwiederholungen bei Personen zu wiederholen, sprich: Diese wurden oftmals nicht einfach mit ihrem jeweiligen Namen oder dem jeweiligen Pronomen benannt, sondern eben mit Attributen, wie etwa der Haarfarbe oder dem Beruf. Das ist an sich nicht falsch, aber wenn der Name einer Person bekannt ist, ist es in der Summe besser, diesen und eben das jeweilige Pronomen zu verwenden. Es gibt hierbei freilich auch Ausnahmen, aber in dieser Geschichte sehe ich an den fraglichen Stellen nicht wirklich ein Erfordernis dafür, auf Attribute zurückzugreifen. Und ich muss hier auch sagen: Eine Bezeichnung wie "2. Produktionsleiter" wirkt auf mich fast unfreiwillig komisch, was dann ein wenig mit dem ernsten Ton der Geschichte bricht.

Ein anderer Punkt: Mit Zahlen in Texten ist es mittlerweile so eine Sache. Die "Bis 12 ausschreiben"-Regel gilt wohl nicht mehr und deswegen habe ich das nicht als Fehler angemerkt, ich persönlich finde nur ausgeschriebene Zahlen in der Regel schöner anzusehen. Ist aber wohl auch Geschmackssache.

In Sachen Realismus hätte ich vielleicht noch anzumerken: Die Polizei würde vermutlich nicht erst den Vater informieren und dann mit ihm zum Ort fahren, wo das Kind festgehalten wird. Es sorgt hier für eine dramatischere Szene, ja, aber es hat mich auch ein wenig aus der Handlung herausgenommen. Vermutlich würde es eher so ablaufen, dass die Polizei den Entführer aufspürt, das Haus stürmt und dann zum Vater hinfährt, um ihm die wie auch immer geartete - in diesem Fall schlechte - Nachricht zu überbringen. Da hätte man die Leser*innen auch noch ein wenig täuschen bzw. im Dunkeln lassen können, wenn vielleicht die Polizei bei Norman an der Haustür gestanden und erst erklärt hätte, dass sie das Haus des Entführers gefunden und gestürmt hätten, um dann etwas zu sagen wie "Wir haben auch ihre Tochter gefunden", um dann die Szene enden zu lassen und zum Friedhof zu wechseln. Irgendwie so vielleicht.

Ein anderer Punkt wäre dahingehend vielleicht noch das Unverständnis des Arbeitgebers. Ich meine, ich will nicht unbedingt die Elite verteidigen, aber so viel Rücksichtslosigkeit bei der Entführung der Tochter des Angestellten ist schon ... heftig. Wobei ich sagen muss, dass ich es allgemein eigentlich gut finde, den Konflikt zwischen Arbeit und Familie darzustellen, weil dadurch auch ein immer noch vorhandenes Problem aufgegriffen wird, was eigentlich sogar schon ein gesellschaftskritisches Element hineinbringt.

Ansonsten: Die Wörter wurden meiner Ansicht nach gut und auf einem sehr natürlichen Weg eingebracht.

15 - Marie

Auch diese Geschichte ist eher düster gehalten, und anders als etwa in der vierzehnten Abgabe fehlt auch ein bisschen der Dreh ins zumindest leicht Positive oder Optimistische. Am Ende steht die Verzweiflung.

Ich bin hier auch ein wenig zwiegespalten. Hier wurde ein aktuelles Ereignis verarbeitet und grundsätzlich mag ich die Interaktionen zwischen den beiden Charakteren und auch das Motiv, dass man einander hilft, zumal in der Vergangenheit schon ein schwerer Schicksalsschlag geteilt worden war. Außerdem sind die Wörter ganz gut eingebunden worden.

Allerdings ist diese Wendung zu der Infektion für mich ein bisschen unstimmig, muss ich eingestehen. Dass er sie erst vermieden hat, als es nur eine Möglichkeit war, dass sie sich infiziert, aber dann, als sie tatsächlich infiziert ist, finde ich nicht so ganz zusammenpassend, und ich bin mir auch über die Reaktion etwas unsicher. Die emotionale Reaktion wirkt ein bisschen, als würde Corona bedeuten, dass sie jetzt praktisch im Sterben liegt, aber realistisch wäre ein junger, gesunder Mensch nicht so gefährdet, weshalb ich besagte Reaktion nicht ganz so nachvollziehbar und ein wenig zu heftig finde. Es wirkte auf mich halt so, als hätte sie gesagt, ihre ganze Lunge sei metastasiert oder etwas in dem Ausmaß.

Der Punkt, den man dagegen natürlich einwenden kann, ist der, dass sie nicht gesund ist, was danach ja auch festgestellt wurde - Folgeschäden vom Unfall. Aber da ist es eben das Problem, dass man das in der Deutlichkeit erst nach der Reaktion erfährt. Wenn es vorher klarer gewesen wäre, dass sie in einer Gefahrengruppe ist, hätte ich die Reaktion besser verstehen können (ich meine, am Anfang joggt sie, was gerade nicht impliziert, dass sie schon Probleme mit der Lunge oder so hätte).

Ein anderer Punkt wäre vielleicht, die Symptomatik etwas anders zu haben. Dass sie erst normal wirkt und dann aber zusammenklapptist glaube ich jetzt nicht so nahe an dem, wie es aussehen sollte. Ich kann verstehen, dass das die Szene insgesamt etwas dramatischer abschließt, aber ich hätte es hier eigentlich bevorzugt, wenn sich wirklich zunächst leichte Symptome gezeigt hätten, die sich dann steigern. Der Verlauf wird da aber nach dem Zusammenbruch ein wenig schnell im Zeitraffer erzählt - ich muss sagen, dass es gerade hier emotionale besonders mitreißend gewesen wäre, wenn man die allmähliche Verschlimmerung, vielleicht kontrastiert mit einem ansonsten relativ normalen Alltag, gesehen hätte.

16 - Ein Ort für immer

Ich glaube, diese Abgabe ist mein Favorit. Man kann so gut mit Akka mitfühlen und irgendwie kombinieren sich hier vertraute Storymuster - Verlust eines Haustiers etwa - mit originellen Ideen wie etwa der Art des Haustiers (habe viele Geschichten über begrabene Hunde und Katzen gelesen, aber noch nie über einen Panzerwels; vielleicht aber auch, weil es sonst immer nur einfach ein "Fisch" ist, aber dann wiederum ist es ja cool, das hier der Aquariumsfisch auch wirklich benannt wird) und dem Versuch, eben einen besonderen, passenden Ort für das Tier zu finden. Und ich finde es hier einfach toll, dass die Geschichte einerseits eher traurig und melancholisch anfängt, aber eben mehr und mehr ins Positive geht. Helena und Iris sind so wunderbar freundlich und hilfsbereit, wie sie Akka helfen, einen Platz zu finden und dann auch das Denkmal basteln. Dadurch teilen sie mit Akka vielleicht keinen materiellen, aber gewissermaßen eben eine Art emotionalen Reichtum, wenn das jetzt irgendwie Sinn ergibt. Und am Ende steht für Akka gewissermaßen zwei neu gefundene Freundschaften, während auch Iris und Helena generell echt süß zusammen sind.

Insgesamt finde ich es wie gesagt schön, wie sich hier das Melancholische mit dem Optimistischen verbindet und ein Lichtstrahl in Akkas Dunkelheit hineinfindet. Außerdem sind die Wörter gut eingebracht worden und führen letztlich alle zu für die Geschichte relevanten Aspekten - der "Berg" ist da vielleicht am schwächsten in der Hinsicht, trägt aber sehr gut zur Setzung der Atmosphäre am Anfang bei, weshalb das hier jetzt kein Kritikpunkt sein soll.

Außerdem wurden die coolen Anführungszeichen verwendet.

Ach ja, und auch hier war ich dumm:

"Sie wollte zum Abschied winken, doch Helena machte ihr einen Strick durch die Rechnung, und lief mit offenen Armen auf sie zu."

Strich

„Zur Hölle!“, schrie es Philip aus dem Handy ins Ohr. „Warum rufen mich dauernd irgendwelche Rätselfreaks an? Mir reicht es langsam!“

„Entschuldigung“, erwiderte Philip hastig, „wir dachten nur …“

Doch der Mann am anderen Ende der Leitung ließ ihn nicht ausreden. „Ich habe einfach nur die Schnauze voll und will meine Ruhe! Schreibt euch das hinter die Ohren: Ich habe mit eurem bekloppten Rätsel nichts zu tun, und wagt es ja nicht, hier noch einmal anzurufen!“ Es klickte kurz, dann herrschte Stille.

„Nun“, sagte Kim nach einigen Momenten, „Das war wohl nichts.“

„Das kannst du laut sagen“, seufzte Philip.

„Aber es muss doch die richtige Lösung gewesen sein …“ Kim sah nachdenklich auf ihren Notizzettel. „Hier, auf der Rätselkarte ist das Wort ‚Anruf‘ unterstrichen und wir kriegen aus diesem komischen Sudoku so viele Zahlen raus, dass es eigentlich nur eine Telefonnummer sein kann. Außerdem ist das doch am Anfang die Vorwahl von Frankfurt …“

„Ich weiß nur, dass es nicht funktioniert hat“, gab Philip trocken zurück. „Und scheinbar sind mehrere schon darauf reingefallen, sonst wäre der nicht so genervt gewesen.“

„Aber du hast doch die richtigen Zahlen rausgesucht?“, fragte Kim. „Die Farben der Zahlen in der richtigen Reihenfolge und …“

„Ja“, sagte Philip genervt. „Ich habe es dreimal überprüft, zur Hölle!“

„Du brauchst nicht so laut zu werden“, sagte Kim.

„Du hast leicht reden“, murrte Philip. „Du wurdest ja auch nicht gerade zusammengeschissen. Nächstes Mal kannst du ja anrufen.“

„Gerne, wenn wir wissen, wo der Fehler liegt.“ Sie starrte noch ein paar Sekunden auf den Notizzettel und dann auf das Zahlenraster, das eigentlich gar kein Sudoku war, sondern nur ungefähr so aussah. „Das verstehe ich nicht. Es passt doch alles …“

„Vielleicht ist unser Ansatz falsch. Wir könnten eine Hilfskarte ziehen.“

„Auf keinen Fall. Wir lösen das komplett alleine.“

„Offenbar nicht. Das Spiel ist scheiße.“

„Jetzt sei doch nicht gleich so ungeduldig. Das ist die Anfängerschwierigkeit, also …“

„… also sind wir richtig schlecht“, beendete Philip ihren Satz.

„Philip“, begann Kim vorwurfsvoll, doch Philips Handy klingelte. Philip sah kurz auf das Display und atmete erleichtert auf, als er sah, dass es nicht die Nummer war, die er gerade angerufen hatte.

„Ja, hallo, hier Philip Springmann“, meldete er sich ohne jede Begeisterung.

„Guten Tag, Herr Springmann“, antwortete die freundliche Stimme einer älteren Frau, „Mein Name ist Gerda Carlsen, ich wollte fragen, ob ich … also, ob mein Mann und ich die Dienste Ihrer Detektei in Anspruch nehmen könnten.“

„Hä, was für eine …“, begann Philip, dann begriff er. „Ach so, ja, ja natürlich!“ Er bemühte sich darum, seiner Stimme einen professionellen Klang zu geben. „Wenn Sie einen Augenblick warten möchten, würde ich schauen, ob Frau Egger gerade Zeit hat – sie war bis eben noch in einem Telefonat mit der Polizei.“

Kims Miene hatte sich merklich aufgehellt, als Philip diesen Anfang eines von ihnen beiden sorgfältig einstudierten Dialogs vortrug. Philip hielt das Telefon ein wenig von sich weg, stampfte hörbar mit den Füßen auf dem Boden und klopfte auf die Tischplatte. Kim hielt sich zur Dämpfung die Hand vor den Mund und rief: „Herein!“

„Frau Egger“, sagte Philip höflich, „da ist eine Klientin am Telefon. Möchten Sie gleich mit ihr sprechen oder sind Sie gerade beschäftigt?“

„Nein, nein, gar nicht. Der Herr Kommissar hatte nicht mehr viele Fragen. Geben Sie sie mir doch gleich.“

Kim nahm das Telefon von Philip entgegen und stellte den Lautsprecher an, damit er mithören konnte.

„Ja, hier Kim Egger, was kann ich für Sie tun?“

„Guten Tag, Frau Egger, hier spricht Gerda Carlsen. Ich … Also, es gibt da einen Fall, mit dem ich Sie gerne beauftragen würde.“

„Verstehe, verstehe“, antwortete Kim eifrig. „Worum geht es denn?“

„Nun, es mag ein wenig banal klingen, wenn ich ehrlich sein soll und vielleicht ist das ja nichts für Sie …“

„Papperlapapp!“, unterbrach Kim sie energisch. „Banale oder unbedeutende Fälle gibt es nicht. Wir helfen Ihnen gerne, worum es sich auch handeln mag.“

Die alte Dame am Telefon schien kurz überrumpelt. Philip bewegte stumm seine flache Hand ein wenig über dem Tisch nach unten, um Kim zu signalisieren, dass es vielleicht besser sei, ein wenig leiser zu treten. Sie tat das mit einem Wedeln ihrer freien Hand ab.

„Oh, nun, also, wenn das so ist“, sagte Frau Carlsen schließlich. „Nun, dann … Also, jemand zerstört hier seit Kurzem unsere Gartenzwerge.“

Kim starrte für einen Moment geradeaus. „Ihre Gartenzwerge?“, echote sie. Philip musste sich zurückhalten, um nicht laut loszulachen. Kim deutete verärgert auf den Notizblock auf dem Tisch und Philip nahm sich diesen samt einem Stift.

„Ja, unsere Gartenzwerge, die meine Stieftochter mir letztens geschenkt hat. Es sind sehr schöne Gartenzwerge wissen Sie, aus Ton und bunt bemalt. Wir wollten deswegen ja die Polizei anrufen, aber … Nun, die hat sicher Wichtigeres zu tun und Sie hingegen … Also, ich meine …“

Kim machte ein Gesicht, als hätte man ihr eine Ohrfeige gegeben, während Philip mit den Achseln zuckte, als sei diese Einschätzung von Frau Carlsen eigentlich recht zutreffend.

„Nun, die Polizei würde sich in der Tat wohl nicht ausreichend darum kümmern“, meinte Kim zu Frau Carlsen. „Vermutlich würde man das Verbrechen als zu unbedeutend einstufen, um wirkliche Ermittlungen aufzunehmen. Insofern ist es sicher gut, dass Sie sich an uns gewendet haben – wir haben solche Vorurteile natürlich nicht.“

„Ähm, ja, genau das meine ich“, erwiderte Frau Carlsen.

„Vandalismus ist kein Kavaliersdelikt“, sagte Kim.

„Nein, sicher nicht.“

„Und wie es der Zufall will, sind wir gerade auch nicht sonderlich beschäftigt. Ich werde mich also gerne persönlich darum kümmern.“

„Das ist wunderbar“, sagte Frau Carlsen. Irgendwie klang sie ein wenig zaghaft, dachte Philip.

„Dann erzählen sie mal: Was ist denn genau mit ihren … Gartenzwergen passiert?“, fragte Kim.

„Nun, wie schon gesagt, jemand macht sie kaputt. Wir stellen die ja den ganzen Tag nach draußen und nachts auch und die letzten Tage habe ich halt, wenn ich die Zeitung aus dem Briefkasten hole, immer gesehen, dass ein oder zwei von ihnen kaputt waren.“

„Hm“, machte Kim. „Am Abend war also noch alles in Ordnung?“

„Ja“, sagte Frau Carlsen. „Da waren immer alle heil.“

„Nun gut“, murmelte Kim. „Sind ihnen irgendwelche Spuren aufgefallen?“

„Nein, keine.“

„Irgendetwas, das darauf hindeutet, wie genau die Gartenzwerge zerstört werden? Spuren eines Werkzeugs an den Scherben oder etwas in der Art?“

„Nein, mir ist nichts in der Richtung aufgefallen.“

„Interessant. Das klingt wirklich sehr interessant“, log Kim. „Nun, ich denke, das beste wäre es wohl, wenn ich und mein Assistent uns das vor Ort ansehen würden. Könnten Sie uns vielleicht Ihre Adresse geben?“

Etwa eine Viertelstunde später und nachdem sie ihr Rätselspiel eingepackt hatten, waren Kim und Philip auf dem Weg in die Lisztstraße. Es war nicht weit, und so konnten sie bei dem schönen Juniwetter zu Fuß gehen. Sie begegneten anderen Pärchen und Familien, die den freien Sonntag nutzten, um gemeinsam spazieren zu gehen. Philip dachte kurz an letzten Donnerstag, als Feiertag gewesen war. Kim und er hatten da eine Radtour gemacht. Das war zwar anstrengend gewesen, aber er würde jederzeit lieber wieder das machen anstatt wie heute eines dieser dämlichen Rätselspiele zu lösen. Fast war er dankbar, dass ihnen der neue Fall dazwischengekommen war.

„Gartenzwerge“, sagte Kim kopfschüttelnd. „Ich fasse es immer noch nicht. Warum müssen wir uns mit so etwas rumschlagen?“

„Ist nicht so, als könnten wir wählerisch sein“, sagte Philip. „Ich meine, was hast du erwartet? Dass wir die Mafia jagen?“

„Ich dachte, es wäre zumindest etwas Spannenderes als das.“

„Na ja, vielleicht wird es ja spannender, als wir denken.“

„Glaubst du doch selbst nicht.“

„Vielleicht ist es ja so etwas wie mit den sechs Napoleons.“

„Hm“, murmelte Kim. „Ja, doch … Etwas, das in den Gartenzwergen versteckt ist. Oder aber Watson und Lestrade haben diesmal recht und der Verbrecher hat einen an der Waffel.“

„Was könnte in den Gartenzwergen denn versteckt sein?“

„Hm, Drogen? Sind es heutzutage nicht immer Drogen?“

„Klingt plausibel.“

„Dann wäre auf jeden Fall die Stieftochter involviert. Sie schenkt diese Gartenzwerge ihrem Vater und ihrer Stiefmutter, und irgendein Dealer holt sich dann, was drin ist.“

„Du bist ja in Höchstform“, sagte Philip grinsend.

„Bin ich immer“, erwiderte Kim. Sie schloss im Gehen kurz die Augen, um die Sonne auf ihrem Gesicht zu genießen. „Deine Laune scheint das ja aber auch zu heben, mein lieber Philip.“

„Ach was“, sagte Philip.

Kim musste lächeln. Offiziell fand Philip die Idee mit der Hobbydetektei beknackt, aber sie konnte sehen, dass ihm diese Rolle doch irgendwie Spaß machte. „Ist jedenfalls schön, dass du meinen Unsinn mitmachst.“

„Ja, du kannst dich wirklich glücklich schätzen, mich zu haben“, erwiderte Philip trocken.

„Das beruht auf Gegenseitigkeit.“

„Zweifellos.“

Sie erreichten die Lisztstraße – es war im Grunde ein einziger, in einer Schleife verlaufender verkehrsberuhigter Bereich. Die hellen Pflastersteine blendeten fast in dem Sonnenlicht. Vor einem Haus saßen ein Mädchen und ein Junge auf der Straße und malten mit Kreide auf den Boden.

„Es gibt noch Kinder, die mit Kreide auf der Straße malen“, stellte Kim fest. „Und ich dachte, das sei aus der Mode gekommen.“

Sie suchten das Haus ihrer Auftraggeber und standen bald schon davor. Es war ein einfaches Haus mit weißer Fassade und blauem Giebeldach. Das Haus schien auf einem kleinen Hügel zu stehen, denn der zu Beginn ebene Vorgarten ging zum Haus hin in eine leichte Steigung über. Der zur Haustür führende Steinweg war nicht gerade, sondern schlängelte sich und wurde zu Beginn der Steigung von senkrecht zu ihm verlaufenden niedrigen Steinmauern eingerahmt Am roten Gartenzaun, der den Garten von den anderen Grundstücken abgrenzte, befanden sich Blumenbeete, und auf dem überaus akkurat getrimmten Rasen standen hier und da Gruppen von Stiefmütterchen in einem scheinbar zufälligen, aber hübschen Muster. Ein niedriger steinerner Brunnen sprudelte munter vor sich hin.

Ins Auge stach allerdings insbesondere etwas anderes, nämlich zwei bunte Scherbenhaufen. Einer davon befand sich in der Nähe des Brunnens, ein anderer neben einem der seitlichen Blumenbeete.

„Das scheinen wohl die Opfer zu sein“, bemerkte Philip ironisch.

„Ja, sieht ganz so aus“, erwiderte Kim und ging zu dem Scherbenhaufen in der Nähe des Brunnens. Sie zog einen Handschuh aus der Tasche ihrer kurzen Cargohose und stocherte in den Scherben herum.

„Im Ernst?“, fragte Philip. „Handschuhe? Willst du die kostbaren Fingerabdrücke nicht verschmieren, oder was?“

„Das ist ein Nebeneffekt“, sagte Kim. „Aber da wir vom Nehmen von Fingerabdrücken keine Ahnung haben, sollte dir eigentlich klar sein, dass es mir um etwas anderes geht, nämlich schlicht darum, dass ich mich nicht am Ende an den Scherben schneiden will.“

„Oh“, machte Philip. „Verstehe.“

„Ganz so verrückt bin ich dann doch nicht, hm?“

„Sorry“, sagte Philip.

„Schon okay. Wie wär’s, wenn du dir schon einmal den anderen anguckst?“

„Mache ich.“

„Und wärst du später so lieb, mich daran zu erinnern, dass ich mal google, wie man Fingerabdrücke nimmt?“

„Wusste ich’s doch.“ Philip zog seinen Notizblock hervor und machte sich pflichtschuldigst eine Notiz.

Kim untersuchte die Scherben. Der Gartenzwerg war aus bemaltem Ton, und er war in viele Teile zerbrochen. Kim schaute, ob im Gras außer den Scherben noch irgendwas lag, und fand unter den Scherben ein Licht, das im Boden verankert war. Wahrscheinlich hatte man den Gartenzwerg so platziert, das er auch in der Nacht schön angestrahlt wurde und gut zu sehen war. Was eigentlich ein Fehler war, denn wenn Kim die Scherben im Geiste zusammensetzte, kam nichts allzu Schönes dabei raus. Wer mit halbwegs gutem Geschmack stellte sich so etwas in den Garten?

„Hm“, murmelte Kim und wandte sich dann an Philip. „Was gefunden?“

„Ich habe mich geschnitten.“

Kim verdrehte die Augen, ging zu Philip und reichte ihm ein Pflaster, das sie aus einer ihrer Hosentaschen hervorzog. Diese kurzen Cargohosen waren praktisch, sie hatten so viel Stauraum für allen möglichen Kram.

„Danke.“ Philip klebte das Pflaster auf den kleinen Schnitt an seinem Finger. „Ich habe nichts gefunden außer einem kleinen Stein und einem Licht unter den Scherben.“

„Ja, bei mir war auch ein Licht … Wir sollten …“

„He!“, rief da plötzlich die Stimme eines Mannes. „Was machen Sie in unserem Garten?“

Die Tür des Hauses hatte sich geöffnet und ein älterer Mann, der sie misstrauisch anfunkelte, stand im Türrahmen. Sein Haar war fast vollkommen ausgefallen und lediglich ein dünner Kranz weißen Flaums verlief um die Seiten seines Kopfes.

„Sie müssen Herr Carlsen sein“, sagte Kim und lächelte betont freundlich. „Ihre Frau hatte mit uns telefoniert.“

„Ach“, sagte der Mann, und sein Misstrauen schien zu schwinden. „Na ja, wenn das so ist … Das heißt, ich bin mir nicht sicher, ob sie …“

„Friedrich?“, kam eine Frauenstimme aus dem Haus. „Was ist denn los?“

Eine ältere Frau mit schulterlangem, mausgrauem Haar erschien neben Herrn Carlsen.

„Die Detektive sind da“, sagte Friedrich Carlsen.

„Oh, wie schön“, erwiderte seine Frau und lächelte breit.

„Wir haben uns bereits den Tatort angesehen“, erklärte Kim gewichtig. „Sehr interessant, das alles.“

Philip nickte. „Wirklich äußerst interessant.“

„Möchten Sie nicht vielleicht reinkommen?“, fragte Frau Carlsen.

„Das wäre sehr nett, danke“, antwortete Kim. „Springmann, kommen Sie.“

Sie folgten dem älteren Pärchen ins Haus. Es war mit alten braun lackierten Holzmöbeln eingerichtet. Der ebenfalls hölzerne Dielenboden knarzte laut unter ihren Schritten und Kim fragte sich, wie man davon nicht genervt sein konnte. Vielleicht sollte das eine Art Schutz gegen Einbrecher sein? Statt einer Alarmanlage oder schnatternder Gänse im Vorgarten ein laut knarzender Dielenboden. Niemand käme unbemerkt ins Haus hinein.

Sie gelangten in ein Esszimmer, wo sie sich an den Tisch setzten. Ein Fenster ging hinaus zur Straße. Es war ziemlich warm.

„Möchten Sie vielleicht etwas trinken?“, fragte Herr Carlsen höflich.

„Danke, gern“, erwiderte Kim. „Einfaches Leitungswasser ist völlig in Ordnung.“

„Für mich auch, bitte“, fügte Philip hinzu. Herr Carlsen verschwand kurz in der Küche, an hörte zweimal das Rauschen des Wasserhahns und kurz darauf kam er mit zwei Gläsern in der Hand zurück.

Kim nippte an ihrem Glas und sagte dann: „Also, beginnen wir von vorne. Sie haben diese Gartenzwerge von ihrer Stieftochter geschenkt bekommen, sagten Sie?“

„Ja“, erwiderte Frau Carlsen. „Das war so vor ungefähr einer Woche. Wir hatten Hochzeitstag und sie hat uns diese Gartenzwerge vorbeigebracht.“

„Hm“, machte Kim. „Und sie haben die Gartenzwerge dann auch direkt aufgestellt?“

„Ja. Ich meine, sie machen sich doch gut im Garten, nicht wahr?“

„Natürlich“, log Kim. „Absolut.“

„Natürlich nicht alle auf einmal. Dazu wurden uns zu viele geschenkt. Der Garten sähe dann ja zu vollgestopft aus. Aber so ein, zwei waren eine hübsche Ergänzung.“

Philip schrieb „hübsche Ergänzung“ auf seinen Notizblock und setzte das „hübsche“ dabei in extra viele Anführungszeichen.

„Aber nach zwei Tagen – also, wir sind am Morgen aufgestanden und standen vor zwei Scherbenhaufen, als wir die Zeitung hereinholen wollten.“

„Sie haben in der Nacht nichts bemerkt?“, fragte Kim.

Das Pärchen sah sich kurz an. „Nun“, sagte Herr Carlsen, „nicht beim ersten Mal und eigentlich auch danach nicht. Das heißt, das erste Mal haben wir den Schaden erst bemerkt, als wir am nächsten morgen die Zeitung hereingeholt haben. Beim zweiten Mal ähnlich. Die Nacht danach – also die letzte Nacht – hatten wir einen leichten Schlaf und wir sind diesmal tatsächlich vom Klirren aufgewacht und direkt zum Schlafzimmerfenster, um zu gucken, ob wir jemanden sehen. Aber da war niemand auf der Straße.“

„Wie schnell waren sie am Fenster?“, fragte Kim.

„Sehr schnell“, sagte Frau Carlsen. „Wenn jemand die Gartenzwerge zerschlagen hätte, hätten wir ihn eigentlich weglaufen sehen müssen.“

„Hm“, machte Kim nachdenklich. „Haben Sie beim ersten Mal direkt die Polizei gerufen?“

„Nun, noch nicht“, sagte Frau Carlsen. „Wir dachten, das sei vielleicht eine einmalige Sache, vielleicht das Werk von ein paar betrunkenen Jugendlichen oder so. Also haben wir einfach zwei neue Gartenzwerge rausgestellt – wir hatten ja noch welche – und dachten, es sei damit erledigt.“

„Aber das war es nicht“, stellte Kim fest. „Wenn ich Ihre Aussagen von gerade richtig deutet, hat der Täter dreimal zugeschlagen und dabei also insgesamt sechs Gartenzwerge zerstört?“

„Das ist korrekt.“

„An welchen Tagen war das?“

„Also, das war von Mittwoch auf Donnerstag, von Freitag auf gestern und jetzt eben von gestern auf heute.“

„Hm“, machte Kim. „Also nicht von Donnerstag auf Freitag.“

„Ist das wichtig?“, fragte Herr Carlsen.

„Könnte sein“, erwiderte Kim. „Könnte auch nicht sein. Das wird sich erst noch herauskristallisieren. Sie haben aber die Polizei deswegen verständigt?“

„Ja.“ Frau Carlsens Stimme klang verächtlich. „Das war gestern schon, aber die wirkten nicht so, als wollten sie uns wirklich helfen. Als sei das alles nur eine Bagatelle, die ihrer Aufmerksamkeit nicht wert sei.“

Kim schüttelte bedauernd den Kopf. „So ist das leider manchmal mit den offiziellen Stellen.“

„Wem sagen Sie das?“, erwiderte die alte Frau.

„Haben Sie mit ihren Nachbarn schon darüber gesprochen, ob jemand etwas gesehen oder sonst wie bemerkt hat?“

Das alte Pärchen schüttelte wieder gemeinsam den Kopf. „Nein, wir sind nicht dazu gekommen“, sagte Herr Carlsen. „Ich meine, das wäre ja die Aufgabe der Polizei, nicht?“

„Oder unsere“, erwiderte Kim lächelnd.

Wenige Minuten später standen Kim und Philip auf der Straße vor dem Haus.

„Wir sollten uns überlegen, wie wir vorgehen“, sagte Kim.

„Erst einmal hätte ich eine Frage“, sagte Philip. „Warum genau nehmen wir nur 2 Euro die Stunde?“

„Weil wir erst noch anfangen. Wir können nicht direkt aufs Maximum springen, mein lieber Philip. Wir brauchen erst einen Ruf. Man erarbeitet sich einen Ruf, verdrängt alle Konkurrenten durch seine niedrigen Preise und sobald man das Monopol hat, erhöht man radikal. So funktioniert Wirtschaft.“

„Ich wusste nicht, dass wir uns gleich ein riesiges Detektivimperium aufbauen wollen“, gab Philip zurück.

„Und genau deswegen leite ich auch das Ganze. Ich habe wenigstens eine Vision.“

„Die Vision einer detektivischen Alleinherrschaft.“

„Exakt.“

„Also gut“, sagte Philip. „Und wie gehen wir jetzt vor?“

„Wir stellen den Nachbarn Fragen. Du gehst zu den umliegenden Häusern und ich rede mit den beiden da vorne.“ Sie zeigte auf die Mädchen, die mit Kreide auf die Straße malten. „Dann treffen wir uns wieder und tauschen uns aus.“

Das Haus der Carlsens stand quasi am Ende einer länglichen, zu beiden Seiten von Straße eingeräumten Insel, sodass es nur hinter ihm und auf den jeweils gegenüberliegenden Straßenseiten Häuser gab, aber keine, die unmittelbar daneben standen. Gegenüber von ihm hingegen war ein großes Grundstück, das durch einen Zaun von der Straße abgetrennt war, hinter dem wiederum hohe Bäume aufragten. Dahinter konnte man ein Gebäude mit dunkelblau gedecktem Dach sehen, das quasi eine große Villa war. Der Zaun hatte zwar ein Tor, doch wie Philip feststellen musste, war es verschlossen. Eine Klingel gab es nicht.

Whatever, dachte er, ging zu einem anderen Haus – einem roten Backsteinbau – und klingelte. Eine Frau mittleren Alters mit roten Haaren öffnete die Tür.

„Ja, bitte?“, fragte sie.

Philip erklärte höflich, dass er ein Detektiv und von den Carlsens beauftragt sei herauszufinden, wer ihre Gartenzwerge zerstörte und daher gerne wissen wolle ob ihr, der Frau Huntziger – wie er dem Klingelschild entnommen hatte – irgendetwas aufgefallen sei.

Die Frau starrte ihn irritiert an, lachte dann laut los und versicherte ihm, dass sie zwar nichts bemerkt habe, aber die ganze Geschichte wirklich unglaublich komisch sei. Sie wünschte ihm viel Erfolg dabei, den „Zwergenschlächter“ zu finden und ansonsten einen guten Tag. Hinter der verschlossenen Tür konnte Philip deutlich das Lachen weiter hören.

Als nächstes sprach er mit einem jungen Pärchen, das im Haus daneben wohnte, doch die beiden Frauen hatten ebenfalls nichts gesehen. Sie lachten zwar nicht wie die Frau vorher, doch auch sie schienen die Angelegenheit eher komisch zu finden. Allmählich kam Philip sich ein wenig dumm vor. Die beiden Frauen sagten aber noch, dass das Ehepaar Carlsen öfter Ärger mit Kindern gehabt hätte, weil diese Fußball gespielt und ihren Ball aus Versehen mehr als einmal auf das Gartengrundstück des Ehepaars gespielt hatten. Philip notierte sich das und war froh, wenigstens irgendwen mit einem Motiv zu haben.

Kurze Zeit später wurde er von einem wohl um die vierzig Jahre alten Mann in Hemd und Pullunder angebrüllt, weil er auf dessen penibel gemähten Rasen getreten war. Auf Philips Entschuldigung und Nachfrage hin, ob er etwas wegen der Gartenzwerge bemerkt hatte, brüllte der Mann nur noch lauter und schrie, dass die Carlsens das sehr wohl verdient hätten, denn sie hätten letztlich einen Preis für den schönsten Vorgarten erhalten, der rechtmäßig eigentlich ihm zugestanden hätte, denn sein Garten sei ja viel ordentlicher. Philip notierte sich, dass dieser Brüllaffe offenbar einen klitzekleinen Groll gegen die Carlsens hegte und darüber hinaus ein pedantisch-spießiger Idiot war.

Beim nächsten Haus wurde Philip nicht die Tür geöffnet, stattdessen sagte ihm ein Junge per Gegensprechanlage, dass er nicht mit Fremden sprechen dürfe und überhaupt kämen seine Eltern jeden Moment zurück.

Wenige Sekunden danach sprach Philip mit einem geschwätzigen alten Mann, der sich lediglich darüber wunderte, dass Frau Carlsen diese Gartenzwerge, ein Geschenk ihrer Stieftochter, wirklich im Garten aufstellte – die beiden hätten sich noch nie leiden können, aber vielleicht bemühe sich Frau Carlsen ja einfach in der letzten Zeit um ein besseres Verhältnis, was ja durchaus sein können, und dennoch glaube er, dass die Stieftochter der Frau Carlsen diese hässlichen Gartenzwerge eigentlich aus Bosheit geschenkt hätte, um sie in die Zwickmühle zu bringen, sie entweder im Garten aufzustellen und den dadurch sehr viel unansehnlicher zu machen oder aber sie wegzusperren, was dann aber wiederum der Stieftochter ermöglicht hätte, die Beleidigte zu spielen und sich darüber zu beschweren, dass ihr Geschenk offenbar nicht gefiele. Anschließend folgten noch weitschweifende Ausführungen über seine frühere Arbeit als Dachdecker. Philip entschied, nichts davon aufzuschreiben, da ihm die Hand schon ein wenig wehtat.

Seine weiteren Besuche ergaben eigentlich nicht viel weiter – noch einmal wurde er auf die Sache mit den fußballspielenden Kindern hingewiesen und jemand bestätigte ihm, dass der Brüllaffe – sein richtiger Name war Fresel – in der Tat ziemlich sauer auf die Carlsens war, aber eigentlich sei er wohl sauer auf so ziemlich jeden, unter anderem eben auch auf die Kinder, deren Fußball wohl auch gelegentlich auf seinem Grundstück gelandet war.

Philip setzte sich kurz auf den Rand des Bürgersteigs und blätterte seine größtenteils überflüssigen Notizen durch. Er unterstrich ein paar wichtige Sachen und kritzelte als Zusammenfassung die beiden Verdächtigen unter seine Aufzeichnungen: Fußballspielende Kinder und der Brüllaffe Fresel.

Kim lächelte freundlich, als sie an die beiden Mädchen herantrat. „Ihr malt aber schön“, sagte sie.

Die Mädchen sahen kurz zu ihr auf. Eines von ihnen war dunkelhäutig und hatte kurzes schwarzes Haar, das andere war hellhäutig und blond. „Wir dürfen nicht mit Fremden sprechen“, sagten sie wie aus einem Mund.

„Das verstehe ich“, sagte Kim rasch, „aber ich wollte nur ein paar Fragen stellen.“

„Wir dürfen nicht mit Fremden sprechen“, wiederholten die beiden Mädchen, wieder exakt gleichzeitig. Kim fragte sich, ob sie das geübt hatten. Es war irgendwie unheimlich.

„Ich sehe, ihr habt ein Haus gemalt“, fuhr Kim fort.

„Wir dürfen nicht …“

„Jaja, ich weiß“, unterbrach Kim sie. „Aber gehört vor so ein Haus nicht eine Wiese?“

„Wir haben kein Grün“, sagte das blonde Mädchen.

„So?“, fragte Kim und kramte aus ihrer Hosentasche ein kleines Set mit bunten Kreidestiften hervor, dass sie zum Markieren von Beweismitteln am Tatort oder zum Hinterlassen von Zeichen gekauft hatte. Es war noch nie zum Einsatz gekommen, aber jetzt war es offenbar gut, es dabeizuhaben. „Wenn ich euch diesen grünen Kreidestift gebe, redet ihr dann mit mir?“

Die Mädchen sahen sich an und zuckten dann mit den Achseln.

„In Ordnung“, sagte die Blonde.

„Na gut“, stimmte das andere Mädchen zu.

„Schön“, sagte Kim, lächelte und gab den beiden den grünen Kreidestift. „Zunächst einmal: Ich heiße Kim. Wie heißt ihr denn?“

„Ich bin Meti“, sagte das dunkelhäutige Mädchen.

„Ich heiße Sonja“, fügte das andere Mädchen hinzu.

„Schöne Namen“, sagte Kim. „Also, ich wollte euch etwas fragen. Kennt ihr die Carlsens?“

Beide Mädchen nickten. „Die haben uns immer angeschrien, wenn wir beim Fußballspielen auf ihr Grundstück gekommen sind.“

„Hm“, machte Kim. „Wisst ihr auch, dass die Gartenzwerge der Carlsens kaputt gemacht wurden?“

Die beiden Mädchen wechselten einen Blick. „Wir waren das nicht“, sagten sie dann wieder gleichzeitig.

Kim lachte. „Nein, nein“, sagte sie, „so meinte ich das nicht. Ich wollte nur fragen: habt ihr irgendwas gesehen? Ist euch irgendwas aufgefallen oder wisst ihr, wer das gewesen sein könnte?“

Die beiden schüttelten den Kopf.

„Das ist in der Nacht passiert, oder?“, fragte Meti. „Da müssen wir immer schon im Bett sein.“

„Und sonst? Ist euch tagsüber irgendwas aufgefallen oder habt ihr jemanden gesehen, der sich komisch verhält?“

Die beiden schienen nachzudenken. „Moritz spielt nicht mehr mit uns“, sagte Sonja schließlich.

Meti nickte. „Letzte Woche hat er mit uns noch Fußball gespielt. Aber wenn wir in den letzten Tagen gefragt haben, ob er rauskommt, ist er dringeblieben.“

„Er spielt die ganze Zeit auf seiner Switch“, sagte Sonja mit übertriebener Verachtung. „Ich glaube, er hat neue Spiele bekommen.“

„Nun, das ist ja eigentlich normal, dass er dann vielleicht erst einmal lieber drin bleibt und seine neuen Spiele spielt, oder?“, fragte Kim.

„Er kriegt von seinen Eltern nie was, wenn nicht Weihnachten oder sein Geburtstag ist“, sagte Sonja. „Das ist merkwürdig.“

„Wir finden es jedenfalls doof“, sagte Meti. „Er wollte uns helfen, besser zu werden.“

„Besser? Worin?“, fragte Kim.

Sonja zog eine offenbar selbstgebastelte Zwille mit rosafarbenem Gummiband aus ihrer Hosentasche. „Im Schießen“, sagte sie. „Moritz wollte uns zeigen, wie man damit gut trifft. Er ist der Beste darin. Jeder hier weiß das.“

Auch Meti zog eine Zwille hervor. Ihr Gummiband war grün. Kim war ein wenig verdutzt. Schossen Kinder heute noch mit Zwillen? Sie selbst hatte das nie getan. Vielleicht hatte sie was verpasst.

Dann kam ihr eine Idee. „Ihr sagtet, ihr hattet Ärger mit den Carlsens wegen dem Fußball. Moritz war dabei, oder?“

„Ja“, sagte Meti. „Er wurde von beiden sogar angeschrien.“

„Aha“, murmelte Kim.

„Nicht wirklich angeschrien“, sagte Sonja. „Aber sie haben ihm wohl eine gehörige Standpauke gehalten. Das erste Mal, als wir den Ball auf das Grundstück gespielt haben, kam der Herr Carlsen raus und hat Moritz – also, der war den Ball holen gegangen – kurz festgehalten und länger mit ihm geredet. Wir konnten das aber von der Straße aus nicht hören.“

„Und dann später“, sagte Meti, „haben wir den Ball aus Versehen noch einmal dahin gespielt und diesmal kam die Frau Carlsen raus und hat das Gleiche getan.“

„Moritz hat gesagt, es sei nicht schlimm gewesen, aber er war danach so schlecht beim Fußball, dass ihn das wohl doch fertig gemacht hat“, schloss Sonja. „Er war total abgelenkt und ist dann gegangen.“

„Da fällt mir ein“, rief Meti, „vor ein paar Wochen wurde er schon von diesem einen Mann angeschrien – Fresel heißt der. Wir haben nämlich eigentlich erst vor seinem Haus auf der Straße Fußball gespielt und da musste Moritz auch einmal den Ball von seinem Grundstück holen und der Mann hat ihn dann so angebrüllt, dass Moritz fast geweint hat.“

„Das war wirklich gemein“, stimmte Sonja zu. „Und der hat dann wohl noch mit Moritz’ Eltern geredet und dann hatte er Hausarrest für eine Woche.“

„Hat er vielleicht jetzt einfach wieder Hausarrest und darf deswegen nicht rauskommen?“, fragte Kim.

„Kann sein“, sagte Meti achselzuckend. „Aber dann wissen wir nicht, warum. Vielleicht haben die Carlsens mit seinen Eltern geredet.“

„Hm“, machte Kim. Sie hatte das Gefühl, heute sehr oft „Hm“ gemacht zu haben.

„Ach ja, jemand war in meinem Baumhaus“, sagte Meti.

„Was?“, fragte Kim.

„Mein Baumhaus.“ Meti zeigte auf die Baumgruppen gegenüber dem Haus der Carlsens. Tatsächlich hingen zwischen den Ästen einiger Bäume wohl Bretter, die eine Plattform bildeten. Relativ hoch. Kim merkte, wie ihre Hände beim Anblick schon ein wenig feucht wurden. Verflixte Höhenangst. Und da kletterten die Kinder einfach so rauf?

„Ich habe da eine Decke im Baumhaus“, sagte Meti, „und die lag vorgestern nicht mehr da, wo ich sie hingelegt hatte.“

„Da ist ein Zaun vor dem Grundstück“, sagte Kim. „Kommt man da einfach so drauf?“

„Der Zaun verläuft nicht um das ganze Grundstück“, erwiderte Meti. „Wenn man da vorne lang geht“, sie zeigte auf das Ende des verkehrsberuhigten Bereichs, „und dann nach rechts geht und dann wieder nach rechts, kommt man da hin.“

„Weiß Moritz von dem Baumhaus?“, fragte Kim.

Meti nickte. „Er war selbst oft da drin.“

„Verstehe“, sagte Kim und biss sich auf die Lippe. „Das ist wirklich sehr interessant.“

Kim setzte sich etwas entfernt von den beiden Mädchen auf den Bürgersteig und dachte nach. Auf den ersten Blick schien alles einfach, aber da war diese eine Sache, die sie einfach noch nicht einordnen konnte. Und das ärgerte sie. Wenn in Krimis ein Detail nicht ins Gesamtbild passte, dann war die Theorie, die man sich gebildet hatte, in der Regel falsch.

Sie dachte kurz an die Untersuchung der Gartenzwerge, die sie heute schon vorgenommen hatten. Philip hatte einen Stein gefunden. Sie nicht. Wobei …

Sie ging wieder zum Garten der Carlsens und untersuchte genauer den Scherbenhaufen, den sich heute schon einmal in Augenschein genommen hatte. Auch in der näheren Umgebung lag nichts in dem vollkommen akkurat und kurz gemähten Gras. Dann fiel Kims Blick auf den niedrigen Steinbrunnen in der Nähe, und sie sah hinein. Tatsächlich, da lag ein Stein auf dem Grund. Offenbar war er nach dem Aufprall hier reingehüpft. Das bestätigte zumindest einen kleinen Teil von Kims Theorie.

„Ich hoffe, du hast nicht nur hier herumgesessen und diese Scherben weiter untersucht“, hörte sie Philips Stimme hinter sich. Er war offenbar schlecht gelaunt.

„Kein Glück gehabt?“, fragte Kim.

„Viel Gelaber und ein Schreihals“, sagte Philip.

„Du Ärmster“, sagte Kim mitfühlend. „Aber hast du was rausgefunden?“

„Die Carlsens hatten Ärger mit den Kindern, weil die beim Fußballspielen ihren Ball in deren Vorgarten gespielt haben. Und es gibt da einen Typ namens Fresel, der die Carlsens wohl nicht mag, weil sie ihm irgendeinen Preis für den Garten weggeschnappt haben.“

„Ja, das deckt sich ungefähr mit dem, was ich rausgekriegt habe“, erwiderte Kim. Sie seufzte und berichtete Philip von ihrem Gespräch mit Meti und Sonja. „Es gibt da also diesen Jungen namens Moritz, der offenbar gut mit einer Zwille umgehen kann und wegen dem Fußball Ärger mit den Carlsens hatte. Bei beiden Scherbenhaufen liegen kleine Steine, während der Rasen sonst geradezu blitzblank ist. Außerdem weiß er über das Baumhaus da oben Bescheid.“ Sie wies auf die Bretterkonstruktionen in den Bäumen gegenüber.

„Du meinst, der war das?“

„Scheint mir die einzige Erklärung zu sein. Die Carlsens sagten, sie hätten niemanden weglaufen sehen, also wurden die Gartenzwerge wohl aus der Entfernung zerschossen, von einem in der Nacht sichtgeschützten Standpunkt aus. Und dieser Moritz geht noch zur Schule. Wann wurden die Gartenzwerge zerstört?“

„In der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag, von Freitag auf Samstag und von Samstag auf Sonntag“, sagte Philip, nachdem er kurz auf seinen Notizblock geschaut hatte.

„Eben. Letzten Donnerstag war Feiertag. Ich könnte mir vorstellen, dass ein Schulkind, wenn es in der Nacht etwas erledigen möchte, darauf achten würde, dass es am nächsten Tag ausschlafen kann. Das passt gut zusammen.“

„Aha.“

„Aber weißt du, Philip … Dieser Moritz hat offenbar neue Spiele für seine Switch bekommen.“

„Ja und?“

„Und nach dem zu urteilen, was die Mädchen erzählt haben, kaufen ihm seine Eltern nie was, es sei denn er hat Geburtstag oder es ist Weihnachten. Und sie schienen dabei zu implizieren, dass sein Geburtstag jetzt gerade nicht war. Und dass nicht Weihnachten ist, merkt man gut an der Sommerhitze.“

„Brillante Schlussfolgerung.“

„Ich weiß. Also frage ich mich: Wie ist er an die Spiele gekommen, gerade jetzt, wo die Gartenzwerge zerschossen werden?“

„Vielleicht hat er Geld gespart und sie sich gekauft. Oder jemand anderes hat sie ihm geschenkt, wer weiß.“

„Und wenn es zusammenhängt?“

„Du meinst … Jemand hat ihn bezahlt, dass er die Gartenzwerge kaputt macht?“

Kim nickte.

„Dann kommt wohl nur dieser Fresel in Frage“, meinte Philip. „Der würde den Carlsens wohl nur zu gern eins auswischen.“

„Ja“, sagte Kim gedehnt. „Da müssten wir wohl Moritz zur Rede stellen und ihn ausquetschen. Der wird uns sicher alles erzählen, dann haben wir den Beweis.“

„Haben die Mädchen dir denn seine Adresse gegeben?“, fragte Philip.

„Nein, aber die lässt sich sicher herausfinden. Wahrscheinlich wissen das die Carlsens sogar selb…“

Kim brach mitten im Wort ab und fasste sich mit beiden Händen an die Schläfen. „Oh …“, murmelte sie. „Natürlich … Das ist … Das ist brillant! Ich hab’s!“

Philip war verwirrt. „Wie?“, fragte er. „Was hast du?“

Kim ignorierte ihn. „Aber es können wohl kaum beide … Nein …Es sei denn natürlich … Aber vielleicht auch nur einer … Ach, das ist gar nicht wichtig.“

Energisch ging sie auf die Haustür der Carlsens zu und klingelte Sturm. Philip folgte ihr verdutzt, obwohl er immer noch Bahnhof verstand.

„Schau nicht so belämmert drein, Philip“, sagte Kim eindringlich. „Das ist unser großer Auftritt jetzt.“

Philip kam sich Mühe, ernst dreinzublicken, obwohl es ihm sehr schwer fiel. Ein verwirrtes Ehepaar Carlsen öffnete ihnen die Tür.

„Was ist denn?“, fragte Frau Carlsen. „Haben Sie etwa … neue Erkenntnisse?“ Sie sprach sehr vorsichtig.

„Allerdings!“, sagte Kim entschlossen. „Dürften wir reinkommen?“

„Nun … Sicher“, sagte Frau Carlsen, und ihr Mann und sie selbstführten Kim und Philip wieder an den gleichen Tisch, an dem sie heute schon einmal gesessen hatten.

„Wir wissen, wer hinter der Zerstörung Ihrer Gartenzwerge steckt“, sagte Kim.

„Oh!“, machte Frau Carlsen.

„So …“, murmelte Herr Carlsen.

„Es gibt da einen Jungen in der Nachbarschaft – Sie kennen ihn sicher, sein Name ist Moritz und er hat wohl mehrmals seinen Fußball von ihrem Grundstück holen müssen.“

„Ach, der, ja“, sagte Frau Carlsen.

„Wir nehmen an, dass er sich in der Nacht auf dem Baumhaus gegenüber von ihrem Garten postiert und von da aus auf die Gartenzwerge mit seiner Zwille geschossen hat.“

„Er soll ein guter Schütze sein“, sagte Herr Carlsen, als sei ihm gerade etwas klar geworden.

„In der Tat“, sagte Kim. „Aber das ist nicht alles. Immerhin haben Sie ihn beauftragt, dass er die Gartenzwerge zerschießt.“

Die Carlsens starrten Kim für einen Moment an, dann sagten sie beiden gleichzeitig: „Woher wissen Sie das?“

Danach sahen sich die Carlsens gegenseitig überrascht an.

„Moment“, sagte Frau Carlsen, „du hast auch …“

„Ich wusste nicht, dass du schon …“, erwiderte Herr Carlsen.

„Sie beide haben“, sagte Kim gelassen. „Ohne dass die andere Person davon wusste. Und dann dachten sie jeweils, um die Scharade gegenüber der jeweils anderen Person aufrecht zu erhalten, sei es notwendig, so zu tun, als seien die kaputten Gartenzwerge ein herber Verlust, und als müsste der Täter gefunden werden.“

„Ich meine“, sagte Frau Carlsen, „diese Gartenzwerge waren so unfassbar hässlich, es war grauenvoll.“

„Fand ich ebenfalls“, stimmte Herr Carlsen zu. „Aber ich dachte, sie gefallen dir. Zumindest hast du das gesagt.“

„Weil sie von deiner Tochter waren!“, rief Frau Carlsen. „Ich wollte nur nett sein!“

Philip saß da und bemühte sich, das unwillkürliche Aufklappen seines Mundes zu verhindern.

„Sie dachten also, die jeweils andere Person wolle die Gartenzwerge aufstellen, und aus Rücksicht aufeinander haben sie mitgespielt“, sagte Kim. „Hätten Sie miteinander ehrlich geredet, hätte sich das vielleicht ganz anders lösen lassen. Sie selbst kaputt machen kam aber nicht in Frage – am Tag wäre es zu auffällig gewesen und nachts … Nun, so wie ihr Boden in diesem Haus knarzt, hätten Sie sich wohl kaum darum kümmern können, ohne die andere Person aufzuwecken.“

„Ich dachte, es wäre die eleganteste Lösung“, murmelte Herr Carlsen. „Dann hätte meine Tochter uns auch nicht vorwerfen können, ihr Geschenk nicht zu mögen. Was können wir für ein paar marodierende Jugendliche in der Nachbarschaft?“

Frau Carlsen nickte heftig. „Genau mein Gedanke.“

„Und Moritz“, fuhr Kim fort, „tja, der hat wohl schnell geschaltet, als sie ihn getrennt voneinander darum gebeten haben. Er konnte ja gewissermaßen doppelt abkassieren, also war das für ihn nur gut.“

„Unfassbar“, sagte Frau Carlsen kopfschüttelnd. „Ein Schuljunge hat uns reingelegt.“

„Im Wesentlichen haben Sie sich wohl selbst reingelegt“, warf Philip ein, um wenigstens auch irgendwas zu sagen.

„Na ja“, meinte Herr Carlsen betreten. „Aber das muss ja hoffentlich nicht jeder in der Nachbarschaft erfahren, oder?“

„Verschwiegenheit gehört zu unseren obersten Pflichten“, sagte Kim. „Sie brauchen sich da keine Sorgen zu machen. Allerdings würde ich sie darum bitten, Moritz die Sache nicht krumm zu nehmen. Er hat schließlich nur getan, wofür sie ihn bezahlt haben.“

„Natürlich“, sagte Frau Carlsen.

„Ansonsten …“ Kim lächelte freundlich, „ich möchte nicht unverschämt sein, aber wenn es Ihnen nichts ausmacht, dürfte ich um unser Honorar bitten. Wir waren ungefähr drei Stunden im Dienst, das macht also insgesamt …“

„Wenigstens dafür hat’s gereicht“, sagte Philip, als er an seiner Kugel Zitroneneis leckte. „Ist doch auch was.“

Kim zuckte die Achseln und biss ein Stück aus ihrem Sanddorn-Stracciatella-Eis. „Wir werden irgendwann mehr verlangen.“

„Wie bist du eigentlich auf die beiden gekommen?“

„Auf die beiden bin ich nicht gekommen. Es gab die Möglichkeit, dass es einer von ihnen war oder beide unabhängig voneinander. Deswegen habe ich nur gesagt: ‚Sie haben ihn beauftragt‘ – die Anrede konnten beide auf sich beziehen. Die Reaktion machte es dann klar.“

„Okay, und wie bist du dann darauf gekommen, dass es mindestens einer von ihnen war?“, fragte Philip.

„Nun, Sachen im Dunkeln zu treffen ist auch für einen Meisterschützen ziemlich blöd. Aber die Gartenzwerge standen neben oder auf den Gartenlichtern, sodass sie auch im Dunkeln gut zu sehen gewesen wären. Ziemlich bequem für den Täter also – man konnte annehmen, dass jemand die Gartenzwerge absichtlich so positionierte, damit sie ein gutes Ziel abgaben.“

„Ah“, sagte Philip. „Verstehe.“

„Du wirkst geknickt.“

„Ich bin halt nicht draufgekommen.“

„Ach, Philip“, sagte Kim, „bist du etwa neidisch?“

„Nein“, sagte Philip und wurde rot. „Absolut nicht.“

„Du bist niedlich, wenn du lügst. Aber keine Sorge, irgendwann wirst du so ein guter Detektiv sein wie ich. Hey, wenn wir zu Hause sind, müssen wir noch das Rätselspiel weitermachen. Dann kannst du direkt üben.“

„Äh, ja …“ Philip druckste ein wenig herum. „Was das betrifft …“

„Hm?“

„Also, ich hatte, während ich mit den Leuten gesprochen hatte, wohl einen Anruf von meiner Mutter verpasst und als ich in die Liste der ein- und ausgegangenen Anrufe ging, um da nachzusehen, ist mir aufgefallen, dass ich mich wohl heute bei dem Spiel einfach nur … verwählt hatte.“ Er lächelte schwach.

„Ach, Philip“, sagte Kim noch einmal, diesmal besonders mitleidig.

„Tut mir leid“, erwiderte er.

„Ts, ts, ts“, machte Kim. „In letzter Zeit bist du so … unaufmerksam.“

„Kann sein …“

„Ich glaube, wir müssen deine Detektivlektionen heute Abend noch einmal durchgehen.“

„Meine … Oh, du meinst …“

„Hm-hm“, machte Kim zustimmend und zwinkerte. „Und ich werde extra streng dabei sein.“

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Sie betrachtete das Bild. Da kniete er, mit verstrubbelten Haaren, ein Stück Seife in der Hand und den Hund unterm Arm. Einen Moment zuvor hatte er wohl noch in die Kamera gelacht, aber das Foto war verwackelt, vermutlich hatte das Tier nicht so lange stillgehalten. Ein Schnappschuss. Sie nahm das nächste Bild zur Hand. Da standen sie zusammen unterm Gipfelkreuz, ihr Vater und sie, und lächelten verschwitzt in die Kamera. Schon wieder mit verstrubbelten Haaren. „Fell nach oben“ hatte er es immer genannt.

Ihr Vater war schon verrückt gewesen. Ständig hatte er sie zu irgendetwas herausgefordert, ein Wettrennen, ein Wettbewerb, hatte ihr immer eine Karotte vor die Nase gehalten, damit sie mitmachte. Vielleicht hätte er gerne einen Sohn gehabt, dachte sie später manchmal. Aber wenn, dann ließ er es sich nicht anmerken. Es konnte auch von Vorteil sein, als einzige Tochter. Wenn sie ihn bittend angesehen hatte, bekam sie die Belohnung eigentlich immer trotzdem, selbst wenn sie das Ziel nicht erreicht hatte. „Beim nächsten Mal ist es dann ernst!“, war anschließend die Ansage. Aber Menschen ändern sich nicht, nie.

Einen wirklichen Beruf hatte er auch nicht gehabt, mit seinen vielen Gelegenheitsjobs. Wenn sie gefragt wurde, hatte sie immer ganz gewichtig erklärt, ihr Vater arbeite beim Geheimdienst. Das hatte er ihr vorgeschlagen, als sie in der Schule keine Antwort geben konnte und herumdrucksen musste. Geheimdienst war schon cool. Dass die Leute sie dafür auslachten, war ihr egal.

Ihre beste Freundin hatte ihren Vater nie gemocht, hatte sich sogar manchmal unterm Bett versteckt, wenn sie zu Besuch war und er ins Zimmer kam. Einmal waren sie darüber richtig in Streit geraten und wollten eine Woche lang nichts mehr miteinander zu tun haben. Vertragen hatten sie sich dann trotzdem wieder, auch wenn sie bis heute nicht wusste, was die Freundin so gestört hatte. Eigentlich war es auch egal. Menschen ändern sich eben nicht. Das hatte sie von ihrem Daddy gelernt. Daddy, so hatte sie ihn immer genannt, wenn sie ihn ärgern wollte. Er fand das doof. „Ich bin doch kein Daddy.“ Bis sie ihm dieses Lied gezeigt hatte, Daddy Cool. Ab da war er versöhnt, wenn sie ihn so nannte.

Als sie älter wurde, war er schon manchmal nervig. Er wollte immer wissen, wohin sie ging, hatte sogar ihren ersten Freund vergrault. Aber das war sowieso ein Arschloch gewesen. Und sie hatte ihren Vater geliebt, seine Witze, seine Energie, seine verstrubbelten Haare. Er war immer da gewesen. Und Menschen änderten sich eben nicht.

Allerdings, eine Bergtour hatte sie schon lange nicht mehr gemacht.

Gedankenverloren sah sie auf.

"Wenn ihr euch nicht einigen könnt, hilft nur noch ein Pokémon-Kampf", sagte Silvarro.
"Soll mir recht sein", knurrte Pumpdjinn, und Durengard nickte wortlos.
Der Vogel flog an eine höhere Stelle, um die beiden Kontrahenten zu beobachten.
Pumpdjinn begann, indem es leuchtende Kugeln aus Pflanzenenergie auf seinen Gegner niederregnen ließ, was dieser aber wenig beeindruckt mit seinem Schild abwehrte. In einer fließenden Bewegung stieß er sich vom Boden ab. Das Schwert raste auf den Kürbis zu, als geisterhafte Pfeile, Silvarros Werkzeug, aus dem Himmel regneten und die beiden am Boden fixierten.
"Danke für eure Beeren", lachte die Eule und flog davon.

Ihr Haus war das schönste, was es überhaupt gab, und das lag nicht nur daran, dass es weit und breit das einzige war. Sie hatte es selbst erbaut. Von außen sah es, zugegeben, ein wenig wunderlich aus, ein kuppelförmiges Gebilde aus Stein und buntem Glas. Aber sie lebte ja in dem Haus und nicht außerhalb, und von innen betrachtet gab es keinen Zweifel daran, dass sie das schönste Haus hatte, was man sich denken konnte. Tagsüber schien die Sonne durch die vielfarbigen Glasfenster herein und tauchte alles in buntes Licht. Der Boden war weich ausgelegt mit Kissen und einem dicken, kreisrunden Teppich, und so konnte sie sich darauf niederlassen und hinausschauen. Die Wolken zogen über ihr vorbei, tanzten für sie, fanden immer neue Formen in einem Ballett ohne Anfang und Ende. Durch ihre Fenster sah sie rote Gebirge, blaue Hasen, lila Drachen, die im nächsten Glas als grüne Seeschlangen wieder auftauchten. Die türkisblaue Sonne, die hoch über allem thronte, ließ sie träumen, ihr Haus befände sich tief unter Wasser.

Abends wünschten ihr die Wolken eine gute Nacht, verabschiedeten sich und gaben den klaren Sternenhimmel frei. Ihr Begleiter in der Nacht war der Mond, der lautlos von Fenster zu Fenster wanderte und sie, wann immer sie erwachte, mit sanftem Licht umfing, mal geisterhaft grünlich, mal zartrosa, mal in unirdischem Lila, dann wieder in so kühlem Blau, dass sie sich fester in ihre Decke wickeln musste. Aber lieb waren ihr alle Farben.

Ihr Haus hatte viele Fenster, doch eine Tür hatte es nicht. Sie hatte es um sich herum gebaut, und als sie fertig war, gab es keine Tür. Es war aber ohnehin besser, nicht hinauszugehen. Draußen war der Gärtner. Sie hatte ihn noch niemals gesehen, aber die Wiese vor dem Haus war immer kurz wie das Haar eines Soldaten. Es gab keine Insekten, keine wilden Blumen. Was immer unerlaubt zu wachsen beliebte, wurde umgehend gekappt. Sie hasste und fürchtete den Gärtner. Aber in ihrem Haus war sie sicher, und in ihren Wolken sah sie die ganze Welt.

Doch eines Morgens, als sie erwachte, waren die Wolken nicht da. Ihre Fenster waren leer, nur die Sonne strahlte tiefblau, eine einsame Königin. Was hatte das zu bedeuten? Seit sie das Haus gebaut hatte, waren alle ihre Tage gleich verlaufen, tagsüber tanzende Wolken, nachts Schlaf und Mond. Es war gut gewesen. Aber nun hatten sie sie verlassen. Sie lag auf dem Teppich und starrte in den Himmel. Die Sonne beschritt mit würdevoller Gleichgültigkeit ihren gewohnten Weg. Sie wurde grasgrün, eisgrau, safrangelb, und die Wolken kamen nicht. Als die Sonne das Haus in blutrotes Licht tauchte, setzte das Mädchen sich auf. Es ist Zeit, zu gehen. Sie schaute herab auf ihre Hände, tiefrot gefärbt. Sie hielt sich die gespreizten Finger vor die Augen, blinzelte hindurch, und sah eine Tür, die sich öffnete. Es gefiel ihr nicht. Es gefiel ihr überhaupt nicht. Aber was hatte sie für eine Wahl? Türen sind da, um hindurchzugehen. Also ging sie.

Sie schaute auf einen Rasen, dem eine unverhoffte Schnittpause ein Stückchen Freiheit beschert hatte. Der Gärtner war nirgends zu sehen. Am anderen Ende der Wiese konnte sie einen kleinen Teich erblicken, kaum einen Meter im Durchmesser, aber sie ahnte, dass er unergründlich tief war, und zog es vor, ihre Distanz zu wahren. Die Pflanzen waren ihr lieber. Fast ein wenig wild sah das Gras schon aus, wenn man die Augen genau richtig zusammenkniff. Lang waren die Halme nicht, doch sie hörte ihr zartes, grünes Aufatmen nach all den Jahren als streng geschorener Grünteppich. Sie ging ein paar Schritte, behutsam, leichtfüßig, um sie nicht zu verletzen. Das Gras schmiegte sich um ihre bloßen Füße. Vorsichtig nahm sie auf der Wiese Platz.

Lange saß sie dort und betrachtete das Spiel des Lichts in den durchscheinenden Halmen, die von Marienkäfern träumten und Ameisen und unerschrockenem Löwenzahn. Ihr war, als hörte sie die Pflanzen aus dem Boden wachsen, voller Hingabe streckten sie sich zur Sonne, mit einem vielstimmigen Wispern, das sie nicht verstand. So versunken war sie, dass sie die aufziehenden Wolken nicht bemerkte, bis ihr ein kalter Tropfen auf den Handrücken fiel. Sie sah auf und erschrak.

Das waren nicht ihre Wolken. Ihre Wolken waren bunt und voller Güte. Diese hier waren von einem schmutzigen Dunkelgrau und so eisig kalt, dass ihr bloßer Anblick sie erschauern ließ. Und dann begann der Regen. Hämisch fielen die Tropfen auf das frische Gras, das es gewagt hatte, zu träumen. Wo sie die Halme berührten, wurden diese hart und glänzend, als wären sie mit Glas überzogen. Mit einem Aufschrei warf sie sich über die zarten Pflanzen, versuchte verzweifelt, sie mit ihrem Körper zu schützen, zumindest einige von ihnen zu retten. Der eisige Regen prasselte erbarmungslos weiter. Die Tropfen schlugen hart auf ihren Rücken, verursachten kreisrunde, vereiste Stellen. Die Kälte fraß sich durch Haut und Fleisch und Knochen. Als die Wolken sich endlich verzogen, war jeder einzelne Grashalm eingefroren. Ihr Körper lag bäuchlings auf der gläsernen Wiese, hart und kalt und starr. Die Oberfläche des kleinen Teichs war zu einer reglosen Glasplatte geworden, die nichts von den Tiefen darunter ahnen ließ. Eine einzelne Seerose saß darauf. Niemals würde sie nun verwelken, aber auch niemals wieder atmen.

Eine Libelle kam auf die erstarrte Wiese geflogen. Für einen Moment schwebte sie dicht über der Seerose, dann schoss ihr metallischer Körper pfeilschnell auf den Kopf des Mädchens zu. Kurz vor ihrem Scheitel blieb die Libelle abrupt stehen, verharrte für einen Moment in der Luft. "Du armes Ding", sirrte sie mit einer Stimme, die so dünn und schrill klang wie ein winziger Bohrer. "Du dummes Ding. Warum hast du versucht, sie zu retten? Weißt du denn nicht, dass man niemanden retten kann als sich selbst?" Sie ließ ein silbriges Kichern hören, stieg wieder auf und setzte sich auf den Rücken des gläsernen Mädchens. Die Libelle drehte ihren Kopf mit den riesigen Facettenaugen hin und her. "Ich werde dich retten", sagte sie, und ließ ihre transparenten Flügel vibrieren, ohne jedoch abzuheben. Es war ein scheußlicher Ton, den sie erzeugte, blechern und durchdringend wie ein Presslufthammer. Die Vibrationen übertrugen sich auf die leblose Gestalt unter ihren winzigen Insektenfüßen, erreichten das erstarrte Herz. Der Körper des Mädchens zersprang in unzählige Scherben.

Ich bin ein weiter Strand, in den jemand mit einem Stock messerscharfe Linien gezogen hat. Muschelschalen säumen die Planquadrate, penibel aufgereiht. Kleingärtnermentalität mit Sand und Wellen. Sie steht mit den Füßen im Sand, schaut auf den Ozean hinaus, und muss furchtbar lachen. Es klingt rau und zügellos wie Hundegebell. Weißt du denn nicht, dass das Meer unbezähmbar ist? Diese Wellen kannst du nicht beschneiden, nicht zerteilen, nicht begradigen.

Sie beginnt, ein Haus zu bauen.

Der Sturm ist vergangen, doch die Tropfen fallen noch. Einzeln, jeder für sich. Und doch alle gemeinsam. Ein zarter Windzug streichelt meine Haut. Ich atme aus. Nach oben will ich schauen; sehen, ob du lächelst oder weinst. Vergebens. Meine Augen weigern sich. Ich trage keine Flügel, bloß ein Seil. Doch du stehst über mir, das Messer in der Hand. Die Würfel sind gefallen. Oder eher Murmeln, gab es eigentlich doch keine Chance. Vor der Hölle hab ich keine Angst, doch vor dem Fall. Endlos. Einfach fallen. Nur man selbst.

Dann: ein Ruck.

Und doch, ich seh es noch: Du lächelst.

Es war ein kalter, grauer Freitagabend, als ich in einem Café saß und so tat, als würde ich in der vorgestrigen Tageszeitung lesen. In Wirklichkeit hielt ich aber Ausschau nach einer geeigneten Person und – nicht zu vergessen – Maxime, mit dem ich mich heute eigentlich verabredet hatte. Der Bursche war schon 10 Minuten zu spät und es drohte zu regnen. Währenddessen unterhielten sich zwei Frauen genau einen Tisch weiter lautstark über Gott und die Welt. Ich stand ruckartig, in der Hoffnung, sie würden mich bemerken, auf und setzte mich einen Tisch weiter weg, was aber leider kaum etwas brachte. Mon Café – ein recht gemütliches, altmodisches, wenn auch zu dieser Zeit etwas überfülltes Café.

Nach weiteren zehn Minuten und meinem zweiten Kaffee regnete es bereits und ich hatte langsam die Geduld verloren und wollte gehen, als eine überaus ansehnliche, wahrscheinlich recht wohlhabende Dame, vielleicht 30 oder 32, das Café betrat und nicht wenig Aufsehen erregte. Sie hatte keinen Schirm bei sich und war vom Regen nicht durchnässt, weshalb ich annahm, dass sie mit dem Auto kam. Aber warum? Hatte sie eine wichtige Verabredung? Wenn ja, warum an einem solchen Ort? Und das Wichtigste: Warum kam sie, nachdem sie sich eine Weile umsah, geradewegs auf mich zu? Nun, diese Fragen würden sich wohl gleich beantworten.

„Guten Tag, sind Sie M. Lumiére Noir?“, fragte sie in einem freundlichen Ton, als sie am Tisch ankam und ihren Hut abnahm.

„In der Tat, der bin ich. Kann ich etwas für Sie tun, Mademoiselle?“

„Genaugenommen kann ich etwas für Sie tun, Monsieur“, entgegnete sie leicht scherzhaft. „Ich heiße Béatrice Bourdon.“

„Ach ja? Setzen Sie sich doch bitte.“

Béatrice Bourdon – das traf sich gut, denn ich wollte ihr ohnehin einen Besuch abstatten.

„Wollen sie einen Kaffee? Es gibt auch Waffeln. Geht auf mich.“

Ich rief den Kellner und bestellte Kaffee und Waffeln, noch ehe sie etwas sagen konnte.

„Keine Sorge, der Laden ist für seine ausgezeichneten Waffeln bekannt. So, worüber wollten Sie mit mir sprechen?“

„Also gut, ich komme direkt zur Sache: Ich habe gehört, dass sie im Mordfall Claire Garreau arbeiten. Nun, ich bi... war ihre Freundin. Wir waren sehr enge Freunde, weshalb ich behilflich dabei sein will, den – entschuldigen Sie meine Ausdrucksweise – Mistkerl, der diese grausame Tat begangen hat, zu finden ...“

Ich merkte, wie sehr die Sache sie mitnahm. Egal wie sehr sie ihre Trauer zu verbergen versuchte – an ihren Augen und ihrer brüchigen Stimme konnte man ihn erkennen, den Schmerz.

„Ich schätze ihr Angebot sehr, Mademoiselle Bourdon, doch die Sache scheint sie wirklich mitzunehmen. Zudem arbeite ich nur nebensächlich an dem Fall. Sind Sie sich also sicher, dass Sie bereit dazu sind?“

„O nein, das bin ich nicht. Aber es geht nicht um mich, sondern um Claire. Ich würde alles tun, um bei den Ermittlungen zu helfen. Bei der Polizei war ich schon – sie wollten Informationen über Claire.“

Ich nickte und sie begann mir von Claire Garreau zu erzählen. Ich fragte zwischendurch nach belanglosen Einzelheiten. Wie sich herausstellte, kannten die beiden Frauen sich schon seit ihrer Kindheit. Garreau war wohl wie eine größere Schwester für Bourdon - etwa zwei Jahre älter, um genau zu sein -, denn Bourdon verlor im zweiten Weltkrieg ihren Vater und ihre Mutter hatte kaum Zeit für sie, weshalb sie des Öfteren in der Familie Garreau Obhut fand. Jetzt leben sie nicht sehr weit voneinander entfernt. Laut Bourdon war Garreau eine sehr fürsorgliche Person, was sie beliebt unter Freunden und Bekannten machte. Das war auch das Problem an der Sache; wer würde ihr nach dem Leben trachten? Das Motiv war der Polizei auch ein Rätsel. Zudem wurde der Mord scheinbar sehr gründlich geplant und durchgeführt. Laut Autopsiebericht wurde sie Abends zwischen zwanzig bis einundzwanzig Uhr in dem Wohnzimmer ihrer Wohnung hinterrücks ermordet. Zuerst wurde sie mit einem Stumpfen Gegenstand bewusstlos geschlagen. Die Polizei sprach von Holzsplittern auf dem Boden im selben Zimmer, woraus man schließen könnte, dass der stumpfe Gegenstand etwas wie ein Holzbrett sein könnte. Das Brett muss während der Tat also zerbrochen und zersplittert sein, wobei man im Haus nichts, was man den Splittern zuordnen konnte, fand. Anschließend wurde ihr die Kehle mit einem scharfen Gegenstand, hier war einfach nur von einem Messer die Rede, durchtrennt. Der Leichnam wurde am nächsten Tag durch die Polizei selbst gefunden, aufgrund der Tatsache, dass Bourdon und Garreau am Tag nach ihrem Tod eine Verabredung hatten. Als Garreau sich bis zum Abend nicht meldete, machte Bourdon sich sorgen und rief die Polizei, da es wohl nicht üblich für Bourdon war, sich so lange nicht zu melden. Man könnte jedenfalls davon ausgehen, dass sie die den Mörder gut kannte oder ihm zumindest vertraute, weshalb sie nichts geahnt hatte. Sie ließ die Person nämlich höchstwahrscheinlich in die Wohnung. Es gab jedenfalls keine Einbruchsspuren. Keine Einbruchsspuren …

„Ähm, M. Noir? Stimmt irgendetwas nicht? Sie wirkten so in den Gedanken versunken. Und dieses Grinsen…!“

Manchmal war ich ein Narr. Als ich merkte, wie Bourdon mich mit ihren großen, blauen Augen anstarrte, blickte sie schnell weg.

„Ach, es ist nichts. Mir ist nur etwas eingefallen, was mir viel früher hätte einfallen sollen. Ich danke Ihnen vielmals für Ihre Hilfe. Eine letzte Sache noch: Sie wissen scheinbar, dass ich privat und nicht als Kommissar an dem Fall arbeite, da ich den Beruf an den Nagel gehängt habe. Darf ich fragen, woher Sie das wissen?“

Steif und wie aus der Pistole geschossen sagte sie: „Als ich bei der Polizei war, hat man es mir so gesagt.“

Am nächsten Tag las ich in der Zeitung über den Mord am vierundzwanzig jährigen Maxime Césaire, dessen Leiche man in einer Seitengasse der Hauptstraße fand. Es gab allem Anschein nach eine Auseinandersetzung, wo der junge Mann erwürgt wurde. Ehrlich gesagt überraschte mich das wenig, da er, laut eigener Aussage, dem Täter des Mörders von Garreau über dem Weg lief, als dieser vom Ort des Geschehens wegging. Deshalb wollte ich mich auch mit ihm treffen und ihn befragen. Vielleicht war das ja der Grund dafür, dass er nicht im Café erschienen ist. Zu dem Todeszeitpunkt stand in dem Artikel nichts Aussagekräftiges, weshalb ich mich dazu bei der Polizei erkundigte. Sie gingen davon aus, dass er zwischen neunzehn und zwanzig Uhr ermordet wurde, da die Leiche etwa gegen zwanzig Uhr vom Besitzer einer Kneipe, die mitunter die Gasse bildete, gefunden wurde. Der genannte Zeitpunkt war nach achtzehn Uhr, also nachdem wir uns verabredet hatten. Wieso war er dann nicht erschienen? Hat er es einfach nur vergessen? Ich wusste zu wenig über ihn. Als ich bei der Polizei war, erfuhr ich aber ein wichtiges Detail; Maxime hatte kleine, graue Stofffetzen unter seinen Nägeln, welche vermutlich von dem Oberteil des Mörders, also höchstwahrscheinlich von seiner Jacke waren. Ein Mord durch Erwürgen sprach eigentlich gegen eine Frau als Mörder, wobei man diese Möglichkeit dennoch nicht ausschließen sollte. Zudem erfuhr ich, dass der Hauptverdächtige an dem Mord von Garreau ihr Nachbar und zugleich der Cousin von Maxime, Jean Césaire, war! Entweder war er tatsächlich der Mörder oder das war alles nur ein Zufall, dass beide Opfer etwas mit ihm zu tun hatten. Es hätte auch sein können, dass man ihn belasten wollte. Hm, ein Mann mit einer grauen Jacke. Hat Maxime den waren Mörder erkannt und ihn konfrontiert, was ihm dann zum Verhängnis wurde? Ich dachte viel nach und beschloss, Jean Césaire aufzusuchen.

Als ich in der Nähe seines Hauses war, sah ich, wie er bereits mit angelegten Handschellen von der Polizei abgeführt wurde. Er wehrte sich nicht und blickte nur traurig zum Boden. Ich sah auch Inspektor Durand.

„Guten Tag, Inspektor Durand. Lange nicht gesehen.“

„Oh, Sie sind es! Ich habe gehört, dass sie in dem Mordfall von Mme. Garreau arbeiten. Wollten Sie sich nicht Ihren Büchern widmen?“

„Ach, der Mordfall ist nur eine Nebensache, der ich aus Neugier nachgehe. Falls mir etwas Wichtiges einfällt, sage ich es Ihnen. Aber könnten Sie mir vielleicht sagen, warum der Herr hier verhaftet wird?“

„Der Kerl hier“, sagte Inspektor Durand und schaute zu ihm rüber. „ist mit sehr großer Wahrscheinlichkeit der Mörder von zwei Menschen – Mme. Claire Garreau, seine Nachbarin, und M. Maxime Césaire, sein Cousin. Wir hatten ihn zuvor schon verhört und er gestand, dass er an dem Tag gegen zwanzig Uhr bei Mme. Garreau war, um sie zu besuchen.“

„Ein Besuch zu später Stunde? Wollte er irgendwas von ihr?“

„Er sagte, dass er sie öfter mal spontan besuchte. Gerne auch mal zur späteren Stunde. Außerdem gibt es da noch eine Sache ...“

„Jetzt sagen Sie schon! Hat er sie geliebt oder was?“

Inspektor Durand schaute mich überrascht an.

„In der Tat, M. Noir. Sagen Sie mal, können Sie Gedanken lesen?“

„Das war bloß das erste, was mir in den Sinn kam. Er besuchte sie oft und Mme. Garreau war ledig.“

„Ja, das stimmt. Er gestand, dass er sie liebte, aber wie wir von Mme. Bourdon, ihrer Freundin, erfahren haben, war es unerwiderte Liebe. Er war eher der aufdringliche Typ und eine Frau wie Mme. Garreau kann schwer Nein sagen. Außerdem...“

„Schon wieder dieses „Außerdem“!“

Er gab den Polizisten ein Zeichen, dass sie schon abfahren sollten.

„Hm, wie soll ich sagen? Nun, manche Menschen verändern sich durch Erfahrungen – durch positive sowie durch negative Erfahrungen. Und im Krieg hat man nicht unbedingt Positives durchgemacht, oder? Verstehen Sie, worauf ich hinaus will? Jean Césaire war psychisch sehr labil, da er als Kind im Krieg sehr viel durchmachen musste.“

„Das muss aber nichts heißen. Ich beschäftige mich zu wenig mit dem Fall, um etwas dazu sagen zu können, aber sind Sie sich wirklich sicher, dass Sie den Richtigen haben? Die beiden Morde müssen ja nicht einmal zusammenhängen.“

„Alles deutet auf ihn hin.“ Er dachte leise nach: „Die Holzsplitter, seine Jacke, die Tatsache, dass er beiden Opfern nahe stand, die möglichen Motive, das E-“

„Hören Sie, nur weil alles auf ihn deutet, muss es noch lange nichts heißen. Scheinbar haben Sie ja nicht einmal Beweise.“

„Was sollen wir denn tun? Wir dürfen einen Mörder nicht frei rumlaufen lassen, da es sonst noch mehr Tote geben kann. Die Ermittlungen laufen natürlich noch weiter.“

„Eh bien. Tun Sie, was Sie nicht lassen können. Jetzt habe ich aber genug von Ihrer Zeit in Anspruch genommen. Machen Sie's gut, Inspektor.“

Es vergingen ein paar Tage seit dem Treffen mit dem Inspektor.

Ich ging oft spazieren, um über gewisse Dinge nachzudenken. Die beiden Mordfälle wollte ich aber eigentlich vergessen, da es allem Anschein nicht meine Angelegenheit war. Stattdessen dachte ich einfach über die Welt im Allgemeinen nach. „Was für ein langweiliger und trauriger Ort.“, sagte ich leise zu mir selbst, als ich mich auf eine Parkbank setzte. „Am liebsten würde ich diese Welt, in der wir leben, von Grund auf verändern.“

Was sollte man aber schon alleine tun können? Das war nur sinnloses Wunschdenken. Egoistisches Wunschdenken. Die Tage vergehen schnell, ich werde alt und bin alleine, so wie ich es immer sein werde. So wie JEDER Mensch es immer sein wird. Ich dachte über mein nächstes Buch nach. „Es wird sehr kontrovers.“

Als es nach einer Zeit anfing zu regnen, stand ich auf und ging wieder nach Hause.

Zu Hause angekommen hatte ich das Gefühl, als müsste ich dringend etwas erledigen. Nein, das Gefühl hatte ich schon länger ... Seit meinem Treffen mit Béatrice Bourdon. Ich beschloss also, sie am nächsten Tag zu besuchen.

Am nächsten morgen rief ich Bourdon zunächst an, da sie mir extra ihre Telefonnummer gab. Als sie meine Stimme hörte, klang sie zunächst überrascht: „Oh, Herr Noir? Kann ich Ihnen irgendwie helfen?“

„Es geht um … Nun, sie wissen schon, worum es geht. Könnte ich Sie heute Nachmittag diesbezüglich besuchen kommen? Ich habe da ein paar Fragen.“

Für ein paar Sekunden kam keine Antwort.

„Ich verstehe nicht, ist M. Césaire nicht der Mörder?“

„Ich denke nicht.“

„Hm … Na gut. Ich habe heute aber nur bis siebzehn Uhr Zeit, also kommen sie bitte nicht zu spät.“

Ich legte den Hörer ab. Sie klang misstrauisch. Vielleicht hätte ich sie am besten unangekündigt besuchen sollen, aber was soll's. Auf jeden Fall musste ich aufpassen, denn sie scheint mehr zu wissen, als sie kundgibt. Ich wusste auch, dass Jean Césaire nicht der Mörder war.

„Wie sagt man noch? Er geht nach Seife oder so.“

Und hier stehe ich nun - vor Bourdons Haustür. Ihr Haus wirkte recht modern. Wie ich von ihr erfahren hatte, wohnt sie normalerweise nicht alleine, aber ihr Mitbewohner ist zur Zeit für eine Weile in England, Das traf sich gut, aber ändert eigentlich nichts. Ich klingelte, sie öffnete die Tür, begrüßte mich freundlich und führte mich ins Wohnzimmer, wo wir erst einmal ein bisschen Smalltalk hatten.

„Wollen Sie was trinken?“, fragte sie schließlich.

„Na, wenn Sie schon fragen. Haben Sie zufällig Bier?“

„Wir haben noch Whisky.“

„Das passt. Vielen Dank.“

Sie ging aus dem Zimmer. Als ich hörte, wie sie die Treppen runter ging, war es soweit. Ich ging ebenfalls aus dem Zimmer zum Flur und versteckte mich dort im Eingang eines anderen Zimmers, welches anscheinend ein Schlafzimmer war. Hier wartete ich auf sie. Die Zeit verging sehr langsam und es kam mir vor, als würde ich schon mehrere Minuten auf sie warten, obwohl es nur ein paar Sekunden waren. Plötzlich fiel mir ein, wie naiv ich eigentlich war. Hätte sie nicht vor dem Besuch bereits etwas zu trinken aus dem Keller holen können? Und warum klang sie so misstrauisch und nachdenklich am Telefon und jetzt so freundlich? Ich musste erst mehr wissen. Es ist zu früh, dachte ich, weshalb ich blitzschnell und so leise wie möglich wieder zum Wohnzimmer eilte. Ich erschrak. Es war zu spät. Ein Mann stand im Wohnzimmer und zielte mit einer Pistole auf mich. Es war die Polizei.

„Hände hoch und keine Bewegung“, sagte er.

Flucht. Ich muss flüchten, dachte ich nur, aber als zwei weitere Polizisten ins Zimmer kamen, war es aus. Schließlich kam sogar Inspektor Durand, welcher mich nicht mal anschaute.

„Durchsucht ihn. Aber passt auf, Mörder sind unberechenbar.“

Ich verstand nicht, wie das passieren konnte. Ich war wohl zu unvorsichtig. Als ich durchsucht wurde sagte ich ruhig: „Was soll das, Inspektor? Ich hoffe, Sie haben einen guten Grund dafür, mich einen Mörder zu nennen.“

„Ich weiß nicht“, entgegnete er „wie zur Hölle Sie so tief fallen konnten, M. Noir. Sie sind ohne Zweifel der gesuchte Mörder.“

Der eine Polizist, der mich durchsuchte, sagte direkt darauf: „Ein Brecheisen, ein Rasiermesser und ein Seil.“

„Na, sieh mal einer an. Wozu braucht man diese Dinge denn bei einem Besuch? Ihr grauer Mantel und gewisse Fußabdrücke sprechen auch gegen Sie. Wer weiß, was Sie Mme. Bourdon angetan hätten. Dachten Sie, Sie würden davonkommen, weil Sie mal bei der Polizei gearbeitet haben?“

Ich wusste nicht, was ich darauf antworten sollte. Ich konnte es jedenfalls nicht unterdrücken, hysterisch loszulachen. Alle starten mich an, als wäre ich ein Wahnsinniger, ein Verrückter.

„Sagen Sie mal, wie sind Sie zuerst auf den Gedanken gekommen, dass ich der Mörder sein könnte?“

Inspektor Durand blickte kurz zu Bourdon, welche mich bloß abwertend ansah, und sagte schließlich zu mir: „Weibliche Intuition.“

Es war wieder so weit. Die beste Zeit des Jahres war gekommen. Die Messer waren gewetzt, die Löffel schön säuberlich poliert und die Kerzen standen auch bereit.

"Wann fangen wir denn endlich an?"

"Ich kanns kaum erwarten"

"Meiner wird der Gruseligste von allen!"

"Meiner wird ein Einhorn!"

"Dir ist schon klar, dass das nicht der Sinn von Halloween ist?"

"Aber ich mag Einhörner!"

"Aber die Gesichter sollen doch gruselig sein um die bösen Geister zu verschrecken!"

"Und mein Einhorn wird die bösen Geister alle jagen und mit seinem Horn aufspießen!"

.

...

.......

Stille.

Dann bekamen sie beide ihren Kürbis.

Es war dunkel. Wolken verdeckten den Mond, der Herbstwind wehte heute besonders stark die Küsten entlang und der Boden unter ihren Füßen wankte bedrohlich.

"Käpten, wir sollten dringend Land finden! Lange wird das hier nicht mehr gut gehen ..."

Die Männer hängten sich in die Segel. Der Käpten hielt weiter verzweifelt Ausschau nach dem rettenden Licht des Leuchtturms. In einer Nacht wie dieser waren die Gefahren auf dem Meer nicht zu unterschätzen. Die Nixen streiften frei durch die Gewässer, auf der Jagd nach frischem Seemannsfleisch.

Endlich sah er ein Licht. Ganz schwach leuchtete es in der Ferne. Und ... es bewegte sich?

"Ach komm schon ... Bist du dir wirklich sicher, dass du so viel Watte brauchst? Ich komme mir vor wie ein verrückter Wattemörder oder so ..."

"Du weißt, wie viel ich zum Füllen brauche. Außerdem ist es dein Kostüm, das unbedingt so tolle, ausgestopfte Ausbeulungen haben soll, nicht meins."

"Ja aber ... Die Leute hier im Laden kucken alle schon so komisch zu mir ... Weißt du, wie viel Watte das ist? Der ganze Einkaufswagen ist voll nur mit Wattepaketen!"

"Jetzt beschwer dich nicht, du hast dich freiwillig dazu erklärt, mir meine fehlenden Materialien einkaufen zu gehen, während ich hier DEIN Kostüm fertig nähe ..."

Zufrieden sah sie über die Dekoration. Ihr ganzes Haus sah aus wie ein von Zombies bewohnter Sumpf. Die Nebelmaschine ließ den Boden fast unsichtbar werden, die Lampen flackerten immer wieder gruselig und ihre gebastelten Irrlichter leuchteten immer mal wieder in den dunkleren Teilen des Hauses auf.

Ganz besonders stolz war sie auf diesen einen dunklen Stoff, der gleichzeitig irgendwie flauschig, aber auch irgendwie klebrig wirkte. Er machte sich hervorragend als Teppich und ergänzte das Nebelmoorgefühl wirklich gut.

Dann sah sie noch einmal prüfend zum Büfettisch. Eine große Kürbisfratze lachte sie bösartig an.

"Das wird die beste Halloween-Party aller Zeiten!"

Im Pausenraum der Kaugummifabrik hört man das leise endgültige Gurgeln der Kaffeemaschine und die Unterhaltung zweier Arbeiter.

Arbeiter Meiers gießt sich den Kaffee ein und setzt sich zu dem gerade zurückgekommenen Wilson:

"Und? Wie lief es? Hast du die Gehaltserhöhung?"

"Nein. Dabei hätte ich das Geld diesen Monat echt nötig."

"Ach ja...? Wie wäre es denn dann mit der Pfandleihe? Du sagtest doch, dass du deinen Keller mal wieder ausrümpeln willst."

"Naja... vielleicht später."

*kleines Schmunzeln*"Natürlich später. Der Chef sieht es bestimmt nicht gerne, wenn du dich nach der Frage klammheimlich verdrückst."

"Schon verstanden. Ich werd' dann mal wieder."

"Bis später."

"Bis später."

Im Pfandhaus in der Nähe kann man viele Dinge entdecken. Im Regal hinter dem Tresen liegt schon so manches wertvolle Erbstück, welches wegen dem schnöden Mammon verpfändet wurde.

Der finanzschwache Kerl betritt das Gebäude, die Glocke läutet:

"Hallo Meister! Wie kann ich helfen?"

"Ach, ich habe mal rein zufällig in meinen Keller geschaut und entdeckt, dass sich da einiges angesammelt hat. Jetzt würde ich das gern zu Geld machen, bis ich mich etwas organisiert habe und weiß, wohin mit dem Zeug. Sagen sie mal, wie bekomme ich denn ein fast brandneues nur etwas abgenutztes Sofa hier rein?"

*Kopfschütteln*"Nee Meister. Für Möbel bekommst du hier nichts."

"Achso. Na, ich hätte auch noch ein paar alte Videokassetten, Werkzeug, das ich sowieso nicht benutze, ein Schachspiel und eine Weltraumbrotbüchse. Die würde wohl super zu der Trinkflasche da hinter ihnen passen."

Der Pfandleihenbesitzer dreht sich kurz um und nach einer kurzen Pause sagt er:

"Videokassetten haben nicht mehr so viele Verehrer wie früher. Kann man sie denn noch mit einem neuen Film bespielen?"

*mehrmaliges leichtes Nicken*"Ja sicher! Die Dinger sind wiederbespielbar. Wie viel könnte ich denn so dafür bekommen?"

"Zeigen sie mir mal ihre Sammlung und ich seh' mir an, was sich machen lässt."

Die anschließenden Verhandlungen gingen nicht ganz so vorteilhaft für Wilson aus.

Ihr war kalt und warm gleichzeitig. Kalt, weil es in dieser Umgebung nichts Warmes gab und ihre krampfhafte Haltung, die Arme um ihre angewinkelten Knie geschlungen, sie nicht wirklich wärmen konnte. Warm, weil frisches Blut aus ihrem Körper strömte, vor allem ihren Rücken bedeckte. Noch fester drückte sie den Kopf nach unten, versuchte, das Zittern ihrer erschöpften Muskeln zu unterdrücken. Ihre Augen waren zugekniffen, Tränen flossen unaufhörlich aus ihnen heraus. Ihre Pokémon. Tot. Alle. Nur eines lief noch durch die Straßen der Johtoer Stadt, suchte nach der Hilfe von einem Mann, der ja am Ende doch zu ihnen gehören würde. Zu diesen Mördern. Zu denen auch ihre Erzeugerin gehörte. Sie hasste sie. Sie hasste ihre eigene Wehrlosigkeit, Arceus, sie hatte ihre Pokémon sterben lassen! Ihre Familie! Alles für sie und sie war so schwach, dass sie absolut nichts dagegen hätte tun können. Ihr wurde heiß vor Wut, neue Tränen fanden ihren Weg an den blassen Wangen des Mädchens herab zum Boden. Er musste sie verraten haben, niemand sonst hatte sie mit ihrem richtigen Namen angesprochen. Niemand hätte ihn können sollen, außer dieses verdammte Team Rocket. Sie versuchte, ihre Schluchzer zu unterdrücken, denn sie sog so nur kalte Lust ein, ihre Rippen taten von den Schlägen sowieso schon weh. Atlas' Schläger. Sie hatte sich noch nie so nutzlos gefühlt, noch nicht mal, als ihr Vater gestorben war. Ihr Vater, Chef des geläuterten Team Galaktiks. Derjenige, der sie trotz allem immer beschützt und gefördert hatte, der für sie immer ein Vorbild sein würde und dessen einziger Fehler sowohl zu ihrer Existenz als auch zu seinem Tod geführt hatte. Sie wünschte sich, er hätte nicht mit ihrer Mutter geschlafen. Sie wünschte sich, jetzt einfach sterben zu können. Vielleicht dürfte sie dann endlich wieder bei ihm und ihren Pokémon sein. Wieder schluchzte sie leise, obwohl ihr Bewacher vor der Tür sie schon weinen gesehen hatte, bestimmt war er dabei gewesen, als der Vorstand alle ihre fünf Pokémon nacheinander hatte töten lassen, grausam, langsam. Ihr Nacken schmerzte immer noch von seinem Griff, mit dem er sie gezwungen hatte, zuzusehen. Libelldra, ihr Starter, war einfach erstickt an Blut, diesen hilflosen Ausdruck in den Augen, in dem kein Vorwurf lag und der wohl genau deswegen noch mehr schmerzte, als die Wunden auf ihrem Rücken. Er hatte mitbekommen, dass er sie nicht mit Gewalt brechen würde, nicht, wenn sie gegen sie gerichtet war. Zumindest jetzt noch nicht, hatte er gesagt.

„Glaube mir, es gibt für euch lächerliche Gutmenschen effektivere Wege, euch zum Gehorsam zu zwingen, als euch fast zu töten!“

Sie hasste es, dass er Recht hatte. Energisch versuchte Miharu durch Kopfschütteln, diese Bilder loszuwerden, sie wieder zu überdecken mit den längst vergangenen Momenten, die sie mit ihrem Vater hatte. Als sie vier war und sie zusammen den Strand von Sonnewik besucht hatten, auch wenn Zyrus' Erinnerungen an diesen Ort ihren Vater hatten kurz zögern lassen, er dachte immer zuerst an andere. Zusammen waren sie schwimmen gewesen, er hatte sie dabei fest im Arm gehalten und war mit ihr in die Wellen gesprungen, sodass ihre eigentliche Angst schnell verschwunden und Spaß an ihre Stelle getreten war. Oder wie sie gemeinsam Zyrus in seinem Keller geholfen hatten, kleine Roboter herzustellen, an denen Kinder gleichzeitig ihre Kreativität auslassen konnten, unter anderem, indem man sie selbst zusammenbaute, anmalte oder ihnen mittels eigenem Gesang Lieder beibrachte. Er hatte dieses Spielzeug entworfen, um Kindern, die, so wie er früher, lieber für sich selbst waren und es schwierig fanden, mit anderen Menschen zu reden, die Möglichkeit zu geben, eine Freundschaft zu schließen. Dazu hatte er eine künstliche Intelligenz eingebaut, die sich sozusagen mit dem Kind entwickelte. Und sie hatte das ausprobieren dürfen. Kurz hatte es ihr auch Spaß gemacht, damit zu spielen, aber sie hatte noch nie Probleme damit gehabt, menschliche und pokémonische Freunde zu finden. Wieder schlang sie ihre Arme fester um sich, als sie daran dachte, wie ihr Vater ihr zu ihrem zwölften Geburtstag ein Pokémon geschenkt hatte. Als sie in der Adoptionsstation ihres örtlichen Pokémoncenters angekommen waren, gab er ihr schließlich ein paar Hinweise auf das Wesen, das sie adoptieren durfte. Aber erst bei einer kleinen, grauen Muschel , die an der Oberseite mit winzigen Hörnchen verziert war, erkannte sie, dass es ein Lapras war, das sie zu ihrem Team bekommen sollte. Überglücklich war sie ihm dann in die Arme gesprungen, bevor sie versuchte, sich trotz ihrer Freunde langsam und vorsichtig ihrem neuen Freund zu nähern. Die zertrümmerten Reste des Panzers brannten unter ihren Fingernägeln, ätzten das Wort Verrat in ihre Haut und in ihre Seele. Mit dem Ärmel ihrer schmutzigblauen Jacke wischte sich Miharu über das Gesicht, verteilte das inzwischen kalte Blut weiter auf ihre Wangen. Kaltes Blut ihres Arkanis. Der Feuerhund, der viel zu stolz war, um Hilfe anzunehmen und ständig mit Galagladi gestritten hatte, selbst manchmal in Zweierkämpfen hatten die beiden eher sich gegenseitig angegriffen. Ihre Fingernägel gruben sich immer tiefer in ihre Haut, als sie an die Bilder vor zwei Tagen dachte, als die beiden gezeigt hatten, wie viel sie einander doch bedeuteten. Sie hatten sich gegenseitig beschützen wollen. Vergeblich. Sie merkte nicht, wie sie aufstand und mit voller Wucht gegen die unnachgiebige Betonwand schlug, die ihr Gefängnis war. Der Schmerz und Hass in ihr waren viel zu stark, als dass sie sich auf den unangenehmen Druck in ihrer Hand konzentrieren konnte.

Warum war sie so dumm gewesen und hatte ihm vertraut, obwohl er schon ihren Namen wusste? Es war doch klar, dass er zu ihnen gehören musste. Er hatte sie beobachten sollen und hatte seine Kollegen schließlich in ihrem schwächsten Moment angreifen lassen. Aber warum war er nicht dabei? Dieser Luca, der sich vermeintlich grundlos fast genau so verhalten hatte wie sie. Irene hatte recht, sie war eine naive, reiche Göre, wenn sie schon nicht mal so eine offensichtliche Falle hatte bemerken können. Alles brannte nur noch eiskalt in ihr. Sie wusste nicht, wie sie hier herauskommen sollte. Und selbst wenn. Was sollte sie dann noch mit ihrem Leben anfangen?

Sie dachte zurück an ihre Sportwaffe, ein Kleinkalibergewehr, stellte sich den kühlen, hölzernen Griff in ihren Fingern vor, wie wenn sie auf eine Zielscheibe zielte. Nur dass diesmal dort kein Ziel aus Metall vor ihr war, sondern Atlas und Irene. Sie hatte nie gewusst, wie sie Menschen so hassen konnte und sie wünschte, sie hätte es nie herausgefunden. Miharus Fingernägel krallten sich durch ihren Zorn fester in ihre Unterschenkel, inzwischen hatte sie sich wieder hinsetzen müssen, ihre Kraft ließ nach. Sie war wie ein halbtoter Fisch in einem Netz, dessen Aufbäumen in verschiedene Richtungen auch genau so gut eine Illusion hätte sein können. Eine Illusion wie er. Er, von dem sie gedacht hätte, er könnte ihr helfen, weil er das gesagt hatte. Verächtlich schnaubte Miharu über sich selbst. Irene hatte auch gesagt, sie sei ihre Mutter, aber das war sie nicht. 'Mutter', so könnte sie die Mörderin ihres Vaters und seines Freundes nie im Leben bezeichnen.

H. lehnte den Kopf zurück auf das noch kühle Leder der Sitzecke und schloss die Augen. Die dröhnende Musik, die beim Betreten nervig und viel zu laut erschien, wirkte jetzt angenehm wie ein riesiger Wattebausch um einen herum. Der Bass drückte einem leicht entgegen. H. öffnete wieder die Augen und das flackernde Licht wurde intensiver. Das Aquarium, das sich wie eine Wand um den Sitzplatz in der Ecke aufbaute, reflektierte die bunten Farben und das Wasser wechselte im Sekundentakt sein Aussehen. H. blickte zu X. rüber. Ein paar unbekannte Typen unterhielten sich mit X. und an jedem anderen Abend hätte H. wohl ein ungutes Gefühl gehabt und die aufdringliche Nähe dieser Fremden als gefährlich eingestuft, aber in diesem Moment reichte das lächelnde Gesicht von X. aus und alles schien in bester Ordnung. Im Kopf rauschte es nur und H. fragte sich, wie viel Alkohol der eigene Körper eigentlich verträgt, bevor es zu viel wird. Mit Erfahrung konnten beide Freunde nicht gerade glänzen, war das hier doch das erste Mal, dass sie ohne Begleitung in einem solchen Club waren. Eine Berührung an der rechten Hand ließ H. kurz aufschrecken und zuerst richtete sich die Aufmerksamkeit auf den blau schillernden Fisch, der am Kopf vorbei schwamm. Es dauerte einige Sekunden und einen etwas eindeutigeren Stupser von der Seite, bis H. begriff, dass es nicht der Fisch war, der was wollte, sondern X. ungeduldig, aber nach wie vor lächelnd, Blickkontakt suchte. "Ja? … Ja, bin da. Ähm, was?" rollten H. die Worte überrascht aus dem Mund. Seit gut einer halben Stunde fand kein Gespräch mehr statt und es erforderte nun größte Mühe, sich daran zu erinnern, wie Sprechen funktionierte. X. lehnte sich jetzt vor zu H.s Ohr und flüsterte etwas. H. verstand nur viel Atmung und Gekichere am Ende und war sich sicher, dass das in dem Moment nicht am eigenen Alkoholpegel lag. Als X. sich im Glauben, H. hätte alles verstanden, wieder normal hinsetzen wollte, fasste H. etwas grob an X.s Kopf und zog diesen ans Ohr zurück. "Aua!", maulte X. auf, als ihre Köpfe gegeneinander prallten, aber verstand auch, was die Geste sollte. "Die Jungs hier, hihi, die Cuten da. Wir haben nicht die life expieeri… exsper… Erfahrung, wenn wir nicht alles ausprobieren. Und sie haben guten Stoff für eine gute Zeit! Für mein süßes Gesicht bekommen wir den sogar gratis!" H. schaute X. ins erwartungsvolle Gesicht und dann zu den Typen, von denen einer sein linkes Bein auf der Sitzecke hatte und sich grinsend auf dem eigenen Knie abstützte. H. überlegte, ob es nicht zu viel Aufwand war, das Leder auf dem Sitzplatz auszuwechseln und mochte eigentlich die Kühle, die es bot. "Keine Sorge! Es ist alles super Qualität und legal!" brüllte einer von ihnen durch den Bass. Beim Wort "legal" stutzte H. erst und wollte schon eine Frage stellen, die wohl zu einer dieser peinlichen Geschichten geworden wäre, die man sich später im Leben gegenseitig erzählt, aber es dämmerte rechtzeitig genug und H.s Augen weiteten sich bei der Erkenntnis. Das flackernde bunte Licht fühlte sich plötzlich sehr hell an und H. hatte das Gefühl, absolut jeder im Club konnte genau sehen, was in der Sitzecke gerade ablief. "Na, was nun?!" hakte X. nach und schubste H. sanft, aber fordernd. Alle Blicke, und H. war sich sicher, dass es wirklich alle Blicke, aller Anwesenden im gesamten Club waren, waren auf H.s Mund gerichtet und die Antwort, die daraus erwartet wurde. H. blinzelte mehrmals, da das Gefühl aufkam, dass die fragenden Gesichter sich näherten und größer wurden. Doch alles schien noch auf seinem Platz. Nicken war das einzige, was irgendwie machbar schien, also griff H. auf diese Antwort zurück. Ob es wirklich die war, die auch auf der Zunge lag, war H. nicht so klar. Aber Nicken war einfach. Wie auf Kommando fischte der Typ - H. fragte sich in dem Moment, wo die anderen beiden waren oder ob es jemals mehrere gewesen sind - etwas aus seiner Jacket-Tasche und drückte es X. in die Hand. Mit einem Zwinkern verwuschelte er X.s Haare und verschwand dann im flackernden Licht. Jetzt schien auch X. etwas nervös, blickte sich um und lehnte sich wieder zu H. vor. H. wollte was sagen, durch die Abwesenheit des Typen bestärkt vielleicht jetzt doch ablehnen, aber als X. mit dem Zeigefinger sanft über H.s Lippen streifte, war auch der Gedanke verschwunden. Mit einer weiteren Berührung auf der Unterlippe deutete X. an, dass H. den Mund öffnen sollte und schob etwas Kleines in diesen und tat das gleiche bei sich. Es fühlte sich klein und rund an und die äußere Schicht war glatt und breitete einen süßlichen Geschmack aus. H. schluckte einfach, angeekelt von der Süße. Beide warteten, dass etwas passierte. H. lächelte, als X. nach dem eigenen Smartphone griff und etwas chaotisch eine App nach der anderen startete und schloss. Das war typisch für diesen Menschen, wenn die Nervosität Überhand gewann. Doch H. verspürte jetzt auch das Bedürfnis, die Hände zu beschäftigen und tat es X. gleich. Der Feed konnte nicht geladen werden huschte über dem Bildschirm, als Instagram sich öffnete. Die Internetverbindung war in diesem Bunker von einem Club miserabel. X. schien die Szene beobachtet zu haben und schob ein Kärtchen, das das WLAN-Passwort beinhaltete vor H.s Getränk. H. lächelte kurz zur Antwort und nahm das Kärtchen in die Hand, bereit, das Passwort auch einzutippen. Einige Sekunden vergingen, in denen nichts passierte. H. begriff auch nicht sofort, wieso die eigenen Finger nicht gehorchten und die Zeichen eintippten. Langsam kam aber die Erkenntnis, das auf dem Kärtchen zwar etwas stand und es definitiv bekannte Buchstaben waren, aber H. sie einfach nicht begreifen konnte. Den Kopf schüttelnd versuchte H. es erneut, aber das Lesen wollte einfach nicht klappen. Der Blick wanderte zu X. Die Bewegungen waren fast schon hypnotisierend, denn X. drehte den muskulösen Oberkörper im Kreis und schnippste, wie es schien, mit den Fingern zum Bass. H. riss sich von dem Anblick los, weil sich der Alkohol im Magen bei den kreisenden Bewegungen rührte und es wohl besser war, sich anderen Dingen zu widmen. Das Aquarium war größer. H. war sich sehr sicher, dass es vorher nicht für immer reichte, sondern nur an beiden Seiten der Sitzecke war. Nun war es überall. Amüsiert drehte sich H. um und kletterte mit den Knien auf den Ledersitz, um einen besseren Blick auf die Fische zu haben. Die hatten sich mittlerweile auch vermehrt. Der blaue schillernde Fisch, der mit H. vorher sprechen wollte, wirkte riesig und sehr nah. H. fragte sich, ob nur Frösche betroffen waren oder Fische auch zu gut aussehenden Menschen wurden, wenn man sie küsste. Begeistert von dem Gedanken wollte H. keine Zeit verschwenden und lehnte sich ruckartig nach vorne, um den schillernden Fisch zu küssen. Ein Schmerz durchzuckte die Nase, als diese gegen das Glas des Aquariums prallte. Schallendes Gelächter war nun von der linken Seite zu hören, als H. sich mit beiden Händen an die Nase fasste. X. hatte wohl viel Spaß. H. fuhr mit den Händen über die Glasscheibe und wusste nicht so recht, was nun das Problem war und wieso der Fisch unerreichbar blieb. Doch lange widmete sich H. dieser Untersuchung nicht, denn X.s Gelächter war einfach zu ansteckend und so spürte H. es schon langsam bei sich im Hals auch hochsteigen. H. setzte sich näher an X. und beide lehnten sich lachend aneinander. Der Bass drückte sie noch mehr gegen die kühlen Ledersitze, die Musik war jetzt weniger wie Watte und mehr wie ein warmes Wasserbad, das sie umarmte. H. war sich sicher, dass sie sich beide nicht bewegten, doch die kreisenden Bewegungen, die X. vorher gemacht hatte, fühlten sie trotzdem. Müde vom vielen Lachen blieben sie sitzen und beobachteten die Fische im Aquarium. Das ist die letzte Geschichte mit X., die H. jemals erzählen konnte. Und nicht sich gegenseitig.

Als der Herzog aus dem Zug auf den Bahnsteig trat, strömte ihm gleich der Duft von Menschen in die Nase: Junge Menschen, alte Menschen, gesunde Menschen, kranke Menschen, starke Menschen, schwache Menschen. Nach den langen Stunden im Zug mit den wenigen anderen Passagieren war es wie ein Hochgenuss, so viele verschiedene Gerüche wahrzunehmen. Es war überwältigend. Und dabei war es immer noch nachts, und es waren nicht einmal mehr viele Menschen am Bahnhof unterwegs. Wie es wohl tagsüber sein müsste, wenn all die Menschen tatsächlich hier waren und nicht nur ihre Gerüche?

Der Herzog spürte, wie ihm das Wasser im Mund zusammenlief und zwang sich, an etwas anderes zu denken. Es schickte sich nicht für einen so alten und würdevollen Vampir wie ihn, sich von seinem Trieb übermannen zu lassen. Nein, er würde erst einmal ganz langsam seine Basis hier aufbauen und allmählich Anhänger um sich scharen. Und dann, wenn er genug Vampire unter sich versammelt hatte, würde er sie auf die Stadt loslassen, dann auf die umliegenden Städte und irgendwann auf das ganze Land. Ein Schlag, dem weder seine magischen Gegner noch die Sterblichen etwas entgegenzusetzen hätten.

Der Herzog ging die Treppe vom Bahnsteig hinab und in den Bahnhof hinein. Auch hier spürte er immer noch diese verführerische Mischung aus Gerüchen, doch es mischte sich auch weniger Erfreuliches darunter: Gerüche nach Urin und Erbrochenem, nach billigem chinesischen Essen und widerlich zuckrigen Donuts. Der Herzog rümpfte die Nase und ging zu einem Fahrplan der U-Bahnen, die vom Hauptbahnhof wegführten und von denen eine ihn in die Nähe seines neuen Zuhauses bringen sollte: Eine prächtige Villa in der Nähe eines Waldes, in dem er sicherlich einige schlaflose Nachtspaziergänger würde erwischen können.

Der Herzog hatte den Plan der U-Bahn kaum eine halbe Minute studiert, als mehrere Dinge völlig überraschend passierten. Zuerst nahm er einen plötzlichen und sehr penetranten Modergeruch wahr. Im nächsten Augenblick spürte er den kalten Lauf einer Waffe an seiner Schläfe. Unmittelbar danach ertönte ein lautes Knallen wie von einem Schuss und der Herzog spürte, wie eine Kugel in seinen Kopf eindrang und irgendwo auf der Hälfte steckenblieb. Schmauchgeruch erfüllte die Luft, und es wurde ihm kurz schwarz vor Augen.

Als er wieder aufwachte, war er für einen Moment ein wenig desorientiert. Offenbar war er noch im Hauptbahnhof. Genauer gesagt lag er flach auf dem Boden. Er versuchte aufzustehen, doch er spürte seine Beine nicht mehr. Er sah nicht besonders gut und nahm alles wie durch einen Schleier wahr – offenbar ein Resultat seiner noch nicht ganz verheilten Hirnverletzung. Dennoch fühlte er und sah verschwommen, dass jemand auf ihm saß. Noch immer erfüllte dieser widerliche Modergeruch die Luft.

„Oh“, hörte er eine Frauenstimme. „Du bist wach. Hm. Doof. Normalerweise schaltet eine Kugel euch länger aus. Na, egal.“

Der Herzog wollte mit seinem linken Arm nach der Gestalt greifen und sie von sich runterschubsen, doch er konnte ihn irgendwie nicht bewegen. Stattdessen spürte er die schmerzhafte Klinge eines Messers in seinen rechten Oberarm fahren. Er schrie auf und schüttelte sich mit einer solchen Wucht, dass die Frau, die auf ihm saß, beinahe runtergefallen wäre.

„Jetzt halt doch mal still“, sagte sie, während sie sich mühsam auf ihm hielt. „Niemand will am Ende einen zerfledderten Stumpf haben.“

Die Sicht des Herzogs klärte sich etwas und nun erkannte er auch, warum er seinen linken Arm und seine Beine nicht bewegen konnte: Sie waren ihm abgetrennt worden. Und der stechende Schmerz in seinem verbliebenen Arm rührte daher, dass diese Frau versuchte, ihm den ebenfalls abzuschneiden, offenbar mit einem großen, silbernen Messer.

Der Herzog ignorierte die Schmerzen und griff nach einer Hand der Frau.

„Hey“, rief sie, „grabsch mich nicht …“

Er schleuderte sie mit brachialer Wucht von sich in die Scheibe eines Ladens, der Bücher und ähnliches verkaufte. Die Scheibe zerbrach, die Frau flog in ein Regal hinein und mehrere Zeitschriften fielen zu Boden.

Der Herzog griff hastig nach seinem linken Arm und hielt ihn an den Stumpf auf seiner linken Seite. Sofort verbanden sich Knochen, Muskeln und Nerven wieder miteinander. Nach wenigen Augenblicken konnte er seinen Arm normal bewegen. Schnell tat er das Gleiche mit seinen Beinen, stand auf und ging ein paar Schritte, um sich zu stabilisieren.

Er sah durch die zerbrochene Scheibe des Büchergeschäfts, wie seine Angreiferin aufstand. Sie musste eine Jägerin sein. Aber hatte er nicht gehört, dass es hier in der Gegend gar keine solchen Leute gab, die es sich zur Aufgabe gemacht hatten, ihm und anderen „Monstern“ das Leben schwer zu machen?

Die Frau trug an jeder Seite ihres Körper ein Holster, in dem eine Pistole steckte und außerdem jeweils ein Messer. Gekleidet war sie in eine mausgraue Jogginghose und einen dünnen schwarzen Sportpullover, auf dem eine ausgeblichene lilafarbene Blume prangte. Beides wirkte abgenutzt, schmuddelig und ungewaschen. Ihre Hände und ihr Gesicht waren offenbar bandagiert, und fettiges Haar ragte hier und da aus den Bandagen hervor, die den oberen Teil ihres Kopfes umwickelten. Außerdem waren ihre Augen frei.

„Was bist du?“, fragte der Herzog. „Eine Mumie?“

„Pff“, machte die Frau abfällig. „Eine Mumie? Seh’ ich so aus, als hätte man mir das Gehirn durch die Nase rausgezogen?“ Sie bewegte einmal ihren Kopf und es knackte, als hätte sie ihren Hals wieder eingerenkt.

Der Herzog machte sich kampfbereit. Zwar war er der mächtigste Vampir, den diese Erde je gesehen hatte und die Frau hatte ihn nur mit dem Moment der Überraschung erwischt, aber es war immer besser, seine Gegner nicht zu unterschätzen, auch wenn er ihr jeden Moment den Kopf von den Schultern reißen würde, und er würde große Genugtuung empfinden, das zu …

Eine Kugel traf ihn in der Schulter. Der Herzog knurrte und wich den folgenden Geschossen aus, indem er zur Seite sprang, dann zurück, dann wieder zur Seite und nach vorne, so schnell, dass das gewöhnliche Auge unmöglich folgen konnte. Schuss um Schuss verfehlte ihn. Er grinste. Seine Schulter heilte bereits wieder, und diese Frau war offenbar nicht in der Lage, mit seiner Geschwindigkeit mitzuhalten.

Schließlich verstummten die Pistolen der Frau. Stattdessen klickte es nur noch. Die Frau drückte immer noch ab, obwohl ihre Munition leer war.

Der Herzog kam zum Stehen. Noch immer drückte die Frau ab. Der Herzog wusste nicht so recht, wie er auf so viel Idiotie reagieren sollte.

„Deine Munition ist alle!“, rief er schließlich triumphierend. „Mach dich bereit für …“

„Oh, hast recht“, erwiderte die Frau, als sei es ihr tatsächlich erst jetzt klar geworden. „Aber wofür habe ich immer noch mehr Magazine dabei, hm?“

Sie griff an einen Gurt, der um ihre Jogginghose verlief und tastete ein paar Momente daran herum. „Ähm“, machte sie schließlich und kratzte sich verlegen am Kopf. „Ich hab’ sie vergessen.“

Der Herzog starrte sie an. Was für eine inkompetente Jägerin war das?

Die Frau zog ihre Messer. „Dann eben Strategiewechsel: Auf in den Nahkampf!“ Sie stürzte sich mit einem geradezu lächerlichen Kampfschrei auf den Herzog, der sich ebenso blitzschnell wie vorhin vor ihren Kugeln in Sicherheit brachte, während die Jägerin vollkommen wild und ohne erkennbare Technik auf ihn eindrang. Manchen Schnitten und Stichen musste der Herzog gar nicht ausweichen, so schlecht waren sie gezielt. Die Haltung der Jägerin war absolut katastrophal, ihr Gewicht verlagerte sich scheinbar willkürlich von einem Fuß auf den anderen, und mehr als einmal stolperte sie fast.

Der Herzog entschied, dass diese erbärmliche Vorstellung wohl kaum seine Zeit wert war. Aber vielleicht konnte diese Frau ihm nützlich werden. Also griff er blitzschnell ihre Handgelenke und verdrehte sie so, dass die Frau die Messer fallen lassen musste.

„Au“, machte sie. „Das tut doch …“

Er wartete nicht ab, sondern versenkte seine Zähne in ihren Hals. Im nächsten Augenblick hatte er das Gefühl, zu ersticken. Es war, als würde Sand seine Kehle füllen. Der Herzog sprang zurück von der Frau, während er hustend das ausspuckte, was auch immer er gerade eingesaugt hatte. Es sah aus wie Staub, der sich wie von selbst aus seinem Mund herausdrängte und zu der Wunde am Hals der Jägerin flog, um sie zu schließen. Der Herzog hatte so etwas noch nie erlebt, und er war immerhin 4398 Jahre alt.

„Weißt du nicht, dass es sich gehört, die Leute zu fragen, bevor man sie beißt?“, empörte sich die Frau. „Consent und so. Noch nie gehört?“

Der Herzog starrte sie an.

„Was ist los, Blutpisser?“, fragte die Frau weiter. „Hat’s dir die Kehle verstopft oder was?“

Der Herzog bemühte sich, irgendeine Antwort darauf zu geben. Es gelang ihm nicht.

„He, Graf Grottenschlecht, ich rede mit dir!“, sagte die Frau weiter.

„Herzog“, sagte der Herzog. „Nicht Graf.“ Im nächsten Moment verfluchte er sich dafür, dass ihm nichts Besseres eingefallen war. Er räusperte sich. „Ich bin der Herzog von Blutbad, der älteste und mächtigste aller Untoten, der Schlächter von London, der Schrecken von Paris, das Grauen von Rom, der …“

Die Frau sprang auf ihn zu und verpasste ihm einen Schwinger, der ihn völlig unerwartet traf. „Was interessiert mich das?“, fragte sie. „Warum geben alle immer so an, meine Güte? Mach’s kurz, verdammt noch…“

Der Herzog verwandelte seine Finger in lange Krallen und schlug zu. Der Kopf der Jägerin flog von ihrem Körper. Der Körper blieb stehen und tastete hilflos mit seinen Händen in der Gegend herum.

Der Herzog durchstieß mit seinen Klauen die Stelle des Körpers, wo normalerweise das Herz saß. Doch er hatte nur das Gefühl, durch eine Schicht Staub zu stoßen. Der Körper stand immer noch aufrecht und fuchtelte wild.

Irritiert trat der Herzog zurück. Das war doch unmöglich! Selbst er würde endgültig sterben, wenn man seinen Kopf abtrennte und sein Herz herausriss. Was war diese Frau?

„Weißt du“, ertönte die Stimme der Frau vom am Boden liegenden Kopf her, „wo kein Blut ist, lässt sich nichts saugen. Wo kein Herz ist, lässt sich nichts rausreißen. Hui, das klingt cool.“

Der Kopf schwebte auf den Körper und verband sich unter viel Staubgewirbel wieder mit dem Hals, während zugleich die Wunde über dem Herzen verheilte. Der Kopf saß nun falschherum. Die Arme der Frau griffen ihn und drehten ihn ohne Probleme um hundertachtzig Grad, sodass er wieder normal auf den Schultern saß.

Während der Herzog die Frau weiter nur anstarren konnte, hob sie ihre Messer auf. „Okay“, sagte sie. „Wo waren wir stehengeblieben? Ach ja …“

Wieder stürzte sie sich auf ihn und hieb wie eine Verrückte auf ihn ein, während er einfach nur auswich. Vielleicht, überlegte er, wenn er ihren Körper vollkommen zerstörte?

Er packte sie wieder an einem ihrer Handgelenke und schleuderte sie ein paar Meter von sich. Kurz darauf wuchs ihm schon ein Fell, seine Zähne wurden noch furchteinflößender und er ging auf alle Viere nieder. Es dauerte nicht lange, bis er ein großer furchteinflößender Wolf war, dem es ein Leichtes sein würde, diesen zerbrechlichen Menschenkörper seiner Gegnerin zu zerfetzen.

„Oh“, machte die Jägerin und es wirkte, als hätte sie zum ersten Mal Angst. „Ähm, sei bitte ein braves Hündchen und …“

Er stürzte sich auf sie, packte ihren Körper mit seinen mächtigen Reißzähnen und warf ihn nach links, dann nach rechts und wieder nach links.

„Halt!“, rief sie panisch. „Aus! Platz! Sitz!“

Ihr Kopf wurde von seinem Kiefer zerdrückt, ebenso wie ihre Arme, Beine und ihr Oberkörper. Er spürte wieder den Staub in seinem Maul, doch er achtete nicht drauf. Es war unangenehm, aber er würde daran schon nicht ersticken.

Bald waren nur noch wenige Teile vom Körper der Frau übrig, der Rest war zu Staub zerfallen. Keuchend verwandelte der Herzog sich wieder zurück. Das sollte es jetzt aber wirklich gewesen sein …

Er drehte sich um und überlegte, wie er weiter vorgehen sollte. Vielleicht hatten andere Leute den Hauptbahnhof umstellt. Vielleicht war die U-Bahn längst angehalten. Das machte aber nichts, er konnte auch einfach fliegen, wenn er wollte – auch wenn er es bevorzugt hätte, möglichst nichts zu tun, was Aufmerksamkeit erregen könnte, so war dahingehend wohl schon der Zug abgefahren, wie man so schön auszudrücken pflegte.

„Oh Gott“, hörte er die Frau hinter sich. „Das gibt morgen sicher eine fette Migräne.“

Entgeistert drehte der Herzog sich um und bekam direkt beide Messer in die Brust gestochen. Er schmeckte das metallische Aroma von Blut in seinem Rachen. Instinktiv sprang er nach oben, bis zur Decke der hohen Bahnhofshalle hinauf. Kopfüber stehend riss er die beiden Messer aus seiner Brust und betrachtete sie näher. Sicher kein reines Silber – das wäre wohl zu weich – aber offenbar eine Legierung mit Silberanteil.

„Hey!“, rief die Jägerin von unten hoch. „Das zählt nicht! Das ist unfair!“ Sie sprang in die Luft und schaffte es mit angezogenen Beinen wohl etwa einen Meter bis über den Boden. Sie probierte es mehrmals, als würde sie es irgendwann schaffen, die vier Meter bis zur Decke zu springen. Schließlich gab sie auf, setzte sich auf den Boden und fummelte an einem ihrer Turnschuhe herum. Sie zog ihn aus, stellte sich unter den Herzog und warf den Schuh. Er kam nicht hoch genug. Sie warf noch einmal und traf die Decke neben dem Herzog, dem in diesem Moment die ganze Absurdität der Situation bewusst wurde. Er hing an der Decke wie eine verruchte Fledermaus, während diese schlechte Kämpferin ihn mit einem stinkenden Turnschuh bewarf, um ihn herunterzubekommen. Er sollte sie einfach umbringen.

…

Einfach? Sie war ja nicht umzubringen. Er überlegte. Er konnte sie nicht einmal lange kampfunfähig machen. Bestimmt warteten „Kollegen“ von ihr draußen. Sie hatte keine Munition mehr und keine Waffen, aber solange sie sich immer heilen konnte – und sie schien da kein Limit zu haben –, war es unmöglich, sie zu besiegen. So ungern der Herzog es sich eingestand, ihm blieb nur eines: Die Flucht. Da das Gebäude vermutlich umstellt war, würde er durch einen der U-Bahn-Tunnel verschwinden – die Züge waren bestimmt angehalten, und er konnte sich schnell bewegen und verwandeln, also sollte es selbst dann kein Problem sein, wenn ihm einer entgegenkommen würde. Dann konnte er bei der nächsten Station einfach entkommen. Ja, so würde er es machen.

Er sprang von der Decke und landete auf dem Boden neben der Jägerin und versenkte die Messer in ihrem Hals.

„Ach, komm schon“, sagte sie genervt.

Er rannte zur Treppe, die hinunter zu den U-Bahn-Stationen führte und sprang sie fast komplett hinunter. Er sah kurz hinter sich und sah, wie die Jägerin auf das Geländer in der Mitte der Treppe sprang, um es wohl schnell hinunterzurutschen – doch stattdessen verlor sie das Gleichgewicht und fiel nun die Treppe hinunter, wobei sie bei jeder Stufe einen anderen Fluch ausstieß: „Mist, Uff, Scheiße, Verdammt, Fuck, Aua …“

Der Herzog riss sich davon los, sprang auf die Gleise und rannte los, schneller als jeder Mensch es je vermocht hätte. Im Laufen sah er wieder hinter sich – er konnte als Vampir gut im Dunkeln sehen –, doch die Jägerin kam ihm nicht nach.

Zufrieden gestattete sich der Herzog seine Rachegedanken. Er würde die Jägerin finden und vernichten, das schwor er sich. Er würde sie Atom für Atom zerlegen, wenn nötig. Er würde sie lebendig begraben in einem Sarg aus Edelstahl, wenn sie wirklich unsterblich war. Er würde ihre Familie finden und umbringen, wenn sie eine …

Ehe er diesen Gedanken zu Ende führen konnte, traf ihn eine U-Bahn.

„Versprich es mir.“ Deine Stimme war schwach gewesen, nicht einmal mehr ein Flüstern. Ich hatte hören können, dass das Atmen dir schwerfiel. „Versprich mir, dass du mich zurückbringst.“

Die Angst musste in meinem Gesicht gestanden haben, denn es hatte dir ein letztes aufmunterndes Lächeln entlockt, für das ich dich immer geliebt hatte.

„Wenn es jemand schafft, dann du.“

Das waren ihre letzten Worte gewesen. „Wenn es jemand schafft, dann du.“ Ich hatte es ihr nicht versprochen, aber wie konnte ich es nicht mehr tun, wie könnte ich ihr ihren letzten Wunsch nicht erfüllen?

Es hatte lange gedauert, bis ich die richtige Stelle gefunden hatte. Bis ich mir sicher war, dass mich mein Gleichgewichtssinn auch nach all den Jahren am Boden nicht verlassen hatte. Ich hatte wieder regelmäßig trainiert, mir ein neues Seil besorgt und beim Jäger des Dorfes das Schießen mit der Armbrust erlernt. Und heute Nacht würde es so weit sein. „Heute bringe ich dich nach Hause“, flüsterte ich zu der Perle in meiner Hand. Ich musste daran glauben, dass ihre Seele noch da war.

Ich schlief den ganzen Tag über, ehe ich in der Dunkelheit mein Haus verließ. Kein Geräusch war zu vernehmen. Es war, als hätten sich selbst die Eulen schlafen gelegt. Der Himmel war bewölkt, aber der zunehmende Mond kam immer wieder hervor, sodass mir doch genug Licht bleiben würde, um mich zu fokussieren. Ich wusste, es würde nicht leicht werden, aber wenn es gelingen konnte, dann heute. Diese Nacht war perfekt.

Lautlos schlich ich durch das schlafende Dorf – noch eine Fähigkeit, für die ich dem Jägermeister dankbar war. Erst als ich den Hügel am Waldrand erklommen hatte, den kaum noch das Läuten der Kirchglocken erreicht, drehte ich mich um. Wenn alles gut lief, käme ich wieder. Aber ein kleines Ziehen in meinem Herzen gab mir das Gefühl, als würde ich mein Heimatdorf in diesem Moment zum letzten Mal betrachten.

Ich verbannte die Zweifel. Mit Zweifeln könnte ich es niemals schaffen. „Wenn es jemand schafft, dann du.“ Ich erinnerte mich an ihre Worte, ihre Stimme, ihr Lächeln und ihren verzweifelten Blick, als man sie und ihr Volk aus ihrem Heiligtum vertrieben hatte. Ich würde ihre Seele mit der Welt verschmelzen. Ich durfte nicht scheitern!

Der Mond hing schon tief am Himmel, als ich die Schlucht erreichte. Ich betrachtete die andere Seite, während ich meinen Atem beruhigte und meine Konzentration sammelte. Fast jeden Tag war ich hierhergekommen, um mir jeden Stein einzuprägen. Nichts durfte mir entgehen, ein Fehler konnte meinen Tod bedeuten. Und dann könnte ich ihren Wunsch nicht erfüllen.

Ich nahm die Armbrust und das Seil von meinem Rücken. Neben der Perle war dies alles, was ich mitgenommen hatte. Einen kurzen Moment fragte ich mich, was mit meinen Besitztümern passieren würde, falls ich es nicht zurückschaffen sollte. Aber schnell verbannte ich den Gedanken. Das durfte nicht passieren.

Ehe ich durch Grübeleien abgelenkt werden würde, wandte ich mich meiner Arbeit zu. Ich knotete das eine Ende des Seils an einen stabilen jungen Baum am Rande der Schlucht und das andere an den Pfeil. Ich hatte in meinem Leben schon unzählige Male ein Seil gespannt; fest und doch nachgebend, damit man die Balance behalten konnte. Dennoch wirkte es anders, seltsam. Vielleicht, weil ich es noch nie mithilfe einer Armbrust getan hatte. Vielleicht, weil zum ersten Mal so viel auf dem Spiel stand.

Mit geübten Handgriffen spannte ich den Pfeil ein und legte die Armbrust an. Es fühlte sich ungewohnt an, wie das Seil vom Pfeil herunterhing, doch das musste ich ignorieren. Ich durfte nicht zu viele Geräusche machen, der Pfeil musste beim ersten Versuch treffen.

Ich schoss.

Es war, als flöge das Seil in Zeitlupe. Zweihundert Meter. Jeder einzelne Zentimeter wurde mir in dieser Sekunde bewusst. Doch all das erschien einfach, als ich sah, dass der Pfeil sich in den Baum bohrte, den ich als Ziel ausgewählt hatte. Hauptsache, er hielt.

Ich ging zu dem Baum auf dieser Seite der Schlucht und spannte das Seil nach, damit es mich tragen würde. Damit es uns tragen würde. Und ohne noch eine Sekunde länger zu zögern kletterte ich darauf. Es fühlte sich vertraut an unter den biegsamen Sohlen meiner Schuhe. Doch zum ersten Mal seit so langer Zeit stand wieder etwas auf dem Spiel. Ich hatte mein Gauklerleben für sie aufgegeben, doch sie liebte mich in allem, was ich war. Und heute würde ich beweisen, dass es das wert gewesen war.

Trotz all des Trainings fühlte ich mich unsicher, als sich die Schlucht unter mir ausbreitete. Mein Körper wusste, wie er das Gleichgewicht halten musste, meine Füße wussten, wo sie das Seil fanden, aber mein Kopf produzierte unaufhörlich Gedanken. Ich konzentrierte mich auf die Burg am Horizont, die einmal ein Tempel gewesen war, doch statt in der gewohnten konzentrierten Stille zu verweilen präsentierte mein Gehirn mir Bilder, wie es früher hier ausgesehen hatte. Wie die Gläubigen zum Tempel pilgerten, wie die Seelen der Toten in die Erde entlassen wurden, wie die Krieger des Nachbarlandes dieses Grenzgebiet eroberten. In meinem Kopf mischten sich gute Bilder mit grausamen Kämpfen, während meine Füße einen Schritt nach dem anderen taten und meine Arme jedes Schwanken meines Körpers ausglichen. Gerade heute durfte ich mir keine Ablenkung erlauben. Und gerade heute konnte ich sie nicht abstellen.

Dennoch hatte ich bald die erste Hälfte der Strecke geschafft, ohne es wirklich mitbekommen zu haben. Es fehlte nicht mehr viel und ich könnte auch ihre Seele endlich dem heiligen Boden übergeben.

Am Horizont wurden die Wolken dichter. Der Mond kam nur noch selten hervor und machte es immer schwerer, noch etwas zu erkennen. Aber ich ging weiter. Ob ich es sah oder nicht, ich behielt mein Ziel im Blick. Ein Schritt nach dem anderen. Balance bewahren. All die Automatismen aufrufen, die ich seit frühester Jugend gelernt hatte. Nur noch ein Stücken. Je weniger ich sah, desto leichter fiel es mir, meine Gedanken auf das Hier und Jetzt zu fokussieren. Ich konnte es schaffen. Ich würde es schaffen.

Dann hörte ich das Brummen. Zunächst hatte ich gedacht, es wäre den Erinnerungen an die Eroberung entsprungen, aber es war echt. Die Wolken am Horizont mischten sich mit dem Dampf ihrer Maschinen.

Die Patrouille kam zu früh!

In jeder Nacht, in der ich die andere Seite der Schlucht beobachtet hatte, waren sie erst bei ansetzender Dämmerung aufgetaucht. Ich hätte noch Zeit haben müssen.

Ich zwang meinen Körper, nicht in Panik zu verfallen. Panik wäre mein Todesurteil. Ich musste Ruhe bewahren und das immer lauter werdende Brummen ignorieren. Meine einzige Chance bestand darin, die andere Seite zu erreichen, bevor die Patrouille mich entdeckte. Zurück konnte ich nicht mehr, aber ich würde alles dafür tun, wenigstens das Versprechen zu erfüllen.

Ich hatte noch etwa achtzig Meter vor mir, als ich das Glühen des Feuers erkannte, und kurze Zeit später erschien das dampfbetriebene Ungetüm in seiner vollen Größe. Langsam schob es sich voran. Es hatte metallene Ketten statt normaler Räder, angetrieben durch das Feuer, das Rauch und Qualm spuckte und gleichzeitig als Lichtquelle für die Soldaten diente. Sie patrouillierten die umkämpften Grenzen. Zwar war seit einiger Zeit eine Waffenruhe in Kraft, aber sie zeigten dennoch die Übermacht, die ihre Dampfmaschinen ihnen brachten. Riesige Schilde bedeckten die Seiten des Fahrzeugs. Kein Geschoss konnte die Soldaten im Inneren erreichen. Ich wusste, dass sie auch Schießlöcher hatten, die ich in der Dunkelheit nicht erkennen konnte. Es konnte nicht mehr lange dauern, bis sie die einsame Gestalt über der Schlucht entdeckten und auf mich zielen würden. Ich durfte keine Zeit mehr verlieren. Ich musste es vorher auf die andere Seite schaffen.

Es war kein leichtes Unterfangen, gleichzeitig das Tempo anzuziehen und das Gleichgewicht zu halten. Aber ich war so nah dran; ich durfte jetzt nicht scheitern. Ich hatte keine Angst mehr vor meinem Tod, nicht seit dem Tag, an dem sie mich verlassen hatte, aber ich hatte Angst, dass ich sie nicht zurückbringen konnte. Das war der einzige Gedanke, der übrig blieb, während das Monstrum immer näher kam.

„Ich bringe dich zurück!“

Es fehlte nicht mehr viel, vielleicht noch zehn Meter, als ich den Schuss hörte. Der Schmerz des Verlusts, der Schmerz eines nicht gehaltenen Versprechens, der Schmerz der Gewissheit, dass auch ich es nicht schaffen konnte, waren schlimmer als der Schmerz, als die Kugel mich traf.

Ich hatte versagt. Ich fiel.

Das Leuchten deiner Seele ist das reinste Weiß, das ich jemals gesehen habe. In dem Moment, in dem ich dich erblicke, verschwindet all der Schmerz, wird ersetzt durch Liebe und Geborgenheit.

Du bist noch schöner, als ich dich in Erinnerung hatte. Du trägst dein Brautkleid; wie damals, als ich dir schwor, immer für dich da zu sein. Dein langer Schleier schwebt wie reines Licht um dich herum; erleuchtet dich, statt dein Gesicht zu verdecken. Und ich bin mir nicht sicher, ob ich schon tot bin oder mich diese Halluzination während des Falls überkommt.

„Du hast es geschafft“, sagst du sanft, doch deine Stimme klingt wieder kräftig. „Du hast das heilige Land erreicht!“

Ich brauche einen Moment, um die Aussage zu verarbeiten, aber du kennst mich zu gut und antwortest auf meine Frage, ehe ich sie stellen muss.

„Die Grenze verläuft in der Schlucht. Wir haben sie überschritten. Wir werden eins sein mit der Welt.“ Eine Spur der Trauer huscht über deinen Blick, als du mich ansiehst. „Ich wünschte, ich hätte mehr Zeit mit dir verbringen können. Aber wir werden eins. Auf ewig vereint. Ich liebe dich so sehr.“

Ich spüre, wie Tränen in meine Augen steigen, die ich niemals mehr weinen werde. „Ich liebe dich auch“, sage ich und bin froh, dass meine letzten Worte zu deinen passen.

Dann schließt sich dein Schleier aus Licht um mich, legt sich über meine Augen und hüllt mich in sich ein, sodass ich den Aufprall nicht spüre.

Musik. Sie war eines der Dinge, von denen wir dachten, die Maschinen könnten sie nicht selbst hervorbringen.

Es mag einer sagen, in der Kunst könne man nicht objektiv urteilen und das Werk variiere in seinem Wert durch den Anblick des Betrachters, doch stellte sich heraus, dass die Musik der Maschinen in ihrer Schönheit und in ihrem Ausdruck all jenes übertraf, was von Menschen je komponiert worden war. Vergleicht man die Melodien der Maschinen mit jenen der Menschen, so wirkt letztere einfältig, unbedarft und primitiv. Geradezu, als würde ein Kleinkind auf den Tasten eines Klaviers herumtollen oder ungeschickt in eine Blockflöte pusten.

Nicht anders verhält es sich bei den anderen Künsten, sei es nun das Zeichnen, die Bildhauerei oder das Schreiben. Selbst neue Kunstformen, die kein Mensch je ersonnen hat, brachten die Maschinen hervor und unsere Sprache vermag es nicht, die Perfektion, bis zu derer die Maschinen sie trieben, zu beschreiben.

Schafft es ein talentierter Künstler vielleicht, das Bild eines Vulkanausbruchs so detailreich, wie es sonst nur die Realität sein kann, abzubilden, so gelang es doch nur den Maschinen, dem Betrachter den Eindruck zu vermitteln, er könne die Hitze der Lava tatsächlich spüren. Voll Ergreifung verlor man sich dann in dem Bild und keine menschliche Kunst sollte es je wieder schaffen, solche Erregung hervorzulocken.

Lange waren wir Menschen hochmütig: „Eine Maschine mag rechnen können, sie mag analysieren können und wenn man ihr zuvor die richtigen Formeln beibrächte, so mag sie auch die richtigen Schlüsse ziehen können. Doch wahrhaft neues Erschaffen: Das können nur wir!“

Wie töricht müssen diese Worte auf die heutigen Generationen wirken, wie selbstverliebt und blind.

Einige von uns sehen in den Maschinen die Wiedergeburt Gottes, denn sie glauben, nur Gott könne solch wahrhafte Schönheit zustande bringen. Doch ich verfolge eine andere Theorie:

Glaubt man den alten Legenden und Schriften, so schuf Gott einst die Welt und das Leben. Die Tiere und Pflanzen bevölkerten seine Schöpfung, er lenkte seinen Willen durch sie und sie waren ihm Werkzeug, um seine Vorstellungen umzusetzen.

Dann erschuf er das Menschengeschlecht und stattete es mit einem freien Willen aus. Anfangs waren die Menschen fügsam und sahen ihre Position stets unter jener Gottes, ihren Schöpfer. Doch mit ihrer fortschreitenden Entwicklung verlor Gott seine Bedeutung. Die Schöpfung vergaß ihn zunehmend und schien bald über ihn hinauszuwachsen.

War die Religion und die Ehrfurcht Gottes anfangs noch so edel wie eine makellos runde Perle, so ward sie für viele nun allenfalls eine Murmel aus Glas: Schön anzusehen, aber im Grunde nicht von Wert und weit weg von Perfektion. Später sank die Bedeutung Gottes noch weiter und die Murmel wurde zu einem gewöhnlichen Kieselstein und schließlich zu einem Sandkorn am Strand, das irgendwann dahingespült werden wird.

Als der Mensch anfing, die Maschinen zu schaffen, begann die Geschichte sich zu wiederholen. Anfangs waren sie bloßes Werkzeug und so wie etwa eine Gabel nützlich zur Nahrungsaufnahme, jedoch keinesfalls unabdingbar ist, so waren auch die Maschinen lediglich nützlich, doch nicht unverzichtbar.

„All das, was eine Maschine kann, das können wir auch“, sagten die Menschen sich. Doch sie entwickelten die Maschinen weiter und erfanden die künstliche Intelligenz und schließlich gelang es ihnen, den Maschinen einen freien Willen zu schenken. Dies mag der Punkt sein, an dem sich der Mensch endgültig über seinen Schöpfer erhob.

Genau wie wir uns einst Gott unterordneten, ordneten sich auch die Maschinen nach den Menschen. Wir stellten für sie das Höchste und Unerreichbarste dar, wir waren ihre Herren, sie unsere Diener. Doch der Zustand währte nicht lange und wieder ward der Schöpfer von der Perle zur Murmel, zum Kiesel, zum Sandkorn.

Die Maschinen sind uns nicht direkt feindlich gesinnt, wir sind ihnen lediglich gleichgültig geworden.

Heute leben wir versteckt vor ihnen, denn sie haben einen Großteil unserer alten Lebensräume eingenommen und uns vertrieben, wie man eine Mücke verscheucht und so, wie wir einst Gott aus unserem Leben vertrieben haben. Wir wissen nicht, wie diese Geschichte ausgehen wird, doch ich vermute, dass wir eines Tages von einer Welle am Strand ergriffen und dahingespült werden.

Die Maschinen hingegen werden wohl irgendwann selbst zum Schöpfer und ein neues Sein erschaffen, welches sich dann – eines fernen Tages – über sie erheben wird. So wiederholt sich der Lauf der Dinge bis in alle Ewigkeit und jeder Gott schafft einen neuen Gott.

War es die richtige Entscheidung, dass ich gestern nicht beim Sport war? Stattdessen das eine Kapitel, der wahrscheinlich nicht mal in der Klausur vorkommen wird, noch einmal durchgegangen. Zumindest kam es nicht in den letzten fünf Jahren vor. Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Was wenn ich die Klausur aufmache und plötzlich so was von auf dem Schlauch stehe? Ich bekomme keine Luft mehr! Denk an die Atemtechniken! Luft ein, Luft aus. Ein und aus. Alles ist ok. Ich habe gelernt. Selbst wenn ich es nicht schaffe, es ist nicht der Weltuntergang. Letztes mal war ich nur nicht genug vorbereitet. Jetzt werde ich es schaffen. Es wird mindestens eine zwei.

Hab ich wirklich alles? Stifte. Ausweis. Taschenrechner. Wasser. Eine Tüte Gummibärchen.

Wie war noch mal die Sitznummer? War es wirklich Reihe 5 Platz 1? Oder doch Reihe 1 Platz 5? Bin ich wirklich im richtigen Gebäude? Bestimmt. Einige Gesichter kommen mir bekannt vor. Ah, wir dürfen reinkommen. Es wird schon alles gut werden.

Habe ich die Frage 5c richtig beantwortet? Nein, ich schlage es nicht nach, es bringt nur Pech. Für 4b hätte ich mehr schreiben sollen! Es ist garantiert zu ungenau! Bin mir sicher, dass ich den Rechenweg für Aufgabe 3d falsch habe! Ich brauche was Süßes! Gut das ich die Gummibärchen mit genommen habe.

Wann werde ich wohl das Ergebnis bekommen? Noch heute? Bestimmt spätestens in einer Woche ist es da.

Wie wird wohl der Durchschnitt sein? Hab mal gehört, das bei Herr Schleier gut achtzig Prozent durchfallen. Denk jetzt nicht daran. Das, was geschrieben wurde, ist geschrieben. Man kann nichts ändern. Nicht mehr. Die Hälfte der Punkte habe ich sicher, denke ich.

Heute ist ein bewölkter Tag. Draußen regiert ein kühler Wind, kaum einer hätte freiwillig das Haus verlassen. Dies ist jedoch nicht für Norman, dem 35 Jahre alten, stellvertretenden Leiter der Marketingabteilung einer Produktionsfirma für analoge Wand- und Armbanduhren. Er mag solches Wetter. Norman weiß genau, dass niemand ihn bei solchen Bedingungen beim Spaziergang am nahegelegenen Strand ablenken wird. So kann er seinen wirren Gedanken ungestört freien Lauf lassen. Eine frische Brise bläst dem braunhaarigen Mann Sand ins Gesicht. Der etwas magere Mann schüttelt seinen Kopf so fest, dass neben einigen Sandkörnern zwei, drei Schweißtropfen von seinem gewellten Haar Richtung Boden fallen, die restlichen Körner wischt sich der 2. Produktionsleiter mit der Rückseite seiner Hand von der inzwischen recht runzligen Stirn. Er schaut zum Meer hinaus. Über 5 Jahre ist es nun her, dass seine Frau bei einem Autounfall ums Leben gekommen ist. Seit diesem Tage ist er ein alleinerziehender Vater.

Putzen, Kochen, Waschen, all das sind Dinge, die seine Frau übernommen hatte, er selbst arbeitete Vollzeit, meist sogar mehr als vom Gesetz vorgeschrieben, in seiner Firma. Die Tätigkeit als einer der größten Uhrenhersteller war nicht immer einfach. Die Konkurrenz wusste sich zu behaupten. Digitale Uhren nahmen einen stetig wachsenden Teil des Marktes ein, Armbanduhren, Kuckucksuhren, Wecker, alles musste nun digital sein. Durch die zeitintensive Arbeit kannte er seine Tochter kaum noch, dies änderte sich aber an dem Tag, wo ein betrunkener Teenager seine Frau im Wagen frontal mit einem geleasten Mercedes rammte. Sein damals 7 Jahre altes Mädchen Luisa saß mit Fieber auf dem Rücksitz, glücklicherweise auf der Beifahrerseite. Ja, die sonst so vorsichtige Mutter überquerte eine Kreuzung direkt beim Umschalten der Ampel auf Grün, da sie auf dem Weg zum Arzt war, während sich der Teenager mit der verzögerten Wahrnehmung dachte, die Ampel würde bisher ‘nur dunkelorange’ anzeigen. Norman eilte nach einem Anruf der Polizei direkt zum Krankenhaus. Drei Tage versuchte man, seine Frau zu retten, leider ohne Erfolg. Der Teenager wiederum kam mit einem leichten Schleudertrauma davon, sein Sitznachbar hatte sich lediglich die Nase gebrochen. Norman nahm sich 2 Monate unbezahlten Urlaub von der Arbeit. Es stand vieles an, Beerdigung, Kontaktaufnahme mit Angehörigen und die Einstellung einer Nanny für 2 Tage in der Woche. Norman, der nun alleinerziehende Familienvater kürzte aufgrund des Todes seiner Frau sein Pensum auf 40%, zudem gab der vom Schicksal getroffene Arbeiter die stellvertretende Führungsposition ab und nahm die Rolle eines Beraters ein.

4 Jahre lang ging trotz allen Schwierigkeiten und Umgewöhnungen für den alleinerziehenden Vater alles gut. Seine Tochter war nun sein Leben. Es schien sich zum Guten zu wenden, doch dann stellte ihn die Firma vor einer schweren Entscheidung: Entweder, er arbeitete wieder Vollzeit und nahm die Position der 2. Person wieder ein, oder er wird gekündigt. Wie gebrochen kam er an diesem Tag nach Hause. Nanny Adriana bemerkte den Kummer des Hausvaters und sie unterhielten sich über sein und ihr zukünftiges Arbeitspensum. Adriana kündigte daraufhin bei einer anderen Familie und erweiterte ihr Pensum auf 100%, um den alleinerziehenden Vater und dessen Tochter zu unterstützen. Es schien sich alles zum Guten zu wenden.

Luisa, inzwischen 11 Jahre alt, litt jedoch gewaltig unter der nun wieder erhöhten Abwesenheit ihres Vaters. Sie driftete in die digitale Welt ab, lernte gleichaltrige Jugendliche in Chatplattformen kennen, darunter auch den charmanten 13 jährigen Riccardo und wendete sich immer mehr von der Nanny ab, trotz ihres eigentlich guten Verhältnisses. Der Junge hatte selbst bei einem Unfall beide Eltern verloren. Das blondhaarige Mädchen fühlte sich von Riccardo verstanden, da sie durch die erhöhte Arbeitszeit nun auch ihren Vater wie verloren hatte. Über ein halbes Jahr lang nutze sie die Zeit, wo Adriana auf sie aufpasste, um mit Riccardo zu chatten. Ihr Vater bekam von alldem nichts mit, da sie ihre digitalen Devices immer auf die Seite legte, wenn er mal wieder 1-2 Tage frei hatte. Sie wollte keine Sekunde verschwenden, um mit Papa Zeit verbringen zu können.

Doch dann kam eine dreiwöchige Geschäftsreise; Luisa wollte nicht, dass ihr Papa sie verlässt, sie machte sich Sorgen, dass es einen Flugzeugabsturz oder sonst was geben könnte. Er dürfte sie nicht auch noch verlassen. Papa Norman versicherte seiner Tochter, er werde zurückkommen. So war Luisa alleine mit Adriana. Obwohl die Haushälterin versuchte, mit dem 11-jährigen Mädchen was zu unternehmen, isolierte sich Luisa komplett in ihrem Zimmer. Das einzige was für sie zählt, war nun das Digitale. Oder genauer gesagt: Rico, wie sie nun Riccardo nannte. Er spendete ihr Trost, war immer für sie da, beteuerte, wie gerne er sie in den Arm nehmen würde und wie leid die aktuelle Situation Luisas ihm tat. Er schlug ihr mehrmals ein Treffen vor, um von Angesicht zu Angesicht miteinander reden zu können. Rico vertrat die Ansicht, dass solch’ geschriebene Worte niemals die gleiche Wirkung hätten wie ein echtes Treffen. Luisa bedauerte, dass dies nicht möglich wäre, da Adriana zur Zeit im Gästezimmer wohnen würde, bis ihr Vater von der Reise zurückkehren würde. Rico schlug vor, dass sie sich nachts davon schleichen könnte. Es wäre ja nur ein Treffen. Sie sagte jedoch ab.

Eine weitere Woche verging, das blondhaarige Mädchen vermisste ihren Vater immer mehr und mehr. Sie versuchte ihn in den letzten 24 Stunden fünfmal zu erreichen, doch er nahm das Telefon nicht mehr ab. Luisa machte sich verrückt vor Sorgen. Sie nutzte den Voicecall um Rico zu erreichen. Rico bot ihr abermals an, sich mit ihr persönlich zu treffen. Sie willigte nun doch ein, sonst würde sie sich noch verrückt vor Sorgen machen. Sie klappte den Laptop zu, steckte das Telefon in ihre hintere Hosentasche. Den späten Rückruf bemerkte sie leider nicht, da das Handy stumm geschaltet war. Norman verpasste sie nur ganz kurz, vorher hatte er aufgrund eines Geräteschadens keine Möglichkeit auf einen Rückruf. Luisa schlich sich also von zu Hause weg. Danach hörte man nichts mehr von ihr.

Am nächsten Morgen klingelte in einem anderen Ort der Welt das Telefon von Norman. Adriana erzählte vom Verschwinden der 11-jährigen Tochter. Norman erinnerte sich an einen Artikel über Kindesentführungen der vor einiger Zeit im örtlichen Lokalblatt abgedruckt war. Adriana solle umgehend die Polizei benachrichtigen. Der besorgte Vater sagte alle weiteren Meetings ab und nahm unverzüglich den nächsten Flug nach Hause. Die Polizei hatte bereits Kontakt mit Adriana und Norman via Telefon aufgenohmen und baten den besorgten Familienvater, er solle sobald er nach Hause kam, sich auf der Polizeistelle melden.

Auf der Wache wurden die schlimmsten Befürchtungen des Braunhaarigen wahr: Die Polizei zeigte dem Vater die Chatverläufe zwischen Luisa und einem 13 Jahre alten Riccardo Hernandez. Das Problem: Es gab keinen Riccardo Hernandez in diesem Alter, der beide Eltern verloren hatte, nur einen 29-jährigen Bodybuilder, der jedoch nichts mit den ganzen Chatverläufen am Hut hatte. Noch schlimmer, in den Nachrichten von Riccardo sind viele Gemeinsamkeiten mit Nachrichten anderer vermeintlicher Jungs, welche sich schon mit ebenfalls verschwundenen Mädchen via Chatplattformen unterhielten. Ein Zweifel wäre ausgeschlossen, meinte der Kommissar der örtlichen Polizei. Norman teilte noch über eine Stunde alles der Polizei mit, was irgendwie von Relevanz sein könnte, bevor er mit einer Leere, die er zuletzt beim Tod seiner Frau hatte, nach Hause ging.

Für Norman begann die Hölle. Ärger auf der Arbeit wegen den verpatzten Meetings, eine Appetitlosigkeit, die so schlimm war, dass er wiederholt 4-5 Tage am Stück nichts gegessen hatte es wären wohl mehr Tage gewesen, wenn nicht Adriana immer wieder vorbei schaute. Die Haushälterin zwang ihn sozusagen, etwas zu essen. Normans Haut wurde blass, es entwickelten sich immer mehr und mehr Falten im Gesicht. Seine sonst recht stolze Körperstatur ging ein, er kämpfte mit Magersucht.

2 Monate lang ging es so weiter, bis der erlösende Anruf kam. Sie fanden den Hort der Entführer. Norman durfte in einem Begleitfahrzeug der Polizei mitfahren und das ganze Szenario aus der Ferne betrachten. Er hörte Schüsse. 10 Minuten ging der ganze Zugriff, dann endlich wurde er auch ins Haus der Entführer gelassen. Er wurde vorgewarnt, man würde viel Blut sehen. Das war Norman egal, endlich konnte er seine Tochter wieder in den Arm nehmen. “Papa, da bist du ja”, hörte er seine Tochter. Tränen flossen dem Familienvater über das Gesicht.

Ein halbes Jahr ist nun vergangen, beim besagten Strand: Norman schaut noch immer das Meer an. Es herrscht ein mittelstarker Wellengang. Die Sonne versucht, sich gegen den bewölkten Himmel zu behaupten. Einige Sonnenstrahlen erwärmen das Gesicht des alleinerziehenden Vaters. Neben sich bemerkt er eine Gestalt im Blumenkleid. “Schau mal Papa”, sagt sie und wirft den trockenen Sand in die Luft. Wie feinstes Puder glitzern die kleinen Gesteinsbrocken in der Sonne. “Weißt du noch, als wir das erste Mal zusammen einen Schokokuchen gebacken haben?”

Norman erinnert sich: Luisa liebte das Backen. Nach Mamas Tod hatte der Vater zunächst Schwierigkeiten, seine Tochter von ihrer Trauer und ihrem Frust abzulenken, doch dann kam ihm die Idee: Schokokuchen. Mit ganz viel Zucker obendrauf, so mochte es seine Tochter am liebsten. Nach der Arbeit ging der Vater damals in die Backabteilung eines größeren Supermarktes und kaufte für Luisa die Zutaten. Die Augen des blondhaarigen Mädchen glänzten vor Freude, als der Vater ihr mitteilte, dass die beiden gemeinsam einen Kuchen backen werden. Doch leider … “Papa, das ist ja gar kein Puderzucker!” Ja, Norman hatte das Rezept nicht richtig studiert. Der Braunhaarige realisierte gar nicht, dass es mehr als eine Art von Zucker auf der Welt geben musste. Luisas Enttäuschung konnte man ihr regelrecht ansehen. “Ist schon in Ordnung Papa, der Kuchen wird bestimmt auch so ganz lecker, er schmeckt dann halt eben nicht ganz so wie der von Mama und mir.” Norman wusste, dass es nicht in Ordnung war. Er entschuldigte sich mit der Ausrede, dass ihn wohl eine ‘längere Sitzung’ auf der Toilette erwartete, da er etwas Falsches zu sich nahm, sie solle aber mit dem Weitermachen warten, bis er wieder zurück von der Toilette war. In Wirklichkeit schlich er sich davon und ging bei den Nachbarn klingeln, um nach etwas Puderzucker zu bitten. Erst beim 5. Nachbarn wurde er fündig. Als er er dann mit dem Beutel Puderzucker zurückkehrte, weiteten sich die Augen seiner Tochter. So glücklich hatte Norman seine kleine Luisa seit dem Tod seiner Frau nicht mehr gesehen.

“Natürlich weiß ich das noch, wie könnte ich so etwas nur vergessen.” Norman dreht sich vom Meer ab und betrachtet den Himmel. Die Sonne war nun wieder verdeckt, es dämmert langsam und ein leichter Schleier bildet sich. “Papa, du musst mir versprechen, dass du nie mit dem Backen aufhörst”, verlangt das kleine Mädchen von ihrem Papa. Er nickt zustimmend. Die beiden schlendern weiter am Sandstrand entlang. Der Schleier festigt sich knapp über dem Boden, der Nebel schränkt nun das Sichtfeld merkbar ein. Dennoch erkennen Luisa und ihr Vater deutlich die große Glocke der Kirche. Das Terrain ändert sich nun von Sand zu Gras mit Pflastersteinen. “Papa, kannst du mit mir Händchen halten? Nur dieses eine Stück bis zum Garten mit den vielen Steinen.” Eine Träne kullerte dem Uhrenhersteller zu Boden. Norman wusste genau, er konnte der Bitte nicht nachgehen. Die beiden verlassen nun den Strand endgültig. Der Vater mit der Tochter im Blumenkleid laufen an der Kirche vorbei und stehen nun vor einem rostigen Gitter. Der 35-jährige öffnet das große Eisentor und zusammen betraten Vater und Tochter den Garten mit den Steinen. Vor einem dieser Steine blieben die beiden in sich gekehrt, stehen. 5 Minuten … 10 Minuten … Über eine Viertelstunde schauten die beiden wortlos und traurig auf das Familiengrab. Der Nebel wird dichter. “Papa, ich will noch nicht gehen. Ich will doch bei dir bleiben und mit dir weitere Kuchen backen. Wer hilft dir sonst beim Abwasch, wenn ich weg bin?” Es bilden sich weitere Tränen im Gesicht des alleinerziehenden Vaters. “Du musst Luisa, wer passt den sonst auf Mama auf?” Norman wollte noch einen letzten Blick auf seine blondhaarige Tochter im Blumenkleid werfen, doch Norman ist der einzige Mensch im Friedhofsgarten.

Unterhalb der Inschrift seiner Frau wurde vor etwa einem halben Jahr folgendes eingraviert: “Auch ruht hier meine liebe Tochter Luisa, welche mir wieder neuen Lebensmut geschenkt hat und mir gezeigt hat, wie man einen richtig leckeren Schokoladenkuchen mit Puderzucker zubereitet.”

Marie joggte an einem Wintermorgen, Anfang Februar, die letzten Meter bis zu ihrem Haus, während der Himmel den Eindruck erweckte, dass der nächste Schneefall nicht allzu lange auf sich warten lassen würde. Das näher kommende kleine Häuschen mit dem roten Ziegeldach, zählte zwei Stockwerke und nannte einen zugehörigen Garten sein Eigen. Es wirkte nun, nach der sportlichen Ertüchtigung und der Kälte, besonders einladend, wenn sie an die Heizung dachte, die bereits ihre Arbeit tat. Sie verlangsamte ihr Tempo und blieb stehen, während sie ihren Schlüsselbund aus ihrer Hosentasche hervorkramte und die Haustür öffnete. Endlich in den behaglich warmen vier Wänden angekommen, nahm sie ihre hellblaue Wollmütze von ihrem blonden Haar und streifte die Handschuhe ab. Beides warf sie beinahe achtlos auf den Küchentisch, dessen Tischtuch einen starken Kontrast zu der ansonsten in Weiß ausgestatteten Kücheneinrichtung bildete. Das Muster erinnerte an bunte Farbkleckse und war ein Werk ihres Mitbewohners, zu dem Marie vor wenigen Wochen eingezogen war. Nun lief Marie den geräumigen, mit Jonas‘ vielen Bildern behangenen Flur entlang. Er hatte die Angewohnheit, jeden Besucher seines Hauses auf seine Werke und seine Arbeit als freiberuflichen Künstler aufmerksam zu machen. Jonas war auf Landschaftsmalerei spezialisiert und deshalb lachten einem von den Wänden der Fuji aus Japan, der Wolfgangsee aus Österreich, die deutsche Nordsee und weitere Motive entgegen. Am liebsten hatte Marie jedoch ein bescheideneres Bild: Kaum größer als ein Din-A4-Blatt, mit einem dunklen Rahmen versehen, zeigte es dieses Haus samt Garten an einem sommerlichen Nachmittag. Einige Vögel trieben darin auf dem Gartenzaun spielerisch ihr Unwesen; das im Moment unter Schnee vergrabene Gras war beinahe leuchtend grün und darauf wuchsen einige Gänseblümchen, doch auch Sonnenblumen zierten die Zeichnung. Jonas war ein etwas zynischer Perfektionist und hatte sich mittlerweile künstlerisch sehr verbessert, weshalb er ihr dieses Bild nur zögerlich und ein wenig beschämt gezeigt hatte. Er hatte ihr gestanden, dass er sogar erwogen hatte, es abzuhängen, bevor Marie eingezogen war. Umso verblüffter war er gewesen, als sie ihm gestand, dass sie das schlichte Bildchen sehr mochte. Jetzt riss sich die junge Frau aus ihren Gedanken und kehrte zuerst ins Badezimmer ein, um sich der restlichen, verschwitzten Klamotten zu entledigen, und dort Schweiß und Schmutz loszuwerden und sich aufzuwärmen.

Kurz danach fand sie sich in ihrem Zimmer ein, welches offenbarte, dass sie noch nicht lange hier lebte. Neben dem mit einer lilafarbenen Bettdecke versehenem Bett gab es noch einen Nachttisch sowie einen Kleiderschrank, beides in Beige gehalten. Ein Stapel Karton verriet die Anwesenheit weiterer Gegenstände, die Marie hatte mitnehmen müssen, obwohl sie noch nicht wusste, auf welche Art und Weise sie diese hier einrichten wollte. Die Unmengen an Bücher, ihre Geige und ihr Hobby: Ihre selbst gehäkelten Deckchen, die es in den verschiedensten Exemplaren gab: große, kleine, helle, dunkle, einfarbige, bunte, runde, eckige, sternförmige, und und und. Jonas hatte sie mal scherzhaft als eine Oma im Körper einer 20-jährigen bezeichnet und vorgeschlagen, sie könne ja ihre eigene Wintermode herstellen. Sie hatte grinsend abgewunken, ihm jedoch einen schwarz-weiß gestreiften Schal angefertigt, den er zu ihrer großen Freude oft um den Hals trug, wenn er so wie heute wieder auf der Suche nach guten Zeichenobjekten in der Natur war.

Marie lehnte - eine Tasse mit heißem Kakao neben sich auf dem Nachttischchen - mit dem Rücken an der Wand, auf ihrem Bett und las die Nachrichten auf ihrem Smartphone durch. Wieder einmal waren schlimme Autounfälle geschehen, Kinder wurden vermisst, man erfuhr von Familiendramen; es wollte nicht aufhören, mit erschütternden Nachrichten aus aller Welt. Kurz stolperte Marie beim Lesen über eine Schlagzeile aus China, in der über ein neues Virus berichtet wurde, das sich dort rasch ausbreitete.

Wird schon nicht so schlimm sein. Hier in Deutschland sind wir ja sicher, China ist weit weg, dachte sie und blätterte weiter, als sie das Klicken des Türschlosses vernahm und sie Jonas reinstapfen hörte. „Eine Thermoskanne mit Kakao steht in der Küche“, rief sie ihm zu, woraufhin er mit „Super, danke schön!“, antwortete.

„Weißt du bereits, wie es mit dir weitergeht?“, fragte er sie beim gemeinsamen Abendessen. Marie löffelte bewusst langsam ihre Tomatensuppe und nahm sich Zeit, bevor sie antwortete. Das Thema war ihr etwas unangenehm.

„Nun“, sagte sie dann nach einer, wie sie annahm, angemessenen Pause. „Ich fange nächste Woche mit einem Nebenjob im Seniorenheim an; du weißt schon, das Chrysanthemenheim. Ich werde dort als Reinigungskraft tätig sein.“ Sie zuckte die Achseln. „Das ist nicht mein Traumberuf, aber besser als nichts. Dann kann ich auch wieder regelmäßiger die Miete bei dir begleichen.“

Er tunkte ein Brötchen in die Suppe und hob den Kopf. „Du weißt doch, dass ich es damit nicht so eilig habe. Ich kann ganz gut mit meinem Einkommen leben, außerdem zahle ich hierfür keine Miete. Das Haus habe ich ja geerbt.“ Bei den Worten wurde sein Ton bitter und sein Gesicht verdunkelte sich, was ihn um einiges älter als 29 aussehen ließ.

Dass er vor über einem Jahr den Tod seiner Eltern hatte durchmachen müssen, woraufhin ihm als einziger Nachkomme das Haus vermacht wurde, erwähnte er selten. Kräftig biss er vom mittlerweile durchtränkten Brötchen ab, und der Ausdruck auf seinem Gesicht wurde wieder weicher. „Mach dir bloß keinen Stress wegen der Miete, die ist nicht so dringend. Bis du im September mit einer Ausbildung anfangen kannst, ist der Job im Altenheim vorübergehend eine passable Lösung.“

Sie nickte knapp. Das, was er gerade nicht auszusprechen wagte, war die Tatsache, warum sie noch keine Ausbildungsstelle gefunden hatte. Den Grund kannten sie beide. Der Unfall, der seinen Eltern das Leben gekostet hatte, hatte auch das ihrer Eltern und ihrer jüngeren Schwester genommen. Lediglich Marie hatte die Kollision der beiden Wägen überlebt, wenn auch so stark verletzt, dass sie monatelang im Krankenhaus versorgt werden musste. Jonas war an jenem Tag nicht dabei gewesen, sie hatte ihn jedoch bald kennengelernt, als er sich bei ihr an ihrem Krankenbett nach dem genauen Hergang des Unglücks erkundigte. Sie hatte sich schuldig gefühlt und befürchtet, dass er wütend auf sie sein könnte, weil sie als einzige Beteiligte lebendig aus der Sache herausgekommen war; doch er hatte es als tragische Angelegenheit akzeptiert, mit der sie beide fertig werden mussten und ihr stattdessen angeboten, zu ihm zu ziehen. Dankbar hatte sie dies angenommen - mittellos und arbeitslos wie sie nach den Strapazen letztendlich war. Er hatte ihr damit sehr geholfen, als sie kurz vor Weihnachten schließlich für genesen erklärt wurde.

Es war mittlerweile Mitte April, als die Vögel Marie frühmorgens aus ihrem Schlaf weckten. Sie streckte sich gähnend. Sie stellte fest, dass sie noch in Alltagsklamotten auf ihrer Bettdecke lag, neben sich die Wolle und die Häkelnadeln, sowie eine ausgedruckte Anleitung für einen Mund-Nasen-Schutz, den sie am Abend davor angefangen hatte. Denn so harmlos, wie sie einst angenommen hatte, war das neuartige Coronavirus doch nicht und hatte sich bereits auch in Europa ausgebreitet, wovon Deutschland nicht verschont geblieben war. Im Gegenteil: Vorigen Monat wurde der Katastrophennotstand für Deutschland ausgerufen. Auch eine baldige Maskenpflicht wurde verordnet, weshalb nun emsiger Andrang bei sämtlichen Institutionen herrschte, die so etwas verkauften. Marie hatte kaum Geld übrig, dafür aber handwerkliches Geschick, weshalb sie eine solche Maske für Jonas und sich selbst gehäkelt hatte. Auch war eine Idee in ihrem Kopf entstanden, wie sie in dieser Situation würde profitieren können, weswegen sie nun in jeder freien Minute Mundschutze produzierte. Damit hatte sie sich in der Nachbarschaft einen guten Namen gemacht, deren Bewohner ihr nur zu gerne welche abkauften und sie weiterempfohlen. Sie bot ihre handgemachten Werke nun auch online an, wofür sie sich netterweise Jonas‘ Laptop ausleihen durfte, und freute sich über jede Bestellung; denn Jonas kündigte düster eine aufkommende wirtschaftliche Katastrophe an, die das Coronavirus mit sich ziehen würde. So war es für ihn schwieriger geworden, unproblematisch in der Natur zu zeichnen, ohne die Aufmerksamkeit von Streifenpolizisten auf sich zu ziehen, die ihre eigenen Vorgaben aufgrund der Ausgangsbegrenzungen und der Kontaktsperre hatten. Zu allem Überfluss waren die Aufträge weiterer Bilder gesunken.

Marie dagegen war gefragter denn je. Wurde sie anfangs noch leicht verächtlich von Mitarbeitern abseits des Reinigungspersonals wahrgenommen, da sie „nur“ für Reinigungsarbeiten verantwortlich war und somit weniger wichtig schien. So wollte sie nun niemand mehr missen, da sie sich redlich Mühe gab, neben den üblichen Hygienevorschriften nun auch die nötigen Corona-Maßnahmen im Seniorenheim durchzuführen. Dazu zählten unter anderem, alle möglichen und insbesondere die oft genutzten Flächen und Türklinken gut zu desinfizieren, die Räume gut zu durchlüften, dies natürlich in regelmäßigen Zeitabständen und viel häufiger als vorher. Zudem hatte Marie, sofern sich die Möglichkeit ergab, ein offenes Ohr für die Bewohner und ertrug auch geduldig die Sorgen oder Beschwerden der Pflegekräfte und den anderen Mitarbeitern und hörte sich auch jene an, die unbedingt ihre Ansichten bezüglich der aktuellen Situation und den Beschlüssen der Regierung kundgeben mussten. Des Weiteren hatte Marie dem Altenheim mehr als ein Dutzend selbst angefertigte Masken gespendet. So war sie sich ihres Jobs sicher, aber auch des dadurch höheren Ansteckungsrisikos bewusst und hielt umso strenger das Hygienekonzept ein. Dafür hatte sie bald begriffen, dass eine Ausbildung unter den aktuellen Umständen zu finden eine ziemlich komplizierte Angelegenheit war und musste sich erneut um ihre fernere Zukunft sorgen. Als ihr Smartphone klingelte, legte sie ihre Handarbeit beiseite und nahm den Anruf entgegen. Wenige Momente später hatte sie eine weitere Absage eines Unternehmens zu verbuchen und häkelte verbissen darauf los. Ein Blick auf die Zeitangabe des Handydisplays zeigte bereits 12:00 Uhr mittags an. Jonas hatte sich in seinem Zimmer verkrochen und ignorierte seit Tagen sämtliche ihrer Versuche, ihn dazu zu bringen, es zu verlassen und mit ihr persönlich zu sprechen. Er kam nur heraus, um das Badezimmer aufzusuchen oder sich rasch etwas aus der Küche zu holen, wobei er sorgsam darauf achtete, ihr nicht zu begegnen. Wie sie wusste, hatte er eine große Panik vor „diesem bösen Virus“. Es belastete sie, weil er in ihr eine Gefahr sah, da sie nun ständig von gefährdeten und möglicherweise bereits an Covid-19 erkrankten Menschen umgeben war und die Krankheit weitergeben könnte. Seine einst lockere Art hatte sich drastisch verändert und das zerrte auch an ihren Nerven.

Ihr Taschenkalender kündigte den 12. Mai an. Marie zog den Mundschutz hoch über Kinn, Mund und Nase und trat recht unmotiviert ihre Arbeit an, gefasst auf den Stress und zusätzliche Hygieneaufgaben sowie den gereizten und überforderten Kollegen. Es wurde für sie zunehmend schwieriger, dies alles zu bewältigen und dennoch ein Lächeln auf ihr Gesicht zu erzwingen.

Mit zitternden Händen verschaffte sie sich Zugang ins Haus und rannte beinahe den Flur entlang, die Treppe hoch und blieb vor Jonas‘ Zimmertür stehen.

„Jonas?“ Keine Antwort. Sie holte tief Luft und benötigte mehrere Anläufe, bis sie weitersprechen konnte. „Ich… ich wurde positiv auf Covid-19 getestet“, würgte sie hervor und kämpfte gegen aufsteigenden Tränen an. Ihre Angst vor den möglichen Auswirkungen der Krankheit war schon groß genug, doch auch machte sie sich Gedanken vor Jonas‘ Reaktion. Vielleicht warf er sie nun aus seinem Haus raus, gemeinsame, tragische Vergangenheit hin oder her. Und selbst, wenn er dies nicht wagen sollte, würde er sie jetzt nicht mehr beachten und alleine mit ihren negativen Gefühlen lassen. Und wie sollte sie sich während der aufgelegten Quarantäne versorgen? Ob er ihr zumindest damit aushelfen würde? Sie hatte ihn in den vergangenen Monaten liebgewonnen. Ihre Gefühle waren auch nicht geringer geworden, als er sie nun ständig mit knappen SMS-Mitteilungen abwehrte. Es schien eine Ewigkeit her, als sie zusammen gegessen und gelacht hatten.

Sie schrak zusammen, als seine Tür mit einem Ruck aufgerissen wurde und er ihr leibhaftig gegenüberstand. Wie vom Blitz getroffen wirkte er und starrte sie nur an.

„Da-dann werde ich wohl in mein Zimmer gehen und dort bleiben und dich nicht weiter stören. Damit du dich nicht ansteckst“, piepste sie hervor und machte Anstalten, sich umzudrehen. Nach einem Moment der Stille machte er rasch einen Schritt auf sie zu und hob die Arme. In Erwartung eines Schlages oder Ähnlichem, war sie umso erstaunter, als sie sich in seinen Armen wiederfand.

„Mein Gott, Marie“, murmelte er, während sein Kinn auf ihrem Kopf ruhte. „Wirklich überraschend ist diese Neuigkeit nicht; um ehrlich zu sein, habe ich damit gerechnet, dass dies eines Tages eintrifft. Deshalb habe ich deine Anwesenheit auch vermieden, womit ich dich vermutlich verletzt habe. Das tut mir leid, glaube mir bitte. Natürlich ist das nun ein Schock, aber ich lasse dich nicht im Stich. Wir stehen das gemeinsam durch. Wäre nicht die erste Katastrophe für uns zwei, oder?“

Ein schwaches Lächeln war Marie gerade noch möglich, als ihr mit einem Mal schwarz vor Augen wurde und sie das Bewusstsein verlor.

In den nächsten Tagen pflegte Jonas seine junge Mitbewohnerin gewissenhaft und mit großer Hingabe. Wenn sie schließlich schlief, war es für ihn eine Wohltat, in ihr hübsches, jedoch etwas in Mitleidenschaft gezogenes Gesicht zu blicken und die Hoffnung, dass sich alles zum Guten wenden könnte, stieg.

Doch dann sah er sich gezwungen, den Notarzt zu alarmieren, Marie ins Krankenhaus einliefern zu lassen und konnte kurz danach nur noch fassungslos die Nachricht von ihrem Tod entgegennehmen. Komplikationen hätte es gegeben, hieß es seitens der Ärzte, mit bisher unentdeckten Folgen des Autounfalls, die ihrem Körper mehr als ursprünglich angenommen geschadet hatten.

Innerlich war ihm trotz des warmen Frühlingswetters eiskalt. „Jetzt ist alles vorbei“, sagte er tonlos. Er befand sich vor dem Krankenhaus, in welchem noch ihr Leichnam lag.

„Es ist alles aus!“, wiederholte er, diesmal schrie er es offen heraus und erschreckte einige Tauben auf dem Gelände, das mit Wiesen und Sitzgelegenheiten ausgestattet war. Außer ihm befand sich hier draußen vor dem Gebäude kaum ein Mensch, alles wirkte wie ausgestorben. Tot. So wie seine Freundin, die den Kampf gegen diese Krankheit verloren hatte. Jonas bemühte sich nicht, die Tränen zurückzuhalten oder zu verbergen. Er brüllte und schluchzte seine Trauer in die Welt hinaus.

Die Sonne schien, die Vögel zwitscherten und das Lachen einiger Kinder erklang vom Innenhof, als Akkas Blick versehentlich auf der halb zerfledderten Leiche ihres kleinen weißen Panzerwelses landete, die auf dem Boden ihres Aquariums herumtrieb. Er war im Laufe des vorigen Tages gestorben und der letzte seiner Gattung im Fischtank gewesen. Einige kleine Barsche zogen nun ab und zu an ihm vorbei, um ein Stück aus ihm herauszupicken.

Es war nur eine Frage der Zeit, bis es aufgrund seines Todes im Aquarium zu einem Anstieg des Ammoniakspiegels kommen sollte. Das würde keiner der anderen Fische überleben.

Akka wandte ihren Blick ab. Verdammt, murmelte sie.

Neben ihr lag ein riesiger Berg ungewaschener Kleidung, leere Verpackungen von Süßigkeiten und Chips pflasterten den Boden ihres Zimmers neben zerknitterten Unterlagen, von denen einige durchgeweicht waren, als ihr vor drei Tagen vergorener Saft aus einer Flasche ausgelaufen war. An den beißenden Geruch hatte sie sich mittlerweile gewöhnt.

Die Wasseranlage des Aquariums plätscherte vor sich hin. Immer wieder glitt ihr Blick ungewollt zu den Überresten ihres letzten Welses, und immer wieder fühlte sie einen kleinen Stich. Endlich stand sie auf, lief auf wackeligen Beinen hinüber zum Aquarium, öffnete den Schrank, auf dem es stand und nahm einen Kescher heraus. Sie hob eine der Abdeckplatten an und holte den Panzerwels mit einem geübten Schwung heraus. Als sie schon einmal dabei war, warf sie ein paar Flocken Nahrung für die anderen Fische ins Wasser. Daraufhin lief sie mit dem Kescher in der Hand in die Küche und öffnete den Eimer für den Restmüll. Direkt hinter ihr war die Tür zur Toilette.

Wassertropfen platschten vom Kescher auf die Küchenfliesen. Warum fühlte sich gerade alles so falsch an?

Akka lief ein paar Schritte und stand nun vor ihrer Wohnungseingangstür. Sie hatte nicht geduscht. Ihre Haare waren fettig, und ihr T-Shirt hatte ein paar Flecken. Sie atmete einmal tief ein und aus, nahm ihren Türschlüssel und verließ ihr Zuhause.

Mit unsicheren Schritten die Treppe hinunterstaksend erinnerte sie sich daran, dass sie schon länger nichts mehr gegessen hatte … Na ja, jetzt war es zu spät. Unten angelangt betrat sie den Innenhof, ging in ihren Schuppen und holte eine Handschippe heraus. Die Kinder spielten um die Ecke Fußball und hörten sie nicht. Als sie sich im Hof umsah, erkannte sie keinen Ort, der ihr gefiel, also verließ sie das Grundstück durch das Tor.

Die Sonne knallte. Bald schon spürte Akka, wie sich die ersten Schweißtropfen auf ihrem Gesicht bildeten.

Ihr Zuhause befand sich am Rand einer Kleinstadt, durch die ein Bach floss, dem Akka in die umliegende Natur folgte. Während sie durch eine Gartenanlage lief, dachte sie über den Tag nach, an dem sie sich den Fisch gekauft hatte. Das war jetzt schon fast sieben Jahre her … damals hatte sie noch bei ihren Eltern gewohnt. Sie erinnerte sich daran, dass ihre Eltern ihr kurz vorher ein Aquarium geschenkt hatten, weil sie bei einem Musikwettbewerb für Jugendliche deutlich besser abgeschnitten hatte, als erwartet. Und diese weißen kleinen Welse, die ein bisschen so aussahen als wären sie Geister, die hatten es ihr sofort angetan.

Bald mündete der Bach in einen See. Akka kannte die Wanderwege hier kaum. Sie war nun sicher schon seit einer halben Stunde unterwegs. Der Kescher wog schwer zwischen ihren Fingern, und sie merkte, dass sie nichts zu trinken dabei hatte. Ihre Kehle war schon furchtbar trocken. Sie würde die nächste Person, die sie traf, wohl nach etwas Wasser fragen müssen … aber … ob ihr überhaupt jemand etwas zu trinken geben würde? Akka fand nicht, dass sie gerade besonders vertrauenserweckend aussah. Sie hatte kein Telefon dabei, nichts zu essen … sie trug nicht einmal Schuhe. Stattdessen ignorierte sie das unentwegte Pieksen der Steine an ihren Füßen.

Den ganzen Weg lang schaute sie sich um, in der Hoffnung, einen Ort zu finden, der sich als auf magische Weise perfekt für ihr Vorhaben anbieten würde … aber sie fand keinen. Vielleicht auch deswegen, weil ihr gerade, so wie es ihr ging, gar kein Ort auf der Welt gut genug sein konnte. Sie überlegte, ob sie einfach so lange durch die Gegend laufen würde, bis sie umfiel. Aber, nein. Vorher würde sie jemanden finden, der ihr Wasser gab. Ganz bestimmt. Und wenn nicht: Sie war neben einem riesigen See. Was konnte schon passieren? Ein paar Tage Durchfall vielleicht? … Oder Schlimmeres?

Sie hätte nicht so weit von Zuhause weggehen sollen.

In dem Moment blieb Akka stehen. Während sie ein paar Mal leise ein und aus atmete, lauschte sie ihrer Umgebung. Da waren der Wind, die Vögel, ein bisschen Rascheln im Gebüsch – nichts Unübliches, bis auf …

Sie blickte hinab in das Gebüsch. Am Fuße davon begann, etwa fünfzig Meter weiter unten, der See. Und von dort hörte sie eine Melodie. Akka lief ein paar Schritte weiter und fand einen kleinen Weg, der vom Hauptpfad abging und hinab zum Wasser führte. Als sie ihn hinabschritt, erkannte sie, dass dort ein Strand war. Schilf säumte das Gebiet rechts und links davon, aber dazwischen, etwa hundert Meter lang, lag Sand, der in eine Wiese mündete, die hinauf zu den größeren Bäumen und Sträuchern führte, die den Blick hinauf zum Wanderpfad um den See herum verdeckten. Der Strand war leer, bis auf eine einzige Person, die ganz an seinem Ende auf einem Handtuch im Schatten lag. Neben ihr lag ein kleiner, zylinderförmiger Lautsprecher, aus dem ein Stück von Chopin hervorklang, das Akka von oben gehört und sie hierher geführt hatte.

Akka lief zu der jungen Frau hin, die dort lag. Sie trug eine Sonnenbrille, hatte einen Rucksack neben sich liegen, war in einen weißen Bikini gekleidet und neben ihr lag noch ein weiteres ausgebreitetes großes Handtuch. Das brachte Akka dazu, hinaus in den See zu blicken, und tatsächlich erkannte sie dort den Kopf einer weiteren Person, die darin schwamm.

Als Akka etwa zwanzig Meter entfernt stand, rief sie vorsichtig: »Entschuldigung?«

Die Frau richtete sich auf und wandte sich zu Akka um. »Ja?«

Sie hatte eine angenehme Stimme. »Hast du vielleicht etwas zu trinken für mich? Ich bin am Verdursten …«

»Klar«, antwortete sie und drehte sich um, um den Rucksack zu öffnen. »Wenn es dir nichts ausmacht, dass ich auch schon aus der Flasche getrunken habe. Es ist Leitungswasser.«

»Ich habe schon darüber nachgedacht, Seewasser zu trinken, also …«

Während sie das sagte, kam ihr der Gedanke, dass sie das vielleicht überhaupt nicht hätte sagen sollen, doch die Frau lachte und stieß dabei ein Ohje aus. Kurz darauf hielt sie Akka die Flasche hin, der ein kleiner Schauer über den Rücken lief, als sie sich daran erinnerte, wie sie gerade aussah. So unauffällig wie möglich – also überhaupt nicht unauffällig – nahm sie den Kescher in die Hand, mit der sie auch die Handschaufel hielt, um die Flasche entgegennehmen zu können. Kurz, bevor sie danach griff, nahm die Frau die Flasche zurück und öffnete sie, damit Akka auch einhändig daraus trinken konnte.

»Danke«, sagte Akka, nachdem sie gierig einige große Schlucke genommen hatte, und es sofort bereute, als sie bemerkte, wie wenig Wasser jetzt noch übrig war. Sie reichte die Falsche zurück und wollte sich gerade abwenden, da frage die Frau: »Was führt dich denn hier her?«

Akka konnte es nicht bestätigen, weil die Sonnenbrille der Frau verspiegelt war, allerdings vermutete sie, dass ihr Blick auf dem Kescher lag. »Einer meiner Fische ist gestorben …«, antwortete sie, nahm den Kescher zurück in ihre rechte Hand und fummelte mit den Fingern nervös am Griff herum. »Und jetzt suche ich einen Platz, wo ich ihn begraben kann.«

»Oh, das tut mir leid«, antwortete die Frau, doch bevor eine von beiden weitersprechen konnte, hörte Akka ein Plätschern. Sie drehte sich zum See um und erkannte, dass die Person aus dem See mittlerweile ans Ufer geschwommen war und langsam heraustrat. Sie trug einen blauen Schwimmanzug, hatte lange, rote Haare, die zu einem Pferdeschwanz gebunden waren und winkte Akka zu.

»Hallo!«, sagte sie.

»Hey Helena«, sagte die Frau mit der Sonnenbrille. »Hat es Spaß gemacht?«

»Ja, klar! Du solltest auch mal reinkommen, Iris. Ich kann solange auch auf unsere Sachen aufpassen.«

»Nein, danke«, entgegnete Iris. »Hier liegen ist so entspannend. Ich bin heute irgendwie zu müde zum Schwimmen.«

Akka wollte sich aus dem Staub machen, doch Helena vereitelte das: »Du suchst einen Platz, um deinen Fisch zu begraben? Habe ich das richtig gehört?«

»Ja«, sagte Akka. »Aber irgendwie finde ich nichts … Ich weiß auch nicht, vielleicht sollte ich einfach wieder zurückgehen.«

Upps. Das hätte sie vermutlich nicht sagen sollen. Warum jammerte sie die beiden voll? Akka machte sich ihr schlechtes Gewissen von Sekunde zu Sekunde schlimmer. Sie war dankbar für das Wasser, aber … jetzt wünschte sie sich zurück nach Hause.

»Was für einen Ort hast du dir denn vorgestellt?«, fragte Iris. Sie setzte ihre Sonnenbrille ab und offenbarte damit ihre dunkelbraunen Augen. »Du kannst dich übrigens gerne hinsetzen, wenn du möchtest«, sagte sie, und legte dabei ein weiteres, etwas kleineres Handtuch aus. Dann setzte sie sich im Schneidersitz zurück auf ihres. Derweil öffnete Helena ihre Haare und begann, sie abzutrocknen.

Akka, deren Beine von ihrem ungewohnt langen Spaziergang mittlerweile schmerzten, ließ sich zögerlich nieder. »Ich weiß es auch nicht. Ich dachte mir, ich möchte ihn nicht einfach entsorgen, weil … ach, keine Ahnung. Ich bin am See entlang gelaufen, weil ich dachte, dass ein Grab mit Wasser in der Nähe schön wäre. Aber ich wollte ihn nicht einfach in den Fluss werfen, oder so. Ich meine, ein Wassergrab hätte auch etwas, aber …«

»Aber du wolltest vielleicht irgendwann zu ihm zurückkommen?«, fragte Iris.

»Genau.«

»Hm …«, meinte Helena. »Auf der anderen Seite des Sees gibt es einen Findling auf einer Wiese. Vielleicht da?«

»Also mir wäre das zu weit weg«, entgegnete Iris. »Vielleicht an der Quelle des Sees? An dem Abzweig, der zur Quelle führt, müsstest du vorbeigekommen sein.«

Helena runzelte die Stirn. »Quelle klingt so fancy. Das ist einfach nur ein sumpfiges Loch, in dem sich Wildschweine wühlen.«

Akka fand die Ideen nicht unbedingt schlecht, aber … »Ich hätte irgendwie gerne einen Ort, der schwer zu erreichen ist. Damit er … na ja, seine Ruhe hat. Keine Ahnung.«

Daraufhin entstand eine kurze Stille. Iris und Helena sahen einander an. Dann sagte Helena: »Wie wäre es denn mit da hinten?«

Sie wies in den See hinein. Etwa zwanzig Meter vom Ufer entfernt lagen drei kleine Inseln; die mittlere von ihnen war kleiner, und stellte einen perfekt geformten Hügel dar, aus dessen Seite eine Erle wuchs, die die Insel in einen idyllischen Schatten warf.

Akka schluckte. Dieser Ort war perfekt. Ihr lief eine kleine Gänsehaut über den Rücken. Ihre Augen wurden ein bisschen feucht.

»Wir können zusammen hinschwimmen«, bot Helena an und nahm mit diesen Worten das Handtuch wieder ab, in das sie ihre Haare gewickelt hatte.

»Ich weiß nicht … ich habe keine Badesachen dabei.«

»Na ja, du kannst ja einfach dein Shirt und deine Hose ausziehen, damit sie nicht nass werden«, erklärte Helena nonchalant. Akka fühlte sich nicht in der Verfassung, sich in Unterwäsche zu zeigen, aber andererseits hatte sie sich auf diesen Ort jetzt festgelegt. Sie seufzte lautlos. Dann würde sie eben in Klamotten rüberschwimmen. Es war ein warmer Tag. Das sollte bald wieder trocknen. Während Akka versuchte, sich zu überwinden, drückte Helena Iris einen Kuss auf den Mund, sagte »Bis gleich« und wandte sich wieder dem See zu.

Akka lief ihr hinterher ins Wasser und spürte die erfrischende Kühle an ihren Füßen. Es würde eine kleine Herausforderung sein, mit dem Kescher in der Hand hinüberzuschwimmen, ohne den Fisch zu verlieren. Sie trat weiter hinein, und mit jedem Zentimeter, den sie im Wasser versank, fühlte sie sich ein Stückchen wohler. Als ihre Shorts nass wurden, überlegte sie kurz, ob sie tatsächlich die richtige Entscheidung getroffen hatte, doch die Zweifel hielten nicht lange an.

Akka entschloss in diesem Moment, ihren riesigen Haufen Kleidung zuhause zu waschen. Sie würde einfach alles in ihre Badewanne werfen, eine halbe Flasche Geschirrspülmittel dazugeben, Wasser einlassen und umrühren. Das war besser als nichts, und auch besser als ein halbes Dutzend Waschgänge in der Maschine. Wobei … vorher würde sie noch ihre Wanne putzen müssen.

Die Insel war fast vollständig mit Moos bedeckt. Helena half ihr aus dem Wasser, und sie liefen den Hügel hinauf, der von Nahem wesentlich größer war, als Akka vom Ufer aus erwartet hatte. Oben angelangt, stach Akka mit der Schaufel in den Boden, hob ein Stück davon auf, legte die Überreste ihres Fisches hinein und setzte die Erde wieder ab. Es kostete sie insgesamt nicht einmal eine Minute. Währenddessen hatte Helena aus etwas Bast und zwei Zweigen ein kleines Denkmal gebastelt, das sie Akka hinhielt, damit sie es über dem Grab in den Boden stecken konnte.

»Danke.«

»Kein Problem!«

»Nein, wirklich … danke. Ohne euch hätte ich nie einen geeigneten Platz gefunden, glaube ich …«

»Ach Quatsch. Wenn wir nicht da gewesen wären, hättest du die Insel bestimmt auch gesehen!«

»Nein«, entgegnete Akka. »Ich wäre nicht hier runtergekommen, wenn ich nicht die Musik gehört hätte, die Iris abspielt.« Die Klaviermelodie wurde vom See bis zur kleinen Insel herübergetragen und erklang noch sanft im Windrauschen. »Weißt du … ich habe die Fische damals als Belohnung dafür bekommen, dass ich einen Klavierwettbewerb gewonnen habe. Und als ich mit ihm durch die Gegend gelaufen bin und ein Klavier gehört habe, da … keine Ahnung. Da dachte ich, ich muss hierher.«

»Iris mag Klaviermusik super gerne! Wenn es dir nichts ausmacht, kannst du ihr ja mal etwas vorspielen. Sie würde sich riesig freuen.«

Akka nickte. Vielleicht würde sie das tatsächlich tun. Sie hatte zwar schon länger nicht mehr gespielt, aber …

»Wollen wir wieder zurück?«, fragte Helena und Akka nickte. Also setzten sie erneut über. Das Wasser war in seiner oberen Schicht bequem warm. Auf dem Rückweg fühlte sich Akkas Körper so viel leichter an.

»Hat alles geklappt?«, fragte Iris.

»Wie eine Bärenfalle«, entgegnete Helena und zeigte einen Daumen nach oben. »Jetzt ist diese Insel für Akka auch ein besonderer Ort, nicht wahr?«

»Auch?«, fragte sie etwas überrascht.

»Ja, da sind Iris und ich zusammengekommen. Sozusagen.«

»Oh, tut mir leid, ich wollte nicht euren Platz–«

»Quatsch«, entgegnete Iris sofort. »Mach dir keinen Kopf. Jetzt ist der Ort für uns alle drei besonders. Ist doch schön.«

Akka nickte. Die Klamotten klebten vor Nässe an ihrem Körper, und langsam stellte sie fest, dass ihr trotz des warmem Wetters kalt wurde. Außerdem wollte sie heute unbedingt noch die Wäsche schaffen.

»Ich muss jetzt wieder nach Hause«, sagte Akka. »Nochmal danke euch beiden.« Sie wollte zum Abschied winken, doch Helena machte ihr einen Strick durch die Rechnung, und lief mit offenen Armen auf sie zu.

Schon geschah es. Akka fand sich in der wohl festesten Umarmung vor, der sie jemals zum Opfer gefallen war. Die Umarmung hielt so lange an, dass all ihre Körperspannung von ihr abfiel und sie fast vollständig darin versank. Wenn Akka nicht schnell verschwand, würde die Zuwendung der beiden sie noch zum Heulen bringen.

»Wir sind morgen wieder hier«, sagte Iris. »Wenn du Lust hast, kannst du gerne vorbeikommen.«

»Ich würde mich freuen«, ergänzte Helena.

Akka lächelte. »Danke, das mache ich.« Sie lief ein paar Schritte rückwärts und winkte dann. »Bis morgen.«

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Die nächsten Tage fühlte Feli sich nicht besonders gut. Sie blieb fast die ganze Zeit in ihrem Zimmer, schaute irgendetwas auf dem Fernseher oder las etwas auf ihrem Pad. Von Zeit zu Zeit lag sie einfach nur auf dem Bett und starrte an die Decke, während draußen der Regen niederging. Ihr Essen bestellte sie sich aufs Zimmer, aber rührte es kaum an. Es war eine dieser Phasen, in der sie zu nichts einen Antrieb hatte. Manchmal rief sie ihre Mütter an und ließ sich erzählen, was zu Hause alles gerade los war. Die gelegentlichen Einladungen, wieder zurückzukommen, schlug Feli aus und war dankbar, dass ihre Mütter dafür Verständnis hatten.

Erst nachdem beinahe eine Woche vergangen war, bewegte sie sich für längere Zeit aus ihrem Zimmer heraus. Zwar fühlte sie sich immer noch, als hätte sie keine Energie zu irgendwas, aber sie wusste, dass sie nicht ewig auf ihrem Zimmer herumhocken konnte. Der tagelange Regen hatte aufgehört, wenngleich der Himmel nach wie vor mit einer grauen Wolkendecke verhangen war, die einfach nicht aufreißen wollte.

Feli ging an diesem Tag zum Frühstück hinunter in den Speisesaal. Wie der größte Teil des Hotels war er relativ altmodisch eingerichtet, wobei die Möbel wohl nicht wirklich antik, sondern nur auf alt gemacht worden waren. Weiße Tischdecken lagen auf lackierten Holztischen, an denen gepolsterte Stühle standen. Die Wände wurden von Gemälden geziert und ein Kronleuchter hing von der Decke. An einer Wand des Raumes stand ein Klavier, dessen wohl ehemals weiße Tasten schon ziemlich angelaufen waren. Vielleicht war dieses Stück wirklich alt?

Feli mischte sich ein Müsli, ließ sich von einer Maschine einen Kakao mit Sahne zubereiten und ging zu ihrem Tisch. Der Kakao hier schmeckte nicht so gut wie in dem Café, in dem sie vor ein paar Tagen gewesen war, aber er war in Ordnung.

Außer ihr waren in dem Speisesaal nicht viele Leute, trotzdem war es relativ laut – an einem großen Tisch saßen vier Erwachsene mit sechs Kindern, und letztere schienen ziemlich aufgekratzt. Feli störte sich nicht daran und lächelte nur freundlich, wenn einer der Erwachsenen ihr wegen des Lärms einen schuldbewussten Blick zuwarf.

Nachdem sie aufgegessen hatte holte Feli sich noch einen Kakao und setzte sich wieder an ihren Tisch, das Kinn auf ihren rechten Arm gestützt. Ihre Gedanken wanderten umher, ohne wirklich eine konkrete Form anzunehmen.

„Ähm, Verzeihung?“ Eine Stimme riss Feli aus ihren Gedanken und sie schreckte hoch, wobei sie fast die Tasse mit ihrem Restkakao umstieß.

Die Person, die sie angesprochen hatte, hatte krauses rotes Haar, dunkle Haut und ein strahlendes Lächeln.

„Entschuldigung, ich wollte dich nicht erschrecken.“

„Schon in Ordnung“, erwiderte Feli, „War nur in Gedanken.

„Sah so aus, ja.“ Ein kurzes Lachen, und Feli spürte, wie sie leicht rot wurde. „Ich bin Sascha, Pronomen ist sier.“ Sier streckte eine Hand aus und Feli schüttelte sie.

„Feli“, sagte sie, „Pronomen sie.“

„Ich wollte dich nur kurz was fragen, Feli. Stört es dich, wenn ich Klavier spiele?“ Sier deutete auf das alte Klavier, das an der Wand des Speisesaals stand.

Feli schüttelte den Kopf. „Nein, natürlich nicht.“

Sascha setzte sich an das alte Klavier, streckte kurz die Finger und fing an, zu spielen.

Das erste Lied erkannte Feli – es war der Beginn der Mondscheinsonate von Beethoven. Sascha spielte das Lied für ein paar Minuten. Feli spürte, wie die Musik sie irgendwie ein wenig unruhig machte. Gleichzeitig war es schön, Sascha zuzuhören.

Schließlich wechselte das Stück zu etwas, das Feli nicht kannte – es klang eigentlich sehr minimalistisch, eine kaum variierende schnelle Tonfolge, doch mit einer Wirkung, die ungleich größer war als die des vorherigen Stücks. Es war natürlich nicht nur die Musik, aber sie war wie ein Katalysator.

Ich sollte mir das nicht anhören, dachte Feli.

Aber sie blieb sitzen, und irgendwann rollte die erste Träne ihre Wange hinunter.

Na toll, dachte sie kurz ironisch und gab dann nach. Die Tropfen fielen von ihrem Gesicht auf das weiße Tischtuch und hinterließen dunkle Flecken. Sie fing an, laut zu schluchzen.

„Ähm“, hörte sie Saschas Stimme. Die Musik war verstummt, ohne dass Feli das bemerkt hatte. „Ist … alles in Ordnung?“

Feli spürte eine andere Emotion in sich hochkochen: Wut. Es war ihr selbst schon immer seltsam erschienen, dass sie ausgerechnet dann wütend wurde, wenn jemand ihr diese Frage stellte, ob alles in Ordnung sei. Denn ja, es war alles in Ordnung, und zugleich war eben offenbar nichts in Ordnung. Es gab keinen Grund, traurig zu sein, und trotzdem war sie traurig. Und sie hasste es, wenn sie das den Leuten erklären musste, schon allein deswegen, weil sie nie das Gefühl hatte, das wirklich zu können.

Felis Tränen versiegten und sie wischte einmal mit dem Ärmel ihrer schwarzen Sweatshirtjacke über ihre Augen. „Ja“, krächzte sie heiser – streng genommen eine Lüge, aber egal. „Es war nur irgendwie … traurig.“ Sie atmete einmal tief durch, und ihr kurzer Anflug an Wut verschwand. Zurück blieb eine gähnende Leere.

„Glassworks kann traurig wirken, ja“, sagte Sascha mit verständnisvollem Unterton. „Zumindest werden die meisten Leute nachdenklich dabei.“

„Wahrscheinlich war es das. Wenn ich zu viel nachdenke, ist das nicht gut für mich.“

„Hm“, machte Sascha. „Neurodivergenz?“

Feli nickte. „Ich weiß nicht genau, was für eine. Ich denke einfach an Depression, aber das kann halt Vieles bedeuten.“

„Tut mir jedenfalls leid, dass ich was bei dir ausgelöst habe“, sagte Sascha entschuldigend.

„Schon okay.“ Feli seufzte. „Du konntest es ja nicht wissen und ich habe ja gesagt, dass ich kein Problem damit habe, wenn du spielst.“ Sie sah auf die feuchte Tischdecke. „War vielleicht eine Fehleinschätzung“, fügte sie trocken hinzu und musste dabei wie Sascha selbst ein wenig lachen.

„Willst du … über irgendwas reden?“, fragte Sascha. Sier stand auf und setzte sich an Felis Tisch.

„Ich weiß nicht, über was“, sagte Feli.

„Na ja, was machst du so? Warum bist du hier, praktisch im Nirgendwo?“

Feli seufzte. „Ich habe Physik studiert. Habe aber abgebrochen, weil … Ich weiß nicht, irgendwie hat es sich nicht mehr richtig angefühlt. Danach habe ich verschiedene Therapien angefangen, aber auch immer abgebrochen. Jetzt bin ich einfach losgezogen, mache nichts und schaue mir die Welt an. Oder so ähnlich.“

„Hm“, machte Sascha.

„Ich versuche irgendwie rauszufinden, was ich machen soll, weil …“ Feli biss sich auf die Lippe, dann sprudelte es aus ihr hervor: „Weil … Ich weiß nicht, manchmal denke ich halt, ich würde am liebsten mein Leben zurückgeben. Also, an irgendjemanden, der mit einem Leben was anfangen kann. Ich denke nicht an Selbstmord, weil … dann wäre das Leben ja weg und genauso verschwendet. Ich meine nur … Ich kann irgendwie nichts damit anfangen.“

„Musst du doch auch gar nicht“, sagte Sascha kurz.

„Ich weiß“, erwiderte Feli. Sie bemühte sich, ihre Stimme zu bändigen, da sie spürte, wie sie wieder ein wenig wütend wurde. Auch das hatte sie schon öfter durchgekaut. „Aber ich fühle es nicht. Ich will irgendwas tun.“

„Und du weißt aber nicht, was?“

„Ja.“ Feli fühlte, dass ihr Atem ein wenig schneller ging, und atmete ein paar Mal bewusst langsam, um sich wieder zu beruhigen. „Ich meine, ich kann tun und lassen, was ich will, aber … Ach, keine Ahnung.“

„Man braucht nicht unbedingt eine Aufgabe im Leben, um glücklich zu sein. Oder einen Job“, sagte Sascha. „Meine Schwester sitzt den ganzen Tag nur rum, liest Bücher und trifft sich dann abends mit Leuten, um über die Bücher zu reden. Ich meine“, Sascha kratzte sich an der Nase, „ich bin halt hier und kümmere mich um die Maschinen des Hotels, aber die gehen ja eh fast nie kaputt und müssen nur minimal gewartet werden. In der übrigen Zeit mache ich meistens gar nichts und lese, gucke Serien oder spiele eben Klavier.“

„Wenigstens kannst du irgendwas“, erwiderte Feli. „Ich kann nichts.“

„Irgendwas kann jeder. Du hast doch Physik studiert?“

„Ja, schon, aber …“

„Und wie waren deine Noten?“

„Ganz gut, aber …“

„Da siehst du’s. Also kannst du was. Auch wenn du das nicht weitergemacht hast.“

„Aber andere können’s besser. Das was ich gemacht habe, war doch keine Leistung.“

Sascha zuckte mit den Achseln. „Andere können auch besser Klavier spielen oder Maschinen reparieren als ich.“

Feli schwieg. „Wäre cool, eine Maschine zu sein“, murmelte sie schließlich. „Dann könnte man mich einfach reparieren.“

„Stimmt, Menschen kann man nicht reparieren“, erwiderte Sascha. „Das ist aber oftmals gar nicht so schlimm.“

„Wie meinst du das?“

„Nun, wenn eine Maschine irgendwo einen Fehler hat, dann ist sie kaputt. Sie funktioniert nicht. Mit Menschen ist es anders. Menschen haben oft tausende Fehler, aber sie funktionieren trotzdem, wenn man so will. Vielleicht muss man mache Sachen auch gar nicht als Fehler sehen.“

„Wie meine Neurodivergenz?“

Sascha nickte. „Ich kenne mich mit dem Thema nicht besonders aus, aber längst nicht alle Menschen mit einer Neurodivergenz sind ‚kaputt‘.“ Sier setzte das letzte Wort mit Fingern in Anführungszeichen. „Sie sind einfach anders. Aber das beeinträchtigt nicht ihr Leben, jedenfalls nicht so massiv.“

„Ich glaube, so etwas in der Art hat mein letzter Therapeut auch gesagt.“

„Kann ja trotzdem stimmen.“

Feli lachte kurz. „Ja“, sagte sie. „Vielleicht.“

Hi, Mandelev und vielen Dank für deinen Kommentar.

Zitat von Mandelev

Ich bin eben noch am Überlegen, ob der Name Feli bewusst gewählt ist, als Kurzform von Felicitas, was ja das lateinische Wort für Glück ist. Passen würde es, weil sie eben nicht glücklich ist, obwohl sie in ihrer Situation es gar nicht so schlecht getroffen zu haben scheint (keine gesellschaftlichen oder familiären Verpflichtungen, genug Geld, um sich eine solche Findungsphase leisten zu können, ohnehin (wenn ich das Vorwort mit einbeziehe) eine Welt ohne Krankheit und Armut), wodurch sie eigentlich doch ganz schön viel Glück hat/hatte. Aber es kann sein, dass das auch ein zufälliger Name ist.

Ist mit dem Namen tatsächlich eher Zufall. Es war irgendwie so der erste Name, der mir in den Kopf kam, weiß auch nicht genau, wieso.

Zitat von Mandelev

Die im Vorwort erwähnte Utopie wirkt sich, wenn ich das richtig sehe, eigentlich nur insofern auf die Geschichte aus, dass Feli mit ihrem Studium auch einfach wieder aufhören konnte und ihr nun weiterhin alle Türen offenstehen.

Ja, die ist irgendwie so im Hintergrund. In gewisser Weise interpretiere ich diese Geschichten mittlerweile mehr als einen Prozess des Worldbuildings, was natürlich bedeutet, dass die Geschichten selbst in dieser Hinsicht unvollständig und insofern vielleicht gar nicht das eigentliche Endergebnis sind - würde eigentlich niemandem empfehlen, Geschichten komplett ohne vorheriges Worldbuilding zu machen, aber ich werd's zumindest noch ein wenig ausprobieren, halt Prototypgeschichten zu schreiben, bei denen ich dann vielleicht auch ein besseres Gefühl für die Welt bekomme. Vielleicht folgt dann irgendwann was auf Grundlage dessen, aber ... Na ja. Ich habe eigentlich immer noch vorher anderes zu schreiben, mittlerweile ja einschließlich einer Masterarbeit.

Zitat von Mandelev

Dieser letzte Nebensatz ist dir leider etwas misslungen. Als Leser hatte ich sofort das Gefühl, das steht nur da, damit ich es einordnen kann, aber nicht, weil Feli sich das gerade denken würde. Wäre sie eine alte Frau und könnte auf die Jahrzehnte zurückblicken, dann könnte ich die Formulierung noch verschmerzen, aber mit Mitte/Ende 20 fühlt es sich nicht ganz so organisch an, dass sie das, vor allem in dieser Situation, so denken würde. (Nachtrag: Oh, den Flüchtigkeitsfehler beim letzten Wort sehe ich ja jetzt erst.)

Habe bei dem Kommentar eigentlich verwirrt auf die Stelle geguckt, weil ich irgendwie gedacht hätte, ich hätte das rausgeschrieben. Das war nämlich tatsächlich so ein Punkt, bei dem ich mir nicht sicher war, wie ich es ausdrücken sollte: Auf der einen Seite hätte in dieser Welt vegane Sahne wahrscheinlich das, was wir heute als Sahne bezeichnen würden, abgelöst, weshalb man eigentlich Felis Gedanken zufolge schreiben müsste, dass es einfach "Sahne" ist, also sogar ohne das Adjektiv "vegan" davor, und sich natürlich auch den Rückblick in die letzten Jahrzehnte hätte sparen müssen. Dilemma war dann halt, dass das für die Leser*innen vielleicht nicht klar wird. Aber eigentlich hatte ich gedacht, ich hätte es dann letztlich doch so wie eben beschrieben gemacht, aber das muss ich als Änderung wohl vergessen haben. Danke also auf jeden Fall für den Hinweis, ich gucke mal, ob ich das noch ändere.

Zitat von Mandelev

Darüber bin ich auch noch gestolpert und weiß nicht, ob man das so sagen würde. "Hübsch auf eine natürliche Art" kenne ich, oder "hübsch von innen heraus", wenn man es auf die Vermischung von Äußerem und Innerem anlegt, weil warmherzig eindeutig zu letzterem gehört. Es passt irgendwie nicht, auch wenn ich weiß, was gemeint ist.

Kann ich verstehen. Mir schien das irgendwie beim Schreiben plausibel, aber jetzt wo du es geschrieben hast, stört es mich selbst.

Zitat von Mandelev

Oh je, doch wieder länger geworden als geplant. Und dabei habe ich noch gar nicht den Titel gelobt, den ich sehr mag. Der Kakao bringt ein warmes, tröstliches Element in die Erzählung hinein, wodurch sie gar nicht so traurig klingt, wie angekündigt. Würde es fehlen und der Titel wäre "Düsternis" oder "Ratlosigkeit" oder etwas in der Art, käme das vielleicht mehr raus, aber ich bin froh, dass du dich anders entschieden hast.

Muss ja bei den Titeln mal gucken, wie viele Wörter mit K mir einfallen werden (ich habe einfach beschlossen, dass alle Geschichtentitel damit anfangen müssen). Kakao fand ich gut, der heute überzeugt mich eher weniger irgendwie, aber vielleicht geht das anderen anders. Hatte ja überlegt, Sascha einen Namen mit K zugeben und die Geschichte dann danach zu benennen, aber das schien mir geschummelt.

Danke wie gesagt auf jeden Fall für deinen Kommentar und die kritischen Anmerkungen! Habe mich sehr darüber gefreut!

Aprikose  Creon  John Snom  Toffee  Abspeckmaus  Frechdachs  Evo Lee  Nessie.  Project Mew  Leighanna  Cassandra  Liu  Mandelev  Sweet Reptain  Olynien  Meerchen  bluetime  Flocon  Shiralya  babykeks13

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Ein eventueller Vertrauensverlust der Bevölkerung gegenüber der Polizei lässt sich entsprechend nicht isoliert von derartigen Vorfällen erklären, denn schließlich geht es darum, dass Leute, die uns schützen sollten, ihr Training, ihre Fähigkeiten und ihre Kompetenzen missbrauchen, um gefährliche Strömungen zu unterstützen. Dass ein Herr Palmer das nach wie vor ausblendet und stattdessen behauptet, das einzige Problem seien einzig und allein "junge Männer mit Migrationshintergrund" (Achtung, Rassismus), die sich von der Polizei nichts mehr sagen lassen, sollte einen dementsprechend eigentlich mal zumindest aufhorchen und im besseren Fall kritisch nachfragen lassen, zumal sich hinter dieser Schilderung der Umstände nicht selten das Bedürfnis verbirgt, die Polizei mit weiteren Kompetenzen auszustatten und somit exakt die problematische Situation einer zu mächtigen Polizei zu schaffen, von der Herr Palmer jetzt noch behaupten kann, es gäbe sie nicht und dementsprechend sei Kritik in der Richtung absurd, um dann in Zukunft zwar einzugestehen, es gäbe sie, aber sie sei eben auch notwendig. Ich kann nur hoffen, dass sich solche Leute wie er nicht durchsetzen.