dt.: Dreifaltigkeit
Man kennt es schon, das Ritual:
Präzis zu jedem vierzehnt’ Tag
sich trifft die Schar, wie manch ein Mal,
zu schreiben, was der Leser mag.
Was das ist wurde schnell erkannt:
Die Engel, ach so elegant.
Es ist auch immer gern gesehn,
wenn wer von seinem Hobby schwärmt.
In Leidenschaft soll er vergehn,
sodass’s den Leut’ die Herzen wärmt.
Und was dem Leser noch gefiel:
Ein Held muss seien homophil.
Alsbald es regnet Punkte schon,
schnell ist erklimmt der erste Platz.
Dies ist des Autors fairer Lohn,
für einen jeden einz’gen Satz.
In aller Munde sein Talent,
den Sieg er nun sein Eigen nennt.
Und jetzt werden wir emotional.
Dies sollt sein eine Parodie,
doch ach wie sehr ich es auch will,
so trotzig schweigt die Melodie;
ein jeder Buchstabe bleibt still.
Wenn schwingend nicht die Seele singt,
die Hand sinnlos nach Worten ringt.
Manch einer legt mir nun wohl nah:
“Dann lass dies halt das Ende sein.
Es ist schon durchaus passend da,
zerstörst das Werke sonst nur dein.“
So wärs wohl besser, stimm ich zu,
doch die Idee gibt keine Ruh.
Wenn ichs in neue Bahnen lenk,
spiel eine andre Symphonie,
mir das Gedichte neu erdenk,
dann gänzlich voller Ironie.
Was schöpf ich aus der Worte See?
Seht her, das dreifache Klischee!
So lauschet der Geschichte.
Wie kalt, gar kahl, ist dieses Reich?
Es zittert furchtsam jeder Geist.
Doch herrscht auch Hitze hier zugleich,
wo Charon mir den Wege weist.
Und bleibt der Geist des Herren stur,
bleibt mir nur ewige Tortur.
Die Liebe hat mich hergeführt.
Hab mich an einen Mann getraut.
Ach, hätt’ er doch nur mich berührt!
Sehn mich so sehr nach seiner Haut.
Doch bin auch ich als Mann erdacht,
der Fehler war alsbald gemacht.
Ganz ohne Flügel sitz ich hier,
die letzte Feder früh schon fiel.
Nur Knochenäste bleiben mir,
Gefallener, ganz ohne Ziel.
Mein Name lautet Jerath nun,
das “-el“ genommen durch mein Tun.
Ich hab die Künstler einst beschützt,
doch nun liegt meine Schreibkunst bar.
Die Leidenschaft mir Nichts mehr nützt,
verflucht sei Gottes Himmelsschar!
Kein Wort mehr meiner Hand entspringt,
kein Reim mir mehr Erleichtrung bringt.
Doch soll die Liebe Sünde sein,
so bleib ich gern der Hölle Kind.
Mein Herz gilt einem Mann allein,
zerreißt mich auch der Sünde Wind.
Werd mich nicht beugen Gottes Wort
dien’ lieber noch dem Höllenlord.
Halte aufrecht diese Fehde,
werde Herr der Kampfesrede.
