Fanwork-Gastbeiträge Finale

Einst erzählte mir meine Großmutter, der Wind würde so die wundervollsten Geschichten erzählen. Man müsse nur richtig zuhören. Und bei Gott, das tat ich! Jedes Mal, wenn ich die sanften Melodien des Windspieles an der alten Buche auf dem Marktplatz hörte, vernahm ich das Geflüster des Windes. Er war alt und weise - und fast schon träge, wie er immer sprach! Aber die Geschichten waren dafür umso interessanter. Nordwind, Südwind, Ostwind, Westwind – egal, woher er auch kam, immerzu berichtete er von seiner Reise. Was er gesehen und erlebt hatte; wen er kennenlernte und von wem er sich verabschieden musste. Jedes Mal grinste ich vor mich hin, wenn ich ihm lauschte. Manchmal glaubte ich sogar, er würde merken, dass ich ihm zuhörte – denn dann spürte ich einen Lufthauch auf meinem Gesicht und wie er meine Haare durcheinander brachte. Fast so, als würde er meinen Kopf tätscheln.
Aber es kam auch vor, dass man den Wind nicht verstand. Oder nicht verstehen sollte… immer, wenn es stürmte. Ich mochte jene Tage nicht; sie machten mir Angst. Dort war der Wind kein Freund; er zerrte an den Kräften der Menschen und Tiere, zwang einen dazu, Schutz suchend vor ihm zu fliehen. Ich fragte meine Großmutter dann immer, ob er sauer wäre oder wir ihn verärgert hätten. Aber sie schüttelte zumeist lediglich den Kopf und strich mir behutsam über die Stirn. Damals fühlte ich mich sicher und geborgen, wenn sie das tat.
Die Zeit wandelte jedoch; nahm mir nach einigen Jahren meine Großmutter und ich musste dabei zusehen, wie sich die Welt um mich herum veränderte. Ich hörte den Wind mit der Zeit immer seltener und wenn, dann sprach er nicht viel. Nur undeutlich und leise. Hätte ich ihn doch nur verstanden. Hätte ich doch nur verstanden, was er mir sagen wollte! Mir, der Windflüsterin.

An jenen schicksalhaften Tag in der Vergangenheit schien keine Sonne. Es war bereits seit dem Morgengrauen duster und bewölkt. Es wehte kein Wind; keine Melodien waren zu hören, die die Straßen des Dorfes füllten. Es war beängstigend still; zumindest empfanden so die Dorfbewohner. Am unruhigsten war jedoch eine junge Frau, die verdrossen in den Himmel sah und mit jedem Schritt den sie ging, genau die Umgebung musterte. Als wenn sie etwas erwarten würde. Als wenn sie jemanden erwarten würde, der bei der erst besten Gelegenheit aus einer dunklen Ecke der Gassen sprang und einem etwas antun würde.
„Du machst mich ganz paranoid. Hör auf so skeptisch dreinzublicken. Es ist ein ganz normaler Tag wie jeder andere auch.“
Die Angesprochene zuckte kaum merklich zusammen. „Es weht kein Wind.“
„Ja und?“
„Das ist nicht normal.“
„Ach, du bist doch verrückt.“
Mit diesem kurzem Wortwechsel war das Thema wohl für beendet erklärt worden. Zumindest für jeden außer Fiare. Sie sah noch immer unsicher in den Wolken verhangenen Himmel und ignorierte die spitzen Bemerkungen ihres Freundes. Irgendwas würde passieren, das spürte sie.

Mit geschlossenen Augen lag die junge Frau auf einer Bank unter der alten Buche auf dem Marktplatz. Früher war alles anders. Besser, fröhlicher… Fiare wusste nicht, warum oder wie sich das verändern konnte. Sah man heute in die Gesichter der Dorfbewohner, waren sie allesamt ernst und berechnend. Sie gaben nur noch wenig von sich selbst preis, außer sie erzielten dadurch einen Nutzen oder bekamen etwas dafür. Nirgends sah oder hörte man ein erheitertes Lachen oder zwei Menschen, die aufgeregt miteinander sprachen. „Als wenn der Wind alles fortgetragen hätten“, murmelte Fiare in den Himmel. „Komm zurück!“

Fiare war nicht im Stande sich zu rühren. Oder zu denken. Nein. Was sie sah, warf sie völlig aus der Bahn, jagte ihr die größte Angst ein, die sie jemals in ihrem Leben gespürt hatte. Die Angst lähmte sie förmlich, untersagte es ihr, irgendetwas zu tun. Nicht mal schreien oder wegsehen konnte sie. Ein Sturm war eine Sache; er war nicht sichtbar. Die Winde zerrten an jedermanns Kraft, aber sie waren verteilt, nicht in einem einzigen Punkt konzentriert. Aber was würde wohl passieren, wenn die geballte Kraft des Himmels ein Zentrum besitzen würde? Wenn sie sich dadurch sichtbar sein würde und alles zerstörte, was im Weg stünde?
Die Augen der jungen Frau klebten förmlich am Horizont. Der Anblick, der sich ihr anbot, war schrecklich. Die grauen Wolken, waren tiefschwarz geworden. So dunkel, dass man sie für schwarze Wolle halten konnte, wenngleich sie wohl niemals so weich und lieblich sein würden. Inmitten dieser Wolken, wenn sie das überhaupt noch waren!, erkannte man eine riesige Säule, die sich in den Himmel schraubte. Sie verband Himmel und Erde; war ein Bindeglied der sonst so gegeneiligen Ebenen. Um sie herum zuckten Blitze durch den Himmel, untermalten dieses schaurige Bild. Aber das war nicht das Schlimmste. Nein, diese Säule aus manifestiertem Wind bewegte sich. In ihre Richtung und das mit einer atemberaubenden Geschwindigkeit.
Ein tiefes Grollen erschütterte den Boden und Fiare zuckte zusammen. Sie wusste, was sie sah und doch wollte sie es nicht glauben. Er hatte sie erhört. Der Wind; er kam ihrer Bitte nach. Er kam zurück. Er brachte das zurück, was er über die Jahre hinweg fortgetragen hatte. Wut, Zorn. All das, was er niemals deutlich geäußert hatte. Wut über die Menschen, die die Erde zerstörten und Mutter Natur ihrem Willen unterordnen wollten. Zorn über sich selbst, nichts unternommen zu haben. Sie hörte die Stimmen der verschiedenen Winde – Norden, Süden, Westen, Osten. Egal, woher sie auch kamen in diesem Moment. Fiare verstand die wüsten und erzürnten Stimmen. Erst leise, aber je näher die zerstörerische Macht kam, umso lauter wurden sie. Doch eine hob sich vom ganzen Lärm ab; eine Stimme war deutlich zu verstehen. Eine so bekannte Stimme, die Fiare vermisst hatte. Sie war gleichzeitige eine Melodie, die einst lieblich gewesen war… nun jedoch lediglich ein Grollen voller Wut.
Fiares Augen weiteten sich, als sie erkannte, dass die Naturgewalt bereits am Dorfrand angekommen war. Häuser zerbarsten, Bäume knickten weg, Dachziegel flogen durch die Gegend und wurden zu gefährlichen Geschossen. Menschen schrien. Überall waren knackende oder grollende Geräusche zu vernehmen. Aber eine Sache spürte Fiare erst jetzt: den Wind. Bisweilen hatte sie nichts gefühlt, aber jetzt schlug er ihr entgegen und schien sie wegzudrängen. Wegzuschieben von diesem Ort. Sie verlor das Gleichgewicht und stürzte nach hinten, hielt sich die Hände an die Ohren und betete, es möge endlich vorbei sein. Sie fing an zu schreien; schrie im Einklang mit dem Wind. Sie schrie um Vergebung, um Erlösung und um Gnade. Als Antwort bekam sie jedoch nur unangenehme Windböen ab, die mit jeder verstrichenen Sekunde stärker und mächtiger wurden. Als sie mit tränenüberströmen Gesicht in den Himmel blickte, erkannte sie die schwarzen Wolken; sah die Blitze über den Himmel zucken. Sie traute sich nicht, sich aufzusetzen. Wollte nicht sehen, was ihr gegenüber war. Wollte nicht ihr Dorf und die Schneise der Zerstörung sehen.
Sie wartete. Wartete auf das Zentrum dieser Naturgewalt. Aber es kam nicht. Erst nach Minuten setzte sich Fiare auf. Minuten, die ihr wie eine Ewigkeit vorkamen. Der Anblick der sich ihr dann jedoch bot, brachte sie erneut zum Weinen. Dort wo ihr Dorf sich einst befand, war nichts mehr zu sehen. Nichts, was an ein Dorf erinnern würde. Nur Trümmer, die in einem erstaunlichen Radios verstreut lagen. Auf dem Boden konnte man einen Weg der Zerstörung sehen. Und diese Schneise endete einige Meter vor Fiare. Sie verstand es nicht. Würde es auch nie. Sie würde nie die Frage klären können, wie sie das hat überleben können.

Seit jeher hatte ich die Stimme des Windes nicht mehr gehört. Niemand würde es jemals wieder.
Und das Windspiel war verstummt.