Im Denkarium

Das Chamäleon ohne Spiegelbild

Wir Menschen sind unglaublich anpassungsfähig. Mag vielleicht merkwürdig klingen, wo doch so viele Individuen rumlaufen, die alle einzigartig sein wollen, aber schaut man mal genauer unter die Masse, sieht man wie viele Menschen versuchen, sich den gesellschaftlichen Strukturen anzupassen. Sei es in der Schule, auf der Straße oder selbst zu Hause, denn niemand möchte irgendwie ausgegrenzt werden.

Alle wollen irgendwie dazu gehören.

Oft nehmen wir es nicht sofort wahr, wir tun es unbewusst, um uns zu schützen, wie ein Chamäleon. Aber wir passen uns nicht nur selbst an, wir werden auch angepasst, zumindest wird es versucht von der Gesellschaft.

Es mag schon sein, dass Anpassung uns schützen kann, doch was passiert, wenn man sich zu häufig und zu stark anpasst?

Schauen wir uns dazu Leon an.

Leon hat von Babyfüßen auf schon gelernt, wie er sich in der Öffentlichkeit zu verhalten habe.

Immer höflich sein, immer ordentlich sein, und niemanden auch nur irgendwie schaden, zudem immer gepflegt auftreten.

Es gab viel Geschimpfe, wenn er sich falsch verhielt. Schließlich würde sein Verhalten auf seine Familie zurückzuführen sein, er würde mit schlechtem verhalten ebendiese demütigen.

Zusätzlich dazu wurde es auch in der Schule zu einem großen Problem, da dieses anerzogene, über korrekte und verklemmte Verhalten, zu einer Abgrenzung Leons führte, was in langem und hartem Mobbing resultierte.

Leons Familie war dabei auch keine Hilfe.

"Anscheinend musst du denen ja einen Grund geben, dich zu mobben!", hieß es immer wieder.

Also lernte Leon irgendwann sich seinen Mitschülern anzupassen, mit Erfolg, denn das Mobbing ließ langsam nach.

Leon entwickelte nach und nach ein richtiges Talent darin, sich anderen anzupassen, sei es in der Schule, zuhause, oder auf der Straße.

Er war ein richtiges Chamäleon.

Doch auch als Chamäleon wurde einem das Leben nicht erleichtert.

Es stimmt schon, dass es die einfachste Lösung war, schließlich gab es viel weniger Konflikte, aber dennoch fehlte etwas.

Ein Chamäleon zu sein, machte einsam.

Leon hatte zwar immer wieder "Freunde", doch jedes Mal, wenn er zu sehr er selbst war, wurde er fallengelassen.

Aber wer war Leon überhaupt?

Sein ganzes Leben war er damit bemüht sich immer so anzupassen, wie andere, die Gesellschaft, ihn haben wollte. Wann war er mal er selbst?

Diese Frage stellte sich Leon, als er eines morgens in den Spiegel guckte. Der Spiegel reflektiert einen selbst.

Zuerst sah Leon viele Gesichter, alle solche, die er selbst trug. Nach und nach verschwanden sie, und als er erneut in den Spiegel blickte, war da nur noch die Wand hinter ihm, sich selbst aber sah er nicht.

Er hatte kein Spiegelbild mehr.

Ohne großes Zögern kramte er ein dickes Seil aus dem Schrank, verknotete es zu einer kopfgroßen Schlaufe, befestigte es stark genug am Treppengeländer, und erhängte sich.

Es war ein gewöhnlicher Donnerstag im Dämmertal, als Manu und Uwe Meyer nachmittags nach der Arbeit ihr Haus betraten. Am Treppengeländer war ein Seil befestigt, doch sie dachten sich nichts dabei.

Manu und Uwe Meyer waren ein normales Ehepaar in ihren 50er Jahren. Kinder hatten sie nie. Zwar war Manu vor langer Zeit Mal schwanger, doch sie entschieden sich gegen das Kind.

Zwar bereuten sie nie ihre Entscheidung, doch stellten sie sich manchmal vor, wie sie das Kind genannt hätten, hätten sie es doch bekommen.

Wäre es ein Mädchen geworden, hätten sie sie Paula genannt.

Wäre es ein Junge, hieße er Leon.

Laternenfest

„Er ist jetzt an einem besseren Ort.“, sagten die Leute, „Es musste endlich passieren, jetzt geht es ihm bestimmt besser, jetzt ist er befreit vom Schmerz.“.

Von Freunden dagegen hieß es, „Ich weiß genau wie du dich fühlst!“ oder, „Alles wird gut.“.

Woher wissen diese Leute, dass es ihm gut geht? Und woher, dass er jetzt an einem besseren Ort ist? Woher können ihre Freunde nur wissen, wie sie sich fühlt, oder dass alles gut wird? Er ist tot, ihr Opa lebt nicht mehr.

Eine Woche ist es her, als Emma morgens zum Frühstück die Küche betrat, ihre Eltern sie mit ernster Miene anblickten, und ihr offenbarten, dass ihr Opa am Vorabend gestorben ist.

Sie konnte es gar nicht richtig realisieren. Es war so als ob ein dichter Nebel von ihrer Brust aus aufzog, und sie von jeglichen Gefühlen trennte. Ihr Opa war tot? Wie konnte das nur geschehen?

Mit einem milden Lächeln reagierte sie auf die Mitteilung.

Die ganze Woche über lächelte sie, ob in der Schule, zuhause, oder wenn sie unterwegs war. Das junge Mädchen fühlte gar nichts, sie wusste nicht was sie fühlen sollte. Selbst bei der Beerdigung am gestrigen Tag, saß sie stumm da und lächelte, während die anderen aus ihrer Familie weinten.

Doch warum? Warum fühlten die anderen etwas, nur sie nicht? Was stimmte bloß nicht mit ihr?

Der Wecker piept. Aus ihren Gedanken geweckt, schlüpft die junge Dame in ein weißes Kleid. Sie nimmt ein weißes Band, geht zum Spiegel, formt ihr braunes Haar zu einem Pferdeschwanz, und bindet es mit dem weißen Band fest, welches sie zu einer Schleife knotet.

Während anderswo die Kinder verkleidet an Halloween an Türen klingeln und um Süßigkeiten bitten, hat dieser Orts am Abend von Halloween auf Allerheiligen, eine ganz eigene Tradition.

Hier im Dämmertal findet jährlich abends das Laternenfest statt. Alle Kinder bis zum dreizehnten Lebensjahr versammeln sich am Dorfplatz, wo jeder eine Laterne ausgehändigt bekommt. Mit diesen, wandern die Kinder um die ganze Ortschaft, bis zur Limbo, dem Fluss, der durch Dämmertal fließt. Am Ufer des Flusses, werden die Laternen abgelegt, die dann im Fluss davontreiben.

Das Laternenfest dient dazu, den Verstorbenen zu gedenken. Die Laternen sollen den herumirrenden Seelen Verstorbener, den Weg ins Jenseits leuchten. Im Gegensatz zu Erwachsenen sind Kinder noch rein, weshalb sie auch die Laternen führen. Traditionsgemäß tragen sie hierfür weiße Kleidung, was die Unschuld symbolisiert.

Es ist für Emma das erste Mal, dass sie am Laternenfest teilnimmt, nachdem sie den Verlust einer geliebten Person erlebt hat. Wirklich freuen, tut sie sich nicht.

Die zwölfjährige macht sich auf dem Weg zum Dorfplatz, im Zentrum Dämmertals. Dort angekommen geht sie zum Stand der Organisation, von der sie eine Laterne mit einem Laternenhalter aus Draht bekommt. Die Laternen sind aus Papier, damit sie im Fluss treiben können, ohne unterzugehen.

Nachdem alle Kinder versammelt sind und jeder eine Laterne hat, geht es los.

Angeführt und begleitet von den Organisatoren, wandern die Kinder mit den Laternen in der Hand, um das ganze Dorf. Um die Kirche, vorbei am Friedhof, bis sie schließlich am Ufer der Limbo ankommen.

Es ist eine sternenklare Nacht. Der Vollmond spiegelt sich im Fluss.

Ein Kind nach dem anderen macht vorsichtig den Laternenhalter seiner Laterne ab, und legt seine Laterne ins klare Wasser.

Angezogen vom Mondlicht, dauert es kurz, bis Emma mitbekommt, dass sie an der Reihe ist und ebenfalls den Laternenhalter ihrer Laterne abmacht, und ihre Laterne in den Fluss treiben lässt.

Mit all den vielen Laternen treibend, und dem sich spiegelnden Mondlicht, sieht der Fluss magisch aus.

Gebannt beobachtet Emma, wie ihre Laterne langsam davontreibt.

Warum nur musste ihr Opa sie verlassen? Wieso kann er jetzt nicht bei ihr sein? Emma erinnert sich an die vielen Dinge, die sie mit ihren Opa erlebt hat. Sie erinnert sich, wie sie gemeinsam jedes Jahr den Jahrmarkt und den Weihnachtsmarkt besichtigten. Sie erinnert sich an all die Wanderungen, und den Apfelkuchen, den er jeden Sonntag für sie gebacken hat.

Und auf einmal löst sich die dichte Nebelwand in ihr auf. Gefühle strömen durch ihren Körper. Tiefe Trauer, tiefer Schmerz, es ist kaum auszuhalten. Ihr Gesicht fühlt sich auf einmal ganz heiß an, und dicke Tränen fließen ihre Wange hinunter.

Ganz stumm, weint Emma über den Verlust ihres Opas.

„Ich liebe dich Opa, und ich vermisse dich. Hoffentlich geht es dir gut“, denkt Emma, während sie immer noch weinend ihre Laterne auf dem Fluss beobachtet.

Plötzlich zieht ein Lufthauch durch das braune Haar des Mädchens. Auf einmal spürt sie Wärme, und nimmt den Geruch von Apfelkuchen wahr.

„Danke“, flüstert sie.

Einst fragte Emma ihren Opa, „Warum tut es weh, wenn man etwas verliert?“. Er antwortete nur: „Wenn der Verlust von etwas oder jemanden weh tut, dann bedeutet das, man hat diese Person oder den Gegenstand sehr geliebt.“

"...Letzte Nacht, da hockte ich mich am Fenstersims und sprach zu den Toten.

Es war ein warmer Frühlingstag, draußen war es schwül, die warme Luft verweilte bis in die Nacht.

Erst kurz zuvor holte ich mir eine Dose aus dem Kühlschrank, eiskalt in meiner Hand.

Ein zischen ertönte, als ich sie öffnete.

Ich nippte an ihr. Kühl, prickelnd, fruchtig-süß, floss die Limonade meinen Rachen hinunter.

Da hockte ich nun alleine bei offenem Fenster am Fenstersims.

Die Nacht war sternenklar, und so blickte ich zum Himmel und redete.

Über belangloses Zeug bis hin zu Danksagungen und Gebeten.

Geredet habe ich mit den verschiedensten Toten. Von verstorbenen Verwandten, über tierische Freunde, bis hin zu irgendwelchen Personen die ich kaum bis gar nicht kannte.

Eine ganze Weile später, kam es mir so vor, als würden die Sterne blinken.

Ein Schmetterling flog am Fenster vorbei.

...

Da hockte ich nun nachts am Fenstersims rum und redete mit den Toten.

Das klingt doch völlig verrückt.

Dabei wäre es doch so leicht gewesen mir mit den Taschenmesser auf meinem Nachttisch, die Kehle durchzuschneiden um wahrhaftig ein Teil von ihnen zu werden..."

Wahrheit - Sie kann sehr schön sein, zugleich aber auch sehr schrecklich.

Wir sind nicht immer ehrlich, nicht zu anderen, aber erst recht nicht zu uns selbst.

Die Wahrheit zu hören, kann schon sehr Schmerzhaft sein, doch sie zu akzeptieren, eine Höllenqual.

Da ist es nur wenig verwunderlich, dass wir sie ganz tief verdrängen, wenn auch unbewusst, obwohl uns paradoxerweise bewusst ist, dass dies alles nur verschlimmert.

Sei es die Liebe, die ganz und gar aussichtslos ist, bis hin zum Tod einer geliebten Person.

Aber manches davon ist noch nicht wahr, und trotzdem, wenn es geschieht und wir die Wahrheit erfahren, fühlt es sich so an, als ob man sie schon die ganze Zeit wusste, und nur zu naiv war um sie zu akzeptieren.

Jene Geschehnisse ereigneten sich in der Vorweihnachtszeit vor sechs Jahren:

Fünf Wochen vor Weihnachten. - Das Ereignis vor dem ich mich fürchtete würde sich erst sechs Tage später ereignen, doch an jenem Sonntag im November, da überkam mich schon ein dunkle Vorahnung.

Zwölf Jahre, neun Monate und fünfzehn Tage war sie damals alt.

Zwölf Jahre, neun Monate und einundzwanzig Tage sollte sie insgesamt leben.

Ihre Sanduhr neigte sich dem Ende zu.

Gab es früher bereits immer wieder mal Anzeichen, waren sie doch noch nie so klar und deutlich wie an diesem Sonntag.

Sie fraß nicht.

Appetitlosigkeit muss vorerst nichts heißen, doch diesmal war es anders.

Irgendwie ganz tief Inneren wusste ich, dass

etwas nicht stimmte, schließlich war sie meine Seelenfreundin, meine Gefährtin.

Nachdem ihr Futter mit Brühe aufgeweicht wurde, fraß sie endlich.

Trotzdem, dieses Gefühl in meinem Unterbewusstsein verschwand nicht.

Ihre Zeit war gekommen.

Ich wusste es, und habe es doch ignoriert.

Die darauffolgenden drei Tage ging es ihr wieder gut, oder etwa doch nicht?

Denn am Abend darauf fraß sie wieder nichts, und selbst das Aufweichen half diesmal nicht.

Es war anders als noch am Sonntag.

An jenem Sonntag war meine Mutter noch da, sie unterstützte mich, ich war nicht allein.

Doch an diesem Donnerstag, da kam sie einfach nicht.

Ich war ganz alleine für das Wohlergehen meiner Gefährtin

verantwortlich. Ich fühlte mich so einsam, konnte nichts tun.

Hilflosigkeit...

An diesem Tag schrieb ich noch mit einer Freundin über sie. Ich äußerte meinen sehnlichsten Wunsch:

Nur noch einmal Weihnachten mit meiner Gefährtin.

Welch Ironie, bedenkt man, dass sie genau einen Monat vor Weihnachten starb, und es mir irgendwie bereits bewusst war.

Die Wahrheit zu akzeptieren ist nun mal jedoch sehr schmerzhaft, und so floh ich in eine naive

Illusion: Alles kommt wieder in Ordnung. Ihr geht es sehr bald wieder gut.

Am nächsten Tag, hatte sie immer noch nichts

gefressen. Da kam mir dann die Idee, ihr Futter in Schinken einzuwickeln, um es noch schmackhafter zu machen.

Es klappte auch, zunächst. Endlich hat sie wieder gefressen.

Eine schone Stunde lang lebte ich glücklich in meiner Traumblase: Es wird wieder alles gut.

Sie erbrach alles wieder unverdaut aus, meine Blase zerplatzte.

Die Tierärztin wurde angerufen, ein Termin zum einschläfern wurde für den nächsten Morgen vereinbart.

Zum ersten Mal wurde mir die wirklich Wahrheit bewusst, und ich konnte mich nicht dagegen wehren.

Ich war wütend auf die Welt, absolut verzweifelt, habe mir gewünscht, dass irgendwer anders an ihrer Stelle stirbt, habe mir gewünscht, dass ich an ihrer Stelle sterbe. Ein Leben ohne sie? Undenkbar.

Ich zerbrach...

Der Tod hat jedoch die unangenehme Eigenschaft, dass er unaufhaltsam ist. Er ist unser Schicksal.

Die letzten Stunden die ich mit ihr verbringen durfte, waren ein Segen und ein Fluch zugleich.

Ein Segen, weil ich diese Zeit mit ihr noch hatte.

Ein Fluch, weil mir bewusst war, dass die gemeinsame Zeit immer knapper wurde.

Mit einem Gute-Nacht-Lied, einer letzten Kuschel-, und Krauleinheit, einem letzten "Ich

liebe dich" und einem aller letzten Gute-Nacht-Kuss am nächsten Morgen, verabschiedete ich mich von ihr.

Ein paar Stunden vergingen...

Obwohl sie gegangen war, fiel es mir immer noch schwer, es wirklich zu akzeptieren, lag sie doch schließlich noch so friedlich auf dem Boden, als ob sie einfach nur schlafen würde.

Ich berührte sie, streichelte sie am Kopf, und da wurde es mir erst wirklich bewusst.

Das war nicht mehr sie. Es fühlte sich so kalt an, so unangenehm.

Das da, das war nicht mehr meine Gefährtin. Es, war nur noch ein Körper.

~

Mehr als sechs Jahre sind nun vergangen.

Ich kann immer noch nicht sagen, ob ich die Wahrheit wirklich akzeptiert habe.

Sagen kann ich nur eines:

Seit jenem Morgen, gab es keinen einzigen Tag, wo ich nicht mit ihr geredet habe, wo ich kein Bild von ihr gesehen habe, wo ich mal nicht an sie gedacht habe.

Meine größte Angst ist es, sie zu vergessen.

Die Wahrheit ist so eine Sache, sie kann schön sein,

aber auch sehr schmerzhaft.

Eines ist sie jedoch nicht.

Die Wahrheit ist niemals einfach.